O CAVALEIRO DE BRONZE - UMA TRADUÇÃO OU TRANSLAÇÃO (ENSAIO) - ERIC PONTY

I

Falar do poema significaria considerar de cima, e, portanto, de fora, o que é genuinamente o poema.

Com que autoridade, com que tipo de conhecimento, isso poderia acontecer? Ambos são inexistentes. É por isso que seria presunçoso querer falar sobre o poema. Mas como é que o poderíamos fazer de outra forma?

Seria melhor se deixássemos o poema falar-nos do seu próprio carácter, em que consiste, em que se baseia.

Para o percebermos assaz, temos de conhecer o poema. Mas só o poeta conhece genuinamente o poema e o ofício de fazer poesia. Só o dizer poético pode falar do poema de forma apropriada.

O poeta não fala sobre o poema, nem trata do poema. Ele transforma o carácter único do poema num poema. E isso só pode ocorrer quando guiado na sua composição pelas determinações especiais da sua própria poesia.

Há um desses poetas peculiares, talvez até misteriosos. O seu nome é Hölderlin.

Mas ele ainda não está - ao que parece - tão perto de nós que a sua palavra tenha nos atingiu, nos tocou, de modo que somos - e continuamos sendo - aqueles que são atingidos por ele.

Na poesia de Hölderlin, vivemos o poema poeticamente. "O poema" - esta palavra revela agora a sua ambiguidade. "O poema" pode significar poemas em geral, o conceito de poema que se aplica a todos os poemas da literatura mundial. Mas "o poema" também pode significar aquele poema excecional, aquele poema que está marcado para nos dizer respeito de forma única e que é a poesis do destino em que nos encontramos, quer o saibamos ou não, quer estejamos prontos para nos submetermos a ele ou não.

Não é o próprio poeta que concebe o carácter próprio do seu poema. Isso é-lhe atribuído. Ele resigna-se ao seu destino e segue a sua vocação.

O verbo "nomear" deriva do substantivo "nome", notnen, ovojLia. A raiz gno, yv&oiq, ou seja, conhecimento, está contida nele. O nome torna-o conhecido. Quem tem um nome é conhecido em todo o lado. Nomear é um dizer, ou seja, um mostrar que revela o que e como algo deve ser

e como algo deve ser experimentado e preservado na sua presença. Nomear desvela, revela.

A nomeação é o mostrar que permite a experiência. No entanto, se esta nomeação tem de ser feita de tal forma que se afasta da proximidade do que deve ser nomeado, então esse dizer do distante, como dizer para a distância, torna-se chamamento. Mas se o que deve ser chamado está demasiado próximo, o que é nomeado pelo nomeado deve ser "obscuro", para que o que é chamado permaneça preservado na sua distância. O nome deve velar. A nomeação, como o chamamento revelador, está ao mesmo tempo, uma dissimulação.

Não farei a nomeação de Hölderlin, mas nomearei o russo Alexander Pushkin, um poeta que ergueu a poesia e a literatura russa num exercício de comparação de duas traduções vindas do inglês do Cavaleiro de Bronze de sua introdução da qual se esta nomeação tem de ser feita de tal forma que se afasta da proximidade do que deve ser nomeado, ou seja, a inundação do rio russo Néva; sendo que agora transmitirei ao leitor desse bloque para saber para o percebermos assaz, temos de conhecer o poema. Mas só o poeta conhece genuinamente o poema e o ofício de fazer poesia. Só o dizer poético pode falar do poema de forma apropriada.

O poeta não fala sobre o poema, nem trata do poema. Ele transforma o carácter único do poema num poema. E isso só pode ocorrer quando guiado na sua composição pelas determinações especiais da sua própria poesia, que no caso o russo Alexander Pushkin nos permite está lição de comparação de sua vera tradução. No caso primeiro do americano D.M. Thomas, e, no segundo o inglês Charles Edward Turner.

II

O CALEIRO DE BRONZE - UMA INTRODUÇÃO

Na costa banhada por ondas desoladas, ele parou,

cheio de pensamentos altos, e olhava para a distância.

O rio largo corria diante dele; um esquife miserável

Que o rio corre diante dele. Aqui e ali,

como manchas negras nas margens pantanosas e musgosas,

havia cabanas, o abrigo do infeliz finlandês;

E a floresta, nunca visitada pelos raios do sol envolta em névoa, 

farfalhava por todo o lado.

E pensou: "A partir daqui, vamos enfrentar o sueco;

Para irritar o nosso altivo vizinho, fundarei

Uma urbe aqui. Por natureza, estamos destinados

A abrir uma janela para a Europa,

Para ficar com um ponto de apoio firme no mar.

Navios de todas as bandeiras, em ondas ignotas

Virão visitar-nos, e nós divertir-se-ão no mar aberto.

Cem anos se passaram, e a jovem urbe,

A graça e a maravilha das terras do norte,

Da escuridão das florestas e da lama

Dos pântanos se ergueu esplêndida; onde outrora

O pescador finlandês, o triste enteado

Da natureza, sozinho nas margens baixas,

Lançava em águas desconhecidas a sua rede gasta,

Agora enormes palácios e torres harmoniosas

Aglomeram-se nas margens movimentadas; os navios na sua multidão

Vêm de todos os confins da terra para os ricos cais;

O Neva é revestido de granito; as pontes pendem

Sobre as suas águas; as suas ilhas estão cobertas

Com jardins verde-escuros, e perante a mais jovem

Capital, a antiga Moscovo empalideceu,

Como uma viúva de púrpura perante uma nova imperatriz.

Amo-te, criação de Pedro, amo a tua popa

O olhar harmonioso, o fluxo majestoso do Neva,

As suas margens de granito, o rendilhado de ferro

Das tuas grades, o crepúsculo transparente e

O brilho sem lua das tuas noites de reflexão,

Quando no meu quarto escrevo ou leio sem

E as massas adormecidas das ruas desertas

e o pináculo do Almirantado

É luminoso, e, sem deixar entrar

O escuro da noite aos céus dourados, uma aurora

Apressa-se a aliviar a outra, concedendo

Uma mera meia hora à noite. Eu amo

O ar imóvel e a geada do vosso rigoroso inverno,

Os trenós que correm ao longo do sólido Neva,

Os rostos das moças mais brilhantes que as rosas, e o brilho

E o barulho e o som das vozes nos bailes,

E, na hora da festa dos solteiros, o assobio

De taças espumantes e a chama azul-pálida

Do ponche. Adoro a energia bélica

Do Campo de Marte, a beleza uniforme das tropas

De infantaria e dos cavalos, esfarrapados

Restos dos estandartes vitoriosos

Balançando harmoniosamente, o brilho desses

Capacetes de bronze, atravessados na batalha. A marcial

Capital, eu amo o fumo e o trovão

Da tua fortaleza, quando a imperatriz do norte

Apresenta um filho à casa real, ou quando

A Rússia celebra mais uma vitória

Sobre o inimigo, ou quando o Neva, rompendo

O seu gelo azul, leva-o para os mares, exultante,

Perfumando os dias de primavera.

                    Exibe a tua beleza, Pedro

Urbe, e permaneça inabalável como a Rússia,

para que até os elementos conquistados possam fazer

A sua paz convosco; que as ondas finlandesas

Esqueçam a sua inimizade e a sua antiga escravatura,

E que não perturbem com despeito vazio

O sono eterno de Pedro!

Houve um momento terrível - a memória dele

Ainda está fresca. . . vou começar a minha narrativa

Para vós, meus amigos. A minha história será tristeza!

Na costa deserta de ondas furiosas

Ele estava de pé, com pensamentos altos e terríveis cheios,

E olhava ao longe. Diante dele rolava

O rio largo, uma frágil casca

O seu caminho tortuoso faz-se lentamente.

Nas margens cobertas de musgo e nos pântanos

De longe se erguiam cabanas enfumaçadas,

As casas dos pobres pescadores finlandeses;

Enquanto ao redor, uma floresta selvagem,

sem ser penetrada pelo sol enevoado,

murmurava alto.

Olhando para longe, ele pensou:

"A partir daqui, podemos ameaçar melhor os suecos.

Aqui devo encontrar uma urbe forte,

que o nosso altivo inimigo possa trazer males;

É a lei da natureza decretada,

Que aqui quebramos uma janela,

e corajosamente olhemos para a Europa,

E no mar com pé seguro;

Por um caminho aquático ainda desconhecido,

chegarão navios de portos distantes,

e o nosso reinado se estenderá por toda a parte.

Cem anos se passaram, e agora,

No lugar de florestas escuras e pântanos,

Uma urbe nova, de pompa inigualável,

Das terras do Norte o orgulho e a joia.

Onde o pescador finlandês, outrora em vésperas,

"pobre criança abandonada da dura natureza,

"De um barco baixo e afundado, lançava a sua rede

Com paciente labuta a lançar e arrastar

Correnteza, agora se estendem longas linhas de cais,

De granito riquíssimo formado, e fileiras

De edifícios enormes e cúpulas senhoriais

A frente do rio; enquanto navios carregados

De distantes partes do mundo

De que o rio é o mais belo e o mais belo;

E a ponte necessária estende o seu vão,

Para se juntar às margens opostas da corrente;

E ilhotas alegres, cobertas de verdura,

Sob a sombra dos jardins riem.

Diante dos encantos da jovem cidade

A cabeça orgulhosa de Moscovo inclina-se invejosa,

Como quando a nova Tsaitza jovem

A viúva imperatriz cumprimenta humilde.

Eu amo-te, obra da mão de Pedro!

Amo a tua forma severa e simétrica;

O fluxo calmo e suave do Neva

Entre os seus cais de pedra de granito,

Com traços de ferro ricamente trabalhados;

As vossas noites tão suaves com pensamentos pensativos,

O seu brilho sem lua, na obscuridade brilhante.

Quando estou só, num quarto aconchegante,

ou escrevo ou leio, com o candeeiro da noite apagado;

As pilhas de sono que se destacam

Em ruas solitárias, e agulha brilhante,

Que coroa o pináculo do Almirantado;

Quando, perseguindo longe as sombras da noite,

No céu sem nuvens de ouro puro,

A aurora ligeiramente usurpa o pálido crepúsculo,

e põe fim ao seu reinado de meia hora.

Eu amo os teus invernos sombrios e duros;

"O teu ar sem agitação, ligeiro preso por geadas;

O voo do trenó sobre o Neva,

que ilumina as faces das donzelas alegres.

Eu amo o barulho e a conversa dos bailes;

Um banquete livre do controlo da esposa,

Onde as taças espumam, e a chama azul brilhante

A chama azul brilhante que se lança na borda da taça de ponche.

Gosto de ver as tropas marciais

O espaçoso Campo de Marte a percorrer rápido;

As esquadras de pé e a cavalo;

A raça bem escolhida de corcéis,

Como alegremente alojados eles estão em linha,

Enquanto sobre eles flutuam as bandeiras esfarrapadas;

Os capacetes reluzentes dos homens

Que trazem as marcas do tiro de batalha.

Eu amo-te, quando com pompa de guerra

Os canhões rugem da torre-fortaleza;

Quando a imperatriz-rainha de todo o Norte,

Deu à luz um herdeiro real;

Ou quando o povo festeja

Uma conquista recente no campo de batalha;

Ou quando os seus laços de gelo mais uma vez

O Neva, libertando-se, se ergue,

O arauto seguro do renascimento da primavera.

Bela urbe do herói, salve!

Tal como a Rússia, mantém-te firme e inabalável!

E que os elementos dominados

Façam paz duradoura contigo e com os teus.

Que as furiosas ondas finlandesas olvidem

A tua antiga escravatura e a tua rixa;

Nem que com o teu ódio ocioso

Perturbem o sono sem morte do grande Pedro!

Foi um dia de medo e pavor,

No livro da memória ainda escrito.

E agora, para vós, meus amigos, a história

Da desgraça desse dia vou começar;

E a minha história será triste!

Nota para à compreensão do Poema:

Everest, provavelmente é "O Cavaleiro de Bronze". Escrito durante a segunda e última visita do poeta a Boldino, este Boldino, este poema encerra a história essencial do século e meio seguinte: a luta infeliz do indivíduo para sobreviver, num ambiente urbano cada vez mais distante, contra o poder absoluto- seja do imperador ou da ideologia. Há três "personagens" no poema: A estátua equestre de bronze de Falconet de Pedro, o Grande, monumento à vontade de ferro que construiu uma cidade sobre a água, com enormes custos em sofrimento humano; o Neva, que rebentou as suas margens em novembro de 1824, inundando Petersburgo; e - A única pessoa viva - Yevgeni, um humilde escriturário, cuja ambição é casar com a moça que ama e viver uma vida familiar normal. A inundação destrói o seu modesto sonho; enlouquecido, ele vagueia pelas ruas como um vagabundo e sempre que se depara com a estátua de bronze, fica agitado, tirar o chapéu para a “Ídolo", e passa em passo acelerado à frente.

A admiração pela beleza severa de Petersburgo e pelo seu pelo seu criador coexiste em "O Cavaleiro de Bronze" com a compaixão as pessoas comuns, como Yevgeni, que são postas de lado como se não tivessem importância. O estilo e o conteúdo estão em perfeita sintonia; quando Yevgeni entra em cena, os versos tornam-se pálidos, planos, deliberadamente próximos do cliché; mas quando o Cavaleiro entra, assumem um clangor metálico. O czar Nicolau não gostou da representação do seu antecessor. Insistiu para que todas as referências ao Ídolo devem ser removidas, bem como o episódio crucial em que Yevgeni se imagina a ser perseguido pela estátua pelas ruas. Em vez de permitir tais cortes, Pushkin recusou-se a publicar. O poema apareceu pela primeira vez, numa forma mais simples, após sua morte.

Quando Solzhenitsyn parou sob a estátua de Pushkin e prometeu não se desviar do verdadeiro caminho, deve ter o pobre louco que parou debaixo da outra estátua. Ele também pode ter encontrado força no conhecimento que Pushkin havia sobrevivido aos tiranos.

D. M. THOMAS

TRANSLAÇÃO- ERIC PONTY

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

EXPLICAÇÃO NECESSARIA - ERIC PONTY

Caro Leitor 57265

Há muitas décadas os poetas e tradutores Ivo Barroso e o imortal Ivan Junqueira disseram que eu não ia achar poético a tradução de Hölderlin portuguesa, e iria ficar desapontado com a mesma, coisa que ocorreu. Fiz a tradução de Pão e Vinho de Hölderlin para mim, jamais pensando em por a público, mas lembrei-me que o imortal Ivan Junqueira me disse que eu sendo poeta, mesmo que a mesma seria poesia, e já estaríamos no lucro.

Este lucro da a tradução da Ode de Pão e Vinho de Hölderlin é o que está no bloque, e começou a ressoar como um lirismo órfico em mim, fiz algumas correções e postei pensando nos alunos, e professores de filosofia daqui, mas és que vem Heidegger em mim mostrando a realidade, que tomo a liberdade de citá-lo aqui:

Falar do poema significaria considerar de cima, e, portanto, de fora, o que é verdadeiramente o poema.

Com que autoridade, com que tipo de conhecimento, isso poderia acontecer?

Ambos são inexistentes. É por isso que seria presunçoso querer falar sobre o poema. Mas como é que o poderíamos fazer de outra forma?

Seria melhor se deixássemos o poema falar-nos do seu próprio carácter, em que consiste, em que se baseia.

Para o percebermos suficientemente, temos de estar familiarizados com o poema. No entanto, só o poeta está verdadeiramente familiarizado com o poema e a arte de fazer poesia. Só o dizer poético pode falar do poema de forma adequada.

O poeta não fala sobre o poema, nem trata do poema. Ele transforma o carácter único do poema num poema. E isso só pode ocorrer quando ele é guiado na sua composição pelas determinações especiais da sua própria poesia.

Há um desses poetas peculiares, talvez até misteriosos. O seu nome é Hölderlin.

Mas ele ainda não está - ao que parece - tão perto de nós que a sua palavra tenha nos atingiu, nos tocou, de modo que somos - e continuamos sendo - aqueles que são atingidos por ele.

Na poesia de Hölderlin, vivemos o poema poeticamente. "O poema" - esta palavra revela agora a sua ambiguidade. "O poema" pode significar poemas em geral, o conceito de poema que se aplica a todos os poemas da literatura mundial. Mas "o poema" também pode significar aquele poema excecional, aquele poema que está marcado para nos dizer respeito de forma única e que é a poesis do destino em que nos encontramos, quer o saibamos ou não, quer estejamos prontos para nos submetermos a ele ou não.

ERIC PONTY

A JANELA - Leonard Norman Cohen - TRAD. ERIC PONTY

Porque é que estás junto à janela
Abandonada à beleza e ao orgulho

O espinho da noite no teu peito

A lança da idade no teu lado

Perdido nas fúrias da fragrância

Perdido nos trapos do remorso

Perdido nas ondas duma doença

Que afrouxa os nervos de prata

Oh amor escolhido, Oh amor congelado

Oh emaranhado de matéria e fantasma

Oh querido dos anjos, demónios e santos

E toda a hoste de corações partidos

Suaviza esta alma

E sai da nuvem do desconhecimento

E beijar a face da lua

A Nova Jerusalém a brilhar

Porquê ficar toda a noite na ruína

E não deixar nenhuma palavra de desconforto

E não deixar nenhum observador para lamentar

Mas subir nas tuas lágrimas e ficar em silêncio

Como uma rosa na sua escada de espinhos

Então deita a tua rosa no fogo

O fogo dá lugar ao sol

O sol entrega-se ao esplendor

Nos braços do santo

Porque o santo sonha com uma carta

Sonha com a morte de uma carta

Oh, abençoado seja o ininterrupto balbuciar

Da palavra que se faz carne

Suaviza esta alma

Leonard Norman Cohen - TRAD. ERIC PONTY

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

O PÃO E O VINHO - Friedrich Hölderlin - TRAD. Eric Ponty

I

À nossa volta, a urbe está em repouso; a rua, à luz pálida dos candeeiros,
E, com as tuas tochas acesas, os coches passam e vão-se embora.

As pessoas vão para casa descansar, cheias do dia e dos teus prazeres,

E depois pesam nas tuas cabeças, pensativas, os ganhos e as perdas,

Sendo balanço é prosaico; nus de uvas e de flores

dos teus produtos feitos à mão, as bancas do mercado estão quietas.

Mas uma leve música de cordas vem dos jardins; pode ser

De alguém apaixonado que toca ali, pode ser um homem só

Pensando em amigos distantes, nos dias da sua juventude; e as fontes,

Sempre novas e jorram entre a fragrância dos canteiros.

Os sinos da igreja tocam; cada traço fica parado na meia-luz trémula

E a sentinela chama, consciente, não menos, da hora.

Agora uma brisa também se ergue e agita as cristas da mata,

Olha, e em segredo a efígie sombria do nosso globo, a lua,

Lenta está a subir também; e a Noite, a fantástica, vem agora

Cheia de estrelas e, penso eu, pouco preocupado conosco,

À noite, o espantoso, ali, o estranho a tudo o que é humano,

Sobre os cumes das montanhas, lúgubre e brilhante, se beira.

II

Admirável é o teu favor, o da Noite, o exaltado, e ninguém

Sabe o que é ou de onde vem tudo o que ela faz e concede.

Assim trabalha no mundo e rala nas nossas almas, sempre na esperança,

Nem mesmo os homens sábios podem dizer qual é o seu objetivo, 

pois assim Deus, o Altíssimo, quis, que muito vos ama, e, portanto

Mais querido do que a Noite que raciocina o Dia é para ti.

No entanto, há momentos em que os olhos claros também amam as sombras,

Saboreando o sono sem ser obrigado, sentindo o prazer que ele dá,

Ou um homem leal também olhará para a Noite e apreciá-la-á,

Sim, e com razão às tuas grinaldas dedicamos hinos,

pois para todos os extraviados, os loucos e os mortos são sagrados,

Mas ela mesma jaz firme, sempre, teu espírito mais livre.

Mas para nós, por sua vez, para que no momento vacilante,

Que no fundo da escuridão haja algo que perdure,

A embriaguez sagrada ela deve conceder e o olvido frenético,

Conceder a palavra que se apressa, sem sono quão os amantes também são,

E um copo de vinho mais cheio, uma vida mais intensa e mais ousada,

Da lembrança sagrada também, mantendo-nos acordados à noite.

III

E em vão abrigamos os nossos corações dentro de nós, em vão nós,

Mestres e noviços, mantemos a nossa coragem sob controle.

Pois quem nos deteria agora, quem nos proibiria de nos alegrarmos?

Durante todo o dia e toda a noite somos incitados por um fogo divino.

Somos impelidos a partir. Vamos, então! Para ver espaços abertos,

Onde podemos buscar o que é nosso, por mais distante e remoto que seja

Uma coisa é certa, mesmo agora: ao meio-dia ou pouco antes da meia-noite,

Seja cedo ou tarde, há sempre uma medida, comum a todos, 

Embora a cada um também seja atribuída a tua,

Cada um de nós vai para o lugar, alcançar o lugar que pode.

Então, loucura jubilosa se ria daqueles que a ridicularizam,

Quando na noite sagrada os poetas são tomados pelo teu poder;

Para o Istmo, então! Para terra onde o mar rugir

Perto do Parnaso e a neve brilha nas rochas de Delphian;

Para as regiões do Olimpo, para as alturas de Cithaeron,

Até aos pinheiros que ali morrem, até às uvas, de onde saem

A Tebe lá embaixo e Ismenos, alto no país de Cadmo:

De lá veio e para lá aponta o deus que se há vir.

IV

Feliz terra dos gregos, tu casa de todos eles, do Céu,

Então é verdade o que ouvimos então, nos dias da nossa juventude?

Salão de festas, cujo chão é oceano, cujas mesas são montanhas,

Real, no tempo, ausente pensar, construído para um propósito único!

Mas os tronos, onde estão? Onde estão os templos, os vasos,

Onde, para deleite dos deuses, cheios de néctar, os cânticos?

Então, onde brilham, os oráculos alados para remotos alvos afastados?

Delfos está dormido, e onde agora se ouve o grande destino?

Onde está o veloz? E cheio de alegria omnipresente, onde é que ele

aos olhos arrebatados, trovejando dos céus queridos?

Pai Aether! gritou-se, e língua após língua o tomou então

Milhares, nenhum homem poderia suportar só uma vida tão intensa;

Partilhada, tal riqueza dá prazer e mais tarde, quando trocada com estranhos,

transforma-se em êxtase; a palavra ganha nova força quando dormida:

espuma! E por muito tempo, ressoando, viaja o antigo

Sinal transmitido, e longe, marcando, criando, ressoar

Entre os mortos celestiais, abalando as fundações mais fundas,

Só assim, da penumbra para a altruísmo, chegou o seu Dia. 

V

Sem serem percebidos no início, eles vêm, e apenas às crianças

Surgem em direção, demasiado vivas, fascinantes, esta alegria entrar,

de modo que os homens têm medo, um semideus mal pode dizer ainda

Quem são, ao nomear aqueles que se beiram dele com presentes.

Mas a coragem é grande, o teu coração enche-se logo da alegria deles

E ele mal sabe o que fazer com tanta riqueza,

E, como se fossem sagradas, quase a dissipa,

Dejetos que a tua mão abençoada tola, gentil tocou.

Isto, enquanto podem, os Celestiais suportam; mas depois abrolham 

E ao Dia, e a visão da divindade revelada, e teus rostos -

Um e Todos há muito tempo, de uma vez por todas, foram nomeados -

Que, com livre alacridade, tinham intensa impregnado seios silenciosos,

Do primeiro e único contentando cada desejo.

Tal é o homem; quando a riqueza está lá, e nada menos que um deus

 Em pessoa trata-o com presentes, mas permanece cego, sem saber.

Primeiro deve sofrer; mas agora nomeia teu bem mais precioso

Agora, para ela, palavras como flores que saltam vivas devem achar.

VI

Hoje em dia, a sério, pretende honrar os deuses que o abençoaram

Hoje, em verdade e em ação, tudo deve ecoar o teu louvor.

Nada deve ver a luz, a não ser o que agrada àqueles que são altivos,

O trabalho ocioso e desordenado nunca foi apropriado para Aether

Assim, para ser digno e jazer sem vergonha na presença celestial,

Nações se erguem e logo, gloriosos compostas, competem

Num com o outro na construção de belos templos e urbes,

Nobres e firmes, erguem-se acima do rio e do mar.

Mas, onde é que eles estão? Onde estão as famosas, 

as grinaldas do festival

Atenas e Tebas murcharam; já não ressoam as armas

Em Olímpia, nem os carros, todos de ouro, nos jogos,

E já não se penduram coroas de flores nos navios coríntios?

Porque se calam também os teatros, antigos e sagrados?

Porque é que hoje a dança não celebra, não consagra a alegria?

Porque é que um deus já não imprime na fronte de um mortal,

Atingido, como por um lampejo, o alvo, marcá-lo, como vez faria fazer?

Caso contrário, ele próprio viria, assumindo uma forma humana,

E, consolando os convidados, coroaria e findaria o bródio.

VII

Mas, meu amigo, chegámos demasiado tarde. Apesar deuses estejam vivos,

Sobre as nossas cabeças eles vivem, num mundo diferente.

Lá eles agem sem parar e, tal é o seu bondoso desejo de nos poupar,

pouco se importam se vivemos ou não.

Pois nem sempre um frágil, um delicado vaso os pode conter,

Só por vezes a nossa espécie pode suportar o impacto total dos deuses.

Depois disso, a nossa vida é um sonho sobre eles. Mas o frenesi,

Da noite e a angústia tornam-nos fortes

Até que, nesse berço de aço, heróis aceitáveis tenham sido criados,

Os corações em força podem igualar a força celestial como antes

E então eles vêm. Mas, entretanto, muitas vezes penso que é

Melhor dormir do que ficar sem amigos como nós estamos, sós,

Sempre à espera, e o que fazer ou dizer porém

Não sei, e quem é que quer poetas em anos de vacas magras?

Mas são, dizeis vós, quais aqueles santos, sacerdotes do deus vinho,

Que na noite santa vagueava de um lado para o outro.

VIII

Porque, quando há algum tempo atrás - para nós parece que há séculos -

Erguiam todos aqueles por quem a vida tinha sido acesa, alegrada,

Quando o Banhista virou a cara à vista de nós mortais

E por toda a terra, com razão, começaram a lamentar,

Por fim, um Génio chegou, dando conforto celestial,

Ele que proclamou o fim do dia, então ele mesmo foi conquanto,

Então, como um sinal de que uma vez, estiveram aqui em baixo 

E mais uma vez o coro celeste deixou-os alguns presentes,

Com os quais hoje, como sempre, os homens humanos podem ter prazer,

Porque, para a alegria espiritual, as coisas grandes tornaram-se altivo grandes

Aqui, entre os homens, e ainda agora faltam os fortes para

Mas, silenciosos, alguns agradecimentos vivem.

O pão é um fruto da terra, mas tocado pela bênção da luz do sol,

Do deus trovejante emana a alegria do vinho.

Por isso, ao saboreá-los, pensamos nos Celestiais que um dia foram,

Aqui e virão de novo, quando o teu advento for devido;

Por isso também os poetas em hinos sérios ao deus-vinho,

Nunca concebidos à toa, fazem o elogio do mais antigo.

IX

Sim, e com razão se diz que reconcilia o Dia com a nossa Noite,

Conduz as estrelas do céu para cima e para baixo sem fim,

Sempre contente, com os ramos vivos do pinheiro sempre verdes

Que ele ama, e a coroa de hera que nomeou

Porque dura e transmite ao rasto dos deuses que já partiram

Até aos ímpios de baixo, no meio das tuas trevas,

O que é que os filhos de Deus foram preditos nos cânticos dos antigos,

Olha, nós mesmos somos isso; fruto de Hespéria é!

Em verdade se realizou, cumprido nos homens por uma surpresa,

Que acreditem aqueles que o viram! Muito, porém, advém,

Nada alcança, porque somos insensíveis, meras sombras até nosso

Aether de espuma, versado, reconhecido, pai de todos nós.

Mas, todavia, para nós, sombras, vem o Filho do Altíssimo,

Vem o sírio e descem à nossa escuridão com a tua tocha.

Felizes, os sábios veem-nos; nas almas que estavam cativas brilham 

Num sorriso, e os teus olhos ainda se te hão em resposta à luz,

Sonhos mais calmos e o sono nos braços da Terra embalam o Utan.

Até aquele invejoso, Cerberus, bebe então deita-se o Dia com Noite!

Friedrich Hölderlin - TRAD. Eric Ponty

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

O que deve saber - Clint Smith – TRAD. Eric Ponty

É que, em garoto, trabalhei uma vez numa loja de animais.
Limpei as gaiolas

de pequenos animais como tartarugas, hamsters,

coelhos e caranguejos eremitas.

Eu via o caranguejo eremita persistir

a crescer, a fazer a muda, a perder a pele e a correr,

no fundo do aquário para achar uma nova concha.

O que me deixou com medo pela pequena criatura,

que andasse por todo o lado exposto daquela maneira, 

que tivesse de viver toda a sua vida a precisar de outra coisa

para se sentir seguro. Talvez tenha sido aí que comecei a ter medo

de carecer de algo para além de mim. Talvez

seja por isso que, mesmo agora, eu possa querer tão desesperado

mostrar-te toda a minha pele, mas tenho mais medo

de te deparar, exposto, em águas acendidas.

Clint Smith – TRAD. Eric Ponty

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

PARA ELEITA DESCONHECIDA - ERIC PONTY

Memória, memória, o que queres de mim?
O outono conduz o tordo pelo ar lânguido,

E o sol lançando os teus raios monótonos

Sobre os bosques amarelecidos, entardecer,

Enquanto o vento norte sopra pela avenida.

Estávamos a caminhar num sonho, e sós,

Ela e eu, nossos pensamentos como cabelos ao vento.

Na tua voz de ouro vivo, àquele olhar preocupar-se,

Perguntou, repente: "Quais foram teus dias mais felizes?"

Na tua voz fresca e sonora, como a doçura dum anjo.

Devotadamente, para lhe responder, inclinei-me

E beijei-lhe a mão branca, com um sorriso discreto.

-Ah, como as primeiras flores têm o melhor perfume!

Num murmúrio, encantador, como escorregas

Deste primeiro "sim" dos lábios bem amados!

ERIC PONTY

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

Uma Parábola - Eric Ponty

 

Ah! Vede primeiro as minhas lamúrias, e vede o meu pesar; vou seguir-te, querida sombra. . .. – diz Tancredi no vale das sombras, carregando a constituição nas mãos para instituí-la no vale dos vivos. - Quem receberá a minha alma, se tu não intercederes por mim? Rejeitada por Deus como por vós, quereis que eu seja combatido às terríveis torturas do inferno, quando me arrependo tão lealmente dos meus dolos? Perdoa-lhes, querido coração, e vê como eu os prosperarei". Sendo assim que devo morrer o melancólico servo das paixões, aquele que o grito do dever e da natureza fez que fizesse uma constituição. . .. Tancredi no vale das sombras, carregando a constituição nas mãos olha para trás – Estou a morrer no meio de pesares... - Diz aos que me restam tanto do meu fim bonito como dos meus dolos, dizei-lhes que é assim que deve morrer o tristonho servo das suas paixões! - retornando ao vale dos vivos, e, se vê transformado em estátua no seu memorial.

ERIC PONTY

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

EDUCAÇÃO EROTICA – WALTER BENJAMIN – TRAD. ERIC PONTY

Mais importante do que a platitude sobre a falta de cultura técnica é o fato da dupla incultura erótica [Unkultur]: a familiar e a da prostituição. É vã a tentativa de fundir estas duas formas de falta de espírito na glória do filistinismo juvenil: na "relação".

O que ouvimos foi essencialmente poesia de relação. Ou seja: expressões modernas em ritmos que lembram Geibel. Ou, em termos de conteúdo: excessos pan-eroticos com reserva familiar. Um deles evocava nomes "bizantino-românticos como "Theodora", e cristalizou-os com açucarada. Outro cantava hinos a Orfeu para esconder a cegueira poética sob o manto da cultura grega e aludir impunemente ao mar e ao amor. Alguém criou um cenário de inanidade provocadora ao trazer uma violação numa arena romana. O pano de fundo clássico é a marca da docilidade familiar, e no programa havia poemas que podiam ser apresentados se não a um pai, certamente a um tio, como este poema de Giraud "Chanson de la potence":

A amante esguia de pescoço longo
Está será a tua última amante.

É tão esguia como um bambu;

Uma trança dança na tua garganta,

E, com uma carícia estranguladora,

fá-lo-á vir como um louco,

A amante esguia de pescoço longo!

Este pensamento é como um prego

Que a carraspana lhe enfia na cabeça:

A amante esguia e de pescoço longo

Está será a tua última patroa.

Ela é esbelta como um bambu;

Na sua garganta dança uma trança,

E com uma carícia estranguladora

Fá-lo-á vir como um louco,

A amante esguia de pescoço longo!

Para além disso - não deve deixar de ser mencionado - havia fósseis preservados da época puramente familiar, e sem dúvida que foi interessante saber da sua sobrevivência. Coisas como a Juventude: A Sketch Alfresco, em que o erótico é introduzido no aconchego do lar, e o filho ama a "boa esposa" de seu pai.

Um único autor apontou o caminho a seguir - A. E. Gunther - com a sua obra de arte. E. Gunther – com esboços resolutos, cuidadosamente orientados e cheios de ideias. Outro manteve uma neutralidade respeitável: Erich Krauss.

Mas enquanto os alunos continuarem a saturar a sua poesia com sentimento de família, e não ousam ver espiritualmente o que está que está diante deles, ou seja, o erotismo da prostituta (que eles transformam numa pequena e encantadora dança) - enquanto isto continuar, eles permanecerão imersos numa poética relacional húmida e bafienta e nada do que produzirem terá forma ou visão.

WALTER BENJAMIN  – TRAD. ERIC PONTY

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

Canções da forca - Christian Morgenstern - TRAD. Eric Ponty

Galgenlieder (Canções da forca) é também o título do ciclo de poemas escrito em 1905 por Christian Morgenstern (1871-1914). Conhecedor de Giraud e dos simbolistas franceses, Morgenstern tomou a morbidez absurda dos poemas de Giraud/Hartleben e deu-lhe um toque humorístico. 

