A terra está a fechar-se sobre nós, empurrando-nos por meio da última passagem, e arrancamos os nossos membros para passar.
A terra está a apertar-nos. Gostava que fôssemos o seu trigo para podermos morrer e viver de novo. Gostava que a terra fosse a nossa mãe para que ela seja gentil conosco. Gostava que fôssemos imagens nas rochas para os nossos sonhos carregarem como espelhos. Vimos os rostos daqueles que serão mortos pelo último de nós na última defesa da alma.
Chorámos com a festa dos seus filhos. Vimos os rostos daqueles que vão atiram os nossos filhos
pelas janelas deste último espaço. A nossa estrela vai pendurar espelhos.
Para onde devemos ir depois das últimas fronteiras? Onde é que os pássaros voarem depois do último céu?
Onde dormirão as plantas depois do último sopro de ar? Escreveremos os nossos nomes com vapor escarlate.
Cortaremos a mão da canção para sermos terminados pela nossa carne.
Morreremos aqui, aqui na última passagem. Aqui e aqui o nosso sangue plantará a sua oliveira.
Mahmud Darwish -TRAD. ERIC PONTY
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