AMANHECER - Siegfried Sassoon – TRAD. ERIC PONTY

 

 

Parecia haver um cheiro de outono no ar
No fim sombrio da noite; ele tremia ali
Em um abrigo subterrâneo úmido e mofado onde repousava,
Com as pernas envoltas em sacos de areia — pedaços de giz e argila
Salpicando seu rosto. Com a boca seca, ele pensou: “Hoje
Começamos o maldito ataque; e, só Deus sabe por quê,
A hora zero é às nove; que tragédia se eu for abatido
Sob a liberdade daquele céu matinal!”
E então ele tossiu e cochilou, xingando o barulho.

Seria o fantasma do outono naquele cheiro
Do subterrâneo, ou o coração vazio de Deus que se tornou bondoso,
Que lhe enviou um sonho feliz no inferno? —
Onde os homens são esmagados como torrões e rastejam em busca de
Alguma cratera para sua miséria; que jazem
Em imolação de párias, condenados a morrer
Longe de coisas puras ou de qualquer esperança de alegria,
Com raiva intimidada nos olhos, até que a escuridão transborde
E rugir em suas cabeças, e eles possam ouvir
Velas conversas infantis e trechos de hinos tolos. 
Ele inala o ar frio; (seu devaneio começa).
Ele cavalga por uma estrada empoeirada de Sussex
No tranquilo mês de setembro; lentamente a noite se dissipa;
E ele é uma alma viva, livre da dor.
Além das cercas cobertas de espinhos por onde ele segue
Estão campos cintilantes com a colheita empilhada em feixes,
E copas de árvores escuras contra as estrelas que empalideceram;
Então, clara e estridente, um galo de uma fazenda distante canta;
E há uma parede de neblina ao longo do vale
Onde os salgueiros balançam suas folhas que soam como água.
Ele contempla tudo isso e mal acredita
Que a terra está contando sua velha história pacífica;
Ele agradece ao mundo abençoado por ter nascido…
Então, bem ao longe, uma nota solitária da trompa.

Estão fazendo a caçada na Big Wood! Abra o portão,
E solte Golumpus na grama:
Ele conhece o canto onde é melhor esperar
E ouvir o estrondoso coro da floresta passar;
O canto onde as raposas velhas deixam seus rastros
Rumo ao Long Spinney; esse é o lugar certo.
As samambaias balançam sob uma árvore coberta de hera,
E então um filhote aparece; e “Tally-o-back!”
Ele grita, e balança sua chicote com estalos em rajada, —
Todo o puro entusiasmo do outono em seu sangue,
E a caça correndo por ele como uma enchente,
Em alegre boas-vindas do passado sereno;
Enquanto a guerra se afasta, finalmente esquecida.

Agora, um sol vermelho e sonolento, acima da borda
Do crepúsculo, contempla a pacata planície,
E o campo, gentil e simples, brilha revelado
Em solidões de paz, que já não são sombrias.
O velho cavalo ergue o rosto e agradece à luz,
Depois abaixa a cabeça para pastar a grama verde.
Tudo o que ele amou está diante de seus olhos;
Os lugares onde sua felicidade esteve
Estão em seus olhos, em seu coração, e são bons.

Ouçam! Lá está a buzina: estão se dirigindo para a Grande Floresta.
 

Siegfried Sassoon – TRAD. ERIC PONTY

ÚLTIMA CARTA DE WILFRED OWEN - TRAD. ERIC PONTY

 

 Para Susan Owen, quinta-feira, 31 de outubro (1918), 18h15 — (2.º Regimento de Manchester) 

Querida mãe, 
Vou chamar ao local de onde estou agora a escrever «A Adega Enxada de Fumo da Casa do Guarda-florestal». Escrevo na primeira folha do bloco de notas que veio no pacote de ontem. Felizmente, o pacote era pequeno, pois chegou-me mesmo antes de partirmos para a linha da frente. Assim, só a parafina foi um peso a mais na minha mochila. O meu criado e eu comemos o chocolate no meio da noite fria de ontem, agachados debaixo de um «Tamboo» cheio de correntes de ar, coberto com tábuas. Estou a guardar o «Malted Milk» para esta noite e para amanhã à noite. O lenço e as meias são muito oportunos, pois o solo está pantanoso e estou com um ligeiro constipação! A fumaça nesta cave é tão espessa que mal consigo ver à luz de uma vela a 12 polegadas de distância, e os ocupantes estão tão amontoados que mal consigo escrever por causa dos empurrões, cotoveladas e solavancos. À minha esquerda, o comandante da companhia ressona num banco; outros oficiais repousam em camas de arame atrás de mim. À minha direita, Kellett, um encantador soldado da Companhia A nós «velhos tempos», irradia alegria e satisfação pelas bochechas rosadas e pelos olhos de criança. Ele ri-se com um sinalizador, que tem o auricular colado à orelha esquerda; mas cujos olhos, a brilhar de alegria, mostram que está a ouvir com a orelha direita um cabo alegre, que, a esta distância (cerca de três pés), não parece ser nada mais do que um brilho de dentes brancos e um sopro de piadas. Salpicando-me a mão, um velho soldado com um bigode de morsa descasca e deixa cair batatas na panela. Ao seu lado, Keyes, o meu cozinheiro, corta lenha; outro alimenta o fogo com a lenha húmida. É uma vida fantástica. Estou mais alheio do que, infelizmente, a própria, querida Mãe, ao brilho medonho das armas lá fora e ao estrondo oco dos projéteis. Aqui em baixo não há perigo, ou, se houver, já terá passado há muito quando leres estas linhas. Espero que estejas tão aquecida como eu; tão serena no teu quarto como eu estou aqui; e que nunca penses em mim na cama com tanta resignação como eu penso em ti, sempre na cama. Disso tenho a certeza: não poderias receber a visita de um grupo de amigos nem de longe tão agradável como o que me rodeia aqui. 

Ever Wilfred x

WILFRED OWEN - TRAD. ERIC PONTY

MARCA - Charles Sorley - TRAD. ERIC PONTY

 

 Tu percorras-te o caminho de areia movediça onde habita a raça humana.
A marca de tuas sandálias macias ainda está nítida.
Eu também o percorri, com pegadas próximas às tuas,
Mas o mar apaga os rastros dos meus pés cansados.
E tudo o que tu curaste e ajudaste aqui,
Eu ansiava por curar, ajudar e enxugar a lágrima,
Para longe. Mas ainda assim percorri espaços desabitados.
Não tive doze para seguir meus passos puros.
Pois eu tinha teus receios e teu medo,
Tua coroa de desprezo, a lança afiada do teu sofrimento,
Tuas esperanças, teus anseios — mas não teu querido
Amor (pois ninguém ouviria meu amor que clama),
Tua vontade de amar, mas não as doces graças do teu amor,
Aquele ponto de apoio profundo e firme que nenhum mar apaga.
Acho que tu eras eu em lugares passados
Em um ano intenso e eliminado.
Agora, renascido em dias que são mais sombrios,
Vago insatisfeito: e vejo rostos estranhos.

Charles Sorley - TRAD. ERIC PONTY

INSPEÇÃO - WILFRED OWEN - TRAD. ERIC PONTY

 

 “Você! O que você quer dizer com isso?”, eu gritei.
“Você ousa aparecer na parada assim?”
“Por favor, senhor, é que...” “Cale a boca”, retrucou o sargento.
“Posso saber o nome dele, senhor?” — “Por favor, e depois retire-se.”
Alguns dias ele ficou “confinado ao acampamento”,
Por estar “sujo na parada”.
Ele me contou, depois, que aquela maldita mancha
Era sangue, o dele. “Bem, sangue é sujeira”, eu disse.
“Sangue é sujeira”, ele riu, desviando o olhar,
Para longe, onde seu ferimento havia sangrado
E quase se fundido para sempre com o barro.
“O mundo está lavando suas manchas”, disse ele.
“Ele não gosta de nossas bochechas tão rubras:
O sangue jovem é sua grande objeção.
Mas quando estivermos devidamente caiados de branco, já mortos,
A raça suportará a inspeção do Marechal de Campo Deus.”

WILFRED OWEN - TRAD. ERIC PONTY

CANTILHÕES DA GUERRA - Siegfried Sassoon – TRAD. ERIC PONTY

 

 

 Daqui a cinquenta anos, quando a paz ofuscar
A lembrança das linhas de batalha,
Rapazes aventureiros suspirarão e lançarão
Olhares orgulhosos sobre o passado saqueado.
Em uma manhã de verão ou numa noite de inverno,
Seus corações se inflamarão pela luta,
Ao lerem um trecho de uma canção de soldados,
Selvagem e alegre, feroz e forte;
E, por entre as rimas furiosas da marcha,
De arrependimento cego e alegria abatida,
Eles nos invejarão os tempos deslumbrantes,
Quando o sacrifício absolveu nossa terra. 

Um homem ancião de cabelos prateados
Levantará o rosto cansado para dizer:
“A guerra foi um demônio que parou nossos relógios
Embora a tenhamos enfrentado com determinação e alegria.”
E então ele falará da última ofensiva de Haig,
Maravilhando-se de que alguém tenha saído vivo
Da carnificina que os homens construíram
E destruíram, para purificar o mundo da culpa.
Mas os meninos, com um sorriso e um olhar de soslaio,
Pensarão: “O dia do pobre vovô já acabou.”
E sonharão com aqueles que lutaram na França
E viveram a tempo de compartilhar a diversão.

Siegfried Sassoon – TRAD. ERIC PONTY

SONETO/TODOS OS DIAS REFLITO SOBRE ELA - WILFRED OWEN - TRAD. ERIC PONTY

 

 Diariamente penso nela; penso e me inquieto;
E seguro seu rostinho entre as mãos;
Mas ainda poupo-a — mesmo que imaginários — dos beijos.
Isso porque, quando pela primeira vez contemplei aquele rosto,

Ele despertou dúvidas que talvez nunca mais eu consiga olvidar,
E temores misteriosos que não consigo abranger.
Eles vão além dos medos que os amantes apaixonados acalentam,
De que a fé possa mudar antes da morte; pois eles perguntam:

‘E ela, depois da morte? Persistiremos?
A morte será misericordiosa e a manterá inteira?’
Perplexo com isso, não a beijei;

E, mesmo agora, pareceu-me ouvir um sussurro:
‘Você aprendeu assim a Lei do Amor e, ainda assim, não sabia
Que a beleza dela não perdura? Como, então, pode a alma dela?’

 WILFRED OWEN - TRAD. ERIC PONTY

FLORES DE TIRADENTES - PINTURAS - OSCAR ARARIPE - POESIA - ERIC PONTY - MUSA EDITORA - ANA CANDIDA - 190 artigos mencionam eric ponty

 

Caro Eric,

Falo de sexta e sábado próximo, ou sexta e sábado seguinte ao próximo. Mas espero o primeiro, resolvido o problema dos óculos do Renato. Ele sempre quebra os óculos. Em acidentes bobos.

Terei muito prazer em conhecer a Úrsula. E fico feliz de você tê-la a seu lado.

Com amizde,

Ana Cândida

 

POEMA - Vita Sackville-West - TRAD. ERIC PONTY

 

 

ACREDITO que você ainda dormia, quando abri
A veneziana fechada e vi, de longe, surgir
A luz do dia na planície banhada pela aurora.
Silêncio ensolarado, onde, bem de perto, ouvi
A pomba apaixonada arrulhando pela manhã,
O despertar dos apaixonados, o despertar dos certos amantes,
Entre as folhas de acanto dos capitéis romanos.
Era uma manhã viva, uma manhã deslumbrante;
Esses romanos desaparecidos, colonos viris e fortes,
Para quem, tendo encontrado a conquista e a morte,
A vida se renova na primavera da seiva,
Perpetuando a fé, a lenda e o sonho, —
Ainda com suas togas brancas transformadas em burnus,
Vagam, como fantasmas pálidos, pelas ruas pavimentadas;
Berberes ou romanos, vencedores ou herdeiros,
Passeiam ao sol sob as árvores frutíferas,
E o sussurro melancólico de suas sandálias
nos tempos dos Césares corre sobre as mesmas lajes,
No poço, na borda, uma mulher se inclina,
A água límpida escorrendo de seu jarro branco;
Ela tem o olhar suave e o gesto indolente
Daqueles que não se preocupam com a passagem do tempo.
À tarefa cotidiana, tão tristemente requintada,
Tanto a alma quanto o corpo estão velados e submetidos.
É um ser que, ao nos aproximarmos assim,
Só podemos vislumbrar a trama de sua vida,
E, no entanto, para nós, estranhos temporários,
Seu mistério se liga aos segredos eternos.

Venha. Vamos sair. Vamos ver, no pequeno jardim,
As violetas azuis à sombra da manhã,
Depois, pelas grandes avenidas floridas e desertas,
Entremos nas casas pelas portas abertas.
Não haverá ninguém aqui para dar o alarme;
Só para nós, o pórtico de mármore de Carrara;
Só para nós, o mercado com suas esculturas rústicas
Que outrora marcavam o sinal das lojas;
Só para nós, o Fórum; só para nós, o teatro,
Daqueles que não se preocupam com a passagem do tempo,
Com o devir cotidiano, tão tristemente requintado,
A alma, assim como o corpo, velada e submissa,
É um ser que, ao abordá-lo assim,
Não podemos senão esboçar a trama de sua vida,
E, no entanto, para nós, estrangeiros temporais,
Seu mistério está ligado aos segredos eternos.
Venha. Vamos sair. Vamos ver no pequeno jardim
As violetas azuis à sombra da manhã,
Depois, pelas grandes avenidas floridas e desertas,
Entramos nas casas pelas portas abertas,
Não haverá ninguém aqui para dar o alarme;
Só para nós o pórtico de mármore de Carrara;
Só para nós o mercado de esculturas rústicas
Que outrora marcavam o sinal das lojas;
Só para nós o Fórum, só para nós o teatro,
Para nós o magnífico Capitólio, para nós as lareiras
Familiares, para nós o cenário de uma vida
Fastuosa ou privada, em ruínas e devastada...
Neste grande cemitério esquecido e aberto.
Os séculos atravessados como a passos de gigante.
E no susto repentino de nossa caminhada
Pela desolação das ruas abandonadas,
Vazias, exceto pela lagartixa, pelo fantasma e pela cabra,
Encontrei a vida reconfortante em teus lábios.

 Vita Sackville-West - TRAD. ERIC PONTY

A DESPEDIDA DOS AMANTES - George Moses Horton - TRAD. ERIC PONTY

  

 E tu, amor, revelarás minha alma,
E trairás todos os meus pensamentos secretos?
Tentei, mas não consegui te reter,
Meu coração por fim voa contigo.

A filha predileta do amanhecer,
Na brisa suave do amor logo se irá:
Eu me esforcei, mas não consegui deixar de amar,
Nem tirar esse peso do meu coração. 
E tu, amor, vais seduzir minha alma,
E enganar teu favorito com um sorriso?
Não, responde o terno afeto, não,
E a beleza faz meu coração voar.

Saio na ponta dos pés desses caramanchões,
Todos salpicados por mil flores;
Suspiro, mas deixo tudo para trás,
Para alcançar o objeto dos meus pensamentos.

E tu, amor, comandarás minha alma,
E me levarás com um leve toque? —
Adeus a todas as flores de maio,
Adeus — eu voo para longe com o amor!

Deixo aqui meus pais para trás,
E todos os meus amigos — resignados ao amor —
É uma dor partir, mas ficar é a morte:
Adeus — vou embora com o amor!

George Moses Horton - TRAD. ERIC PONTY

BEM NO FUNDO DA GRAMA E DO SOLO ARGILOSO PESADO - WILFRED OWEN - TRAD. ERIC PONTY

  

 Nas profundezas da grama verdejante e da argila pesada
Depuseram seu corpo ferido e a criança.
Pobres vítimas de um infortúnio repentino, eram elas,
De repente seduzidas pelo alçapão da Morte.
Eu, sem chorar como os outros, mas com o coração em fúria,
Afirmei ao Céu que até mesmo a chama feroz do Amor
Deveria se extinguir diante do frio desta vergonha gélida.
Assim me rebelei, desprezando e zombando daqueles
Que tinham a insensibilidade ignorante de se casar
Nos degraus do altar há muito congelados pelo toque
De uma maca após a outra de nossos mortos.
A cegueira do amor é terrível demais, eu disse;
Irei aconselhar os homens e mostrar em que cesto
É colhida a safra de seus lares.
Mas, enquanto falava, muitas crianças se aproximaram,
Correndo levemente pelo gramado da vila;
Pareceu-me levemente demais, pois vinham espiar
O leito terreno de seu companheiro de brincadeiras.
Elas se aglomeraram ao redor; algumas se perguntavam o que significariam
Flores de aroma intenso tão submersas na terra fétida;
Enquanto outras adivinhavam o enigma da Morte antes mesmo do do Nascimento.
E ali estava uma Criança com elas, cujas sobrancelhas pálidas
Exibiam a beleza de nossa mãe Eva; ao vê-la,
Não pude deixar de desfazer todos os meus votos,
E clamar que era bom que o Ser Humano,
O Nascimento e a Morte existissem, apenas para libertar
Um rosto como aquele do ventre turvo do Caos,
Pois o perdão do Inferno não vale está única flor.

WILFRED OWEN - TRAD. ERIC PONTY

ACAMPAMENTO DE BARBURY - Charles Sorley - TRAD. ERIC PONTY

  

 Escavamos dia e noite com ferramentas de chumbo,
Amontoamos a terra e a moldamos em forma de anel,
E lançamos a terra por cima. E César disse:
“Ora, está excelente. Gosto disso.”
Nós, que estamos mortos,
Construímos, trabalhamos, e César gostou disso.

E aqui nos esforçamos, e aqui sentimos cada veia
Congelada, cada membro solidificado, durante toda a noite.
E aqui nos unimos à chuva
Que nos transformou em homens com seu chicote,
Purificando-nos através da dor.
E o vento nos visitou e nos tornou fortes. 
Surgindo ao nosso redor, figuras sem nome,
Homens fortes e nus, imponentes, de ambos os lados,
Apertando-nos, eles vieram. E veio o vento,
E a chuva amarga, tornando toda a terra cinzenta.
Esse era o nosso desafio,
Lutar contra homens e tempestades, e era grandioso.

Por muitos dias lutamos contra eles, e nosso suor
Regou a grama, fazendo-a brotar verde,
Florescendo para nós. E, se o vento estava úmido,
Nosso sangue umedeceu o vento, tornando-o cortante
Com o ódio,
A ira e a coragem que nosso sangue representava. 
Assim, lutando contra homens, ventos e tempestades, inflamados
De alegria, ódio e ânsia de batalha, caímos
No local onde lutávamos. E Deus disse: “Mortos, então, por fim? O quê!
Vós, que sois fortes demais para o céu, puros demais para o inferno,
(disse Deus) não vos movais.
Este será o vosso céu ou, se preferirdes, o vosso inferno.”
Então, mais uma vez lutamos e nos debatemos, e mais uma vez
Arremessamos a terra para cima e a lançamos em um círculo.
Mas quando o vento se levanta, trazendo a chuva
(cada gota de chuva, um corcel flamejante), e as névoas subindo
Da planície,
Essa procissão selvagem, essa coisa impetuosa, 
Deixe-nos maravilhados. Subimos nas carruagens do vento, então
Aceleramos os corcéis e percorremos o mundo inteiro,
Em busca de algum lugar onde encontrarmos irmãos,
Filhos dos ventos e das águas do mundo.
Nós, que éramos homens,
Procuramos, mas não encontramos nenhum homem em todo este mundo. 
Vento, que sempre soprou aqui incessantemente,
Trazendo, se é que alguém pode compreender,
Poder aos poderosos, liberdade aos livres;
Vento, que nos envolveu, nos purificou, nos tornou grandiosos,
Vento que somos nós
(Nós que éramos homens) — faze homens em toda esta terra, 
Que vivam, lutem e odeiem de tal forma que, quando, por fim,
caírem exultantes, como nós caímos,
e chegarem a Deus, Deus possa dizer: “Vocês vêm, então,
perguntando com mansidão: ‘É o céu ou o inferno?’
Ora! Vocês eram homens!
Voltem para seus ventos e chuvas. Que estes sejam o seu céu e o seu inferno!”

24 de março de 1913

Charles Sorley - TRAD. ERIC PONTY

A Rima da Bomba Voadora - MERVYN PEAKE - TRAD. ERIC PONTY (EXCERTO)

 

 Um bebê nasceu no reinado de George
Ao som de uma canção singular de berço,
Sua melodia barulhenta estava fora do ritmo
E todas as suas palavras estavam erradas;
Mas era uma canção singular, pois a casa,
Enquanto sacudia suas paredes e dançava,
Tinha um coro de portas que batiam com força
E um coro de cadeiras que saltitavam.
E o baque do contrabaixo ecoou
Com o lamento das cordas flutuantes,
E as notas assassinas do vidro brilhante como gelo
Partiram com um tilintar de asas –
Partiram da moldura da janela estourada
Para cravar-se na parede como lanças,
Ou para cortar as cabeças das flores de aniversário
Ou para aninhar-se em uma cômoda.
E uma sirene em alta velocidade uivava de amor,
E as janelas se inchavam de vermelho,
E o bebê que nasceu no reinado de George
Uivava de volta de seu leito surrado.
E sua mãe morreu quando o telhado desabou;
E sobre a colcha,
E o bebê que nasceu no reinado de George
Foi encontrado em um bueiro dourado,
Foi encontrado adormecido em um bueiro iluminado pelo fogo
Por um marinheiro atordoado e perdido
Em um mundo sem água onde os holofotes subiam
Ao céu com os dedos cruzados.
Pelas ruas onde as pequenas chamas vermelhas em forma de macaco
Correm pelos telhados e saltam,
De viga em viga, e ficam penduradas pelas caudas,
Ou se lançam sobre o tampo de uma mesa –
Pelas ruas onde as chamas-macaco correm desenfreadas,
E deslizam pelos corrimãos,
O marinheiro caminhava com o bebê recém-nascido,
Ao som do silvo das estrelas cadentes.
Pelas ruas onde, sobre os peitoris das janelas,
Os papéis de parede soltos se derramam
E ondulam suas águas de baleias de berçário
À luz de um mundo em guerra;
E ondulam seus resíduos de touros e ursos
E seus prados de milho e feno
Em uma colheita de amor que foi interrompida abruptamente
Pela foice de um macaco brincando –
Pelas ruas escarlates e pelas vielas amarelas
E pelas casas que pareciam conchas de ouro
Sem o menor sinal de uma alma viva
O marinheiro carregava a criança.
E uma tonelada caiu sobre uma estrada colorida,
E uma tonelada caiu sobre uma prisão,
E uma tonelada caiu sobre uma menina sardenta,
E uma tonelada sobre o canal negro,
E uma tonelada caiu sobre um hospital,
E uma tonelada sobre um manuscrito,
E uma tonelada disparou pela cúpula de uma igreja,
E uma tonelada rugiu até a cripta.
E uma tonelada dançou sobre o Tamisa e encheu
Mil vidros de estrelas,
E os estilhaços saltaram na margem de Surrey
Ao som de mil cicatrizes.
E o bebê que nasceu no reinado de George
Dormia nos braços do marinheiro,
Com as bombas como canção de ninar de aniversário
E as chamas como sonho de aniversário.
O marinheiro olhou para o boneco no recôndito
De seu braço com um suspiro salgado,
Ele estava nu e vermelho como uma rosa à luz
De um último raio fraco do entardecer.
E ele ergueu a boneca enrugada em sua mão
Como um relógio contra sua orelha congelada,
E ouviu o tique-taque de seu coração bater rápido
No tambor enquanto a segurava ali.
“Que tipo de brincadeira é essa?”, disse ele,
“E o que vou fazer? Para o inferno
Com encontrar um bebê em um bueiro dourado,
Com seu coração batendo e tudo mais.”
“Prefiro meu maldito mar de sal,
Que é senhor de bombas e fogo,
Embora tenha ferido meu coração quando afogou meu companheiro
No meio de seus cabelos da meia-noite.
“Prefiro o mar que pode ferir o coração
De uma forma que eu consiga entender
Do que esta Londres crua como uma ferida aberta
E um bebê recém-nascido em minhas mãos.”
O marinheiro atravessou a passagem de vidro cintilante,
Ofuscante com reflexos vermelhos,
E chegou até um homem inclinado sobre um muro,
Com a sombra acima da cabeça.
“Você pode me dizer onde fica o posto de primeiros socorros mais próximo?”
O marinheiro perguntou ao homem,
Mas a figura indolente não respondeu,
Pois a parte de trás de sua cabeça havia desaparecido.

MERVYN PEAKE - TRAD. ERIC PONTY

SOBRE A LIBERDADE E A ESCRAVIDÃO. - George Moses Horton - TRAD. ERIC PONTY

 

 Ai de mim! Será que nasci para isso,
Para usar esta corrente de escravidão?
Privado de toda a felicidade criada,
Em meio a dificuldades, labutas e dores!

Há quanto tempo permaneço em cativeiro,
E anseio por ser livre!
Ai de mim! E ainda devo reclamar —
Privado de liberdade.

Ó, Céu! E não há alívio algum
Deste lado da sepultura silenciosa —
Para acalmar a dor — para acalmar a tristeza
E a angústia de um escravo?

Vem, Liberdade, ó som alegre,
Ressoa em meus ouvidos extasiados!
Vem, que minha tristeza se afogue na alegria,
E afaste meus medos.

Diga à opressão infame: “Cesse”:
Vós, tiranos, não se enfureçais mais,
E que a alegre trombeta da paz,
Agora convide o vassalo a alçar voo.

Alce-se nas asas daquela pomba
Que há muito arrulha por ti,
E exala suas notas do bosque da África,
O som da Liberdade.

Ó, Liberdade! Tu, prêmio dourado,
Tão frequentemente conquistado com sangue —
Anseiamos que teu sol sagrado nasça,
A dádiva do Deus da natureza:

Faz com que a Escravidão esconda seu rosto abatido,
E que a barbárie fuja:
Desprezo ver a triste desgraça
Em que, escravizado, me encontro.

Querida Liberdade! Em teu seio,
Anseio por respirar;
E como o cisne em seu ninho,
Gostaria de me refugiar em teus sorrisos.

Ó, abrigo abençoado — bálsamo celestial!
Para teus galhos eu fujo —
E em tuas sombras a tempestade se acalmará,
Com canções de Liberdade!

George Moses Horton - TRAD. ERIC PONTY

O contra-ataque - Siegfried Sassoon – TRAD. ERIC PONTY

 

 Tínhamos alcançado nosso primeiro objetivo horas antes;
Enquanto o amanhecer despontava como um rosto com olhos piscantes,;
Pálidos, com a barba por fazer e sedentos, cegos pela fumaça.;
A princípio, tudo parecia bem. Mantivemos a linha inimiga,;
Com bombardeiros posicionados, metralhadoras Lewis bem posicionadas,;
E o tilintar das pás aprofundando a trincheira rasa.;
O local estava repleto de cadáveres; pernas verdes e desajeitadas
Com botas de cano alto, espalhadas e rastejando ao longo das trincheiras;
E troncos, de bruços, na lama sugadora,
Chafurdavam como sacos de areia pisoteados e mal cheios;
E nádegas nuas e encharcadas, emaranhados de cabelos,
Cabeças protuberantes e emaranhadas dormiam no lodo pegajoso.
E então começou a chover — a boa e velha chuva!

Um soldado bocejando ajoelhou-se contra a margem,
Olhando fixamente através da névoa que obscurecia a manhã;
Ele se perguntava quando os alemães entrariam em ação;
E então, é claro, eles começaram com as 5,9 mm,
Atravessando o campo, com a certeza do destino, e sem um único tiro falho.
Silencioso em meio ao estrondo dos projéteis, ele os observava explodir,
Ejetando terra escura e arame farpado com rajadas infernais,
Enquanto gigantes imponentes se dissolviam em nuvens de fumaça.
Ele se agachou e recuou, tonto com o medo galopante,
Ansioso por fugir, — repugnado pelo horror sufocante
E pelos gestos frenéticos e mutilados dos mortos.

Um oficial desceu tropeçando pela trincheira:
“Atenção e ocupem as posições de tiro!” Ele seguiu em frente…
Ofegante e gritando: “Posição de tiro… contra-ataque!”
Então a névoa se dissipou. Bombardeio à direita
Ao longo da antiga trincheira: metralhadoras à esquerda;
E figuras cambaleantes surgindo à frente.
“Ó Cristo, eles estão vindo em nossa direção!” Balas zuniam,
E ele se lembrou de seu rifle… fogo rápido…

E começou a arder descontroladamente… então, um estrondo
O derrubou e o fez girar para o lado, deixando-o inconsciente
Seus grunhidos e contorções: ninguém lhe deu atenção; ele sufocava
E lutava contra os véus esvoaçantes da escuridão sufocante,
Perdido em uma confusão embaçada de gritos e gemidos…
Para baixo, e para baixo, e para baixo, ele afundou e se afogou,
Sangrando até a morte. O contra-ataque havia falhado.

 Siegfried Sassoon – TRAD. ERIC PONTY

De amar, minha Úrsula, a formosura - Eric Ponty

 P/ÚRSULA RIBEIRO CARVALHO

De amar, minha Úrsula, a formosura
Não se podem livrar formosos peitos.
Adoram os faróis; e os mesmos lutos
Aos grilhões que despido estão cá jeitos.
Quem, Úrsula, despreza uma realeza,
A voz da razão precisa;
E se tem homilia, pisa
A lei, que lhe falou a Natureza.
Despida entrou no véu. O grande do céu
Uma vez se mudou em rubra de ouro;
Outras vezes tomou as várias normas
Do funeral de Tebas, grelha e touro.
O próprio Deus da Farra desumano
Não teve de amor ileso;
Quis a Vênus, e foi preso
Na rede, que lhe armou o Deus Vulcano.
Mas sendo amor igual para os viventes,
Tem mais desculpa, ou menos está chama:
Amar formosas faces acredita,
Amar os peitos de algum modo infama.
Que lê que Jove amou, não lê nem alopra,
Que ele amou vulgar donzela:
Lê que amou a Dânae em pelo,
Depara que roubou a linda Europa.
Se amar uma bondade se desculpa
Em quem ao próprio Véu, e ferra move:
Qual é a minha glória, pois igualo,
Ou excedo no amor ao mesmo Jove?
Amou o Pai dos Deuses Soberano
Um semblante peregrino:
Eu adoro o teu divino Vênus,
O teu divino rosto, e sou humano.

 ERIC PONTY

DIE FACKEL - NR. 2 WIEN, MITTE APRIL 1899 IV - KARL KRAUS - TRAD. ERIC PONTY

 Como era de se esperar, o patriotismo esgotado no ano anterior terminou, em muitos casos, não com a tão ansiada Ordem de Francisco José, mas sim com um défice. É o caso do Sr. Ignaz Schnitzer, que se encontrava no limiar do ano do jubileu com grandes esperanças e que agora, desapontado, vê todos os seus esforços reduzidos a disputas judiciais. O senhor Schnitzer desempenha um certo papel em Viena como empresário, já se aventurou também como libretista e diz-se que está tão envolvido no «Barão dos Ciganos» como no estabelecimento «Veneza em Viena». Onde o Imperador celebrava um jubileu, o senhor Schnitzer não podia, naturalmente, faltar, e logo surgiu no Prater, acolhido com entusiasmo pela imprensa, um imponente edifício circular, no qual a lealdade e a imaginação do senhor Schnitzer «reuniram simbolicamente todas as personalidades que, de alguma forma, se destacaram durante os 50 anos de reinado do Imperador». O material histórico para esta pintura circular, de uma dimensão até então inédita, tinha sido reunido graças à amável colaboração das autoridades da corte e de todos os arquivos públicos e privados, >sendo que tanto a aristocracia mais distinta como a burguesia de espírito patriótico rivalizavam no empenho de finalmente conseguir que o Sr. Schnitzer recebesse a Ordem de Francisco José, e, embora, no final, ainda houvesse aqui e ali algumas lacunas na série de retratos da pintura colossal, o Sr. Schnitzer, cujo principal objetivo era preencher essa única lacuna, pôde ficar satisfeito com o seu empreendimento.

Na verdade, não é tarefa fácil reunir todas as pessoas que têm de figurar necessariamente num panorama imperial como este. Entre as personalidades que «de alguma forma se destacaram durante os 50 anos de reinado do monarca», encontramos, para além dos vencedores das batalhas austríacas e dos atores da corte, com a Sra. Schratt à cabeça, os seguintes representantes mais importantes daquela época, retratados com fidelidade histórica: O conselheiro da corte Hahn, do Länderbank, Rothberger, o biógrafo Eisenberg, o comerciante de bicicletas John C. Kirsch, o senhor Siegmund Geiringer, o tenor Streitmann, o senhor Julius Löwy do «Extrablatt», a senhorita Rathner, os senhores Gabor Steiner e Charles Weinberger e, por fim, o diretor Wild do Teatro Josefstädter. Apesar desta seleção, a pintura circular teve pouca aceitação. O Sr. Schnitzer recebeu, é verdade, de cada um dos diretores de banco e outros contemporâneos — que soube agrupar habilmente em torno das figuras do Imperador e da família imperial — 500 florins, sob a forma de uma subscrição para uma obra comemorativa a ser publicada posteriormente, mas só teria recuperado o investimento se também as numerosas personalidades — cuja morte prematura impediu a subscrição, como, por exemplo, Metternich, Jellacic, Beust, Clam-Gallas e outros — tivessem de ser incluídas no quadro. Assim, o senhor Schnitzer dirigiu-se ao Imperador e surpreendeu-o com um belo livro comemorativo. No entanto, também este empreendimento fracassou, tanto do ponto de vista financeiro como moral. Chegou o dia 2 de dezembro, o «Wiener Zeitung<< foi publicado com seis páginas repletas de condecorações, mas o Sr. Schnitzer, que tinha acompanhado tudo com entusiasmo, ficou de mãos vazias. Mal se esgotou a última edição do Jornal Oficial, eis que se juntaram, ai de mim, ao desejo insatisfeito do Sr. Schnitzer as dívidas pendentes dos seus colaboradores. Artesãos da construção, decoradores, impressores, escritores e outras vítimas do patriotismo de Schnitzer apareceram a reclamar e não se contentaram com a consciência de terem trabalhado ao serviço da boa causa. O senhor Schnitzer tinha estado — e foi apenas por isso que o seu caso aqui foi discutido — na vanguarda dos empresários do ano jubilar. Hoje, esse período pode despertar-lhe memórias dolorosas e, tal como tantos outros, quando fizer o balanço do seu amor pela pátria, dedicara-se rapidamente a outros empreendimentos.

KARL KRAUS - TRAD. ERIC PONTY

A CAPELA DA MONTANHA - EDWARD THOMAS – TRAD. ERIC PONTY

 

 

Capela e lápides, antigas e poucas,
Estão envoltas por uma encosta da montanha
Longe do som e da vista
Da vida. O silêncio do ribeiro
Cai como uma sombra. Tudo o que ouvem é 
O ruído eterno
Do vento assobiando na grama, mais estridente
Do que qualquer coisa tão humana quanto uma espada,
E dizendo ainda:
“Foi há apenas um momento que o homem nasceu 
E em mais um momento ainda
O homem jaz na terra
Para sempre; mas eu sou o mesmo
Agora, e serei, assim como era
Antes de ele chegar; 
Até que não haja mais nada, eu serei.”
No entanto, ali o sol brilha após o meio-dia
Tão alegremente
Que o lugar quase parece povoado, nem
Falta a chaminé da cabana, nem a lareira da cabana: 
Não é maior
Do que uma cabana, nem menos aconchegante 
Do que qualquer outra casa vazia 
Em termos de aconchego. 
Tem um jardim de flores silvestres 
E a grama mais bela e lápides aquecidas 
Pelas horas de sol
Ao longo do ano. Homens atrás do vidro
Ficam ali uma vez por semana, cantando e abafam
O assobio da grama 
Que seus pôneis mastigam. E, no entanto, em algum lugar,
Perto ou longe, há um homem que poderia
Ser feliz aqui,
Ou talvez um dos deuses, se eles
Não fossem de estatura desumana e terrível, 
Como dizem os poetas
Que não os viram claramente; se,
Ao som de qualquer vento do mundo,
Entre as folhas rígidas da grama,
Eles não se assustassem e estremecessem de frio 
Sob o sol. Quando os deuses eram jovens,
Este vento já era velho.

EDWARD THOMAS – TRAD. ERIC PONTY

A Canção das Feras - RUPERT BROOKE – TRAD. ERIC PONTY

 

 

 (Cantada, numa noite, nas cidades, na escuridão.)

VEM! Vem!
Vocês estão sóbrios e apáticos durante o dia comum,
Mas agora é noite!
É uma noite vergonhosa, e Deus está adormecido!
(Vocês não sentiram os fogos intensos que se arrastam 
Pela carne faminta, e a luxúria do prazer,
E os segredos ardentes dos sonhos que o dia não pode revelar?).
A casa está em silêncio;
A noite clama por vocês. — Venham, ah, venham!
Descendo as escadas escuras, passando pela porta que range, 
Nus, rastejando de quatro
— É o momento certo! É o momento certo!
Vocês não são mais homens, mas menos e mais,
Besta e Deus… Pela rua sem luz,
Por pequenos caminhos escuros e lugares secretos, 
Na escuridão e no lodo,
Risos fracos ao redor e rostos malignos
Vistos pelo brilho das estrelas — ah! sigam-nos!
Pois a escuridão sussurra um desejo cego,
E os dedos da noite são amorosos… 
Fiquem próximos enquanto aceleramos,
Embora sussurros enlouquecedores os cortejem, e mãos quentes se agarrem,
E o toque e o cheiro da carne nua ardam,
Suave flanco junto ao seu flanco, e lado roçando lado —
Esta noite, não liguem! 
Inabalável e silencioso, siga-me,
Até que a cidade termine abruptamente,
E as ruas sinuosas se abram amplamente,
Para longe das vozes da noite,
Além da luxúria e do medo, 
Para as águas calmas do luar,
Para as águas calmas, tranquilas e límpidas,
Para as planícies negras e inquietas do mar que nos chama.

 RUPERT BROOKE – TRAD. ERIC PONTY

DICA DE LEITURA: ALBUM CHARLES BAUDELAIRE - STÉPHANE GUÉGAN - LA PLÉIADE

 

POEMAS DA GUERRA - Siegfried Sassoon – TRAD. ERIC PONTY

O escuro e gradual clarear da penumbra informe
Estremece diante do amanhecer chuviscoso que revela
Homens desconsolados que batem as botas encharcadas
E voltam rostos apagados e encovados para o céu
Abatidos e sem esperança. Eles, que derrotaram
O desespero rançoso da noite, devem agora renovar
Sua desolação na trégua do amanhecer,
Assassinando as horas lívidas que tateiam em busca de paz.

No entanto, esses que se agarram à vida com mãos teimosas,
Conseguem sorrir em meio às tempestades da morte e encontrar uma brecha
Nos emaranhados cruéis e cheios de garras de sua defesa.
Eles marcham da segurança e da alegria cantada pelos pássaros
Dos matagais verdes como a grama, para a terra onde tudo
É ruína, e nada floresce, a não ser o céu
Que se apressa sobre eles, onde suportam
Horizontes tristes, fumegantes e monótonos, bosques fétidos,
E linhas de trincheiras destruídas, disparando desgraça após desgraça.

Ó meus bravos companheiros morenos, quando vossas almas
Partirem silenciosamente, e os mortos sem olhos,
Envergonharem a fera selvagem da batalha no cume,
A morte permanecerá de luto naquele campo de batalha,
Pois vossa coragem invicta se esgotou.
E por algum Valhalla iluminado pela lua passarão
Batalhões e batalhões, marcados pelo inferno;
O exército que não retornará, que outrora foi a juventude;
As legiões que sofreram e agora são pó.

Siegfried Sassoon – TRAD. ERIC PONTY

SONETOS DO LOUVOR TOTAL - ERIC PONTY

P/Úrsula Ribeiro Carvalho 

Tão gentil e de tão pureza se parece
Minha dona, a todos quem cumprimenta,
De que toda língua tremeria, em silêncio,
E nenhum olhar ousaria se voltar.

Ela se move, que seguida de elogios,
Vestida com amabilidade e medida,
E se parece com algo que desceu à Terra,
Um milagre então vindo do alto dos céus.

Ela parece tão afável aos olhares,
Que os olhos trazem alegria ao espírito,
Anseio que não arranjamos explicar.

Também parece que lábios dão origem
São espíritos doces repletos desse amor,
Sussurram “Suspiro” no íntimo da alma. 

II

 Como eu te amo? Deixa-me contar os jeitos.
Eu te amo tua amargura, tua tristeza, teus feitos
Que minha alma pode arrumar, busco, sem ver,
Teu sexo, tua estria, confins do Ser e da Graça ideal.

Eu te amo no nível da precisão mais silente do dia a dia,
À luz do sol e à luz de velas abrigando o teu ser,
Eu te amo livre eterna, quais homens lutam pelo Destro;
Amo-te pura infinito, quais se apartam Louvor e Amor.

Amo-te com paixão empregada nos meus versos mais findos
Em minhas antigas mágoas e com fé da minha infância.
Amo-te com um amor que parecia ter perdido.

Com meus santos idos — amo-te com fôlego, e, flama, verdade, 
Dos sorrisos, as fúcsias de toda a minha vida de minha lida!
 — E, se Deus quiser, Amo-te ainda mais após a morte ainda mais forte.

ERIC PONTY

DOIS SONETOS - Charles Sorley - TRAD. ERIC PONTY

 

 Os santos têm adorado a sua alma sublime.
Os poetas empalideceram diante de sua grande fama.
Estamos entre os muitos milhões que
A cada hora aguardam para seguir seu caminho.
Você, tão familiar, antes era desconhecido: tentamos
Viver como se não percebêssemos sua presença.
Mas agora, em todas as estradas, por todos os lados,
Vemos ali sua placa indicadora, reta e firme.

Penso nisso como aquela placa na minha terra,
Envelhecida e alta, que me indicava seguir
Para cima, em direção às colinas, à direita,
Onde as névoas flutuam e os ventos uivam e sopram,
Uma terra sem lar e sem amigos, mas uma terra
Que eu não conhecia e que desejava conhecer.

II
Assim, assim é a Morte: sem triunfo, sem derrota:
Apenas um balde vazio, uma lousa limpa,
Um afastamento misericordioso do que já foi.

E isto sabemos: a Morte não é a Vida exaurida,
A Vida esmagada, o balde quebrado. Nós, que vimos
Coisas tão maravilhosas, sabemos bem que o fim ainda não chegou.

Vencedor e vencido são um só na morte:
O covarde e o corajoso; o amigo e o inimigo. Os fantasmas não dizem:
“Venha, qual foi o seu histórico enquanto respirava?”
Mas uma grande mancha ocultou cada ontem
Tão pobre, tão manifestamente incompleto.
E sua brilhante Promessa, há muito murcha e perdida,
É tocada, se agita, se ergue, se abre e se torna doce
E desabrocha e é você, quando você estiver morto.

Charles Sorley - TRAD. ERIC PONTY

NOITE E DIA - Isaac Rosenberg - TRAD. ERIC PONTY

NOITE. O Poeta vagueia pela noite e questiona-se sobre
as estrelas, mas não recebe resposta. Ele caminha entre a multidão
das ruas e se pergunta se é o bode expiatório
destinado a carregar sobre si os pecados da humanidade 
E a desperdiçar sua vida para descobrir o segredo de Deus,
 em nome de todos.
DIA. Ele acorda e vê o dia pela janela. Sente-se
dotado de uma capacidade maior de sentir e desfrutar das coisas, e
sabe que, ao ter-se comunicado com as estrelas, sua alma se
exaltou e se tornou mais sábia na experiência intelectual,
10 Ele caminha pela cidade, segue para a floresta e deita-se sob
as árvores, sonhando com os espaços do céu.
Ele ouve o Desejo cantar uma canção de Imortalidade,
a Esperança, uma canção de amor,
e a Beleza, uma canção do ritmo Eterno.
15 O crepúsculo desce e o poeta escuta a canção da
estrela da tarde; pois a Beleza lhe ensinou a ouvir, a Esperança a sentir,
e o Desejo, uma concepção de realização.
Ao pensarmos em coisas mais elevadas, 
nos exaltamos ao nível daquilo em que pensamos.
Buscando o perfeito — Deus, nos aproximamos mais da perfeição do que antes.

 Isaac Rosenberg - TRAD. ERIC PONTY

DOIS SONETOS DE WILFRED OWEN - TRAD. ERIC PONTY

Três cores vi o Abismo vestir veste uniforme;
É bom que hoje os belos púrpuros se acender-se,
velando o brilho esmeralda e o resplendor azul.
É bom, também, nuvens humildes e sombrias cá se ergam.

No fausto escuro ao redor, bordadas beleza,
com o alvo de arminho ondas: para mim, trazem
memórias aquosas de Teu destino místico,
cujo Nome foi escrito na Água (diz teu túmulo).

Que as ondas tristes chorem para sempre a morte,
Domem em tua dor entre as rochas onde ele pousou,
Ou agitem em silêncio, aspirando com sopro afogado.

Enquanto as névoas e a chuva se perdem tristonha,
E suave as breves gotas fluem das árvores chorosas,
Tremendo angústia ao sopro da brisa soluçante.

Diariamente penso nela; penso e me inquieto;
E seguro seu rostinho entre as mãos de oliva;
Mas ainda a poupo — mesmo que vãos — dos beijos.
Isso porque, quando pela inicial vez olhei aquele rosto.

II
Ele acordou dúvidas que talvez nunca mais eu consiga olvidar,
E temores místicos que não consigo abarcar.
Vão além medos que os amantes enlevados nanam,
De que a fé possa mudar antes da morte; pois sabem:

‘E ela depois da morte? Que persistiremos?
A morte será boa e já manterá então inteira?’
Perplexo com isso, não a beijei; olhei para serra,

E mesmo agora me pareceu ouvir um sussurro:
‘Aprendeu assim a Lei do Amor e, ainda assim, não sabia
Que a beleza dela não perdura? Então, pode a alma dela?’

WILFRED OWEN - TRAD. ERIC PONTY