Quando os mártires adormecem, eu acordo para os proteger
Quando os mártires adormecem, eu acordo para os proteger das carpideiras profissionais.
Digo-lhes: Espero que acordem num país com nuvens e árvores, miragem e água.
Felicito-os por estarem a salvo do acontecimento incrível, da mais-valia do massacre.
Roubo o tempo para que eles me possam roubar o tempo. Somos todos mártires?
Sussurro: amigos, deixem uma parede para a linha da roupa suja. Deixem uma noite
para cantar.
Pendurarei os vossos nomes onde quiserem, por isso durmam um pouco, durmam na escada da árvore da vinha azeda
Para que eu possa guardar os vossos sonhos contra os punhais dos vossos guardas e trama do Livro contra os profetas,
Sê a canção dos que não têm canções quando fores dormir esta noite.
Eu digo-vos: Espero que acordes num país e o leves numa égua a galope
a galope.
Sussurro: amigos, nunca sereis como nós, a corda de uma forca ignota!
Tememos por um sonho
Tememos por um sonho: não acreditem nas nossas borboletas.
Acreditem nos nossos sacrifícios se quiserem, acreditem na passagem de um cavalo, na nossa necessidade do norte.
Erguemos para vós os bicos das nossas almas. Dá-nos um grão de trigo, o nosso sonho. Dá-nos, dá-nos.
Oferecemos-te as margens desde a nossa vinda à terra, nascida de uma ideia ou do adultério de duas ondas sobre uma pedra na areia.
Nada. Nada. Flutuamos sobre um pé de ar. O ar desfaz-se dentro de nós;
Sabemos que nos abandonaste, que construíste para nós prisões e lhes chamaste o paraíso das laranjas.
Continuamos a sonhar. Oh, sonho desejado. Roubamos os nossos dias àqueles exaltados pelos nossos mitos.
Tememos por ti, temos medo de ti. Estamos expostos juntos, tu não acredites na paciência das nossas mulheres.
Elas tecerão dois vestidos, depois venderão os ossos dos entes queridos para comprar um copo de leite para os nossos filhos.
Temos medo de um sonho, dele, de nós próprios. Continuamos a sonhar, oh, sonho nosso. Não acreditem nas nossas borboletas!
Temos o direito de nos alegrarmos com o fim deste outono
Temos o direito de nos alegrarmos com o fim deste outono e de nos perguntarmos: Haverá lugar para outro outono no campo para descansar os nossos corpos como carvão?
Um outono a baixar as suas folhas como o ouro. Quem me dera sermos folhas de figueira me dera ser uma planta abandonada para testemunhar a mudança das estações. Gostava que não nos despedíssemos ao sul do olho para perguntar o que os nossos pais perguntaram quando voaram na ponta da lança. A poesia e o nome de Deus serão misericordiosos conosco.
Temos o direito de secar as noites das mulheres encantadoras, e falar sobre o que encurta a noite de dois estranhos à espera que o Norte chegue à compaixão.
Um outono. De fato, temos o direito de cheirar o perfume deste outono, pedir à noite um sonho.
Será que um sonho adoece como os sonhadores? Um outono, um outono. pode um povo nascer na guilhotina?
Temos o direito de morrer como queremos morrer. Que a terra se esconda numa espiga de trigo.
Faz-me nascer de novo para que eu saiba
Faz-me nascer de novo ... Faz-me nascer de novo para que eu saiba em que terra hei-me morrer, em que terra hei-me voltar a viver.
Saudações para vós enquanto acendeis o fogo da manhã, saudações para vós, não é tempo de te dar presentes, de voltar para ti?
Os teus cabelos ainda são mais longos do que os nossos anos, mais longos do que as árvores de nuvens que te estendem o céu para poderem viver?
Dá-me de novo à luz para que eu beba de ti o leite do campo e continuar a ser um menino nos teus braços, continuar a ser um menino para sempre. Eu vi muitas coisas, mãe, eu vi. Dá-me à luz para que me possas segurar nas tuas mãos.
Quando sentes amor por mim, continuas a cantar e a chorar por nada?
Mahmud Darwish
Filhos da Guerra
Na sua noite de núpcias
Levaram-no para a guerra.
Cinco anos de sofrimento.
Um dia ele voltou
Numa maca vermelha
E os seus três filhos
Foram ter com ele ao porto.
Samih al-Qasim
Um espelho do século XX
Um caixão com o rosto de um rapaz
Um livro
Escrito na barriga de um corvo
Um animal selvagem escondido numa flor
Uma pedra
Respirando com os pulmões de um lunático:
É isto
Este é o século XX.
Adonis (Ali Ahmad Said)TRAD. Eric Ponty
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