POEMAS DE RILKE E JOHANN WOLFGANG VON GOETHE - Trad. ERIC PONTY

Quem quer que sejas: à noite, sai do teu quarto
do teu quarto, onde sabes tudo;

a tua é a última casa antes da longínqua:

quem quer que sejas.

Com os teus olhos, que no teu cansaço

mal se libertam da soleira gasta,

levanta muito devagar uma árvore negra

e coloca-a contra o céu: esguia, só.

E fizeste o mundo. E ele é enorme

e como uma palavra que amadurece no silêncio.

E quando a tua vontade se apodera do teu significado,

ternamente os teus olhos deixam-na ir...

De novo os bosques cheiram bem.

As cotovias que se elevam com elas

o céu, que aos nossos ombros era tão pesado;

É verdade que, por meio dos ramos, 

ainda se via o dia, como estava vazio, -

mas depois de tardes longas e chuvosas

vêm as horas douradas e ensolaradas

horas mais recentes e douradas,

diante das quais, em frentes de casas distantes,

todas as janelas feridas

feridas fogem temerosas com asas a bater.

Depois fica mais calmo. Até a chuva corre mais suave

sobre o brilho das pedras que escurecem silenciosamente.

Todos os ruídos desaparecem por completo

nos botões cintilantes do mato.

DOIS POEMAS PARA HANS THOMAS NO SEU SEXAGÉSIMO ANIVERSÁRIO

LUAR

Noite do sul da Alemanha, banhada pelo luar de agosto,

e suave como a recorrência de todos os contos de fadas.

Da torre, muitas horas caem pesadamente

e depois uma correria e um grito da ronda

e depois um ruído e um chamamento da ronda

e durante algum tempo o silêncio permanece vazio;

e um violino (sabe Deus de onde)

acorda e diz muito lentamente:

Uma mulher loura ...

CAVALEIRO

O cavaleiro cavalga em aço negro

para o mundo turbulento.

E lá fora está tudo: o dia e o vale

o amigo e o inimigo e a festa no salão

e maio e a donzela e os bosques e o Graal

e o próprio Deus colocou mil vezes

em cada rua.

No entanto, mesmo dentro da armadura do cavaleiro,

por detrás dos círculos mais escuros,

a morte senta-se e tem de chocar e chocar:

Quando é que a espada vai saltar

sobre a cerca de ferro,

a estranha espada libertadora,

que me tira do meu

do meu esconderijo, onde passo

tantos dias encurralado, -

para que eu possa finalmente espreguiçar-me

e brincar

e cantar.

                                                                   

Ninguém fala mais do que um poeta;

Ele gostaria que o povo o soubesse,

Elogio ou culpa ele sempre ama;

Ninguém em prosa confessa um erro,

Mas nós fazemo-lo, sem terror,

Nos bosques silenciosos das Musas.

O que eu errei, o que corrigi,

O que sofri, o que realizei,

a esta coroa de flores pertencem;

Para os idosos e os jovens,

e o vicioso, e o verdadeiro,

todos são belos quando vistos na canção.

                                                                  

Nos dias tão sombrios da minha infância

Fui mantido em confinamento;

Ali fiquei por muitos anos,

sozinho, preso,

Como dentro da mulher.

No entanto, tu afastaste a minha tristeza,

Fantasia dourada!

Eu tornei-me num herói,

Como o Príncipe Pipi,

E o mundo vagueou por ele;

Muitos palácios de cristal construíram,

Esmagou-os com a mesma arte,

E o sangue vital do Dragão derramado

Com o meu dardo brilhante.

Sim! Eu era um homem!

A seguir formei o plano de cavaleiro

Para libertar a Princesa Fish;

Ela era demasiado complacente,

Gentilmente me deu as boas-vindas, -

E eu fui galante.

                                                                     

Uma vez, um menino, um botão de rosa espiavam,

Coração de rosa bela e terna,

"Todos vestidos de jovem orgulho,

Rapidamente foi ao local,

" Fascinado pelo seu esplendor.

Botão de rosa, botão de rosa vermelho,

Coração de rosa, coração de rosa!

Disse o rapaz: "Vou agora colher-te,

Rosa bela e terna!"

Disse o botão de rosa: "Vou picar-te,

Para que te lembres de mim,

Nunca mais me renderei!"

Botão de rosa, botão de rosa vermelho,

Coração de rosa, coração de rosa!

Agora o cruel rapaz deve colher

Coração de rosa, belo e terno;

O botão de rosa fez o seu melhor para picar, -

Em vão foi contra o seu destino chutar -

Ela tem que se render.

Botão de rosa, botão de rosa vermelho,

Coração de rosa, coração de rosa!

Trad: ERIC PONTY

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

Poemas de W. Shakespeare - Trad. Eric Ponty

Dois amores eu tenho, de conforto e desespero,
Que como dois espíritos me sugerem ainda:
O meu melhor anjo é um homem (de cor clara);

O meu pior espírito é uma mulher (de cor má).

Para me levar logo ao inferno, meu mal feminino

A minha melhor alma, que é do homem,

E corromperia o meu santo para ser um demónio,

cortejando a tua pureza com o teu belo orgulho.

E se esse meu anjo se tornou demónio

Suspeito que sim, mas não digo francamente:

Pois sendo ambos para mim, ambos para cada um, amigos,

Acho que um anjo no inferno de outro:

A verdade não saberei, mas viverei na dúvida,

Até que o meu anjo mau despeça o meu melhor.

A beleza não passa de um bem vão e duvidoso,

Um brilho que se desvanece subitamente,

Uma flor que morre quando começa a brotar,

Um vidro frágil que se quebra num instante,

Um bem duvidoso, um brilho, um vidro, uma flor,

Perdida, vadiada, quebrada, morta numa hora.

E como os bens perdidos são vendidos ou nunca achados,

No brilho gasto não se refresca com a roçadura,

Nas flores mortas que murcham no chão,

Que o vidro partido que nenhum cimento pode reparar,

Assim a beleza manchada uma vez, para sempre perdida,

Apesar da física, da pintura, da dor e do custo.

Os artifícios e astúcias das mulheres,

Dissimuladas com um espetáculo exterior;

Os truques e brinquedos que nelas se ocultam,

o galo que as pisa não saberá.

Não ouvistes dizer muitas vezes

"O "não" de uma mulher não vale nada"?

Pensai que as mulheres ainda lutam com os homens

Para pecar, e nunca para ser santa.

Não há céu: sede então santas

Quando o tempo com a idade os alcançar.

Se os beijos fossem todas as alegrias do leito

Uma mulher quer casar com uma outra.

Mas suave, o suficiente; demasiado temo,

que, a minha senhora, não ouça a minha canção.

Ela não vai ficar a rodear-me a orelha,

para ensinar minha língua a ser tão longa.

Mas ela se envergonhará, diga-se de passagem,

ao ouvir os teus segredos tão traídos

Vive comigo e sê o meu amor,

E todos os prazeres provaremos

Que as colinas e os vales, e os campos,

E todas as montanhas escarpadas.

Aí nos sentaremos nas rochas,

e veremos os pastores a alimentar os seus rebanhos,

Junto a rios pouco profundos, em cujas quedas

Pássaros melodiosos cantam madrigais.

Lá vos farei um leito de rosas,

com mil ramos perfumados,

Um chapéu de flores e um vestido

Bordado todo com folhas de murta.

Um cinto de palha e botões de hera,

Com fechos de coral e tachas de âmbar,

E se estes prazeres te podem mover,

Então vive comigo, e sê o meu amor.

A resposta do amor

Se o mundo e o amor fossem jovens,

E a verdade na língua de cada pastor,

Estes belos prazeres eu poderia mover

Para viver contigo e ser teu amor.

W. Shakespeare - Trad. Eric Ponty

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

Sonetos para diversas notas de música - W. Shakespeare - Trad. Eric Ponty

Quando os teus olhos escolheram a dama,
e empatou o veado que deveríeis atacar,

Que a razão governe as coisas dignas de culpa,

assim como a fantasia, o poder parcial.

Aconselha-te com alguém mais sábio,

nem demasiado jovem, nem ainda solteiro.

E quando vieres contar a tua história,

não suavizeis a vossa língua com conversa suja,

Para que ela não cheire alguma prática subtil.

Um aleijado logo encontra uma parada.

Mas dizei claramente que a amais bem,

e que a tua pessoa está à venda.

E para ela moldarás todos os teus caminhos:

Não poupes para gastar, e principalmente aí!

W. Shakespeare - Trad. Eric Ponty

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBETRISTA

Que o pássaro mais alto pouse – W. Shakespeare - Trad. Eric Ponty

 (COMPLETO)

Que o pássaro mais alto pouse,
Na única árvore da Arábia,

Arauto e triste trombeta seja:

A cujo som obedecem às asas castas.

Mas tu, prenúncio estridente,

predador imundo do demónio,

augúrio do fim da febre,

A esta tropa não te aproximes.

A partir desta sessão interdita

Toda asa de tirano,

Salve a águia, rei emplumado:

Mantende a obediência tão rigorosa.

Que o padre de sobrepeliz branca,

Que a música dedutiva pode,

seja o cisne que diviniza a morte,

Para que ao réquiem não falte o seu direito.

E tu, corvo de três datas,

Que o teu género de zibelina faz

Com o fôlego que dás e tomas,

Entre as nossas carpideiras irás.

Aqui começa o hino:

O amor e a constância estão mortos,

A Fénix e a Tartaruga fugiram,

numa chama mútua daqui mui distantes.

Assim amaram como o amor em dois,

tinham a essência, mas numa só,

Dois distintos, divisão nenhuma:

Número ali no amor foi morto.

Corações afastados, mas não separados;

A distância e o espaço não se veem em

Entre está tartaruga e tua rainha;

Mas neles era uma maravilha.

Assim entre eles brilhou o amor

Que a Tartaruga viu o seu direito

Flamejante na visão da Fénix;

E um era o meu do outro.

A propriedade ficou assim chocada

Que o eu não era o mesmo:

Natureza única, nome duplo,

Nem dois nem um era chamado.

A razão em si mesma confundida

Que vendo a divisão crescer junto;

Para si mesmos, nem um nem outro,

Simples eram tão bem compostos,

Que gritava: "Que verdadeiras duas

Parece estar concordância:

O amor tem razão, a razão nenhuma,

Se as partes podem permanecer assim.

E fez esta trena nestas colinas

Sendo que à Fénix e à pomba,

co-supremas e estrelas do amor,

como coro da sua trágica cena.

Troncos

Beleza, Verdade e Raridade,

Graça em toda a simplicidade,

Aqui encerrados, em cinzas jazem.

A morte é agora o ninho da Fénix,

E o peito leal da tartaruga

Para a eternidade repousa.

Sem deixar posteridade,

Não foi a sua enfermidade:

Foi a castidade conjugal.

A verdade pode parecer, mas não pode ser;

A beleza gaba-se, mas não é ela:

A verdade e a beleza estão enterradas.

A esta urna reparem os que

Que sejam verdadeiros ou justos:

Por estas aves mortas suspiram uma prece.

 W. Shakespeare - Trad. Eric Ponty

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

Dois Sonettos para Orfeu - Rainer Maria Rilke - Trad. Eric Ponty

 1

Surgiu uma árvore. Oh, pura transcursão!
Oh, Orfeu canta! Oh, árvore alta no ouvido

E tudo ficou quieto. Mas mesmo nessa suspensão

novos começos, sinais e mudanças aconteceram.

Animais do silêncio, do bosque

da floresta agora aberta, saíram do ninho e da toca;

E aconteceu que, não por medo

nem por medo, nem por astúcia, estavam tão calados,

mas para estarem a ouvir. Uivos, gritos, rugidos

parecia pouco para os seus corações. Onde mal havia uma

humilde

cabana para tal recessão foi antes,

um esconderijo do mais obscuro anseio,

com um poço de entrada cujos alicerces tremem,

que fizeste para os templos das bestas na audição.

II

Ela era quase uma rapariga e saltou

dessa alegria alegre da canção e da lira,

brilhando por meio dos seus véus primaveris e claros,

fez uma cama no meu ouvido. E dormiu

em mim. O seu sono era tudo. As árvores

que eu sempre amei tanto, e essas

distâncias palpáveis, o campo que eu sentia,

e cada espanto que me acontecia.

Ela dormiu o mundo. Ah, Deus cantor, como é que

a aperfeiçoaste tanto que ela não desejou

de acordar primeiro? Ela levantou-se e adormeceu.

Onde está a sua morte? Antes que a tua canção se perca,

não consegues encontrar este motivo? Para que profundezas

ela afunda-se de mim - onde? ... Uma rapariga

quase . . .

Rainer Maria Rilke - Trad. Eric Ponty

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

Os Anjos - Rainer Maria Rilke - Trad. Eric Ponty

Todos eles têm bocas cansadas,
almas brilhantes sem uma costura.

E um anseio (como pelo pecado)

muitas vezes lhes assombra o sonho

Eles vagueiam, cada um e cada 

um da mesma forma,

no jardim de Deus, em silêncio,

como muitos, muitos intervalos

na sua força e melodia.

Só quando abrem as asas

despertam um grande vento na terra:

como se com as suas largas mãos de escultor

Deus estivesse a virar

as folhas do livro escuro do Princípio.

 Rainer Maria Rilke - Trad. Eric Ponty

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

Éclogas de Eugênio de Castro - Uma Resenha - Eric Ponty

Wendell Clausen diz que "Virgílio não só compôs as Eclogues, ele também, e até certo ponto simultaneamente, compôs o Livro das Eclogas, um feito poético dificilmente menos notável ... [No] livro de Virgílio, a conceção dos poemas individuais foi poemas individuais foi ajustada à conceção do livro como um todo. "1 Muitos estudiosos têm discutido a natureza deste design e têm interpretado, e, interpretaram os seus significados (e responderam aos seus prazeres) de notável como o livro tem sustentado e alimentado em interpretações multifacetadas, resolvendo-as e pacificando-as com as suas harmonias. Não resolvidas, de fato, ou pacificadas, mas, na expressão de Paul Alpers, "suspendeu-as" "nas harmonias do verso".

Há também padrões de atitudes políticas, atitudes em relação ao poder, e especificamente em relação à casa juliana, a casa de Júlio César e Octávio (Augusto). Na Ecloga I, há a gratidão de Tito a Octávio pelas suas terras, em tensão com o fraco de Meliboeus ter sido expropriada para poder ser dada aos veteranos de Octávio. Meliboeus diz com amargura: "Isto é o que a guerra civil nos trouxe. / Meliboeus, dispõe cuidadosamente / As tuas plantas e pereiras, todas em filas - para quem? / Para estranhos, para outros, nós cultivámos a nossa terra". Na Ecloga V que uma maneira (embora apenas uma) de ler a morte de Daphnis seja pensar na morte de Júlio César e, na Ecloga IX, uma das meias-letras é a morte de Daphnis.

LYCIDAS.

Ho Moeris! Se estás a caminho tão depressa? Isto leva-nos à cidade.

MOERIS.

Ó Lycidas, finalmente chegou o tempo que nunca pensei ver, (Estranha revolução para a minha quinta e para mim) Em que o capitão, com um tom rude, grita: "Arrumem as coisas, malandros, e vão-se embora. E, para lhe apaziguar o ânimo, levo estas duas crianças, que as Fúrias lhe dão de bom grado.

LYCIDAS.

A teus amigos do campo foi contada outra história; que desde a montanha saltitante até o Vale, e o carvalho esquivo, e todas as margens ao longo, Menalcas salvou sua Fortuna com uma Canção.

MOERIS.

Tal foi a notícia, de fato, mas Canções e Rimas prevalecem tanto nestes duros Tempos de Ferro, como uma gorda e trémula ave, que se ergue contra uma Águia que se esgueira dos Céus. E se Phoebus não me tivesse avisado pelo coaxar de um velho corvo, de um carvalho oco, para evitar o debate, Menalcas teria sido morto, e Moeris não teria sobrevivido a ele, para reclamar.

LYCIDAS.

Agora o Céu defende! A raiva bárbara induziu O Brutal Filho de Marte, a insultar a sagrada Musa! Quem, então, cantaria as Ninfas, ou quem ensaiaria as águas deslizando em verso mais suave! Ou Amaryllis louvaria, aquele leito celestial, que encurtou, enquanto íamos, nosso tedioso Caminho. Ó Tity'rus, cuida do meu rebanho, e vê como se alimenta para as pastagens matinais, as águas vespertinas conduziram: E por entre os montes líbicos que se deparam na cabeça.

As Eclogas são um livro de formas óbvias e não tão óbvias. A Ecloga IX, quase no fim da série, ecoa claramente a Ecloga I e completa-a tristemente, quando os pastores, despojados como Meliboeus viajam para a cidade, e os cânticos estão a ser esquecidos. As Eclogas II, VIII e X contam versões da mesma história erótica de abandono e de saudade, e cada uma delas diz coisas duras sobre a implacabilidade do amor e a crueldade do amor: "Cada criatura é Cada criatura é guiada por aquilo que mais deseja"; "Eu sei o que é o Amor... O Amor/ Não é do nosso sangue e não é da nossa espécie".

Eric Ponty

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

Dois Poemas de Rainer Maria Rilke - Trad. Eric Ponty

O anoitecer era como uma riqueza no quarto
em que o rapaz se sentava, bem oculto da vista.

E quando a mãe entrou, como num sonho,

um copo tremia no armário silencioso.

Ela sentiu que o quarto a traía,

e beijou o rapaz: "Oh, estás aqui? ..."

Depois, ambos olharam com medo para o piano,

porque algumas noites ela tocava uma canção para infância

em que se viu estranhamente apanhado.

Ficou muito quieto. O seu grande olhar pousou

na mão dela, pesada pelo anel,

como se estivesse a lutar na neve seca

passando por cima das teclas brancas.

II

Senhor: está na hora. O verão foi tão imenso.

Põe a tua sombra sobre os relógios de sol,

e solta o vento nos campos.

Esperar que os últimos frutos estejam cheios;

Deem-lhes mais dois dias de sul,

pressionai-os até à maturação, e persegui

a última doçura no vinho pesado

Quem não tem casa agora, não a construirá mais.

Quem está sozinho agora, jazerá assim por muito tempo,

ficarão acordados, lerão, escreverão longas cartas,

e vaguear pelas avenidas, para cima e para baixo,

sem descanso, enquanto as folhas estão a soprar.

Rainer Maria Rilke - Trad. Eric Ponty

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

Duas Cartas e A Pantera - Rainer Maria Rilke - Trad. Eric Ponty

Para Clara Rilke

Veneza, maio 5, 1910

É mesmo verdade... não escrevo nada, o meu não escrever está a tomar dimensões. Mas, olha, que importância tem a minha pequena experiência (que persiste) ao lado de todas as coisas intensas que lhe estão a acontecer? Seria como conversa, se eu quisesse contar alguma coisa; desde que me meti a caminho, não sei deixar que me aconteça nada de importante. Espero que o discernimento, que espero que, uma vez regressado a Paris, se aperceba de que, afinal de contas, algo que, afinal de contas, alguma coisa se passou no interior do "à mon insu". A única coisa que me mantém aqui é a possibilidade de descobrir ainda nas bibliotecas alguns pormenores da vida de Carlo Zeno. Mas nestes livros e catálogos sou tão irremediavelmente inepto como quando tenho de procurar uma folha de trevo ou morangos. As pessoas tratam-me como se eu fosse um erudito, colocam tudo diante de mim, mas eu sento-me nos fólios como um gato que se limita a ocultar com o seu estar ali o que há neles, e no máximo está aprazível consciente da novidade da sua situação. E se a lagoa lá em baixo bate e volta a bater nos velhos alicerces de mármore, toda a minha atenção se dirige para esse ruído, como se fosse preciso aprender mais com ele do que com as velhas páginas.

Com isto, já foi dito tudo sobre mim. Em Duino houve dias de amizade, e dias amistosos, o entendimento com a Princesa, que reconheci logo de uma forma geral em Paris, revelou-se caloroso nos pormenores... Com Kassner tive mais três dias, depois ele teve de partir; mas agora vai viver em Paris durante algum tempo. Ele é um pouco como um exame, e para mim não era altura de passar; chumbei de uma forma gentil e simpática neste exame, quero dizer, apenas nas matérias específicas. No geral, claro, não podia deixar de ser bom. Em todo o caso, estou contente por o ter em Paris.

Ele é algo de seguro, de verdadeiro, de eminentemente sério. Pode-se testar cada palavra contra a sua escuta, mas por isso também se duvida de cada palavra própria. Lembro-me da aula de física que o ouro nunca pareceu menos como o ouro do que quando se estava a examiná-lo pelo risco que deixa na pedra de toque.

Adeus, querida, sê indulgente comigo por devolver tão pouco por tanto. Eu não tenho mais e continuo em dívida ...

Para Princess Marie von Thurn

und Taxis-Hohenlohe

Estou todo absorvido a imaginar como é que esta carta te vai chegar a Duino; vejo lá em cima o teu pequeno reino, o mundo em que te sentes em casa, denso com a sua janela para o muito grande; há qualquer coisa de definitivo nesta disposição de aproximar muito o próximo, para que a distância fique sozinha consigo mesma. O que está perto significa muito, e o infinito torna-se assim e o infinito torna-se assim singularmente claro, livre de sentido, uma pura profundidade, um depósito inesgotável de Inter espaço espiritualmente utilizável.

Mas por muito bem que possa imaginar tudo isto, apanho-me a esperar em cada correio um cartão teu, só com isto, que a tua viagem te fez bem e que encontraste os dias lá em baixo como gostas. O Príncipe está convosco, e como está o Príncipe Paxá? Às vezes deves sentir o quanto eu estou a continuar interiormente a vida de Lautschin. Praga interrompeu-me por uns dias, cheguei aqui quase doente, mas agora tudo está a correr bem, sim, posso sim, posso dizer que as coisas estão de alguma forma a andar. Lautschin foi um verdadeiro divisor de águas, agora tudo está a fluir de outra forma, não sei para onde, não vejo nada à frente, estou totalmente ocupado com as nascentes que aproveitam a nova declividade e avançam. Isso não é para ser que se aplica ao meu trabalho, que está em repouso, mas dentro da minha vida algo se agita, a minha alma está prestes a aprender algo, está para mim, o melhor de tudo isto é vê-la tão modesta.

Talvez agora aprenda a tornar-me um pouco humano; até agora a minha arte nasceu real à custa da minha insistência em coisas; isso foi uma teimosia, receio, uma arrogância também, meu Deus, e deve ter sido uma avareza tremenda. Tremo um pouco quando penso em toda a violência que passei com o Malte Laurids, como me atirei a ele de tudo num desespero consistente, de volta à morte de certa forma, para que nada mais fosse nada mais era possível, nem mesmo morrer. Creio que nunca ninguém experimentou mais claramente o quanto a arte vai contra a Natureza; é a inversão mais é a inversão mais apaixonada do mundo, o caminho de volta do infinito, no qual todas as coisas decentes vêm ao nosso encontro; agora vemo-las em tamanho real, os seus rostos aproximam-se, o seu movimento ganha pormenor: sim, mas quem é então que se possa fazer, que se deva tomar esta direção contra todos eles, está eterna reviravolta com que os engana, fazendo-os crer que já se chegou a algum lado, a algum fim, e que agora se tem tempo para voltar atrás?

Quanto à paisagem, é muito mais simples aqui do que em Lautschin, quase simplória. simples, quase, todos os tipos de sentimentos e melancolia nas flores, as centáureas azuis à beira da estrada querem olhar diretamente querem olhar diretamente para os nossos olhos como animais domésticos, e as maçãs laboriosas querem ser elogiadas.

É comovente ver os três jovens órfãos, a forma como tomam a sua vida, que deve ser agora toda a vida, na mão, cada um à sua maneira e, no entanto, com uma consideração e uma concórdia tão encantadoras. Eu sou de longe o mais velho da casa mais velha da casa, quase tenho dificuldade em dominar a dignidade que se está a desenvolver em mim. Felizmente, há tanta superioridade nas mais pequenas e mais simples, para não falar da que surge espontaneamente dos mais jovens. Mas daqui a pouco quero ler Kassner em voz alta para as crianças.

Agora estou a ler Kierkegaard, é magnífico, uma verdadeira magnificência, nunca me comoveu tanto. Mil saudações para si e para os seus, Princesa, muitas vezes sinto falta de uma hora de conversa, uma carta não substitui nada.

