COPLA II - CANÇÃO, HAVENDO-SE CASADO SUA DAMA - Eric Ponty

Culpa deve ser querermos,
segundo que em mim fazeis;
mas pelos deuses o pagareis
do não sobram conhece-los,
por mal que me conheceis.

Por querer os, ser perdido
pensava, que não culpado;
mas que todo o haja sido,
assim me o haveis mostrado
que o tenho bem sabido.

Quem pudesse não quereres
tanto como vos sabeis,
por afogar-me pagueis
o que não há de conhece-los
tal como as vós conheceis.

Eric Ponty

Sobre o tema de Poe - Eric Ponty

Em uma noite pavorosa, inquieto
relei-a um vetusto livro quieto
quando eu cri escutar tão perto
dum estranho ruído, de repente
como si alguém tocasse suavemente
a minha porta: «Visita impertinente
É, ó disse é Sarah nada mais».
II
Ah! me acordo mui bem, era no inverno
e impaciente media o tempo eterno
cansado de buscar além da imago
nos livros a calma bem chora
a dor de minha morta de outrora
que habita com os anjos agora
e será para sempre jamais!
III
Senti ao sedento e rangido e elástico
rosar das cortinas, um fantástico
aterrorizado, como jamais
sentido havia, e quis aquele ruído
explicando, meu espírito oprimido
acalmar por fim: «Um viajador perdido
É, ó disse é Sarah nada mais».
IV
Já sentindo mais calmo: «Cavaleiro
exclamei, a dama, suplicar-lhe quero
os sirva excursar ante atenção
mas minha atenção no estava bem desperta
e foi vossa chamada tão incerta…».
Abriu então de par em par a porta:
Vi somente Trevas nada mais.
V
Observo ao espaço, exploro a treva
E sinto então minha mente povoa
turbava-se de ideias das quais
nenhum outro mortal as tivesse antes
e escuto com ouvidos ansiosos
«De outrora umas vozes sussurrantes
E a me murmurar Sarah nada mais.
VI
Volvo a minha estancia pavor secreto
e a escutar torno pálido e inquieto
e o mais forte golpear inda mais.
«Algo, me digo, toca em minha janela,
compreender quero o sinal arcano
e acalmar esta angustia sobre-humana»:
e a atmosfera e Sarah nada mais!
VII
E a janela abri: revolteando
vi então grande corvo venerando
Como pássaro uma outra idade.
Sem maior ritual entrou em minhas salas
com gesto senhorial e negras asas
e sobre um busto, no dintel, de Palas
posou tão rente e nada mais.
VIII
Admiro à ave negra, sorridente
ante sua grave e sério continente
e lhe princípio a falar demais,
não sim um deixo de intenção irónica:
«Ó corvo, ó veneranda ave anacrónica,
qual é teu nome na região plutónica?».
Disse-me o corvo taciturno: «Jamais».
IX
Neste caso ao par grotesco e raro
Maravilhei-me ao escutar tão claro
tal nome pronunciar-me,Sarah jamais
e devo confessar que senti susto
pois antes nada, creio, tive o gosto
dum corvo ver, apossado sobre um busto
com tal obrar nome: « Sarah Jamais».
X
Qual se houvesse vertido nesse acento
n´alma, silenciou ave e num momento
as plumas moveram já, demais
«outros de mim hão ruído e se me alcança
que ele partirá amanhã sem tardança
como me há abandonado a esperança,
Disse-me o corvo taciturno: « É Sarah Jamais».
XI
Uma resposta ao escutar tão turva
me disse, não sem inquietude secreta:
«É isto Sarah nada mais
quanto aprendi-o dum amo infortunado,
a quem tenaz há perseguido ao fardo
por só estribilho há conservado
esse dizer-me Sarah Jamais Sarah Jamais ».
XII
Rolei meu assento até ficar enfrente
da porta, do busto e tão de vidente
corvo, e então já se põe
reclinado na branda sedaria
exsuemos fantásticos me fundia,
pensando sempre que dizer queria
daquele soar Sarah Jamais jamais, jamais.
XIII
Largo tempo ficará assim em repouso
aquele entranho pássaro ominoso
mirando-o sem cessar, apático
ocupndo o divã de veludo a ver imago Sarah
dois juntos nos sentamos e em meu duelo
pensava que ela, nunca neste solo
o eu pudesse ocuparia mais.
XIV
Então aprecio-me ao aspecto denso
com o aroma de queimado incenso
e de um invisível altar;
e escuto vozes repetir ferventes:
«Olvida a de outrora, bebe o nepenthes,
bebe o olvido em suas letais fontes».
Disse-me o corvo taciturno: Sarah Jamais!
XV
«Profeta, disse, augir de outras idades
que arrojaram negras tempestades
aqui para minha enfermidade,
hospede desta morada de tristeza,
de fosco engenho da noite escura,
bálsamo fará ao fim a minha amargura».
Disse-me o corvo taciturno: Sarah Jamais
XVI
«Profeta, disse, o diabo, infausto corvo
por Deus, por mim, por minha dor acerbo,
por teu poder fatal, faz venal
diga-me si alguma vez a de outra
volverá a ver na eternal aurora
donde feliz com os querubins mora».
Disse-me o corvo taciturno: Sarah Jamais!
XVII
«Que seja tal palavra a porteira,
retornará a plutónica ribeira»,
gritei, «não me aqui volvas mais,
não deixes nem marca, nem uma pluma,
e meu espírito envolto em densa bruma
libra por fim do peso que lhe abruma!».
Disse-me o corvo taciturno: Sarah Jamais
XVIII
E o corvo imóvel, fúnebre e adusto
segue sempre de Palas sobre o busto
embaixo do meu fanal jaze final
Projeta mancha lúgubre na alfombra
e seu olhar de demônio assombra…
Aí! Minha alma enlutada de sua sombra Sarah
se livrará? Libertará jamais! Sarah Jamais!

Eric Ponty

ana cândida - até quando?

A EFIGIE DE JOB - ERIC PONTY

Errante palmilhasse vagamente
uma paisagem de Minas, espessa,
e na torre da tarde um sino louco

se misturasse ao som de meus palatos
sendo pausado e seco; margens pairassem
no céu de cinzas, e suas nuvens pretas

sutilmente se fossem diluindo
na escuridão maior, vinda sêus montes
e de meu próprio ser desentranhado,

A efigie do Job jaz se entreabriu
para quem de a romper já se esquivava
e só de o ter olhado se carpia.

Abriu-se majestosa e circunspecta,
sem emitir um tom que fosse impuro
nem um brilho maior que o ponderável

Pelas pupilas vastas na inspeção
contínua e dolorosa do deserto,
e pela visão exausta de mentar

toda uma realidade que transcende
a própria epifania sua debuxada
no verbo do mistério, nos abismos.

Abriu-se em palma pura, e convidando
quantos pedidos e intuições restavam
a quem de os ter olhado os já perdera

e nem desejaria recobrá-los,
se em vão e versos sempre repetimos
os mesmos sem Lenheiros tristes périplos,

convocando-os a todos, em coorte,
a se aplicarem sobre o fato inédito
da natura mítica das coisas mistas,

assim me disse, embora voz alguma
ou tinir ou eco ou simples percussão
atestasse ninguém, sobre a façanha,

A outro alguém, noturno e miserável,
em colóquio se estava dirigindo:
"O que procuraste em ti ou fora de

teu ser contrito e nunca demostrou,
mesmo afetando dar-se ou refazendo,
e a cada instante mais se retraindo,

veja, repara, ausculta: essa miudeza
sobrante a toda auréola, essa abnuência
sublime e formidável, mas hermética,

essa fatal explicação da vida,

do perplexo primeiro e singular,
nem conheces jamais, pois tão esquivo

se revelou ante a pesquisa ardente
em que te consumiste... vê, contempla,
abre tua crença para agasalhá-la.”

As mais soturnas fontes e edifícios,
que nas oficinas se colabora,
o que ideado foi e logo atinge

distância superior ao pensamento,
recursos que se erra dominados,
e as ilusões e os impulsos e os tormentos

e tudo que definha o ser terrestre
ou se prolonga até nos animais
e chega às plantas para se embeber

nos sons rancorosos dos saltérios,
retorna ao fundo e torna a se engolfar,
na estranha ordem geométrica de tudo,

e o absurdo original e seus enigmas,
suas vaidades altas mais que todos
monumentos erguidos à vontade:

e a memória do Deus, fez e o solene
sentimento tez forte, que padece
no talhe da existência mais gloriosa,

tudo se apresentou nesse relance
e me clamou para seu reino augusto,
afinal submetido à vista humana.

Mas, como eu relutasse em responder
a tal apelo assim maravilhoso,
pois a fé se abrandara, e o preceito,

a esperança mais mínima — nesse zelo
de ver desvanecida a treva espessa
que entre raios do Deus inda se filtra;

como defuntas sanhas convocadas
presto e fremente não se produzissem
a de novo tingir a neutra face

que vou pelas paisagens demonstrando,
e como se outro ser, não mais aquele
habitante em mim há tantas tardes,

passasse a comandar minha verdade
que, já de si volúvel, encerrava
semelhante a essas dores reticentes

em si mesmas feridas e fechadas;
como se um tom tardio já não fora
apetecível, antes despiciendo,

baixei olhares, incurioso, lasso,
desdenhando olhar a coisa ofertada
que se abria gratuita a meu empenho.

A relva mais estrita já pousara
sobre a paisagem de Minas, pedregosa,
e a efígie do Job jaz, repelida,

se foi miudamente recompondo,
enquanto eu, avaliando o que vertera,
seguia vagaroso, nos chão densos.

ERIC PONTY

À Debora

verso livre o caralho que não sabe fazer poesia

ALGUMAS REFLEXÕES SOBRE VERSO LIVRE E VERSO REGULAR NO JORNAL CÂNDIDO, EDIÇÃO DE NOVEMBRO

Pensata | Antonio Carlos Secchin

A coluna Pensata abre espaço para que autores reflitam sobre um tema sugerido pela equipe do Cândido. Nesta edição, o poeta e crítico Antonio Carlos Secchin discute sobre a viabilidade ou não de qualquer um escrever e publicar poesia e, ainda, se não há verso livre demais sendo praticado e publicado pelos poetas brasileiros contemporâneos.

EM TORNO DO VERSO

Antonio Carlos Secchin

Em 1980, Carlos Drummond de Andrade publicou A paixão medida. Valho-me desse belo título para tecer algumas considerações sobre o verso. De certo modo, podemos considerar o poema como a prática de uma “paixão” que, simultaneamente, se insere em alguma “medida”, algum andamento rítmico que lhe dá força e expressão.

Um dos maiores equívocos que se perpetuam, inclusive em salas de aula universitárias, é o de que, em contraposição ao verso tradicional, o livre não tem métrica! Ora, a métrica é exatamente o que define o verso, em oposição à prosa, cujo limite é estabelecido pela mancha tipográfica do fim de uma linha, e não pelo recorte (rítmico) arbitrado pelo poeta. O que se pode dizer é que o verso livre não apresenta métrica regular, constante, mas nunca que prescinde de alguma “medida”, sem o quê não seria verso. Sem falar, ainda, em certos experimentos do final do século XIX/ início do XX, quando poetas, desejosos de ampliar os horizontes expressivos do poema, porém sem atingir o patamar do verso livre, valeram-se da forma intermediária dos “versos polimétricos”, que rompiam a rígida simetria dos predecessores ao mesclarem medidas diversas num mesmo texto, respeitando, porém, alguns parâmetros de regularidade na elaboração de seus desvios: por exemplo: submissão das métricas ao limite infranqueável de doze sílabas; manutenção de um modelo reiterativo de variação métrica ao longo do texto, cerceando a livre expansão do verso.

Outro equívoco, ainda mais rudimentar, consiste em definir verso livre a partir da inexistência da rima. Ora, verso livre é matéria estritamente rítmica, conforme assinalamos, sem nada a ver com a questão eufônica da rima. O verso sem rima é denominado “branco”, e é de prática antiquíssima. Vide, em nossas letras, O Uraguai (1769), de Basílio da Gama, em decassílabos brancos. Como, porém, a dupla “métrica/rima” costumava vir unida, tomou-se uma coisa pela outra, na errônea concepção de verso livre pelo viés da rima.

...

Na literatura brasileira, a atribuição do pioneirismo no emprego do verso livre é assunto controverso. O simbolista Mário Pederneiras é o nome mais citado, embora antes dele os hoje também ignorados Guerra-Duval e Alberto Ramos (sob o pseudônimo de Marcos de Castro) tenham praticado a modalidade — que se consolidou, de fato, na década de 1920, após a Semana de Arte Moderna de 1922.

É inegável a fecunda contribuição, o sopro renovador do verso livre contra o engessado domínio do sub-Parnasianismo que entre nós grassava nos primeiros anos do século passado. A consideração, todavia, deve ser matizada, pois não é a utilização (ou a recusa) de um recurso em si que irá previamente assegurar a qualidade de um texto. Ao romper as barreiras da métrica regular, o verso livre forneceu a (falsa) perspectiva de um facilitário irrestrito: bastava alguém não saber metrificar para dizer-se poeta. Algo bem diverso da simples ignorância do verso tradicional foi sua superação por parte de quem o dominava com maestria — e a obra de Manuel Bandeira é cabal demonstração do fenômeno: partiu do exercício inicial com formas consolidadas para o extraordinário versilibrismo de Libertinagem, de 1930. Sem nos esquecermos de grandes poetas que trilharam o caminho inverso: Jorge de Lima, Carlos Drummond de Andrade, Murilo Mendes, partidários do verso livre na década modernista, retornaram à “paixão medida” cerca de 20 anos depois. Muitos críticos, inclusive, consideram que nessa prática se inscreve o que de melhor Drummond produziu, em Claro enigma, de 1951.

Deve-se evitar o erro de considerar o verso livre necessariamente superior ao metricamente regular, legislando-se ditatorialmente em nome da liberdade. Onde o poeta colhe seus melhores resultados, aí reside o efetivo espaço de sua manifestação criadora. O cerceamento por barreira voluntária às vezes é combustível que faz girar a máquina poética. Em prol da hegemonia do verso livre, recalca-se, por exemplo, o fato de que quase toda a obra de um dos maiores poetas brasileiros do século XX, João Cabral de Melo Neto, é pautada pela observância de métrica e rima regulares. Se, de um lado, a rima restringe o universo vocabular, de outro, exatamente por isso, pode conduzir a imagens inesperadas, que, sem ela, provavelmente jamais ocorreriam ao poeta.

Um renomado e talentoso escritor contemporâneo, tentando menosprezar certa visão do poema, declarou que não lhe interessava a poesia como “caixinha de sonoridades”. Retomemos a imagem. Sim, em geral pela curta extensão, o poema é uma “caixinha”, mas que pode conter todas as sonoridades, não apenas as que os caciques designam como “poeticamente corretas”. Sim, que nela caibam todos os ritmos, os regulares, os não regulares, as rimas, as não rimas, as dissonâncias, as eufonias. Caixinha que condensa a linguagem em seu estado de máxima potência: para essa vocação talvez sirva a poesia, que não se deixa capturar em nenhuma fórmula de modelo ou de antimodelo.

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Poeta e ensaísta, Secchin publicou, entre outras obras, João Cabral: a poesia do menos (1985) e Todos os ventos (poemas reunidos, 2002, ganhador dos Prêmios da ABL, da Biblioteca Nacional e do Pen Clube). Com a obra Desdizer, lançada ano passado, o autor voltou à poesia 15 anos após a publicação de Todos os ventos.

Eric Ponty e a trilha solar - Jacob Klintowitz

 

          É notável o amor de Eric Ponty pelo diálogo luminoso, pelo confronto radioso. Ele almeja a sensação ofuscante da solidariedade e da fraternidade. Entre ele e o outro se estende, por sua iniciativa, um percurso solar, uma estrada de permanente luz. Ele, a cada momento, internamente, no fazer, no desejar o encontro com o outro, no procurar a absoluta comunicação com o outro, estabelece uma fusão de temperatura tão elevada que funde os metais. É no outro que ele se vê, É no outro que ele está. Em Eric Ponty o poema é uma maneira de meditar e nesta introspecção ele vê a si mesmo e conforma o mundo segundo um modelo clássico, pois este poeta, é preciso que se diga logo, é o homem da palavra.

Eric Ponty escolheu as flores do pintor Oscar Araripe para nelas ter uma nova vida. Não uma simples vivência, mas uma integração da qual ele emergiu com poemas nascidos desta empatia. Ponty está entusiasmado e nos entusiasma, pois tem em si a presença divina, melhor descrição grega de entusiasmo.

Certamente a pintura é o universo do silêncio. E este silêncio tão rico de significados, tão impregnado do simbólico, nos provoca, entre tantas reações, a de tentar a equivalência da emoção e da palavra. E este é o reino de Eric Ponty, o das palavras tão ricas em significados. Também a palavra poética é feita de silêncios, de espaços, de impregnações que sempre se renovam a cada vez que as lemos. Mas o silêncio da pintura e o silêncio da palavra são diferentes entre si e o poeta nos apresenta esta dessemelhança e, curiosamente, esta fraternidade tão íntima entre estes silêncios. É exatamente isto o que nos impregna, a sensação de que o mundo é construído de individualidades feitas de uma única matéria.

Talvez nos poemas de Ponty exista certa música das esferas. É um encantamento que nos atinge. E talvez toda a arte contenha a música das esferas. Melhor para nós que este eco cósmico tenha ressonância e mantenha o mistério. O mistério do mistério da arte é que ao equacioná-lo não o perdemos, pois continua misterioso. Eric Ponty mantém aceso este athanor: vemos a transformação da matéria em matéria sutil e percebemos que são aparências, somente aparências. E nos comove.

Ponty, que tem esta integração como um de seus métodos de trabalho, escolheu a pintura de Oscar Araripe uma das mais líricas da nossa arte. A pintura de Araripe tem a convicção de que a virtude da arte não é a aparência e que as suas flores, por exemplo, são memórias da emanação da perfeição. Não as flores, mas a flor primordial. E não a flor primordial, mas a memória da flor primeira que não foi vista, mas sentida. É a razão pela qual as flores das pinturas de Araripe são a memória da emanação da flor primeva que, na verdade, jamais foi vista, mas que o poeta pintor sabe como evocá-la.

É neste mundo de aparências, memórias, evocações, que o poeta Eric Ponty, por sua vez, a cada momento, mergulha nesta seara tão rica e rara, a de se integrar à obra criada de outro artista para deste contato intimo nos apresentar uma renovada lírica, tão original e envolvente. Em nós este diálogo e empatia entre formas de gêneros diferentes provoca a alegria do encontro, pois estamos convidados a conviver com este momento tão raro, o do nascimento da forma.

Eu, no início deste texto, pensei em trazer o testemunho histórico de poetas que escreveram sobre artes plásticas ou que fizeram poemas a partir do convívio intimo com a arte. Juntei nomes ilustres para ilustrar o processo, como os de Charles Baudelaire e Manet, Rainer Maria Rilke e Auguste Rodin, A combinação entre poetas e pintores, como sabemos, é fantástica. Como é o caso de Guillaume Apollinaire e Pablo Picasso, ou de Rainer Maria Rilke e Auguste Rodin. Ou de Geir Campos e Israel Pedrosa. João Cabral de Mello e Joan Miró.  Ou de Carlos Drummond de Andrade e Vinicius de Moraes e Candido Portinari.   Ou de Carlos Drummond de Andrade e Israel Pedrosa. Ou de Walmir Ayala e Milton Dacosta. Ou de Mirian de Carvalho e César Romero. Floriano Martins e Antonio Bandeira, Eduardo Eloy e Lucy Barbosa. Ferreira Gullar e Amílcar de Castro e Siron Franco. Haroldo Campos e Claudio Tozzi e Hermelindo Fiaminghi. Oswaldo de Andrade e Tarsila do Amaral. Pensei em explicar a ação de cada um destes poetas, mas desisti, pois é tão forte a parceria e integração entre as flores líricas de Oscar Araripe e a poesia de Eric Ponty e o entendimento do mundo que oferecem, que nada mais deveria ser explicado.

Devo destacar a coragem de Eric Ponty ao escolher este processo de criação a partir do cotejo inicial com uma obra de arte já criada. E acho uma justiça poética desvendar esta coragem do poeta com os versos de outro poeta, a nossa mestra Cecília.

 

 “Desenrolei de dentro do tempo a minha canção:

não tenho inveja às cigarras: também vou morrer de cantar.”

 

Aceitação. Viagem. 1939. Cecilia Meireles...