"A arte pela arte", e o comentário de Morgenstern sobre o seu Galgenlieder poderiam ao mesmo tempo aplicar-se ao mundo de Pierrot: "A poesia da forca é um tipo particular de perspectiva ,e, liberdade implacável dos que foram extinguidos, desmaterializados. 

O "Galgenbruder" (irmão ou comparte de forca) é um mediador entre o homem e o universo":

Canção da forca

Ó horrível emaranhado da existência,

estamos cá pendurados no fio vermelho!

O sapo murmura, a aranha gira,

E as cristas tortas do vento penteia.

Coruja, coruja, coruja desolada!

Estás amaldiçoada! diz a coruja.

A luz das estrelas na lua parte-se.

Mas ainda não te partiu.

Coruja, coruja, coruja Ó desolada!

Ouves o chamamento da coluna de prata?

A coruja grita: pardauz! pardauz!

Há um degelo, há um cinzento, há uma cerveja, há um azul!

Sophie

Sophie, a minha donzela do carrasco,

vem, beija o meu crânio!

Embora a minha boca

Seja uma boca negra -

mas tu és boa e nobre!

Sophie, a donzela do meu carrasco,

vem, acaricia o meu crânio!

Embora a minha cabeça

esteja despida dos seus cabelos

mas tu és boa e nobre!

Sophie, a minha donzela do carrasco,

Vem, olha para o meu crânio!

Os olhos, no entanto,

Foram comidos pela carniça

mas tu és boa e nobre!

NÂO

A tempestade está a assobiar?

Um verme está a assobiar?

Uivar

Corujas

no alto da torre?

NÂO!

É a corda da forca

grossa

grossa, que gemeu

como se

a galope

como se uma égua cansada e antecipada

estivesse à espera do próximo poço

(que pode ainda estar longe).

Oração.

Os pequenos veados rezam à noite,

cuidado!

Oito e meia!

Nove e meia!

Dez e meia!

Onze e meia!

Doze!

Os pequenos veados rezam à noite,

cuidado!

Eles dobram os dedinhos dos pés,

os pequenos veados.

Christian Morgenstern - TRAD. Eric Ponty

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Um Certo Pierrot - (Ensaio) - Eric Ponty

O "mimus albus" da comédia antiga reapareceu na Commedia dell'arte: em Nápoles, como Pulcinella, vestido de branco e com máscara negra, e em Bérgamo, como Pedrolino, não mascarado, mas com máscara. Em Nápoles como Pulcinella, vestido de branco e com máscara negra, e em Bérgamo como Pedrolino, não mascarado, mas com o rosto coberto de pó branco com farinha ("farinato") e falando no dialeto bergamasco.

A Commedia dell'arte foi levada para França em meados do século XVI por Catarina de Médicis e estabeleceu-se na Comédie-Italienne, onde a figura de Pierrot (ou Gilles), o comediante vestido de branco, foi pintado por Watteau e outros. Após ter alegadamente insultado Madame de Maintenon, a amante piedosa e rigorosa do Rei Sol, o teatro foi encerrado em 1697. Proibida de falar, a Commedia sobreviveu sob a forma de pantomima silenciosa em feiras de diversões, até que até que a Revolução varreu o Rei e a Igreja, e o prometeico Napoleão fez a lei - e a guerra - em nome do povo, até que também ele foi expulso pelas cabeças coroadas unidas da Europa e a monarquia foi restaurada, deixando os revolucionários esmagados.

Um vagabundo do exército de Napoleão - um soldado de Amiens - encontrou uma esposa na Boémia juntamente com os seus cinco filhos, fundou um grupo de equilibristas e acrobatas. O seu filho mais novo, Jean-Gaspard Deburau (1796-1846), demasiado inábil para as acrobacias, foi relegado para o papel de caipira infeliz. Após digressões que os levaram até à corte otomana, chegaram a Paris, onde, a partir de 1816, Jean-Gaspard atuou no Théâtre des Funambules, que já tinha apresentado "les chiens savants", cães em trajes do século XVIII.

A censura foi abolida durante o reinado de Napoleão e, mais uma vez, a palavra falada foi proibida. Deburau fez da virtude necessidade, inventando a sua personagem Pierrot, mascarado e vestido de branco, um trapaceiro que enganando silenciosa a sua vida.

Em breve estava a representar esquetes farsescas envolvendo outras figuras da Commedia dell'arte, cenas cuja rudeza terrena é preservada nos registos do Comité de Censura de Paris. Em "Pierrot, o Padeiro", ele enfia duas velhas chatas no forno, para que elas saiam como donzelas bonitas acabadas de cozer. Noutro sketch, como um cadáver decapitado, tem de perseguir a sua cabeça enquanto está rola pelo palco. Uma peça mostra-o a comprar leite à Columbine, mas ele só tem um pote com leite e, mal o enche, esvazia-o todo e deita-o no copo de leite da outra lata.

Deburau fazia seis espetáculos por dia durante a semana e nove aos domingos. Um bilhete para um dos 780 lugares custava entre 20 e 50 cêntimos. (Noutros teatros, o preço mais baixo era de 50-75 cêntimos, e (Noutros teatros, o preço mais baixo era de 50-75 cêntimos, e a maioria dos lugares custava entre um e três francos - o salário diário de uma família pobre). No alto dos deuses, o "paraíso", os vadios divertiam-se à vontade. No espaço em frente ao palco, um mini conjunto de trompa, violino e contrabaixo acompanhava o espetáculo.

Em 1828, o poeta romântico Nodier escreveu um hino de louvor a Deburau, e o formidável crítico de teatro Jules Janin celebrou-o numa biografia como "o maior comediante da época", e o ator do povo: astuto, gourmand, apaixonado, desonesto, tão revolucionário como o povo.

Théophile Gautier, George Sand e Baudelaire também elogiaram o seu talento, e a Paris boémia, que se identificava com todo o individualismo criativo, com as opiniões não ortodoxas e com a pobreza voluntária, reunia-se nos seus espetáculos, num ato de protesto contra a alta cultura rígida burguesa da Opéra e da A Commedia dell'arte.

A Revolução de julho de 1830 levou ao poder as novas classes médias ricas. Apesar da abolição da censura, Pierrot permanece mudo - diz que só falou uma vez, apenas para dizer: "Compre uma salada! Em 1836, quando passeava com a mulher num domingo, foi atacado por um e usou a bengala para se defender. O homem caiu no chão e morreu.

Quando foi levado a um tribunal, George Sand apelou à solidariedade em sua defesa, e a sala de audiências encheu-se de gente ansiosa por ouvir Pierrot falar enfim. Apesar do veredito de inocente, durante o resto da sua vida, Pierrot nunca se sentiu livre do seu lado negro e perigoso.

A segunda obra-prima de Willette foi possivelmente também pintada para o cabaré Chat noir: "Venus demostra Vénus, vestindo apenas um par de meias, a ser transportada ao longo de um caminho celestial de notas musicais por uma carruagem puxada por escaravelhos de asas negras que ofuscam o sol. Na escuridão, rodeado de gatos pretos, Pierrot olha para cima, mostrando os seus bolsos vazios.

E assim, no Pierrot lunaire de Schoenberg, muitas tradições diferentes encontram-se e misturam-se: Pedrolino da Commedia dell'arte, o Pierrot de Deburau, os melodramas bizarros dos séculos XVIII e XIX, o movimento decadente e os simbolistas, refletidos nos cabarés de Paris e Berlim.

A figura de Pierrot e a nova liberdade poética inspiraram Schoenberg, se não ainda para a técnica dos 12 tons, então certamente para novas liberdades de harmonia e forma, e a uma instrumentação minimalista. Ele escreveu: "Aqui, sinto que atingi formas de expressão completamente novas. Os sons tornaram-se uma manifestação quase feramente imediata da atividade física e emocional, como se fossem transmitidos diretamente".

O poema de Giraud "Chanson de la potence" ("Canção da forca") tem mesmo de ser citado no original:

A amante esguia e de pescoço longo

Está será a tua última amante.

É tão esguia como um bambu;

Uma trança dança na tua garganta,

E, com uma carícia estranguladora,

fá-lo-á vir como um louco,

A amante esguia e de pescoço longo!

Este pensamento é como um prego

Que a carraspana lhe enfia na cabeça:

A amante esguia e de pescoço longo

Está será o teu último patrão.

Ela é esbelta como um bambu;

Na sua garganta dança uma trança,

E com uma carícia estranguladora

Fá-lo-á vir como um louco,

A amante esguia com o pescoço longo!

Galgenlieder (Canções da forca) é também o título do ciclo de poemas escrito em 1905 por Christian Morgenstern (1871-1914). Conhecedor de Giraud e dos simbolistas franceses, Morgenstern tomou a morbidez absurda dos poemas de Giraud/Hartleben e deu-lhe um toque humorístico. 

"A arte pela arte", e o comentário de Morgenstern sobre o seu Galgenlieder poderia ao mesmo tempo aplicar-se ao mundo de Pierrot: "A poesia da forca é um tipo particular de perspectiva,  é um olhar particular, a liberdade implacável dos que foram extinguidos, desmaterializados. O "Galgenbruder" (irmão ou comparte de forca) é um mediador entre o homem e o universo".

ERIC PONTY

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O PESCADOR E O PEIXE DE OURO - Pushkin - Trad. ERIC PONTY

 Um velho vivia com a sua mulher numa cabana de barro, à de um mar azul. Viviam ali há trinta e três anos. O velhote era pescador e passava o dia a lançar a rede, e passava o dia a lançar a rede à pesca, enquanto a mulher fiava. 

Um dia lançou a rede, mas ela voltou cheia de lodo.

Atirou a rede outra vez - e ela voltou cheia de algas. Uma terceira vez lançou a rede – e a rede voltou com um único peixe dentro: não um peixe qualquer, mas um peixe dourado. O peixe falou-lhe com voz humana, implorando pela sua vida: 

"Atira-me de volta ao mar, meu velho, e eu pagar-te-ei um belo preço pela minha vida - tudo o que desejares eu concederei". '

O velhote ficou espantado e assustado; há trinta e três anos que era pescador e nunca tinha ouvido um peixe que falasse.

Libertou o peixe dourado e disse-lhe com delicadeza: 'Vai em paz, inteiramente, peixe de ouro! Não precisas de me pagar um resgate pela tua vida. Volta para o mar azul e mergulha na tua liberdade até te contentares. '

O velho voltou para a sua mulher e contou-lhe esta coisa extraordinária: "Hoje apanhei um peixe; não um peixe vulgar, mas um peixe dourado. Ele falou-me na nossa língua, pedindo para o mar com vida e ofereceu-me um preço muito alto, para me dar tudo que eu quisesse. Não me atrevi a pedir-lhe um resgate, por isso deixei-o voltar ao mar". A velha mulher começou a ralhar com o marido, velho tolo, grande simplório ... nem sequer conseguiste aceitar uma recompensa de um peixe? Ao menos podias ter pedido um lavadouro novo, já que o nosso está todo partido". '

Então o pescador voltou à praia e viu que o A água estava ligeiramente agitada. Começou a chamar o peixe dourado, e este veio a nadar até ele e perguntou: "De que é que precisas? velhote? Com uma vénia baixa, o velho respondeu: "Perdoa-me, bom peixe. A minha mulher está a ralhar comigo, não me deixa em paz:

Ela precisa de um novo lavadouro novo, porque o nosso está completamente partido. ' E o peixe respondeu: 'Vai para casa, e não te preocupes. O novo lavadouro será teu. O velho voltou para a sua mulher, e ela já tinha um bebedouro novo.

Mas ela começou a repreendê-lo mais do que nunca: 'Que simplório que tu és! Que parvo, para pedir que tolo, para pedir apenas um lavadouro novo. ... quanto vale um cocho? Volta para o peixe, faz-lhe uma vénia e pede-lhe uma casa para nós.

O pescador regressou de novo ao mar. (A água torna-se turva e agitada.) Chamou o peixe dourado, que nadou até ele e perguntou: "O que é que precisas agora, velhote?

O velho fez uma vénia e respondeu: "Perdoa-me, bom peixe - a minha mulher está a ralhar-me mais do que antes e não me dá paz ... A velha megera quer uma casa de campo para viver". O peixe dourado respondeu:

Não te preocupes. A casa de campo será tua. Então ele voltou para a sua velha cabana já não estava lá: diante dele estava uma cabana com uma chaminé de tijolo e, portões feitos de tábuas de carvalho.

A velha estava sentada à janela. Assim que viu o marido, começou a praguejar contra ele: 'És um idiota! Seu Idiota, não pediste mais do que uma casa de campo! Volta para trás, e faz uma vénia ao peixe - eu não quero continuar a ser uma simples camponesa, quero ser uma senhora. '

O velho voltou para o mar azul (que tinha perdido a calma). Começou a chamar o peixe dourado. O peixe nadou até ele e, perguntou: 'O que é que precisas agora, velhote? ' Com uma vénia, o velho respondeu: 'Tem paciência, bom peixe. A minha mulher praguejou comigo mais do que nunca, e não me dá paz, apesar de ser velho.

Agora diz que não quer continuar a ser uma camponesa, mas quer ser uma mulher de bem". O peixe dourado respondeu: "Vai para casa em paz, e não te preocupes. O velho voltou para junto da sua mulher e viu à sua frente- uma alta mansão de pedra. No alpendre estava a sua mulher, vestida com um casaco caro acolchoado com gola de zibelina, um brocado na cabeça, o pescoço carregado de pérolas, anéis de ouro nas mãos e nos pés chinelos de cetim vermelho. Os criados encolhiam-se diante dela; ela batia-lhes e puxava-lhes os cabelos. O velho dirigiu-se à mulher: "Minha senhora, acho que os seus desejos devem ser satisfeitos. A velha só lhe gritava e mandava-o nos estábulos.

Passou uma semana, e depois outra. A velha comportava-se e mandou de novo o velho para o peixe dourado.

Vai ter com ele outra vez, e faz uma vénia. Diz-lhe que eu não quero ser apenas uma mulher gentil - quero ser uma rainha. 

O velho ficou assustado e implorou-lhe que fosse razoável:

O que é que se passa contigo, velha senhora? Enlouqueceste? Tu nem sequer sabes falar ou comportar-te corretamente - serás o motivo de chacota de todo o reino'. A velha estava enfurecida. Deu uma bofetada na cara do velho e gritou: 'Como te atreves a discutir comigo, velho tolo ... comigo, uma senhora. Volta para o mar, estou-te a dizer - e se não fores, mando-te arrastar para lá à força. '

O pobre velho voltou do mesmo modo para o mar azul. tinha ficado completamente preto. Começou a chamar o peixe dourado. O peixe nadou até ele e perguntou-lhe: "O que é que precisas agora, velho? Perdoa-me, bom peixe", respondeu o velho. A minha mulher está a ser muito difícil. Já está insatisfeita por ser uma madame, e quer ser uma rainha poderosa". O peixe dourado:

Perdoa-me, bom peixe. A minha mulher está a repreender-me, não me deixa em paz'

Tenho de viver nas profundezas do oceano, e ter-vos para a servir e fazer as suas as suas vontades.  O peixe não disse nada. Com um movimento da sua cauda dourada, desapareceu, nas profundezas do mar.

Durante muito tempo, o velho esperou junto à água por uma resposta, mas não obteve nenhuma. Lento, regressou à mulher. A velha cabana de barro estava como antes e à entrada da porta estava sentada a sua mulher. Aos seus pés estava o lavadouro partido.

Pushkin - Trad. ERIC PONTY

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

Antifonas - Hildegard of Bingen - TRAD. Eric Ponty

 

A comunidade universal dos santos era uma realidade genuinamente sentida na vida de Hildegard e das suas monjas, não só como exemplo a seguir, mas também como uma fonte de inspiração e um foco de devoção. Isso era especialmente verdadeiro de santos padroeiros da localidade, como Disibod, o bispo e eremita irlandês do século VII que fundou um mosteiro no cume da colina que mais tarde recebeu o seu nome. Hildegard passou metade da sua vida no Disibodenberg e deve ter conhecido muito bem a sua topografia. Ela associava claramente a altura da montanha com a estatura espiritual do santo a quem dedicava os versos.

O mirum admirandum. Antiphon for Saint Disibod

Ó maravilha maravilhosa,

uma forma oculta brilha

e se eleva em gloriosa estatura

para onde a altura viva

dá verdades místicas.

Por isso, ó Desímbolo, levantar-te-ás no fim,

como outrora te ergueste,

com a flor que te dá

de todos os ramos do mundo.

O viriditas digiti dei. Responsory for Saint Disibod

Ó verde vigor da mão de Deus,

em que Deus plantou uma vinha,

ela brilha nas alturas

como uma coluna imponente,

Tu és glorioso na tua preparação para Deus.

E, ó montanha nas alturas

nunca enfraquecerás na prova de Deus

mas ficas longe como um exilado.

O homem blindado não tem o poder

para te agarrar.

Tu és glorioso na tua preparação para Deus.

Glória ao Pai, ao Filho e ao Espírito Santo. Vós sois gloriosos na vossa preparação para Deus.

 Hildegard of Bingen - TRAD. Eric Ponty

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUROR-LIBRETISTA

HEROIDES - XV: Safo para Phaon - PUBLIUS OVIDIUS NASO - TRAD. Eric Ponty

 

Esta carta é invulgar por uma série de razões. Em primeiro lugar, Safo era uma figura histórica e não uma personagem de mito. Ela era uma poeta lírico que passou a maior parte da sua vida em Lesbos, mas pouco mais sobre ela. Phaon, por outro lado, existe em grande parte pelo meio da carta e muito possivelmente é uma ficção. Nem Safo nem Phaon é atribuída qualquer posição régia ou mesmo aristocrática. Embora Safo escreva a carta depois de se ter tornado uma poetisa de renome, não reivindica um nascimento elevado ou mesmo uma genealogia distinta, e Phaon não é mais superior na vida do que um barqueiro. A aristocracia que Safo invoca é a da beleza, para Phaon, e a do talento para ela.

O fato de o seu jovem amante ser muito conhecido e ter havido provável versões da história que já não existem. O caso amoroso de janeiro-maio é um eterno favorito, embora em tais relatos seja que o homem é idoso e a mulher é jovem e bela.

Mas o objetivo desta carta é o fato de Phaon ter abandonado Safo sem qualquer cerimónia. É uma forte possibilidade que, tendo que, depois de ter tido a liberdade dos encantos de Safo, o jovem tenha em algum grau de desgosto para outras alianças sexuais mais apropriadas num lugar longe de Lesbos. A queixa de Safo contra Phaon é interessante.

Quando viste estas cartas da minha mão ansiosa

O teu olho reconheceu este teu remetente nelas,

Ou não reconheceste o teu autor nelas,

Até leres afinal o meu nome, "Safo"?

Uma vez que sou famosa pela letra de música,

Perguntam-se porque meus versos variam em extensão?

Mas eu choro e as lágrimas encaixam-se bem na elegia –

Uma lira não pode suportar o peso das lágrimas.

Estou a cair e a definhar como um campo

E os teus grãos se transformam em cinzas,

No sopro do vento leste. O sopro onde estás agora,

Nas encostas do Aetna de Typhoeus,

Phaon, estão bem longe, mas não menos sujeitos

Do que eu às chamas que vêm pela tempestade.

Não faço canções agora para uma corda bem afinada,

Pois as canções são o trabalho de mentes despreocupadas.

Já não me agradam as raparigas de Pyrrhan, nem as de

Nem as de Methymna, nem as de Lesbos.

Anactoria não é nada para mim agora,

Nem aquela beleza deslumbrante, Cydro.

Atthis já não alegra os meus olhos como

ela fez uma vez. Nem encontro prazer

nas cem outras que amei com vergonha.

Teu é agora o amor que essas donzelas tiveram outrora.

O teu rosto, a beleza que me maravilhava olhares,

Os teus anos estão prontos para os prazeres da vida.

Pega numa lira e numa aljava de flechas,

E então parecer-nos-ás como Apolo;

Ou deixa brotar chifres da tua fronte e sê Baco.

Febo amou Dafne e Baco amou a donzela de Cnossos. 

Mas nenhum deles conhecia o modo lírico. 

Ainda assim as filhas de Pégaso vêm a mim 

Com as mais doces canções; com as mais doces sibilas,

E o meu nome é conhecido em toda a terra,

O próprio Alcaide não tem fama mais rica: ele

que partilha não só o meu dom para a canção

Mas também a minha pátria, embora cante uma canção,

de mais dignidade do que as minhas letras.

Se a natureza me nega o dom da beleza,

que a medida do meu nome seja a minha estatura.

Se esta minha beleza não deslumbrar os vossos olhos,

então lembra-te que a escura Andrómeda

era bela para Perseu, embora fosse

escura com a tonalidade da tua terra natal.

Além disso, os pombos alvos acasalam crebra com aves

de cor mais escura e a rola preta

e a rola preta é amada pelas aves de plumagem verde.

Se nenhuma mulher pode ser tua sem que

se a sua beleza não for estimada regular grande, então

não há nenhuma mulher que possa ser tua.

Mas a minha beleza parecia suficiente quando ouviste,

eu lia as minhas canções; insistias então

que essas palavras me tornavam bela para sempre.

Eu cantava - lembro-me, porque todos os Amantes 

Lembram-se de tudo - e enquanto eu cantava tu

Estavas ocupado a roubar-me beijos.

Até elogiavas os meus beijos. Eu devo ter acarinhado,

Em todas as coisas, mas sobretudo quando

trabalhámos na tarefa do amor. Então, recordo-me,

Do meu abandono lúdico encantava-te

mais do que antes: um abraço repentino 

para apimentar o nosso jogo; e quando as nossas 

alegrias eram enfim uma só alegria, o profundo

cansaço que enchia os nossos corpos gastos.

Mas tu procuras uma nova presa - as donzelas sicilianas.

O que é que Lesbos significa para mim? Quem me dera

que eu fosse uma donzela na Sicília. Manda-a de volta 

Para mim, mães niseias, e filhas de Nisaean. 

Não se deixem enganar pelas mentiras que caem tão fácil

da tua língua sedutora. O que ele vos diz, disse-o ele

para mim. Tu, Erycina, que percorres

as montanhas de Sicania - eu sou tua;

Senhora, deveis proteger vosso cantor.

Deve a minha triste sorte continuar como começou,

sempre amarga na sua passagem rápida?

Apenas seis aniversários se tinham passado para mim

quando eu varri os ossos do meu pai, morto

e deixei-os beber as minhas jovens lágrimas. Apanhado

com uma prostituta, não treinada para amar,

o meu irmão inocente suportou a maior vergonha

e sofreu a maior perda. Mendigado, percorre 

Os oceanos azuis com um remo célere enquanto,

as riquezas que desperdiçou no mal

prazeres que agora procura ganhar por meios maus.

Porque o repreendi muitas vezes e

e fielmente, agora só me resta o teu ódio;

A verdade e o dever me trouxeram isso.

E, apesar de ter muito para me dar, 

Tenho uma preocupação sem fim,

uma filha pequena completa a minha preocupação.

Mas a última coisa de que me queixo é de ti.

O meu barco não é movido por brisas

Olha, o meu cabelo emaranha-se no meu pescoço,

Com as minhas mãos não exibem joias vivas!

 OVIDIUS NASO - TRAD. Eric Ponty

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

O Curso da Vida - Friedrich Hölderlin - TRAD. Eric Ponty

E, mais tu também desejavas, mas cada um de nós
O amor atrai a terra, e a dor se curva com ainda mais força;

Mas o nosso arco não é em vão

Traz-nos de contorno ao nosso ponto de partida.

Se para cima ou para baixo - não na noite santa

Onde a natura muda pensa nos dias que ainda estão por vir,

Embora no mais censurável Orcus,

Não prevalece uma retidão, uma lei?

Isso eu aprendi. Nem uma vez, fazem os mestres mortais,

Vós, os celestiais, sábios preservadores de tudo,

Para meu conhecimento, com previsão

Conduziram-me por uma passagem plana.

Tudo um homem deve experimentar, assim dizem os celestiais,

Para que, fortemente sustentado, dê graças por tudo,

Aprender a empunhar a sua própria liberdade

Para ir para onde lhe apetecer.

 Friedrich Hölderlin - TRAD. Eric Ponty

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

AOS MEUS PREZADOS LEITORES - ERIC PONTY

Segundo Walter Benjamin na Tarefa do Tradutor é que O fato da traduzibilidade ser própria de certas obras não significa que a sua tradução lhes seja imperativa e ativa, mas sim que um determinado significado, existente na essência do original, se expressa por meio da sua traduzibilidade. É evidente que uma tradução, por muito boa que seja, nunca consegue afetar ou mesmo ter um significado positivo para o original. Ela mantém, no entanto, com o original uma estreita conexão por meio da traduzibilidade. E esta conexão é tanto mais acanha e íntima por não afetar o original, podendo ser denominada como conexão natural, ou mesmo, num sentido mais rigoroso, como relação vital. Do mesmo modo que as exteriorizações vitais se mantêm intimamente pertinentes com os seres viventes, sem, todavia, os afetar, a tradução nasce também do original, derivando neste caso não tanto da vida como antes da “sobrevivente” da obra. Isto porque a tradução é posterior ao inédito, e, como os tradutores predestinados nunca as descobrem na época da sua formação e nascimento, a tradução adverte, no caso das obras admiráveis. 

De acordo com Benjamin, uma vida no meio de multidões urbanas é de modo inerente traumática porque somos repetidamente confrontados com olhos que não nos devolvem o olhar: "O que está aqui em causa é que a expetativa suscitada pelo olhar humano não se cumpre. Baudelaire descreve olhos dos quais se pode dizer que perderam a capacidade de olhar. "O choque da desumanidade crónica de tais olhos contrasta, com SPLEEN E IDEAL.

Baudelaire imaginou leitores para os quais a leitura da poesia lírica apresentaria dificuldades. O poema introdutório de Les Fleurs du mal é dirigido a esses leitores. A força de vontade e a capacidade de concentração não são os seus pontos fortes. O que eles preferem é o prazer sensual; conhecem o "baço" que mata o interesse e receptividade. É estranho encontrar um poeta lírico que se dirija a si mesmo aos tais leitores a esses leitores - o tipo de público menos gratificante.

Há, naturalmente, uma explicação pronta para este facto. Baudelaire queria ser compreendido; dedica o seu livro àqueles que são como ele. O poema dirigido ao leitor termina com a saudação: "Hipócrita lecteur,-mon semblable,-mon frere!" Talvez fosse mais proveitoso colocar a questão de outra forma e dizer: Baudelaire escreveu um livro que, desde o início, tinha poucas perspectivas de se tornar um sucesso popular chegado. O tipo de leitor que ele imaginava é descrito no poema introdutório, e este acabou por ser um julgamento clarividente.

Acabaria por encontrar o leitor a que se destinava a sua obra, e, esta situação - ou seja, o fato das condições de recepção da poesia lírica se ter tornado cada vez mais desfavorável, é confirmada por três fatores particulares, entre outros.

Em primeiro lugar, o poeta lírico deixou de representar o poeta per se. Já não é um "trovador", como Lamartine ainda era; ele se tornou o representante de um género (Verlaine é um exemplo concreto desta especialização; Rimbaud já deve ser considerado como uma figura esotérica, um poeta que, ex officio, manteve uma distância entre o seu público e a sua obra.) Segundo, não houve sucesso em grande escala na poesia lírica desde Baudelaire. (A poesia lírica de Victor Hugo ainda era capaz de evocar poderosas reverberações quando apareceu pela primeira vez. Na Alemanha, o Buch der Lieder de Heine marca um ponto de virada.) 

O terceiro fator decorre deste - nomeadamente, a maior frieza do público, mesmo em relação à poesia lírica que foi transmitida como parte do seu próprio património cultural. O período em causa remonta, grosso modo, a meados do século XIX. Ao longo deste período, a fama de Les Fleurs du mal não parou de crescer. Este livro que o autor esperava que fosse lido pelos leitores menos indulgentes e que foi e que, no início, foi lido apenas por alguns indulgentes, adquiriu, ao longo das décadas, de um clássico e se tornou um dos livros mais impressos.

Se as condições para uma recepção positiva da poesia lírica se tornaram menos favoráveis, é razoável supor que só em raros casos que poesia lírica está de acordo com a experiência dos seus leitores. Isso pode ser devido a uma mudança na estrutura da sua experiência. 

Meus 57.100 custosos Leitores, devo dizer-lhes que não sigo nenhuma vertente brasileira além das elencadas por Mário Faustino de quem só distingo pela ideologia. E se eu estiver auxiliando, algum aluno numa escola sem biblioteca, ou professor estarei construindo um melhor amanhã para o Brasil.

ERIC PONTY

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

Fama - MARY SHELLEY - TRAD, Eric Ponty

"O que é que o louro bota, se a fronte palpitante
Arder com a agonia do pensamento que se esvaiu?

Tudo o que esperavas - não, mais, está ganho; e cá

Dizei, meu caro Eduardo! que ganhou o ardor?

Que a tua face pálida, e as pálpebras sem franja

Que sobre os teus olhos desbotados se inclinam tristes;

E ah! que Poder Onipotente assim nos ordena

Que, se a alma não se deixa levar, se não se deixa alterar.

Pelham não foi capaz de cometer este erro;

Nem Falkland, Clifford, Aram, o Deserdado;

ou qualquer outro, quando viço e a esperança eram fortes,

revelaram as vossas energias, enquanto a inveja gemia.

Era, era a velha revista Monthly Magazine,

pela avó Colborn, loucamente batizada de "New".

Isso atraiu o teu espírito para a cena da contenda.

E ensinou-te aprontar a bebida lamacenta das travessuras.

Por que, Edward aspirado! Desafiar essa imprensa, cujo destino

Te favoreceu no teu tempo de provação?

Vedes que são demasiado fortes para o insensato Brougham,

E - Apesar grande - não sois tão grande quanto ele!

Então pousa calma a tua caneta e o teu papel

Ao lado desta antiga margem castaliana;

Não enroleis mais coroas de flores em vossa abundante coroa,

Mas classifica para mim, e aprendes a comer e beber!"

The Drawing-Room Scrap-Book. 1835.

MARY SHELLEY - TRAD. ERIC PONTY

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

Metade da vida - Friedrich Hölderlin - Trad. Eric Ponty

Com as suas peras amarelas
E rosas silvestres por todo o lado

A margem pende para o lago,

Ó cisnes graciosos,

E ébrios de beijos,

Mergulhais as vossas cabeças

Na água benta sóbria.

Ah, onde é que eu vou achar

Flores, no inverno,

E onde morrerá o sol

E a sombra da terra morta?

As paredes estão frias

E sem palavras, ao vento

E os cata-ventos rangem.

Friedrich Hölderlin - Trad. Eric Ponty

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

CONTEÚDO DAS FLORES DE CASTANHEIRO DA ÍNDIA - Marquês de Sade - TRAD. ERIC PONTY

Ao longo dos séculos, os títulos de alguns livros tornaram-se, mas apenas alguns autores deram o seu nome a substantivos, adjetivos nomes a substantivos, e advérbios em várias línguas, termos para os quais não existe um equivalente simples ou uma alternativa. O Marquês de Sade, que viveu de 1740 a 1814, foi um desses escritores. Tornou-se Comte com a morte do seu pai em 1767, mas sempre foi conhecido na sua França natal e fora dela pelo seu título anterior. As suas principais obras foram escritas, e algumas delas publicadas, entre as décadas de 1780 e 1800, enquanto muitas outras, incluindo as suas cartas, só chegaram ao público depois da sua morte, em alguns casos, só foram descobertas no século XX.

O grupo de palavras a que deu o seu nome tem necessitou de explicações que vão para além da etimologia. Infame pelos seus crimes e pelo carácter dos seus escritos", diz o Shorter Oxford Dictionary (1973), acrescentando que a palavra "sadismo" foi usada pela primeira vez em 1888 e significa "uma forma de perversão sexual marcada por um amor pela crueldade". O Chambers 20th Century Dictionary (1983) regista que Sade morreu louco, um fato contestado por Escolares biógrafos, ainda que, depois de muitos anos de prisão, tenha passado os seus últimos onze anos no manicómio de Charenton, a poucos quilómetros de Paris.

Era visto apenas como um pervertido sexual, inominável na sociedade civilizada, um escritor de obscenidades que excediam mesmo as que estavam na moda no seu tempo. O seu trabalho era útil para alguns editores e livreiros sem escrúpulos, que se compraziam em ganhar dinheiro vendendo em segredo os seus livros "proibidos". Quando, o poeta Guillaume Apollinaire, no início do século XX, também tentou ganhar dinheiro escrevendo romances eróticos, estudou Sade e escreveu sobre ele, salvando-o de uma vida sombria como mera pornografia. Apollinaire continua a ser um dos seus intérpretes mais perceptivos.

Ao olhar para além dos catálogos de perversões e crimes nos livros mais conhecidos de Sade, o poeta apercebeu-se que se tratava de um dos escritores mais incompreendidos do século XVIII, condenado por críticos que não o viram num contexto social, psicológico e político.

O CONTEÚDO DAS FLORES DE CASTANHEIRO DA ÍNDIA

É ALGUMAS VEZES, eu não o atestaria, mas alguns sábios que a flor do castanheiro-da-índia tem, de fato, o mesmo cheiro que a abundante semente que a natureza quis colocar nos ventres dos homens para a reprodução da sua espécie.

Uma donzela de cerca de quinze anos, que nunca tinha saído de nunca tinha saído de casa do pai, passeava um dia com a mãe e um Abade sofisticado, por uma avenida de castanheiros cujas flores enchiam o ar com o perfume que acabámos de descrever.

Oh, meu Deus, mãe, que cheiro tão estranho", disse a donzela, sem perceber de onde vinha... 'o que é isso?

São um cheiro que eu conheço".

'Está calada, mademoiselle, não faça comentários desse género peço-lhe. 

Mas porque não, mãe, não vejo o que há de errado em dizer que já o cheirei antes e que o tenho mesmo.

Mas, mademoiselle - - - -

"Mas, mãe, eu reconheço-o, a sério que sim; Monsieur Abade, diga-me, por favor, o que há de errado em eu dizer à minha mãe que reconheço esse cheiro?

Mademoiselle", disse o Abade, ajeitando o jabot e falando em voz alta, "Não há certamente nada de muito, mas estamos a caminhar debaixo de castanheiros-da-índia e nós, botânicos, admitimos que as flores de castanheiro-da-índia...

Bem, flores de castanheiro-da-índia ...?'

"Bem, mademoiselle, elas cheiram a coragem.

Marquês de Sade

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