A Pantera

In the Jardin des Plantes, Paris

A sua visão, das barras que passam firmemente,

Ficou tão abatida que não consegue agarrar

Mais nada. Parece-lhe que há

Mil grades; e atrás das grades, nenhum mundo.

Enquanto ele anda em círculos unidos, uma e outra vez,

O movimento dos seus passos suaves e intensos

São como uma dança ritual em torno de um centro

No qual uma vontade poderosa fica entorpecida.

Só às vezes, a cortina dos alunos

Erguer-se, silenciosa-. Uma imagem entra,

Desce pelos músculos tensos e presos,

Que mergulhou no coração e desapareceu.

Rainer Maria Rilke - Trad. Eric Ponty

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

Ecloque ou Bucólica - Virgílio - Sinopse-Trad. Eric Ponty

 Estou a traduzir pela quarta vez, porque não me parecem ideais com isto posto a Sinopse. Eclogas são um livro de formas óbvias e não tão óbvias. A Ecloga IX, quase no fim da série, ecoa claramente a Ecloga I e tristemente completa-a, quando os pastores, despojados como Meliboeus viajam para a cidade, e os cânticos estão a ser esquecidos. 

As Eclogas II, VIII e X contam versões da mesma história erótica de abandono e de saudade, e cada uma delas diz coisas duras sobre a implacabilidade do amor e a crueldade do amor: "Cada criatura é guiada por aquilo que mais deseja"; "Eu sei o que é o Amor... O Amor/ Não é do nosso sangue e não é da nossa espécie"; "O que poderia ensinar o deus do amor a ter pena?...

Sinopse

Meliboeus foi despojado dos seus pastos e Tityrus foi assentado na posse dos seus, e senta-se faceiro debaixo de uma faia a tocar o seu cachimbo.

Um outro pastor, Corydon, sozinho no calor do meio-dia de verão, irremediavelmente apaixonado por um belo rapaz, canta o seu amor com uma paixão confusa, ridícula e convincente.

Menalcas e Damoetas, rubros, discutem furiosamente e hilariante, e depois competem em canções de amor, adivinhas e Palaemon, o seu vizinho, declara o seu concurso de canto no concurso de canto empatado.

O poeta oferece um presente de aniversário encantador a uma criança recém-nascida. A prenda é imensa, uma profecia de que a criança presidirá a uma nova idade de ouro e uma nova sociedade, na qual não haverá guerra, nem trabalho, nem tristeza.

Mopsus e Menalcas, com requintada cortesia mútua, aceitam cantando sobre o pastor Daphnis, primeiro sobre a sua morte e as suas consequências nefastas para as colheitas e, depois, sobre a sua apoteose e de como lhe serão feitas oferendas, abençoadas os campos.

Um sátiro bêbedo, Sileno, o tutor de Baco, deus do vinho e da canção, depois de ter sido amarrado com as suas próprias grinaldas por dois meninos e uma ninfa das águas, canta as canções que lhes tinha prometido cantava: histórias, entre outras, do início do mundo, o amor de Pasífae por um touro, a história violenta e assassina de Procne, a história de Scylla, o remoinho que afogou os marinheiros de Ítaca e a história do chamamento de Galo, um poeta atual e figura importante no mundo literário e político de Virgílio, para ser poeta sob o signo de Hesíodo e Lino.

Daphnis, talvez o mesmo Daphnis, talvez não, chama Meliboeus, que talvez seja ou talvez não seja o mesmo Meliboeus, para ouvir um concurso de canto entre os pastores árcades Thyrsis e Corydon, e Corydon, que pode ou não ser o mesmo Corydon, sendo declarado vencedor, embora não se perceba porquê, sendo ambas as canções tão belas. Mas a de Corydon é a mais doce.

Damon, à beira - ou, na sua canção, como se estivesse à beira – do suicídio, canta o abandono de Nysa e o seu casamento com Mopsus. Alphesiboeus canta uma canção contenciosa, como se fosse a voz de uma mulher que ama Daphnis e lança feitiços para o trazer de volta para ela. Talvez Daphnis regresse ou talvez ela se iluda.

Moeris e Lycidas estão a ir para a cidade. A noite está a chegar, e talvez uma tempestade também esteja a chegar. Um deles foi despojado da propriedade das suas terras. O pastor Menalcas (certamente não o palhaço Menalcas?) tinha prometido manter o seu mundo unido com a sua música. "Mas o que é que a música pode fazer / Contra as armas dos soldados?" Moeris e Lycidas, enquanto caminham em direção a cidade, passando pelo túmulo de outro pastor, lembram-se e, no entanto, esquecem-se das suas canções.

Ouve-se Gallus a lamentar o abandono de Lycoris. Diz ele, no final da sua canção: "Agora adeus, Ninfas; / Já não as nossas canções dão agora prazer; / Adeus aos bosques." E o poeta das Eclogas faz-lhe eco: "Ide para casa, minhas cabras saciadas, já comestes a vossa saciedade, / A Estrela da Noite está a nascer; é tempo de partir!

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

A VIOLAÇÃO DE LUCRECIA - WILLIAM SHAKESPEARE - (ABERTURA) TRAD. ERIC PONTY

Impelido pelas asas inconstantes
do pérfido desejo, o vil Tarquinius
foge ao cerco de Ardea e parte

-com aquele fogo turvo escondido

nas cinzas - para a Colácia, pronto

para queimar a cintura da casta

Lucrécia, amor que Colatino exalta.

Talvez chamá-la "casta" tenha sido a praga

que pôs fim a esse desejo voraz,

pois Colatino, incauto, estava decidido

para louvar o alto vermelho e branco

que se destacavam no seu firmamento;

ali, duas estrelas, belas como estrelas

enchem-no, derramando a sua pureza.

Ele próprio tinha aberto durante a noite

a arca do tesouro da sua vida

e exibiu a sua fiel consorte,

uma dádiva celestial de valor imparcial,

e regozijando-se com tal felicidade:

um rei pode casar-se com mais glória

mas nunca com uma esposa tão singular.

Ó alegria que é gozada por poucos

e que logo se esvai e já acabou,

como o sol seca com raios dourados

o orvalho prateado do orvalho da manhã:

A sua data expira mesmo antes de ter começado!

Um mundo ameaçador está sempre à espera

o dono dessa honra e dessa delícia.

A beleza é persuasiva sem discursos

e atrai o olhar por si mesma;

Será então necessário abusar

de elogios que realçam o requinte?

Porque é que Colatino foi fazer um libelo

dessa joia que ele deve ter escondido

dos ouvidos ávidos, pois é dele?

Talvez o elogio da realeza de Lucrécia

tenha estimulado essa descendência real:

muitas vezes somos inflamados pelo que nos dizem;

talvez a inveja de algo tão fértil e incomparável

e incomparável o tenha feito julgar mal

que o subordinado não deve presumir

o que o chefe deseja para si.

Mas quaisquer que fossem as suas razões

algumas picaram a sua pressa insana.

Deixando para trás os amigos, o posto, as honras,

ele corre para Colatia para apagar as brasas

Que se aninham no seu fígado e o inflamam.

Ardor sombrio, escondido em fria culpa!

teu fruto queima e nunca amadurece!

Ao chegar, o pérfido senhor

Foi recebido pelo fiel patrício,

Em cujo rosto a virtude e a perfeição 

disputavam qual a fazia mais digna.

Se a virtude se licita, corada pela pressa

Com pressa a beleza, e a virtude

com sua luz, branqueava o vermelho à prata.

Mas a beleza deve às pombas

de Vénus, diz ela, o branco do seu rosto;

Então a virtude reclama a sua parte

Do rubor com que a idade de ouro

protege a sua tez branca do assédio

pois ela o ensinou a usá-lo:

o vermelho, na vergonha, protege o branco.

A heráldica do rosto de Lucrécia

tinha em branco e gules os cantões;

A virtude e a beleza,

sempre reinaram nas suas cores,

mas a sua ambição é grande e chocam.

São tão soberanos que é comum

que trocam de tronos lado a lado.

Naquele belo campo Tarquínio vê

a luta muda de lírios e rosas

E, diante das belas fileiras, seu olhar ímpio,

Para não morrer às mãos de ambas as tropas,

Aceita, acovardado, a derrota;

Um rival infame que os dois exércitos

Preferem vê-lo fugir a vencê-lo.

Ele zomba agora da língua franca

Do marido pródigo e lisonjeiro

Que, posto à prova, não está à altura

Porque a beleza excede a sua expressão.

E como Colatino, ele errou o alvo,

Tarquínio tem que compensar essa falta

Olhando para ela, enfeitiçado a seus pés.

Esta alma santa mal suspeita

do diabo que o adora num culto obscuro:

As mentes puras nem sonham com o mal

Nem o pássaro livre teme a armadilha oculta.

Assim, sem culpa ou pressentimento

acolhe o hóspede real que não revela o mal 

que se alimenta dentro de si,

Vestindo as cores da sua linhagem,

ele esconde a baixeza do seu traje

e não há nada de excessivo no seu comportamento

exceto talvez os seus olhos que, arrebatados,

têm tudo e, longe de o gozar,

são pouco ricos, porque por muito grandes que sejam

têm tudo e, longe de o gozar, são pouco ricos.

Mas ela nunca esteve diante de um estranho

e não decifra o brilho desses olhos

nem lê os segredos refletidos

naqueles livros de vidro.

Não teme o isco nem provou o absinto

e o seu olhar lascivo acha-o comum:

dois olhos bem abertos para a luz.

Ele fala-lhe da coragem do marido

Não teme o isco nem prova o alho

e o seu olhar lascivo pensa que é comum:

dois olhos bem abertos para a luz.

Ele fala-lhe da coragem do marido

forjada no campo italiano

e exalta o nome do grande Colatino,

à frente da sua valente cavalaria,

as suas armas ferrugentas e as suas palmas.

Ela regozija-se com o seu sucesso e

as suas mãos erguidas em sinal de gratidão.

Sem confessar o objetivo da sua visita,

Tarquinius desculpa-se mil vezes.

Ainda não há nuvens no seu rosto

Nenhum indício de tempestade ou neblina;

Assim, até que a noite, mãe escura

e o dia claro se encerra na sua casa

e fecha o dia claro no seu calabouço.

Tarquínio finge então estar cansado

e pede para ir para o seu quarto deitar-se

porque, depois do jantar, conversou 

durante muito tempo com a gentil Lucrécia 

e já é muito tarde.

O sono e o vigor diminuíram 

e todos dormem, exceto os ladrões,

e as almas mais ignóbeis.

Tarquínio, assim desperto, pondera

a extensão do que ele persegue,

mas decide perseguir sua presa

independente do fato de ser possível ou não.

SHAKESPEARE-TRAD. ERIC PONTY

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

VENUS E ADONIS - WILLIAM SHAKESPEARE (ABERTURA) Trad. Eric Ponty

Poema narrativo composto por estrofes de seis versos com rima ababaa. Foi publicado em Cuarto em 1593 e obteve um extraordinário sucesso, como atestam as sucessivas reimpressões entre 1594 e 1617.

Tanto os poemas como os sonetos não começaram a ser incluídos na obra de Shakespeare incluídos nas obras completas de Shakespeare até que Edmond Malone os editou como suplemento de Malone publicou-os como suplemento da edição de 1778 de Samuel Johnson e George Stevens.

Assim que o rosto do sol avermelhado
deixou para trás o gemido da madrugada,

o extravagante Adônis foi à caça

Pois ele ri-se do amor e ama a caça.

Vénus, perturbada, foi ter com ele na estrada

com o firme propósito de o seduzir.

"Três vezes", começou ela, "mais do que eu sou bela,

flor cardeal, doçura que se impõe,

pomba branca, mais do que rosa vermelha,

"mais do que um homem, mais do que uma ninfa, 

mais do que um homem.

A natureza, que te fez, por sua conta e risco

jurou que com a tua vida o mundo acaba.

"Permite, ó prodígio, que desça o teu corcel

E colocar a sua cabeça orgulhosa no arco da sela;

"Se te dignares este favor, por tua recompensa

Mil segredos de mel conhecerás.

Aqui vem e senta-te onde a serpente nunca assobia;

E, sentada, sufocar-te-ei de beijos,

"E ainda assim não coagularei os teus lábios 

com a odiada saciedade, "mas sim, 

que os deixe famintos na sua abundância,

Fazendo-os rubros, e pálidos, com fresca abundância;

Dez beijos curtos como um, um longo como vinte.

Um dia de verão parecerá uma hora curta,

sendo gasto em tal desporto que guarda o tempo.

Com isso, ela se agarra à palma da mão suada dele,

o precedente da força e do sustento,

e, tremendo em sua paixão, chama-lhe bálsamo.

O soberano bálsamo da Terra para fazer bem a uma deusa.

E, assim enraivecida, a vontade empresta sua força

Para o arrancar do cavalo com coragem.

Num dos braços, a rédea do cavalo;

Sob o outro estava o tenro rapaz,

Que corava e fazia beicinho, num desdém sem graça

Com apetite de chumbo, inapto para brincar.

Ela, rubra e quente como carvões de fogo ardente;

Ele ruivo de vergonha, mas gelado de desejo.

A rédea cravada num ramo esfarrapado

Com agilidade ela prende - Oh, como é rápido o amor!

O corcel já está preso, e agora mesmo

Para amarrar o cavaleiro ela começa a provar.

Para trás ela a empurra, como se quisesse ser empurrada,

E dominou-o na força, mas não na luxúria.

Tão depressa ela estava a passagem como ele 

estava em baixo, cada um apoiado nos cotovelos e nas ancas.

Ora ela lhe acaricia a face, ora ele franze a testa

E começa a repreender, mas logo ela detém os seus lábios,

E, beijando, fala, com linguagem luxuriosa despedaçada:

"Se queres repreender, os teus lábios nunca se abrirão.

Ele arde de vergonha tímida; ela com as suas lágrimas

Apagam o ardor de donzela das suas faces.

E depois, com seus suspiros de vento e cabelos dourados,

Para os secar e soprar, ela busca igualmente.

Ele diz que ela é imodesta, censura-a;

O que se segue mais ela assassina com um beijo.

Mesmo como uma águia vazia, afiada e rápida,

se cansa com o seu bico em penas, carne e osso,

Abanando as asas, devorando tudo à pressa

Até que o estômago se encha ou a presa se vá,

Mesmo assim ela beijou-lhe a testa, a face, o queixo,

E onde ela termina, ela começa de novo.

O que é que ele faz?

Ofegante, ele deita-se e respira na cara dela.

Ela alimenta-se do vapor como de uma presa

E chama-lhe humidade celestial, ar de graça,

Desejando que as suas faces fossem jardins cheios de flores,

pois estavam orvalhadas com tais chuveiros de destilação.

Olhai como um pássaro fica emaranhado numa rede,

Assim, preso nos braços dela, Adônis jaz.

A vergonha pura e a resistência espantosa fizeram-no passar,

O que gerou mais beleza nos seus olhos zangados.

A chuva adicionada a um rio que é grosso

Forçosamente o forçará a transbordar a margem.

Ainda assim, ela suplica lindamente,

Pois para um ouvido bonito ela afina sua história.

E o que é que ele faz?

E, se a sua alma se não deixa levar, não se deixa levar.

E, como é rubro, ela o ama mais; e como é branco,

O seu melhor é melhorado com mais prazer.

Olha como ele pode, ela não pode escolher senão amar;

E pela sua bela mão imortal ela jura

Que não se afastará nunca do seu suave peito

Até que faça tréguas com as suas lamúrias contendentes,

Que há muito choveram, molhando-lhe as faces;

E um doce beijo pagará está incontável dívida.

Com esta promessa, levantou o queixo,

Como um mergulhador a espreitar por meio de uma onda

Que, ao ser olhado, se esquiva com a mesma rapidez.

Assim ele se oferece para dar o que ela desejava.

Mas quando os lábios dela estavam prontos para 

o seu pagamento, ele pisca o olho e vira os lábios 

para outro lado. Nunca um passageiro teve, no calor do verão

Mais sede de bebida do que ela por esta boa volta.

Ela vê a sua ajuda, mas não a consegue obter.

Ela banha-se em água, mas o seu fogo tem de arder.

"Que pena", gritou ela, "rapaz de coração fraco!

'É só um beijo que eu peço-por que és tímido?

"Já fui cortejada como te peço agora

Mesmo pelo severo e terrível deus da guerra,

Cujo pescoço musculoso em batalha nunca se curvou,

Que conquista onde quer que chegue em cada jarro.

No entanto, ele tem sido meu cativo e meu escravo,

e implorou por aquilo que vós, sem pedir, tereis.

"Sobre os meus altares ele pendurou a sua lança,

"O seu escudo maltratado, a sua crista incontrolada,

E por mim aprendeu a divertir-se e a dançar,

"Brincar, divertir-se, brincar, sorrir e gozar,

Desprezando o seu tambor e a sua bandeira rubra,

Fazendo das minhas armas o seu campo, da sua tenda 

a minha cama. Assim, aquele que dominava, eu dominava,

Levando-o prisioneiro numa corrente de rosas rubras.

O aço de temperamento forte obedeceu à sua força mais forte,

Mas foi servil ao meu pudico desdém.

Não sejas orgulhoso, nem te gabes do teu poder,

pois foi o mastro que enganou o deus da luta.

SHAKESPEARE - Trad. Eric Ponty

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

THE PHOENIX AND TURTLE - WILLIAM SHAKESPEARE (Integral) - Trad. Eric Ponty

Que o pássaro mais alto pouse

Na única árvore da Arábia

Que seja arauto triste e trombeta,

A cujo som obedecem às asas castas.

Mas tu, arauto gritante,

Precursor do demónio,

augúrio do fim da febre.

A esta trupe não te aproximes.

Desta sessão interditai

Toda a ave de asa tirana

Salvo a águia, rei emplumado.

Mantenham a exéquias tão rigorosa.

Que o padre de sobrepeliz branca

Que a música defunta pode,

seja o cisne da morte,

para que o réquiem não lhe falte.

E tu, corvo de data tripla,

Que o teu género de zibelina faz

Com o sopro que dás e tomas,

"Entre as nossas carpideiras ireis.

Aqui começa o hino:

O amor e a constância estão mortos,

A Fénix e a tartaruga fugiram

Numa chama mútua daqui.

Assim se amaram como amor em dois

Tinham a essência, mas numa só,

Dois distintos, divisão nenhuma.

Número ali no amor foi morto.

Corações afastados, mas não separados,

Distância e nenhum espaço foi visto

Entre está tartaruga e a sua rainha.

Mas neles era uma maravilha.

Tão grande era o amor entre eles

Que a tartaruga viu o seu direito

Flamejante na visão da Fénix.

E um era o meu do outro.

A propriedade ficou assim chocada

Que o eu não era o mesmo.

O nome duplo da natureza única

Nem dois nem um era chamado.

A razão, em si mesma confundida,

Viu a divisão crescer junto

Para si mesmos, mas nem um nem outro,

Os simples eram tão bem compostos

Que gritava: "Como é verdadeiro o duplo

Parece que está concordância é uma só!

O amor tem razão, a razão nenhuma,

Se as partes podem assim permanecer.

E sendo assim que fez esta trena

À fénix e à pomba,

Co supremas e estrelas do amor,

Como coro da sua trágica cena.

TRENOS

Beleza, verdade e raridade,

Graça em toda a simplicidade,

Aqui encerrados em cinzas jazem.

A morte é agora o ninho da fénix,

E o peito leal da tartaruga

Para a eternidade repousa.

Não deixando posteridade

Não foi a sua enfermidade,

Foi a castidade conjugal.

A verdade pode parecer, mas não pode ser,

A beleza gaba-se, mas não é ela.

A verdade e a beleza estão enterradas.

Que a esta urna reparem aqueles

Que sejam verdadeiros ou belos.

Por estas aves mortas suspira uma prece.

SHAKESPEARE-Trad. Eric Ponty

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

Écloque - Livro X - Virgílio - Transladado - Eric Ponty

Dá-me licença, Arethusa! É preciso que eu cante
uma breve canção para Gallus - breve, mas ainda assim

Tal como o próprio Lycoris pode ler.

Quem não cantaria para Gallus? Então, quando tu

Debaixo das ondas de Sicania resvalares,

Que Dóris não misture nenhuma onda amarga com a tua,

Começa! O amor de Gallus será o nosso tema,

E as dores astutas que ele sofreu, enquanto, perto,

Das cabras de nariz achatado pastam no pincel macio.

Não cantemos para ouvidos surdos; nenhuma palavra nossa

Mas os bosques ecoam-na. Que bosques ou relvados

vos ampararam, dríades, quando por amor

Amor indigno de uma perda tão valiosa

Gallus estava a morrer? Pois nem as encostas

De Pindus ou Parnassus vos detiveram então,

Não, nem Aganippe de Aonian. Ele até os louros 

E as tamargueiras choraram; por ele, aberto sob 

uma rocha solitária, chorou Maenalus, coberto 

De pinheiros, e os penhascos de Lycaeus frios. 

As ovelhas também ficaram em volta.

De nós não sentimos vergonha, poeta divino;

Nem do rebanho te envergonhes: até o belo

Adónis junto aos rios alimentava as suas ovelhas.

E o pastor também veio, e o pastor de porcos, 

em passos lentos, e, dos bolbos de inverno molhados

Menalcas. Todos, de comum acordo, exclamam:

"De onde vem este teu amor?" Apolo apareceu;

"Gallus, estás louco?" ele gritou, "o cuidado do teu peito

Outro amor está a seguir." Com isso Silvanus veio, 

com honras rurais coroadas; os funchos floridos 

e os lírios altos vibravam diante dele. Sim, e os nossos 

próprios olhos viram Pan, deus de Arcádio, 

com sumo vermelho-sangue de um sabugueiro, 

E de vermelhão, tingido. "Acabarás alguma vez?" disse ele, 

"eis que o amor nada pede: teu coração não mais

Que o teu coração não se sacia mais com 

lágrimas do que com riachos de erva,

As abelhas com o cítus, ou as cabras com as folhas."

"Mas cantareis, Arcádios, as minhas desgraças

Sobre as vossas montanhas", respondeu tristemente.

"Arcadianos, que só têm aptidão para cantar.

Oh, então, quão suave repousariam as minhas cinzas,

Se o meu amor, um dia, as vossas flautas contassem!

E quem dera que eu, da vossa irmandade,

ou o tratador das uvas maduras,

Ou guardião do rebanho! Que Phyllis, ou Amyntas, 

ou quem mais, que se o Amyntas fosse?

E se a violeta, o jacinto, é preta entre os salgueiros, 

sob a trepadeira, reclinado, o meu amor ter-se-ia 

deitado comigo, Phyllis arrancava grinaldas, ou Amyntas cantava.

Cá estão as fontes frescas, o hidromel suave e o bosque, Lycoris;

Cá as nossas vidas com o tempo poderiam ter-se desgastado.

Mas a mim o amor louco do deus da guerra 

severa mantém com armas e inimigos opostos.

Enquanto tu - ah, se eu não acreditasse!

Sozinho, sem mim, e de casa distante,

Olha as neves dos Alpes e o Reno gelado.

Ah! que a geada não te fira, que o agudo

E que o gelo não fira os teus tenros pés!

Vou-me embora, afinar de novo as canções que formei

Em verso Calcídico para a cana de aveia

Do siciliano. Determinado estou a quem não tem o que fazer, 

mas que não tem o que fazer, e carregar a minha condenação 

e o meu amor sobre os tenros troncos das árvores: eles crescerão,

E tu, meu amor, crescerás com eles. E enquanto isso

Eu, com as ninfas, assombrarei o Monte Maenalus,

ou caçarei o agudo javali selvagem. Não há geada tão fria

Mas eu vou cercar com cães de caça as tuas florestas,

Parthenius. Mesmo agora, penso eu, que me espalho

Por cima das rochas, por meio de bosques ecoantes, 

e a alegria de lançar flechas de Cydonian de um arco Parthian.-

Como se a minha loucura pudesse encontrar cura assim,

Ou que um deus se acalme com a dor de um mortal!

Agora nem Hamadryads, nem canções

me encantam mais: bosques, sai com vocês!

Que o que é de Deus, que é de Deus, é de Deus

Que, no meio da geada, bebêssemos do riacho de Hebrus,

e nos invernos húmidos enfrentássemos as neves de Sithonian,

Ou, quando a casca do alto tronco do olmo

De seca está morrendo, deveria, sob o signo de Câncer,

Nos desertos da Etiópia conduzir os nossos rebanhos.

O amor vence todas as coisas; rendamo-nos também ao amor!"

Estas canções, Moças de Pieria, nos bastam

O vosso poeta ter cantado, enquanto esteve sentado,

E de malva fina teceu uma cesta fina:

Para Gallus, vós ireis magnificar o teu valor,

Gallus, por quem o meu amor cresce hora a hora,

Com verdes rebentos do amieiro no início da buganvília.

Vamos, levantemo-nos: a sombra costuma ser

É a sombra do zimbro

Lançada pelo zimbro, as colheitas também adoecem

Na sombra. Agora, voltando para casa, depois de alimentadas

A estrela de Eva está a nascer - vão, minhas cabras, vão.

 Virgílio - Transladado - Eric Ponty

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

William Shaskespeare - Trad. Eric Ponty

 

Quando eu conto relógio que diz tempo

E em noite horrenda vejo escoar-se o dia,

Quando vejo esvair-se a violeta, ou que

Prata a preta têmpora assedia, tampa;

Quando vejo sem folha o tronco antigo

Que ao rebanho estendia a sombra franca

E em feixe atado agora o verde trigo

Seguir no carro, a barba hirsuta e anca;

Sobre tua beleza então questiono

Que há de sofrer do Tempo a dura prova,

Pois as graças do mundo em abandono

Morrem ao ver nascendo a graça cova.

Contra a foice do Tempo é vão combate,

Salvo a prole, que o enfrentou se te abate. 

Outra isotopia:

Quando eu conto relógio que diz tempo

E em noite horrenda vejo escoar-se o dia,

Quando vejo esvair-se a violeta, ou fria

Prata a preta têmpora assedia, tampa;

Quando vejo sem folha o tronco antigo

Que ao rebanho estendia a sombra franca

E em feixe atado agora o verde trigo

Seguir no carro, a barba hirsuta e anca;

Sobre tua beleza então questiono

Que há de sofrer do Tempo a dura prova,

Pois as graças do mundo em abandono

Morrem ao ver nascendo a graça cova.

Contra a foice do Tempo é vão combate,

Salvo a prole, que o enfrentou se te abate.

I

Dos seres sem igual ansiamos prole

Para nasça do Belo não se extinga,

E se na flor madura o Tempo colhe,

Afresco botão sua memória vinga.

Mas tu, só com olhos teus contrais,

Nutres paixão com as próprias energias

Que causando fome onde a fartura jaz,

Cruel rival, que próprio ser crucias.

Tu, que do mundo és hoje o galardão, 

Tu arauto da alegre Natureza,

Matas flor teu prazer inda em botão

E, avaro, esperdiças na avareza.

Piedade, senão irá, tu e do fundo

Chão, tragar o que é carecido ao mundo.

II

Quando no assédio em quarenta invernos

Se escavarem as linhas de teu rosto,

Da primavera os teus galões supernos

Pobres andrajos se tiverem posto,

Se então te pesquisarem pelo fausto

De teus dias na glória e beleza,

Falar que tudo jaz no olhar exausto,

Opróbrio fora, encômio sem grandeza.

Mais mérito terias que nessa usança

Se pudesses dizer-nos: “Meu filho há-de

Saldar-me a dívida, exculpar-me a idade”,

Confirmando que a beleza é tua herança.

Fora tornar antigas as coisas velhas

E ver o sangue quente enquanto engelhas.

14

Dos astros não retiro entendimento

Conduto eu tenha cá de astronomia,

Mas não para prever a morte, o intento

Das ocasiões, ou fome, epidemia;

Mas sei dizer o que será do instante,

Prever a alguém quer chuva, ou vento, ou raio;

Se tudo há-de risada ao governante

Segundo os presságios que aos céus extraio.

De olhos emanam meus atributos

E, astros tão fidos, leio ali tal arte:

“Que do fato e a beleza darão frutos

Se em ti deixas de tanto reservar-te”;

Ou um vaticínio sobre ti revelo:

“Teu fim põe termo ao correto e ao belo.”

15

Quando observo que tudo quanto cresce

Desfruta a perfeição de um só momento,

Que neste palco imenso se obedece

Desta á secreta influição do firmamento;

Quando percebo que ao homem, como à planta,

Esmaga o mesmo céu que lhe deu glória,

Que se ergue em seiva e, no ápice, aquebranta

E um dia enfim se apaga dessa memória:

Esse conceito da inconstante sina

Que mais jovem faz-te ao meu olhar agora,

Quando o Tempo se alia com tua Ruína

Para se tornar em noite a tua aurora.

Desta crua guerra contra o Tempo enfrento,

Pois tudo te toma eu te acrescento.

17

Um dia crer nos versos meus quem há-de

Se neles derramar teus dons mais puros?

No entanto sabe o céu que eles são muros

De que a tua vida oculta por metade

Que dissera o que de teu olhar emana,

Teu dom em nova métrica medira

Que acharia do porvir então: “Mentira!

Tais tratos não retratam face humana.”

Que mofem pois deste papel fanado

Qual de velhos loquazes, e a teu ente

Chamem de pura exaltação da mente

E a meu verso exageros do passado,

Mas se chegar a tua estirpe que tanto,

Em dobro hás-de viver: nela e em meu canto.

18

Devo igualar-te a um dia de verão?

Mais afável e belo é o teu semblante:

O vento esfolha Maio inda em botão,

Dura o termo estival um breve instante.

Muitas vezes a luz do céu calcina,

Mas o áureo tom também perde a clareza:

De seu belo a beleza enfim declina,

Ao léu ou pelas leis da Natureza.

Só teu verão eterno que não se acaba

Que nem a posse de tua formosura;

De impor-te a sombra a Morte não se gaba

Pois que esta estrofe eterna ao Tempo dura.

Enquanto houver viventes nesta lida,

Há-de viver meu verso e te dar vida.

19

Tempo voraz, ao leão cega as garras,

E à terra fazes devorar os genes;

Ao tigre as presas hórridas desgarras

E ardes no próprio sangue a eterna fênix.

Pelo caminho vão pés ligeiros

Alegres, tristes estações deixando;

Impões-te ao mundo aos gozos passageiros,

Mas proíbo-te dum crime mais nefando:

De meu amor não vinques o semblante

Nem nele imprimas o teu traço duro.

Oh! permite que intacto siga avante

Como padrão do belo no futuro.

Ou antes, velho Tempo, sê tão perverso:

Jovem sempre há-de o manter meu verso.

22

O espelho não me prova que envelheço

Enquanto andares par com mocidade;

Mas se de rugas vir teu rosto impresso,

Já sei que a Morte a minha vida invade.

Pois toda essa beleza que te veste

Vem de meu coração, que é este teu espelho;

O meu vive em teu peito, e o teu me deste:

Por isso como posso ser mais velho?

Portanto, amor, tenhas de ti cuidado

Que eu, não por mim, antes por ti, terei;

E Levar teu coração, tão desvelado,

Qual ama guarda o doce infante, eu hei.

E nem penses em volta, morto o meu,

Pois para sempre é que me deste o teu.

23

Como imperfeito ator que em meio à cena

O seu papel na indecisão recita,

Ou como o ser violento em fúria plena

A que o excesso de forças debilita;

Também eu, sem confiança em mim, me esqueço

No amor de os ritos próprios recitar,

E na força com que amo me enfraqueço

Rendido ao peso do poder de amar.

Oh! sejam, meus livros a eloquência,

Áugures mudos do expressivo peito,

Que amor implorem, peçam recompensa,

Mais do que a voz que muito mais tem feito.

Saibas ler o que o mudo amor escreve,

Que o fino amor ouvir com olhos deve.

24

Meus olhos, qual pintor, tua beleza

Retrataram no escrínio de meu peito;

Meu corpo é a moldura em que está presa:

Nesta arte da perspectiva fui perfeito.

Pois por meio do artista diligente

Vês onde jaz a tua imagem tão fina:

Na loja de meu peito está pendente

E teus olhos reluzem na vitrina,

Uma troca de olhares que bem faz:

Meus olhos te pintaram, são os teus

Janelas de meu peito onde se apraz

O sol a te espreitar nos antros meus.

Mas teus olhos têm sua restrição:

Pintam o que veem, não o coração.

27

Lanço-me ao leito, exausto da fadiga,

Repousa o corpo ao fim da caminhada;

Mais eis a outra jornada a mente obriga

Quando é do corpo a obrigação passada.

A ti meu pensamento — na distância —

Em santa romaria que então me leva,

E fico, as frouxas pálpebras em ânsia,

Olhando, como os cegos veem na treva.

E a vista de minh’alma ali desvenda

Aos olhos sem visão que tua figura

Que igual a joia erguida em noite horrenda,

Renova a velha face à noite escura.

Ai! que de dia deste corpo, à noite a alma,

Por tua e minha culpa não está têm calma.

152

Em te amando bem sabes fui perjuro,

Mas foste-o que em dobro por jurar-me amor;

Quebraste o voto de teu leito puro,

E novo ódio votaste ao novo ardor

Por que acusar-te a quebra de dois votos,

Se quebro vinte? Mais perjuro sou;

Fiz dos abusos juramentos rotos,

Desta honesta fé em ti nada restou.

Jurei que eras gentis a vida inteira,

Jurei por teu amor, por leal, constante;

Que clareando-te, dei olhos à cegueira:

Fi-los jurar contra o que era patente.

Jurei que eras honestas: falsa mira;

Jurar contra a verdade tal mentira.

William Shaskespeare - Trad. Eric Ponty

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

A poesia de Catulo ll - ERIC PONTY

A poesia de Catulo chegou até nós numa antologia de 116 carmina, que pode ser dividida em três partes: sessenta polímeras curtas em vários metros, oito poemas mais longos e quarenta e oito epigramas. Não há consenso académico sobre se Catulo organizou esta ordem dos poemas.

Os poemas mais longos diferem dos polimetra e das epigramas não só pela extensão, mas também nos seus temas. Há sete hinos e um mini-épico, ou epilião, sendo uma forma muito apreciada de poesia narrativa. A polimetra de Catulo e os epigramas podem ser divididos em quatro grandes grupos temáticos:

Poemas dirigidos e relativos aos amigos do poeta, poemas eróticos, incluindo os famosos poemas dirigidos à amada do poeta à amada "Lésbia", pseudónimo de uma amante casada invectivas: frequentemente ofensivas e por vezes obscenas, dirigidas a amigos que se tornaram traidores, rivais de Lésbia, poetas conhecidos, políticos (incluindo Júlio César) e retores (incluindo Cícero) condolências: para confortar e lamentar amigos e entes queridos.

Estes poemas dão vida ao quotidiano de Catulo e dos seus amigos, que vivem a sua vida afastados da política, envolvidos nas suas e na literatura. Acima de todas as outras qualidades, Catulo parece ter valorizado a venustas, ou encanto, dos seus conhecidos, 

tema que explora em vários dos seus poemas. O antigo conceito romano de virtus (virtude que tinha de ser provada por uma carreira política ou militar), que o estadista Cícero sugeriu como solução para os problemas sociais da República tardia, parece ter pouco significado para Catulo e seus amigos.

A poesia de Catulo foi influenciada pela poesia inovadora da era helenística, especialmente pelas obras de Calímaco e da escola de Alexandria, que desenvolveram 

um novo estilo de poesia que se afastava da poesia épica clássica da tradição de Homero. Cícero cunhou o termo neoteroi ou "modernos" para esses poetas, devido ao fato de terem abandonado a modelo heroico transmitido por poetas épicos como Ennius. Os poetas neotéricos eram um movimento de vanguarda de poetas gregos e latinos que propagavam um novo estilo de poesia grega, afastando-se deliberadamente da poesia 

épica clássica. Poetas como Catulo e Calímaco não estavam interessados em compor poemas sobre os feitos dos heróis e deuses antigos nos metros épicos de outrora. Em vez disso, queriam concentrar-se em temas pessoais de pequena escala, frequentemente sobre acontecimentos da vida quotidiana. Embora estes poemas possam parecer superficiais, são obras de arte realizadas com métricas complexas. Catulo descreveu a sua obra como expolitum, ou polida, para ilustrar que a linguagem que usava era cuidadosa e artisticamente composta.

Era também um admirador da grega Safo, uma poetisa do século VII a.C., e Catulo é a fonte de muito do que sabemos ou inferir sobre a sua vida e obra. Catulo 51 segue Safo 31 tão de perto que alguns críticos acreditam que o último poema é uma tradução direta do anterior, enquanto 61 e 62 são certamente inspirados e talvez traduzidos diretamente das obras perdidas de Safo. Ambos os últimos são epithalamia, uma forma de poesia nupcial laudatória ou erótica pela qual Safo tinha sido famosa, mas que tinha saído de moda nos séculos seguintes.

Catulo utilizou duas vezes uma métrica desenvolvida por Safo, a chamada estrofe sáfica, nos poemas 11 e 51.

Catulo foi grandemente influenciado por histórias do mito grego e por poemas mais longos poemas - 63, 64, 65, 66 e 68 - aludem a contos famosos, incluindo o casamento de Peleu e Tétis, a partida dos Argonautas, Teseu e o Minotauro, o abandono de Ariadne, Tereu e Procne, bem como Protesilaus e Laodamia.

Catulo adoptou uma variedade de metros na sua poesia, embora o mais famoso foi o hendecasilábico, que utiliza uma linha de onze sílabas (daí o nome: hendec, que significa onze em grego) com um coriâmbulo de uma sílaba longa seguida de duas sílabas curtas e outra sílaba longa, no centro do verso. Outra métrica frequentemente utilizada pelo poeta é também o dístico elegíaco, forma comum na poesia de amor, em que cada dístico de um verso hexâmetro, seguido de um verso pentâmetro.

Conhecido pela sua descrição viva das emoções do amante, o dístico de Catulo. A poesia é famosa pela sua natureza explícita, bem como pelo sentido de humor divertido do poeta, que comunica e convive com os seus amigos e patronos na Roma da República Tardia. Catulo é o antecessor na Elegia Romana de poetas como Propércio, Tibulo e Ovídio. A sua poesia centra-se em ele próprio, o amante masculino, à medida que desenvolve a sua obsessão por Lésbia, embora ela seja na sua essência, apenas um objeto para ele. Na sua composição, o amante masculino é a personagem de sua composição, o amante masculino é a personagem importante e Lesbia faz parte da sua paixão teatral. É importante notar que Catulo surgiu no início deste género, pelo que a sua obra é muito diferente da dos seus antecessores. Ovídio é fortemente influenciado por Catulo; no entanto, muda o foco da sua escrita para o conceito de Amor, em vez de se centrar em si próprio ou no amante masculino.

Peço-vos, se me permitem sem ofensa, que me mostrem onde está o vosso canto escuro. Procurei-o no Campus menor, no Circo, em todas as livrarias, no templo sagrado do grande Jovi. E quando eu estava no pórtico de Pompeu, parei todas as mulheres que lá estavam, meu amigo, que, no entanto, me encarava com um olhar imperturbável. Era a ti que eu pedia sempre:

"Deem-me o meu Camério, suas malvadas!" Uma delas, mostrando o peito nu, um seio nu, diz: "Olha aqui, ele está oculto entre os meus seios rosados". Bem, suportar-vos é agora um trabalho de Hércules. Nem que eu fosse moldada em bronze como o lendário guardião de Creta, nem que eu me elevasse como nem se eu fosse Ladas ou Perseu de pés alados, nem se eu fosse o veloz par de Rhesus brancos como a neve, poderia alcançar-vos. a estes os deuses de pés de pluma e os alados, e com eles invocar a rapidez dos ventos: - ainda que tu juntasses tudo isso, Camério, e os pusesses ao meu serviço, eu ficaria cansada até à medula, e desmaiar com frequência, meu amigo, enquanto te procurava. Será que vos negais tão arrogantemente, meu amigo? Dizei-nos onde podereis estar que é provável que estejas, diz-nos com coragem, confia em mim, dá-nos à luz. O branco do leite que as moças brancas de leite te detêm? Se mantiveres a tua língua fechada dentro da tua boca, desperdiçarás Vénus, pois ela adora um discurso cheio de palavras. No entanto, se quiseres, podes fechar os teus lábios, desde que me deixes ser participante do vosso amor.

Catulo - Eric Ponty

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA