Pegue uma coleção de capítulos coloridos - Alexander Pushkin - Um ensaio Inacabado - Eric Ponty

Alexander Pushkin (1799-1837) é, de comum acordo dos seus compatriotas o maior escritor da Rússia. Ele é para a Rússia o que Shakespeare é para a Inglaterra, Goethe para a Alemanha, Dante para a Itália. Viveu na primavera da literatura russa que tinha adquirido a sua língua independente apenas uns quarenta anos antes do seu nascimento. Não existia uma língua, língua antes de Mikhail Lomonosov a ter formulado na sua famosa gramática de 1755. Antes disso, o eslavo eclesiástico coexistia com os dialetos díspares da função pública e da comunidade empresarial. Com o crescimento de um Estado centralizado surgiu uma língua nacional. Neste novo período, os escritores russos apoiaram-se fortemente nos modelos ocidentais, e a nobreza, à qual Pushkin falava francês antes de falar russo. 

A fraseologia francesa, muitas vezes na sua forma mais líricas, deixou a sua marca de dramaturgos, romancistas e poetas durante o reinado da imperatriz alemã Catarina, a Grande (1762-96), que gostava de tudo o que era francês, correspondia-se com Voltaire e convidou Diderot para São Petersburgo. Libertou a nobreza do serviço que lhes era imposto por Pedro, o Grande (1672-1725) e encoraja-os a dedicar os seus tempos livres à literatura e nas artes, desde que não pusessem em causa os fundamentos do Estado russo, em particular a servidão. As figuras do Iluminismo no seu país eram presas ou enviadas para Sibéria.

Embora seja incorreto dizer que Pushkin foi o primeiro escritor autentico russo, uma vez que antecessores como o como o fabulista Ivan Krylov e o dramaturgo Denis Fonvizin já incorporavam o vernáculo nas suas obras, no entanto, foi o primeiro a tratar os grandes acontecimentos da história e da sociedade russa de uma forma acessível. Ele emprestou temas e estilos da literatura ocidental apenas para lhes dar novos contornos a partir de uma perspectiva russa. Embora tenha experimentado a maioria dos géneros, era essencialmente um poeta.

Ai de mim! Dizei, porque é que ela brilha tanto 

De terna beleza breve, que logo 

Tão visível se desvanece, declinando 

No viço, assim como mais floresce? 

Ofuscar-se! A vida que a teu viço possui 

Não será dela por muito tempo. 

Não por muito tempo ela estará a chover bênçãos, 

A maior alegria do seu círculo familiar, 

Com uma sagacidade despreocupada, cativante, 

As nossas conversas vão-se alegrando doces, 

E com a sua alma tão calma, tudo cura, 

Alivia a minha alma que está a sofrer. 

A minha melancolia, ocultando 

Com pensamentos nervosos, eu, sobrecarregado, corro 

Para ouvir e escutar tuas frases que animam 

E não me canso de olhar para ela! 

Observo cada movimento que ela inicia, 

Cada som que ela pronuncia, tomo-o por inteiro: 

O mais pequeno momento de separação 

É o maior tormento para a minha alma.

As nuvens esvoaçantes estão a diminuir, 

espalhando-se para longe. Ó estrela da melancolia, 

ó brilhante estrela da noite! O teu raio ensombra 

as planícies, a vasta estepe que se desvanece a passo, 

Da baía que dorme silente, os negros penhascos trajados de prata, 

Eu amo a tua luz fraca na altura do céu cintilando, 

Desperta em mim pensamentos que há muito estavam dormidos, 

A vossa ascensão agarra-se a mim, esfera viva caseira, 

Acima dessa terra pacífica, onde tudo é prezado para o meu coração, 

Onde choupos graciosos brotam altos em vales íngremes, 

Onde murtas tenras e ciprestes escuros dormem, 

E carinhoso suave é o som das ondas do sul, 

Lá, naquelas montanhas, eu, envolto no bater do meu coração, 

"fiquei pensativo, e olhei para o mar, 

E vi a suave sombra da noite a dormir as cabanas, 

E por meio das brumas, ó estrela, para ti, buscando o éter, 

Com o teu próprio nome, uma moça chamou-te às namoradas ansiosas.

Ele pensou em não divertir a luz orgulhosa,

Adoro a atenção da amizade,

Gostaria de lhe apresentar

Um penhor mais digno de você,

Mais digno do que a alma de uma bela alma,

Um sonho sagrado realizado,

Uma poesia viva e clara,

De pensamento elevado e simplicidade;

Mas que assim seja, com uma mão enviesada

Pegue uma coleção de capítulos coloridos,

Meio engraçados, meio tristes,

O fruto descuidado de minhas diversões,

Insônias, inspirações leves,

Os anos imaturos e desbotados,

As observações frias da mente

e os avisos tristes do coração.

Sem pensar em divertir o mundo imperioso,

À amizade, fui atencioso

Gostaria de vos apresentar uma solução, 

Que fosse mais digna de sua afeição,

mais digna de uma alma amável

cheia de um sonho sagrado,

Pegue então de poesia, viva e palpável,

de pensamentos elevados e de simplicidade.

Mas que assim seja; com parcialidade

Pegue uma coleção de capítulos coloridos,

Meio engraçados, meio tristes,

O fruto descuidado de minhas diversões,

Eric Ponty

ERIC PONTY POETA TRADUTOR LIBRETISTA