John Clare, o "Poeta Camponês", nasceu em Helpston, perto da cidade de Peterborough, em Inglaterra.
Ainda criança, tornou-se trabalhador agrícola, mas também pôde frequentar a escola na igreja de Glinton até aos doze anos. No início da idade adulta, Clare tornou-se empregado de mesa no bar Blue Bell, apaixonando-se por Mary Joyce. Infeliz, o seu pai, um próspero agricultor, proibiu-a de o conhecer. Clare experimentou um leque variado de ocupações e residências, incluindo trabalhar como jardineiro na Casa Burghley House, alistar-se na milícia, viver com ciganos e trabalhar em Pickworth como queimador de cal. Em 1818, foi obrigado a aceitar o subsídio paroquial e sofria de má nutrição.
Clare comprou um exemplar do livro Seasons de James Thomson e começou a escrever poemas e sonetos. Numa tentativa de evitar que os seus pais fossem despejados, Clare ofereceu os seus poemas a um livreiro local chamado Edward Drury, que os enviou ao seu primo John Taylor, da editora Taylor & Hessey. Taylor já tinha publicado anteriormente a obra de John Keats e rapidamente reconheceu o mérito dos versos de Clare, publicando-os sob o título Poemas descritivos da vida rural e da paisagem, em 1820. A coleção foi muito bem recebida pela crítica. Foi publicada numa edição de 1.000 exemplares, que se esgotaram em dois meses; uma segunda edição de 2.000 exemplares esgotou-se antes do final do ano e foi necessária uma reimpressão para o próximo ano.
Os poemas que se seguem atrairão provavelmente alguma atenção pelo seu mérito intrínseco; mas também merecem atenção pelas circunstâncias em que foram escritos.
São as produções genuínas de um jovem camponês, diarista na lavoura, que não teve vantagens de que, embora os poetas deste país raramente tenham sido, embora os poetas deste país raramente tenham sido homens afortunados, ele é, talvez, o menos favorecido pelas circunstâncias, e o mais destituído de amigos, de todos os que já existiram.
JOHN CLARE, o autor deste volume, nasceu em Helpstone, perto de Peterborough, Northamptonshire, em 13 de julho de 1793. É o único filho de Parker e Ann Clare, também eles naturais da mesma aldeia, onde sempre viveram em extrema pobreza; nem sabem que algum dos seus antepassados tenha estado em melhores circunstâncias. Parker Clare é trabalhador agrícola e, nos últimos tempos, trabalhou na debulha; mas as constipações agravaram de tal forma o reumatismo que acabou por ficar que não podia trabalhar, nem mesmo mover-se sem ajuda. Com a generosa liberalidade de Lord Milton, foi então enviado para a enfermaria de banhos de mar de Scarborough, onde encontrou grande alívio; mas regressando a casa, parte do caminho foi feito a pé, com o desejo de poupar despesas, com o tempo voltou a provocar-lhe dores e deixou-o num estado mais deplorável do que nunca. Agora é um aleijado indefeso e um indigente, recebe da paróquia uma mesada de cinco xelins por semana. Viveu sempre com os seus pais em Helpstone, exceto durante os curtos períodos em que a distância a que era obrigado a deslocar-se para trabalho o impedia de regressar todas as noites. Na sua própria casa, portanto, ele viu a Pobreza em todas as suas formas mais afetuosas.
Clare casou-se com Martha ("Patty") Turner em 1820. Nessa altura, uma anuidade de 15 guinéus do Marquês de Exeter, a cujo serviço tinha estado, foi suplementada por subscrição, de modo que o poeta passou a possuir £45 anuais - uma soma muito superior ao que ele já tinha ganho antes. No entanto, o seu rendimento depressa se tornou insuficiente e em Clare estava quase sem dinheiro.
O último volume de Clare a ser publicado durante a sua vida apareceu pela primeira vez em julho de 1835, lançado por uma editora diferente das suas colecções anteriores. Os poemas foram escolhidos e editados a partir de uma grande coleção manuscrita que Clare tinha elaborado para uma publicação proposta que se chamaria The Midsummer Cushion. The Rural Muse foi bem recebida por Christopher North e outros críticos, mas não era suficiente para sustentar a sua mulher e sete filhos.
A saúde mental do poeta começou a piorar. À medida que o seu consumo de álcool e a sua insatisfação com o seu próprio estatuto social atual.
