A teorba e o alaúde, descendentes da antiga lira,
Não fazem mais vibrar o arquipélago em delírio;
Sua onda, triste e sonhadora, é a única que agita os ares,
E a branca Ciclada encerrou seus concertos.
À noite, não se ouve mais as virgens da Moreia,
No frágil caïque de popa dourada,
Unir em coro duplo sons melodiosos.
Elas sabiam cantar, não os deuses profanos,
Apolo, ou Latona em Delos encerrada,
Minerva de olhos azuis, Flora ou Vênus armada,
Aliados da Grécia e da Liberdade;
Mas a Virgem e seu filho nos braços,
Que acalmam a tempestade e dão coragem
Àqueles que os malvados mantêm em escravidão:
Assim, o hino noturno à estrela dos mares
Coroava de descanso a noite dos dias amargos.
Assim que de Zea, de Corinto e de Alcime,
A lua grande e branca tocava o cume,
E suave aos olhos mortais, daquele céu tépido e puro
Como uma lâmpada pálida iluminava o azul,
Frequentemente se levantava uma brisa perfumada,
Que, como um suspiro da onda reanimada,
Às margens de cada ilha trazia ao mesmo tempo
O incenso de suas irmãs e suas vozes distantes.
Tudo então despertava: parecia que a Grécia
Tivesse reencontrado sua antiga alegria,
Mas que a bela escrava, inquieta com o barulho,
Não ousava mais confiar suas festas a ninguém além da noite.
Os barcos atracavam em enseadas secretas,
Depois, escolhendo refúgios nos vales floridos,
Os dançarinos, agitando o triângulo de bronze,
Esquecem o sono ao som do tamborim,
Esqueciam a escravidão ao lado de suas amantes
Que com seus longos cabelos loiros faziam tranças
Com rosas-laranjas, e com fios macios,
E medalhas de ouro, e rosários sagrados.
Via-se, em seus jogos, Ariane enganada,
Conduzir em desvios algum jovem Teseu,
Um grego, assim como o outro, naquele momento alegre,
Terno e talvez em breve também amante pérfido.
Assim sorria a escravidão do Arquipélago;
Tal como sob uma testa pálida devastada pela febre,
O amor vem reanimar
Os lábios de uma virgem moribunda, que em breve a morte fechará.
Mas há poucos dias, longe das festas noturnas,
Viu-se afastar-se, sérios e taciturnos,
Sob os verdes oliveiros que cercam os vales,
Gregos cujas conversas eram secretas e longas.
Eles lamentavam, dizem, a liberdade querida,
Pois muitas vezes se ouvia a única palavra pátria
Sair com estrondo do seio de suas conversas,
Como um belo som das noites encanta o repouso.
Dizem que, sobretudo, um desses jovens,
Viajando de ilha em ilha, indo ver sob os colmos,
Nas cavernas das montanhas, sob o abrigo dos bosques antigos,
Que gregos ele encontraria para colocar sob suas leis.
Ele lhes dava a vislumbrar uma nova vida
Livre e orgulhosa;
falava de Atenas escravizada,
de Atenas, seu berço que ele queria salvar,
que lá estava noivo, que lá queria morrer,
que era preciso levar tudo para lá, a fraqueza e a idade,
armar seus braços cristãos com a espada de Pelágio,
e, fazendo um feixe com o ódio de seus corações,
Aos olhos das nações ressuscitarem vitoriosos.
Ouçam, ouçam este sino isolado,
Ele toca no topo da desolada Scio;
Ao seu zumbido, cheio de um transporte sombrio,
Montanheses armados descem para o porto,
Pois os ventos finalmente se levantaram para a vingança,
E a noite, com eles, sobe com inteligência.
O escarlate dos gregos em suas testas se arredonda:
Assim, quando a santa missa é celebrada em nossos altares,
Todas as crianças do coro, com uma púrpura inocente,
Costumam adornar suas cabeças adolescentes.
Mas em testas guerreiras esse sinal está preso.
Quem ousará fugir ou permanecer escondido?
Uma cera inflamada brilha e fuma em suas mãos;
Como um incêndio ao longe, o ar se ilumina;
A areia do mar mostra seu flanco dourado,
E no alto das montanhas o cedro é iluminado,
A própria onda se avermelha, e suas ondas escorregadias
Repetiam da ilha e balançavam as chamas.
A multidão está nas margens, sua esperança curiosa
Na onda agitada em vão lançava os olhos,
Quando, sob um sopro amigo, continuando seu voo sombrio
Um navio insurgido de repente sai da sombra.
Uma bandeira de sangue bate em seus mastros leves.
Um brilhante amontoado de armas e guerreiros
sobrecarrega suas três pontes; o bronze cheio de pólvora
pelas vigias abertas faz ressoar seu trovão.
Gritos o receberam, gritos responderam;
De Riga, massacrada, ouviu-se o hino,
E o toque de alarme, de uma corda rebelde,
Toca a liberdade do alto da capela;
Reúnem-se, agitam-se, armam-se, estão armados,
E das rochas, com esse barulho, a águia parte alarmada.
“Mas antes de deixar suas antigas muralhas,
“É preciso rezar ao árbitro das batalhas”,
Diziam os Caloyers. “Deus, que tem em suas mãos
“Os povos, só Ele poderá iluminar nossos caminhos
E se, neste grande dia, sua graça nos perdoar,
De Moisés, reacender a coluna em nossos passos.”
Eles falavam, e suas vozes, com palavras sábias,
Naquela multidão emocionada, trouxeram a calma.
Um se arranca dos braços de sua esposa em lágrimas,
Outro deixou os preparativos da partida e as armas,
Os gritos retumbantes, o barulho surdo das despedidas,
Se extinguem e dão lugar ao silêncio piedoso;
Aquele cujos pés já fugiram da margem,
Retornou lentamente e chegou perto do altar;
O ágil marinheiro suspenso nas velas
Pára e seu olhar está voltado para a ilha.
Todos têm ouvidos atentos à oração,
E para alguns anciãos era uma tarefa fácil.
Assim, quando após nove anos de ataques inúteis,
Impacientes por Argos, corriam para os seus navios
Os gregos, temendo o castigo de um deus,
Viu-se o velho Nestor e o prudente Ulisses,
Unindo o poder do cetro e da palavra,
Submetiam-nos ao santo jugo do dever.
Era sobre os destroços de um velho altar de Homero
Onde há três mil anos se quebra a onda amarga,
Que um monge, expulso dos turcos do santo convento,
Oferecia, em nome dos gregos, a hóstia ao Deus vivo.
Desertando dos picos profanados do Athos,
E curvado sob o peso de seus anos brancos,
Revoltando a ilha, no dia marcado por seus desígnios
Ele reapareceu como um século evocado.
Os povos o ouviam como um antigo oráculo,
Admirando o milagre de seu centésimo inverno,
Eles o consideravam abençoado entre todos os humanos,
Dois sacerdotes inclinados sustentavam suas duas mãos,
E sua barba caía como um longo rio de marfim
De sua túnica, ao falar, batia na veste negra.
“Aqui está ele, o seu Deus, Deus que os salvou”,
Gritava chorando e com os braços erguidos
O santo Patriarca: “Ele desce, tudo se apaga:
Seus inimigos perturbados fugirão diante de sua face,
Vocês os expulsarão todos, como o sopro do vento
Expulsa a palha frágil e a areia movediça,
Seus ossos, lançados aos mares, deixarão nossas campinas,
E a sombra do Senhor cobrirá nossas montanhas.
O sangue grego derramado, o suor de nossas testas,
Os suspiros que quatro séculos de afronta exalaram,
Formaram a nuvem da santa vingança;
E o sopro de Deus conduzirá essa tempestade.
Que ele não desvie seus olhos santos e poderosos
Quando nossos pés irritados caminharem no sangue;
“Ai de nós! Se ele tivesse permitido que um príncipe ou uma rainha
“Reacendesse Constantino ou nossa grande Irene,
“De um reinado legítimo tivesse reposto os direitos
“Sob os braços protetores da cruz eterna,
“Nunca da Moreia e de nossas belas ilhas
“O toque de alarme teria perturbado as tranquilas margens.
“Livres dos janízaros, desconhecidos no bazar,
“Nossas mãos teriam levado seu tributo a César.
“Mas que filho caído de uma raça heroica
“Não saberia quebrar seu jugo asiático?
“Quem, sem morrer de vergonha, teria sofrido por mais tempo
“Ao ver seus dias trêmulos medidos pelo ferro;
“Entre juízes carrascos, negociar sua cabeça pelo ouro
“Pelo teto paterno, a chama sempre pronta,
“De assassinatos e sangue, seu ar envenenado;
“Ao gesto desdenhoso de um soldado coroado,
“Os filhos afogados no sangue das mães massacradas,
“E, sobre os irmãos mortos, as irmãs desonradas?
“Esquecerás, Senhor, que todos eles profanaram
“A tua herança pura, como uma relva murcha?
“Que empunharam a espada contra a tua imagem sagrada?
“Que profanaram os recintos dos templos abençoados,
“Colocaram os seus sacerdotes endurecidos sobre os teus filhos,
“E que os seus deuses se sentaram no teu altar?
Disseram em seus corações despóticos e servis:
Exterminemos todos e destruamos suas cidades.
Seus dias nos foram vendidos, nós decidiremos seu tempo
Como o dos turcos cessa ao bel-prazer dos sultões;
Nas terras de Cristo, nações passageiras,
O que nos importa o futuro das cidades estrangeiras?
“Vamos embora, mas que nossos braços, molhados com suas lágrimas,
“Não deixem nada nas margens onde acampamos.
“E vocês abandonariam nossas ilhas alarmadas?
“Não, partam conosco. Deus forte. Deus dos exércitos;
“Avancem com esse passo que perturba os tiranos;
“Busquem em seus tesouros a força de nossas fileiras;
“Dupliquem em nossos navios o esplendor das estrelas,
“E que seus querubins venham inflar nossas velas!”
Ele dizia, e os gregos, ao ouvir essas palavras vitoriosas,
Acreditaram sentir um deus inflamar-se em seus corações;
Todos, com os braços estendidos em direção à antiga pátria,
Amaldiçoaram três vezes a horda asiática;
Três vezes o vasto mar respondeu às suas vozes;
A Alcyone suspirou longamente, e dizem
Que acima de suas cabeças uma tempestade fugaz
Roncando, por três vezes, rolou sua nuvem negra,
Onde, entre os fogos brancos dos relâmpagos rápidos,
A Cruz de Constantino reapareceu nos ares.
Alfred de Vigny - TRAD. ERIC PONTY
ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA
