POEMAS - JOHN CLARE - TRAD. ERIC PONTY

John Clare, o "Poeta Camponês", nasceu em Helpston, perto da cidade de Peterborough, em Inglaterra.

Ainda criança, tornou-se trabalhador agrícola, mas também pôde frequentar a escola na igreja de Glinton até aos doze anos. No início da idade adulta, Clare tornou-se empregado de mesa no bar Blue Bell, apaixonando-se por Mary Joyce. Infeliz, o seu pai, um próspero agricultor, proibiu-a de o conhecer. Clare experimentou um leque variado de ocupações e residências, incluindo trabalhar como jardineiro na Casa Burghley House, alistar-se na milícia, viver com ciganos e trabalhar em Pickworth como queimador de cal. Em 1818, foi obrigado a aceitar o subsídio paroquial e sofria de má nutrição.

Clare comprou um exemplar do livro Seasons de James Thomson e começou a escrever poemas e sonetos. Numa tentativa de evitar que os seus pais fossem despejados, Clare ofereceu os seus poemas a um livreiro local chamado Edward Drury, que os enviou ao seu primo John Taylor, da editora Taylor & Hessey. Taylor já tinha publicado anteriormente a obra de John Keats e rapidamente reconheceu o mérito dos versos de Clare, publicando-os sob o título Poemas descritivos da vida rural e da paisagem, em 1820. A coleção foi muito bem recebida pela crítica. Foi publicada numa edição de 1.000 exemplares, que se esgotaram em dois meses; uma segunda edição de 2.000 exemplares esgotou-se antes do final do ano e foi necessária uma reimpressão para o próximo ano.

Os poemas que se seguem atrairão provavelmente alguma atenção pelo seu mérito intrínseco; mas também merecem atenção pelas circunstâncias em que foram escritos.

São as produções genuínas de um jovem camponês, diarista na lavoura, que não teve vantagens de que, embora os poetas deste país raramente tenham sido, embora os poetas deste país raramente tenham sido homens afortunados, ele é, talvez, o menos favorecido pelas circunstâncias, e o mais destituído de amigos, de todos os que já existiram.

JOHN CLARE, o autor deste volume, nasceu em Helpstone, perto de Peterborough, Northamptonshire, em 13 de julho de 1793. É o único filho de Parker e Ann Clare, também eles naturais da mesma aldeia, onde sempre viveram em extrema pobreza; nem sabem que algum dos seus antepassados tenha estado em melhores circunstâncias. Parker Clare é trabalhador agrícola e, nos últimos tempos, trabalhou na debulha; mas as constipações agravaram de tal forma o reumatismo que acabou por ficar que não podia trabalhar, nem mesmo mover-se sem ajuda. Com a generosa liberalidade de Lord Milton, foi então enviado para a enfermaria de banhos de mar de Scarborough, onde encontrou grande alívio; mas regressando a casa, parte do caminho foi feito a pé, com o desejo de poupar despesas, com o tempo voltou a provocar-lhe dores e deixou-o num estado mais deplorável do que nunca. Agora é um aleijado indefeso e um indigente, recebe da paróquia uma mesada de cinco xelins por semana. Viveu sempre com os seus pais em Helpstone, exceto durante os curtos períodos em que a distância a que era obrigado a deslocar-se para trabalho o impedia de regressar todas as noites. Na sua própria casa, portanto, ele viu a Pobreza em todas as suas formas mais afetuosas.

Clare casou-se com Martha ("Patty") Turner em 1820. Nessa altura, uma anuidade de 15 guinéus do Marquês de Exeter, a cujo serviço tinha estado, foi suplementada por subscrição, de modo que o poeta passou a possuir £45 anuais - uma soma muito superior ao que ele já tinha ganho antes. No entanto, o seu rendimento depressa se tornou insuficiente e em Clare estava quase sem dinheiro.

O último volume de Clare a ser publicado durante a sua vida apareceu pela primeira vez em julho de 1835, lançado por uma editora diferente das suas colecções anteriores. Os poemas foram escolhidos e editados a partir de uma grande coleção manuscrita que Clare tinha elaborado para uma publicação proposta que se chamaria The Midsummer Cushion. The Rural Muse foi bem recebida por Christopher North e outros críticos, mas não era suficiente para sustentar a sua mulher e sete filhos.

A saúde mental do poeta começou a piorar. À medida que o seu consumo de álcool e a sua insatisfação com o seu próprio estatuto social atual.

O terceiro volume foi publicado, após longos atrasos, em abril de 1827. Os manuscritos originais foram severamente editados a fim de reduzir o tamanho e o custo da coleção, que foi publicada em dois volumes em três secções, teve pouco sucesso, o que não foi ajudado pelo fato de ter de ser ele próprio a vender e distribuir os exemplares. O poeta vê-se obrigado a voltar a trabalhar no campo e em breve ficou gravemente doente.

O comportamento de Clare tornou-se mais errático. Um exemplo notável deste comportamento foi demonstrado na sua interrupção de uma representação de Mercador de Veneza, em que Clare agrediu verbalmente Shylock. Ele estava a tornar-se um fardo para Patty e a sua família e, em julho de 1837, por recomendação do seu amigo editor, John Taylor, Clare foi para o asilo privado do Dr. Matthew Allen, High Beach, perto de Loughton, na floresta de Epping. Taylor tinha assegurado a Clare que ele receberia os melhores cuidados médicos.

Clare foi enterrado a 25 de maio de 1864, onde desejava estar, no cemitério da igreja de Helpston. 

A carta informando a Sra. Clare da sua morte foi entregue na morada errada, e não chegou a Northborough antes de o caixão de Clare chegar a Helpston, o que não lhe deu tempo para assistir ao funeral no dia seguinte. De fato, se o sacristão de Helpston estivesse em casa, os portadores tê-lo-iam instado a organizar o funeral.

Na sua ausência, deixaram o caixão na sala de estar de uma estalagem durante a noite, e por pouco não se evitou um escândalo. Na região, cresceu uma curiosa superstição que não era o corpo de Clare que estava enterrado no caixão, e entre os que que assistiram ao último rito, nenhum deles achou quase impossível de Helpston para a casa de campo do jovem poeta de olhos ávidos, brilhante e incansável, que era o Londres. Depois de tanto tempo de silêncio e Oblívio, até a menção do nome de John Clare na sua aldeia natal despertava estranhos sentimentos de irrealidade.

A poesia de John Clare, originalmente uma simples descrição do campo e compatriotas, ou imitação desajeitada da tradição poética tal como ele a conhecia por meio de Allan Ramsay, Burns e os escritores populares do século XVIII, desenvolveu-se numa capacidade de poesia exata e completa sobre a natureza de autoexpressão. Desperto para todas as melhores influências da vida e da literatura, dedicou-se à poesia em todos os sentidos. A imaginação, a cor, melodia e afeto eram seus por natureza; o que lhe faltava era o impulso e na paixão e, por vezes, a sua incrível facilidade em verso, que lhe permitia completar poema após poema sem pausa ou dificuldade verbal, não era a sua melhor amiga. 

Possui uma técnica própria; a suas rimas são baseadas na pronúncia, a pronúncia de Northamptonshire, para a qual o seu ouvido tinha sido treinado, e por isso junta perfeitamente "stoop" e "up", ou "horse" e "cross" - enquanto os seus sonetos são livres e muitas vezes únicos na sua forma. Apesar da sua forma individual, não há nenhum poeta que, nas suas poesias sobre a natureza, se subjuga tão totalmente a si próprio e ao estado de espírito e trata o tema e lida com o tema por ele mesmo. O fato de não ser de modo algum escravo da poesia da natureza, a variedade dos poemas desta seleção deve mostrar.

Os seus Poemas de Asilo distinguem-se da maioria dos trabalhos anteriores. São muitas vezes as expressões da sua tragédia amorosa, mas é estranho dizer que não são a triste ou amarga: a imaginação vence e a tragédia desaparece. São ritmicamente novos, o movimento mudou de uma reflexão tranquila para um entusiasmo lírico: até a natureza é agora mais brilhante e cantada com uma música mais subtil. A velhice traz uma recordação cada vez mais intensa e a visão infantil acharam Clare a escrever as canções leves e encantadoras que não têm o menor sinal dos anos cruéis. Nestes últimos poemas, a tristeza e a alegria estão tão próximas que despertam sentimentos e instintos mais profundos do que qualquer outra do que quase todas as outras letras - emoções como as que ele partilha conosco nos seus versos.

Neste tipo de pathos, tão indefinível e íntimo, William Blake e só ele pode ser dito que se assemelha a ele.

ELEGIA SOBRE AS RUÍNAS DE PICKWORTH, RUTLANDSHIRE.

ESTAS ruínas enterradas, hoje em pó olvidadas,

Estes montes de pedra são os únicos vestígios vistos, -

"As velhas fundações" ainda chamam o local,

O que diz claramente à investigação o que foi -

Um tempo houve, embora agora a urtiga cresça

Em triunfo sobre cada monte que enfatua o chão,

Quando em edifícios empilhados, aldeia se erguia,

com um berço aqui e um jardim ali coroado.

E aqui, enquanto a grandeza, com irregular partilha,

talvez mantivesse a sua ociosidade e orgulho,

Sendo casa de campo da indústria se contentava ali,

com pouco mais que o necessário para viver.

Causa misteriosa! plano ainda mais misterioso,

(Embora irrefragável a vontade do Céu:)

E que a mão descuidada se fez desigual

Que, se a terra não é de todos, é de cada um.

E que a terra, por um só, se reivindica metade 

desta terra para se manter a sua grandeza;

Que milhares, sem um torrão para chamar de seu,

que, como eu, trabalham em vão para se sustentarem?

Aqui vemos o luxo a transbordar de excessos;

Ali, a miséria, lamentando-se, pede de porta em porta;

E ainda encontra a tristeza onde acha o sucesso,

prolongando a vida que antes vivia em vão.

Vós, cenas de desolação espalhadas,

A prosperidade pertenceu-vos outrora;

E, sem dúvida, onde estas silvas reclamam o solo,

o copo já correu para saudar a canção.

A casa de cerveja aqui poderia estar, 

Sendo desta o orgulho de cada aldeia;

E aqui, onde o amieiro rico da ruína cresce,

O sinal tentador - mas o que era antes está perdido:

Quem se orgulharia do que este mundo dá?

Como a Contemplação chora a sua decadência perdida,

Para ver o seu orgulho nivelado com o solo;

Para ver, onde o trabalho limpa o solo,

que fragmentos de mortalidade abundam.

Não há um torrão de terra que exija o nosso trabalho,

Não há um pé de chão que pisemos dia a dia,

Mas majora com o despojo devorador do tempo,

Guardando algum fragmento da morte humana.

O próprio alimento, que para sustento temos,

reclama para a sua parte uma porção igual também;

O pó de muitos jazigos há muito olvidadas

Serve para adubar o solo de onde cresceu.

Desde que estas ruínas caíram, como mudou a cena!

Que mortais, que se movimentam, hoje desconhecem,

Que vão e vêm, como se nada houvesse ido, foi,

desde que Oblívio chamou o lugar de seu.

Vós, mortais atarefados e comovidos, já sabíeis antes,

do que fizestes, onde fostes, ou o que vistes,

do que as vossas esperanças alcançaram, (agora não mais)

Porque a eternidade é um mistério.

Como o teu, espera-me a sorte comum;

"É meu para ser despojado de toda esperança:

Mais alguns anos e serei olvidado,

E nem um vestígio da minha memória lhes resta.

Stanzas

A primavera está a chegar, mas não é primavera para mim,

Como a primavera da minha infância, nos bosques e nos campos,

Quando as flores me trouxeram o céu, e me conheceram de novo

Na alegria do seu desabrochar sobre a montanha e a planície

Os meus pensamentos estão confinados e presos -

Quando é que a liberdade me vai achar de novo os meus vales?

Os ventos sopram tão doces, e o dia é tão plácido;

No bosque e na mata as flores parecem tão candentes

E a erva é tão verde, tão deliciosa e doce,

Oh, quando é que a minha virilidade e os vales do meu viço se acharão,

As cenas onde os meus filhos se riem a brincar,

As cenas em que a minha memória está a desvanecer-se

A prímula parece feliz em todos os campos

Em bosques estranhos, as violetas darão os seus odores,

E as flores ao sol, todas brilhantes

Desabrocharão tão frescas e tão doces à sombra:

Mas as flores silvestres que me trazem mais alegria e aleluia

São as flores que sopram onde passei a minha infância

E eu brincava como uma flor à sombra e ao sol

E dormia como no Éden quando o dia acabava

Aí vivia com os meus pais e sentia o meu coração livre,

E o amor - que ainda era alegria ou tristeza,

A alegria e a tristeza foram como o sol e o aguaceiro

E o seu sol ainda brilha sobre as minhas horas mais felizes

As árvores estão nuas, os arbustos estão nus

E os campos são castanhos, como se o inverno estivesse ali

Mas as violetas estão lá nos diques e no vale,

Onde eu brincava de "galinha e frangos" - e ouvia o sino da igreja,

Que me chamaram em vão ao livro de orações e aos sermões

Quando voltarei a ver os meus vales?

As igrejas parecem brilhantes como o sol ao meio-dia,

Os prados parecem verdes quando o inverno se vai embora

E o que é que eu quero? E um pensamento traz-me muitas vezes 

à memória esses doces lugares

Onde as árvores ondulavam tais trovões sem música tão boa

Então nada mais soava senão o sino da escola

Há sítios onde joguei, há sítios onde amei,

Há cenas onde os contos da minha escolha foram aprovados

Tão verde como no início - e a sua memória será

A mais querida das recordações da vida para mim! -

Os objetos que parecem estar lá no cuidado do meu coração

São tão belos como no início - e nunca partirão

O seu coração bate com o meu e torna reais os meus sonhos:

As suas memórias com as minhas seguem o seu curso diurno,

Certos como a noite para as estrelas, e como o dia para o sol.

E como são hoje, assim serão as suas memórias

Enquanto o sentido, a verdade e ao ensejo jazerem em mim.

PENSAMENTOS NO PÁTIO DA IGREJA.

AH! Lugar feliz, como parece pacato

Onde dormem multidões de memórias encravadas;

Como a Natureza tranquila sobre eles sonha,

"Só os nossos pensamentos perturbados choram

O livro da vida fecha-se aqui - a sua página perde-se

Com eles, e com todas as suas atarefadas pretensões,

Os pobres estão fora da sua memória,

Os ricos não deixam nada além de seus nomes.

Que ali descansam os cansados de sua labuta;

Que ali jazem os aflitos, livres de apurados;

Que por meio da luta do tumulto da vida

Buscou descanso e só o achou ali.

Sem ninguém para temer a sua fronte desdenhosa,

Ali dorme o mestre com o escravo;

E sem se importar com todos os títulos agora,

Que repousam os honrados e os valentes.

Ali descansam o avarento e o herdeiro,

ambos descuidados de quem a sua riqueza colherá;

O amor acha aqui a cura para as dores do coração,

E ninguém goza de uma madorna mais tranquila. 

A bela longe dos desvarios da insanidade,

Tão silenciosa como o seu vizinho parece,

Inconsciente hoje das bochechas rosadas,

Sem rival nos seus devaneios.

Que com estranhos tanto à alegria como à luta,

Desatento a todos os seus contextos passados,

Estão embaciados do arranjo da vida,

E ausentes das suas preocupações.

O luto, a alegria, a esperança, o medo, e todos envolta

Que assombram o pensamento viva da memória, 

Cessaram, quando não puderam mais perseguir,

E deixou para trás um vazio indolor.

A luz ignis fatuus da vida se foi,

"Não mais para guiar as suas esperanças;

A taça empeçonhada do acurado está drenada e definhada,

E todas as suas loucuras já passaram.

A fatura está feita, o pagamento pago,

O livro é riscado, o negócio é feito;

Sobre eles a última exigência é feita,

E a paz eterna do céu é conquistada.

                                                                

Maria, Uma Balada

A cotovia sobe com a manhã

Os vales estão verdes com a primavera

Os pintassilgos sentam-se nos espinheiros

Para construir casas de musgo e cantar

Vejo o espinheiro a ficar verde

Eu vejo os bosques a dançar na primavera

Mas Maria nunca pode ser vista

Embora a primavera alegre comece

Eu vejo a casca cinzenta do carvalho

Brilhando agora neste bosque

Os cavalos que andam no arado brincam

Mas a Maria não está com a sua vaca

Os pássaros quase assobiam o seu nome

Dizem onde terá ido a minha Maria

A primavera sorri - e é uma vergonha

Que ela se ausente sozinha

As prímulas estão na relva

Acrescendo quais multidões numa feira

O rio corre suave como vidro

E as barcaças flutuam pesadamente

A leiteira canta para a sua vaca

Mas Maria não está a ser vista

Pode a Natureza permitir tal ausência

Na ordenha, no pasto e no verde

Quando o sábado chega ao verde

As donzelas estão lá no seu melhor

Mas Maria não se vê

E eu ando até o sol se pôr no poente

Imagino ainda cada madeira e planície,

Onde eu e a minha Maria nos perdemos

Quando eu era um camponês

E ela era a donzela mais feliz

Mas agora os bosques são todos encantadores

E as flores silvestres sopram sem serem vistas

Os pássaros cantam sozinhos no ramo

De onde eu e a Maria já estivemos,

Mas há meses que ela se mantém afastada

E eu sou uma corça solitária

As árvores dizem-me isso de dia para dia

Quando ondulam ao vento

Os pássaros dizem-me nos ramos

Que sou um fio nu e velho

O próprio sol olhando para mim agora

Um ser morto e frio

Uma vez tive um sítio onde podia descansar

E amar e estar tranquilo

Esse lugar calmo era o peito de Maria

E ainda uma esperança para mim -

A primavera vem mais brilhante a cada dia

E aparecem flores mais brilhantes

E embora ela há muito se tenha afastado,

O seu nome é sempre querido

Então deixa-me ainda as flores do prado

Onde os narcisos brilham no arado

Deixai-me apenas o jovem espinheiro das fontes

Pois então a doce Maria é minha!

                                                                

A FONTE

O seu manto sombrio Eva estendeu;

O céu do oeste brilhava com vermelho cobre;

O sol deu "boa noite", e foi para a cama

"Por detrás da nuvem negra que imita a montanha

"Atrás da montanha imitada de nuvens negras;

"Quando cansado da minha labuta eu parti,

para procurar a fonte purulenta.

O trabalho tinha-a abandonado para sempre,

"Salvo os cisnes, as suas dobras que se mantinham,

Enquanto o Eco escutava no bosque,

cada batida contava espaçosa;

A Lua apenas espreitava seu capuz de chifres,

"Com um brilho ténue na fonte.

Vós, suaves, ondulais, ondulando riachos,

Os riachos suaves ondulados e ondulantes,

que fluem tão suavemente como os sonhos de verão,

"mal emparelhados com a vossa corrente de vida parecem,

Quando a Esperança, rudes cataratas, se avoluma,

se precipita em vãos extremos,

Longe da fonte pacífica.

Eu tinha acabado de descer, e com um golpe

O meu chapéu foi arrancado como um peixe,

Quando acima do que o coração poderia pensar ou desejar -

O acaso não tem conta -

Uma doce moça veio com um prato de madeira,

E mergulhou-o na fonte.

Muitas vezes encontrei um encanto rural

Em canções pastoris o meu coração aquecer,

Mas, fé, as suas belezas alarmaram-me,

"Acima de tudo o que eu tinha visto a subir;

E quando para a fonte ela estendeu o braço,

meu coração gelou na fonte.

Simples, bruxuleante, sem arte,

tão modesto ofereceu ajuda,

"E queres beber?", disse ela;

O meu pulso bateu para além da contagem;

Oh! Inocência, tais encantos exibidos,

Não posso olvidar a fonte. - .

Antes de, solitária, voltar para casa,

eu disse: "O que é o segredo, de fato?

E ofereceu companhia quando necessário,

A lua estava a subir muito;

E ainda os seus encantos - eu desprezaria o ato –

Eram puros como a fonte.

Vós, palmeiras inclinadas, 

que pareceis olhar com prazer para a vossa efígie no riacho;

Vós, cinzas, que abrigais o pye e a rook

Os vossos ramos sombrios estão a crescer;

Musas, deixai o recanto de Castália,

E sagrada tornai a fonte!

EPIGRAMA

PARA os tolos que desejam parecer instruídos e sábios,

Este recibo um homem sábio legou: -

"Deixai-os usar livre os seus ouvidos e os seus olhos;

"Mas a sua língua", diz ele, "ata-se aos seus dentes".

O Pardal

Hoje a neve oculta o chão, os passarinhos deixam o bosque,

e voam para a casa de campo para pedir comida;

Enquanto o pardal, doméstico, mais manso que os outros,

Com suas asas caídas e as penas desfeitas,

Aproxima-se das nossas janelas, como que a dizer,

"Eu aventurar-me-ia a entrar, se pudesse achar uma passagem:

Estou esfomeado e quero sair do frio;

Oh! fazei-me uma passagem, e não me julgueis ousado."

Ah, pobre criatura! As tuas visitas revelam

Que o coração que sabe sentir, se queixa:

Nem em vão se queixam; voando sobre neve,

Farei de ti um buraco, se tirar uma vidraça.

Se o que é de Deus não é de Deus, é de Deus:

Não tenho tendência para o assassínio.

Mas oh, pequeno Pardal! Tem cuidado para te afastares

Aquela casa, onde o camponês usa uma arma;

Pois se apenas provares da semente que ele espalhou,

A tua vida como um resgate deve pagar pela comida:

O seu objetivo é infalível, o seu coração é tão duro;

E a sua raça, embora tão inofensiva, nunca irá considerar.

Distinção com ele, rapaz, não é nada;

Tanto a carriça, como o pisco, com os pardais deve cair,

Porque a sua alma (embora aspecto pareça um homem)

Sendo, por natureza, um lobo do clã dos Apeninos;

Como eles, todo o seu estudo está voltado para a sua presa:

Então, tende cuidado e evitai o que pretende trair.

Vinde, vinde à minha casa, e sereis livres,

Para se empoleirar no meu dedo, e sentar-se no meu joelho:

Comerás dos pedaços de pão até te fartares,

E terás tempo para limpar as suas penas e o seu bico;

Então vem, pequeno Pardal! E nunca acredites

Que convites tão calorosos são para enganar:

Por dever de ofício devo ter piedade de ti,

já que Deus não a nega a pecadores como eu.

A VIDA, A MORTE E A ETERNIDADE

Uma sombra que se move ao nosso lado,

Que pareceria uma substância, -

Que é, mas não é, - embora descrita -

Como os céus sob a corrente;

Uma árvore que está sempre a florescer,

cujo fruto nunca é abundante;

Um desejo de alegrias que nunca vêm, -

Assim são as esperanças da Vida.

Uma noite escura e inevitável,

Um vazio que permanecerá; 10

Uma espera pela luz da manhã,

Onde a espera é em vão;

Um abismo, onde a passagem nunca levou

Para mostrar a profundidade por baixo;

Uma coisa que não apreciamos, mas que tememos, -

Essa coisa temida é a morte.

O vazio abobadado do céu púrpura

Que se estende do olho deslumbrado,

No espaço que nunca acaba; 

Uma manhã cujo sol nascente

Nenhum pôr do sol jamais verá;

Um dia que vem sem um meio-dia,

É assim está eternidade.

- PARA-

Ó amável donzela, embora sejas tudo

Que o Amor poderia desejar encontrar-te,

De fragilidades que aos encantos podem cair

Que as modestas dicas te recordem.

A beleza é uma sombra, o amor é um nome,

Que muitas vezes partem juntos;

Como as flores que com o verão chegaram

Voará no tempo de inverno.

Doce donzela, com os rubores da juventude,

E o peito suavemente inchado, 

Roubando a forma bruxuleante da mulher,

Doce como o botão a florir; -

Não vos vanglorieis supino dos poderes da Beleza,

Nem nutras sentimentos de desprezo;

Não passais de uma flor, com outras flores

Que só florescem para perecer.

Tu, criatura adorável, embora para ti

Todos os encantos terrenos são dados,

E a beleza em vão te pede que sejas

O que os anjos são no céu; 

Dó, - tu mais do que os mortais, -

Que não seja mortal o que te pertence!

Mas a Natureza fez-te, anjo formoso,

E a idade espera para te injustiça.

Farewell para a moita de arbustos perto do rio

E as bandeiras onde a borboleta se oculta para sempre;

Farewell ao recanto de ervas daninhas, cercado pelas águas;

Farewell ao riacho do moleiro e às suas três lindas filhas;

Farewell a todos eles enquanto na prisão eu jazo -

Na prisão, um servo não vê nada além do céu.

Os campos verdes e os pássaros nos arbustos estão fechados;

No pátio da prisão nada constrói, melros ou tordos,

Ou há um Tiziu que se esforça pra ter alma alva,

Que não nasceu aqui, E, se acha que é gente pra voo,

Farewell ao velho moinho e ao traço das águas,

Para o moleiro e, mais prezado ainda, para os teus dois pardais filhos.

No recanto, a grande bardana cresce perto do salgueiro verde;

Na enchente, em volta do pântano, o pântano corre sob a onda;

Farewell ao velho moinho, à eclusa, aos currais e às águas,

Ao próprio moleiro Tiziu e os teus dois filhos pardais, Farewell!

Topo da bandeira tremula ao sabor da brisa

O topo da bandeira tremeu ao sabor da brisa

Que suspirando pôr entre os salgueiros

Em ondas suaves onde rio se agita,

Que balança tais os barcos as folhas de lírio:

A erva curva tremer, como de frio;

E as flores do corvo acenam com copos de ouro,

Até que todas as gotas de orvalho nelas achadas,

Que são gentilmente sacudidas no chão.

De cada erva selvagem, à beira do rio,

Em movimentos distantes, dignos,

Curva-se ao vento, treme ao sabor da brisa,

Em encanta as doces harmonias do verão,

Sendo que própria urtiga vem estremece,

E para alegrar este dia feliz do verão!

À NOITE.

Agora a Eva cinzenta e nebulosa pôr-se

A derramar o seu orvalho,

Os insetos já não temem o sol,

Mas vem à vista de todos.

Agora zumbindo, 

com um vozerio indesejável,

O besouro desatento bate

Contra a lata de jantar do cowboy,

Que sobre o seu ombro pende.

E continua a andar sem cuidado,

Até que, total enraivecido, o rapaz

Tira o seu chapéu gasto pelo tempo,

Decidido a destruir.

Mas sem pensar que enganou o palhaço,

Não se deixa levar por golpes,

Mas continua a zumbir, até ser abatido

Por injúria sem intenção.

Agora, de cada sebe, espreitam destemidos

Os caracóis que andam devagar,

Traindo a sua rasteira,

Em trilhos de prata.

Os vermes do orvalho também começam em casais,

Mas deixam os seus buracos com medo;

Pois num instante se separam,

se algo se aproximar.

As corujas saem, e os morcegos batedores

Começam a sua ronda vertiginosa;

Enquanto incontáveis enxames de mosquitos dançantes

Cada borbulha de água rodeia.

E ao lado da piscina, lisa como vidro,

Refletindo todas as nuvens,

Escondido com segurança entre a relva,

Os grilos chilreiam alto.

convocação rural, "Venham mulas! Venham mulas!"

Dos distantes campos de pasto,

Todos os ruídos hoje para o silêncio,

Em sons suaves e de abertura,

Enquanto os ecos fracos, de colina em colina

Os seus sons moribundos deploram,

Que gemem cada vez mais fracos,

até não serem mais ouvidos.

As brisas, outrora tão frescas e breves,

Com ajuntamento de Eva, todas feneceram;

Não restou nenhuma para fazer a folha do álamo

Que não se pode ouvir mais.

Mas todas as brisas são inúteis hoje;

A névoa, que se espalhando

No orvalho húmido em cada ramo,

Sendo o frio é suficiente.

As flores, que se reanimam do solo,

voltam a animar-se e a espreitar,

Enquanto muitas tribos distantes ao redor

Se fecham para dormir.

Agora deixai-me, oculto numa planície cultivada,

"prosseguir o meu passeio noturno,

"Onde em cada passagem bate o grão acenando,

"E, ao lado, o estreito caminho;

Enquanto visões de fadas intervêm,

Criando pavorosa surpresa,

de objetos distantes mal vistos,

Que captam os olhos duvidosos.

E as fadas hoje, sem dúvida, invisíveis,

Em silenciosas festas ceiam;

Com pingos de orvalho brindam à sua rainha.

Da taça dourada da flor de corvo.

Embora sobre estas pequenas coisas

As pessoas fazem tanto alarido;

Nunca presto atenção aos anéis escuros,

Onde se diz que vão:

Mas a superstição ainda engana,

E as fadas ainda prevalecem;

Enquanto o génio abatido ainda acredita

Na história do costume,

Oh, tempo mais belo! oh, horas mais doces

Que a alma pensativa pode encontrar!

Agora, noite, que os seus poderes calmantes

Em liberdade encham o pensamento.

BALADA

ONDE a hera abacinar o espinheiro está a subir,

"Que protege no verão o ninho da pomba,

"Ali está o doce lugar, ao lado da fonte,

Que é caro a toda a doçura que mora no amor:

Porque ali se põem os raios do sol, 

antes que as nuvens do entardecer os fechem,

Uma vez estendida uma longa sombra de quem eu adoro;

E ali encontrei os doces suspiros do peito

De quem sempre me foi querida, embora não a veja mais.

E que com uma alma, e uma quota de sentimento candente,

E quem, com um coração que ama a bela,

Pode passar pelo lugar onde seu primeiro olhar foi roubado,

ou onde a primeira afeição se aventurou a contar histórias de amor?

Ah, quem pode passar por ele, e nunca reparar nele?

Que o tempo não olvida o primeiro carinho?

O tempo faz o amor arder mais do que nunca,

E a primeira escolha da natureza deve ser a mais doce de todas.

Eu provo-o, doce Maria, eu provo-o muito verdadeiramente;

Essa fonte, uma vez adoçada com a tua presença,

Sempre que passo por ela à noite, e sempre que

Quando o mês de maio traz o tempo, penso em ti:

Eu vou e sento-me na cama macia de juncos,

Tão perto quanto a lembrança do local pode decidir;

"Ali, ermo, sussurro, nos cálidos jorros da tristeza,

"Aquela alegria quando a minha Maria foi assente ao meu lado.

A mim me custa ver a primeira flor de maio aberta;

Pois, Maria, se ainda se lembra de ti,

foi justa nessa altura que quisestes botar alguém no vosso seio,

quando um só pio se me mostrava aberto.

Em cada maio, com uma fúcsia, eu e essa flor nos separamos,

Quando, perto do lugar amado, ela espreita no caramanchão;

"Não tenho motivo para te arrancar", suspiro de coração partido,

"Não há nenhuma Maria por perto para ser agradada com a flor."

NA SEPULTURA DE UM BEBÉ.

Por detrás da relva onde sorridentes se arrastam

As margaridas à vista,

As cinzas de um sono infantil,

cuja alma também sorri;

Ah! duplamente feliz, duplamente abençoada,

(Se eu fosse tão feliz!)

Que se chama ao eterno repouso do céu,

Chamado ao descanso eterno do céu,

Antes de saber pecar.

Três vezes feliz bebé, grande é a ventura

Só para ti reservada;

Tal alegria foi meu triste destino perder,

E a tua boa sorte ver;

Pois, oh! quando tudo tiver de ressurgir,

E a sentença então terá,

O que as multidões desejarão de mim, em vão,

Que encheriam o túmulo de um bebé.

O Estrangeiro

Quando enigmas me assombram, conciso de suspirar?

Não, antes sorrir para afastar o desespero;

Pois aqueles que foram mais tristes do que eu,

com fardos mais pesados do que poderia suportar;

Sim, foram-se regozijando sob cuidados

Onde eu me tinha afundado em negro desespero.

Quando a dor me perturba a paz e o repouso,

Sou uma dor sem esperança para manter,

Quando alguns dormiram no peito da tortura

E sorriram como no mais doce sono,

Sim, paz sobre os espinhos, na fé perdoada,

E se apoiaram na esperança do céu?

Apesar de humilde, pobre e abatido,

Devo pensar que estou angustiado?

Não, antes rir onde outros franzem a testa

E penso que o meu ser é realmente abençoado;

Pois outros vejo diariamente

Mais dignos de riquezas piores do que eu.

Sim, uma vez um estrangeiro abençoou a terra

Que nunca fez lamentar um coração,

cuja voz dava alegria à tristeza.

E como é que a terra lhe devolveu o seu valor?