O terceiro volume foi publicado, após longos atrasos, em abril de 1827. Os manuscritos originais foram severamente editados a fim de reduzir o tamanho e o custo da coleção, que foi publicada em dois volumes em três secções, teve pouco sucesso, o que não foi ajudado pelo fato de ter de ser ele próprio a vender e distribuir os exemplares. O poeta vê-se obrigado a voltar a trabalhar no campo e em breve ficou gravemente doente.
O comportamento de Clare tornou-se mais errático. Um exemplo notável deste comportamento foi demonstrado na sua interrupção de uma representação de Mercador de Veneza, em que Clare agrediu verbalmente Shylock. Ele estava a tornar-se um fardo para Patty e a sua família e, em julho de 1837, por recomendação do seu amigo editor, John Taylor, Clare foi para o asilo privado do Dr. Matthew Allen, High Beach, perto de Loughton, na floresta de Epping. Taylor tinha assegurado a Clare que ele receberia os melhores cuidados médicos.
Clare foi enterrado a 25 de maio de 1864, onde desejava estar, no cemitério da igreja de Helpston.
A carta informando a Sra. Clare da sua morte foi entregue na morada errada, e não chegou a Northborough antes de o caixão de Clare chegar a Helpston, o que não lhe deu tempo para assistir ao funeral no dia seguinte. De fato, se o sacristão de Helpston estivesse em casa, os portadores tê-lo-iam instado a organizar o funeral.
Na sua ausência, deixaram o caixão na sala de estar de uma estalagem durante a noite, e por pouco não se evitou um escândalo. Na região, cresceu uma curiosa superstição que não era o corpo de Clare que estava enterrado no caixão, e entre os que que assistiram ao último rito, nenhum deles achou quase impossível de Helpston para a casa de campo do jovem poeta de olhos ávidos, brilhante e incansável, que era o Londres. Depois de tanto tempo de silêncio e Oblívio, até a menção do nome de John Clare na sua aldeia natal despertava estranhos sentimentos de irrealidade.
A poesia de John Clare, originalmente uma simples descrição do campo e compatriotas, ou imitação desajeitada da tradição poética tal como ele a conhecia por meio de Allan Ramsay, Burns e os escritores populares do século XVIII, desenvolveu-se numa capacidade de poesia exata e completa sobre a natureza de autoexpressão. Desperto para todas as melhores influências da vida e da literatura, dedicou-se à poesia em todos os sentidos. A imaginação, a cor, melodia e afeto eram seus por natureza; o que lhe faltava era o impulso e na paixão e, por vezes, a sua incrível facilidade em verso, que lhe permitia completar poema após poema sem pausa ou dificuldade verbal, não era a sua melhor amiga.
Possui uma técnica própria; a suas rimas são baseadas na pronúncia, a pronúncia de Northamptonshire, para a qual o seu ouvido tinha sido treinado, e por isso junta perfeitamente "stoop" e "up", ou "horse" e "cross" - enquanto os seus sonetos são livres e muitas vezes únicos na sua forma. Apesar da sua forma individual, não há nenhum poeta que, nas suas poesias sobre a natureza, se subjuga tão totalmente a si próprio e ao estado de espírito e trata o tema e lida com o tema por ele mesmo. O fato de não ser de modo algum escravo da poesia da natureza, a variedade dos poemas desta seleção deve mostrar.
Os seus Poemas de Asilo distinguem-se da maioria dos trabalhos anteriores. São muitas vezes as expressões da sua tragédia amorosa, mas é estranho dizer que não são a triste ou amarga: a imaginação vence e a tragédia desaparece. São ritmicamente novos, o movimento mudou de uma reflexão tranquila para um entusiasmo lírico: até a natureza é agora mais brilhante e cantada com uma música mais subtil. A velhice traz uma recordação cada vez mais intensa e a visão infantil acharam Clare a escrever as canções leves e encantadoras que não têm o menor sinal dos anos cruéis. Nestes últimos poemas, a tristeza e a alegria estão tão próximas que despertam sentimentos e instintos mais profundos do que qualquer outra do que quase todas as outras letras - emoções como as que ele partilha conosco nos seus versos.
Neste tipo de pathos, tão indefinível e íntimo, William Blake e só ele pode ser dito que se assemelha a ele.
ELEGIA SOBRE AS RUÍNAS DE PICKWORTH, RUTLANDSHIRE.
ESTAS ruínas enterradas, hoje em pó olvidadas,
Estes montes de pedra são os únicos vestígios vistos, -
"As velhas fundações" ainda chamam o local,
O que diz claramente à investigação o que foi -
Um tempo houve, embora agora a urtiga cresça
Em triunfo sobre cada monte que enfatua o chão,
Quando em edifícios empilhados, aldeia se erguia,
com um berço aqui e um jardim ali coroado.
E aqui, enquanto a grandeza, com irregular partilha,
talvez mantivesse a sua ociosidade e orgulho,
Sendo casa de campo da indústria se contentava ali,
com pouco mais que o necessário para viver.
Causa misteriosa! plano ainda mais misterioso,
(Embora irrefragável a vontade do Céu:)
E que a mão descuidada se fez desigual
Que, se a terra não é de todos, é de cada um.
E que a terra, por um só, se reivindica metade
desta terra para se manter a sua grandeza;
Que milhares, sem um torrão para chamar de seu,
que, como eu, trabalham em vão para se sustentarem?
Aqui vemos o luxo a transbordar de excessos;
Ali, a miséria, lamentando-se, pede de porta em porta;
E ainda encontra a tristeza onde acha o sucesso,
prolongando a vida que antes vivia em vão.
Vós, cenas de desolação espalhadas,
A prosperidade pertenceu-vos outrora;
E, sem dúvida, onde estas silvas reclamam o solo,
o copo já correu para saudar a canção.
A casa de cerveja aqui poderia estar,
Sendo desta o orgulho de cada aldeia;
E aqui, onde o amieiro rico da ruína cresce,
O sinal tentador - mas o que era antes está perdido:
Quem se orgulharia do que este mundo dá?
Como a Contemplação chora a sua decadência perdida,
Para ver o seu orgulho nivelado com o solo;
Para ver, onde o trabalho limpa o solo,
que fragmentos de mortalidade abundam.
Não há um torrão de terra que exija o nosso trabalho,
Não há um pé de chão que pisemos dia a dia,
Mas majora com o despojo devorador do tempo,
Guardando algum fragmento da morte humana.
O próprio alimento, que para sustento temos,
reclama para a sua parte uma porção igual também;
O pó de muitos jazigos há muito olvidadas
Serve para adubar o solo de onde cresceu.
Desde que estas ruínas caíram, como mudou a cena!
Que mortais, que se movimentam, hoje desconhecem,
Que vão e vêm, como se nada houvesse ido, foi,
desde que Oblívio chamou o lugar de seu.
Vós, mortais atarefados e comovidos, já sabíeis antes,
do que fizestes, onde fostes, ou o que vistes,
do que as vossas esperanças alcançaram, (agora não mais)
Porque a eternidade é um mistério.
Como o teu, espera-me a sorte comum;
"É meu para ser despojado de toda esperança:
Mais alguns anos e serei olvidado,
E nem um vestígio da minha memória lhes resta.
Stanzas
A primavera está a chegar, mas não é primavera para mim,
Como a primavera da minha infância, nos bosques e nos campos,
Quando as flores me trouxeram o céu, e me conheceram de novo
Na alegria do seu desabrochar sobre a montanha e a planície
Os meus pensamentos estão confinados e presos -
Quando é que a liberdade me vai achar de novo os meus vales?
Os ventos sopram tão doces, e o dia é tão plácido;
No bosque e na mata as flores parecem tão candentes
E a erva é tão verde, tão deliciosa e doce,
Oh, quando é que a minha virilidade e os vales do meu viço se acharão,
As cenas onde os meus filhos se riem a brincar,
As cenas em que a minha memória está a desvanecer-se
A prímula parece feliz em todos os campos
Em bosques estranhos, as violetas darão os seus odores,
E as flores ao sol, todas brilhantes
Desabrocharão tão frescas e tão doces à sombra:
Mas as flores silvestres que me trazem mais alegria e aleluia
São as flores que sopram onde passei a minha infância
E eu brincava como uma flor à sombra e ao sol
E dormia como no Éden quando o dia acabava
Aí vivia com os meus pais e sentia o meu coração livre,
E o amor - que ainda era alegria ou tristeza,
A alegria e a tristeza foram como o sol e o aguaceiro
E o seu sol ainda brilha sobre as minhas horas mais felizes
As árvores estão nuas, os arbustos estão nus
E os campos são castanhos, como se o inverno estivesse ali
Mas as violetas estão lá nos diques e no vale,
Onde eu brincava de "galinha e frangos" - e ouvia o sino da igreja,
Que me chamaram em vão ao livro de orações e aos sermões
Quando voltarei a ver os meus vales?
