TESTEMUNHA DE JEOVÁ

 

 

AS LÁGRIMAS DE SÃO PEDRO (EXCERTO) - François de Malherbe - TRAD. ERIC PONTY

 Não é em meus versos que uma amante traída
Pelos encantos sedutores de um Teseu infiel,
Após ter-lhe sido roubada a honra de seu recato,
Desamparada ingratamente em uma margem solitária,
Transforma todos os ataques que a raiva pode infligir
Em uma prova fiel da infidelidade.
As ondas que derramo de uma veia eterna
Têm em uma coragem santa sua fonte sagrada;
Onde o amor pela terra e o cuidado com a carne,
Tendo aberto a porta aos pensamentos frágeis,
Um amor mais belo tornou-se o mais forte,
E o fez arrepender-se assim que pecou.
Henri, cujos olhos e imagem sagrada
Formam um rosto de ouro nesta era de ferro,
Não recuse aos meus votos um apoio favorável;
E se para o teu altar isso não for grande o suficiente,
Pensa que ele é tão grande que não teria nenhuma oferenda
Se não recebesse apenas aquelas que lhe são iguais.
A fé que habitava no coração de onde brotaram essas lágrimas,
É a primeira prova de tuas primeiras armas;
Por quem tantos inimigos, abatidos a teus pés,
Sombras pálidas do inferno, pó da terra,
Conheceram tua sorte, e que a arte da guerra
Tem menos ensinamentos do que tu tens de virtudes.
Com seu nome de rocha, como um bom presságio,
A Igreja imagina um estado eterno;
E crê, pelo destino de teus justos combates,
Que tua mão, levantando seu ombro curvado,
Um dia, que não está longe, ela verá derrubada
A tropa que a assalta e quer derrubá-la.
Mas o galo cantou enquanto eu me detenho
À sombra dos louros que abraçam tua cabeça,
E a fonte, já começando a jorrar,
Deixou correr os riachos que fazem ruído ao passar,
Entre tantas desgraças, considerando uma graça,
Que um monarca tão grande as veja acontecer.
Esse milagre de amor, essa coragem invencível,
Que jamais esperava que algo fosse possível,
Que nada acabasse com sua fé a não ser a própria morte,
De valente, tornou-se covarde; de fiel, tornou-se traidor,
Às portas do medo abandona seu senhor,
E jura descaradamente que não o conhece.
Mal a palavra saíra de sua boca,
Que um arrependimento tão repentino o atinge na alma;
E, medindo sua falta pela dor alheia,
Querendo fazer muito, não consegue mais nada
Do que suspirar baixinho e colocar no rosto
Sobre o fogo de sua vergonha uma cinza de desânimo.
Os arcos que mais de perto atingiram seu peito,
As flechas que mais profundamente penetraram em seu seio,
Isso aconteceu quando ele se viu olhado pelo Salvador;
Os olhos foram os arcos, os olhares as flechas,
Que perfuraram sua alma e encheram de brechas
A muralha que ele tão covardemente havia guardado.
Esse ataque, comparável ao clarão de um raio,
Empurra e reduz de uma só vez suas defesas a pó;
Não deixando nele nada, a não ser o mesmo pensamento
De um homem que, desprovido de espada e coragem,
Vê a ameaça e a fúria de seus inimigos,
Que, com a espada na mão, vêm atacá-lo.
Esses belos olhos soberanos, que atravessam a terra
Melhor do que os olhos mortais atravessam o vidro,
E que nada escondem em sua justa ira,
Entram vitoriosos em sua alma atônita,
Como em uma fortaleza entregue à pilhagem,
E fazem com que ele receba mais mortes do que golpes.
O mar tem em seu seio menos ondas que correm,
Do que ele tem em seu cérebro de formas diferentes,
E, no entanto, não há nada que o coloque em repouso;
Pois, nas ondas do medo, seu navio trêmulo
Não descobre porto algum, e sempre lhe parece,
Que, dos olhos de seu mestre, ele ouve estas palavras:
«Bem, onde está agora essa linguagem corajosa?
Essa rocha de fé? Esse aço de coragem?
Em que se transformou o fogo do teu zelo na hora da necessidade?
Onde estão tantos juramentos que pareciam uma fábula?
Assim foste mentiroso, não sou eu verdadeiro?
E o que eu te prometi que não se cumpriu?
Todas as crueldades dessas mãos que me prendem,
O desprezo descarado que esses carrascos me cuspem,
As provas que apresento de sua impiedade,
Cheias tanto de fúria quanto de imundície,
Não são para mim uma ponta tão dura nas entranhas,
Quanto a lembrança de tua deslealdade.
“Sei muito bem que, diante do perigo, os demais da minha comitiva
Tiveram medo da morte e fugiram;
Mas tu, a quem mais do que a todos eu amei perfeitamente,
Para tornar ainda maior a tua ofensa ao me negares,
Segues meus inimigos, juntas-te à turma deles,
E dos males que eles me causam tiras tua alegria. »
Infinito é o número das palavras gravadas
Que o Apóstolo contempla nessas luzes sagradas;
E somente aquele a quem, sob uma beleza,
Os fogos de um olho humano tornaram tributário,
Julgará, sem mentir, que efeito pôde causar
A claridade imortal dos raios imortais.
Ele tem certeza de que a angústia que carrega
Não fica aprisionada sob as chaves de uma porta,
E que, por todos os lados, ela seguirá seus passos;
Mas, por vê-la nos olhos de seu mestre,
Ele deseja se afastar, na esperança de que talvez
A sinta menos ao não a ver.
Desagrada-lhe aquele lugar, onde a maldição da turma
Irrita seu Senhor, amarrado em sinal de afronta;
E teme tanto cair em outro crime,
Que já considera seus ouvidos culpados
Por ouvirem o que sai de suas bocas condenáveis,
E seus olhos, por virem os tormentos que lhe infligem,
Ele parte, e a dor que, num silêncio sombrio,
Entre os inimigos encobria sua violência,
Ao ver-se lá fora com tão poucas forças,
Que clama em voz alta para que o destino favorável
Lhe faça encontrar um amigo prestativo,
Que, movido pela piedade, lhe conceda a morte.
Nesse estado lamentável, nada lhe resta de fiel
A não ser sua mão, que o guia para onde a tempestade o chama;
Seus pés, assim como seus olhos, perderam a força;
Sua alma está desprovida de qualquer conselho,
E ele diz, suspirando, que a escuridão de sua visão
Não o impede tanto quanto a escuridão de seu coração.
Sua vida, antes tão zelosamente guardada,
Parece-lhe retida por tempo demais neste mundo;
É ela que o irrita e o faz definhar;
Ele a chama de perjura, chama-a de cruel,
E, sempre reclamando que sua culpa vem dela,
Não quer dar importância a ela e não consegue amá-la.
“Vai, deixa-me”, disse ele, “vai, vida desleal;
Se outrora tive vontade de te reter,
E se desejei que ficasses comigo,
Já que foste para mim uma companheira tão ruim,
Agora desprezo tua fé infiel,
Deixa-me, peço-te, não quero mais de ti.
Serão esses teus belos desígnios, enganadora e malvada,
Que, pela segunda vez, tua malícia me encante,
E que, para adiar por apenas uma hora
A noite já próxima ao teu curto dia,
Eu permaneça em perigo de que a alma, que nasceu
Para nunca morrer, morra eternamente?
Não, não me enganes mais com um pensamento covarde;
O golpe ainda fresco da minha queda passada
Deve ter-me ensinado a manter-me de pé,
E a saber distinguir a trégua da guerra,
As riquezas do céu da lama da terra,
E de um bem que se esvai, um que não tem fim.
Se por acaso alguém transborda de delícias,
Ele se perde imediatamente e se afasta do mundo;
Aquele que te tem amizade, é a ele que você prejudica;
Aqueles que te desejam mal são aqueles que você mantém por perto,
Você vai atrás de quem foge de você e sempre reserva para si mesmo
O sofrimento de viver com ainda mais aborrecimentos.
Vê-se, por causa do teu rigor, tantas juventudes radiantes,
Tantas grandezas ricas, tantas velhices felizes,
Que, ao fugir da morte, acabam por chegar à morte;
E aquele que, frágil, sucumbe às misérias,
Sem desejar outro bem senão o bem do túmulo,
Tendo apenas um dia para viver, não consegue completá-lo.
Quantos homens afortunados em sua juventude,
Enganados pela inconstância habitual em nossa idade,
Desde então se viram em estranha languidez!
Que teriam morrido contentes, se o céu benevolente,
Não os tivesse enganado em seu seio mutável,
Na hora de seu descanso tivesse abreviado sua vida.
Quem quer que tenha sua alma saciada de prazer,
Cheio de honra e de bens, imune à inveja,
Sem jamais, em seu conforto, sentir mal-estar,
Se pede aos seus dias mais tempo,
O que faz ele, ignorante, senão esperar com firmeza
Que uma tempestade chegue para romper seu tempo de bonança?
E eu, se a duração importuna dos meus dias
Não tivesse, com o envelhecimento, deteriorado meu cérebro,
Não deveria eu ser sábio e lembrar-me
De ter visto a luz devolvida aos cegos,
A fala perdida restituída aos mudos,
E as almas retornarem aos corpos?
A profunda maravilha desses feitos incomuns,
Que, pela mão de um único homem, surpreendiam o mundo inteiro,
E tantos outros ainda, deveriam ter-me alertado
Que, se por causa de seu autor eu sofresse ultraje,
O mesmo que os realizou, fazendo ainda mais,
Quando me ofendessem, poderia me proteger.
Mas, perturbado pela idade, permiti que o medo,
Ainda longe do mal, revelasse minha simulação;
E, saindo rapidamente de mim mesmo e de meus sentidos,
Só percebi que um destino favorável
Me oferecia, nesse perigo, um motivo honroso
De conquistar, com minha perda, um triunfo para minha fé.
Quanta inveja sinto pela inocente multidão
Daqueles que, massacrados por uma mão violenta,
Viram, logo pela manhã, seu belo dia ser abreviado;
A espada que os matou lhes concedeu está graça,
Que, se não tiveram espaço para fazer o bem,
Também não tiveram tempo para fazer o mal.
A frota errante desses jovens guerreiros
Partia em busca da sorte nas tempestades do mundo,
E já abandonava a costa para zarpar,
Quando a vigília de um pirata interrompeu sua viagem;
Mas seu destino foi tão favorável que, de um mesmo naufrágio,
Eles se viram sob as ondas e se viram no porto.
Eram belos lírios, que melhor do que a própria natureza,
Misturando à sua brancura a pintura rosada
Que a faca criminosa arrancou de seu peito,
Antes que a tempestade e a tempestade de um inverno
Pudessem causar dano à sua pele delicada,
Partiram para florescer na eterna primavera.
Essas crianças bem-aventuradas (criaturas perfeitas,
Sem a imperfeição de suas bocas mudas)
Tendo Deus no coração, não puderam louvá-Lo,
Mas seu sangue foi uma testemunha verdadeira disso;
E eu, podendo falar, falei, miserável,
Para envergonhá-lo e renegá-lo.
O pouco que viveram foi para eles grande vantagem,
E o excesso que eu vivo só me traz dano.
Cruel motivo da angústia que me prejudica!
Quando eu possuía a inocência primitiva da minha fé,
Se a noite da morte me tivesse privado da luz,
Eu não teria medo de uma noite imortal.
Foi nesse rebanho que, vindo para a guerra
Para combater o inferno e defender a terra,
O Salvador desconhecido rebaixou sua grandeza;

 François de Malherbe  - TRAD. ERIC PONTY

SONETO - SOR JUANA INÉS DE LA CRUZ - TRAD. ERIC PONTY

 Enquanto se recuperava de uma doença grave, conversava discretamente com a senhora vice-rainha, marquesa de Mancera, atribuindo ao grande amor dela até mesmo sua melhora, mesmo estando a ponto de morrer.

 Nesta vida que sempre foi tão tua,
Que divina Laura, e sempre o será,
da feroz parca, que se empenha em me seguir,
quis estabelecer, triunfo, o pé mortal.

Fiquei tão admirada com a sua ousadia:
Se pois, que se está sob esse seu império,
ela já não tem poder sobre dela,
já que do poder me libertei contigo.

Para cortar o fio que ela não fiou,
vi que essa tesoura mortal aberta.
“Ai, Parca feroz!”, que disse eu então:

“Veja que só Laura que manda aqui”.
Ela, assustada, que se afastou depressa,
Deixando morrer apenas por ti.

SOR JUANA INÉS DE LA CRUZ  - TRAD. ERIC PONTY

MUSICA DE CAMERA - XXXVI - JAMES JOYCE - TRAD. ERIC PONTY

220 artigos mencionam eric ponty

 

 Ouço um exército carregado sobre a terra,
E o trovão de cavalos imergindo, espuma sobre seus joelhos:
Arrogante, em Negra armaduras, atrás deles padecem,
Desprezar as rédeas, com pontas soltas navios, a subirem.

Eles clamarem a noite sua batalha-nome:
Eu choro no sono quando ouço longe seus estonteantes risos.
Eles se apegam a amargura dos sonhos, uma cegueira chama,
Tinir das armas, armas tinirem mediante o cerne como sobre uma bigorna.

Eles vêm agitando em triunfo ao seu longo cabelo verde:
Eles saem do mar e executar a gritar pela terra.
O meu coração, não sabedoria assim ao meu desespero?
O meu amor e do meu amor e do meu amor por que você me deixou só?

JAMES JOYCE -  TRAD. ERIC PONTY

AMANHECER - Siegfried Sassoon – TRAD. ERIC PONTY

 

 

Parecia haver um cheiro de outono no ar
No fim sombrio da noite; ele tremia ali
Em um abrigo subterrâneo úmido e mofado onde repousava,
Com as pernas envoltas em sacos de areia — pedaços de giz e argila
Salpicando seu rosto. Com a boca seca, ele pensou: “Hoje
Começamos o maldito ataque; e, só Deus sabe por quê,
A hora zero é às nove; que tragédia se eu for abatido
Sob a liberdade daquele céu matinal!”
E então ele tossiu e cochilou, xingando o barulho.

Seria o fantasma do outono naquele cheiro
Do subterrâneo, ou o coração vazio de Deus que se tornou bondoso,
Que lhe enviou um sonho feliz no inferno? —
Onde os homens são esmagados como torrões e rastejam em busca de
Alguma cratera para sua miséria; que jazem
Em imolação de párias, condenados a morrer
Longe de coisas puras ou de qualquer esperança de alegria,
Com raiva intimidada nos olhos, até que a escuridão transborde
E rugir em suas cabeças, e eles possam ouvir
Velas conversas infantis e trechos de hinos tolos. 
Ele inala o ar frio; (seu devaneio começa).
Ele cavalga por uma estrada empoeirada de Sussex
No tranquilo mês de setembro; lentamente a noite se dissipa;
E ele é uma alma viva, livre da dor.
Além das cercas cobertas de espinhos por onde ele segue
Estão campos cintilantes com a colheita empilhada em feixes,
E copas de árvores escuras contra as estrelas que empalideceram;
Então, clara e estridente, um galo de uma fazenda distante canta;
E há uma parede de neblina ao longo do vale
Onde os salgueiros balançam suas folhas que soam como água.
Ele contempla tudo isso e mal acredita
Que a terra está contando sua velha história pacífica;
Ele agradece ao mundo abençoado por ter nascido…
Então, bem ao longe, uma nota solitária da trompa.

Estão fazendo a caçada na Big Wood! Abra o portão,
E solte Golumpus na grama:
Ele conhece o canto onde é melhor esperar
E ouvir o estrondoso coro da floresta passar;
O canto onde as raposas velhas deixam seus rastros
Rumo ao Long Spinney; esse é o lugar certo.
As samambaias balançam sob uma árvore coberta de hera,
E então um filhote aparece; e “Tally-o-back!”
Ele grita, e balança sua chicote com estalos em rajada, —
Todo o puro entusiasmo do outono em seu sangue,
E a caça correndo por ele como uma enchente,
Em alegre boas-vindas do passado sereno;
Enquanto a guerra se afasta, finalmente esquecida.

Agora, um sol vermelho e sonolento, acima da borda
Do crepúsculo, contempla a pacata planície,
E o campo, gentil e simples, brilha revelado
Em solidões de paz, que já não são sombrias.
O velho cavalo ergue o rosto e agradece à luz,
Depois abaixa a cabeça para pastar a grama verde.
Tudo o que ele amou está diante de seus olhos;
Os lugares onde sua felicidade esteve
Estão em seus olhos, em seu coração, e são bons.

Ouçam! Lá está a buzina: estão se dirigindo para a Grande Floresta.
 

Siegfried Sassoon – TRAD. ERIC PONTY

ÚLTIMA CARTA DE WILFRED OWEN - TRAD. ERIC PONTY

 

 Para Susan Owen, quinta-feira, 31 de outubro (1918), 18h15 — (2.º Regimento de Manchester) 

Querida mãe, 
Vou chamar ao local de onde estou agora a escrever «A Adega Enxada de Fumo da Casa do Guarda-florestal». Escrevo na primeira folha do bloco de notas que veio no pacote de ontem. Felizmente, o pacote era pequeno, pois chegou-me mesmo antes de partirmos para a linha da frente. Assim, só a parafina foi um peso a mais na minha mochila. O meu criado e eu comemos o chocolate no meio da noite fria de ontem, agachados debaixo de um «Tamboo» cheio de correntes de ar, coberto com tábuas. Estou a guardar o «Malted Milk» para esta noite e para amanhã à noite. O lenço e as meias são muito oportunos, pois o solo está pantanoso e estou com um ligeiro constipação! A fumaça nesta cave é tão espessa que mal consigo ver à luz de uma vela a 12 polegadas de distância, e os ocupantes estão tão amontoados que mal consigo escrever por causa dos empurrões, cotoveladas e solavancos. À minha esquerda, o comandante da companhia ressona num banco; outros oficiais repousam em camas de arame atrás de mim. À minha direita, Kellett, um encantador soldado da Companhia A nós «velhos tempos», irradia alegria e satisfação pelas bochechas rosadas e pelos olhos de criança. Ele ri-se com um sinalizador, que tem o auricular colado à orelha esquerda; mas cujos olhos, a brilhar de alegria, mostram que está a ouvir com a orelha direita um cabo alegre, que, a esta distância (cerca de três pés), não parece ser nada mais do que um brilho de dentes brancos e um sopro de piadas. Salpicando-me a mão, um velho soldado com um bigode de morsa descasca e deixa cair batatas na panela. Ao seu lado, Keyes, o meu cozinheiro, corta lenha; outro alimenta o fogo com a lenha húmida. É uma vida fantástica. Estou mais alheio do que, infelizmente, a própria, querida Mãe, ao brilho medonho das armas lá fora e ao estrondo oco dos projéteis. Aqui em baixo não há perigo, ou, se houver, já terá passado há muito quando leres estas linhas. Espero que estejas tão aquecida como eu; tão serena no teu quarto como eu estou aqui; e que nunca penses em mim na cama com tanta resignação como eu penso em ti, sempre na cama. Disso tenho a certeza: não poderias receber a visita de um grupo de amigos nem de longe tão agradável como o que me rodeia aqui. 

Ever Wilfred x

WILFRED OWEN - TRAD. ERIC PONTY

MARCA - Charles Sorley - TRAD. ERIC PONTY

 

 Tu percorras-te o caminho de areia movediça onde habita a raça humana.
A marca de tuas sandálias macias ainda está nítida.
Eu também o percorri, com pegadas próximas às tuas,
Mas o mar apaga os rastros dos meus pés cansados.
E tudo o que tu curaste e ajudaste aqui,
Eu ansiava por curar, ajudar e enxugar a lágrima,
Para longe. Mas ainda assim percorri espaços desabitados.
Não tive doze para seguir meus passos puros.
Pois eu tinha teus receios e teu medo,
Tua coroa de desprezo, a lança afiada do teu sofrimento,
Tuas esperanças, teus anseios — mas não teu querido
Amor (pois ninguém ouviria meu amor que clama),
Tua vontade de amar, mas não as doces graças do teu amor,
Aquele ponto de apoio profundo e firme que nenhum mar apaga.
Acho que tu eras eu em lugares passados
Em um ano intenso e eliminado.
Agora, renascido em dias que são mais sombrios,
Vago insatisfeito: e vejo rostos estranhos.

Charles Sorley - TRAD. ERIC PONTY

INSPEÇÃO - WILFRED OWEN - TRAD. ERIC PONTY

 

 “Você! O que você quer dizer com isso?”, eu gritei.
“Você ousa aparecer na parada assim?”
“Por favor, senhor, é que...” “Cale a boca”, retrucou o sargento.
“Posso saber o nome dele, senhor?” — “Por favor, e depois retire-se.”
Alguns dias ele ficou “confinado ao acampamento”,
Por estar “sujo na parada”.
Ele me contou, depois, que aquela maldita mancha
Era sangue, o dele. “Bem, sangue é sujeira”, eu disse.
“Sangue é sujeira”, ele riu, desviando o olhar,
Para longe, onde seu ferimento havia sangrado
E quase se fundido para sempre com o barro.
“O mundo está lavando suas manchas”, disse ele.
“Ele não gosta de nossas bochechas tão rubras:
O sangue jovem é sua grande objeção.
Mas quando estivermos devidamente caiados de branco, já mortos,
A raça suportará a inspeção do Marechal de Campo Deus.”

WILFRED OWEN - TRAD. ERIC PONTY

CANTILHÕES DA GUERRA - Siegfried Sassoon – TRAD. ERIC PONTY

 

 

 Daqui a cinquenta anos, quando a paz ofuscar
A lembrança das linhas de batalha,
Rapazes aventureiros suspirarão e lançarão
Olhares orgulhosos sobre o passado saqueado.
Em uma manhã de verão ou numa noite de inverno,
Seus corações se inflamarão pela luta,
Ao lerem um trecho de uma canção de soldados,
Selvagem e alegre, feroz e forte;
E, por entre as rimas furiosas da marcha,
De arrependimento cego e alegria abatida,
Eles nos invejarão os tempos deslumbrantes,
Quando o sacrifício absolveu nossa terra. 

Um homem ancião de cabelos prateados
Levantará o rosto cansado para dizer:
“A guerra foi um demônio que parou nossos relógios
Embora a tenhamos enfrentado com determinação e alegria.”
E então ele falará da última ofensiva de Haig,
Maravilhando-se de que alguém tenha saído vivo
Da carnificina que os homens construíram
E destruíram, para purificar o mundo da culpa.
Mas os meninos, com um sorriso e um olhar de soslaio,
Pensarão: “O dia do pobre vovô já acabou.”
E sonharão com aqueles que lutaram na França
E viveram a tempo de compartilhar a diversão.

Siegfried Sassoon – TRAD. ERIC PONTY

SONETO/TODOS OS DIAS REFLITO SOBRE ELA - WILFRED OWEN - TRAD. ERIC PONTY

 

 Diariamente penso nela; penso e me inquieto;
E seguro seu rostinho entre as mãos;
Mas ainda poupo-a — mesmo que imaginários — dos beijos.
Isso porque, quando pela primeira vez contemplei aquele rosto,

Ele despertou dúvidas que talvez nunca mais eu consiga olvidar,
E temores misteriosos que não consigo abranger.
Eles vão além dos medos que os amantes apaixonados acalentam,
De que a fé possa mudar antes da morte; pois eles perguntam:

‘E ela, depois da morte? Persistiremos?
A morte será misericordiosa e a manterá inteira?’
Perplexo com isso, não a beijei;

E, mesmo agora, pareceu-me ouvir um sussurro:
‘Você aprendeu assim a Lei do Amor e, ainda assim, não sabia
Que a beleza dela não perdura? Como, então, pode a alma dela?’

 WILFRED OWEN - TRAD. ERIC PONTY

FLORES DE TIRADENTES - PINTURAS - OSCAR ARARIPE - POESIA - ERIC PONTY - MUSA EDITORA - ANA CANDIDA - 190 artigos mencionam eric ponty

 

Caro Eric,

Falo de sexta e sábado próximo, ou sexta e sábado seguinte ao próximo. Mas espero o primeiro, resolvido o problema dos óculos do Renato. Ele sempre quebra os óculos. Em acidentes bobos.

Terei muito prazer em conhecer a Úrsula. E fico feliz de você tê-la a seu lado.

Com amizde,

Ana Cândida

 

POEMA - Vita Sackville-West - TRAD. ERIC PONTY

 

 

ACREDITO que você ainda dormia, quando abri
A veneziana fechada e vi, de longe, surgir
A luz do dia na planície banhada pela aurora.
Silêncio ensolarado, onde, bem de perto, ouvi
A pomba apaixonada arrulhando pela manhã,
O despertar dos apaixonados, o despertar dos certos amantes,
Entre as folhas de acanto dos capitéis romanos.
Era uma manhã viva, uma manhã deslumbrante;
Esses romanos desaparecidos, colonos viris e fortes,
Para quem, tendo encontrado a conquista e a morte,
A vida se renova na primavera da seiva,
Perpetuando a fé, a lenda e o sonho, —
Ainda com suas togas brancas transformadas em burnus,
Vagam, como fantasmas pálidos, pelas ruas pavimentadas;
Berberes ou romanos, vencedores ou herdeiros,
Passeiam ao sol sob as árvores frutíferas,
E o sussurro melancólico de suas sandálias
nos tempos dos Césares corre sobre as mesmas lajes,
No poço, na borda, uma mulher se inclina,
A água límpida escorrendo de seu jarro branco;
Ela tem o olhar suave e o gesto indolente
Daqueles que não se preocupam com a passagem do tempo.
À tarefa cotidiana, tão tristemente requintada,
Tanto a alma quanto o corpo estão velados e submetidos.
É um ser que, ao nos aproximarmos assim,
Só podemos vislumbrar a trama de sua vida,
E, no entanto, para nós, estranhos temporários,
Seu mistério se liga aos segredos eternos.

Venha. Vamos sair. Vamos ver, no pequeno jardim,
As violetas azuis à sombra da manhã,
Depois, pelas grandes avenidas floridas e desertas,
Entremos nas casas pelas portas abertas.
Não haverá ninguém aqui para dar o alarme;
Só para nós, o pórtico de mármore de Carrara;
Só para nós, o mercado com suas esculturas rústicas
Que outrora marcavam o sinal das lojas;
Só para nós, o Fórum; só para nós, o teatro,
Daqueles que não se preocupam com a passagem do tempo,
Com o devir cotidiano, tão tristemente requintado,
A alma, assim como o corpo, velada e submissa,
É um ser que, ao abordá-lo assim,
Não podemos senão esboçar a trama de sua vida,
E, no entanto, para nós, estrangeiros temporais,
Seu mistério está ligado aos segredos eternos.
Venha. Vamos sair. Vamos ver no pequeno jardim
As violetas azuis à sombra da manhã,
Depois, pelas grandes avenidas floridas e desertas,
Entramos nas casas pelas portas abertas,
Não haverá ninguém aqui para dar o alarme;
Só para nós o pórtico de mármore de Carrara;
Só para nós o mercado de esculturas rústicas
Que outrora marcavam o sinal das lojas;
Só para nós o Fórum, só para nós o teatro,
Para nós o magnífico Capitólio, para nós as lareiras
Familiares, para nós o cenário de uma vida
Fastuosa ou privada, em ruínas e devastada...
Neste grande cemitério esquecido e aberto.
Os séculos atravessados como a passos de gigante.
E no susto repentino de nossa caminhada
Pela desolação das ruas abandonadas,
Vazias, exceto pela lagartixa, pelo fantasma e pela cabra,
Encontrei a vida reconfortante em teus lábios.

 Vita Sackville-West - TRAD. ERIC PONTY

A DESPEDIDA DOS AMANTES - George Moses Horton - TRAD. ERIC PONTY

  

 E tu, amor, revelarás minha alma,
E trairás todos os meus pensamentos secretos?
Tentei, mas não consegui te reter,
Meu coração por fim voa contigo.

A filha predileta do amanhecer,
Na brisa suave do amor logo se irá:
Eu me esforcei, mas não consegui deixar de amar,
Nem tirar esse peso do meu coração. 
E tu, amor, vais seduzir minha alma,
E enganar teu favorito com um sorriso?
Não, responde o terno afeto, não,
E a beleza faz meu coração voar.

Saio na ponta dos pés desses caramanchões,
Todos salpicados por mil flores;
Suspiro, mas deixo tudo para trás,
Para alcançar o objeto dos meus pensamentos.

E tu, amor, comandarás minha alma,
E me levarás com um leve toque? —
Adeus a todas as flores de maio,
Adeus — eu voo para longe com o amor!

Deixo aqui meus pais para trás,
E todos os meus amigos — resignados ao amor —
É uma dor partir, mas ficar é a morte:
Adeus — vou embora com o amor!

George Moses Horton - TRAD. ERIC PONTY

BEM NO FUNDO DA GRAMA E DO SOLO ARGILOSO PESADO - WILFRED OWEN - TRAD. ERIC PONTY

  

 Nas profundezas da grama verdejante e da argila pesada
Depuseram seu corpo ferido e a criança.
Pobres vítimas de um infortúnio repentino, eram elas,
De repente seduzidas pelo alçapão da Morte.
Eu, sem chorar como os outros, mas com o coração em fúria,
Afirmei ao Céu que até mesmo a chama feroz do Amor
Deveria se extinguir diante do frio desta vergonha gélida.
Assim me rebelei, desprezando e zombando daqueles
Que tinham a insensibilidade ignorante de se casar
Nos degraus do altar há muito congelados pelo toque
De uma maca após a outra de nossos mortos.
A cegueira do amor é terrível demais, eu disse;
Irei aconselhar os homens e mostrar em que cesto
É colhida a safra de seus lares.
Mas, enquanto falava, muitas crianças se aproximaram,
Correndo levemente pelo gramado da vila;
Pareceu-me levemente demais, pois vinham espiar
O leito terreno de seu companheiro de brincadeiras.
Elas se aglomeraram ao redor; algumas se perguntavam o que significariam
Flores de aroma intenso tão submersas na terra fétida;
Enquanto outras adivinhavam o enigma da Morte antes mesmo do do Nascimento.
E ali estava uma Criança com elas, cujas sobrancelhas pálidas
Exibiam a beleza de nossa mãe Eva; ao vê-la,
Não pude deixar de desfazer todos os meus votos,
E clamar que era bom que o Ser Humano,
O Nascimento e a Morte existissem, apenas para libertar
Um rosto como aquele do ventre turvo do Caos,
Pois o perdão do Inferno não vale está única flor.

WILFRED OWEN - TRAD. ERIC PONTY

ACAMPAMENTO DE BARBURY - Charles Sorley - TRAD. ERIC PONTY

  

 Escavamos dia e noite com ferramentas de chumbo,
Amontoamos a terra e a moldamos em forma de anel,
E lançamos a terra por cima. E César disse:
“Ora, está excelente. Gosto disso.”
Nós, que estamos mortos,
Construímos, trabalhamos, e César gostou disso.

E aqui nos esforçamos, e aqui sentimos cada veia
Congelada, cada membro solidificado, durante toda a noite.
E aqui nos unimos à chuva
Que nos transformou em homens com seu chicote,
Purificando-nos através da dor.
E o vento nos visitou e nos tornou fortes. 
Surgindo ao nosso redor, figuras sem nome,
Homens fortes e nus, imponentes, de ambos os lados,
Apertando-nos, eles vieram. E veio o vento,
E a chuva amarga, tornando toda a terra cinzenta.
Esse era o nosso desafio,
Lutar contra homens e tempestades, e era grandioso.

Por muitos dias lutamos contra eles, e nosso suor
Regou a grama, fazendo-a brotar verde,
Florescendo para nós. E, se o vento estava úmido,
Nosso sangue umedeceu o vento, tornando-o cortante
Com o ódio,
A ira e a coragem que nosso sangue representava. 
Assim, lutando contra homens, ventos e tempestades, inflamados
De alegria, ódio e ânsia de batalha, caímos
No local onde lutávamos. E Deus disse: “Mortos, então, por fim? O quê!
Vós, que sois fortes demais para o céu, puros demais para o inferno,
(disse Deus) não vos movais.
Este será o vosso céu ou, se preferirdes, o vosso inferno.”
Então, mais uma vez lutamos e nos debatemos, e mais uma vez
Arremessamos a terra para cima e a lançamos em um círculo.
Mas quando o vento se levanta, trazendo a chuva
(cada gota de chuva, um corcel flamejante), e as névoas subindo
Da planície,
Essa procissão selvagem, essa coisa impetuosa, 
Deixe-nos maravilhados. Subimos nas carruagens do vento, então
Aceleramos os corcéis e percorremos o mundo inteiro,
Em busca de algum lugar onde encontrarmos irmãos,
Filhos dos ventos e das águas do mundo.
Nós, que éramos homens,
Procuramos, mas não encontramos nenhum homem em todo este mundo. 
Vento, que sempre soprou aqui incessantemente,
Trazendo, se é que alguém pode compreender,
Poder aos poderosos, liberdade aos livres;
Vento, que nos envolveu, nos purificou, nos tornou grandiosos,
Vento que somos nós
(Nós que éramos homens) — faze homens em toda esta terra, 
Que vivam, lutem e odeiem de tal forma que, quando, por fim,
caírem exultantes, como nós caímos,
e chegarem a Deus, Deus possa dizer: “Vocês vêm, então,
perguntando com mansidão: ‘É o céu ou o inferno?’
Ora! Vocês eram homens!
Voltem para seus ventos e chuvas. Que estes sejam o seu céu e o seu inferno!”

24 de março de 1913

Charles Sorley - TRAD. ERIC PONTY

A Rima da Bomba Voadora - MERVYN PEAKE - TRAD. ERIC PONTY (EXCERTO)

 

 Um bebê nasceu no reinado de George
Ao som de uma canção singular de berço,
Sua melodia barulhenta estava fora do ritmo
E todas as suas palavras estavam erradas;
Mas era uma canção singular, pois a casa,
Enquanto sacudia suas paredes e dançava,
Tinha um coro de portas que batiam com força
E um coro de cadeiras que saltitavam.
E o baque do contrabaixo ecoou
Com o lamento das cordas flutuantes,
E as notas assassinas do vidro brilhante como gelo
Partiram com um tilintar de asas –
Partiram da moldura da janela estourada
Para cravar-se na parede como lanças,
Ou para cortar as cabeças das flores de aniversário
Ou para aninhar-se em uma cômoda.
E uma sirene em alta velocidade uivava de amor,
E as janelas se inchavam de vermelho,
E o bebê que nasceu no reinado de George
Uivava de volta de seu leito surrado.
E sua mãe morreu quando o telhado desabou;
E sobre a colcha,
E o bebê que nasceu no reinado de George
Foi encontrado em um bueiro dourado,
Foi encontrado adormecido em um bueiro iluminado pelo fogo
Por um marinheiro atordoado e perdido
Em um mundo sem água onde os holofotes subiam
Ao céu com os dedos cruzados.
Pelas ruas onde as pequenas chamas vermelhas em forma de macaco
Correm pelos telhados e saltam,
De viga em viga, e ficam penduradas pelas caudas,
Ou se lançam sobre o tampo de uma mesa –
Pelas ruas onde as chamas-macaco correm desenfreadas,
E deslizam pelos corrimãos,
O marinheiro caminhava com o bebê recém-nascido,
Ao som do silvo das estrelas cadentes.
Pelas ruas onde, sobre os peitoris das janelas,
Os papéis de parede soltos se derramam
E ondulam suas águas de baleias de berçário
À luz de um mundo em guerra;
E ondulam seus resíduos de touros e ursos
E seus prados de milho e feno
Em uma colheita de amor que foi interrompida abruptamente
Pela foice de um macaco brincando –
Pelas ruas escarlates e pelas vielas amarelas
E pelas casas que pareciam conchas de ouro
Sem o menor sinal de uma alma viva
O marinheiro carregava a criança.
E uma tonelada caiu sobre uma estrada colorida,
E uma tonelada caiu sobre uma prisão,
E uma tonelada caiu sobre uma menina sardenta,
E uma tonelada sobre o canal negro,
E uma tonelada caiu sobre um hospital,
E uma tonelada sobre um manuscrito,
E uma tonelada disparou pela cúpula de uma igreja,
E uma tonelada rugiu até a cripta.
E uma tonelada dançou sobre o Tamisa e encheu
Mil vidros de estrelas,
E os estilhaços saltaram na margem de Surrey
Ao som de mil cicatrizes.
E o bebê que nasceu no reinado de George
Dormia nos braços do marinheiro,
Com as bombas como canção de ninar de aniversário
E as chamas como sonho de aniversário.
O marinheiro olhou para o boneco no recôndito
De seu braço com um suspiro salgado,
Ele estava nu e vermelho como uma rosa à luz
De um último raio fraco do entardecer.
E ele ergueu a boneca enrugada em sua mão
Como um relógio contra sua orelha congelada,
E ouviu o tique-taque de seu coração bater rápido
No tambor enquanto a segurava ali.
“Que tipo de brincadeira é essa?”, disse ele,
“E o que vou fazer? Para o inferno
Com encontrar um bebê em um bueiro dourado,
Com seu coração batendo e tudo mais.”
“Prefiro meu maldito mar de sal,
Que é senhor de bombas e fogo,
Embora tenha ferido meu coração quando afogou meu companheiro
No meio de seus cabelos da meia-noite.
“Prefiro o mar que pode ferir o coração
De uma forma que eu consiga entender
Do que esta Londres crua como uma ferida aberta
E um bebê recém-nascido em minhas mãos.”
O marinheiro atravessou a passagem de vidro cintilante,
Ofuscante com reflexos vermelhos,
E chegou até um homem inclinado sobre um muro,
Com a sombra acima da cabeça.
“Você pode me dizer onde fica o posto de primeiros socorros mais próximo?”
O marinheiro perguntou ao homem,
Mas a figura indolente não respondeu,
Pois a parte de trás de sua cabeça havia desaparecido.

MERVYN PEAKE - TRAD. ERIC PONTY

SOBRE A LIBERDADE E A ESCRAVIDÃO. - George Moses Horton - TRAD. ERIC PONTY

 

 Ai de mim! Será que nasci para isso,
Para usar esta corrente de escravidão?
Privado de toda a felicidade criada,
Em meio a dificuldades, labutas e dores!

Há quanto tempo permaneço em cativeiro,
E anseio por ser livre!
Ai de mim! E ainda devo reclamar —
Privado de liberdade.

Ó, Céu! E não há alívio algum
Deste lado da sepultura silenciosa —
Para acalmar a dor — para acalmar a tristeza
E a angústia de um escravo?

Vem, Liberdade, ó som alegre,
Ressoa em meus ouvidos extasiados!
Vem, que minha tristeza se afogue na alegria,
E afaste meus medos.

Diga à opressão infame: “Cesse”:
Vós, tiranos, não se enfureçais mais,
E que a alegre trombeta da paz,
Agora convide o vassalo a alçar voo.

Alce-se nas asas daquela pomba
Que há muito arrulha por ti,
E exala suas notas do bosque da África,
O som da Liberdade.

Ó, Liberdade! Tu, prêmio dourado,
Tão frequentemente conquistado com sangue —
Anseiamos que teu sol sagrado nasça,
A dádiva do Deus da natureza:

Faz com que a Escravidão esconda seu rosto abatido,
E que a barbárie fuja:
Desprezo ver a triste desgraça
Em que, escravizado, me encontro.

Querida Liberdade! Em teu seio,
Anseio por respirar;
E como o cisne em seu ninho,
Gostaria de me refugiar em teus sorrisos.

Ó, abrigo abençoado — bálsamo celestial!
Para teus galhos eu fujo —
E em tuas sombras a tempestade se acalmará,
Com canções de Liberdade!

George Moses Horton - TRAD. ERIC PONTY

O contra-ataque - Siegfried Sassoon – TRAD. ERIC PONTY

 

 Tínhamos alcançado nosso primeiro objetivo horas antes;
Enquanto o amanhecer despontava como um rosto com olhos piscantes,;
Pálidos, com a barba por fazer e sedentos, cegos pela fumaça.;
A princípio, tudo parecia bem. Mantivemos a linha inimiga,;
Com bombardeiros posicionados, metralhadoras Lewis bem posicionadas,;
E o tilintar das pás aprofundando a trincheira rasa.;
O local estava repleto de cadáveres; pernas verdes e desajeitadas
Com botas de cano alto, espalhadas e rastejando ao longo das trincheiras;
E troncos, de bruços, na lama sugadora,
Chafurdavam como sacos de areia pisoteados e mal cheios;
E nádegas nuas e encharcadas, emaranhados de cabelos,
Cabeças protuberantes e emaranhadas dormiam no lodo pegajoso.
E então começou a chover — a boa e velha chuva!

Um soldado bocejando ajoelhou-se contra a margem,
Olhando fixamente através da névoa que obscurecia a manhã;
Ele se perguntava quando os alemães entrariam em ação;
E então, é claro, eles começaram com as 5,9 mm,
Atravessando o campo, com a certeza do destino, e sem um único tiro falho.
Silencioso em meio ao estrondo dos projéteis, ele os observava explodir,
Ejetando terra escura e arame farpado com rajadas infernais,
Enquanto gigantes imponentes se dissolviam em nuvens de fumaça.
Ele se agachou e recuou, tonto com o medo galopante,
Ansioso por fugir, — repugnado pelo horror sufocante
E pelos gestos frenéticos e mutilados dos mortos.

Um oficial desceu tropeçando pela trincheira:
“Atenção e ocupem as posições de tiro!” Ele seguiu em frente…
Ofegante e gritando: “Posição de tiro… contra-ataque!”
Então a névoa se dissipou. Bombardeio à direita
Ao longo da antiga trincheira: metralhadoras à esquerda;
E figuras cambaleantes surgindo à frente.
“Ó Cristo, eles estão vindo em nossa direção!” Balas zuniam,
E ele se lembrou de seu rifle… fogo rápido…

E começou a arder descontroladamente… então, um estrondo
O derrubou e o fez girar para o lado, deixando-o inconsciente
Seus grunhidos e contorções: ninguém lhe deu atenção; ele sufocava
E lutava contra os véus esvoaçantes da escuridão sufocante,
Perdido em uma confusão embaçada de gritos e gemidos…
Para baixo, e para baixo, e para baixo, ele afundou e se afogou,
Sangrando até a morte. O contra-ataque havia falhado.

 Siegfried Sassoon – TRAD. ERIC PONTY

De amar, minha Úrsula, a formosura - Eric Ponty

 P/ÚRSULA RIBEIRO CARVALHO

De amar, minha Úrsula, a formosura
Não se podem livrar formosos peitos.
Adoram os faróis; e os mesmos lutos
Aos grilhões que despido estão cá jeitos.
Quem, Úrsula, despreza uma realeza,
A voz da razão precisa;
E se tem homilia, pisa
A lei, que lhe falou a Natureza.
Despida entrou no véu. O grande do céu
Uma vez se mudou em rubra de ouro;
Outras vezes tomou as várias normas
Do funeral de Tebas, grelha e touro.
O próprio Deus da Farra desumano
Não teve de amor ileso;
Quis a Vênus, e foi preso
Na rede, que lhe armou o Deus Vulcano.
Mas sendo amor igual para os viventes,
Tem mais desculpa, ou menos está chama:
Amar formosas faces acredita,
Amar os peitos de algum modo infama.
Que lê que Jove amou, não lê nem alopra,
Que ele amou vulgar donzela:
Lê que amou a Dânae em pelo,
Depara que roubou a linda Europa.
Se amar uma bondade se desculpa
Em quem ao próprio Véu, e ferra move:
Qual é a minha glória, pois igualo,
Ou excedo no amor ao mesmo Jove?
Amou o Pai dos Deuses Soberano
Um semblante peregrino:
Eu adoro o teu divino Vênus,
O teu divino rosto, e sou humano.

 ERIC PONTY