OITO Hafiz - POEMA PERSA - Aos 162 Anos de Cruz e Sousa -Trad. Eric Ponty

POR MAIS VELHO QUE SEJA, INCAPAZ,
e doente do coração eu possa estar,

No momento em que me lembro do teu rosto

A minha juventude é-me devolvida;

Graças a Deus que tudo o que procurei

Dele recebi,

Que os meus esforços me trouxeram

A fortuna que alcancei.

Alegra-te, jovem rebento, na tua glória,

Pois na tua sombra

Eu sou o rouxinol cujas canções

São ouvidas agora em todo o lado.

Para mim, no início, as alturas e as profundezas

Do Ser eram desconhecidas,

Mas estudado na minha saudade de ti

Como me informei bem!

O destino arrasta-me para a porta da loja de vinhos -

E embora eu dê voltas e voltas,

É onde acabo sempre;

É inútil resistir.

Não é que eu esteja velho em meses

E anos; se a verdade é dita

O amigo que amo não me é fiel -

É isso que me faz velho.

No meu coração, a porta do sentido

Abriu-se no dia em que procurei

O nosso antigo Zoroastrista

E entrei na sua corte.

Na estrada da Glória, e no trono da

No trono da Boa Fortuna, eu levanto

O copo de vinho, e recebo os meus amigos

E o seu louvor!

E desde o momento em que o teu olhar

Que me perturbou pela primeira vez, tenho a certeza

Que fui imune a todos os problemas

Os últimos dias estão reservados.

Ontem à noite, a bondade de Deus trouxe boas notícias -

"Hafez, eu garanto

Que todos os teus pecados serão perdoados;

Volta, volta para mim!

O POMAR ENCANTA OS NOSSOS CORAÇÕES, E A CONVERSA QUANDO

os nossos amigos mais queridos aparecem - é doce;

Deus abençoe o tempo das rosas! Beber o nosso vinho

entre as rosas aqui - é doce!

O perfume da nossa alma adoça-se com cada brisa; ah sim,

os suspiros que os amantes ouvem - são doces.

Canta, rouxinol! Os botões de rosa ainda não abertos

vão deixar-te, e o teu medo - é doce;

Querido cantor da noite, para os apaixonados

o teu triste lamento é claro - e doce.

O bazar do mundo não contém alegria, exceto

o do libertino; bom ânimo - é doce!

Ouvi os lírios dizerem: "O mundo é velho,

para levar as coisas de ânimo leve aqui - é doce."

Hafez, o coração feliz ignora o mundo;

não penses que o domínio aqui - é doce.

NÃO VEJO AMOR EM NINGUÉM,

Para onde é que foram todos os amantes?

E quando é que toda a nossa amizade acabou,

E o que é feito de cada amigo?

A água da vida está turva agora, e onde

E onde está Khezr para nos guiar do desespero?

A rosa perdeu a sua cor,

O que é que aconteceu à brisa da primavera?

Cem mil flores aparecem

Mas nenhum pássaro canta para elas ouvirem -

Milhares de rouxinóis estão mudos:

Onde é que eles estão agora? Porque é que não vêm?

Há anos que não se encontram rubis

Em minas pedregosas no subsolo;

Quando é que o sol voltará a brilhar?

Onde estão as nuvens cheias de chuva?

Quem é que agora pensa em beber? Ninguém.

Para onde foram os bebedores?

Esta era uma cidade de amantes,

De bondade e benevolência,

E quando é que a bondade acabou? O que é que levou

A doçura da nossa cidade a nada?

A bola da generosidade

Fica no campo para todos verem -

Nenhum cavaleiro vem bater nela; onde

Onde está toda a gente que devia estar lá?

Silêncio, Hafez, pois ninguém sabe

Os caminhos secretos que o céu percorre;

Quem é que está a perguntar como

O céu está a girar agora?

ONTEM À NOITE, TROUXE-ME VINHO E AO LADO DA MINHA ALMOFADA;

O seu cabelo estava solto, o seu vestido estava rasgado, o seu rosto transpirava -

Sorriu e cantou de amor, com malícia nos olhos,

E sussurrando no meu ouvido, ela perguntou embriagada:

"Meu antigo amante, será que estás a dormir?

O verdadeiro iniciado, quando lhe é oferecido vinho à noite,

Seria um herege do amor se recusasse

Tomar a bebida que lhe foi dada, e bebê-la com prazer".

E quanto a vós, hipócritas, não vos queixeis

Que a vida se esvai em borras, porque nos foi dada

Esta natureza nos foi dada desde o princípio do mundo, e devemos beber

O vinho que nos é servido, seja da terra ou do céu.

Então pega no copo de vinho risonho, levanta-o na tua mão,

Acaricia os caracóis do teu amante, e diz que Hafez falou;

Quantos votos de abstinência o mundo já viu

Tão fervorosamente afirmados, e - como os de Hafez - quebrados.

VISITA NOCTURNA

Os seus olhos estavam à procura de uma briga de ébrios,

A sua boca estava cheia de piadas. Ela sentou-se

Ontem à noite, à meia-noite, na minha cama.

Aproximou os seus lábios do meu ouvido e disse

num sussurro triste, estas palavras: "O que é isto?

Não és tu o meu velho amante? Estás a dormir?"

O amigo da sabedoria que recebe

Este vinho que rouba o sono é um traidor do amor

Se ele não venera esse mesmo vinho.

Oh, ascetas, vão-se embora. Não discutam com aqueles

Que bebem o amargo, porque foi precisamente

Este dom que os divinos nos deram na Pré-Eternidade.

O que quer que Deus tenha deitado na nossa taça

Bebemos, quer seja o vinho

O vinho do céu ou o vinho da embriaguez.

O riso do vinho, e os caracóis desgrenhados

Daquele que amamos... Quantas noites de pesar - quais as de

Hafez - foram quebradas por momentos como este?

Ontem à noite caminhei, com sono, até à porta

Da taberna. O meu tapete de oração e o meu manto 

remendado estavam ambos manchados de vinho.

Um jovem zoroastriano saiu da porta

Da porta: "Errante, acorda!"

Ele disse: "A maneira como andas tem a mancha do sono.

"A nossa casa é uma taberna de ruína, por isso

Lava-te em água limpa, para que

Não deixeis manchas nesta casa sagrada.

"Anseias pelos doces lábios dos rapazes;

Mas até quando manchareis a vossa

Com este vinho cor de rubi?

"A estação de caminho da velhice é para passar

Limpo; não deixes que o manto da idade honrada

Seja manchado qual foi pela imprudência do viço.

DE QUE FORMA A CULPA FOI ÚTIL

Somos extáticos ébrios que deixaram os nossos corações

Ir para a selva. Somos estudiosos escarnecidos

Do amor, e velhos amigos do copo de vinho.

As pessoas apontaram a seta da culpa centenas de vezes

Na nossa direção. Com a ajuda da sobrancelha da nossa querida,

A culpa tem sido uma bênção, e abriu todo o nosso trabalho.

Oh, flor de manchas escuras, suportaste a dor toda a noite,

À espera do vinho da madrugada; eu sou essa papoila

Que nasceu com a mancha ardente do sofrimento.

Se o nosso mestre zoroastriano ficou desgostoso

com a nossa forma de arrependimento, diz-lhe: "Vai em frente,

Coa o vinho. Nós estamos aqui de cabeça baixa.

É por meio de ti que o nosso trabalho continua;

Oh, mestre do caminho, por favor, lança-nos um olhar.

Sejamos claros: desviámo-nos da passagem.

Não nos imaginem como a tulipa, que se preocupa

Com a sua forma de taça; olha antes para a mancha escura

de tristeza que colocámos nos nossos corações tostados.

"Hafez", dizeis, "e todas as vossas cores intrigantes

E fantasias engenhosas?" Não leves a sério a nossa linguagem.

Somos uma tábua rasa sobre a qual nada foi escrito.