As igrejas parecem brilhantes como o sol ao meio-dia,
Os prados parecem verdes quando o inverno se vai embora
E o que é que eu quero? E um pensamento traz-me muitas vezes
à memória esses doces lugares
Onde as árvores ondulavam tais trovões sem música tão boa
Então nada mais soava senão o sino da escola
Há sítios onde joguei, há sítios onde amei,
Há cenas onde os contos da minha escolha foram aprovados
Tão verde como no início - e a sua memória será
A mais querida das recordações da vida para mim! -
Os objetos que parecem estar lá no cuidado do meu coração
São tão belos como no início - e nunca partirão
O seu coração bate com o meu e torna reais os meus sonhos:
As suas memórias com as minhas seguem o seu curso diurno,
Certos como a noite para as estrelas, e como o dia para o sol.
E como são hoje, assim serão as suas memórias
Enquanto o sentido, a verdade e ao ensejo jazerem em mim.
PENSAMENTOS NO PÁTIO DA IGREJA.
AH! Lugar feliz, como parece pacato
Onde dormem multidões de memórias encravadas;
Como a Natureza tranquila sobre eles sonha,
"Só os nossos pensamentos perturbados choram
O livro da vida fecha-se aqui - a sua página perde-se
Com eles, e com todas as suas atarefadas pretensões,
Os pobres estão fora da sua memória,
Os ricos não deixam nada além de seus nomes.
Que ali descansam os cansados de sua labuta;
Que ali jazem os aflitos, livres de apurados;
Que por meio da luta do tumulto da vida
Buscou descanso e só o achou ali.
Sem ninguém para temer a sua fronte desdenhosa,
Ali dorme o mestre com o escravo;
E sem se importar com todos os títulos agora,
Que repousam os honrados e os valentes.
Ali descansam o avarento e o herdeiro,
ambos descuidados de quem a sua riqueza colherá;
O amor acha aqui a cura para as dores do coração,
E ninguém goza de uma madorna mais tranquila.
A bela longe dos desvarios da insanidade,
Tão silenciosa como o seu vizinho parece,
Inconsciente hoje das bochechas rosadas,
Sem rival nos seus devaneios.
Que com estranhos tanto à alegria como à luta,
Desatento a todos os seus contextos passados,
Estão embaciados do arranjo da vida,
E ausentes das suas preocupações.
O luto, a alegria, a esperança, o medo, e todos envolta
Que assombram o pensamento viva da memória,
Cessaram, quando não puderam mais perseguir,
E deixou para trás um vazio indolor.
A luz ignis fatuus da vida se foi,
"Não mais para guiar as suas esperanças;
A taça empeçonhada do acurado está drenada e definhada,
E todas as suas loucuras já passaram.
A fatura está feita, o pagamento pago,
O livro é riscado, o negócio é feito;
Sobre eles a última exigência é feita,
E a paz eterna do céu é conquistada.
Maria, Uma Balada
A cotovia sobe com a manhã
Os vales estão verdes com a primavera
Os pintassilgos sentam-se nos espinheiros
Para construir casas de musgo e cantar
Vejo o espinheiro a ficar verde
Eu vejo os bosques a dançar na primavera
Mas Maria nunca pode ser vista
Embora a primavera alegre comece
Eu vejo a casca cinzenta do carvalho
Brilhando agora neste bosque
Os cavalos que andam no arado brincam
Mas a Maria não está com a sua vaca
Os pássaros quase assobiam o seu nome
Dizem onde terá ido a minha Maria
A primavera sorri - e é uma vergonha
Que ela se ausente sozinha
As prímulas estão na relva
Acrescendo quais multidões numa feira
O rio corre suave como vidro
E as barcaças flutuam pesadamente
A leiteira canta para a sua vaca
Mas Maria não está a ser vista
Pode a Natureza permitir tal ausência
Na ordenha, no pasto e no verde
Quando o sábado chega ao verde
As donzelas estão lá no seu melhor
Mas Maria não se vê
E eu ando até o sol se pôr no poente
Imagino ainda cada madeira e planície,
Onde eu e a minha Maria nos perdemos
Quando eu era um camponês
E ela era a donzela mais feliz
Mas agora os bosques são todos encantadores
E as flores silvestres sopram sem serem vistas
Os pássaros cantam sozinhos no ramo
De onde eu e a Maria já estivemos,
Mas há meses que ela se mantém afastada
E eu sou uma corça solitária
As árvores dizem-me isso de dia para dia
Quando ondulam ao vento
Os pássaros dizem-me nos ramos
Que sou um fio nu e velho
O próprio sol olhando para mim agora
Um ser morto e frio
Uma vez tive um sítio onde podia descansar
E amar e estar tranquilo
Esse lugar calmo era o peito de Maria
E ainda uma esperança para mim -
A primavera vem mais brilhante a cada dia
E aparecem flores mais brilhantes
E embora ela há muito se tenha afastado,
O seu nome é sempre querido
Então deixa-me ainda as flores do prado
Onde os narcisos brilham no arado
Deixai-me apenas o jovem espinheiro das fontes
Pois então a doce Maria é minha!
