Pegue uma coleção de capítulos coloridos - Alexander Pushkin - Um ensaio Inacabado - Eric Ponty

Alexander Pushkin (1799-1837) é, de comum acordo dos seus compatriotas o maior escritor da Rússia. Ele é para a Rússia o que Shakespeare é para a Inglaterra, Goethe para a Alemanha, Dante para a Itália. Viveu na primavera da literatura russa que tinha adquirido a sua língua independente apenas uns quarenta anos antes do seu nascimento. Não existia uma língua, língua antes de Mikhail Lomonosov a ter formulado na sua famosa gramática de 1755. Antes disso, o eslavo eclesiástico coexistia com os dialetos díspares da função pública e da comunidade empresarial. Com o crescimento de um Estado centralizado surgiu uma língua nacional. Neste novo período, os escritores russos apoiaram-se fortemente nos modelos ocidentais, e a nobreza, à qual Pushkin falava francês antes de falar russo. 

A fraseologia francesa, muitas vezes na sua forma mais líricas, deixou a sua marca de dramaturgos, romancistas e poetas durante o reinado da imperatriz alemã Catarina, a Grande (1762-96), que gostava de tudo o que era francês, correspondia-se com Voltaire e convidou Diderot para São Petersburgo. Libertou a nobreza do serviço que lhes era imposto por Pedro, o Grande (1672-1725) e encoraja-os a dedicar os seus tempos livres à literatura e nas artes, desde que não pusessem em causa os fundamentos do Estado russo, em particular a servidão. As figuras do Iluminismo no seu país eram presas ou enviadas para Sibéria.

Embora seja incorreto dizer que Pushkin foi o primeiro escritor autentico russo, uma vez que antecessores como o como o fabulista Ivan Krylov e o dramaturgo Denis Fonvizin já incorporavam o vernáculo nas suas obras, no entanto, foi o primeiro a tratar os grandes acontecimentos da história e da sociedade russa de uma forma acessível. Ele emprestou temas e estilos da literatura ocidental apenas para lhes dar novos contornos a partir de uma perspectiva russa. Embora tenha experimentado a maioria dos géneros, era essencialmente um poeta.

Ai de mim! Dizei, porque é que ela brilha tanto 

De terna beleza breve, que logo 

Tão visível se desvanece, declinando 

No viço, assim como mais floresce? 

Ofuscar-se! A vida que a teu viço possui 

Não será dela por muito tempo. 

Não por muito tempo ela estará a chover bênçãos, 

A maior alegria do seu círculo familiar, 

Com uma sagacidade despreocupada, cativante, 

As nossas conversas vão-se alegrando doces, 

E com a sua alma tão calma, tudo cura, 

Alivia a minha alma que está a sofrer. 

A minha melancolia, ocultando 

Com pensamentos nervosos, eu, sobrecarregado, corro 

Para ouvir e escutar tuas frases que animam 

E não me canso de olhar para ela! 

Observo cada movimento que ela inicia, 

Cada som que ela pronuncia, tomo-o por inteiro: 

O mais pequeno momento de separação 

É o maior tormento para a minha alma.

As nuvens esvoaçantes estão a diminuir, 

espalhando-se para longe. Ó estrela da melancolia, 

ó brilhante estrela da noite! O teu raio ensombra 

as planícies, a vasta estepe que se desvanece a passo, 

Da baía que dorme silente, os negros penhascos trajados de prata, 

Eu amo a tua luz fraca na altura do céu cintilando, 

Desperta em mim pensamentos que há muito estavam dormidos, 

A vossa ascensão agarra-se a mim, esfera viva caseira, 

Acima dessa terra pacífica, onde tudo é prezado para o meu coração, 

Onde choupos graciosos brotam altos em vales íngremes, 

Onde murtas tenras e ciprestes escuros dormem, 

E carinhoso suave é o som das ondas do sul, 

Lá, naquelas montanhas, eu, envolto no bater do meu coração, 

"fiquei pensativo, e olhei para o mar, 

E vi a suave sombra da noite a dormir as cabanas, 

E por meio das brumas, ó estrela, para ti, buscando o éter, 

Com o teu próprio nome, uma moça chamou-te às namoradas ansiosas.

Ele pensou em não divertir a luz orgulhosa,

Adoro a atenção da amizade,

Gostaria de lhe apresentar

Um penhor mais digno de você,

Mais digno do que a alma de uma bela alma,

Um sonho sagrado realizado,

Uma poesia viva e clara,

De pensamento elevado e simplicidade;

Mas que assim seja, com uma mão enviesada

Pegue uma coleção de capítulos coloridos,

Meio engraçados, meio tristes,

O fruto descuidado de minhas diversões,

Insônias, inspirações leves,

Os anos imaturos e desbotados,

As observações frias da mente

e os avisos tristes do coração.

Sem pensar em divertir o mundo imperioso,

À amizade, fui atencioso

Gostaria de vos apresentar uma solução, 

Que fosse mais digna de sua afeição,

mais digna de uma alma amável

cheia de um sonho sagrado,

Pegue então de poesia, viva e palpável,

de pensamentos elevados e de simplicidade.

Mas que assim seja; com parcialidade

Pegue uma coleção de capítulos coloridos,

Meio engraçados, meio tristes,

O fruto descuidado de minhas diversões,

Eric Ponty

ERIC PONTY POETA TRADUTOR LIBRETISTA

UM CONTO DA TAURIDA. - Alexander Pushkin (1799-1837) - Trad. Eric PONTY

Alexander Pushkin (1799-1837) é o poeta e escritor que os russos consideram os russos consideram como a fonte e o cume da sua literatura. Não só é venerado, como Shakespeare na tradição inglesa, ou Goethe, na tradição alemã, como o poeta nacional supremo, mas tornou-se uma espécie de mito cultural, uma figura icónica em torno da qual icónico em torno do qual se formou um verdadeiro culto de idolatria. Este estatuto exaltado estatuto exaltado que foi atribuído a Pushkin na sua própria terra foi de alguma forma um desserviço à realidade viva das suas obras, e contrasta estranhamente com a reputação mais modesta que Pushkin no estrangeiro. Para muitos leitores não nativos da literatura russa os panegíricos dos seus compatriotas parecem excessivos e, de facto, aos e, de fato, aos seus olhos, Pushkin foi um pouco ofuscado pelos grandes escritores russos que vieram depois dele. Não compreendem porque é que não compreendem porque é que estes escritores lhe atribuem, em geral, o 􀉹rst e o mais alto

lugar no seu panteão de génios artísticos. Para aqueles que não leem não lêem Pushkin na sua própria língua, a situação continua a ser perplexa e as perguntas persistem: quem é ele e porque é que, quase sem e porque é que, quase sem exceção, os seus compatriotas mais perspicazes o consideram um dos maiores artistas do mundo?

No âmbito da tradição russa, o alcance da obra de Pushkin é essencialmente claro e bem estabelecido. Ele é indiscutivelmente uma figura de dimensões proteicas, autor por direito próprio de uma obra formidável e duradoura e, ao mesmo tempo, o escritor seminal cujo exemplo alimentou, enriqueceu e, em grande parte, dirigiu e, em grande parte, dirigiu toda a literatura posterior da língua. Chegou à idade adulta num momento histórico em que a língua literária russa, após um de um século de imitação de modelos estrangeiros, estava a ser e preparada para a mão de um génio original. Pushkin foi a desempenhar esse papel.

Começou a sua carreira numa época em que tanto os escritores como os leitores de literatura pertenciam quase exclusivamente ao limitado da sociedade aristocrática e numa época em que a poesia, e não a prosa era o modo dominante da alta literatura. Muito lido tanto nos clássicos antigos e na literatura da Europa Ocidental, nomeadamente literatura francesa dos séculos XVII e XVIII, Pushkin era o membro mais deslumbrantemente talentoso de uma geração de escritores que tentavam, sob a bandeira do romantismo, reformar e revigorar a linguagem e os estilos de

e os estilos de poesia. Se os primeiros trabalhos de Pushkin (ele começou a compor como um menino de escola (começou a compor como um menino prodígio) era fácil e convencional, consistindo principalmente de versos ligeiros, adequados aos salões literários da época (poemas epicuristas) epigramas espirituosas, versos de álbuns), já mostrava uma plasticidade impressionante da linguagem que era nova na literatura russa; e, em pouco tempo, demonstrou um domínio de praticamente todos os géneros e estilos poéticos conhecidos pelos escritores da sua época. O alcance final do alcance final da sua criatividade foi enorme, abrangendo não só todos os géneros (que ele reformulou no seu próprio meio de expressão), mas também exemplos brilhantes de narrativas. Também alcançou um sucesso impressionante na poesia baseada em poesia baseada nos idiomas e temas do folclore russo, e experimentou e fez experiências fascinantes no campo do drama em verso, tanto numa escala shakespeariana e em estudos minimalistas e intensamente concentrados das paixões humanas. É, em suma, um poeta de surpreendente versatilidade. Possuidor de um instrumento linguístico de flexibilidade ímpar, é o mestre de uma naturalidade aparentemente, uma mistura perfeita de um som, de um sentido e de um sentimento certos.

Durante a última década da sua vida, quando a atividade literária era democratizada e mais alargado, Pushkin voltou-se cada vez mais para a prosa, que ligeiro ultrapassou a poesia em popularidade, embora ainda não tivesse atingido o mesmo nível de excelência alcançado pelo verso russo. A prosa de Pushkin que se caracteriza por uma de Pushkin, que se caracteriza por uma concisão e precisão de expressão invulgares, inclui várias obras-primas em forma de conto, um romance histórico completo (bem como o início de vários outros), e uma série de Publicados rascunhos de um romance social contemporâneo. Também deu significado que contribuiu para a cultura russa como jornalista, como crítico literário e editor, como escritor de cartas historiador talentoso, embora amador. 

UM CONTO DA TAURIDA.

Giray estava mudo, com os olhos baixos,
como se um feitiço de tristeza o prendesse,
Seus cortesãos servis se aproximavam,
em triste expetativa, estavam à sua volta.
A sua alma, que se achava em pé, não se cansava de a ver,
enquanto cada olhar, voltado para ele, o observava,
via o traço profundo da dor e a paixão fervorosa
Em sua fronte sombria.
Mas o orgulhoso Khan seu olhar escuro erguendo,
E os cortesãos, olhando ferozmente,
fez-lhes sinal para que se fossem embora!
O chefe, sem testemunhas e sozinho,
agora o entrega ao seu peito,
Mais profundo em sua fronte severa
A angústia do seu coração;
Como nuvens carregadas em espelhos claros
Que o que se passa com a alma altiva
O que enche de dor essa alma altiva?
Que pensamentos causam esses tumultos enlouquecedores?
Com a Rússia planeia outra guerra?
Ditará ele leis à Polónia?
Dizei, a espada da vingança está a brilhar?
A revolta ousada reivindica o direito da natureza?
Os reinos oprimidos estão alarmados?
Ou sabres de inimigos ferozes avançando?
Ah, não! Não mais o seu orgulhoso corcel a empinar
Que, sob ele, guia o Khan para a guerra.
A sua mente baniu tais pensamentos para longe.
A traição escalou o muro do harém,
cuja altura poderia assustar a própria traição,
E a filha da escravatura fugiu do seu poder,
para entregá-la ao ousado Giaour?
Não! a lamentar-se no seu harém,
Nenhuma de suas esposas agiria tão fanática;
Desejar ou pensar eles mal se atrevem;
Por infelizes, frios e sem coração, guardados,
A esperança de cada peito há tanto tempo descartada;
A traição nunca poderia entrar ali.
As suas belezas a ninguém revelaram,
florescem dentro das torres do harém,
como numa casa quente florescem as flores
Que outrora perfumaram os campos da Arábia.
Para eles, os dias são monótonos,
e os meses e anos passam lentamente,
Na solidão, da vida cansada,
Bem satisfeitos veem os seus encantos decaírem.
A cada dia, infeliz, o passado se assemelha,
O tempo passa a vaguear pelos seus salões e recantos;
Na ociosidade, no medo e no tremor,
Os cativos passam suas horas sem alegria.
Os mais jovens procuram, de fato, o alívio
Os seus corações, na tentativa de enganar
Para o Oblívio da angústia,
Por divertimentos vãos, vestidos deslumbrantes,
ou pelo ruído de correntes vivas,
em suave translucidez,
para perder os seus pensamentos nos sonhos da fantasia,
Por bosques sombrios, juntos, passeando.
Mas o vil eunuco também lá está,
"Em seu dever vil sempre zeloso,
A fuga é inútil para a bela de um ouvido
tão atento e de um olhar tão ciumento.
Ele governava o harém, a ordem reinava
Eterno ali; o tesouro de confiança
Ele vigiava com lealdade não fingida,
A sua única lei era o prazer do chefe,
Que como o Alcorão ele manteve.
A sua alma a suave chama do amor escarnece,
E como uma estátua ele permanece
O ódio, o desprezo, as censuras, as piadas,
Nem as orações relaxam o seu temperamento rígido,
Nem os tímidos suspiros de seus ternos peitos,
Para todos, o infeliz é frígido.
Ele sabe como os suspiros da mulher podem derreter,
O homem livre e o escravo sentiram
A sua arte nos dias em que era mais jovem;
A sua lágrima silenciosa, o seu olhar suplicante,
Que uma vez o seu coração confiante abalou,
Agora não se move, ele não acredita mais!

Quando, para aliviar o calor do meio-dia,
os cativos vão para o campo de batalha,
E num refúgio fresco e isolado
Entregam todas as suas belezas à onda,
Nenhum olhar estranho pode saudar os seus encantos,
Mas a sua guarda rigorosa está sempre por perto,
Vendo com olhos impassíveis
A quem não se pode dar ao luxo de se deixar levar;
Ele é constante, mesmo na escuridão da noite,
Por meio do harém, cauteloso, a roubar
Silenciosa, sobre o chão coberto de alcatifa,
E deslizando por portas entreabertas,
De sofá em sofá o seu caminho sente,
Com invejoso e incansável cuidado
A observar a bela desavisada;
E enquanto dorme deitado sem ser vigiado,
O seu mais leve movimento, respiração, suspiro,
Ele escuta com o ouvido devorador.
Oh! maldito momento auspicioso
Se em sonhos algum nome amado suspirar,
Ou a juventude seus desejos não permitidos
A amizade se aventura a confiar.

Alexander Pushkin (1799-1837)  - Trad. Eric PONTY

ERIC PONTY - POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA

Para Outono (setembro de 1819; publicado em 1820) - JOHN KEATS = TRAD. Eric Ponty

Estação das brumas e da frutificação suave,
Amigo íntimo do sol que amadureceu,

              Conspirando com ele para carregar e abençoar

                  Com frutas as videiras que circundam os beirais de palha

      5 Para dobrar com maçãs as árvores de musgo dos chalés,

Quem não te viu muitas vezes em meio à tua loja?

                  Às vezes, quem procura no exterior pode

Sentado sem cuidado em um celeiro rosas

Seus cabelos suavemente erguidos pelo vento da ceifa;

              Ou em um sulco meio ceifado, dormindo profundamente,

                  Enevoado com a fumaça das papoulas, enquanto seu gancho

                      Poupa a próxima faixa e todos os seus gêmeos

E às vezes, como um respigador, você se mantém

    20 Firme sua cabeça carregada em um riacho,

                  Ou junto a um lagar de cidra, com olhar paciente,

                      Você observa as últimas gotas horas a fio

Onde estão as músicas da primavera? Sim, onde estão elas?

                  Não pense nelas, você também tem sua música

    25 Enquanto as nuvens barradas florescem o dia que morre,

                  E tocam os restolhos com um tom rosado.

              Então, em um coro de lamentações, os pequenos mosquitos se lamentam

Entre as vieiras do rio, levadas para o alto

                      Ou afundando conforme o vento leve vive ou morre;

    30 E cordeiros crescidos, que soam alto nas colinas;

                  Os grilos cantam; e agora, com agudos suaves,

                  O peito vermelho assobia de um jardim,

                      E as andorinhas gorjeiam nos céus.

JOHN KEATS = TRAD. Eric Ponty

ERIC PONTY POETA TRADUTOR LIBRETISTA

To the Old Pagan Religion - H. P. Lovecraft - TRAD. ERIC PONTY

Deuses do Olimpo! Como posso deixá-los ir
E prender minha fé a esse novo credo cristão?

Posso renunciar às divindades que conheço

Por aquele que em uma cruz sangrou pelo homem?

Como, em minha fraqueza, minhas esperanças podem depender

De um único Deus, embora poderoso seja seu poder?

Por que as hostes de Jovi não podem mais me ajudar?

Para aliviar minha dor e alegrar minha hora conturbada?

Não há dríades nesses montes com colinas,

Sobre os quais eu frequentemente vagueio em desolação?

Não há Náiades nessas fontes de cristal?

Nem Nereidas na espuma do oceano?

O novo se espalha veloz; a fé mais antiga declina.

O nome de Cristo ressoa no ar.

Mas minha alma atormentada, na solidão, se arrepende

E dá aos Deuses sua última prece recebida.

H. P. Lovecraft - TRAD. ERIC PONTY

ERIC PONTY POETA TRADUTOR LIBRETISTA

The Poe-et’s Nightmare - H. P. Lovecraft - TRAD. ERIC PONTY

Luxus tumultus semper causa est

Lucullus Languisse, estudante dos céus,
E conhecedor de petiscos e tortas de carne moída,
Um bardo por opção, um balconista de mercearia por profissão,

(Pessimista por causa das honras há muito adiadas),

Um anseio secreto o levou a brilhar

Em números respiratórios e em canções divinas.

Todos os dias, sua caneta costumava soltar

Uma ode ou uma canção ou duas sobre a loja,

No entanto, nada conseguia tocar o acorde de seu coração

Que palpitava pela poesia e clamava pela arte.

Todas as vésperas ele procurava despertar sua tímida musa

Com overdoses de sorvete e bolo;

Mas tu, jovem ambicioso, te tornaste um sonhador,

A ninfa aoniana se recusava a aparecer.

Às vezes, ao anoitecer, ele vasculhava os céus ao longe,

Buscando o êxtase na estrela vespertina;

Uma noite ele se esforçou para capturar uma história não contada

Nas profundezas cristalinas, mas só pegou um resfriado.

E assim Lucullus se afligiu com seu elevado sofrimento,

Até que, em um dia sombrio, comprou um conjunto de Poe:

Encantado com os alegres horrores que ali se exibiam,

Ele jurou, com tristeza, cortejar a Donzela do Céu.

Ele sonha com o lago de Auber e a encosta de Yaanek,

E tece uma centena de corvos em seus esquemas.

Não muito longe do lar pacífico de nosso jovem herói

Está o belo bosque onde ele gosta de passear.

Embora seja apenas um bosque raquítico em um terreno baldio,

Ele o chama de Tempe e adora o lugar;

Quando poças rasas pontilham a planície arborizada,

E transbordam das margens lamacentas com a chuva lamacenta,

Ele as chama de lagos límpidos ou piscinas venenosas

(Dependendo de qual bardo sua fantasia domina).

É aqui que ele vem com fogo heliconiano

Aos domingos, quando toca a lira ática;

E aqui, em uma tarde, ele trouxe sua tristeza,

Resolvido a entoar um poema de desgraça.

O Thesaurus de Roget e um livro de rimas,

Fornecem os degraus em que seu espírito sobe:

Com esse séquito grave, ele percorreu o bosque

E rezou aos Faunos para que se tornasse um poeta,

Mas, infelizmente, antes de Pégaso voar alto,

Aproximava-se a hora do jantar;

O nosso cantor, o imperioso chamado, atende,

E logo se inclina sobre a mesa que geme.

Mesmo que fosse muito prosaico relatar

Os detalhes exatos do que ele comeu

(O leitor apressado pula essas longas listas,

Como o conhecido catálogo de navios de Homero),

Isto nós juramos: quando se aproximava a hora do almoço,

Uma monstruosa porção de bolo havia desaparecido!

Logo o jovem bardo vai para seu quarto,

E corteja o suave Somnus com doces ares lídios;

E, por meio da janela aberta, estuda os cernes estreladas,

E, sob os raios de Órion, adormece.

Agora, do arvoredo, parte o trem dos elfos

Que dança a cada meia-noite sobre a planície adormecida,

Para abençoar os justos ou lançar um feitiço de advertência

Primeiro o Diácono Smith, cujo brilho nasal

Vem do que Holmes chamou de "Elixir Pro";

Em torno do sofá, seu rosto é ridicularizado,

Enquanto em seus sonhos deslizam serpentes sem número.

Em seguida, os pequenos entram no quarto

Onde ronca nosso jovem Endymion, envolto em trevas:

Um sorriso ilumina seu rosto de menino, enquanto ele

Sonhos com a lua - ou com o que ele comeu no chá.

O elfo chefe que o jovem inconsciente observa,

E em sua forma um estranho encantamento se estabelece:

Aqueles lábios, que ultimamente se emocionavam com bolo gelado,

Emitem sons inquietantes, à moda da favela;

Por fim, as fantasias de seu dono são reproduzidas,

E balbuciam este incrível poema em verso branco:

H. P. Lovecraft - TRAD. ERIC PONTY

ERIC PONTY POETA TRADUTOR LIBRETISTA

Ode to Selene or Diana - H. P. Lovecraft - TRAD.ERIC PONTY

Lua imortal, brilha em seu esplendor de donzela.
Dispensa teus raios, divina filha de Latona.

Teus raios prateados definem todas as coisas mais grosseiras,

E escondem a dura verdade em doce ilusão.

Em tua luz suave, a cidade da inquietação

Que é tão esquálida sob o brilho de teu irmão

Se livra de teus hábitos e, em silêncio abençoado

Torna-se uma visão, cintilante, brilhante e bela.

O mundo moderno, com todo o seu cuidado e dor,

As ruas cheias de fumaça, os horrendos moinhos,

Enfrente teus raios, Selene e igualmente

Sonhamos como pastores nas colinas da Caldeia.

Preste atenção, Diana, em minha humilde súplica.

Leve-me para onde minha felicidade possa durar.

Leve-me contra a maré do mar revolto do tempo

E deixe meu espírito descansar em meio ao passado

H. P. Lovecraft - TRAD.ERIC PONTY

ERIC PONTY POETA TRADUTOR LIBRETISTA

Nemesis - H. P. Lovecraft - TRAD.ERIC PONTY

Pelos portões do sono guardados por fantasmas,
Passando os abismos da noite de lua fraca,

Eu vivi em minhas vidas sem número,

Já sondei todas as coisas com minha visão;

E me debato e grito antes do amanhecer, 

sendo levado à loucura com susto.

Eu rodopiava com a terra ao amanhecer,

Quando o céu era uma chama vaporosa;

Eu vi o universo escuro bocejando,

Onde os planetas negros rolam sem objetivo;

Onde eles rolam em seu horror sem serem ouvidos, 

sem ciência ou brilho ou nome.

Eu estava à deriva em mares sem fim,

Sob sinistros céus de nuvens cinzentas

Que o clarão de muitos raios está rasgando,

Que ressoam com gritos histéricos;

Com os gemidos de demônios 

invisíveis que saem das águas verdes.

Mergulhei como um cervo pelos arcos

Do bosque primoroso,

Onde os carvalhos sentem a presença que marcha

E segue onde nenhum espírito se atreve a vagar;

E fujo de uma coisa que me cerca, e olha por entre galhos mortos

Eu tropecei em montanhas cheias de cavernas

Que se erguem estéreis e desoladas da planície,

Bebi das fontes de neblina

Que escorrem até o pântano e o rio;

E em quentes e malditas lagoas vi coisas que não quero ver além disso.

Eu examinei o vasto palácio coberto de hera,

Percorri seu salão desocupado,

Onde a lua se contorce dos vales

Mostra as tapeçarias na parede;

Estranhas figuras discordante tecidas, que não posso suportar recordar.

Olhei da janela com admiração

Para os prados em decomposição ao redor,

Para a aldeia de muitos telhados

A maldição de um solo cingido de túmulos;

E das fileiras de mármore branco esculpido em urna, ouço atentamente o som

Eu assombrei os túmulos de todas as eras,

Voei sobre os pinhões do medo

Onde o Erebus que solta fumaça se enfurece,

Onde os jokulls aparecem cobertos de neve e sombrios:

E em reinos onde o sol do deserto consome o que nunca pode

torcer.

Eu era velho quando os faraós subiram pela primeira vez

O trono adornado de joias junto ao Nilo;

Eu era velho naquelas épocas incontáveis

Quando eu, e somente eu, era vil;

E o homem, ainda imaculado e feliz, vivia em êxtase na distante ilha ártica.

Oh, grande foi o pecado do meu espírito,

E grande é o alcance de sua condenação;

Nem a piedade do céu pode animá-lo,

Nem no túmulo se pode encontrar alívio:

Os infinitos éons descem batendo as asas da impiedosa escuridão.

Através dos portões do sono, guardados por fantasmas,

Passando os abismos da noite de lua fraca,

Eu vivi em minhas vidas sem número,

Já sondei todas as coisas com minha visão;

E me debato e grito antes do alva, sendo levado à loucura com susto.

H. P. Lovecraft - TRAD.ERIC PONTY

ERIC PONTY POETA TRADUTOR LIBRETISTA

Sonnet VII: Charlotte Smith - TRAD. ERIC PONTY

Doce poeta dos bosques - um longo adeus!
Adeus, suave menestrel do início do ano!

Ah! Ainda falta muito para que volte a cantar,

E derramar música sobre o "ouvido entorpecido da noite".

Se na primavera vossos voos errantes esperam,

Ou se silenciosos em nossos bosques habitais,

A musa pensativa te terá como companheiro,

E ainda protegerá a canção que ela tanta ama.

Com passos cautelosos, o jovem apaixonado deslizará

Pelo solitário freio que sombreia seu ninho de musgo;

E as moças pastoras, dos olhos profanos se ocultarão!

O pássaro gentil, que canta melhor a piedade.

Pois ainda assim sua voz moverá afetos suaves,

E ainda será valiosa para a tristeza e para o amor!

Charlotte Smith - TRAD. ERIC PONTY

ERIC PONTY POETA TRADUTOR LIBRETISTA

SONETTO lV - CHARLOTTE SMITH - TRAD.ERIC PONTY

RAINHA do arco de prata! por seu pálido feixe,
Sozinha e pensativa, gosto de me perder,

E avisar sua sombra tremendo na correnteza,

 Ou notar as nuvens flutuantes que cruzam sua passagem.

E enquanto eu olho, sua luz suave e plácida

Derrama uma suave calma em meu peito perturbado;

E muitas vezes penso em seu planeta da noite,

Que em seu orbe, os infelizes podem descansar:

Os sofredores da Terra talvez possam ir,

 Libertados pela morte em sua esfera benigna,

E os tristes filhos do desespero e do infortúnio

Esquecer em ti seu cálice de tristeza.

Oh! que eu possa em breve chegar ao seu mundo sereno,

Pobre peregrino cansado desta cena de labuta!

CHARLOTTE SMITH -  TRAD.ERIC PONTY

ERIC PONTY - POETA TRADUTOR LIBRETISTA

CHARLOTTE SMITH - SONETO TRAD.ERIC PONTY

Ah, colinas amadas! onde uma vez, uma criança feliz,
Suas sombras de faia, 'seu gramado, suas flores entre',

Eu tecia suas campânulas em guirlandas selvagens,

E despertava seus ecos com minha canção sem arte -

Ah, colinas amadas! Seu gramado, suas flores, jazem,

Mas será que elas podem devolver a paz a este triste peito –

Por um pobre momento, acalmar a sensação de dor,

E ensinar um coração partido a não mais palpitar?

E você, Aruna, no vale abaixo,

Como para o mar suas ondas límpidas você satura,

Você pode dar uma taça de Letícia

Para beber um longo 'Oblívio' de meus cuidados?

Ah, não! Quando tudo, mesmo o último raio de esperança, se foi,

Não há Oblívio - mas somente na morte.

CHARLOTTE SMITH - TRAD.ERIC PONTY

ERIC PONTY POETA TRADUTOR LIBRETISTA

A INVENÇÃO DE POEMA - ERIC PONTY

Ai de mim! 6 pequena lira, iras sem mim (não impeço)
para apartamento, para onde não e licito a tem autor ir. Vai, mas descuidado

qual convém ser. A Lira de um exilado.

Infeliz, toma o aspecto

desta circunstância.

As tintas da violeta não te cobrirão com sua cor purpúrea;

aquela cor não 6 convenientes as tristezas. Teu título não será assinalado

pelo vermelhão, nem o papiro

pela rezina do cedro

não levaras extremidades brancas

no frontispício negro.

Estes ornatos devem decorar

os livros felizes;

e preciso que te lembres

de minha sorte. Tuas páginas duplas não serão polidas

pela tenra pedra polmes,

de sorte que serás visto eirado

de pelos esparsos. Não te envergonhes dos borrões:

quem os notar percebera que foram feitos por minhas lagrimas.

Vai, 6 livros, e saída em meu nome

os lugares agradáveis:

ao menos os tocarei com o pé com o qual me e permitido.

Se ainda houver ali alguém na população

lembrado de mim,

se houver alguém que por acaso pergunte o que faço,

dirás que vivo

não dirás, todavia,

que sou feliz;

que considero também

como graça de um deus

a vida que tendo.

B assim, discreto,

entregar-te-ás para ser lido a quem perguntar 

mais cousas, nem fales por acaso

o que não é necessário.

leitor logo lembrado

recordar-se-á, de mens erros

e como um réu vulgar

serei perseguido pela voz do povo.

Não te defendas, acautele-te,

ainda que sejas atacado com injurias.

ERIC PONTY

ERIC PONTY POETA TRADUTOR LIBRETISTA

Soneto de Amor - Torquarto Tasso - TRAD. Eric Ponty

P/ Moema

Amante ciumento, abro mil olhos e me viro
E mil ouvidos para cada som intencional,

E só de cego horror larvas e sustos

Como um animal que eu ouço e contemplo.

Ela solta uma gargalhada, se por sua vez é doce

Regozija-se, volta seus belos olhos brilhantes,

Se, cingida de piedade, as lamentações alheias

Acolhe ou comove uma palavra ou um suspiro,

Temo que os outros gostem e que isso me invada

10 A aura e a luz, e lamento que ela explique

Um raio de sua beleza em alguma parte.

Seja negado a mim, assim como cada um é negado:

Pois quando os outros não brilham meu belo sol,

Na escuridão, ainda viverei com alegria.

Torquarto Tasso - TRAD. Eric Ponty

ERIC PONTY POETA TRADUTOR LIBRETISTA

Orlando furioso - LUDOVICO ARIOSTO - TRAD. ERIC PONTY

As mulheres, os cavalos, as armas, os amores,
As cortesias, as façanhas ousadas que eu canto

Que foram na época em que os mouros passaram

Da África o mar, e na França tanto prejudicaram,

Seguindo a ira e a fúria juvenil

De seu rei Agramant, que se vangloriava

De vingar a morte de Trojan

Sobre o rei Carlos, o imperador romano.

Vou falar de Orlando em uma linha

Algo nunca dito em prosa, nem em rima:

Que por amor veio em fúria e loucura

De um homem que antes era tão sábio

Se daquela que me fez tão próximo

Cuja pequena inteligência, de hora em hora, me faz mancar,

Ainda me será concedido tanto dela

Que me baste para terminar o que prometi.

Por favor, generosa prole hercúlea,

Ornamento e esplendor de nossa era,

Ippolito, aggradir questo che vuole

E somente seu humilde servo pode lhe dar.

O que eu lhe devo, posso por palavras

Pagar em parte, e em tinta;

Nem o pouco que lhe dou posso imputar,

Pois o que posso lhe dar, lhe dou tudo.

Você ouvirá entre os heróis mais dignos

Que com louvor me nomeia,

Lembrem-se daquele Ruggier, que era de vocês

E de seus ilustres ancestrais, a velha linhagem.

Seu valor elevado e seus gestos claros

Eu os farei ouvir, se me derem ouvidos,

E seus pensamentos elevados cederem um pouco,

Para que entre eles meus versos tenham lugar.

Orlando, que há muito tempo estava apaixonado

Era da bela Angélica, e por ela

8

Na Índia, na Mídia, na Tartária deixou

Ele tinha troféus infinitos e imortais,

No Ponente com ela retornou,

Onde sob as grandes montanhas dos Pirineus

Com os povos da França e da Lamagne

O rei Carlos estava aguardando a campanha

Para fazer o rei Marsilius e o rei Agramant

Ainda batendo na face com ardor louco,

Tendo conduzido, um deles, da África tantos

Homens aptos a portar espada e lança;

O outro, por ter levado a Espanha adiante

Para destruir o belo reino da França.

E assim Orlando chegou ao ponto certo:

Mas logo se arrependeu de ter chegado lá:

Que a mulher dele foi tirada de você depois:

Veja o julgamento humano, quantas vezes ele erra!

Aquele que, desde as provações de Eoi

Tinha defendido com uma guerra tão longa,

Agora lhe é tirado entre tantos de seus amigos,

Sem espada para usar, em sua própria terra.

O sábio imperador, que extinguiu

Um fogo terrível, foi quem o tirou dele.

8

Alguns dias antes, houve uma disputa

Entre o conde Orlando e seu primo Rinaldo,

Que ambos tinham por rara beleza

De desejo amoroso o espírito ardente.

Carlos, que não tinha uma briga tão cara

Que lhe tornava menos firme a ajuda deles,

Esta donzela, que foi a causa disso,

Levou-a e a entregou nas mãos do Duque de Bavera;

LUDOVICO ARIOSTO -TRAD. ERIC PONTY

ERIC PONTY POETA TRADUTOR LIBRETISTA

CAPRICHOS - MIGUEL DE UNAMUNO - TRAD. ERIC PONTY

Aos meus  61899 visitantes

Eu gostaria de não saber o que eu diria,
nada para dizer, para falar, para falar apenas,

com palavras unidas sem sentido

para derramar minha alma.

O que importa para você o significado das coisas

se você ouve a música delas e entre seus lábios

as palavras brotam em seus lábios como flores

limpas de frutos?

Palavras virgens, doces e castas,

monorrítmicas, graves e profundas

palavras que lembram tardes ternas

tardes de languidez.

Oh, deixe-me dormir e repita para mim

a ladainha do sono tranquilo,

deixe as palavras caírem em minha alma.

Oh, o calor verde da primavera

que em meu peito sussurra em meu ouvido e misteriosos

segredos em meu ouvido e misterioso

não me diz nada]

Manhãs claras e cheias de esperança,

tardes serenas de vida nua,

noites silenciosas de doce calma,

qual é sua língua?

E depois? não sei~ O que isso importa?

Você pode cortar onde quiser; a história

a história nunca termina e, portanto, ela acaba

onde você quiser!

O riacho corre entre as flores frescas,

e é o órgão vivo cuja música

serve como pano de fundo para o canto polifônico

emitido pelos pássaros.

As melodias brotam dos ninhos

e a harmonia nasce das águas,

o coro na folhagem e entre os gramados

os concertos de órgão.

E não fica em silêncio nem de dia nem de noite,

canta para nós sem cessar sua canção eterna

que, como não começou em nossos ouvidos

nem termina.

E o que ele diz? O que ele diz? Se ele dissesse

o que você diz que ele diz, ele não diria

o que você quer que ele diga e, ao dizer isso

você não o ouviria

O som do riacho entre as flores frescas

acompanhando o canto dos pássaros

e se for de dor e se for de alegria

o órgão também o faz.

Não busque a letra, que mata,

mas o que nos dá vida, buscai o espírito,

O que ele quis dizer? Continue... Deixe para lá!

Busquem o íntimo!

Enquanto os campos dormem, o orvalho

anima as flores que sonham;

Durma, minha alma, que o doce orvalho da palavra

da palavra

Cairá sobre suas flores, seus sentimentos,

que então beberá aquela essência celestial

essência da noite, quando o beijo

do sol os ilumina.

Você quer que isso acabe agora? Bem! Aí está

aquele zumbido que deixa o sino

morrendo no ambiente sereno

da tarde branca;

aquele tremolo sagrado que morre

derretido na luz derretida

quando no Angelus as estrelas nascem

e os céus se abrem

Se isso deixasse um vago tremor em suas almas

como o que desce daquela velha torre

que nos chama para a oração, eu lhes deixaria

toda a minha alma.

Vou terminar agora e você continua;

se eu tiver purificado seu espírito de conceitos

Sou pago por essas estrofes

tão sem sentido.

MIGUEL DE UNAMUNO - TRAD. ERIC PONTY

ERIC PONTY POETA TRADUTOR LIBRETISTA

I cinque canti - Ariosto Ludovico - TRAD. ERIC PONTY

Além do que Rinaldo e Orlando já haviam matado
Muitos em várias épocas tiveram de sua maldade,

Já que os insultos foram avisados com sabedoria

Pelo Rei, e os inconvenientes comuns,

E que naqueles dias lhes tiraram o riso

Os mortos Pinabello e Bertolagi;

Nova inveja e novo ódio também se sucederam,

Que a França e Carlos colocaram em grande perigo.

Mas antes que eu lhe conte mais sobre isso

Fique, senhor, satisfeito por eu lhe mentir

(que bem o levarei sem cansaço)

Para lá, onde o Ganges tem suas arenas douradas;

E me veja diante de uma montanha aberta

Que quase o céu acima de seus ombros sustenta

Com um grande templo, no qual, a cada cinco anos

As fadas imortais vão se aconselhar.

Ela se ergue entre o duro rio Cita e o suave rio Indo

Uma montanha que quase faz fronteira com o céu,

E tão acima das outras, seu jugo se estende

Que se aproxima de sua altura nula:

Lá, na colina mais solitária e orgulhosa

Cingido de horríveis penhascos e ruínas,

Senta-se um templo, o mais belo e melhor adornado

Que contempla o sol, de tudo o que existe ao redor.

Cem braças de altura, a partir da primeira

Quadro que mede a entrada no solo

Outras cem braças além, em direção ao cume

Da cúpula d'or, que no alto a envolve:

De redondo são dez, se a estimativa

De redondo é dez tanto, se não erra a estimativa 

De quem o mediu com grande facilidade:

E um belo cristal, límpido e puro,

Que o rodeia inteiramente, e o faz banco e muro.

Ele tem cem faces, tem cem canções, e essas

têm entre uma e outra a mesma largura;

Duas colunas em cada borda, adereços

Da frente elevada, e todas com a mesma espessura

Cujas bases e capitéis são

Do rico metal que é mais valioso;

E de esmeralda e de safira

De diamante e rubi, brilham ao redor.

Os outros ornamentos, aquele que me ouve ou lê

Pode imaginar sem meu canto ou escrita.

Lá, Demogorgon, que restringe e governa

As fadas, e lhes dá força, e as priva,

Por costume observado e lei antiga,

Sempre que o lustre chega a cada cinco anos,

Todos são convocados para o conselho, e dos confins

Partes do mundo, ele os reúne.

Lá é entendido, argumentado e discutido

Sobre o bem ou o mal que lhes aconteceu:

A quem foi causado dano ou outro prejuízo,

Não faltará conselho nem socorro:

Se houver contenda entre eles, logo se ajustam,

E fazem retroceder todo o passado;

De modo que estão sempre unidos

Contra qualquer pessoa de fora, com quem tenham brigado.

Chegou o ano e o dia de se reunir

Junto com o conselho quinquenal são denunciados,

Quem da Ibéria e quem do Indo corre

Quem do Hyrcan, e quem do Mar Vermilion;

Sem prender cavalo, sem pôr novilhas ao jugo, e sem navio,

Desdenhando que vieram pelo ar escuro

Todo uso humano, toda obra da natureza.

Transportados em grandes vasos de vidro

Por demônios ferozes, cem e cem

Com foles eles se faziam atrás,

Que nunca houve no ar o maior vento.

Outros, como no contraste de São Pedro

Tentaram fazer mal ao Mago, que se extinguiu,

Chegaram ao pescoço dos anjos infernais:

Alguns, como Dédalo, tinham asas.

Quantas vezes eu olho

Os ricos presentes, e tantos

Que o Céu distribui em você tão amplamente,

Muitas vezes mais suspiro;

5 Não que ver que diante de você

A todas as outras mulheres que vieram igualmente

Me causa inveja, pois

Com inveja: por ferir

Em uma parte muito baixa,

10 Se a razão se afasta de um objeto elevado

De um objeto elevado, nunca poderá vir;

E de minha humildade

Para sua altura é mais do que para o caminho do céu.

Não é um efeito da inveja

15 Que me leva a suspirar,

Mas somente a piedade que tenho de mim mesmo:

Porque ainda espero

Da dor de minha audácia, por ter em você

De ter posto meu coração em você com tanta antecedência.

20 Pois se ao ser concedido

De tantos o menor dom

É comum fazer daquele que o recebe

O espírito mais elevado, que deve

De você, portanto, em quem tantos estão,

25 Quem, desde o Indo até o extremo

Não tem o mundo junto com tantos outros?

O conhecimento que você tem

De tantos méritos seus

Que você está mirando tão baixo

30 Me dá muita desconfiança;

E embora eu possa ser mostrado

De sua cortesia sempre, mas, infeliz!

A esperança irá embora

35 Atrás do desejo ousado.

O miserável se deita

E odeia e amaldiçoa a arrogância

Daquele que mantém o caminho

Muito mais longe do que convém.

isso eu temo agora,

Não é o que eu não temia

Antes de ter perdido todo o meu coração;

E que diferença então,

E quanto tempo fiz

45 Para não o deixar, o amor testemunha.

Mas o fraco vigor

Não pode contra o sublime

O aspecto e o divino

Maneira e sem fim

50 Virtude e beleza, sustentar o ataque;

Assim perdi o coração, e com ele

Perdi a esperança de tê-lo comigo novamente.

Já não estava certo

Que para chegar

55 Em suas mãos eu estivesse em desdém,

Se havia a causa disso

Sua beleza, que correu

Com um esforço muito grande para cumprir meu desígnio.

Ele sabe muito bem que é digno

60 Não pode parecer que você tenha,

Após longo tormento após longo tormento,

Em parte, para fazer contentamento;

Nem isso ele busca, mas que a piedade

Pelo menos o mantenha junto a ele,

65 Para que ele possa sofrer sem piedade por você.

Canção, conclui em suma à minha senhora

Que dela nada mais desejo,

A não ser que ela não desdenhe se eu a amo

Ariosto Ludovico - TRAD. ERIC PONTY

ERIC PONTY POETA TRADUTOR LIBRETISTA

POEMAS Y CANCIONES DE HENDAYA I (1928) - MIGUEL DE UNAMUNO - TRAD. ERIC PONTY

1

Peregrino, peregrino,

você se viu na fonte límpida?

Sonha a água peregrina

com a pedra do amanhecer.

E o sol peregrino sonha

enquanto espreita em sua alma,

ele dá à luz seus caminhos

na aurora da manhã.

Todos os olhos que a terra bebe

com seus olhos frescos a água

da fonte da vida

que Moisés abre com sua vara.

Peregrino, peregrino

veja a si mesmo na fonte límpida

que está na água do peregrino

onde o caminho é conquistado para você.

28 de fevereiro de 1928.

Sonhei que o sonho estava terminando

e acordei; estava escuro;

não havia lua nem estrelas

e eu estava sozinho no mundo.

Olhei para trás

e não vendo, minha fé foi colocada;

Eu a conquistei olhando para frente;

só se acredita no futuro,

4

SILOGISMO

Todo dia é um dia,

há apenas um dia no mundo;

portanto, todos são dias

mas um só.

28 de fevereiro de 1928.

5

O passado é o esquecimento;

o futuro é esperança;

o presente é a memória,

e a eternidade é a alma.

28 de fevereiro de 1928.

ERIC PONTY POETA TRADUTOR LIBRETISTA

Poesias Soltas - MIGUEL DE UNAMUNO - TRAD.ERIC PONTY

44

Veo a los hombres que se pasean como árboles.

Marcos, VIII, 24.

Casa com telhado vermelho

coberta por hera,

fumaça como o hálito

de um boi gentil se ergue.

Passo pelas estacas

um burro e não de força,

a estrada ao longe

cheira a óleo que fede.

No silêncio do verde

você pode ouvir as horas chegando

com seus passos de pombo

marchando sobre a terra.

As raízes das árvores

com água do céu sonham,

e como árvores, homens

caminham pelos campos.

A ciência constrói, é verdade,

mas não constrói uma casa;

ela construiu uma fábrica

para o bem e para o mal.

A casa quer raízes

que possam ser transplantadas

para fora do solo e para o céu

sua coroa para o céu.

E não é com concreto armado

que um lar pode ser construído

um lar que criará raízes

na pátria celestial,

O reino de Deus, irmãos,

é o reino da justiça...

a liberdade da verdade.

Que Deus permita que a desejemos!

Sem ela, a vida é morte,

a verdade da liberdade.

MIGUEL DE UNAMUNO - TRAD.ERIC PONTY

ERIC PONTY POETA TRADITOR LIBRETISTA

CANCIONERO ESPIRITUAL EN LA F R O N T E R A . . .MIGUEL DE UNAMUNO - Trad. Eric Ponty

Cheira como o céu da Espanha
do cheiro da luz do sul,

o céu dos meus sonhos,

sonhos de viço!

Tem cheiro de buganvília,

de vegetais em azul,

cheiro de terra ausente,

o cheiro da luz!

Um grande silêncio se instala

e a banda é deixada

contemplando o vazio...

É uma alma que está passando...

Nosso Pai que está nos céus...

O que você é? Não, o Senhor não é

nem os céus são seu estado.

Nação? quem sabe? talvez!

Reino... o reino que vem a nós?

Não, aquele "em você está..."

É, mas não é..., oh Pai!

ele nunca terá fim!

Dai-me, Senhor, força

para entrar no enxame;

domine meu desejo,

fazei-me um entre muitos.

Em seu colo, minha Espanha

minha Espanha, e em um segundo

de tempo você me fará adormecer

com meus irmãos em um nó.

Mas se você não quiser que eu

faça em sua banheira orujo,

deixe-me em paz, pois eu só

tenho que atravessar com meu jugo.

Verde recém-nascido para a brancura

das flores que esmaltam o azul do céu;

o aroma da primavera e a lembrança

daqueles que foram e que serão amanhã.

Sob o tempo eu sonho com Lázaro

quando ele sonhava com sua alma ao renascer

e nas estrelas que, à luz do dia

me dão sua luz, que apaga o coração.

Por toda parte, o campo sonha absorto

o mar que amamenta seus vegetais;

o mar não sonha, ele dorme e adormece

ele faz a vida sonhar que não acaba.

Vegetação em azulejo e brancura;

o pôr do sol se ilumina, e na quietude

o vermelho das nuvens, as estrelas

de Lázaro me anunciam e o amanhecer.

A PRIMEVA! OÍD MAN

Leyendo el cap. TV, «Fons et origo»,

de la Parte II de The silver spoon.

JOHN GALSWORTHY

Oh Galsworthy, que frescor!

como resultado do despertar

Li em seu livro que você falou

de "old man spring".

Fons et origo, o velho,

o velho da primavera,

oitenta e quatro... sua horchata,

o robusto Sir James Foggart.

Seus três gatos, suas doutrinas

de salvação nacional...

que os embala para dormir,

roncos... velho original!

Humor? O pelicano o tem

que geme na solidão;

um dia a grama verde

engolirá a cidade!

Embaixo  da eterna lua

Ele caiu mais para a beira da trilha

subindo o cume em um ritmo lento,

e da cruz, ao pé da cruz, ele deixou o feixe

de sua dor, uma oferta piedosa

Eu vi a tenda pulsando no alto

onde o sol lança seu primeiro e último dardo

e o último, e onde o céu marrom

desce em névoa sem chuva para ofendê-lo.

Depois de descansar de seu cansaço, ele foi

para ver o berço brilhante do sol,

fugindo da sombra que o assombra.

para o coração, e nenhum amanhecer,

dorme longe do cume amigável

seu sonho eterno sob a lua eterna.

PREMATURO AMOR

E ele disse:

<<Está tremendo? Por que, se ainda não está maduro?

Acalme-se, filha, vou lhe trazer o espelho

ou então olhe para mim, que no reflexo

você verá o meu rosto. Esse é o encantamento.

de um amor ainda no canto escuro

canto escuro do ninho. Quando ele envelhecer

você verá que foi nosso melhor conselho

deixá-lo ser enquanto era puro o suficiente.

Considere, se você finalmente decidir,

o fruto sendo tão verde quanto é,

que se alguém entrar cedo em certos

é urgente terminar o que você já mordeu,

mesmo que doa, e nunca se esqueça

que aquele que mais se esforça é o que mais perde".

MIGUEL DE UNAMUNO - Trad. Eric Ponty

ERIC PONTY POETA TRADUTOR LIBRETISTA

¡ID CON DIOS! - MIGUEL DE UNAMUNO - TRAD. ERIC PONTY

Aqui lhes entrego, talvez contra o tempo,
flores de outono, canções de segredo.
Quantos morreram sem ter nascido!

dando, como um embrião, um único verso!

Quantos em minha testa e sob as nuvens

brilhando um ponto ao sol, entre minhas misérias,

desfilaram como pássaros peregrinos,

de seu canto ao ritmo do voo

e quando eu queria me e~jaularlas em palavras

elas foram para as montanhas do esquecimento!

Para cada uma dessas pobres canções

filhos da alma, que deixo com vocês,

quantas, na primeira e débil perambulação, sem o ar do ritmo

sem o ar do ritmo, morreram!

Estas que lhes dou, consegui trazê-las à vida,

e aqui os deixo para lutar pela vida eterna;

Eles querem viver, cantar em suas mentes,

eles querem viver, cantar em suas mentes,

e confio a eles a realização de suas intenções.

Eu os coloco no caminho da glória

ou ao esquecimento, já fiz por eles

o que eu deveria fazer, deixo que eles façam por mim

Eles fazem por mim o que me devem, ó justos.

E quando deixo o abrigo de minha casa

com alegria e pesar eu os vejo,

e mais ainda por mim, seu pobre pai,

Por eles, meus pobres filhos, eu tremo.

Filhos de minha alma, pobres filhos meus!

Que eu aqueci com o calor de meu peito,

quando, ao nascer, balbuciaram minhas tristezas.

VVá com Deus, pois com Ele você veio

em mim, para tomar como carne viva o Verbo,

você responderá por mim àquele que sabe

que não é o mal que eu faço, embora não queira,

mas vós sois o fruto da minha alma;

vocês revelam meu sentimento,

vós, filhos da liberdade, e não as minhas obras

nas quais sou um estranho, mas um servo;

não são minhas as obras, mas vós sois minhas,

e assim eu não sou deles, mas sou de vocês.

ocê fez deles o meu melhor consolo!

Vocês apressam todas as minhas obras;

Vocês são meus atos de fé, meus valentes.

Desde o tempo do fluxo fugitivo

as raízes de meus atos flutuam soltas,

enquanto as raízes de minhas canções estão firmemente ancoradas

nas entranhas rochosas do eterno.

Vá com Deus, corra com Deus pelo mundo,

espalhe seu mistério por ele,

e que quando eu morrer, em minha última jornada

você formará para mim, como uma estrada, o meu caminho,

o de ir e não voltar, o que me levará

a me perder, finalmente, naquele seio

de onde suas almas vieram para minha alma,

para me afogar nas profundezas do silêncio.

Vão com Deus, minhas canções, e se Deus quiser

que o calor que vocês tiraram do meu peito,

se o frio da noite o roubar de você,

recupere-o em um coração aberto

onde você possa descansar no doce abrigo

para alçar voo novamente durante o dia.

Vão com Deus, arautos da esperança

vestidos com o verde de minhas lembranças,

vão com Deus e que seu sopro os conduza

para finalmente se abrigar no eterno.

MIGUEL DE UNAMUNO - TRAD. ERIC PONTY

ERIC PONTY POETA TRADUTOR LIBRETISTA

Folhas Soltas - ABENÇOADOS SÃO OS POBRES! - MIGUEL DE UNAMUNO - Trad. Eric Ponty

Eles atravessam os sem-teto, ou seja, sem trabalho,
pela poeira estéril da velha estrada,

Ganhando para Deus suas esmolas com o trabalho por peça:

Uma vida que o destino encurtou.

Com a poeira do caminho no verão,

para espaná-los vem a palha da eira,

onde, servos, os homens do senhor debulham

pela livre passagem das estradas.

Seus avós cimentaram com seu sangue

estes campos da pátria em uma guerra vã,

pois com ela, os próprios tolos, sem saberem

os grilhões da terra sem saber.

Onde quer que vão, tropeçam em uma barreira;

são livres com as mãos, mas com os pés são servos;

têm apenas o seu próprio corpo quebrado

um osso para protegê-los dos corvos.

Mas o terreno em que o homem poderoso o atola,

no buraco da agulha, que é a porta,

sua espessura, quando para o pobre, resignado,

que está em seus ossos, ela está aberta para ele.

Eles jogaram as ovelhas para os vivos

e para povoar, banidos, os desertos das Américas

da América, engolindo suas queixas,

e araram o cemitério de seus mortos!

Enquanto os ramos verdes brotam do outro lado dos mares

da raça, aqui já secos, cachos verdes,

com as pedras que cercavam suas casas

Que nossa ganância dos senhores fez cercas.

Duas colunas de fumaça subiram ao céu

duas colunas de fumaça: sobre os fugitivos

uma do navio e a outra das fogueiras

Com as quais, com parcimônia, escovaram seus ninhos.

Eles fogem, os ingratos, desertores desta nobre pátria.

desta nobre pátria, a hipoteca

que responde aos patrióticos detentores

da Dívida que o suor excedente seca.

Já aqueles que não podem nem mesmo emigrar, os pobres!

a cidade dos cestos de pão dá asilo

que, já morto, com sua renda Juan de Robres

para ir para o céu em paz.

Pois ao lado daquele buraco de agulha.

há uma porta secreta que abre uma chave de ouro,

e quem sabe se lá também não está 

aquele que guarda o tesouro?

MIGUEL DE UNAMUNO - Trad. Eric Ponty

ERIC PONTY POETA TRADUTOR LIBRETISTA