I
Falar do poema significaria considerar de cima, e, portanto, de fora, o que é genuinamente o poema.
Com que autoridade, com que tipo de conhecimento, isso poderia acontecer? Ambos são inexistentes. É por isso que seria presunçoso querer falar sobre o poema. Mas como é que o poderíamos fazer de outra forma?
Seria melhor se deixássemos o poema falar-nos do seu próprio carácter, em que consiste, em que se baseia.
Para o percebermos assaz, temos de conhecer o poema. Mas só o poeta conhece genuinamente o poema e o ofício de fazer poesia. Só o dizer poético pode falar do poema de forma apropriada.
O poeta não fala sobre o poema, nem trata do poema. Ele transforma o carácter único do poema num poema. E isso só pode ocorrer quando guiado na sua composição pelas determinações especiais da sua própria poesia.
Há um desses poetas peculiares, talvez até misteriosos. O seu nome é Hölderlin.
Mas ele ainda não está - ao que parece - tão perto de nós que a sua palavra tenha nos atingiu, nos tocou, de modo que somos - e continuamos sendo - aqueles que são atingidos por ele.
Na poesia de Hölderlin, vivemos o poema poeticamente. "O poema" - esta palavra revela agora a sua ambiguidade. "O poema" pode significar poemas em geral, o conceito de poema que se aplica a todos os poemas da literatura mundial. Mas "o poema" também pode significar aquele poema excecional, aquele poema que está marcado para nos dizer respeito de forma única e que é a poesis do destino em que nos encontramos, quer o saibamos ou não, quer estejamos prontos para nos submetermos a ele ou não.
Não é o próprio poeta que concebe o carácter próprio do seu poema. Isso é-lhe atribuído. Ele resigna-se ao seu destino e segue a sua vocação.
O verbo "nomear" deriva do substantivo "nome", notnen, ovojLia. A raiz gno, yv&oiq, ou seja, conhecimento, está contida nele. O nome torna-o conhecido. Quem tem um nome é conhecido em todo o lado. Nomear é um dizer, ou seja, um mostrar que revela o que e como algo deve ser
e como algo deve ser experimentado e preservado na sua presença. Nomear desvela, revela.
A nomeação é o mostrar que permite a experiência. No entanto, se esta nomeação tem de ser feita de tal forma que se afasta da proximidade do que deve ser nomeado, então esse dizer do distante, como dizer para a distância, torna-se chamamento. Mas se o que deve ser chamado está demasiado próximo, o que é nomeado pelo nomeado deve ser "obscuro", para que o que é chamado permaneça preservado na sua distância. O nome deve velar. A nomeação, como o chamamento revelador, está ao mesmo tempo, uma dissimulação.
Não farei a nomeação de Hölderlin, mas nomearei o russo Alexander Pushkin, um poeta que ergueu a poesia e a literatura russa num exercício de comparação de duas traduções vindas do inglês do Cavaleiro de Bronze de sua introdução da qual se esta nomeação tem de ser feita de tal forma que se afasta da proximidade do que deve ser nomeado, ou seja, a inundação do rio russo Néva; sendo que agora transmitirei ao leitor desse bloque para saber para o percebermos assaz, temos de conhecer o poema. Mas só o poeta conhece genuinamente o poema e o ofício de fazer poesia. Só o dizer poético pode falar do poema de forma apropriada.
O poeta não fala sobre o poema, nem trata do poema. Ele transforma o carácter único do poema num poema. E isso só pode ocorrer quando guiado na sua composição pelas determinações especiais da sua própria poesia, que no caso o russo Alexander Pushkin nos permite está lição de comparação de sua vera tradução. No caso primeiro do americano D.M. Thomas, e, no segundo o inglês Charles Edward Turner.
II
O CALEIRO DE BRONZE - UMA INTRODUÇÃO
Na costa banhada por ondas desoladas, ele parou,
cheio de pensamentos altos, e olhava para a distância.
O rio largo corria diante dele; um esquife miserável
Que o rio corre diante dele. Aqui e ali,
como manchas negras nas margens pantanosas e musgosas,
havia cabanas, o abrigo do infeliz finlandês;
E a floresta, nunca visitada pelos raios do sol envolta em névoa,
farfalhava por todo o lado.
E pensou: "A partir daqui, vamos enfrentar o sueco;
Para irritar o nosso altivo vizinho, fundarei
Uma urbe aqui. Por natureza, estamos destinados
A abrir uma janela para a Europa,
Para ficar com um ponto de apoio firme no mar.
Navios de todas as bandeiras, em ondas ignotas
Virão visitar-nos, e nós divertir-se-ão no mar aberto.
Cem anos se passaram, e a jovem urbe,
A graça e a maravilha das terras do norte,
Da escuridão das florestas e da lama
Dos pântanos se ergueu esplêndida; onde outrora
O pescador finlandês, o triste enteado
Da natureza, sozinho nas margens baixas,
Lançava em águas desconhecidas a sua rede gasta,
Agora enormes palácios e torres harmoniosas
Aglomeram-se nas margens movimentadas; os navios na sua multidão
Vêm de todos os confins da terra para os ricos cais;
O Neva é revestido de granito; as pontes pendem
Sobre as suas águas; as suas ilhas estão cobertas
Com jardins verde-escuros, e perante a mais jovem
Capital, a antiga Moscovo empalideceu,
Como uma viúva de púrpura perante uma nova imperatriz.
Amo-te, criação de Pedro, amo a tua popa
O olhar harmonioso, o fluxo majestoso do Neva,
As suas margens de granito, o rendilhado de ferro
Das tuas grades, o crepúsculo transparente e
O brilho sem lua das tuas noites de reflexão,
Quando no meu quarto escrevo ou leio sem
E as massas adormecidas das ruas desertas
e o pináculo do Almirantado
É luminoso, e, sem deixar entrar
O escuro da noite aos céus dourados, uma aurora
Apressa-se a aliviar a outra, concedendo
Uma mera meia hora à noite. Eu amo
O ar imóvel e a geada do vosso rigoroso inverno,
Os trenós que correm ao longo do sólido Neva,
Os rostos das moças mais brilhantes que as rosas, e o brilho
E o barulho e o som das vozes nos bailes,
E, na hora da festa dos solteiros, o assobio
De taças espumantes e a chama azul-pálida
Do ponche. Adoro a energia bélica
Do Campo de Marte, a beleza uniforme das tropas
De infantaria e dos cavalos, esfarrapados
Restos dos estandartes vitoriosos
Balançando harmoniosamente, o brilho desses
Capacetes de bronze, atravessados na batalha. A marcial
Capital, eu amo o fumo e o trovão
Da tua fortaleza, quando a imperatriz do norte
Apresenta um filho à casa real, ou quando
A Rússia celebra mais uma vitória
Sobre o inimigo, ou quando o Neva, rompendo
O seu gelo azul, leva-o para os mares, exultante,
Perfumando os dias de primavera.
Exibe a tua beleza, Pedro
Urbe, e permaneça inabalável como a Rússia,
para que até os elementos conquistados possam fazer
A sua paz convosco; que as ondas finlandesas
Esqueçam a sua inimizade e a sua antiga escravatura,
E que não perturbem com despeito vazio
O sono eterno de Pedro!
Houve um momento terrível - a memória dele
Ainda está fresca. . . vou começar a minha narrativa
Para vós, meus amigos. A minha história será tristeza!
Na costa deserta de ondas furiosas
Ele estava de pé, com pensamentos altos e terríveis cheios,
E olhava ao longe. Diante dele rolava
O rio largo, uma frágil casca
O seu caminho tortuoso faz-se lentamente.
Nas margens cobertas de musgo e nos pântanos
De longe se erguiam cabanas enfumaçadas,
As casas dos pobres pescadores finlandeses;
Enquanto ao redor, uma floresta selvagem,
sem ser penetrada pelo sol enevoado,
murmurava alto.
Olhando para longe, ele pensou:
"A partir daqui, podemos ameaçar melhor os suecos.
Aqui devo encontrar uma urbe forte,
que o nosso altivo inimigo possa trazer males;
É a lei da natureza decretada,
Que aqui quebramos uma janela,
e corajosamente olhemos para a Europa,
E no mar com pé seguro;
Por um caminho aquático ainda desconhecido,
chegarão navios de portos distantes,
e o nosso reinado se estenderá por toda a parte.
Cem anos se passaram, e agora,
No lugar de florestas escuras e pântanos,
Uma urbe nova, de pompa inigualável,
Das terras do Norte o orgulho e a joia.
Onde o pescador finlandês, outrora em vésperas,
"pobre criança abandonada da dura natureza,
"De um barco baixo e afundado, lançava a sua rede
Com paciente labuta a lançar e arrastar
Correnteza, agora se estendem longas linhas de cais,
De granito riquíssimo formado, e fileiras
De edifícios enormes e cúpulas senhoriais
A frente do rio; enquanto navios carregados
De distantes partes do mundo
De que o rio é o mais belo e o mais belo;
E a ponte necessária estende o seu vão,
Para se juntar às margens opostas da corrente;
E ilhotas alegres, cobertas de verdura,
Sob a sombra dos jardins riem.
Diante dos encantos da jovem cidade
A cabeça orgulhosa de Moscovo inclina-se invejosa,
Como quando a nova Tsaitza jovem
A viúva imperatriz cumprimenta humilde.
Eu amo-te, obra da mão de Pedro!
Amo a tua forma severa e simétrica;
O fluxo calmo e suave do Neva
Entre os seus cais de pedra de granito,
Com traços de ferro ricamente trabalhados;
As vossas noites tão suaves com pensamentos pensativos,
O seu brilho sem lua, na obscuridade brilhante.
Quando estou só, num quarto aconchegante,
ou escrevo ou leio, com o candeeiro da noite apagado;
As pilhas de sono que se destacam
Em ruas solitárias, e agulha brilhante,
Que coroa o pináculo do Almirantado;
Quando, perseguindo longe as sombras da noite,
No céu sem nuvens de ouro puro,
A aurora ligeiramente usurpa o pálido crepúsculo,
e põe fim ao seu reinado de meia hora.
Eu amo os teus invernos sombrios e duros;
"O teu ar sem agitação, ligeiro preso por geadas;
O voo do trenó sobre o Neva,
que ilumina as faces das donzelas alegres.
Eu amo o barulho e a conversa dos bailes;
Um banquete livre do controlo da esposa,
Onde as taças espumam, e a chama azul brilhante
A chama azul brilhante que se lança na borda da taça de ponche.
Gosto de ver as tropas marciais
O espaçoso Campo de Marte a percorrer rápido;
As esquadras de pé e a cavalo;
A raça bem escolhida de corcéis,
Como alegremente alojados eles estão em linha,
Enquanto sobre eles flutuam as bandeiras esfarrapadas;
Os capacetes reluzentes dos homens
Que trazem as marcas do tiro de batalha.
Eu amo-te, quando com pompa de guerra
Os canhões rugem da torre-fortaleza;
Quando a imperatriz-rainha de todo o Norte,
Deu à luz um herdeiro real;
Ou quando o povo festeja
Uma conquista recente no campo de batalha;
Ou quando os seus laços de gelo mais uma vez
O Neva, libertando-se, se ergue,
O arauto seguro do renascimento da primavera.
Bela urbe do herói, salve!
Tal como a Rússia, mantém-te firme e inabalável!
E que os elementos dominados
Façam paz duradoura contigo e com os teus.
Que as furiosas ondas finlandesas olvidem
A tua antiga escravatura e a tua rixa;
Nem que com o teu ódio ocioso
Perturbem o sono sem morte do grande Pedro!
Foi um dia de medo e pavor,
No livro da memória ainda escrito.
E agora, para vós, meus amigos, a história
Da desgraça desse dia vou começar;
E a minha história será triste!
Nota para à compreensão do Poema:
Everest, provavelmente é "O Cavaleiro de Bronze". Escrito durante a segunda e última visita do poeta a Boldino, este Boldino, este poema encerra a história essencial do século e meio seguinte: a luta infeliz do indivíduo para sobreviver, num ambiente urbano cada vez mais distante, contra o poder absoluto- seja do imperador ou da ideologia. Há três "personagens" no poema: A estátua equestre de bronze de Falconet de Pedro, o Grande, monumento à vontade de ferro que construiu uma cidade sobre a água, com enormes custos em sofrimento humano; o Neva, que rebentou as suas margens em novembro de 1824, inundando Petersburgo; e - A única pessoa viva - Yevgeni, um humilde escriturário, cuja ambição é casar com a moça que ama e viver uma vida familiar normal. A inundação destrói o seu modesto sonho; enlouquecido, ele vagueia pelas ruas como um vagabundo e sempre que se depara com a estátua de bronze, fica agitado, tirar o chapéu para a “Ídolo", e passa em passo acelerado à frente.
A admiração pela beleza severa de Petersburgo e pelo seu pelo seu criador coexiste em "O Cavaleiro de Bronze" com a compaixão as pessoas comuns, como Yevgeni, que são postas de lado como se não tivessem importância. O estilo e o conteúdo estão em perfeita sintonia; quando Yevgeni entra em cena, os versos tornam-se pálidos, planos, deliberadamente próximos do cliché; mas quando o Cavaleiro entra, assumem um clangor metálico. O czar Nicolau não gostou da representação do seu antecessor. Insistiu para que todas as referências ao Ídolo devem ser removidas, bem como o episódio crucial em que Yevgeni se imagina a ser perseguido pela estátua pelas ruas. Em vez de permitir tais cortes, Pushkin recusou-se a publicar. O poema apareceu pela primeira vez, numa forma mais simples, após sua morte.
Quando Solzhenitsyn parou sob a estátua de Pushkin e prometeu não se desviar do verdadeiro caminho, deve ter o pobre louco que parou debaixo da outra estátua. Ele também pode ter encontrado força no conhecimento que Pushkin havia sobrevivido aos tiranos.
D. M. THOMAS
TRANSLAÇÃO- ERIC PONTY
ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA
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