A FONTE
O seu manto sombrio Eva estendeu;
O céu do oeste brilhava com vermelho cobre;
O sol deu "boa noite", e foi para a cama
"Por detrás da nuvem negra que imita a montanha
"Atrás da montanha imitada de nuvens negras;
"Quando cansado da minha labuta eu parti,
para procurar a fonte purulenta.
O trabalho tinha-a abandonado para sempre,
"Salvo os cisnes, as suas dobras que se mantinham,
Enquanto o Eco escutava no bosque,
cada batida contava espaçosa;
A Lua apenas espreitava seu capuz de chifres,
"Com um brilho ténue na fonte.
Vós, suaves, ondulais, ondulando riachos,
Os riachos suaves ondulados e ondulantes,
que fluem tão suavemente como os sonhos de verão,
"mal emparelhados com a vossa corrente de vida parecem,
Quando a Esperança, rudes cataratas, se avoluma,
se precipita em vãos extremos,
Longe da fonte pacífica.
Eu tinha acabado de descer, e com um golpe
O meu chapéu foi arrancado como um peixe,
Quando acima do que o coração poderia pensar ou desejar -
O acaso não tem conta -
Uma doce moça veio com um prato de madeira,
E mergulhou-o na fonte.
Muitas vezes encontrei um encanto rural
Em canções pastoris o meu coração aquecer,
Mas, fé, as suas belezas alarmaram-me,
"Acima de tudo o que eu tinha visto a subir;
E quando para a fonte ela estendeu o braço,
meu coração gelou na fonte.
Simples, bruxuleante, sem arte,
tão modesto ofereceu ajuda,
"E queres beber?", disse ela;
O meu pulso bateu para além da contagem;
Oh! Inocência, tais encantos exibidos,
Não posso olvidar a fonte. - .
Antes de, solitária, voltar para casa,
eu disse: "O que é o segredo, de fato?
E ofereceu companhia quando necessário,
A lua estava a subir muito;
E ainda os seus encantos - eu desprezaria o ato –
Eram puros como a fonte.
Vós, palmeiras inclinadas,
que pareceis olhar com prazer para a vossa efígie no riacho;
Vós, cinzas, que abrigais o pye e a rook
Os vossos ramos sombrios estão a crescer;
Musas, deixai o recanto de Castália,
E sagrada tornai a fonte!
EPIGRAMA
PARA os tolos que desejam parecer instruídos e sábios,
Este recibo um homem sábio legou: -
"Deixai-os usar livre os seus ouvidos e os seus olhos;
"Mas a sua língua", diz ele, "ata-se aos seus dentes".
O Pardal
Hoje a neve oculta o chão, os passarinhos deixam o bosque,
e voam para a casa de campo para pedir comida;
Enquanto o pardal, doméstico, mais manso que os outros,
Com suas asas caídas e as penas desfeitas,
Aproxima-se das nossas janelas, como que a dizer,
"Eu aventurar-me-ia a entrar, se pudesse achar uma passagem:
Estou esfomeado e quero sair do frio;
Oh! fazei-me uma passagem, e não me julgueis ousado."
Ah, pobre criatura! As tuas visitas revelam
Que o coração que sabe sentir, se queixa:
Nem em vão se queixam; voando sobre neve,
Farei de ti um buraco, se tirar uma vidraça.
Se o que é de Deus não é de Deus, é de Deus:
Não tenho tendência para o assassínio.
Mas oh, pequeno Pardal! Tem cuidado para te afastares
Aquela casa, onde o camponês usa uma arma;
Pois se apenas provares da semente que ele espalhou,
A tua vida como um resgate deve pagar pela comida:
O seu objetivo é infalível, o seu coração é tão duro;
E a sua raça, embora tão inofensiva, nunca irá considerar.
Distinção com ele, rapaz, não é nada;
Tanto a carriça, como o pisco, com os pardais deve cair,
Porque a sua alma (embora aspecto pareça um homem)
Sendo, por natureza, um lobo do clã dos Apeninos;
Como eles, todo o seu estudo está voltado para a sua presa:
Então, tende cuidado e evitai o que pretende trair.
Vinde, vinde à minha casa, e sereis livres,
Para se empoleirar no meu dedo, e sentar-se no meu joelho:
Comerás dos pedaços de pão até te fartares,
E terás tempo para limpar as suas penas e o seu bico;
Então vem, pequeno Pardal! E nunca acredites
Que convites tão calorosos são para enganar:
Por dever de ofício devo ter piedade de ti,
já que Deus não a nega a pecadores como eu.
A VIDA, A MORTE E A ETERNIDADE
Uma sombra que se move ao nosso lado,
Que pareceria uma substância, -
Que é, mas não é, - embora descrita -
Como os céus sob a corrente;
Uma árvore que está sempre a florescer,
cujo fruto nunca é abundante;
Um desejo de alegrias que nunca vêm, -
Assim são as esperanças da Vida.
Uma noite escura e inevitável,
Um vazio que permanecerá; 10
Uma espera pela luz da manhã,
Onde a espera é em vão;
Um abismo, onde a passagem nunca levou
Para mostrar a profundidade por baixo;
Uma coisa que não apreciamos, mas que tememos, -
Essa coisa temida é a morte.
O vazio abobadado do céu púrpura
Que se estende do olho deslumbrado,
No espaço que nunca acaba;
Uma manhã cujo sol nascente
Nenhum pôr do sol jamais verá;
Um dia que vem sem um meio-dia,
É assim está eternidade.
- PARA-
Ó amável donzela, embora sejas tudo
Que o Amor poderia desejar encontrar-te,
De fragilidades que aos encantos podem cair
Que as modestas dicas te recordem.
A beleza é uma sombra, o amor é um nome,
Que muitas vezes partem juntos;
Como as flores que com o verão chegaram
Voará no tempo de inverno.
Doce donzela, com os rubores da juventude,
E o peito suavemente inchado,
Roubando a forma bruxuleante da mulher,
Doce como o botão a florir; -
Não vos vanglorieis supino dos poderes da Beleza,
Nem nutras sentimentos de desprezo;
Não passais de uma flor, com outras flores
Que só florescem para perecer.
Tu, criatura adorável, embora para ti
Todos os encantos terrenos são dados,
E a beleza em vão te pede que sejas
O que os anjos são no céu;
Dó, - tu mais do que os mortais, -
Que não seja mortal o que te pertence!
Mas a Natureza fez-te, anjo formoso,
E a idade espera para te injustiça.
Farewell para a moita de arbustos perto do rio
E as bandeiras onde a borboleta se oculta para sempre;
Farewell ao recanto de ervas daninhas, cercado pelas águas;
Farewell ao riacho do moleiro e às suas três lindas filhas;
Farewell a todos eles enquanto na prisão eu jazo -
Na prisão, um servo não vê nada além do céu.
Os campos verdes e os pássaros nos arbustos estão fechados;
No pátio da prisão nada constrói, melros ou tordos,
Ou há um Tiziu que se esforça pra ter alma alva,
Que não nasceu aqui, E, se acha que é gente pra voo,
Farewell ao velho moinho e ao traço das águas,
Para o moleiro e, mais prezado ainda, para os teus dois pardais filhos.
No recanto, a grande bardana cresce perto do salgueiro verde;
Na enchente, em volta do pântano, o pântano corre sob a onda;
Farewell ao velho moinho, à eclusa, aos currais e às águas,
Ao próprio moleiro Tiziu e os teus dois filhos pardais, Farewell!
Topo da bandeira tremula ao sabor da brisa
O topo da bandeira tremeu ao sabor da brisa
Que suspirando pôr entre os salgueiros
Em ondas suaves onde rio se agita,
Que balança tais os barcos as folhas de lírio:
A erva curva tremer, como de frio;
E as flores do corvo acenam com copos de ouro,
Até que todas as gotas de orvalho nelas achadas,
Que são gentilmente sacudidas no chão.
De cada erva selvagem, à beira do rio,
Em movimentos distantes, dignos,
Curva-se ao vento, treme ao sabor da brisa,
Em encanta as doces harmonias do verão,
Sendo que própria urtiga vem estremece,
E para alegrar este dia feliz do verão!
À NOITE.
Agora a Eva cinzenta e nebulosa pôr-se
A derramar o seu orvalho,
Os insetos já não temem o sol,
Mas vem à vista de todos.
Agora zumbindo,
com um vozerio indesejável,
O besouro desatento bate
Contra a lata de jantar do cowboy,
Que sobre o seu ombro pende.
E continua a andar sem cuidado,
Até que, total enraivecido, o rapaz
Tira o seu chapéu gasto pelo tempo,
Decidido a destruir.
Mas sem pensar que enganou o palhaço,
Não se deixa levar por golpes,
Mas continua a zumbir, até ser abatido
Por injúria sem intenção.
Agora, de cada sebe, espreitam destemidos
Os caracóis que andam devagar,
Traindo a sua rasteira,
Em trilhos de prata.
Os vermes do orvalho também começam em casais,
Mas deixam os seus buracos com medo;
Pois num instante se separam,
se algo se aproximar.
As corujas saem, e os morcegos batedores
Começam a sua ronda vertiginosa;
Enquanto incontáveis enxames de mosquitos dançantes
Cada borbulha de água rodeia.
E ao lado da piscina, lisa como vidro,
Refletindo todas as nuvens,
Escondido com segurança entre a relva,
Os grilos chilreiam alto.
convocação rural, "Venham mulas! Venham mulas!"
Dos distantes campos de pasto,
Todos os ruídos hoje para o silêncio,
Em sons suaves e de abertura,
Enquanto os ecos fracos, de colina em colina
Os seus sons moribundos deploram,
Que gemem cada vez mais fracos,
até não serem mais ouvidos.
As brisas, outrora tão frescas e breves,
Com ajuntamento de Eva, todas feneceram;
Não restou nenhuma para fazer a folha do álamo
Que não se pode ouvir mais.
Mas todas as brisas são inúteis hoje;
A névoa, que se espalhando
No orvalho húmido em cada ramo,
Sendo o frio é suficiente.
As flores, que se reanimam do solo,
voltam a animar-se e a espreitar,
Enquanto muitas tribos distantes ao redor
Se fecham para dormir.
Agora deixai-me, oculto numa planície cultivada,
"prosseguir o meu passeio noturno,
"Onde em cada passagem bate o grão acenando,
"E, ao lado, o estreito caminho;
Enquanto visões de fadas intervêm,
Criando pavorosa surpresa,
de objetos distantes mal vistos,
Que captam os olhos duvidosos.
E as fadas hoje, sem dúvida, invisíveis,
Em silenciosas festas ceiam;
Com pingos de orvalho brindam à sua rainha.
Da taça dourada da flor de corvo.
Embora sobre estas pequenas coisas
As pessoas fazem tanto alarido;
Nunca presto atenção aos anéis escuros,
Onde se diz que vão:
Mas a superstição ainda engana,
E as fadas ainda prevalecem;
Enquanto o génio abatido ainda acredita
Na história do costume,
Oh, tempo mais belo! oh, horas mais doces
Que a alma pensativa pode encontrar!
Agora, noite, que os seus poderes calmantes
Em liberdade encham o pensamento.
BALADA
ONDE a hera abacinar o espinheiro está a subir,
"Que protege no verão o ninho da pomba,
"Ali está o doce lugar, ao lado da fonte,
Que é caro a toda a doçura que mora no amor:
Porque ali se põem os raios do sol,
antes que as nuvens do entardecer os fechem,
Uma vez estendida uma longa sombra de quem eu adoro;
E ali encontrei os doces suspiros do peito
De quem sempre me foi querida, embora não a veja mais.
E que com uma alma, e uma quota de sentimento candente,
E quem, com um coração que ama a bela,
Pode passar pelo lugar onde seu primeiro olhar foi roubado,
ou onde a primeira afeição se aventurou a contar histórias de amor?
Ah, quem pode passar por ele, e nunca reparar nele?
Que o tempo não olvida o primeiro carinho?
O tempo faz o amor arder mais do que nunca,
E a primeira escolha da natureza deve ser a mais doce de todas.
Eu provo-o, doce Maria, eu provo-o muito verdadeiramente;
Essa fonte, uma vez adoçada com a tua presença,
Sempre que passo por ela à noite, e sempre que
Quando o mês de maio traz o tempo, penso em ti:
Eu vou e sento-me na cama macia de juncos,
Tão perto quanto a lembrança do local pode decidir;
"Ali, ermo, sussurro, nos cálidos jorros da tristeza,
"Aquela alegria quando a minha Maria foi assente ao meu lado.
A mim me custa ver a primeira flor de maio aberta;
Pois, Maria, se ainda se lembra de ti,
foi justa nessa altura que quisestes botar alguém no vosso seio,
quando um só pio se me mostrava aberto.
Em cada maio, com uma fúcsia, eu e essa flor nos separamos,
Quando, perto do lugar amado, ela espreita no caramanchão;
"Não tenho motivo para te arrancar", suspiro de coração partido,
"Não há nenhuma Maria por perto para ser agradada com a flor."
NA SEPULTURA DE UM BEBÉ.
Por detrás da relva onde sorridentes se arrastam
As margaridas à vista,
As cinzas de um sono infantil,
cuja alma também sorri;
Ah! duplamente feliz, duplamente abençoada,
(Se eu fosse tão feliz!)
Que se chama ao eterno repouso do céu,
Chamado ao descanso eterno do céu,
Antes de saber pecar.
Três vezes feliz bebé, grande é a ventura
Só para ti reservada;
Tal alegria foi meu triste destino perder,
E a tua boa sorte ver;
Pois, oh! quando tudo tiver de ressurgir,
E a sentença então terá,
O que as multidões desejarão de mim, em vão,
Que encheriam o túmulo de um bebé.
O Estrangeiro
Quando enigmas me assombram, conciso de suspirar?
Não, antes sorrir para afastar o desespero;
Pois aqueles que foram mais tristes do que eu,
com fardos mais pesados do que poderia suportar;
Sim, foram-se regozijando sob cuidados
Onde eu me tinha afundado em negro desespero.
Quando a dor me perturba a paz e o repouso,
Sou uma dor sem esperança para manter,
Quando alguns dormiram no peito da tortura
E sorriram como no mais doce sono,
Sim, paz sobre os espinhos, na fé perdoada,
E se apoiaram na esperança do céu?
Apesar de humilde, pobre e abatido,
Devo pensar que estou angustiado?
Não, antes rir onde outros franzem a testa
E penso que o meu ser é realmente abençoado;
Pois outros vejo diariamente
Mais dignos de riquezas piores do que eu.
Sim, uma vez um estrangeiro abençoou a terra
Que nunca fez lamentar um coração,
cuja voz dava alegria à tristeza.
E como é que a terra lhe devolveu o seu valor?
O mais humilde destino o rejeitou,
O posto mais humilde não lhe pertenceu;
Um pária lançado na passagem da dor,
Um fugitivo que não conhecia o pecado,
Mas em lugares solitários forçado a perder-se -
Os homens não aceitavam o estranho.
Mas a paz, embora muito lamentada por ele próprio,
Foi tudo para os outros que ele retornou.
* * * * *
A sua presença era uma paz para todos,
Ele fez com que os tristes se alegrassem.
A dor decompor em prazer ao seu convocado,
A saúde vivia e emanava da sua voz.
Curou os doentes e enviou para o estrangeiro
os mudos a regozijarem-se no Senhor.
O cego achou a luz do dia nos seus olhos,
As alegrias do dia eterno;
O doente descobriu saúde na sua resposta;
O aleijado deitou fora a sua muleta.
Mas ele ficou com dificuldades
E sofreu pobreza e dor.
Mas ninguém pode falar que ele fez algo de errado,
E o escárnio estava sempre ao lado;
Os delatores, pelo seu acordo, eram perseguidos,
Quando a porção era convocada, não contestavam.
Mas, sem pecado, sofreu mais
Do que jamais os pecadores sofreram.
JOHN CLARE - TRAD. ERIC PONTY
ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA
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