VEJO O HOMEM QUE CONJURO - NUMA PORTA

Banhado por um momento na luz da noite

E observando o sol

Desce por detrás das colinas nuas

Cuja sombra se esbate, e torna sem substância,

Parada, quartel, mastro da bandeira - o degrau baixo

Em que ele está; "a hora

Do pó de vaca", mas nenhum rebanho

Não se trazem para aqui se abrigarem da penumbra:

A comoção brilhante e barroca do céu

É simplificado para o crepúsculo

Em que as primeiras estrelas brilham

Como uma censura que acalma o coração.

Ele entra na casa escura: embora esteja aqui

Por acaso ele faz

O seu ser desse acaso,

Abrigado num país que ele ama

E que, ele sabe, não o pode amar - de modo que

A sua homenagem é uma necessidade

Tornar-se a sua própria recompensa

Desprezado como o que Aristóteles diz

As almas nutrem-se do Deus irresponsável:

Um servo descalço traz

A lâmpada de óleo e os seus livros

(E noutra dispensação ele

Seria essa criança grave, respeitosa e silenciosa).

As traças rodeiam-no e batem

O vidro brilhante da chaminé do candeeiro;

Agora, sentado à sua secretária, abre o texto

E o comentário; ele mergulha a caneta e escreve:

"É a noite do poder,

O livro da dor está fechado..."

HAFIZ - Trad. Eric Ponty

ERIC PONTY-POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA

Um Poema Persa De Rumi - TRAD. ERIC PONTY

P/Moema com fervor

Esfregam-se, mas não é sexo!
O mesmo se passa com as lutas da humanidade.

É uma disputa de espadas.

Sem objetivo, totalmente inútil.

Como crianças em cavalos de brincar, os soldados afirmam estar a montar

Boraq, o cavalo noturno de Maomé, ou Duldul, a sua mula

As tuas ações não significam nada, o sexo e a guerra que fazes.

Estás a segurar uma parte das tuas calças e a pavoneares-te,

Dun-da-dun, dun-da-dun.

Não esperes até morreres para veres isto.

Reconhece que a tua imaginação e o teu pensamento

e a tua percepção dos sentidos são canas de cana

que as crianças cortam e fingem que são cavalos.

O conhecimento dos amantes místicos é diferente.

As ciências empíricas, sensoriais

são como um burro carregado de livros,

ou como a maquilhagem da mulher.

Ela lava

Mas se levantares a bagagem corretamente, ela dará alegria.

Não carregues a tua carga de conhecimento por uma razão egoísta.

Neguem os vossos desejos e vontades,

e um verdadeiro monte pode aparecer debaixo de ti.

Não te contentes com o nome de HU,

com apenas palavras sobre ele.

Experimentar essa respiração.

Dos livros e das palavras vem a fantasia,

e às vezes, da fantasia vem a união. 

RUMI TRAD. ERIC PONTY

ERIC PONTY - POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA

Oriente de Rumi - Trad. Eric Ponty

Mas depois de algum tempo na taberna, surge um ponto, uma memória de outro lugar, uma saudade da fonte, e os bêbedos têm de sair da taberna e iniciar o regresso. O Alcorão diz: "Estamos todos a regressar".

A taberna é uma espécie de inferno glorioso que o ser humano goza e sofre e depois se afasta na sua busca da verdade. A taberna é uma região perigosa onde, por vezes, são necessários disfarces, mas nunca esconda o seu coração, aconselha Rumi. Mantém-no aberto. Uma rutura, um grito para a rua, começa na taberna, e a alma humana volta-se para encontrar o caminho de casa.

São quatro da manhã. Nasruddin deixa a taberna e caminha pela cidade sem rumo. Um polícia detém-no. "Porque é que anda a passear pelas ruas a meio da noite?" "Senhor", responde Nasruddin, "se eu soubesse a resposta a essa pergunta, já estaria em casa há horas!"

Todo o dia penso nisso e, à noite, digo-o.
De onde é que eu vim e o que é suposto eu estar a fazer?

Não faço a mínima ideia.

A minha alma é de outro lugar, tenho a certeza disso,

e tenciono acabar por lá.

Esta bebedeira pôr-se numa outra taberna.

Quando eu voltar a esse lugar,

estarei completamente sóbrio. Entretanto,

sou como um pássaro de outro continente, sentado neste aviário.

Está a chegar o dia em que vou voar,

mas quem é que agora está no meu ouvido e ouve a minha voz?

Quem diz palavras com a minha boca?)

Quem olha com os meus olhos? O que é a alma?

Não consigo parar de perguntar.

Se eu pudesse saborear um gole de uma resposta,

eu poderia sair desta prisão para bêbados.

Não vim para aqui por minha vontade e não posso sair assim.

Quem me trouxe aqui terá de me levar para casa.

Esta poesia. Nunca sei o que vou dizer.

Não a planeio.

Quando não estou a dizer nada,

fico muito calado e raramente falo.

Temos um enorme barril de vinho, mas não temos copos.

Por nós, tudo bem. Todas as manhãs

brilhamos e à noite voltamos a brilhar.

Dizem que não há futuro para nós. E têm razão.

O que não nos preocupa.

Rumi - Trad. Eric Ponty

Eric Ponty - POETA - TRADUTOR-LIBRETISTA

Dois Sonetos de Dante Alighieri e um Hafiz - Trad. Eric Ponty

Dante Alighieri

Pois bem se pode saber de um homem,

por caco, se tiver bom senso, que estar bem ali;

Por isso o louvais sem lhe dar nome,

Forte é a minha língua naquilo que fala.

Amigo (filho certo, para que amado

Por amor eu amo), sabe bem quem ama,

Se não é amado, maior é a dor que suporta;

Porque uma tal dor tem debaixo do seu manto

Todas as outras, e basal de cada uma é chamada:

Daí vem a dor que por meio Amor suporta.

HAFIZ

Sabe que toda a alegria é a casa da graça de Deus;

Não me diga, triste Pregador, que para prezar

A beleza da flor ou da canção ou da bela amante,

é renunciar aos doces do Paraíso dum lugar.

Não diga: "O prazer da vida é um laço mortal:

Evitai-o, assim salvaríeis vossa alma viva;

Cega-te, e no templo sombrio dito e luta'.

Toda a beleza é o rosto do teu amado;

A terra, toda bela, é o alegre jardim do Céu.

Para amar a rosa, a bela, o pássaro alegre,

A bela felicidade da vida, onde quer que se ache.

Pra amar a verdade do amor de quem quer seja ouvido,

Esta é a sua fé, que vê com olhos de ver,

A sua adoração e o seu Paraíso sem fim.

Para cima, Sбkн! - deixai fluir a taça;

Derrube com poeira a cabeça de nossa miséria terrena!

Dá-me a tua taça; que, possuído pela alegria,

Eu possa arrancar este manto azul do meu peito

Os sábios podem considerar-me perdido para a vergonha,

Mas não me interessa a fama ou o nome.

Trazei vinho! - Quantas cabeças sem sentido

Que o vento do orgulho espalhou com pó!

Os vapores do meu peito, os meus suspiros tão quentes,

Inflamaram esse enxame rude e insensível

O segredo deste coração louco, eu sei-o bem,

está para além dos pensamentos dos altos e baixos.

E ainda por essa querida encantada estou,

Que uma vez do meu coração fez voar a doçura.

Quem é que a minha Árvore de Silvas viu,

Olharia o cipreste que enfeita o verde?

A beleza destes versos desconcerta o louvor:

Que guia é necessário para o brilho solar?

Exaltai o artista que com o lápis

A virgem, o Pensamento, tão ricamente vestida.

Não há substituto para ela que a razão possa mostrar,

"O prazer da vida é um laço mortal:

Evitai-o, assim salvaríeis vossa alma viva;

Cega-te, e no templo sombrio dito e luta'.

"Nem outro seu juízo humano venha conhecer

Este verso, um milagre, ou magia branca -

Trazido por alguma voz do Céu, ou Gabriel brilhante?

Por mim, como por mais ninguém, são cantados segredos,

Não há pérolas de poesia como as minhas.

Mais uma vez, ó colina feliz e planície pacífica,

Mais uma vez, ó prado amável, ri com alegria:

Agora toda a velha natural da terra é jovem antes.