O mais humilde destino o rejeitou,

O posto mais humilde não lhe pertenceu;

Um pária lançado na passagem da dor,

Um fugitivo que não conhecia o pecado,

Mas em lugares solitários forçado a perder-se -

Os homens não aceitavam o estranho.

Mas a paz, embora muito lamentada por ele próprio,

Foi tudo para os outros que ele retornou.

* * * * *

A sua presença era uma paz para todos,

Ele fez com que os tristes se alegrassem.

A dor decompor em prazer ao seu convocado,

A saúde vivia e emanava da sua voz.

Curou os doentes e enviou para o estrangeiro

os mudos a regozijarem-se no Senhor.

O cego achou a luz do dia nos seus olhos,

As alegrias do dia eterno;

O doente descobriu saúde na sua resposta;

O aleijado deitou fora a sua muleta.

Mas ele ficou com dificuldades

E sofreu pobreza e dor.

Mas ninguém pode falar que ele fez algo de errado,

E o escárnio estava sempre ao lado;

Os delatores, pelo seu acordo, eram perseguidos,

Quando a porção era convocada, não contestavam.

Mas, sem pecado, sofreu mais

Do que jamais os pecadores sofreram.

JOHN CLARE - TRAD. ERIC PONTY

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

FUNERAL DE MARQUÊS DE SADE (CONTO GOTICO)- ERIC PONTY

Uma procissão fúnebre MUITO pequena passou por um cemitério muito pequeno na costa rochosa, levando um caixão para a seu jazigo sob o muro baixo e ventoso. O caixão era bastante formal e discreto; mas o grupo de pescadores e operários olhava-o com os olhos oblíquos da superstição; quase como se fosse o caixão deformado da lenda, que se dizia conter um monstro. Porque nele se encontrava o corpo de um vizinho próximo, que vivia a dois passos deles e que nunca tinham visto.

Para se protegerem. Taparam os ouvidos com cera. Naturalmente, todo e qualquer viajante antes dele poderia ter feito o mesmo, exceto aqueles a quem as atraíam mesmo a grande distância; mas era sabido por todo o mundo que tais coisas não ajudavam em nada. O canto e o desejo dos que seduziam não podiam deixar de ser e o desejo daqueles que seduziam teriam quebrado laços muito mais fortes do que correntes e mastros das carruagens. Mas embora possível já tenha ouvido falar. Confiava definitivamente e, num júbilo inocente pelo seu pequeno e, com uma alegria inocente pelo seu pequeno estratagema, partiram ao encontro do funeral recitando poema de Safo:

O que devemos fazer, Chéreau?
O adorável Adônis está a morrer.

Ah, mas nós choramo-lo!

Voltará quando o outono

Púrpura a terra, e a luz do sol 

Dormido na vinha?

Voltará quando o inverno

Reúne as ovelhas, e Orion

Vai para a tua caça?

Ah, mas a tua beleza, adônis, 

Com a suave buganvília ao vento sul,

Amor e desejo!

(Vincennes,1783)

Velhos lacaios dos vendedores de atum de Aix, baixos e infames servos de torturadores, inventem então para meu tormento outras torturas das quais pelo menos algum bem possa resultar. Qual é o efeito da inação em que a vossa cegueira espiritual me mantém, a não ser para amaldiçoar e dilacerar a indigna procuradora que tão mesquinhamente

que tão maldosamente me vendeu a vós? Como já não sei ler nem escrever esta é a centésima décima primeira tortura que estou a que estou a inventar para ela. Esta manhã, enquanto sofria, vi-a, a esfolada viva, arrastada sobre cardos e depois atirado para um barril de vinagre. E eu disse-lhe:

Criatura execrável, que vendeste o teu genro aos carrascos! Aos carrascos! Toma lá, procuradora, por teres alugado as tuas duas filhas!

Toma isto por teres arruinado e desonrado o teu genro!

Toma lá pôr o teres feito odiar as crianças por quem supostamente sacrificou-o!

Aceita isso por ter destruído os melhores anos da vida dele quando só a vós cabia ajudá-lo depois da sentença!

Aceitai isso por terdes preferido a vil e detestável descendência da vossa filha a ele!

Tomai isso por toda a maldade com que o dominastes durante treze anos!

Treze anos, para o fazer pagar pelas vossas estupidezes!

E eu aumentei as suas torturas e insultei-a na sua dor e esqueci-me da minha.

A minha pena cai-me da mão. Tenho de sofrer. Adeus, torturadores,

Devo amaldiçoar-vos!

. Mas o que eu quero saber é o que pensas de toda a história."

"O voto foi bem bastante afoito", disse ela. "Durante todo esse tempo podias ter estado a pintar quadros e a fazer todo o tipo de coisas boas. Não me parece correto que um génio esteja ligado a um lunático por algumas palavras."

Ele sentou-se de repente. "Por amor de Deus, não diz isso!", gritou.

"Não diga que não se deve ser partidário a um lunático por algumas palavras! Não diga que isso é errado, imploro-lhe, diga o que disser! Um pensamento chocante! Uma ideia perfeitamente imunda!"

"O que queres dizer com isso?", perguntou ela. "Porque não?"

"Porque", disse ele, "quero que faças um voto afoito. Quero que amarres com algumas palavras de um lunático".

Houve um silêncio, no fim do qual ela sorriu de repente e pôs a mão no braço dele.

"Não," disse ela, "apenas um tolo... Sempre gostei de ti, mesmo que quando pensei que eras mesmo um lunático, naquele dia em que ficaste na tumba do Senhor de Sade levando uma tulipa na mão. Mas agora acho que o meu voto não vai ser tão afoito.... Que raio está a fazer agora?... Oh, eu digo... por amor de Deus...."

As crianças que estavam no canto do pequeno jardim olhavam com interesse para um senhor em traje fúnebre que se comportava de uma forma algo invulgar, que honesto homem de Deus não tardou a regressar a Paris com de cada uma destas várias catástrofes. Ninguém lamentou a morte, o único sentimento que despertou foi o de indignação pela sua vida. Mas a sua mulher foi lamentada, amargamente lamentada. Porque, de fato, que criatura mais preciosa, mais louvável aos olhos dos homens do que esta mulher, que tinha estimado, respeitado e cultivado todas as virtudes deste mundo para descobrir a desventura e amarguras em cada angústia?

ERIC PONTY

ERIC PONY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

A CIDADE - Constantine P. Cavafy - TRAD. Eric Ponty

Disseste: "Vou para outra terra, para outro mar;
Encontrarei outra cidade melhor do que está.

Todos os esforços que faço são malfadados, condenados;

e o meu coração - como uma coisa morta - jaz enterrado

Até quando é que a minha mente vai continuar a definhar assim?

Para onde quer que eu vire os meus olhos, onde quer que caiam

Vejo as ruínas negras da minha vida, aqui

onde esbanjei, desperdicei e ruinei tantos anos."

Não encontrarás novas terras, não encontrarás outros mares.

A cidade seguir-te-á. Regressarás às mesmas ruas.

Envelhecerás nos mesmos bairros; e nessas

mesmas casas ficarás grisalho. Chegarás sempre

à mesma cidade. Nem sequer esperes escapar-lhe,

não há barco para ti, não há estrada para sair da urbe.

Como desperdiçaste a tua vida aqui, neste pequeno canto

desperdiçaste-a no mundo inteiro.

Constantine P. Cavafy-TRAD.ERIC PONTY

                                 ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

LUCRETIUS-De Rerum Natura-(excerto)-Translação do Livro I- Eric Ponty

Vénus vivificante, Mãe de Eneias e de Roma,, escutai os versos,

Prazer de homens e deuses, tu fazes todas as coisas sob a cúpula

De constelações deslizantes fervilham, tu abarrotas a terra frutada

E o mar carregado de navios - pois todas as espécies nascem

Concebido por meio de ti, eleva-se e contempla a luz.

Os ventos fogem de ti, Deusa, a tua chegada põe em fuga

As nuvens do céu. Para ti, a terra astuta cria doces flores,

Por ti, os oceanos riem, os céus ficam em paz depois dos aguaceiros,

inundados de luz. Pois logo que a manhã veste o rosto da primavera,

E o vento do Oeste é livre e refrescante, quente e acelerado,

A tribo aérea dos pássaros, ó Santo, é a primeira a começar

Anunciando a tua justaposição, atingidos pelo teu poder por meio do coração;

Depois, as feras, selvagens e mansas, vão passear pelos

E os animais, tanto os selvagens como os mansos, 

andam a correr pelas pastagens exuberantes e nadam pela correnteza dos rios,

Tão com ânsia cada um ofega por ti, tão atentos estão,

Presos nas correntes do amor, seguem-te para onde quer que vás.

Por todos os mares e montanhas, torrentes, moradas cobertas de folhas

Dos pássaros e dos prados verdejantes, o teu delicioso anseio impele

O peito de cada criatura, e tu incitas todas as coisas que encontras

A obter novas gerações da tua espécie dentre as outras.

Porque só tu diriges a natureza das coisas no teu curso,

E nada pode surgir sem ti nas margens brilhantes da luz,

Com prazer, para obter novas gerações da sua espécie.

E nada pode surgir sem ti nas margens brilhantes da luz,

E nada de feliz ou adorável pode ser formado, eu convido

Tu, Deusa, fica ao meu lado, sê minha parceira enquanto escrevo

A Natureza das Coisas, estes versos que estou a tentar escrever,

Para Memmius, meu amigo, vosso favorito, que quereis coroar,

Com todas as honras e com elogios eternos -Mais uma razão

Para dar às minhas palavras uma graça que nunca se ofuscar.

Entretanto, Santo, tanto em terra firme como nas profundezas,

Fazem com que a louca máquina da guerra adormeça.

Pois só tu podes defender os mortais com a paz, já que Marte,

Poderoso em armas, que supervisiona as obras perversas das guerras,

Conquistados pela ferida eterna do Amor, tantas vezes repousa

Sobre o teu colo, e olhando para cima, banqueteia os teus olhos gulosos

No amor, com a boca aberta para ti, Deusa famosa, enquanto te inclinas,

O seu pescoço bem torneado, o seu hálito a pairar nos teus lábios.

E enquanto ele se inclina sobre o vosso santo Corpo, e vós estendeis

Senhora, falai-lhe com doçura, pedindo uma paz tranquila 

para os romanos - isto eu peço, pois não posso desempenhar 

com facilidade a tarefa que escolhi, nem pode o nobre descendente 

dos Memmii deixar de atender esses versos cotidianos 

A chamada ao dever, quando a nossa terra está na sua hora de precisão.

Porque a divindade, por tua natureza, deve gozar a vida eterna

Na maior paz, afastada de nós e longe dos conflitos mortais,

Sem qualquer sofrimento, sem qualquer perigo,

Poderosa por si mesma, sem precisar de nós, e tanto estranha

Que às nossas tentativas de a conquistar e intocada pela ira.

Para o que está por vir, abra teus ouvidos, aplique o intelecto aguçado

Longe das inquietações, à verdadeira filosofia, para que não rejeiteis

dos presentes que reuni para ti por receber essa tua voz,

Antes de os abarcares total. Pois agora começo a fazer

Esse meu discurso sobre a elevada lei dos deuses e do céu,

E revelará os blocos de construção de que todas as coisas são feitas,

As partículas primárias da natureza, das quais ela nutre e cresce

Todas as coisas, e nas quais uma vez mais ela as faz em decompor.

Nós os chamamos em filosofia, de acordo com nossas precisões,

Matéria, átomos, corpos geradores, elementos e sementes,

desses primórdios, pois é deles por tudo que os procede.

Quando a vida humana jazia no chão obscena, à vista de todos,

Prostrada, esmagada sob o peso da Superstição, que esticou a tua 

cabeça dos reinos do Paradiso e com o teu olhar medonho

E, sê debruçava sobre as sombras os homens mortais, 

dos primeiros que se atreviam a te ergueres nos de estrelas,

O teu olhar humano para ela era grego, o primeiro homem a resistir-lhe.

Nem os mitos dos deuses, nem os lampejos, nem os trovões ameaçadores

Do céu o impediram, mas, ao contrário, ainda mais acenderam

A coragem da sua mente, de modo que ele foi o primeiro homem que desejou

Que quis derrubar as portas unidas da Natureza com a força vital

Da qual tua inteligência prevaleceu, e ele avançou o seu curso

Muito além dos baluartes ardentes do mundo, e percorreu todo o

O Cosmos incomensurável na sua mente e na sua alma.

Em triunfo, ele regressa até nós, e traz-nos este prémio:

Saber que coisas podem surgir, e o que não pode surgir,

E da lei limita o poder de cada um, com pedra de contorno funda

Portanto, é a vez da Superstição deitar-se de bruços,

pisoteada, enquanto pela tua vitória alcançamos Paradiso.

Porque a divindade, por sua natureza, deve gozar a vida eterna

Na maior paz, afastada de nós e longe dos conflitos mortais,

Sem qualquer sofrimento, sem qualquer perigo,

Poderosa por si mesma, não precisando de nós, e tanto estranha

Às nossas tentativas de a conquistar e intocada pela cólera.

Quando os líderes dos gregos, pares inigualáveis, desdouraram

Do altar da Virgem com o sangue deste filho de Agamémnon,

Ifigénia. Assim que ataram o filete à volta do teu cabelo

para que as pontas lhe escorressem pelas faces, a moça apercebeu-se

Que à sua espera no templo não estaria um noivo –

Em vez disso, ela viu o teu pai com um semblante sombrio

Consentido pelos sacerdotes, nutriam a lâmina bem asilada. A visão

De pessoas derramar lamúrias para a ver zelou-lhe a língua do temor.

Ela caiu de joelhos no chão. Não significava nada

Para a princesa, hoje, o fato de ter sido a primeira a dar ao rei,

O nome do pai. Não, para tremer, a pobre moça foi arteira

Pelas mãos dos homens até o altar, não para que se casasse

Com essa cerimónia solene, ao som de hinos nupciais

Mas como uma moça, pura dessa mancha, para ser

impuramente abatida, na idade em que deveria casar-se,

Um doloroso sacrifício, morto pelas mãos de seu pai.

Tudo isso por ventos aderentes e justos para navegar a frota! -

De tão potente era a Religião em persuadir a fazer o mal.

Mais cedo ou mais tarde, tentarão afastar-se de mim,

Conquistados por profetas da desgraça. Podem ao certo,

Conjurar-vos o aceitável de pesadelos para virar

A ordem da vida, e agitar todas as suas fortunas com ansiedades.

Não é de admirar. Porque se os homens vissem que havia um fim à vista

Para as provações e tribulações, que encontrariam o poder de lutar

Contra as superstições e as ameaças dos sacerdotes. Mas agora

Não têm poder para resistir, nem forma de pensar,

Porque depois da morte paira o pavor do castigo para toda a gente,

Da eternidade, uma vez que não conhecemos a natureza da alma:

A alma nasce? Ou entra em nós no primeiro sopro?

E morre conosco, e desfaz-se com essa morte?

Ou será que assombra a escuridão de Orcus e os seus vastos salões?

Será que, por alguma magia, desliza para dentro de outros animais? -

Assim Ennius declara, o primeiro entre nós a derrubar

Do belo Monte Helicon uma coroa sempre verde e frondosa,

tornando assim o seu nome famoso em toda a Itália;

Mesmo assim, ele expõe na sua poesia sem morte

Que os reinos de Acheron existem - há real um Inferno -

E lá não habitamos nem na carne nem na alma

Mas, pelo contrário, algo de nós, semelhante a uma aparição, 

jaze, fraco e estranho. E é dessas mesmas regiões infernais que surgiu

A sombra de Homero, que nunca se ofuscar, e que, canta o poeta,

Pôr-se a derramar lamúrias salgadas e a mostrar-se a Natureza das Coisas.

LUCRETIUS-Trad: Eric Ponty

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

UM PUNHAL DE BRONZE E A SERPENTE-ERIC PONTY

 Até então, nunca se tinha debruçado sobre os prazeres da memória.

As impressões sempre o invadiram, fugazes e vivas. O desenho de um oleiro em vermelhão; a abóbada do céu de estrelas que também eram deuses; a lua, da qual tinha caído um leão; a suavidade do mármore sob a ponta dos dedos; o sabor da carne de javali, que gostava de despir com dentadas rápidas; uma palavra fenícia; a sombra negra de uma lança na areia amarela; do mar ou das mulheres; o vinho pesado cuja aspereza cortava com mel.

Sendo que qualquer destas coisas podia abranger totalmente o alcance do seu pensamento. Ele conhecia o medo, bem como a raiva e a coragem, e uma vez foi o primeiro a escalar uma muralha inimiga. Ansioso, curioso, inquestionável, e não seguia outra lei senão a de gozar as coisas e esquecê-las, vagueia por muitas terras e, de um lado ou de outro do mar, contemplava as cidades dos homens e os seus palácios. Nos mercados agitados ou no sopé de uma montanha cujo pico oculto pode ter abrigado sátiros, ele tinha histórias confusas, que ele aceitava como aceitava a realidade, sem procurar saber se eram verdadeiras ou imaginárias.

Pouco a pouco, o mundo belo começou a abandoná-lo; uma névoa persistente apagava as linhas da sua mão, a noite perdeu a sua multidão de estrelas, o chão tornou-se incerto sob dos seus passos. Tudo se distanciava e se tornava indistinto.

Sento-me no meu quarto na sede do barulho de todo o quarto. ouço todas as portas a bater; por causa do seu barulho, só me são poupados os dos passos das pessoas que correm entre elas; ouço também o bater da porta do forno na cozinha. O meu pai arromba as portas do meu quarto e atravessa-as com o seu roupão; as cinzas estão a ser raspadas do fogão na sala ao lado, gritando palavra após palavra por meio do vestíbulo, pergunta se o chapéu do pai foi limpo; um assobio que pretende ser amigável comigo eleva o grito de uma voz que responde que a porta do quarto destranca-se, rangendo como uma garganta catarral, depois abre-se com o canto de uma voz feminina e, por fim, fecha-se com um baque surdo e masculino, que é o som mais desconsiderado de todos. O pai foi-se embora; agora mais delicado, mais difuso, mais desesperado, conduzido pelas vozes dos dois canários. Já me tinha passado pela cabeça antes, e hoje, com os canários, pergunto-me de novo se não devo abrir a porta um bocadinho, entrar no quarto ao lado como uma serpente, e ficar assim no chão, até que tudo fique quieto e em paz...

Quando soube que estava a ficar cego, gritou; a fortaleza estoica ainda não tinha sido inventada, e Heitor podia fugir de Aquiles sem desonra. Não olharei mais para o céu e para o seu pavor mitológico (sentia), nem este rosto que os anos transformarão. Passaram-se dias e noites sobre estes, mas uma manhã acordou, olhou (sem espanto agora) para as coisas sem espanto) para as coisas escuras que o rodeavam, e sentiu inexplicavelmente - como se reconhece uma música ou uma voz - que tudo aquilo ou uma voz - que tudo isto já lhe tinha acontecido e que o tinha enfrentado com medo, mas também com alegria, esperança e curiosidade. Depois, foi ao fundo do seu passado, que lhe parecia que lhe parecia sem fundo, e conseguiu retirar dessa descida vertiginosa da memória perdida que agora brilhava como uma moeda à chuva, talvez porque nunca se tinha lembrado dela antes, exceto em algum sonho.

Esta era a memória. Outro rapaz tinha-lhe feito mal e ele foi ter com o pai e contou-lhe a história. O seu pai, deixando-o falar, parecia não ouvir nem compreender, e tirou da parede um punhal de bronze, belo e carregado de poder, que o rapaz tinha cobiçado em segredo.

Agora estava nas suas mãos e a posse apagava o ferimento que tinha sofrido, mas a voz do pai dizia-lhe: "Faz com que saibam que és um homem", e nessa voz havia uma ordem. 

A noite cegava os caminhos. Agarrando o punhal, no qual sentia um poder mágico, que desceu a encosta íngreme que rodeava a casa e correu para a beira do mar, pensando em si próprio como Ajax e Perseu, e povoando-se de feridas e batalhas o ar escuro e salgado. O sabor exato desse momento era o que ele procurava agora. O resto pouco lhe importava - os insultos que levam ao desafio, à luta desajeitada, ao regresso a casa com a lâmina a pingar sangue.

Outra recordação, também noturnal e com uma expetativa de aventura, surgiu a partir dessa. Uma mulher, a primeira a ser-lhe que lhe foi dada pelos deuses, tinha-o esperado na sombra de uma cripta até ele a alcançar através de galerias que eram como redes de pedra e por encostas que se afundavam no crepúsculo.

Porque é que essas recordações lhe vinham à memória e porque é que sem amargura, como se fossem prenúncios de coisas que estavam para acontecer?

Com um espanto lento, compreendeu. Nesta noite dos seus olhos mortais, para onde descia agora, o amor e o perigo também o esperavam - Ares e Afrodite porque ele já adivinhava (porque já estava rodeado por) um rumor de hexâmetros e de glória, um rumor de homens que defendem um santuário que os deuses não querem salvar e de navios negros que vagueiam pelos mares em busca de uma ilha amada, o rumor das Odisseias e das Ilíadas que o seu destino era cantar e deixar ressoar para sempre na memória oca da humanidade.

Só quando entro no meu quarto é que me sinto um pouco meditativo, sem ter encontrou algo nas escadas que valha a pena meditar. Não me ajuda muito abrir bem a janela e ouvir música ainda a tocar num jardim. Estas coisas nós sabemos, mas não o que sentiu quando desceu à crepúsculo final.

ERIC PONTY

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

OS PRECEITOS DE QUIRON = HESIODO (c.750-c.650 BC) - TRAD. Eric Ponty

P/ Doutor e Poeta Rodrigo Petrônio

Fragmento 1 - Escoliasta sobre Píndaro, Pyth. vi. 19: "E agora, por favor, observa bem todas estas coisas com um coração sábio. Primeiro, sempre que fores a tua casa, oferece bons sacrifícios aos deuses eternos".

Fragmento 2 - Plutarco Mor. 1034 E: 'Não decidas nenhum assunto até que tenhas ouvido ambas as partes falar".

Fragmento 3 - Plutarco de Orac. defectu ii. 415 C: "Um corvo tagarela, mas a vida de um veado é quatro vezes superior à de um corvo, e a vida de um corvo envelhece três veados. E a vida de um corvo envelhece três veados, enquanto a fénix vive mais do que nove corvos. E mas nós, as Ninfas de cabelos ricos, filhas de Zeus, o defensor da égide sobrevivemos a dez fénixes".

Fragmento 4 - Quintiliano, i. 15: Há quem considere que as crianças com menos de idade de sete anos não devem receber uma educação literária... Que Hesíodo era dessa opinião, afirmam muitos escritores anteriores ao crítico Aristófanes; pois ele foi o primeiro a rejeitar os "Preceitos", em cujo livro está máxima ocorre, como obra daquele poeta.

HESIODO (c.750-c.650 BC) - TRAD. Eric Ponty

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

Divina Afrodite - Safo - TRAD. ERIC PONTY

 

Divina Afrodite do trono resplandecente, filha de Zeus, tecedora de problemas, peço-te, não derrotes a minha alma com angústias e preocupações, minha Rainha. Mas vem nisto, se alguma vez antes ouviste a minha voz e escutaste, deixando a casa dourada de teu Pai; daquela vez vieste com um carro, com pássaros velozes que te atraíam, com as suas asas céleres a bater sobre a terra desde o céu até ao meio do ar. Suavemente eles chegaram e tu abençoaste-me com expressão imortal, e sorrindo perguntaste-me o que se passa agora, e porque é que eu chamo e o que é que eu mais desejo na loucura do meu coração?

Que belo amante farias agora para que eu te amasse? Quem te engana, minha Safo? Pois mesmo que ela te fuja, logo te seguirá; e se ela se recusar os teus presentes, em breve os dará e se não amar, em breve mesmo que não queira. Vinde, peço-vos, libertai-me das agruras e deixai que o meu coração alcance tudo o que deseja, enquanto fordes és minha aliada.

Essa pessoa parece-me igual aos deuses, que se senta na vossa presença e ouve a tua voz doce e o teu belo riso; de fato, isso faz o meu o meu coração bate depressa no meu peito. Quando te vejo por pouco tempo, fico com minha língua torna-se inútil e, de repente, uma chama hábil rouba-me! sob a minha pele; os meus olhos não veem nada, os meus ouvidos zumbem, enquanto o suor transborda e todo o meu corpo é tomado por convulsões. Estou mais pálida que a relva e na minha loucura acredito que estou quase morta, mas tenho de me atrever...

As estrelas à volta da grande lua perdem toda a sua beleza brilhante, enquanto lua

ilumina de prata a terra inteira.

Junto ao riacho fresco, a brisa murmura pelo meio dos ramos das macieiras e adormecidas sussurrarem de folhas trémulas.

TRASLAÇÃO - ERIC PONTY

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

PROMETEU LIBERTADO - (EXTRATO) Shelley, Percy Bysshe - TRAD. ERIC PONTY

Rei dos deuses, dos demónios e de todos os 

Espíritos mas Um, que inunda esses mundos que giram

brilhando; Tu e eu, sozinhos entre os seres vivos,

Contemplamos sonolentos esses orbes. Contemplai

esta terra de escravos que recompensas

com adorações, orações, louvores e esforços,

e com o sacrifício das suas almas mortas,

com medo, desprezo e esperança vã.

Mas eu, vosso inimigo, cego pelo ódio, fizestes-me

para reinar com a vitória, para vossa vergonha,

na minha própria miséria e na vossa inútil vingança.

Sem o conforto do sono durante três mil anos,

com instantes quebrados por tormentos agudos,

que pareciam anos; solidão e tortura,

desprezo e agonia: tudo isso é o meu império,

muito mais glorioso do que aquele hoje contemplas

do teu trono indesejado, ó Deus Poderoso!

Tu, Todo-Poderoso, serias se eu tivesse

partilhado a tua infame tirania, e agora

Eu não estaria agora pendurado nesta montanha 

que desafia

para as águias, negro, morto, glacial, imenso,

sem erva, inseto ou animal, sem forma ou som de vida.

Que dor infinita me invade!

Em carros puxados por corcéis asas iridescentes

que fendem as correntes escuras, qual cavaleiro,

e em cada um deles o feroz cocheiro que os persegue.

Alguns olham para trás como se estivessem a ser seguidos 

Por, mas eu não vejo nada além de estrelas brilhantes.

Outros, com olhos ardentes, estão inclinados a beber

Com tais lábios ávidos do vento do teu ímpeto,

Como se o que amam estivesse a fugir à frente.

E hoje pudessem agarrá-lo. Os teus caracóis

voam qual tais os velos brilhantes de um cometa!

Os glaciares que avançam perfuram em picos

de cristal que a lua congelou; as correntes cintilantes

me devoram com o teu frio abrasador.

Do céu o cão alado, que sorve dos teus lábios

com tua face um veneno, meu coração se despedaçam;

E visões sem forma me perseguem irreverente,

Tão horríveis habitantes do reino dos sonhos;

E com demónios fazem tremer a terra têm a missão

de arrancar rebites das minhas feridas

enquanto as rochas se partem e voltam a fechar-se;

e dos abismos barulhentos irrompem uivos uivantes

os génios das tempestades, que provocam a fúria do turbilhão

do redemoinho, ferindo-me com granizo agudo.

Nenhuma mudança, nenhuma esperança, 

Nenhuma pausa, e ainda resiste! Eu e está terra

À terra pergunto: as montanhas não sentem?

A esse céu pergunto: o Sol, que tudo observa,

Não viu? E esse Mar, calmo ou comovido,

Da sombra do Céu, sempre em mutação, ali desdobrada,

Não deixou que as suas ondas surdas tocassem

E ouvissem a minha angústia em valas águas?

Ai de mim, que tristeza infinita me domina!

No entanto, continuo a saudar o dia e a noite,

quer um rompa a geada da madrugada

ou se a outra sobe, ténue, lenta e cheia de estrelas

o leste de chumbo; porque então eles conduzem

as horas que se arrastam sem asas e uma delas

-como um padre sombrio com uma vítima relutante-

te arrastará, rei cruel, para beijar o sangue

Dos pés pálidos que te espezinhariam

se não desprezassem um escravo tão servil.

Mas tenho pena de vós! Que desastre vos persegue!

sem defesa possível, por todo o vasto céu!

Como a tua alma se abrirá, quebrada pelo terror!

Com um inferno dentro! Falo da dor,

não de alegria, porque a desgraça me ensinou

a não sentir mais ódio. Quero lembrar-me

da maldição lançada sobre ti. Oh, Montanhas

de ecos cheios de vozes, que por meio da névoa

das quedas de água, lançais o trovão do feitiço!

Ó fontes geladas, estagnadas pela geada!

que ao som de mim vibraram, e depois 

deslizaram, tremendo pela Índia!

Tremendo pela Índia! Ó ar calmo,

Por onde o Sol caminha ardendo sem seus raios!

Vós, redemoinhos de vento, que ficastes suspensos

em voo, mudos, imóveis sobre abismos silenciosos,

Quando um trovão, mais alto que o vosso, sacudiu

a esfera deste mundo! Se então as minhas palavras

embora agora eu tenha mudado e os meus 

maus desejos estejam mortos e os meus maus desejos 

estão hoje mortos, e não me lembro do que é o ódio, 

que eles não o percam agora!

Qual foi a maldição que me ouvistes?

Ouviu o som de vozes, e dentre elas

não ouvi a minha. Ó Mãe, tu e os teus filhos

desprezam aquele sem o qual a tua força indomável

os teus filhos e tu própria terias sucumbido

ao poder feroz de Júpiter, qual névoa que dissipa a brisa.

que dissipa a brisa. Já não me conheces,

Eu, o Titã, que fez da sua angústia uma barreira

Contra o triunfo seguro dos teus inimigos?

Ó prados rochosos e riachos nevados que lá fora

beber da vida nos teus olhos amados;

Porque é que o teu espírito íntimo 

se recusa agora a unir-se ao meu?

Eu que parei, como quem para um cocheiro

que detém um cocheiro puxado por demónios,

a mentira e a força daquele que reina nas alturas,

que com o gemido dos escravos exaustos

enchem os vossos vales e os desertos claros.

Em cujas veias pedregosas, até à última fibra

dá mais alta árvore cujas folhas esguias

tremiam sob o ar gelado, corria

alegria como sangue num corpo vivo,

quando tu saíste do teu seio, como uma 

nuvem esplendorosa,

Tu te levantaste, Espírito de fervorosa alegria!

E à tua voz os seus filhos lânguidos ergueram

e, à tua voz, os seus filhos lânguidos ergueram 

a fronte prostrada do pó humilhante,

E o todo-poderoso tirano, aterrorizado

E o seu trovão acorrentou-te a este lugar.

Vede, pois, tantos mundos que brilham e giram

Em torno de nós; eles viram teus habitantes

Minha esfera luminosa perdeu a luz no céu.

Uma estranha tempestade agitava o mar, e um fogo,

de montanhas cobertas de neve que um terramoto dividiu,

sacudiu a tua grande crista sob o céu irritado.

O dilúvio e o relâmpago assolaram a terra;

cardos azuis cresceram nas cidades; 

Os sapos invadiram as salas de prazer;

A peste e a fome caíram sobre os homens e os animais,

e também a peste negra na relva das árvores;

e no trigo, nas vinhas e na erva do prado

as plantas venenosas criaram raízes, sugando-lhes a vida.

a vida; porque o meu peito secou de dor,

e o meu hálito, ar puro, foi contaminar pelo contágio

com o contágio do ódio de uma mãe que exalava

sobre aquele que destruiu o seu filho. Sim, eu ouvi

a tua maldição, caso não te lembres,

os meus mares e os meus inúmeros rios, as montanhas,

as cavernas e os ventos, esse ar sem limites na aurora

e o povo mudo dos mortos preservam

quais um encantamento custoso. Meditamos com alegria

e esperança secreta palavras tão terríveis sem se atrever 

a pronunciá-las para vós!

Ouvi o som de vozes, e entre elas

não ouvi a minha. Ó Mãe, tu e os teus filhos

desprezam aquele sem o qual a tua força indomável

os teus filhos e tu própria terias sucumbido

ao poder feroz de Júpiter, tal a névoa.

que dissipa a brisa. Já não me conheces,

Eu, o Titã, que fez da tua angústia uma barreira

contra o triunfo seguro dos teus inimigos?

Ó prados rochosos e riachos de neve

que lá embaixo eu contemplo, entre brumas glaciais,

por cujos densos bosques com a Ásia eu andei

Bebendo da vida nos seus olhos amados;

Porque é que o teu espírito íntimo se recusa agora a unir-se ao meu?

Unir-se ao meu? Eu que parei, como quem para uma carruagem

que detém um cocheiro arrastado por demónios,

Em mentira e a força daquele que reina nas alturas,

que com o gemido dos escravos exaustos

enche os vossos vales e os desertos claros.

Porque não respondeis, irmãos!

Quem se atreve? Porque eu quero ouvir a maldição

Ah, que murmúrio medonho ele levanta!

Quase não tem som, mas vibra nos corpos

Como um raio que paira quando está prestes a cair.

Fala, Espírito, fala! Pela tua voz inorgânica

Só sei que te aproximas daqui e que amas.

Diz-me como o amaldiçoei?

A TERRA. Eu sou a terra, a vossa mãe,

por cujas veias pedregosas, até à última fibra da mais alta árvore

da mais alta árvore cujas folhas esguias

tremiam sob o ar gelado, corria

alegria como o sangue num corpo vivo,

quando tu, do teu seio, como uma nuvem esplêndida,

surgiste, ó Espírito de fervorosa alegria!

E à tua voz os seus filhos lânguidos ergueram

na fronte prostrada do pó humilhante,

e o todo-poderoso tirano, aterrorizado

E o seu trovão acorrentou-te a este lugar.

Eis, então, tantos mundos que brilham e giram

à nossa volta; viram os seus habitantes

a minha esfera luminosa perder a luz no céu.

Uma estranha tempestade agitava o mar, e um fogo,

de montanhas nevadas que um terramoto tinha fendido,

sacudiu a sua grande crista sob o céu irritado.

O dilúvio e o relâmpago desolaram a terra;

cardos azuis cresceram nas cidades; sapos

Os sapos invadiram as salas de prazer;

A peste e a fome caíram sobre homens e animais,

e também a peste negra na erva e nas árvores;

e no trigo, nas vinhas e nas ervas dos prados

As plantas venenosas enraizaram-se, sugando-lhes a vida.

A vida, porque o meu peito estava seco de dor,

e o meu hálito, ar puro, ficou manchado de dor

do contágio do ódio que uma mãe exalaria

sobre aquele que destruiu o teu filho. Sim, eu ouvi!

A tua maldição que, caso não te lembres,

os meus mares e os meus inúmeros rios, as montanhas,

as cavernas e os ventos, esse ar sem limites

e o povo mudo dos mortos conservam

num precioso encantamento. Meditamos com alegria

e secreta esperança palavras tão terríveis

Sim, serão pronunciadas. Antes da queda da Babilónia

caiu, o meu falecido filho, o mágico Zoroastro,

encontrou a sua imagem a caminhar no jardim.

Ele foi o único homem que viu essa aparição.

Pois há dois mundos, o da vida e o da morte:

um que tu vês, mas o outro está

debaixo da sepultura, onde habitam as sombras

dos seres que pensam e vivem até que a morte os junte

a morte junta-os e já não estão separados;

os sonhos, as ideias fugazes dos homens,

o que a fé criou, o que o amor deseja,

formas belas, terríveis, estranhas e sublimes.

Lá estás tu, pendurado, sombra atormentada,

entre montanhas cheias de ciclones, 

com todos os deuses, os poderes dos

os poderes dos deuses, os poderes de mundos sem nome,

fantasmas gigantescos com os seus ceptros; heróis, 

homens e animais; Demogorgon, uma sombra terrível

Dumas bestas; Demogorgon, uma sombra terrível;

e também o tirano supremo num trono

de ouro ardente. Meu filho, um deles dirá

a maldição que todos recordam. À vossa vontade

chamem o vosso próprio espetro, ou o espetro de Júpiter,

o espetro de Hades ou Tifão, ou de deuses mais fortes

que surgiram do mal fecundo, após a tua ruína,

e que espezinharam os meus filhos prostrados.

Perguntai-lhes, e eles responderão: a vingança

do Supremo pode varrer as sombras inúteis,

como o vento rasga a porta abandonada

de um palácio em ruinas.

 Shelley, Percy Bysshe - TRAD. ERIC PONTY

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

NOVO SIGNO DE UM ENIGMA - ERIC PONTY

Surgiu um espírito radiante,
Todo belo em nua pureza

Revestido dos seus humanos matizes, 

Sendo foi-se embora,

Afastando as nuvens prateadas,

Dirigiu-se para o carro e comeu-o.

Ao lado da forma de obedientes à canção do céu,

Os poderosos ministros

Desfraldaram as suas asas.

O carro mágico seguiu em frente;

A noite era bela, estrelas inumeráveis

Cravadas na abóbada azul-escura do céu;

A onda oriental empalideceu

Com o primeiro sorriso da manhã.

O carro mágico seguiu em frente.

Do rápido varrer das ondas

A atmosfera em fagulhas cintilantes voava

E onde as rodas ardentes

Sobre o pico mais alto da montanha

Foi traçada uma linha de relâmpagos.

Agora, muito acima de uma rocha, 

a borda mais alta da terra ampla voava,

O rival dos Andes, cuja fronte escura

Encarava o mar de prata.

Muito, muito abaixo da passagem 

tormentoso da carruagem,

Calmo como um bebé adormecido,

O oceano tremendo jazia.

O seu espelho amplo e silencioso

As estrelas pálidas e minguantes,

O rasto ardente da carruagem,

E a luz cinzenta do sol

Que, em suas dobras, embalam a aurora

Que embalavam nas suas dobras a madrugada.

A carruagem parecia voar

Pelo abismo de um imenso côncavo,

Radiante de milhões de signos, tingido

Com tons de cor infinita,

E sem circundado por um cinturão

De meteoros incessantes.

ERIC PONTY

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

RUSALKA - Alexande Puchkin - TRAD. ERIC PONTY

Miller:

Eu juro, tuas donzelas estúpidas, são todas iguais.

Não têm cérebro nenhum. Quando aparece um bom homem,

Um bom partido, e não um tipo vulgar,

Tens de o envolver e não o largar.

E como? Pelo meio do senso comum e da conduta correta,

Seduzindo-o e rejeitando-o à vez;

E de vez em quando, de passagem, como se fosse,

Para insinuar o casamento, - mas acima de tudo olhar

Para manter intacta a sua preciosa donzela.

Essa dádiva inestimável - é como uma palavra dita –

Uma vez deixado, nunca mais o recuperará.

Ou se, para o casamento, não há qualquer esperança,

pelo menos, deveríeis lucrar de alguma forma,

Ou beneficiar os teus parentes; tens de pensar:

"Ele não me vai amar para sempre como hoje,

E mimar-me com presentes". Mas não, tu não!

Nunca pensaste em colher enquanto podes!

Sempre que ele aparece, transformas-te em papa;

Atendes a todos os seus caprichos e desejos;

Ficas pendurada no pescoço dele o dia todo, - 

Depois, de repente... o teu encantador companheiro 

vai-se embora

Ofuscar-se sem deixar rasto. E tu?

Ficaram sem nada. Oh, tuas donzelas estúpidas!

Já vos disse isto uma centena de vezes ou mais:

Cuidado, minha menina, e não sejas tão tola, 

Para deitar fora a boa sorte quando ela chega;

Não deixes o Príncipe fugir, nem te desperdices

Cedendo demasiado cedo. E tudo para quê?

Para que possas chorar para sempre e lamentar

do que se perdeu e se foi.

II

Oh, vamos! Queres saber o que fazem os príncipes?

Enviam os seus cães de caça para matar raposas e lebres,

Insultam os vizinhos nas suas festas luxuosas,

E acolhem donzelas simples como vós. 

Oh, sim, ele trabalha tanto, o pobre, pobre homem!

Enquanto eu me sento, e deixo a água correr!...

Não tenho paz nem de dia nem de noite;

Há sempre alguma coisa para reparar - alguma fuga,

Alguma tábua a apodrecer! Se tivesses tido o bom senso

De pedir ao Príncipe um pouco de dinheiro

Para reparar o moinho, estaríamos ambos melhor.

Filha:

Enfim lembraste-te de mim, meu amor!

Devias ter vergonha de me deixar sofrer,

Para me torturar com uma espera sem fim.

Que imaginações terríveis eu tive!

Que sonhos terríveis me encolheram a alma!

Pensei que o teu cavalo podia ter fugido de repente,

e atirá-lo para um pântano ou para um penhasco;

Que os ursos te tinham vencido na floresta,

Que estavas doente... ou apaixonado por mim...

Mas graças a Deus, ainda estás vivo e inteiro, 

E amas-me tal qual sempre amaste, meu Príncipe.

Alexande Puchkin - TRAD. ERIC PONTY

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

O ATOLEIRO DO BISPO - MARQUÊS DE SADE - TRAD. ERIC PONTY

É bastante curiosa a ideia que algumas pessoas piedosas têm dos juramentos. Acreditam que certas letras do alfabeto, dispostas de uma forma ou de outra, podem, num destes sentidos, agradar infinitamente ao Eterno ou, dispostas de outra forma, ultrajá-lo.

O Eterno, ou, dispostos de outra maneira, ultrajá-lo da maneira mais horrível, e esta é, sem dúvida, uma das é, sem dúvida, um dos preconceitos mais arraigados que ofuscam as pessoas devotas.

À categoria de pessoas escrupulosas no que diz respeito aos "b "s e aos "b "s", e aos "b "s" no que diz respeito aos "b "s". o "f" pertenceu a um velho bispo de Mirepoix, que no início deste século.

Quando um dia se dirigia para visitar o bispo de Pamiers, a sua carruagem ficou presa nas terríveis estradas que separam estas duas cidades:

Por mais que os cavalos se esforçassem, não conseguiam fazer mais nada.

-Monsenhor", exclamou finalmente o cocheiro, quase a rebentar, "enquanto Se ficardes aí, os meus cavalos não poderão dar um passo.

-E porque não? -respondeu o bispo.

-Porque é absolutamente necessário que eu faça um juramento, e Vossa Mercê opõe-se a isso; por isso, passaremos aqui a noite, se ela não me der. Bem, bem", respondeu o bispo, santificando-se, "jura, então, meu filho, mas o menos possível,

O cocheiro blasfema, os cavalos põem-se a andar, o bispo volta a subir... e chegam a salvo.

 MARQUÊS DE SADE - TRAD. ERIC PONTY

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

Imitation De Notre-Dame La Lune (1886) - Jules Laforgue (1860-1887) - TRAD.ERIC PONTY

(Cena curta, mas típica)

Preciso dos vossos olhos! Assim que eu perder a estrela delas,

A doença da calma plana correu para a minha vela,

A emoção de Vae soli! Gargareja na minha medula...

Deviam ter-me visto depois daquela discussão!

Andei por aí no mais cruel movimento,

Gritando às paredes: Meu Deus! Meu Deus! O que é que ela vai dizer?

Mas também, é verdade, feriste as minhas antenas

Da alma, com as mentiras do teu trem.

E o teu monte de complicações mundanas.

Eu via que os teus olhos me conduziam,

Pensei: sim, divinos, esses olhos! Mas nada existe

Atrás! A sua alma é um assunto para o oculista.

Eu sou um otário para a estética leal!

Odeio trêmulos, frases nacionais;

Em suma, o roxo é a minha cor local.

Não sou "aquele sujeito! "nem Le Superbe!

Mas a minha alma, exacerbada por um grito grosseiro,

são tão distintas e francas tal qual a relva.

Os meus nervos ainda são sensíveis ao som dos sinos,

e saio para o ar livre sem medo ou censura,

Sem nunca sorrir para mim num espelho de bolso.

É verdade, já tive uma boa viagem! Resmunguei em albergues

Poucos de vós; mas não mereço mais crédito

Ter salvo a fé nos vossos olhos? Dizei-me...

- Vem, vamos fazer as pazes, vem, deixa-me embalar-te,

Criança. O que é que se passa?

O teu perdão está a derramar-se

Uma mistura (confusa) de impressões... Várias...

Palavras dos Pierrôs

As piscinas dos teus olhos

Ah, o apego divino

Ah, sem a lua

Tu dizes que o meu coração

Ti ocupa a passar,

Eu digo-te

Coração de perfil

Ah! Ao longo de todo o coração

O teu gesto Houri

Que longe a alma se digita

E eu consolo-me com

Outro livro

Jules Laforgue (1860-1887)  - TRAD.ERIC PONTY

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

PEQUENA ANTOLOGIA DE MARY SHELLY - TRAD. ERIC PONTY

Ausência

Ah! ele foi-se embora - e eu sozinha! -

Como o tempo parece sombrio e triste!

Assim é, quando o alegre sol já partiu,

A noite correu sobre o clima indiano.

Não há nenhuma estrela pra alegrar esta noite?

Nenhum crepúsculo reconfortante para o peito?

Sim, a Memória derramou a sua luz de fada,

Aprazível qual o oeste dourado do pôr do sol –

E a esperança da aurora - oh! mais brilhante

Do que as nuvens que no oriente ardem;

Mais bem-vinda que a manhã nasceu,

É o pensamento querido - ele voltará!

Lamúria

Esta manhã, o teu galante barco, amor,

Navegou no mar ensolarado;

É meio-dia, e as tempestades d`arca, amor,

Destruí-o no sotavento do templo da cor,

Ah, ai! ah, ai! ah, ai!

Por espíritos das profundezas

Ele é embalado na correnteza,

Para o seu sono sem acordar!

Tu estás deitado na margem, amor,

Ao lado da onda crescente; lenta

Mas as ninfas do mar, sempre mais, amor,

Cantarão tristemente o teu canto.

Venha! Venha! Vinde!

Espíritos das profundezas!

Enquanto perto do seu mar - nós dormimos,

Sendo minha vigília solitária eu mantenho.

Do outro lado do mar, amor,

Ouço um lamento selvagem,

Pela voz do Eco, para ti, amor,

Das cavernas do oceano enviado:

Ó arranjo! Ó tabela! O verso!

Que os espíritos das essências,

Soam alto o teu lamento de dor,

Enquanto eu choro para sempre!

Quando não for mais, está harpa que toca

Quando não for mais, está harpa que toca

Com os tons profundos da paixão,

Ficará pendente com cordas rotas e destoantes

Sobre o meu monte sepulcral;

Então, como a brisa da noite

O teu quadro solitário e arruinado,

"Procurará a música que outrora,

Para cumprimentar os teus murmúrios.

Mas em vão os ventos noturnos soprarão

Sobre todos os fios que se apodrecem,

Mudo como a forma que dorme na morte,

Repousará essa lira quebrada no tempo.

Ó Memória! sejas a tua unção, por favor,

Derramada então em torno do meu leito,

Como o bálsamo que assombra o peito da rosa

Quando toda a tua floração já se foi há mui tempo.

Para amar na solidão e no mistério

Do que amar na solidão e no mistério;

Pra apreciar um só, nunca poderá ser meu;

Pra ver um abismo negro abrir-se com medo

Entre mim e a minha selecionada irmã,

E pródigo para uma - eu uma escrava –

Que colheita eu colho da semente que dei?

O amor responde com um gesto valioso e subtil;

Pois ele encarnar-se chega em tão doce guis e,

Isso, usando apenas a arma de um sorriso,

E olhando para mim com um olhar de amor, sim,

Não posso mais resistir à tua forte influência,

Mas à tua adoração dedico a minha alma.

Devo olvidar o olhar de amor dos teus olhos escuros

Devo olvidar olhar d´amor dos teus olhos escuros,

A tua voz, que me encheu está emoção,

Os teus votos, que me perderam neste "maze" selvagem,

Em cuja pressão comovente da tua mão gentil;

E, mais valioso ainda, aquela permuta de pensamentos,

que nos aproximou ainda mais um do outro,

Até que em dois corações uma só ideia se forjou,

E nem esperavam nem temiam senão pelo outro.

Devo então olvidar de me enfeitar com flores:

Não estão tão murchas as que vos dei?

Eu devo me olvidar de contar as horas do dia,

O sol já se pôs - tu não vens mais para mim!

Tenho de olvidar o teu amor! - Então deixa-me fechar

Os meus olhos lacrimosos no dia indesejável,

E que os meus pensamentos torturados cacem o repouso

Que os defuntos se acham sempre dentro do jazigo.

Oh! para o destino daquela que, decomposta em folhas,

já não pode chorar, nem gemer; fenecida nas flores,

Ou a rainha desamparada, que, arrepiada de frio,

O teu coração quente e palpitante acalma-se nestes

Oh! por um gole dessa onda de Lethean,

Tão mortal tanto para a alegria qual para o pesar! –

Pode não ser! Nem isso me salvaria!

Amor, esperança, e tu, nunca poderei olvidar!

Fama

"O que é que o louro bota, se a fronte palpitante

Ardeu com a agonia do pensamento desfeito?

Tudo o que esperavas - não, mais, está ganho; e hoje,

Diz, querido Edward! O que é que o ardor ganhou?

Que a tua face pálida, e as pálpebras sem franja

Que sobre os teus olhos desbotados se abatem tristes;

E ah! que o Poder Onipotente assim o ordena

Teus ombros se curvam em eterna prostração?

Pelham não era capaz de cometer esse erro;

Nem Falkland, Clifford, Aram, o Deserdado;

Ou qualquer outro que, quando a abril, espera eram fortes,

Revelou as tuas energias, enquanto a Inveja gemia.

Era, era o velho Monthly Magazine,

Pela Avó Colborn loucamente batizada de "New;

Isso atraiu o teu espírito para a cena da contenda.

E ensinou-te a dispor a bebida lamacenta das travessuras.

Por que, Edward querido! desafiar essa imprensa, cujo destino

Te favoreceu no teu tempo de provação?

Vedes que são demasiado fortes pra o casto Brougham,

E - Embora grande - não és tão grande como ele!

Então pousa suavemente a tua caneta e o teu papel

Ao lado do antigo limite castaliano;

Não enroleis mais coroas na vossa abundante coroa,

Mas escuta-me, e aprender a comer e a beber!"

MARY SHELLY - TRAD. ERIC PONTY

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

UMA CENA NOTURNA - Mary Shelley - TRAD. ERIC PONTY

Não te vejo, à noite minha gentil Isabel;
Que noite ambrosiana, com Teu misterioso feitiço,

Teceu espessas sombras diante do teu rosto,

Desenhando véus impenetráveis sobre o ambiente

Que nos separa; só os teus olhos intensos

Sendo um raio lúcido na escuridão lançada,

Apaga-o de novo, e as brilhantes orbes estão aqui.

Eu não te vejo: o toque da tua mão suave na sombra,

e os teus suspiros profundos, cheios de emoção suave,

São para o meu sentido os únicos sinais exteriores

Que nesse sofá a minha Isabel se reclina.

Eu vejo a estrela intensa e a árvore ondulada,

Pelo meio da qual os teus raios chovem sem parar;

Eu vejo dez mil dessas flores radiantes no céu,

Que nos ilumina em ténues mostras de prata,

No alto dos céus gloriosos; eu vejo muito bem

Todas as outras formas - não a tua, minha Isabel.

Sois doce Mistério! Eu sei que tu estás aqui –

Sinto tua fragrância do teu cabelo sedoso;

Tais quais linhas que te rodeiam eu traço;

Esse lugar é santificado pelo teu lindo rosto;

De Teu corpo de mulher, em suave volúpia,

Há enriquecer o ar vago no teu recanto;

Mas aos meus olhos nenhum sinal de ti aparece,

E o vazio sombrio sugere mil medos.

Fala, Isabel! - E ainda assim não se partiu;

O feitiço cruel - pois não falaram os espíritos?

Então teus olhos não estão mais perto daquela estrela,

Que brilha inatingivelmente ao longe?

A tua voz é tão imaterial como o vento soprar,

Que murmura passado, mas não deixa para trás?

E é a visita deste suave vendaval nas passagens,

Tão rico em odores das sorções pálidas,

Que varre o meu peito com deliciosa saudação,

Meus membros tocantes com teus braços aéreos,

É tão realmente real, tão cordial intenso

Como a tua forma querida, rica de vida que flui?

Ah, querida, abraça-me ligeiramente,

"Pressiona os teus lábios quentes na minha testa fria da noite,

Nos teus olhos escuros a tua bela alma eu devo ler -

Que é um beijo, doce céu, é Isabel de fato!

Mary Shelley - TRAD. ERIC PONTY

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

DOIS SONETOS DE JOHN KEATS - TRAD. ERIC PONTY

Para o meu irmão George

Já vi muitas surpresas neste dia:

Sol, quando primeiro arrancou as lamúrias

Que enchiam olhos da manhã; - pares de louros,

Que do ouro emplumado da noite se inclinam: -

O oceano com a tua vastidão, o teu verde azul,

Os teus navios, as suas rochas, as tuas grutas, 

De tuas esperanças, esses os teus medos, -

A tua voz misteriosa, de que quem ouve

Deve pensar no que será, e no que foi.

E hoje, valioso George, enquanto isto pra ti eu escrevo,

Cynthia está a espreitar das tuas cortinas de seda

Tão escassas, ao parecer ser a tua noite de núpcias,

Dela está a guardar teus festejos meio encontrados.

Para * * * * * *

Se tivesse a bela forma de homem, então meus suspiros

Que o meu suspiro ecoasse por essa concha de marfim,

Teu ouvido, e encontrar teu gentil coração; tão bem

Se a paixão me armasse para essa iniciativa:

Mas ah! Não sou cavaleiro cujo inimigo acaba;

Nenhuma couraça faísca no meu peito;

Não sou o feliz pastor campesino

Cujos lábios tremeram com olhares duma donzela;

No entanto, devo amar-te, - chamar-te doce.

Mais doce do que as rosas honradas de Hybla

Quando embebidas em orvalho rico até à embriaguez.

Ah! Vou provar esse orvalho, pra mim é o ideal,

E quando a lua revelar o teu rosto pálido,

Eu reunirei algumas por feitiços e encantamentos.

JOHN KEATS - TRAD. ERIC PONTY

ERIC PONTY - POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA