uma breve canção para Gallus - breve, mas ainda assim
Tal como o próprio Lycoris pode ler.
Quem não cantaria para Gallus? Então, quando tu
Debaixo das ondas de Sicania resvalares,
Que Dóris não misture nenhuma onda amarga com a tua,
Começa! O amor de Gallus será o nosso tema,
E as dores astutas que ele sofreu, enquanto, perto,
Das cabras de nariz achatado pastam no pincel macio.
Não cantemos para ouvidos surdos; nenhuma palavra nossa
Mas os bosques ecoam-na. Que bosques ou relvados
vos ampararam, dríades, quando por amor
Amor indigno de uma perda tão valiosa
Gallus estava a morrer? Pois nem as encostas
De Pindus ou Parnassus vos detiveram então,
Não, nem Aganippe de Aonian. Ele até os louros
E as tamargueiras choraram; por ele, aberto sob
uma rocha solitária, chorou Maenalus, coberto
De pinheiros, e os penhascos de Lycaeus frios.
As ovelhas também ficaram em volta.
De nós não sentimos vergonha, poeta divino;
Nem do rebanho te envergonhes: até o belo
Adónis junto aos rios alimentava as suas ovelhas.
E o pastor também veio, e o pastor de porcos,
em passos lentos, e, dos bolbos de inverno molhados
Menalcas. Todos, de comum acordo, exclamam:
"De onde vem este teu amor?" Apolo apareceu;
"Gallus, estás louco?" ele gritou, "o cuidado do teu peito
Outro amor está a seguir." Com isso Silvanus veio,
com honras rurais coroadas; os funchos floridos
e os lírios altos vibravam diante dele. Sim, e os nossos
próprios olhos viram Pan, deus de Arcádio,
com sumo vermelho-sangue de um sabugueiro,
E de vermelhão, tingido. "Acabarás alguma vez?" disse ele,
"eis que o amor nada pede: teu coração não mais
Que o teu coração não se sacia mais com
lágrimas do que com riachos de erva,
As abelhas com o cítus, ou as cabras com as folhas."
"Mas cantareis, Arcádios, as minhas desgraças
Sobre as vossas montanhas", respondeu tristemente.
"Arcadianos, que só têm aptidão para cantar.
Oh, então, quão suave repousariam as minhas cinzas,
Se o meu amor, um dia, as vossas flautas contassem!
E quem dera que eu, da vossa irmandade,
ou o tratador das uvas maduras,
Ou guardião do rebanho! Que Phyllis, ou Amyntas,
ou quem mais, que se o Amyntas fosse?
E se a violeta, o jacinto, é preta entre os salgueiros,
sob a trepadeira, reclinado, o meu amor ter-se-ia
deitado comigo, Phyllis arrancava grinaldas, ou Amyntas cantava.
Cá estão as fontes frescas, o hidromel suave e o bosque, Lycoris;
Cá as nossas vidas com o tempo poderiam ter-se desgastado.
Mas a mim o amor louco do deus da guerra
severa mantém com armas e inimigos opostos.
Enquanto tu - ah, se eu não acreditasse!
Sozinho, sem mim, e de casa distante,
Olha as neves dos Alpes e o Reno gelado.
Ah! que a geada não te fira, que o agudo
E que o gelo não fira os teus tenros pés!
Vou-me embora, afinar de novo as canções que formei
Em verso Calcídico para a cana de aveia
Do siciliano. Determinado estou a quem não tem o que fazer,
mas que não tem o que fazer, e carregar a minha condenação
e o meu amor sobre os tenros troncos das árvores: eles crescerão,
E tu, meu amor, crescerás com eles. E enquanto isso
Eu, com as ninfas, assombrarei o Monte Maenalus,
ou caçarei o agudo javali selvagem. Não há geada tão fria
Mas eu vou cercar com cães de caça as tuas florestas,
Parthenius. Mesmo agora, penso eu, que me espalho
Por cima das rochas, por meio de bosques ecoantes,
e a alegria de lançar flechas de Cydonian de um arco Parthian.-
Como se a minha loucura pudesse encontrar cura assim,
Ou que um deus se acalme com a dor de um mortal!
Agora nem Hamadryads, nem canções
me encantam mais: bosques, sai com vocês!
Que o que é de Deus, que é de Deus, é de Deus
Que, no meio da geada, bebêssemos do riacho de Hebrus,
e nos invernos húmidos enfrentássemos as neves de Sithonian,
Ou, quando a casca do alto tronco do olmo
De seca está morrendo, deveria, sob o signo de Câncer,
Nos desertos da Etiópia conduzir os nossos rebanhos.
O amor vence todas as coisas; rendamo-nos também ao amor!"
Estas canções, Moças de Pieria, nos bastam
O vosso poeta ter cantado, enquanto esteve sentado,
E de malva fina teceu uma cesta fina:
Para Gallus, vós ireis magnificar o teu valor,
Gallus, por quem o meu amor cresce hora a hora,
Com verdes rebentos do amieiro no início da buganvília.
Vamos, levantemo-nos: a sombra costuma ser
É a sombra do zimbro
Lançada pelo zimbro, as colheitas também adoecem
Na sombra. Agora, voltando para casa, depois de alimentadas
A estrela de Eva está a nascer - vão, minhas cabras, vão.
Virgílio - Transladado - Eric Ponty
ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA
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