Que como dois espíritos me sugerem ainda:
O meu melhor anjo é um homem (de cor clara);
O meu pior espírito é uma mulher (de cor má).
Para me levar logo ao inferno, meu mal feminino
A minha melhor alma, que é do homem,
E corromperia o meu santo para ser um demónio,
cortejando a tua pureza com o teu belo orgulho.
E se esse meu anjo se tornou demónio
Suspeito que sim, mas não digo francamente:
Pois sendo ambos para mim, ambos para cada um, amigos,
Acho que um anjo no inferno de outro:
A verdade não saberei, mas viverei na dúvida,
Até que o meu anjo mau despeça o meu melhor.
A beleza não passa de um bem vão e duvidoso,
Um brilho que se desvanece subitamente,
Uma flor que morre quando começa a brotar,
Um vidro frágil que se quebra num instante,
Um bem duvidoso, um brilho, um vidro, uma flor,
Perdida, vadiada, quebrada, morta numa hora.
E como os bens perdidos são vendidos ou nunca achados,
No brilho gasto não se refresca com a roçadura,
Nas flores mortas que murcham no chão,
Que o vidro partido que nenhum cimento pode reparar,
Assim a beleza manchada uma vez, para sempre perdida,
Apesar da física, da pintura, da dor e do custo.
Os artifícios e astúcias das mulheres,
Dissimuladas com um espetáculo exterior;
Os truques e brinquedos que nelas se ocultam,
o galo que as pisa não saberá.
Não ouvistes dizer muitas vezes
"O "não" de uma mulher não vale nada"?
Pensai que as mulheres ainda lutam com os homens
Para pecar, e nunca para ser santa.
Não há céu: sede então santas
Quando o tempo com a idade os alcançar.
Se os beijos fossem todas as alegrias do leito
Uma mulher quer casar com uma outra.
Mas suave, o suficiente; demasiado temo,
que, a minha senhora, não ouça a minha canção.
Ela não vai ficar a rodear-me a orelha,
para ensinar minha língua a ser tão longa.
Mas ela se envergonhará, diga-se de passagem,
ao ouvir os teus segredos tão traídos
Vive comigo e sê o meu amor,
E todos os prazeres provaremos
Que as colinas e os vales, e os campos,
E todas as montanhas escarpadas.
Aí nos sentaremos nas rochas,
e veremos os pastores a alimentar os seus rebanhos,
Junto a rios pouco profundos, em cujas quedas
Pássaros melodiosos cantam madrigais.
Lá vos farei um leito de rosas,
com mil ramos perfumados,
Um chapéu de flores e um vestido
Bordado todo com folhas de murta.
Um cinto de palha e botões de hera,
Com fechos de coral e tachas de âmbar,
E se estes prazeres te podem mover,
Então vive comigo, e sê o meu amor.
A resposta do amor
Se o mundo e o amor fossem jovens,
E a verdade na língua de cada pastor,
Estes belos prazeres eu poderia mover
Para viver contigo e ser teu amor.
W. Shakespeare - Trad. Eric Ponty
ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA
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