LOS SONETOS DE BILBAO - Rosário de Sonetos - MIGUEL DE UNAMUNO - Trad. Eric Ponty

1

0FARTORJO

Ao meu querido amigo Pedro Eguillor

Não dos Apeninos com sua saia brilhante,

de Archanda, nosso Archanda, aquele que alegra a noite

Eu colhi neste verão, por bem ou por mal

rosas frescas em campos de esmeralda.

Como o sol piedoso não sobe lá

as montanhas me concederam esse desperdício de sonetos

de sonetos; eu os fecho com o broche

deste ofertório e os entrego a você, guirlanda.

Vão para o do Nervión desde a margem

este do Tormes; àquele meu Vizcaya

levando as solidões de Castela.

Não com um arado, eu as tirei com uma linha;

guarde-as para mim em sua cadeira protegida...

para o caso de um dia minha fé desfalecer.

II

Pl.IESTA. DO SOL

Você sabe qual é o tormento mais feroz?

É o de um orador ficar mudo;

o de um pintor, supremo no nu,

Perder o talento tal como meu ser;

Diante dos tolos, e é no momento

quando o combate está em seu ponto mais difícil,

apenas para se encontrar sem lança e escudo,

Encher o inimigo de alegria.

Ser envolvido pelas nuvens do pôr do sol

Quando finalmente nosso sol desaparece

É pior do que morrer. Passo terrível

Sentir nossa mente desmaiar!

Será que nosso pecado é tão horrendo?

Que assim merece o martírio de Luzbel?

S. IX 10.

III

¡FALIX CUlPA.!

A árvore da vida está repleta de frutos

e fique em frente à árvore da ciência

cheia de flores de essência perfumada

Proibidas por Deus aos nossos pais.

Mas o lucro, em nome do prazer, esquece

a mulher, e abusando de sua inocência

O homem dá - felizmente - uma flor desobediente

De saber que para saber mais o conhecimento convida.

Desde então, o pagamento do tributo

de nossa morte é a dobradiça da vida;

a alma se envolve em luto cristão

Relutantemente, fazemos o sacrifício

Da virtude para colher seus frutos,

enquanto o vício floresce perfumado!

Vida da Morte

Para não ouvir mais chover, para sentir 'ëvo;

o universo se transformou em névoa

e acima de minha consciência como espuma

na qual recebo o lento gotejamento.

Morto em mim tudo o que é ativo,

enquanto toda visão da chuva desaparece,

e lá embaixo o abismo no qual a água é adicionada

da klepsydra a água; e o arquivo

de minha memória, de lembranças mudas;

o espírito saciado em pura inércia;

sem lança e, portanto, sem escudo,

à mercê dos ventos do destino;

esse viver, que é um viver nu,

não é a vida da morte?

MIGUEL DE UNAMUNO - Trad. Eric Ponty

ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA

CREDO POÉTICO - Miguel de Unamuno - Trad, Eric Ponty

Pense o sentimento, sinta o pensamento;
Que suas canções tenham ninhos na terra,

e quando em voo para os céus elas se elevarem

atrás das nuvens, elas não se perderão.

Necessidade de peso, no peso das asas,

a coluna de fumaça se dissipa inteira,

algo que não é música é poesia,

o pesado só permanece.

O pensamento é, sem dúvida, o sentimento.

Sentimento puro? Quem acredita nele,

da fonte do sentimento nunca alcançou

a vida e a veia profunda.

Não seja muito cuidadoso com suas roupas,

sua tarefa é ser um escultor, não um alfaiate,

não se esqueça de que nunca é mais bonita

do que nua é a ideia

Não é aquele que a alma encarna na carne, tenha em mente,

o poeta não é aquele que dá forma à ideia

mas é aquele que a alma encontra por trás da carne,

por trás da forma ele encontra a ideia.

Das fórmulas, o mato é o que nos faz

que nos esconde da verdade, desajeitado, ciência;

você o desnuda com suas mãos e seus olhos

apreciarão sua beleza.

Procure por linhas nuas que, embora você possa tentar

nos envolver na indefinição da névoa,

até mesmo a névoa tem linhas e se esculpe;

então, não as percas.

Que suas canções sejam esculpidas,

ancoradas na terra enquanto se elevam,

a linguagem é, antes de tudo, pensamento,

e sua beleza é o pensamento.

Vamos examinar as verdades do espírito

as entranhas das formas passageiras,

deixemos a Ideia reinar suprema em tudo;

esculpamos a névoa.

Miguel de Unamuno - Trad, Eric Ponty

ERIC PONTY POETA TRADUTOR LIBRETISTA

Dois Sonetos Órficos para Moema - Eric Ponty

I
Mais uma vez - eu o conheço - você me chamou.
E não é a hora, não; mas você me avisa;

novamente traga suas brisas celestiais

mensagens claras para o penhasco

do coração que, surdo ao seu cuidado,

fortalezas de terra que ele ergue, com pressa

do sangue se move, em indecisos

torres, areias, recria-se, erguido.

E o Senhor chama e chama, e me fere,

e eu ainda lhe pergunto, Senhor, o que você quer?

o que o Senhor veio dar à minha jornada.

Perdoe-me se eu não o tiver dentro de mim,

se não sei como amar nosso encontro mortal,

se eu não estiver pronto para sua vinda!

II

Com você, de mãos dadas. E eu não retiro

a posição, Senhor. Jogamos duro.

Um jogo em que a morte

Será o trunfo final. Eu aposto. Eu olho para

suas cartas, e você me vence todas as vezes. Eu jogo

as minhas. Você bate de novo. Eu quero

Quero enganar você. E isso não é possível. Sorte clara

que você tem, ao contrário daquela que eu tanto admiro.

Eu perco muito, Senhor. E quase não há

tempo para a vingança. Fazei o que puderdes

para igualar ainda mais. Se minha parte

não é suficiente porque é pobre e mal jogada,

se nada restar de tanta riqueza,

ame-me mais, Senhor, para que eu possa conquistá-Lo.

Eric Ponty

ERIC PONTY POETA TRADUTOR LIBRETISTA

Deus - Alexander Levitsky - Trad. Eric Ponty

Ó Tu, em um universo tão ilimitado,
vivo nos planetas enquanto eles se aglomeram

no fluxo eterno, mas atemporal,

invisível, você reina em forma trina!

Seu único Espírito abrange tudo,

não tem morada ou causa,

mantém caminhos que a Razão nunca trilhou,

permeia, encarna, tudo o que é vivo,

abraçando, mantendo e cumprindo

aproximando-se de Ti, em Ti se dispersa, -

um piscar de olhos no Abismo - sem deixar vestígios.

Você invocou a presença do grande Caos

das profundezas atemporais e sem forma,

e então encontrou a essência eterna,

antes que as Eras nascessem em Ti:

Dentro de Ti mesmo, Tu engendraste

O esplendor de sua mesma irradiância,

Tu és a Luz de onde flui o raio de luz.

Tua Palavra sem idade, desde o princípio

desdobrou tudo, para sempre concebendo,

Tu eras, Tu és e Tu serás!

A cadeia do Ser é composta por Ti,

e a sustentas, lhe dás fôlego;

Tu combinas o fim e o começo,

e a Vida é concedida em Ti através da morte.

Assim como as faíscas se dispersam, sobem, voam,

assim os sóis nascem de Ti, imortais;

como naqueles dias frios e claros de inverno

quando manchas de gelo brilham, cintilam,

giram e rodopiam - do brilho dos abismos

assim as estrelas lançam aos Teus pés raios brilhantes.

Esses bilhões de lúmens flamejantes

fluem através da expansão sem medida,

eles governam as leis, cumprem suas ordens,

derramam vida em uma dança reluzente.

No entanto, todos esses bilhões de lúmens assim flamejantes,

esses montes escarlates com vidros de cristal,

ou montes ondulantes de ondas douradas,

são todos éteres em sua conflagração,

cada mundo em chamas em sua própria estação

para Ti - eles são como a noite para o dia.

Uma gota de água no oceano:

Tal é a Criação aos Teus olhos.

O que coloca o Cosmos em movimento?

E o que - diante de ti - sou eu?

Devo contar os mundos, flutuando aos bilhões

nos mares do céu, em pinhões invisíveis,

e multiplicá-los cem vezes,

então ousaria comparar a Ti a medida deles,

eles formariam uma mancha que seria ligeiramente apagada:

e assim, diante de Ti, eu sou nada.

essa Verdade que meu coração já conhece,

ela dá à minha mente a força para se aventurar:

Vós sois! - Não é nada, eu possuo meu Ser!

Feito parte da ordem universal,

e, ao que parece, não em sua borda,

mas no local central da Criação,

de onde coroou a Terra com criaturas vivas,

com espíritos celestiais de luz,

e ligaram através de mim sua cadeia de vida.

Eu amarro todos os mundos que Tu criaste,

Sou o topo e a coroa da criação,

estou destinado a ser o centro da vida,

onde o mortal faz fronteira com o divino.

Meu corpo afunda em um sono sem fim,

e ainda assim minha mente comanda o trovão,

um rei - um escravo - um verme - um deus!

Sou maravilhosamente formado,

mas de onde eu vim? Não consigo entender:

Eu mesmo não poderia ter criado esse eu

Sou tua criatura, ó Criador!

Tua sabedoria me moldou, me deu forma,

abençoado Doador, Originador da Vida,

Ó Alma de minha própria alma - meu Senhor!

para Tua Verdade foi necessário

para que minha alma imortal levasse

sua vida, incólume, sobre o abismo da morte,

meu espírito deveria vestir-se de mortal,

para que eu pudesse retornar, ó Pai,

através da morte, à Tua bem-aventurança imortal

Incompreensível, além de todo conhecimento,

o voo apático de minha débil fantasia

nunca poderá capturar, eu reconheço,

a menor sombra de Tua luz;

mas você precisa de exaltação?

A pálida imaginação de nenhum mortal

poderia criar uma canção adequada aos Teus ouvidos,

mas, em vez disso, deve - aspirar a Ti,

admirando Tua infinita variação

derramar, diante de Ti, lágrimas de gratidão.

Alexander Levitsky - Trad. Eric Ponty

ERIC PONTY POETA_TRADUTOR-LIBRETISTA

Aparição de Moema - Eric Ponty

Primeiro amigo, amigo além do preço,
em uma manhã eu abençoei o destino

quando os sinos do trenó, seus sinos do trenó

cantaram e encheram minha casa solitária

perdido em seus montes de neve.

Que minha voz agora, por favor, Deus,

alegre sua alma

da mesma forma

e ilumine seu exílio

com a luz do dia claro de nosso Lycée.

II

Eu vagava em um lugar solitário;

a grande sede de minha alma me atormentava

e em um cruzamento de caminhos

um serafim de seis asas

veio até mim.

Como o sono, dedos leves e sábios

ele colocou sobre meus olhos cansados:

e, como os de uma águia atônita

eles se abriram com um olhar que tudo vê.

Ele tocou meus ouvidos - e o barulho e o som

derramado sobre eles de todos os lados:

Ouvi os céus em alvoroço,

e o voo celestial das hostes de anjos,

e os animais marinhos se agitando no oceano,

e o crescimento das videiras nas encostas dos vales.

E ele se inclinou sobre meus lábios e arrancou

minha língua, uma coisa ociosa e pecaminosa;

com a mão ensanguentada, em minha boca entorpecida

ele colocou o ferrão sutil de uma serpente.

E com sua espada cortou meu peito,

e tomou meu coração trêmulo por inteiro;

um carvão aceso com fogo brilhante

em meu peito aberto ele enfiou.

Naquele lugar solitário, jazi como morto,

e a voz de Deus me chamou e disse:

'Profeta, levante-se, veja e ouça:

sobre o mundo, por mar e terra,

vá e cumpra minha vontade inabalável,

queime com minha Palavra o coração do homem.

Eric Ponty

ERIC PONTY POETA TRADUTOR LIBRETISTA

Conversas de poesia - Eric Ponty e Alípio Correia

Para Alípio Correia

Enfim, cheguei às suas mãos,

onde sei que devo morrer em tais dificuldades

que até mesmo aliviar meus cuidados com queixas 

como um remédio, já está sendo defendido para mim

Minha vida não sei de onde foi sustentada, 

se não for por eu ter sido mantido 

de modo que somente em mim seria provado 

o quanto uma espada corta em um homem rendido.

Minhas lágrimas foram derramadas 

onde a secura e a dureza 

deram maus frutos, e minha sorte. 

Que seja suficiente que eu tenha chorado por você! 

Não me vinguem mais por minha fraqueza: 

vingue-se, senhora, com minha morte!

Ó doces vestimentas mal encontradas por mim,

doces e alegres quando Deus quis, 

vocês estão juntos em minha memória 

e com ela em minha morte conjurada! 

Quem poderia me dizer, quando as horas passadas 

horas que, em tanto bem que lhe fiz por sua causa, 

que você seria um dia para mim 

com tão grande tristeza? 

Pois em uma hora você me reuniu 

todo o bem que por termos você me deu, 

leve para mim o mal que você me deixou; 

Se não, suspeitarei que você me colocou 

em tanto bem porque desejava!

Oi, Eric, tudo bem? espero que sim. Primeiro, me desculpe o silêncio longo, sempre, mas não minto ao dizer que minha jornada de trabalho variado tem sido de 10 horas, como ideal, isso tendo começado há 4 anos depois de 3 golpes econômicos a que tive de revidar com batalhas legais, em que fui e estou sendo obrigado a trabalhar com advogados, acumulando isso com as batalhas dos livros a sair este ano. Não só por tempo, mesmo, não tenho conseguido lhe dar um retorno -- as deadlines sempre falham por mishaps e nem pude ver essa montanha de poesia que vc enviou rs -- mas também por humor, Eric, que, nesses momentos, despenca pela exaustão. Na impossibilidade de uma boa prosa sobre poesia, como a que tivemos, só me resta dizer que tenha paciência, porque, como sabia um Hopkins, ela é "difícil" e requer coragem, além do que esses momentos, por mais aprazíveis, me dispersam da concentração de estar escrevendo direto pra terminar paratextos maiores que os do Shakespeare, e verdadeiras "batatas quentes críticas" por várias razões no nosso contexto literário de São Paulo a meu ver, caso em que não se pode dar margem aos de abordagens literárias diferentes das minhas e contando com admiração das rodas eleitas de sempre (meu desânimo em falar sobre literatura se deve à consciência de que hoje não se pode falar, aqui, dela, e alhures também, senão em termos de grupos; mas eu não pertenço a nenhum). Em resumo, isso que queria lhe dizer. Outra coisa é, que espanto, o de encontrar poemas dedicados! obrigado, considerando que o contato fez sua mente ter novas associações. Não pude ler as vezes que me fariam entender o desenvolvimento do poema   -- justamente por ser pra mim, me parece um pouco inward, mas posso estar enganado pela pressa com que li -- mas realmente o gesto me sensibiliza. Não estou longe, tenho evidência disso, de ser vitorioso numa série de lutas (quem sabe, março) mas lhe prometo que, no dia em que tiver de parara à força, escrevo pra ver se coincide tb pra vc. Um abraço

CENT MILLE MILLIARDS DE POÈMES - Raymond Queneau – Exercise de stile – Eric Ponty

Os cavalos do Parthenon enlouqueceram em seu friso
Na época, os turcos estavam mergulhados em uma crise

De onde clima londrino, onde a beldade jaz 

o pobre homem estava tremendo nas margens do Tâmisa.

A Grécia de Platão certamente não é nada de tola,

quando um Sócrates morto se parecia com um duende

o pobre homem estava tremendo nas margens do Tâmisa

Sua escultura é ilustre e na parte inferior dos cascos.

Para excitar os arcos da parte de trás de seu nariz

onde milhares de navios de pesca desembarcam

Nós nos perdemos esse monte de mercadorias.

Por fim, estamos vendendo toda a lagosta e os salicoques

para uma xícara de chá seguida de bolos,

para com o motorista nativo esperava na brisa...

Exercise de stile – Eric Ponty 

ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA  

Quatro Poemas - Gerard Manley Hopkins - Trad. Eric Ponty

For a Picture of St. Dorothea

Eu trago uma cesta forrada de grama;

Sou tão leve, sou tão bela,

Que os homens devem se maravilhar quando eu passo

E a cesta que carrego,

Onde, em uma folhinha verde recém-desenhada 5

Flores doces eu levo, - doces para amargos.

Lírios eu lhe mostro, lírios nenhum,

Nenhum nos jardins de César sopra. 

E um marmelo na mão, nenhum

Está posto em seus ramos abaixo;

Não está posto, porque seus botões não nascem;

Não primavera, porque o mundo está invernando.

Mas esses foram encontrados no Leste e no Sul

Onde o inverno é o clima esquecido. - 

A gota de orvalho na boca da larkspur

Não deveria então ser apagada?

Em charcos estrelados, eles tiraram

Essas gotas: quais seriam elas? Estrelas ou orvalho?

Teria ela em mãos um marmelo? Mas olhai:

É antes a lua que mede.

Eis que os céus se enlaçam com formas leitosas!

Essa era sua fileira de larkspur. - Tão cedo?

Espargiu tão rápido, doce alma? - Nós vemos

Nem frutas, nem flores, nem Dorothy

Céu – Refúgio

Uma freira usa o véu

 Eu desejei ir

 Onde as fontes não falham,

Para os campos onde as moscas não voam

 E poucos lírios sopram.

 E pedi para ser 

 Onde não há tempestades,

Onde a onda verde está nos paraísos mudos,

 E fora do balanço do mar

The Habit of Perfection

ELEITO Silêncio, cante para mim

E bata em meu ouvido turbulento,

Leve-me a pastagens tranquilas e seja

A música que me interessa ouvir.

Não moldem nada, lábios; sejam adoráveis e mudos: 

É o fechamento, o toque de recolher enviado

De lá, de onde vêm todas as rendições

O que só o torna eloquente.

Sejam conchados, olhos, com dupla escuridão

E encontrem a luz incriada: 

Essa confusão que você comenta

Enrola, mantém e provoca a simples visão.

Paladar, a cabana da luxúria saborosa,

Não deseja ser lavado com vinho:

A lata deve ser tão doce, a crosta 

Tão fresca que vem em jejuns divinos!

Narinas, seu hálito descuidado que gasta

No agitar e guardar do orgulho,

Que sabor terão os incensários

Ao longo do lado do santuário! 

Ó mãos de prímula, ó pés

Que querem o rendimento da relva macia,

Mas vocês caminharão pela rua dourada

E desalojarão e abrigarão o Senhor.

E, Pobreza, seja você a noiva 

E agora a festa de casamento começou,

E as roupas cor de lírio lhe proporcionam

Seu esposo não foi trabalhado nem fiado.

Que eu seja para Ti como o pássaro que circula

Que eu seja para Ti como o pássaro que circula, 

Ou o morcego com asas tenras e crocantes

Que molda à meia-luz seus anéis de partida, 

De ambos se ouve uma nota imutável.

Encontrei minha música em uma palavra comum, 

Experimentando cada garganta prazerosa que canta

E cada sequência elogiada de cordas doces, 

E sei infalivelmente qual preferi.

A cadência autêntica foi descoberta tardiamente

Que encerra as únicas canções que eu aprovo, 

E outras ciências, todas desatualizadas

E a doçura menor quase não é mencionada: 

Encontrei a dominante de meu alcance e estado 

Amor, ó meu Deus, para chamar-Te de Amor e Amor.

Gerard Manley Hopkins - Trad. Eric Ponty

ERIC PONTY-POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA

DON JUAN – Lord Byron TRAD. Eric Ponty

BOB SOUTHEY! És um poeta, poeta-laureado,
E representante de toda a raça,

Embora seja verdade que se tornou um Tory

Por último, o seu tem sido um caso comum,

E agora, meu Renegado Épico! Como estais?

Com todos os jogadores, dentro e fora do lugar?

Um ninho de pessoas afinadas, a meu ver

Parece "quatro e vinte melros num prato"; 

E, abrindo o olho, começaram a cantar.

(Esta velha canção e novo símile agrada), 

"Um prato delicado para colocar diante do Rei,

Ou Regente, que admira tal tipo de comida;

E Coleridge, também, recentemente ganhou asas,

Mas, como um falcão, com o seu capuz,

Explicando metafísica à nação

Quem dera que ele explicasse a sua explicação.

Tu, Bob! és bastante insolente, sabias?

por ter sido desapontado no seu desejo

De superar todas as toutinegras aqui em baixo,

E ser o único melro no prato;

E depois esforça-se demasiado, ou assim,

E cai para baixo como o peixe voador

Ofegando no convés, porque voas muito alto, Bofr,

E cai, por falta de humidade, completamente seco, Bob!

Um desmancha-prazeres até no seu ofício nojento,

E, ao estragar, remendar, deixa ainda para trás

Algo de que os seus mestres têm medo

Os Estados a serem cerceados, e os pensamentos a serem confinados,

Conspiração ou Congresso a ser feito

A fazer grilhões para toda a humanidade

Um fazedor de escravos, que conserta velhas correntes,

Com a aversão de Deus e dos homens pelos seus ganhos.

Se podemos julgar a matéria pela mente,

Emasculada até a medula.

Só tem dois objetivos: servir e prender,

Julgando que a corrente que usa até os homens pode servir,

Eutrópio, de seus muitos mestres, cego

A quem não tem medo, porque não tem sentimento,

Sem medo porque nenhum sentimento habita no gelo,

A sua própria coragem estagna numa vítima.

Para onde me hei-de virar para não ver os seus laços,

Pois nunca os alimentarei; Itália!

A tua alma romana, que há pouco revive, desdenha

Sob a mentira que esta coisa de Estado respirou sobre o

A tua corrente que faz barulho, e as feridas ainda verdes de Erin,

Têm vozes línguas para clamar por mim.

A Europa ainda tem escravos, aliados, reis, exércitos,

e Southey vive para os cantares muito mal.

Entretanto, Senhor Laureado, passo a dedicar-vos,

em versos simples e honestos, esta canção a vós.

E, se em lisonjas não me refiro,

É que ainda mantenho o meu "lustre e azul".

A minha política ainda é só para educar:

A apostasia também está na moda,

Que manter um credo é uma tarefa que se tornou hercúlea:

Não é assim, meu Tory, ultra-juliano 1

 Lord Byron TRAD. Eric Ponty

ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA

2. O albatroz - Charles Baudelaire - Trad. Eric Ponty

Muitas vezes, para se divertirem, os tripulantes
Pegam albatrozes, grandes aves do mar,

Que os seguem, indolentes companheiros de viagem,

Enquanto o navio desliza sobre os abismos amargos.

Mal os põem sobre as pranchas,

Quando esses reis do azul, desajeitados e envergonhados,

Deixam suas grandes asas brancas

Como remos arrastam ao seu lado.

Como esse viajante alado é desajeitado e sem pernas!

E quando os marinheiros os colocam sobre as pranchas,

Feridos e perturbados, esses reis de todos os exteriores

Deixam, lamentavelmente, um rastro em seus flancos

Suas grandes asas brancas, arrastando como remos inúteis.

Este viajante, como é cômico e fraco!

Outrora belo, como é indecoroso e inepto!

Um marinheiro enfia um cachimbo em seu bico,

Outro zomba do passo manco do voador.

O poeta é como o príncipe das nuvens

Que assombra a tempestade e ri do arqueiro;

Exilado sobre o sol em meio às nuvens,

Suas mãos de gênio me impedem de andar.

Baudelaire - Trad. Eric Ponty

ERIC POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA

Les Fleurs du mal - Charles Baudelaire - Trad. Eric Ponty

Para todos nós, a ganância, a loucura, o erro, o vício
esgotam o corpo e obcecam a alma,
e continuamos a alimentar o nosso remorso congénito

congénitos, como os vagabundos alimentam os seus piolhos.

Os nossos pecados são teimosos; o nosso arrependimento, fraco.

Quando nos confessamos, pedimos prémios elevados.

Assumindo que lágrimas baratas irão expurgar os nossos crimes,

nós alegremente percorremos o mesmo velho caminho lamacento.

Satanás três vezes potente, amortecido na perdição,

embala incessantemente as nossas mentes encantadas.

Como um perfeito alquimista, ele ferve

o valioso minério de nossa vontade.

O Diabo guia-nos como um mestre de marionetas.

Os objetos nojentos agradam-nos muito.

Cada dia damos mais um passo em direção ao inferno,

sem vacilar, através de uma pútrida falta de brilho.

Da mesma forma que um devasso falido

beija e mordisca a teta martirizada de uma velha puta,

nós roubamos, de passagem, um prazer fora dos limites

e esprememo-lo, como uma laranja temperada, até secar.

As fileiras de demónios que se divertem nos nossos cérebros,

como multidões de vermes, enxameiam e fervilham,

e a Morte, rio invisível, quando respiramos,

desce para os nossos pulmões e suavemente aplaude.

Porque é que o fogo posto, o veneno, a violação, a faca

bordaram as suas imagens sedutoras

nas tapeçarias tediosas das nossas vidas tristes?

Infelizmente, os nossos espíritos não têm coragem suficiente.

Ali, entre todos os chacais, panteras, rafeiros,

macacos e abutres, escorpiões e cobras,

esses bandos e matilhas que uivam, ganem, grunhem,

essa infame coleção de animais dos nossos cadáveres,

há um nascimento muito feio, falso e sujo!

Embora mal se mova, não emitindo nenhum grande som,

ele faria de bom grado uma confusão nesta terra

e, bocejando, engolir a terra inteira:

O tédio! Com os olhos húmidos, sonha, enquanto puxa

um cachimbo de narguilé, com pescoços cortados pela guilhotina.

Tu, leitor, conheces está terna aberração das aberrações...

leitor hipócrita, homem espelho, meu irmão!

 Charles Baudelaire - Trad. Eric Ponty

ERIC PONTY-POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA

Musica de Camara-James Joyce TRAD. Eric-Ponty

 

A TRISTIA - OVIDIO - TRAD. ERIC PONTY

 Sem mim, livrinho, visitarás a cidade romana, onde não é permitido ao teu não é permitido ao vosso amo ir; mas eu não invejo a vossa fortuna. Vai andando, mas sem adornos, como convém ao livro de um exilado; veste a roupa adequada, infeliz, para esta época. Não te ponhas no jacinto com a sua púrpura não é uma cor adequada para o luto. Que o teu título não seja nem que as tuas folhas sejam preparadas com óleo de cedro. e não uses extremidades branqueadas com uma página enegrecida. Que esses utensílios sejam os ornamentos de livros mais afortunados: convém é bom que guardes a tua sorte na memória. E que os dois lados das tuas folhas não sejam que as duas faces das vossas folhas não sejam polidas com a pedra-pomes quebradiça, para que possais parecer, como deveis, todos com os vossos cabelos desgrenhados. E não te envergonhes das tuas manchas: quem as vir, verá que foram causadas pelas minhas lágrimas.

Vai, meu livro, e com as minhas palavras saúda essas manchas agradáveis; ou, no único ou, no único método que me é permitido, eu certamente os alcançarei. Se houver algum se não houver ninguém que se esqueça de mim, como não é improvável em tão grande multidão; se houver alguém que, por acaso, pergunte o que é feito de mim; dir-me-eis que ainda vivo; dir-me-eis, também, que o meu estado não é senão que o meu estado não é senão infeliz; e que a própria vida que tenho, recebo-a como um favor do Deus. E apresentar-se-á, em silêncio, para ser lido por quem que se faça mais perguntas, para que não digais o que não é que não seja do meu agrado.

O leitor, ao ser posto em mente, recordará imediatamente as acusações contra mim e pela boca do público serei condenado. Mas cuidado para que não digais nada em minha defesa, embora sejais com discursos de reprovação.

A causa, que não é boa, será piorada pelo vosso apoio. Encontrareis que não lerá estes versos, mas que não se arrependerá de me ter que não lerá estes meus versos com as faces desidratadas; que também que, em silêncio, para que nenhum malandro o ouça, dará um

que, para que nenhum malandro o ouça, dará um desejo de que, apaziguada a ira de César, o meu castigo seja mais leve.

Quem quer que seja, que deseje que os Deuses sejam brandos contra e que ele nunca seja infeliz, é a minha oração. E o que ele deseja, que se cumpra; que a ira do Príncipe, uma vez que a ira do Príncipe, uma vez aplacada, me deixe morrer na casa de meus pais.

Talvez, meu livro, sejais censurado por terdes obedecido às minhas ordens, e dir-se-á que é inferior à minha habitual reputação de génio. Como é o dever de um juiz de considerar os fatos, também deve ter em consideração as circunstâncias. No vosso caso, quando as circunstâncias forem investigadas, estarás a salvo.

Quando o espírito se compõe em repouso, os versos fluem facilmente; mas os meus dias são mas os meus dias são toldados por desgraças súbitas. Os versos exigem o recolhimento do corpo e o mar, os ventos e a tempestade cruel, que me agitam de um lado para o outro.

Todo o alarme deve estar longe daquele que está a compor versos; eu, miserável homem que sou, a cada momento penso que uma espada vai ser cravada na minha garganta. Um juiz de bom senso até se admirará com este meu e, como são, lerá as minhas composições com indulgência.

com indulgência. Ponham-me o próprio Homero no meu lugar, e depois vejam as minhas e depois olhar para as minhas calamidades: todo o seu génio desapareceria no meio de desgraças tão grandes.

Por último, meu livro, lembra-te de não te importares com a tua reputação; e que isso não seja e que não seja motivo de vergonha para ti, quando lido, ter desagradado o teu leitor.

OVIDIO - TRAD. ERIC PONTY

ERIC PONTY - POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA

A Tradução de Puchkin por Eric Ponty - Elena Vassina

Elena Vassina

Boa noite, Eric, como vai? Antes de mais nada, por favor, me desculpe que demorei tanto em lhe escrever. Sobre suas traduções: gostei bastante, são corretas, precisas, você domina muito bem o vocabulário de Puchkin - parabéns! Poderia lhe aconselhar escutar as gravações dos textos de Púchkin em russo para sentir ritmo e rimas que são muito importantes para textos poéticos de Púchkin. Fiquei feliz que você decidiu traduzir este maravilhoso poeta russo!

CARTÃO DE PÓESIA - DEBORA M. PARA ERIC PONTY

 

Helaine Ferreira - Eric Ponty

                            P/ Alípio Correia

Olha-te ao espelho e diz ao teu rosto
que ele se reproduzirá sem demora;
se não renovas a tua frescura em outro
E quando vos perguntarem onde está:

Do esplendor dos vossos anos exuberantes,
Não diz nos teus olhos espectrais,
porque soará a artifício ou impudência.
Desprezas esse mundo e duma mãe.

Tu és a imagem viva da tua mãe
e ela vê em ti a frescura dos teus anos;
Também tu, na velhice, poderás olhar para ti:

e, não gastando as tuas reservas, esbanjas:
tem piedade e não deixes que outros tua gula
quebrar o pão do mundo com a sepultura.

A cada canto um grande conselheiro,
Que nos quer governar a cabana, e vinha,
Nem sabem governar sua cozinha,
E podem governar o mundo inteiro.

Cada porta um frequentado olheiro pus,
Que a vida do vizinho, e da vizinha,
Pesquisa, escuta, espreita e esquadrinha,
Pra levar à Alípio a Sê, ao Terreiro Jesus.

Muitos Mulatos desavergonhados,
Trazidos pelos pés os homens nobres,
Posta nas palmas toda a picardia.

Estupendas usuras nos mercados,
Todos, os que não furtam, muito pobres,
E eis cá essa cidade desta Minas.

Eric Ponty

Eric Ponty - Poeta-Tradutor-Libretista

Ondysseia - (Uma Tentativa) - Homero - Trad. Eric Ponty

Canta-me o homem, Musa, o homem das voltas e reviravoltas ...
que se desviou vezes sem conta da rota, depois de ter saqueado

as alturas sagradas de Troia.

Muitas cidades de homens ele viu e aprendeu as suas mentes,

muitas dores ele sofreu, com o coração a bater no mar alto,

lutando para salvar a sua vida e trazer os seus camaradas para casa.

Mas não conseguiu salvá-los do desastre, por mais que se esforçasse.

a imprudência dos seus próprios caminhos destruiu-os a todos,

os tolos cegos, eles devoraram o gado do Sol

e o deus-sol apagou o dia do seu regresso.

Lança-te na sua história, Musa, filha de Zeus,

começa de onde quiseres - canta também para o nosso tempo.

Até agora,

todos os sobreviventes, todos os que evitaram a morte precipitada

estavam a salvo em casa, escaparam às guerras e às ondas

Mas um homem só ...

com o coração na sua mulher e no seu regresso, Calypso,

a ninfa encantadora, a deusa lustrosa, retinha-o,

nas profundezas das suas cavernas arqueadas, desejando-o como marido.

Mas então, quando as estações do ano rodaram o ano,

aquele ano que os deuses fizeram girar, quando ele deveria chegar à sua casa,

Ithaca- embora nem mesmo lá ele estaria livre de provações,

mesmo entre os seus entes queridos - então todos os deuses tiveram pena,

todos, exceto Poseidon. Ele enfureceu-se, fervendo contra

o grande Odisseu até chegar à sua terra natal.

Mas agora

Poseidon tinha ido visitar os etíopes em mundos longínquos,

Etíopes nos limites mais longínquos da humanidade,

um povo dividido em dois, uma parte onde o Sagrado se põe

e outra parte onde o Sagrado se levanta. Lá foi Poseidon

para receber uma oferenda, touros e carneiros às centenas.

Lá longe, no banquete, o Senhor dos Mares sentava-se e divertia-se.

Mas os outros deuses, em casa, nos salões de Zeus do Olimpo,

reuniram-se em assembleia geral, e entre eles

e o pai dos homens e dos deuses foi o primeiro a falar,

muito perturbado, lembrando-se do belo Egisto,

o homem que o filho de Agamémnon, o famoso Orestes, matou.

Lembrando-se de Egisto, Zeus falou aos poderes imortais:

"Ah, que falta de vergonha - a forma como estes mortais culpam os deuses.

Só de nós, dizem eles, vêm todas as suas misérias, sim,

mas eles próprios, com os seus próprios caminhos imprudentes,

e que, por isso, não se limitam a agravar as suas dores.

Olha para Egisto agora ...

para além da sua quota-parte, roubou a mulher de Atrides,

assassinou o senhor da guerra que regressava de Troia

embora soubesse que isso significava a sua própria ruína total.

Nós próprios o dissemos com muita antecedência,

enviando o guia, o assassino de gigantes Hermes.

Não assassines o homem", disse ele, "não cortejes a sua mulher.

Cuidado, a vingança virá de Orestes, o filho de Agamémnon,

no dia em que ele atingir a maioridade e desejar a sua terra natal.

Assim Hermes avisou, com toda a boa vontade do mundo,

mas será que o coração endurecido de Egisto cederia?

Agora ele paga o preço - tudo de um só golpe".

E Atena, com os seus olhos brilhantes, fez com que o assunto ficasse claro:

"Pai, filho de Cronos, o nosso alto e poderoso rei,

ele vai para uma morte que mereceu por inteiro!

Que morram todos assim, todos os que fazem tais coisas.

Mas o meu coração parte por Odisseu,

aquele veterano amaldiçoado pelo destino há tanto tempo.

longe dos seus entes queridos, ele sofre tormentos

numa ilha banhada pelas ondas que se ergue no centro dos mares.

Uma ilha de floresta escura, e lá uma deusa faz a sua casa,

filha de Atlas, o Titã malvado que faz soar as profundezas.

em todas as suas profundezas, cujos ombros se erguem no alto

os pilares colossais que separam a terra e o céu.

É a filha de Atlas que mantém Odisseu em cativeiro,

homem sem sorte - apesar das suas lágrimas, sempre a tentar

para lhe enfeitiçar o coração com palavras suaves e sedutoras

e apagar da sua mente qualquer pensamento de Ítaca.

Mas ele, esforçando-se por não mais do que um vislumbre

de fumaça de lareira subindo da sua própria terra,

Odisseu anseia por morrer...

Zeus do Olimpo,

não tens nenhuma preocupação por ele no teu coração elevado?

Será que ele nunca ganhou o teu favor com sacrifícios

queimados ao lado dos navios na ampla planície de Troia?

Porquê, Zeus, porque é que estás tão decidido contra Odisseu?

"Minha filha", respondeu Zeus, que comanda os trovões,

"que disparate deixaste escapar por entre os dentes. Agora,

como é que eu poderia esquecer Odisseu? O grande Odisseu

que supera todos os homens em sabedoria, supera também em oferendas

que ele dá aos deuses imortais que governam os céus abobadados?

Não, é o destruidor de terras, Poseidon, insatisfeito,

sempre furioso contra ele por causa do ciclope

cujo olho gigante ele cegou: o deus Polifemo,

que se ergue sobre todos os clãs de ciclopes em poder.

A ninfa Thoosa deu-o à luz, filha de Phorcys,

senhor do estéril mar salgado - ela encontrou Poseidon

uma vez nas suas grutas abobadadas e fizeram amor.

E agora, para o seu filho cego, o deus do terramoto -

embora não chegue a matar Odisseu.

leva-o para longe da terra natal.

Mas vamos, todos nós aqui juntamos as cabeças agora,

para que Odisseu possa regressar.

O Senhor Poseidon, espero, vai deixar a sua raiva de lado.

Como é que ele pode resistir à vontade

de todos os deuses ao mesmo tempo - um deus sozinho?"

Musa, fala-me agora desse homem engenhoso

que vagueou por todo o lado depois de devastar

a cidadela sagrada de Troia. Ele foi ver

as cidades de muitos povos, onde aprendeu os seus costumes,

Enquanto no mar o seu espírito sofreu muitos tormentos,

enquanto lutava para salvar a sua vida e 

levar os seus camaradas para casa.

Mas, embora quisesse, não conseguiu salvá-los.

todos morreram da sua própria estupidez, os tolos.

Eles banquetearam-se com o gado de Hyperion,

deus do sol - foi por isso que ele lhes tirou a hipótese 

de regressar a casa um dia. Por isso, agora, filha de Zeus,

conta-nos a sua história, começando por onde quiseres.

Os outros guerreiros, todos aqueles que tinham escapado

de serem total destruídos, estavam agora de volta a casa em segurança,

não enfrentando mais os perigos da batalha ou do mar.

Mas Odisseu, que ansiava por voltar para a sua mulher

e chegar a sua casa, estava preso numa caverna oca

por aquela poderosa ninfa Calipso, nobre deusa,

que desejava fazer de Odisseu seu marido.

Mas como as estações iam e vinham, chegou o ano 

em que, de acordo com o que os deuses tinham ordenado,

ele deveria regressar a Ítaca, a sua casa.

Não que lá estivesse livre de problemas,

entre a sua família. Os deuses tiveram pena de Odisseu,

todos exceto Poseidon, que manteve a sua ira.

Homero - Trad. Eric Ponty

Madrigal Contemporâneo vai apresentar o Quadro de Portinari,

Hoje o Madrigal Contemporâneo vai apresentar o Quadro de Portinari, com a sua poesia no concerto do Prelúdio 21. Será às 15:00 no link:

Haja coração! Duas obras em um mesmo dia! "Quadro de Portinari", com o Madrigal Contemporâneo e regência de Danielly Souza terá sua estreia brasileira no Festival Prelúdio 21 - 25 Anos, no CCJF às 15:00. Logo depois, "Cidade do Sol", para orquestra sinfônica, será apresentada na 25ª Bienal de Música Brasileira Contemporânea em estreia mundial pela Orquestra Sinfônica de Barra Mansa e regência de Anderson Alves. Muito feliz! Se puderem, apareçam! Os concertos também serão transmitidos pelo youtube.

QUADRO DO PORTINARI - Eric Ponty

Cancioneiro - Francesco Petrarca - Trad. Eric Ponty

Aqueles que, nas minhas rimas soltas,
o som que ouves do suspiro que alimentou

coração jovem que delirava quando eu era 

outro homem daquele que mais tarde me tornei;

dos vários estilos com que me afligi

quando me entreguei a vãs esperanças,

se alguém que conheceu o amor se elogia 

a si próprio, peço pena e perdão.

Há muito tempo que ando na boca das pessoas

e tantas vezes sinto-me envergonhado e confuso;

E há muito tempo e, por isso, frequentemente.

e isso é vergonha, e sentimento louco,

o fruto do meu amor e claramente,

breve sonho tanto quanto agrada ao mundo.

Porque uma bela em mim queria vingar-se

e reparar mil ofensas num só dia,

a amora escondida trouxe o seu arco

como quem espera a hora de se zangar.

No meu peito, onde costuma abrigar-se,

minha virtude peito e olhos defendia

quando o golpe mortal, onde qualquer dardo

qualquer fardo se amolgava, foi ajustar-se.

Mas fiquei atordoado na primeira ronda,

Senti que me faltava tempo e força

Para que na ocasião eu pudesse armar-me,

ou na colina alta e cansada

para evitar a dor que me assaltava,

da qual hoje eu gostaria, mas não posso, manter-me.

Era o dia em que os raios do sol empalideciam

os raios do seu autor piedoso6,

quando, encontrando-me desprevenido,

os vossos olhos, minha senhora, me prenderam.

Nessa altura, o meu povo não compreendia

defender-se do Amor: que protegido

me julgou; e a minha dor e o meu gemido

começaram a ser uma dor comum7.

O amor encontrou-me completamente desarmado

e aberto ao coração encontrou a passagem

dos meus olhos, da porta chorosa e do barco,

mas, na minha opinião, ele não foi honrado

ferindo-me com uma flecha nesse caso

e tu, armado, não mostrares o teu arco.

Aquele que sua infinita arte e providência

demonstradas no seu admirável magistério,

que, com este, criou o outro hemisfério

e a Jovi, mais do que a Marte, deu clemência,

veio ao mundo iluminando com o seu conhecimento

a verdade que no livro era um mistério11,

mudou o ministério de Pedro e João

e, através da rede, deu-lhes o céu como herança.

No seu nascimento, não foi do agrado de Roma dar-se a si própria,

mas a Judeia1 que, mais do que qualquer outro estado,

para exaltar a humildade o agradava;

e hoje, de uma pequena aldeia, nasceu um sol,

que alegra a Natura e o lugar

onde uma mulher tão bela viu o dia.

Se eu tentar chamar-te com suspiros

e ao nome que o Amor escreveu no meu peito,

que o LAUDE já começa a murmurar

Eu estou ciente do primeiro doce acento.

A vossa realeza, que encontro de imediato,

redobra, na alta empresa, a minha coragem,

mas TATTE, o fim clama para mim, que a honra

De outros ombros um grato peso.

À LAUde, assim, e à REverência, ensina

a mesma voz, sem mais, quando te nomeamos,

Ó digno de louvor e respeito:

mas, se a língua mortal está determinada a falar

para falar dos seus ramos sempre verdes

a sua presunção pode talvez tornar Apolo indigno.

A minha ânsia louca é tão mal orientada

para seguir aquela que foge tão resolutamente,

e dos laços do Amor leve e solto

voa diante da minha corrida desanimada,

que me ouve menos quanto mais me irrito19

Procuro a maneira correta de me revoltar:

não me serve de nada incitá-lo ou dar-lhe a volta,

que, pela sua natureza, o Amor torna-o obstinado.

E quando a mordidela já está a abanar,

sou deixado à sua mercê e, para meu pesar,

num transe de morte me transporta:

para chegar ao loureiro onde é colhido

fruto amargo que ao prová-lo

a chama dos outros aflige e não conforta.

Penas ociosas, gula e sonolência

do mundo à virtude barram a entrada

e a nossa natureza, que reverencia

nossa natureza, que reverencia o uso;

a luz do céu extingue a sua influência,

pela qual nossa vida é informada,

e por uma coisa admirável é apontado

de Helicona, que não tem fluência fluvial.

De murta e louro que saudade há?

Pobre e nu vê a Filosofia

A multidão que é presa do negócio vil.

Poucos serão os que irão pelo outro lado:

Ó espírito gentil, pois tu o empreendeste,

magnânimo, não abandones a tua alta empresa.

Árvore triunfante, planta vitoriosa

dos poetas honra e imperadores,

que encheu de alegrias e tristezas

a minha vida mortal e penosa;

mulher certa, que não é outra coisa

não deseja nem colhe senão honras,

nem do amor ele teme armadilhas tentadoras,

nem enganar a sua consciência virtuosa.

A doçura do sangue, e o valor

e a preciosa riqueza de rubis, pérolas e ouro,

Desprezais igual, como um fardo vão.

A vossa beleza no mundo inigualável

cansativa para ti, exceto ver que o teu tesouro

de castidade adorna e adorna.

Vou lamentando os meus tempos, infeliz, passados,

que gastei em amar as coisas da terra,

e, tendo asas, sem levantar voo

porque talvez dar exemplos não diminuísse.

Vós que vedes os meus fracassos e os meus pecados,

Deus imortal e invisível do céu,

enviai à minha frágil alma alguma consolação,

e sede compensado pela vossa graça:

E se eu visse a minha alma exposta à guerra e ao tumulto,

deixem-na morrer em paz, e se a minha vida foi vazia,

que a minha partida seja, pelo menos, honesta.

À minha já pequena vida, e no último momento

A tua mão divina empresta:

Vós sabeis que só em Vós espero.

Francesco Petrarca - Trad. Eric Ponty 

Poemas de Ovídio - Trad e Organização Eric Ponty

Agora vou falar das coisas que mudam, do novo ser

Do antigo, pois vós, 0 Deuses, criastes

Artes e artes mutáveis, dai-me a voz

Para contar a história do mundo

Desde o seu início até à hora atual.

Antes da terra e do mar - antes do ar e do céu

Arqueada sobre tudo, toda a Natureza era todo o Caos,

O corpo arredondado de todas as coisas num só,

Os elementos enormes em guerra com a falta de vida;

Nenhum Deus, nenhum Titã brilhava do céu ou do mar,

Nem a Lua, nem a Phoebe, que tinha cornos oblíquos

E andou na luz, nem a Terra se elevou no ar.

Nenhuma Esposa do Oceano estendeu os seus braços de luz

Para as mais longínquas margens de recife e areia.

A terra, o ar, a água pesavam e transformavam-se em trevas,

Nenhuma criatura humana conhecia aquela terra, aquele mar

Onde o calor caía contra o frio, o frio contra o calor

em guerra com a suavidade e a humidade com a seca.

As coisas que cederam entraram em massas sem peso,

O peso caiu sobre as coisas que não tinham peso.

Depois, Deus ou a Natureza acalmou os elementos:

A terra afastou-se do céu e o mar da terra,

E o éter afastou-se da nuvem e do aríete.

Como Deus desbloqueou todas as coisas elementares,

O fogo mudou as abóbadas celestes, tudo o seguiu

Para flutuar nos céus abaixo; e a terra que levava

E a terra, que levava consigo todas as coisas mais pesadas, caiu sob o ar;

A água caiu mais longe, abraçando costas e ilhas.

Quando Deus, seja ele qual for, criou

O universo que conhecemos, ele fez da terra

Uma esfera giratória tão delicadamente equilibrada

Que a água se curvava em ondas sob o vento

E os braços do oceano circundavam o globo áspero:

Ao toque de Deus, lagos, nascentes, cascatas dançantes

Desciam em vales, as águas deslizavam

Através de rochas, relva e prados cobertos de terra;

Algumas corriam os seus cursos de prata no subsolo,

Outras corriam para os mares e oceanos mais vastos.

Todas se derramaram dos montes distantes até às margens mais longínquas.

Então Deus fez planícies, planaltos e encostas caídas

De colinas em florestas de folhas profundas: sobre elas

Ele colocou montanhas rochosas contra o céu.

Como o céu mais alto tem duas zonas à direita,

Duas à esquerda, e uma quinta zona em chamas,

Com fogos celestiais entre as quatro, assim

Deus fez zonas na terra, a quinta zona nua

Com calor onde ninguém pode viver, em cada extremo

Uma terra de neve, e, nos extremos, duas zonas

De ventos temperados e sol e frio inconstante.

E o ar arqueou sobre tudo, ar mais pesado que

O fogo na mesma medida que a água carrega

Menos peso que todo o peso da terra.

Através do ar que se apanhava, Deus enviou nuvens de tempestade e chuva,

Trovões que abalam o coração, Gelo no vento

Que a todos resfria - mas o dono do mundo

Não deu todo o espaço do ar ao campo de batalha

Dos quatro mundos: cada um tinha sua casa e ainda

E os irmãos brigam tão depressa, que até hoje

O mundo está quase dividido numa guerra de mundos.

Eurus, cujo hálito mavioso fustiga a Arábia

Foi para onde as colinas da Pérsia brilham com a aurora;

E onde as costas ocidentais são iluminadas com fogos

Lá Zephyrus, com o sol poente, voltou para casa;

Enquanto Boreas, de língua de gelo, rugia no mais longínquo norte,

Auster, o vento do sul, reunia tempestades de verão.

Sobre eles, o éter celestial boiou.

Preparado para a guerra, pus a arma da minha caneta

Para o papel, combinando metro, armas e homens

Em seis pés à altura da tarefa. Então o Cupido arrancou

Um pé de distância, rindo das linhas mal combinadas.

Perguntei-lhe quem o tinha feito Mestre da Minha Canção:

"Rapazinho selvagem, todos nós poetas pertencemos

Às Musas. Não vês Vénus com o escudo

Minerva usa, ou a Minerva loira empunha

A tocha do amante. E quem quereria que os bosques cedessem

A Ceres, ou a Diana a dominar o campo?

Será que Phoebus, de cabelo comprido, é suposto marchar num desfile de pique

Enquanto Marte mostra como se toca a lira de Aonian?

O teu poder, rapaz, corre tudo o que está à vista,

Então por que este apetite devorador

Por mais? Ou a tua escrita tem de ir até helíaco 

E subir por cada corda que Apolo toca?

Meu primeiro e feroz verso: como me serviu bem esse verso virgem

Até que a segunda, mais suave, me enervou!

Mas eu não tenho matéria para esses acentos mais leves.

Nenhuma rapariga - ou rapaz - de longas e formosas tranças". 

Então terminei, e o Cupido foi buscar uma flecha!

Amours. I.1
Quemadmodum a Cupidine, pro bellis amores scribere coactus sit

Nós, que éramos cinco livros de Ovídio, agora somos três,

Pois estes, antes que os outros, ele prefere:

Se ao ler cinco te aborreces com o tédio,

com dois, o vosso trabalho será menor:

Com a Musa à frente, eu queria cantar sobre armas,

Escolhendo um tema adequado para alarmes:

Os dois versos eram iguais até que o Amor (dizem os homens)

Que, se o amor, dizem os homens, abriu a sorrir, levou um pé para longe.

Rapaz imprudente, quem te deu poder para mudar um verso?

Nós somos os profetas das Musas, nenhum dos teus.

E se a vossa mãe tomar o arco de Diana?

Diana se abanará quando o amor começar a brilhar?

Nos bosques se encontra a Rainha Ceres,

E a aljava que leva Diana até à planície:

Que o sol de treste, em raios de batalha, se põe,

Enquanto Marte toca a harpa aoniana?

Grandes são os vossos reinos, muito fortes e grandes,

Ambicioso Imp, porque procuras mais encargos?

Todas as coisas são tuas? As Musas Tempe são tuas?

Então, pouco pode Febos dizer, está harpa é minha.

Quando no primeiro verso desta obra eu pisei no alto,

O amor afrouxou a minha Musa, e fez 

com que os meus números se tornassem moles.

Eu não tenho mistrais, nem favoritismo,

sendo a matéria mais adequada para um espírito devasso,

Assim me queixei, mas o amor destrancou a sua aljava,

tirou a flecha e fez meu coração tremer:

E dobrou o seu arco musculoso sobre o joelho,

Dizendo: "Poeta, eis uma obra digna de ti.

Oh, ai de mim, ele nunca atira, mas bate,

Eu me enterro, o amor em meu peito ocioso se senta.

Que o meu primeiro verso seja de seis, e o último de cinco pés,

Musa Elegiana, que mais guerreia os laços amorosos,

A minha brilhante irmã, com o meu louvor de marinheiro.

Amours. I.9

Ad Atticum, amantem non oportere desidiosum esse, sicuti nec militem

Todos os amantes guerreiam, e o Cupido tem a sua tenda,

E o que é mais importante, é que o que é mais importante é.

A idade de Marte, com a de Vénus concorda,

Que a idade de Marte, com a de Vénus, se harmoniza.

O que é que se pode fazer, se não se pode fazer?

aqueles que os amantes desejam.

A quem se dá o nome de "O Rei", o nome de "O Rei":

O seu Mistrais dorme isto; que os seus Capitães guardam.

Os soldados têm de trabalhar mais longe: a donzela 

manda-os para fora, o seu valente amante segue-a sem fim.

O que é que se pode fazer?

Sobe, e nuvens dobradas de chuva ele passa,

E pisa os desertos que a neve cobre.

E, se o vento de leste vai para o mar, não se aflige

E não se deixa levar pelo vento do mar.

Quem, a não ser um amante ou um amante, é capaz

Que, como o espião, não se afasta de seu corpo

Um, como um espião, vai ter com os seus inimigos,

O outro vê o seu rival como seu inimigo.

O que é mais belo na cidade, este limiar está diante:

Este rompe os portões da cidade, mas ele os seus Mistrais dorê.

Muitas vezes invadir o inimigo adormecido é bom

E armado para derramar sangue sobre povos desarmados.

Assim caíram as ferozes tropas da Trácia-Rhesus

E os cavalos cativos, ao seu senhor se despedem.

A vida de um homem, que se não pode ver, é um sonho,

que, ao se deitarem, se levantam em braços inchados.

Os guardas e o corpo de guarda passam

Os irmãos e os pobres amantes trabalham.

A guerra e o amor são duvidosos, os vencidos se levantam

E quem tu nunca pensaste que cairia, jaz.

Por isso, quem antes do amor a tristeza chama,

que se resseque: o amor é o que melhor prova a inteligência.

Aquiles queimou briteis, sendo levada embora:

Troianos, destruam a riqueza grega, enquanto podem.

Heitor para as armas foi dos abraços de suas mulheres,

e Andrometra amarrou seu elmo.

O grande Agamémnon ficou, dizem os homens, espantado,

e olhou para a filha de Priamos, que estava solta.

Marte, no ato, a rede de serpentes negras estabilizou,

no céu nunca houve fábula mais notória.

A minha alma se entorpecia, e desfalecia, e se inclinava à preguiça,

O prazer e a comodidade me tinham molestado a mente.

A bela donzela, com seus cuidados, expulsou está preguiça,

e para as suas tendas me dirigi eu mesmo.

E, se não for, não se pode ver, porque não se pode ver:

Quem não quer crescer preguiçoso, que ame.

Trad e Organização Eric Ponty