E representante de toda a raça,
Embora seja verdade que se tornou um Tory
Por último, o seu tem sido um caso comum,
E agora, meu Renegado Épico! Como estais?
Com todos os jogadores, dentro e fora do lugar?
Um ninho de pessoas afinadas, a meu ver
Parece "quatro e vinte melros num prato";
E, abrindo o olho, começaram a cantar.
(Esta velha canção e novo símile agrada),
"Um prato delicado para colocar diante do Rei,
Ou Regente, que admira tal tipo de comida;
E Coleridge, também, recentemente ganhou asas,
Mas, como um falcão, com o seu capuz,
Explicando metafísica à nação
Quem dera que ele explicasse a sua explicação.
Tu, Bob! és bastante insolente, sabias?
por ter sido desapontado no seu desejo
De superar todas as toutinegras aqui em baixo,
E ser o único melro no prato;
E depois esforça-se demasiado, ou assim,
E cai para baixo como o peixe voador
Ofegando no convés, porque voas muito alto, Bofr,
E cai, por falta de humidade, completamente seco, Bob!
Um desmancha-prazeres até no seu ofício nojento,
E, ao estragar, remendar, deixa ainda para trás
Algo de que os seus mestres têm medo
Os Estados a serem cerceados, e os pensamentos a serem confinados,
Conspiração ou Congresso a ser feito
A fazer grilhões para toda a humanidade
Um fazedor de escravos, que conserta velhas correntes,
Com a aversão de Deus e dos homens pelos seus ganhos.
Se podemos julgar a matéria pela mente,
Emasculada até a medula.
Só tem dois objetivos: servir e prender,
Julgando que a corrente que usa até os homens pode servir,
Eutrópio, de seus muitos mestres, cego
A quem não tem medo, porque não tem sentimento,
Sem medo porque nenhum sentimento habita no gelo,
A sua própria coragem estagna numa vítima.
Para onde me hei-de virar para não ver os seus laços,
Pois nunca os alimentarei; Itália!
A tua alma romana, que há pouco revive, desdenha
Sob a mentira que esta coisa de Estado respirou sobre o
A tua corrente que faz barulho, e as feridas ainda verdes de Erin,
Têm vozes línguas para clamar por mim.
A Europa ainda tem escravos, aliados, reis, exércitos,
e Southey vive para os cantares muito mal.
Entretanto, Senhor Laureado, passo a dedicar-vos,
em versos simples e honestos, esta canção a vós.
E, se em lisonjas não me refiro,
É que ainda mantenho o meu "lustre e azul".
A minha política ainda é só para educar:
A apostasia também está na moda,
Que manter um credo é uma tarefa que se tornou hercúlea:
Não é assim, meu Tory, ultra-juliano 1
Lord Byron TRAD. Eric Ponty
ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA
Nenhum comentário:
Postar um comentário