Mais uma vez o lírio pode ver o seu amante;

Mais uma vez a tulipa ansiosa levanta

Para a rosa cheia de vinho a sua taça de ouro.

Guardai bem as flores, que pela porta da primavera

Entram no teu jardim: antes que não possas mais

Olhai para elas, amai-as, que só vivem para vós.

Saudai-os, antes que passem pelo portão do outono:

Já que para teu prazer Deus as fez,

Contempla-os com alegria, - a mim também, doce coração,

Que só por ti vive; dá-me um

Bem-vindo, uma vez sorri para mim, antes que eu parta.

Trad. Eric Ponty

Eric Ponty POETA - TRADUTOR-LIBRETISTA

Um HAFIZ - Trad. Eric Ponty

Em rosas, a manhã se mostra
E cora ao olharmos;

"Vinde, vinho, meus alegres companheiros, servi

Observando a hora da manhã.

Veem, gotas de orvalho a escorrerem,

na face de vermeil da tulipa;

Então vem, a tua sede com o vinho acalma,

Atentos à aurora do dia.

Os aromas frescos do jardim exalam

Tão doce como o vento perfumado do Éden:

Então vem, deixa o vinho fluir incessantemente

Obediente ao nosso voto matinal.

Enquanto que agora, sob o arco, a rosa

A rosa ostenta o seu trono esmaltado,

Que o vinho, como rubis cintilantes, brilhe

Refulgente como o raio oriental das manhãs.

Vinde, jovens, executai a tarefa que vos foi atribuída:

O quê! Na casa de banquetes confinados?

Destrancai a porta; porquê esta demora?

Esquecido do amanhecer do dia?

Esperarão os convidados nesta época feliz?

Vem, guardião, abre depressa o portão:

É estranho deixar o tempo passar.

Independentemente da aurora do dia.

Jovens doentes de amor, vinde, esvaziai a taça:

Tendes sede de sabedoria? banqueteai a alma;

Ao céu prestai a vossa homenagem matinal

Com corações que brilham como a aurora do dia.

Beijos mais doces que o vinho delicioso.

Como HAFIZ, sorve das bochechas divinas,

"Entre sorrisos como o céu brilha,

E olhares que perfuram como a luz do oriente.

Trad. Eric Ponty

ERIC PONTY-POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA

Dois Sonetos de John Milton E Um Hafiz Trad. - Eric Ponty

Um livro foi escrito ultimamente, chamado Tetrachordon;
E, como se vê, tanto a matéria como a forma e o estilo;

O assunto era novo: percorreu a urbe por algum tempo,

trazendo bons intelectos; raramente se fala nele.

O leitor da banca grita, abençoado seja! Que palavra em 

Uma página de título é esta! e alguns em guardo

Ficam a soletrar aleives, enquanto um poderia andar até Mile-

End Green. Porque é que mais abstruso Sirs do que Gordon.

Que clamam por liberdade no seu humor insensível,

E ainda se revoltam quando a verdade os liberta.

Licença que querem dizer quando gritam liberdade;

Pois quem ama isso, deve primeiro ser sábio e bom;

Mas desse sinal vemos o quanto se afastam

Por todo esse desperdício de riqueza e perda de sangue.

Harry, cujo canto afinado e bem medido

Primeiro ensinou a nossa Música Inglesa a tocar

Ensinou-nos a abarcar as palavras com nota e acento

Com ouvidos de Midas, cometendo curto e longo;

O teu valor e a tua destreza te eximem da multidão, 

Com louvor suficiente para que a inveja te veja;

Para a idade posterior serás escrito o homem,

Com ar suave poderia fazer melhor humor da nossa língua.

Tu honras o Verso, e o Verso deve emprestar tua asa

Para te honrar, o Sacerdote do Febos Quire 

Sintoniza seus versos mais felizes em Hino ou História.

Dante dará licença à Fama para te pôr mais alto

Do que a tua Casella, que ele cortejava para cantar

Deparou nas sombras mais suaves do Purgatório.

HAFIZ

Zéfiro, se por acaso vagueares

Pela mansão do meu amor,

Das suas madeixas ambrosias traz

Os melhores odores na tua asa.

Não poderíeis tirar-me do seu peito

Suspiros ternos para dizer que 

sou abençoado, Como ela vive!

De um modo ou de outro, a alma seria

Mas, se o céu negar a bênção,

em torno de seus passos imponentes voam,

com a poeira que dali se levanta,

Parai as fúcsias que banham estes olhos.

Perdido, pobre mendigo! Vagueio

Implorando, desejando que ela venha:

Onde poderei ver o teu fantasma,

Onde, querida ninfa, um vislumbre de ti?

Como a cana do vento o meu peito

Que, com a esperança, nunca descansa,

A palpitar, desejando em excesso

A tua bela figura para acariciar.

Sim, meu encantador, embora eu veja

Que o teu coração não me ama,

Nem por mundos, se eles fossem meus,

Daria um fio de cabelo teu.

Por que, ó cuidado! Para evitar 

a tua corrente de dor, quando estas linhas 

ainda não conseguem salvar,

e fazem de HAFIZ mais um escravo.

Eric Ponty

ERIC PONTY - POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA

Rouxinol - John Milton - E Dois HAFIZ - ERIC PONTY

Ó Rouxinol, que no teu arvoredo florido
Ao crepúsculo, quando todos os bosques estão quietos,

Tu, com nova esperança, enches o peito dos amantes,

Enquanto as horas alegres conduzem a primavera propícia.

Tuas notas fluidas que fecham o olho do Dia, 

Ouvidas pela primeira vez antes do bico raso do Cuccoo

Que o sucesso no amor pressagia; oh, se anseio de Jovi

Que o poder amoroso se ligasse à tua suave postura.

Agora cantai cabível, antes que o rude Pássaro do Ódio

Preveja a minha desesperada censura em algum bosque:

Como tu, de ano em ano, cantaste tarde demais!

Para meu alívio; mas não tinha razão para isso,

Musa, quer o Amor vos chamem tua consorte,

a ambos sirvo, e de seu séquito sou eu.

HAFIZ

Vai, Zéfiro gentil, vai, acelera pelo relvado,

E dize com um suspiro a esse tímido cervo,

"Por ela vagueio por entre matas e bosques,

"Por ela, por entre bosques e bosques

"É ela que dá encantos ao deserto tão sombrio,

E faz com que a rude floresta pareça o Éden:

Continua a agradar, com longa vida serás coroado; -

Mas, porque, tu querido vendedor de doçura ao redor,

Ah! porque é que o teu cantor é assim desprezado, diz,

Que, quando ausente, te canta a tua suave canção?

Um bocado de piedade teu papagaio dá,

Um suspiro como um doce, ou então ele não pode viver.

A Rosa da tua beleza é certamente vã,

Para tratar assim com desdém o carinhoso Rouxinol!

O que é mais belo, é o que é mais bonito,

O que é mais fácil de fazer do que o que é mais fácil de fazer.

Enquanto bebes o teu vinho, tu és tão alegre,

Pensa naquele que está a suspirar as tuas horas!

É estranho que em tais belezas de anjo se encontre

O coração tão obstinado, a mente tão inconstante!

Perfeitos, como seriam irrepreensíveis os teus encantos,

Se fossem constante o teu amor, a tua afeição sincera!

A cada momento a tua ausência eu lamento,

Mas meus suspiros e as minhas fúcsias são em vão,

Já que nenhum zéfiro proclama o teu regresso,

E nenhum zéfiro anuncia está minha dor.

Noite e dia sou abandonado à dor,

E que trégua pode extirpar os meus males?

Longe de ti não encontro qualquer alívio,

Longe de ti não posso gozar de repouso.

Ah! Que mais posso fazer senão lamentar,

quando estou condenado a conhecer tal aflição,

tal que, se eu estivesse disposto a afligir,

desejaria que o meu pior hostil me atingisse?

Oh! que tristeza jorrou destes olhos

Desde que a minha formosa presença se foi!

Como o meu peito foi assombrado de suspiros!

Que feridas, ó meu coração, tu sangraste!

Quando penso em ti, começam as fúcsias,

Das minhas pestanas caem a escorrer;

É o afeto que as faz partir deste momento,

São os pensamentos que a tua efigie recorda.

Dizei, que HAFIZ será uma presa do amor?

A dor, dia e noite, afogar-lhe-á os olhos?

A tua alma, com o desespero, definhará,

Enquanto de ti ele não obtém um anseio?

ERIC PONTY

ERIC PONTY = POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA

Imitação de uma Bossa e Um Hafiz - Eric Ponty

ESTE OLHAR TEUS OLHOS
QUANDO ACHAM O CÉU

DIZ MAIS DE MIM COISAS

NÃO POSSO CRER JAMAIS!

É JEITO TÃO DOCE ILUSÃO

AO PENSAR-TE EM VÃO

SE GOSTARES ASSIM DE MIM

COMO EU NO OLHAR TEU!

MOEMA QUAL PROBLEMA

DO HAFIZ QUE ENUNCIA QUE FIZ

NUM ANATEMA POR UM TRIZ.

É MAIS QUE FASCINAÇÃO

QUANDO ME FUI NA RAZÃO

QUEM TE CANTOU UM HAFIZ,

EM FORMA DE CORAÇÃO QUE FIZ!

QUANDO ME DESFIZ EM TI

RÓI O CORAÇÃO QUE FALOU

EM SONHÁ-LA DEMAIS! QUE FIZ...

AH! SE TU CRERES NAS VELAS

QUERO DIZER-LHE EM TI QUAL VINHOS...

OS TEUS OLHOS SERIAM TELAS 

DUMA SERRA COM BARQUINHO 

NAVEGAREM POR MEIO DELAS.

HAFIZ

Esse ídolo com gotas de orelhas tão brilhantes,

e cujo coração é obstinado como pedra,

me roubou a razão,

de mim mesmo, pois que cativo dela me tornei.

Não há pensamento que o olhar perspicaz possa traçar,

Ou a fisionomia do meu ídolo tão belo,

Nenhum anjo pode exibir tais encantos,

Ela é um ídolo incomparável

A sua companhia respira suave deleite;

"Bem vestida com um manto, ela está vestida:

A lua não pode brilhar tanto;

O amor tem o seu altar no seu peito.

A sua paixão a minha alma incendeia,

No meu coração sinto agora a chama a mover-se,

Eu fervo, eu fervo de desejo,

Estou todo num fermento de amor

Oh! se ela estivesse nestes braços!

Oh! que feliz seria então o meu caso!

Nenhum colete, que lhe infunde os rudes encantos,

Poderia gozar, como meu coração, o abraço.

Que a morte feche os meus olhos quando puder,

Sobre o meu amor ela ainda terá o controle;

"O meu corpo pode ficar a definhar,

Mas ela nunca será esquecida pela minha alma.

O seu peito e os seus ombros eu vejo -

Sim - de novo, e de novo, e de novo:

A minha razão diz-me então adeus,

A minha religião torna-se infrutífera e vã.

Religião! - Ó HAFIZ! como é vã!

Para a tua cura da sua boca deves sorver;

Um beijo deve aliviar-vos da dor,

Um doce beijo do seu lábio de mel.

Eric Ponty

Eric Ponty - Poeta-Tradutor-Libretista

Uma Imitação de Francesco Petrarca e Um Hafiz a amada - Eric Ponty

 P/Moema

Mas quando o seu sorriso, doce na sua modéstia,

já não esconde o seu belo e raro encanto,

que o antigo ferreiro conhecido na Sicília

na forja negra, agora balança o braço em vão,

pois as armas forjadas no fogo de Mongibello

para suportar todas as provações caíram das mãos 

rudes de Jovi e sob o olhar brilhante de Apolo

A irmã de Jovi, pouco a pouco, aparece renovada.

Uma brisa que vem da costa oriental,

mantém salvo os aratus sem destreza marinha

e nos campos desperta flores entre a erva.

As estrelas nefastas fogem por todo o lado,

dispersas de uma só vez por essa face amada

por quem tantas fúcsias foram derramadas.

HAFIZ

Embora eu tenha sentido as dores de um amante,

Estes não me pedem que os diga:

"Embora a ausência envenene o meu repouso,

Isto não me pede para contar.

Muito, muito longe procurei no mundo

Por ela que tanto amo.

O nome da minha encantadora é um som mágico,

Que me pede para não dizer.

Os meus olhos traçam os seus belos passos,

As minhas lágrimas o rasto encharca;

Não pergunteis o segredo do meu caso,

A quem se devem estas fúcsias.

Não mais do que ontem à noite,

ouvi a sua língua declamar,

com acentos que, apesar do amor,

não me pedem para citar.

Por que morder o lábio? Por que alusões aconselhar,

Como se eu pudesse trair?

Um lábio rubicundo, é verdade, eu prestei;

Mas de quem - não me mandes dizer!

Ausente de ti, só, eu gemo,

A aflição assombra a minha cama;

Mas o que é que eu suporto assim sozinho

Ah! não me pergunteis.

HAFIZ, cujo coração não admitiu o infortúnio,

Agora sente-o em excesso;

Não pergunte ao seu amor sem contornos para saber,

É o que ele não pode expressar com estes versos.

 Eric Ponty

 Eric Ponty - Poeta-Tradutor-Libretista

Uma Imitação de Stança de François de Malherbe e Um Hafiz - Eric Ponty

P/ Moema

Se a minha calma não pode deter alma altiva
Não pode parar um espírito tão altivo,

Tempo é um médico de experiências felizes;

O seu remédio é tardio, mas é certo.

O tempo afirma lealdade às minhas dores,

E ver as vossas belezas ofuscar-se um dia;

Então vingar-me-ei, se me vingar

Por um sujeito tão belo a quem tenho tanto amor.

Tereis um marido sem serdes muito amada,

tendo apagado o facho de seus desejos;

E desta prisão de cem cadeias fechadas,

Não sairás dela senão pela porta do túmulo.

Tantas perfeições que te tornam soberba,

Os restos do vosso marido cheirarão a reclusão;

E as vossas jovens belezas florescerão qual a erva,

Isso foi supino pisado e já não floresce.

Terás filhos de uma dor inacreditável,

Que estarão perto de ti e chorarão à tua volta;

Então os sóis amenos fugirão dos teus olhos,

Deixando estrelas ao redor para sempre,

Se eu passar pela vossa província nesta altura,

Ver-vos sem beleza e eu cheio de honra,

Pois talvez então as bênçãos dum grande Príncipe

Casará a minha sorte com a felicidade,

Tendo uma memória fiel da minha dor,

Mas sem ter, na altura, tantos problemas qual eu,

Eu direi: "Uma vez esta mulher era bonita na trança,

e eu era mais pueril do que sou nesta stança."

HAFIZ

Mas, ah! nenhum louvor de amantes de láurea

O brilho desses encantos pode elevar:

Pois, vãos são todos os truques da arte,

que à natureza deveriam dar a parte;

A cor, que ao rosto angeliza ao cravar,

Podem as cores emprestadas dar nova graça?

Pode uma bela face tornar-se mais bela

Por toupeiras artificiais ali formadas?

Ou, pode um pescoço de molde divino

Por tranças perfumadas, o brilho aumentar?

Sê tu, minha bela, guiada pelo conselho,

ao santuário da sabedoria inclinar a tua cabeça;

Pois, lindas moças mais lindas brilham

Cujos corações se inclinam aos sábios conselhos,

Que mais do que suas almas valorizam

As máximas do sábio, por meio dum fino velo.

Mas, diz-me, encantador, diz-me porquê lidos,

Palavras tão cruéis incomodam os meus ouvidos:

Dizei, é prazer dar dor? Os gemidos dos ruídos!

Pode o fel calunioso profanar tua boca?

Proíbe-o, Céu! Não pode ser!

Nada que ofenda pode vir de ti:

Pois, como pode o veneno do escorpião pingar

Desse doce lábio cor de rubi,

que, de boa índole, se cobre,

Não pode derramar senão uma linguagem dulcíssima?

Tuas pérolas formadoras de gazelas estão enfiadas,

Vem, docemente, HAFIZ, cantá-las:

Pois o Céu mostra, sobre os teus leitos passam

Pensamentos, que em amontoados de estrelas brilham.

Eric Ponty

Eric Ponty - Poeta-Tradutor-Libretista

Heinrich Heine - 3 Imitações e I Hafiz - Eric Ponty

P/ MOEMA

O pior dos vermes: os pensamentos punhais da dúvida -
O pior dos venenos: desconfiar do próprio poder -

Estes lutaram para devorar a medula da minha vida;

Eu era um rebento, cujos adereços foram arrancados.

O pobre rebento, que na hora triste, se apiedou de ti,

E o maltratastes com vossas palavras gentis;

A ti, grande Mestre, devo agradecer devotamente,

Se o fraco rebento alguma vez desabrochar em flor.

Oh, continua a olhar para ela, enquanto cresce veloz,

Para que, qual uma árvore, possa embelezar o jardim

Daquela bela fada, cuja filha predileta eras.

Minha ama costumava dizer desse jardim

Que um estranho toque, maravilhoso doce, ali habita,

Cada flor pode falar, cada árvore com música.

II

Tenho o hábito de andar de cabeça erguida,

O meu caráter também é um pouco severo e áspero;

Mesmo perante a fria censura de um monarca

Não me acanho em desviar deste teu olhar.

No entanto, mãe querida, vou dizê-lo intenso:

Por muito que o meu orgulho altivo possa inchar e soprar,

sinto-me submisso e subjugado o suficiente,

quando a tua querida e amada forma está próxima.

É o teu espírito que me subjuga então,

O teu espírito, agarrando todas as coisas na sua noção,

e voando para a luz do céu além disso?

Pela triste lembrança que me oprime

Que fiz tanto que entristeceu o teu peito,

que me amou, mais do que tudo, o melhor!

III

Não te contentaste com a tua própria propriedade,

O belo tesouro dos Nibelungos do Reno roubaste,

Os presentes que as margens distantes do Tamisa ocultam, -

As flores do Tejo foram prontamente colhidas por ti,

Tu fizeste com que o Tibre revelasse muitas joias,

O Sena pagou tributo à tua indústria,

Tu penetraste até o santuário de Brama,

As pérolas do Ganges, que o teu zelo levou.

Homem ganancioso, peço-te que te hílares

Com o que raramente ao homem é emprestado;

Em vez de acrescentar mais, gasta-te!

E com os tesouros que com tanta facilidade

Do Norte e do Sul te apoderaste,

enriquecei o estudioso e o alegre herdeiro.

HAFIZ:

Menestrel, canta uma canção nova,

Sempre alegre, sempre feliz;

"Chamai um vinho que expanda o coração,

Sempre espumante, sempre fino.

Sentai-vos longe de olhares curiosos;

Amar o jogo, o justo o teu prémio;

Brincando, arrebata a felicidade furtiva.

Olhar ansioso, e beijo ansioso;

Frescos e frescos repetem a aberração.

Muitas vezes dá, e muitas vezes recebe.

Podes alimentar a alma que se enforca

Sem beber da taça?

Derrama o vinho; a ela é devido:

O amor ordena-te - enche de novo;

Bebe a sua saúde, repete o seu nome,

Muitas vezes, muitas vezes faz o mesmo.

O amor frenético mais frenético cresce,

O amor não admite repouso:

Apressa-te, jovem de pés de prata,

Apressa-te, traz o cálice, sê rápido;

Enche novamente a taça deliciosa,

Fresca e fresca, vem, enche-a.

Vê, anjo do meu coração

Forma para mim, com arte bruxuleante,

Ornamentos de gosto variado,

Frescos e graciosos, frescos e castos.

Gentil Zéfiro, se vagueares,

Pela casa da minha adorável encantadora,

Sussurra à minha querida,

Sussurra, sussurra-lhe ao ouvido,

Contos de HAFIZ, que repete,

Suavemente, e sussurrados docemente;

Sussurram contos de amor de novo,

Sussurros de sussurros renovados.

Eric Ponty

Eric Ponty Poeta-Tradutor-Libretista

POEMAS DE HAFIZ II - TRAD. ERIC PONTY

P/Moema

Ó jovem nuvem do viço, ó frescura livre,
Com o coração tão leve nos ventos a voar,

Ou brilhar em borrifos espalhados, - eu

Estou triste como o mar em plena atividade;

Eu dei-te à luz, tu voltarás para mim.

O teu coração é leve como o vento vazio

De estéril mudança sem objetivo, - mas eu

Sou a mente lenta e pesada do pensamento:

Eu sou a agonia de formar e achar; -

O trabalho de fluxo da eternidade.

Olhos que voam sobre a paisagem,

Sobre vales, bosques e riachos

Para os reinos das nuvens do céu;

Olhos que vagueiam e sonham,

Esperanças que sempre avançam

Em busca de mais beleza;

O mundo inteiro é teu para vaguear

- Olhar perscrutador e pensamento agitado -

Em nenhum lugar podeis fazer a vossa casa;

Não onde a paz tão vãmente procurada

Que se esconde no vale,

Nem as pequenas aldeias do contentamento;

Nem o vestido garrido do prazer

Tentam-te para uma carícia má

- Pensamentos que não descansam nem ficam –

Sempre lhe dizeis que não;

Ainda assim vagueais - 'Onde, ó dizei,

Onde está a nossa beleza visionária?

DEPOIS DA MÚSICA

O que te permite o teu humor melancólico,

Teu êxtase

Quando mais uma vez os teus domínios te cercam:

E o que te vale a tua coragem,

e a força que tanto desejas;

Tão depressa o teu coração cobarde se vai embora?

Para mais e mais forte luta a nossa força se esforçará,

Embora o melhor bem da esperança

Seja apenas esta esperança: lutar, e lutar igualmente.

Tudo o que nasceu para quebrar

Em sacrifício manso

Por amor de outrem,

Todo o esforço do homem é vão,

Desperdiçado como o preço

Da dor escondida do coração –

Longo, ó pássaro espírito,

Do teu medo solitário

Cantaste sem ouvir

No bosque aceso pela lua da esperança,

Enquanto nenhuma criatura próxima

Não sabia que nem entendia.

I

Levanta-te, ó portador da taça, levanta-te e traz

Aos lábios sedentos a taça que louvam,

Pois parecia que o amor era uma coisa fácil,

Mas os meus pés caíram em caminhos difíceis.

Eu pedi ao vento que o meu coração levasse

A fragrância do almíscar nos seus cabelos que dormem

Na noite dos seus cabelos - mas nenhuma fragrância fica

As fúcsias de sangue do meu coração, o meu triste coração chora.

Ouçam o taberneiro que vos aconselha:

"Com vinho tinto tinge-se o teu tapete de oração!"

Nunca houve um viajante como ele que conhecesse

Os caminhos da estrada e da taberna.

Onde repousarei, quando a noite calma passar,

Além do teu portão, oh Coração do meu coração,

Os sinos dos camelos lamentam e choram:

"Amarra de novo o teu fardo e parte!"

As ondas correm alto, a noite está nublada de medos,

e os redemoinhos de água chocam e rugem;

Como é que a minha voz afogada chegará aos seus ouvidos

Cujas embarcações de carga leve chegaram à costa?

Eu procurei o meu; os anos incansáveis

Que o meu nome é desonrado.

Que manto cobrirá a minha miséria

Quando todas as bocas jocosas ensaiam a minha vergonha!

Oh Hafiz, procurando um fim para a contenda,

Mantém firme na tua mente o que os sábios escreveram:

"Se pôr fim alcançares o desejo da tua vida,

"Põe o mundo de lado, sim, abandona-o!"

O pássaro dos jardins cantou para a rosa,

Recém soprada na clara aurora: "Abaixa a cabeça!

Tão bela como tu dentro deste jardim,

Muitos floresceram e morreram." Ela riu-se e disse

"Que eu nasci para morrer não entristece o meu coração

Mas nunca foi a parte de um verdadeiro amante

"Para atormentar com palavras amargas o repouso do seu amor."

O degrau da taberna será a tua hospedaria,

Pois o sopro divino do Amor só chega àqueles

Que suplicante no limiar empoeirado jaz.

E tu, se quiseres beber o vinho que flui

Do cálice de joias da Vida, vermelho rubi,

Em tuas pestanas teus olhos hão de enfiar

Mil fúcsia por esta temeridade.

Ontem à noite, quando o jardim mágico de irem dormia,

Agitando as tranças roxas do jacinto enrolado,

O vento da manhã através dos becos pisou.

"Onde está a tua taça, o espelho do mundo?

Ah, onde está o Amor, trono de Djem?" Eu gritei.

As brisas não sabiam; mas "Ai de mim", suspiravam,

"Que a felicidade durma tanto tempo!" e choraram.

Não são nos lábios dos homens que se encontra o segredo do amor,

Remota e não revelada a sua morada.

Oh Saki, vem! o riso ocioso morre

Quando tu o banquete com vinho celestial agracias.

Paciência e sabedoria, Hafiz, num mar

Das tuas próprias fúcsias se afogam; a tua miséria

Não puderam calar nem esconder de olhos curiosos.

HAFIZ II -  TRAD. ERIC PONTY

Eric Ponty-Poeta-Tradutor-Libretista

POEMAS DE HAFIZ - Trad. Eric Ponty

Quando a luz do sol se apaga,
e o brilho do dia se vai;

Quando a névoa fria se arrasta

Onde o caloroso esplendor brilhava;

Quando o prazer do verão

Morre, - morre também

O transitório tesouro

Que com a vida cresceu

E ninguém pode herdar,

Para onde então te voltarás,

Ó espírito vagabundo,

Que nenhum lar ganhou;

Quando ninguém te repreende

Dos teus amigos tão verdadeiros,

Quando a doce alegria grita

"Adeus, amor, adeus!

II

Chamei o dia que se desvanecia

Enquanto sobre a colina ela voava,

"Para onde, luz feliz, vai?

Leva-me, leva-me também!

Ela disse: "Ó sem asas,

Tens o teu sol memorizado".

Eu disse à rosa caída

Que era tão bela,

"Porque perdes tão veloz,

"Doce Graça, o teu ar florido?

Ela disse: "Esta é a minha perdição;

"Cuida do túmulo da beleza".

Chorei de alegria até tarde

Me despedi,

"Será este também o teu destino

A quem eu amei tão bem?

Ele disse: "Deixo o meu presente

Com aquela a quem deixo".

Em rosas a manhã se mostra

E cora ao olharmos;

"Vinde, vinho, meus alegres companheiros, servi

Observando a hora da manhã.

Vede, gotas de orvalho cintilantes, que escorrem,

na face de vermeil da tulipa;

Então venham, a vossa sede com o vinho aliviará,

Atentos à aurora do dia.

Os aromas frescos do jardim exalam

Tão doce como o vento perfumado do Éden:

Então vem, deixa o vinho fluir incensas

Obediente ao nosso voto matinal.

Enquanto agora, sob o arco, a rosa

A rosa exibe o seu trono esmaltado,

Que o vinho, como rubis cintilantes, brilhe

Refulgente como o raio oriental das manhãs.

Vinde, jovens, executai a tarefa que vos foi atribuída:

O quê! Na casa de banquetes confinados?

Destrancai a porta; porquê esta demora?

Olvidado do amanhecer do dia?

Esperarão os convidados nesta época feliz?

Vem, guardião, abre depressa o portão:

É estranho deixar o tempo passar.

Independente da aurora do dia.

Jovens doentes de amor, vinde, esvaziai a taça:

Tendes sede de manha? banqueteai a alma;

Ao céu prestai a vossa homenagem matinal

Com corações brilharem como a aurora do dia.

Beijos mais doces que o vinho delicioso.

Como HAFIZ, sorve das bochechas divinas,

"Entre sorrisos como o céu brilha,

E olhares que perfuram como a luz do oriente.

A cada momento a tua ausência eu lamento,

Mas os meus suspiros e as minha fúcsia são em vão,

Já que nenhum zéfiro proclama o teu regresso,

E nenhum zéfiro anuncia a minha dor.

Noite e dia sou abandonado à dor,

E que trégua pode extirpar os meus males?

Longe de ti não encontro alívio,

Longe de ti não posso gozar de repouso.

Ah! Que mais posso fazer senão lamentar,

quando estou condenado a conhecer tal aflição,

tal que, se eu estivesse disposto a atormentar,

desejaria que o meu pior inimigo me atingisse?

Oh! que tristeza jorrou destes olhos

Desde que a minha formosa presença se foi!

Como o meu peito foi assombrado de suspiros!

Que feridas, ó meu coração, tu sangraste!

Quando penso em ti, começam as lágrimas,

Das minhas pestanas caem a escorrer;

É o afeto que as faz partir,

São os pensamentos que a tua imagem recorda.

Dizei, será que HAFIZ será uma presa do amor?

A dor, dia e noite, afogar-lhe-á os olhos?

A sua alma, com o desespero, definhará,

Enquanto de ti ele não obtém um suspiro?

Nada, não; nada do meu coração arrancará

A juízo daquela moça, tão querida à minha alma;

Não, tu, o mais gracioso cipreste do bosque,

Lá cresce a tua raiz, profundamente plantada pelo meu amor:

Nem o Destino, em triste infortúnio, se deterá,

Que de meus seios o memorial de teus lábios afugente

Na vida de bebé, a minha paixão moveu os teus cabelos,

e algo desde cedo me disse que eu amava.

A liga, que então com amor e com eles fiz,

nunca mais será traída por uma memória traiçoeira.

Com o tempo não nascido, a afeição inata surgiu,

E com o tempo sem morte se fechará:

Tudo, exceto o amor, pode deixar o meu coração escuro,

Mas isso, oh! nunca, nunca partirá:

Nada o destruirá, nada o contrariará;

Tão unido está à minha alma,

Que deste corpo se separasse esta cabeça,

então o meu amor não mudado não estaria morto.

Mas, ainda que o meu coração ferido a formosura persiga,

A piedade da minha fraca fragilidade desculpará;

A minha alma está doente, e porque não buscar

Quem dá distração selvagem se quiser emancipar,

e escapar do frenesi que assim me persegue,

Que ele, avisado por HAFIZ, evite seu destino,

E evite o sexo, para que em breve não seja tarde demais.

HAFIZ - Trad. Eric Ponty

ERIC PONTY-POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA

Um Poema de Miguel Cervantes - Trad. Eric Ponty

Poeta, estou com um problema saúde: pressão ocular super alta, assombrado risco de cegueira, virar um Bach dos pobres, porque sem música alguma. Hoje de tarde, mais exames. Vou demorar um pouco em arrumar os seus livros, os 50 poemas em primeiro. Grande abraço Soares Feitosa

P/Soares Feitosa

Que tempo para o meu triste e lamentável grito,
À música mal afinada da minha lira, a colina e o prado,

a planície e o riacho respondem em amargo eco 

do meu vão desejo, então, leva tu, vento, 

que sem atenção te apressas a passar, as queixas que do 

meu peito, gelado com o fogo do amor, que, em vão, me pedem

Que o vento, que não se importa, não se deixa levar.

 O riacho está inchado pelas fúcsias que correm

Que os meus olhos cansados derramam: o prado florido

Com as silvas e os espinhos que crescem

Na minha alma; a alta colina não ouve

E a planície abaixo de ouvir se cansa: na minha precisão

Não há consolo, por menor que seja, que alivie meu mal

Que, se não me é dado percorrer, não me é dado ver.

Pensei no fogo que incendeia o coração,

aceso pelo rapaz alado, a rede astuta,

em cuja malha ele enreda os deuses,

O laço estrangulador, a seta que ele afia

Em fúria frenética, feriria a inigualável dama

Me ferem a mim, que sou seu escravo; e, no entanto,

Não há laço nem fogo que possa contra um coração

Que é de mármore feito, nem rede nem dardo.

Mas eis que sou eu que ardo no fogo,

Eu me esvaio: diante da rede invisível

Não tremo; o meu pescoço humildemente boto

No laço; e da sua seta aguçada

Não tenho medo: assim a esta última desgraça

A minha queda foi tão grande

Que para minha glória e desejo do meu coração

O dardo e a rede eu conto, a forca e o fogo.

TRAD. Eric Ponty

Eric Ponty - POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA

Acostamento de Moema Um conto-poema - Eric Ponty

Nenhuma criatura na terra, seja ela qual for
De disposição pacífica, suave e gentil,

ou ferozes e impiedosas como o tempo invernal,

são hostis às fêmeas da sua espécie.

A ursa e a sua companheira, juntas no desporto,

O leão e a leoa, nós e; A loba e o lobo em paz nascem;

A novilha do touro não tem nada a temer.

Que praga terrível, que fúria de desespero

Nos nossos peitos atormentados domina agora,

Que esposas e maridos ouvimos constantemente

A ferirem-se uns aos outros com as coisas que dizem?

Com arranhões, contusões, arrancando cabelos,

Agressões e agressões, em amarga briga

Encharcam de lágrimas escaldantes o leito conjugal,

E não só fúcsia, mas também sangue.

Não só um grande erro, mas aos olhos de Deus

Um ultraje à Natureza ele comete

Que com sua gentil ajudante se inclina para a luz,

Ou no seu rosto uma mulher adorável bate,

Ou lhe fere um cabelo da cabeça; mas bem

Inumano é o homem que lhe corta a garganta,

ou a sufoca ou a envenena; ele, aos meus olhos,

Não é um homem, mas um demónio com ar humana.

Tais eram os malvados rufiões que fugiram

Assim que se viu a célere acostamento de Moema.

Ele salvou a bela moça que eles levaram

Para o vale escuro, onde o plano deles era

Para desembainhar os ferros sobre ela e matá-la de morte.

Deixámo-la a falar com o paladino,

prestes a dizer-lhe quais eram as razões

para o seu terrível destino. A partir daí, eu conto a história.

Ela começou assim: "Vou descrever-vos um ato 

mais cruel e deliberado do que jamais Argos, Tebas, 

Micenas conheceram, ou qualquer outro lugar 

que inspire ódio. O sol, girando seus raios brilhantes 

durante todo o ano todo, chega tarde a esta região 

do Norte, estando relutante, creio eu, em olhar

Para um povo tão cruel e sem remorsos reluzentes.

'Os homens tratam os seus inimigos com crueldade,

E exemplos disso todas as eras mostram;

Mas trair e matar ingratamente

Um amigo leal é um golpe demasiado injusto.

Para que a medida completa da traição

De que sou vítima, podeis saber,

porque na flor da minha juventude

Planearam matar-me, vou dizer a verdade.

"Agora, deveis saber, meu senhor, que quando 

ainda era jovem, fui companheiro da nossa princesa real.

Juntos, eu e ela crescemos. Entre as suas criadas 

de quarto eu tinha um lugar de honra.

Mas o amor cruel fez-me um mal cruel.

Ele invejava tanto a minha felicidade,

que fez aparecer o Duque de Albano

Mais belo que qualquer cavaleiro plano.

Porque ele parecia consumido de amor por mim,

Com todo o meu coração eu amava-o em troca.

As palavras ouvem-se, o rosto vê-se:

O íntimo do coração raros se consegue discernir.

Amando-o e confiando nele, planeei que nós

Que pudéssemos conhecer a felicidade pela 

qual todos os amantes anseiam.

Eu escolhi, sem me aperceber da minha ânsia,

um quarto que pertencia à princesa.

Deixou lá as suas roupas e pertences,

porque muitas vezes preferia usar este quarto.

Tem uma varanda, à qual não há escada

Não é fechada e sobressai da parede

da parede. O amor, como sabeis, tudo ousa,

E assim o meu amante muitas vezes vinha

Para subir a escada de corda, que eu

Que eu deixava descer quando nos 

seus braços desejavam deitar-me.

Eric Ponty

Vítimas para O Mapa - Poesia Palestina - Trad. Eric Ponty

 

Quando os mártires adormecem, eu acordo para os proteger 

Quando os mártires adormecem, eu acordo para os proteger das carpideiras profissionais.

Digo-lhes: Espero que acordem num país com nuvens e árvores, miragem e água.

Felicito-os por estarem a salvo do acontecimento incrível, da mais-valia do massacre.

Roubo o tempo para que eles me possam roubar o tempo. Somos todos mártires?

Sussurro: amigos, deixem uma parede para a linha da roupa suja. Deixem uma noite

para cantar.

Pendurarei os vossos nomes onde quiserem, por isso durmam um pouco, durmam na escada da árvore da vinha azeda

Para que eu possa guardar os vossos sonhos contra os punhais dos vossos guardas e trama do Livro contra os profetas,

Sê a canção dos que não têm canções quando fores dormir esta noite.

Eu digo-vos: Espero que acordes num país e o leves numa égua a galope

a galope.

Sussurro: amigos, nunca sereis como nós, a corda de uma forca ignota!

Tememos por um sonho

Tememos por um sonho: não acreditem nas nossas borboletas.

Acreditem nos nossos sacrifícios se quiserem, acreditem na passagem de um cavalo, na nossa necessidade do norte.

Erguemos para vós os bicos das nossas almas. Dá-nos um grão de trigo, o nosso sonho. Dá-nos, dá-nos.

Oferecemos-te as margens desde a nossa vinda à terra, nascida de uma ideia ou do adultério de duas ondas sobre uma pedra na areia.

Nada. Nada. Flutuamos sobre um pé de ar. O ar desfaz-se dentro de nós; 

Sabemos que nos abandonaste, que construíste para nós prisões e lhes chamaste o paraíso das laranjas.

Continuamos a sonhar. Oh, sonho desejado. Roubamos os nossos dias àqueles exaltados pelos nossos mitos.

Tememos por ti, temos medo de ti. Estamos expostos juntos, tu não acredites na paciência das nossas mulheres.

Elas tecerão dois vestidos, depois venderão os ossos dos entes queridos para comprar um copo de leite para os nossos filhos.

Temos medo de um sonho, dele, de nós próprios. Continuamos a sonhar, oh, sonho nosso. Não acreditem nas nossas borboletas!

Temos o direito de nos alegrarmos com o fim deste outono 

Temos o direito de nos alegrarmos com o fim deste outono e de nos perguntarmos: Haverá lugar para outro outono no campo para descansar os nossos corpos como carvão?

Um outono a baixar as suas folhas como o ouro. Quem me dera sermos folhas de figueira me dera ser uma planta abandonada para testemunhar a mudança das estações. Gostava que não nos despedíssemos ao sul do olho para perguntar o que os nossos pais perguntaram quando voaram na ponta da lança. A poesia e o nome de Deus serão misericordiosos conosco.

Temos o direito de secar as noites das mulheres encantadoras, e falar sobre o que encurta a noite de dois estranhos à espera que o Norte chegue à compaixão.

Um outono. De fato, temos o direito de cheirar o perfume deste outono, pedir à noite um sonho.

Será que um sonho adoece como os sonhadores? Um outono, um outono. pode um povo nascer na guilhotina?

Temos o direito de morrer como queremos morrer. Que a terra se esconda numa espiga de trigo.

Faz-me nascer de novo para que eu saiba

Faz-me nascer de novo ... Faz-me nascer de novo para que eu saiba em que terra hei-me morrer, em que terra hei-me voltar a viver.

Saudações para vós enquanto acendeis o fogo da manhã, saudações para vós, não é tempo de te dar presentes, de voltar para ti?

Os teus cabelos ainda são mais longos do que os nossos anos, mais longos do que as árvores de nuvens que te estendem o céu para poderem viver?

Dá-me de novo à luz para que eu beba de ti o leite do campo e continuar a ser um menino nos teus braços, continuar a ser um menino para sempre. Eu vi muitas coisas, mãe, eu vi. Dá-me à luz para que me possas segurar nas tuas mãos.

Quando sentes amor por mim, continuas a cantar e a chorar por nada?

Mahmud Darwish

Filhos da Guerra

Na sua noite de núpcias

Levaram-no para a guerra.

Cinco anos de sofrimento.

Um dia ele voltou

Numa maca vermelha

E os seus três filhos

Foram ter com ele ao porto.

Samih al-Qasim

Um espelho do século XX

Um caixão com o rosto de um rapaz

Um livro

Escrito na barriga de um corvo

Um animal selvagem escondido numa flor

Uma pedra

Respirando com os pulmões de um lunático:

É isto

Este é o século XX.

Adonis (Ali Ahmad Said)TRAD. Eric Ponty

Poema do Palestino Dr. Mahmud Darwish - A Terra está a fechar-se sobre nós -Trad. Eric Ponty

A terra está a fechar-se sobre nós, empurrando-nos por meio da última passagem, e arrancamos os nossos membros para passar.

A terra está a apertar-nos. Gostava que fôssemos o seu trigo para podermos morrer e viver de novo. Gostava que a terra fosse a nossa mãe para que ela seja gentil conosco. Gostava que fôssemos imagens nas rochas para os nossos sonhos carregarem como espelhos. Vimos os rostos daqueles que serão mortos pelo último de nós na última defesa da alma.

Chorámos com a festa dos seus filhos. Vimos os rostos daqueles que vão atiram os nossos filhos

pelas janelas deste último espaço. A nossa estrela vai pendurar espelhos.

Para onde devemos ir depois das últimas fronteiras? Onde é que os pássaros voarem depois do último céu?

Onde dormirão as plantas depois do último sopro de ar? Escreveremos os nossos nomes com vapor escarlate.

Cortaremos a mão da canção para sermos terminados pela nossa carne.

Morreremos aqui, aqui na última passagem. Aqui e aqui o nosso sangue plantará a sua oliveira.

Mahmud Darwish -TRAD. ERIC PONTY

Proema: A Flauta de Palheta - RUMI - TRAD. ERIC PONTY

Da flauta de palheta ouve a história que conta;

Que queixa faz dos males da ausência:

"Da selva cama desde mim eles rasgaram,

Os olhos dos homens e das mulheres choraram muito.

O meu peito rasgo e parto em dois,

Para dar, através de suspiros, vazão à minha dor.

Quem de sua pátria foi arrebatado para longe,

anseia por regressar num dia futuro.

Eu soluço e suspiro em cada recuo,

Seja a alegria ou a dor em que os homens se acham. 

Eles pensam que podem ler o meu coração;

Os segredos da dor não os revelo a ninguém.

Os meus suspiros e gemidos formam apenas uma corrente,

Os olhos e os ouvidos dos homens não captam a sua corrente.

A alma e o corpo são um só,

ninguém pode ver a sua alma.

Uma chama é o lamento da flauta; nem um sopro,

Que a chama que não sente, o condena à morte.

A chama do amor, esta, leva a flauta,

O fermento do vinho, o amor; sua língua não é muda.

A flauta do amante ausente não é brinquedo;

O seu som proclama a sua dor, a sua alegria.

A flauta, ou maldição, ou cura, está quieta;

Contente, reclamando, como quiser.

Conta a sua história de dor ardente;

Conta como o amor é louco, em resumo.

O que melhor conhece as dores do amante;

Como o ouvido recebe o lamento da língua.

O seu dia é apenas um amanhecer;

Cada dia de tristeza é um joguete do tormento.

Os meus dias são perdidos; não te importes,

Ainda vos resta a minha alegria.

O dia do pobre parece ser só um dia;

O dia de um pobre parece ser só uma carranca.

Que vantagem tem um conselho para um tolo?

Não desperdices tuas palavras; deixa esfriar tua ira.

Liberta-te dos laços da luxúria; fica livre de tudo.

Não sejas escravo da ganância.

Despejai os rios numa pequena bilha,

20 Que só pode conter o seu pequeno fardo.

O olho é um vaso que nunca está satisfeito;

A ostra está cheia antes que a pérola seja enviada.

O coração que sangra do dardo do amor,

Do vício da cobiça é mantido à parte.

Então vem tu, amor, hóspede bem-vindo; -

Médico tu para acalmar meu peito.

Tu curas o orgulho e a vergonha em mim;

A habilidade do velho Galeno não foi nada para ti

Por amor, esta estrutura terrena ascende

Para o céu; uma colina, para saltar finge.

Em transe de amor, o Monte Sinai treme,

ao descer de Deus, e Moisés treme.

Encontrei o amigo de quem gosto,

imitaria a nota dulcíssima da flauta.

Mas do meu amor, enquanto me afastava,

Só palavras sem sentido eu digo.

A primavera acabou; a rosa foi-se;

A canção de Philo mel está terminada.

O seu amor era tudo; ele, uma nota.

Seu amor, vivo; ele, cisco morto. 

Quem não sente a chama rápida do amor,

é como a ave cuja asa é coxa.

Posso estar quieto, tranquilo, contente,

Quando o meu prazer está longe? Não! Triste.

O amor pede ao meu coração que rompa todos os laços.

O meu coração quebrar-se-ia, com o silêncio maldito.

Um espelho é melhor retratado quando brilhante;

Com a ferrugem, o seu brilho diminui.

Então, limpa essa liga suja;

Brilhante será, assim, o reflexo de cada raio.

O que é que eu não sei fazer?

Tal é o meu caso; cantado muito bem!

RUMI - TRAD. ERIC PONTY

ERIC PONTY - POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA

Rabindranath Tagore - Trad. Eric Ponty

 I

Fizeste-me sem fim, tal é o teu prazer. Este frágil recipiente e enche-o sempre de vida nova.

Esta pequena flauta de uma cana que levaste por montes e vales, e por meio dela e sopraste por meio dela melodias eternamente novas.

Ao toque imortal das tuas mãos, o meu coraçãozinho perde os limites da alegria e dá à luz uma expressão inefável.

Os teus dons infinitos chegam-me apenas através destas minhas mãos tão pequenas. As idades passam, e tu continuas a derramar, e ainda há espaço para preencher.

II

Quando me mandas cantar, parece que o meu coração se vai partir de orgulho. Eu olho para o teu rosto, e as lágrimas vêm aos meus olhos.

Tudo o que é duro e dissonante na minha vida funde-se numa doce harmonia - e a minha adoração abre asas como um pássaro feliz no seu voo através do mar. Sei que tens prazer no meu canto. Eu sei que só como cantor eu chego à tua presença. Toco com a ponta da asa da minha canção os teus pés, que eu nunca poderia alcançar. Embriagado pela alegria do canto esqueço-me de mim mesmo e chamo-te amigo que és meu senhor.

III

Não sei como cantais, meu mestre! Eu sempre escuto em silencioso espanto. A luz da tua música ilumina o mundo. O sopro de vida da tua música corre de céu em céu. A corrente sagrada da tua música rompe todos os obstáculos e corre.

O meu coração anseia por se juntar à tua canção, mas luta em vão por uma voz.  Eu gostaria de falar, mas a fala não se transforma em canção, e eu grito sem saber o que fazer. Ah, fizeste o meu coração cativo nas malhas infinitas da tua música, meu mestre!

IV

A vida da minha vida, procurarei sempre manter o meu corpo puro, sabendo que o Teu vivo está em todos os meus membros. Tentarei sempre manter todas as inverdades longe dos meus pensamentos, sabendo que Tu és a verdade que acendeu a luz da razão na minha mente.

Tentarei sempre afastar todos os males do meu coração e manter o meu amor em flor, sabendo que tens o teu lugar no santuário mais íntimo do meu coração. E esforçar-me-ei por te revelar nas minhas ações, sabendo que é o teu poder me dá força para agir.

V

Peço um momento de indulgência para me sentar ao vosso lado. Os trabalhos que tenho em mãos, acabá-las-ei depois. Longe da vista do Teu rosto o meu coração não conhece descanso nem repouso, e meu trabalho torna-se uma labuta sem fim num mar de labuta sem costa.

Hoje, o verão chegou à minha janela com os seus suspiros e murmúrios; e as abelhas estão a tocar os seus trovões na corte do bosque florido.

Agora é tempo de me sentar em silêncio, cara a cara contigo, e cantar a dedicação da vida neste ócio silencioso e transbordante.

Tagore - Trad. Eric Ponty

ERIC PONTY-POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA