PARNELL’S FUNERAL - W.B. Yeats - Trad. Eric Ponty

I

Sob o túmulo do Grande Comediante a multidão.
Um feixe de nuvens tempestuosas é soprado

Sobre o céu; onde está limpo de nuvens

O brilho permanece; uma estrela mais brilhante desce;

Que arrepios percorrem todo esse sangue animal?

Que sacrifício é este? Será que alguém ali

Recordar a farpa cretense que perfurou uma estrela?

Rica folhagem que a luz das estrelas atravessava,

Uma multidão frenética, e onde os ramos brotavam

Um belo rapaz sentado; um arco sagrado;

Uma mulher, e uma flecha numa corda;

Um rapaz trespassado, imagem de uma estrela abatida.

Aquela mulher, a Grande Mãe a imaginar,

cortou-lhe o coração. Algum mestre do desenho

Estampou menino e árvore numa moeda siciliana.

Uma idade é a inversão de uma idade:

Quando estranhos assassinaram Emmet, Fitzgerald,

Vivíamos como homens que observam um palco pintado.

O que importava para a cena, a cena já tinha desaparecido:

Não tinha tocado as nossas vidas. Mas a raiva popular,

Histérica passio arrastou esta pedreira.

Ninguém dividiu a nossa culpa; nem desempenhámos um papel

Num palco pintado quando devorámos o seu coração.

Vem, fixa em mim esse olhar acusador.

Tenho sede de acusação. Tudo o que foi cantado.

Tudo o que foi dito na Irlanda é uma mentira

Criado a partir do contágio da multidão,

Salvando a rima que os ratos ouvem antes de morrer.

Não deixo nada além dos nada que pertencem

A esta alma nua, que julguem todos os homens que puderem

Se é um animal ou um homem.

II

O resto eu passo, uma frase eu não digo.

Se de Valera tivesse comido o coração de Parnell

Nenhum demagogo de língua solta teria ganho o dia.

Nenhum rancor civil dilacerou a terra.

Se Cosgrave tivesse comido o coração de Parnell, a terra

A imaginação da terra tinha sido satisfeita,

Ou na falta disso, o governo em tais mãos.

O'Higgins, o seu único estadista, não tinha morrido.

Tinha até O'Duffy - mas não cito mais nomes -

A sua escola uma multidão, o seu mestre a solidão;

Através do bosque de Jonathan Swift ele passou, e lá

e lá colheu a amarga sabedoria que enricou seu sangue.

CANÇÃO REVÉS PARA A CABEÇA CORTADA EM "O

REI DA GRANDE TORRE DO RELÓGIO"

SADDLE e ride, ouvi um homem dizer,

"De Ben Bulben e Knocknarea.

O que diz o Relógio na Grande Torre do Relógio?

Todos esses personagens trágicos cavalgam

Mas desviam-se da maré rastejante de Rosses,

O encontro é na encosta da montanha.

Uma nota baixa e lenta e um sino de ferro.

O que os trouxe para tão longe de sua casa.

Cuchulain que lutou a noite toda com a espuma,

O que diz o Relógio na Grande Torre do Relógio?

Niamh que o montava; rapaz e moça

Que se sentaram tão quietos e jogaram xadrez?

O que é que diz o relógio?

Uma nota baixa e lenta e um sino de ferro.

Aleel, sua condessa; Hanrahan

Que não parecia mais do que um homem selvagem;

O que diz o Relógio na Grande Torre do Relógio?

E sozinho lá vem cavalgando

O Rei que fazia o seu povo olhar,

Porque ele tinha penas em vez de cabelo.

Uma nota baixa e lenta e um sino de ferro.

DUAS CANÇÕES REESCRITAS EM PROL DA MELODIA

I

O meu Paistin Finn é o meu único desejo,

E eu estou encolhido em pele e osso,

Porque tudo o que o meu coração tem para pagar

É o que eu posso assobiar sozinho e sozinho.

Oro, oro!

Amanhã à noite arrombarei a porta.

Qual é o bem de um homem e ele

Sozinho e sozinho, com uma canela salpicada?

Quem me dera beber com o meu amor no meu joelho

Entre dois barris na estalagem.

Oro, oro!

Amanhã à noite arrombarei a porta.

Sozinho e sozinho nove noites fiquei deitado

Entre dois arbustos sob a chuva;

Pensei que a tinha assobiado para baixo que

Assobiei e assobiei e assobiei em vão.

Oro, oro!

Amanhã à noite arrombarei a porta.

II

Quem me dera ser um velho mendigo

Com um olho de pérola cego,

Pois ele não pode ver a minha dama

Passar a galopar;

Um mendigo triste e triste

Sem um amigo na terra

Mas um patife ladrão -

Um mendigo cego de nascença;

Ou qualquer outra coisa que não seja um rimador

Sem nada na cabeça a beça 

Mas rima para uma bela dama,

Ele rima sozinho na sua cama.

Na arcaica idade

Deus me guarde dos pensamentos que os homens têm

Só no pensamento;

Aquele que canta uma canção duradoura

Pensa num osso de medula;

De tudo o que faz um velho sábio

Que pode ser louvado por todos;

"O que é que eu sou para não parecer

Por causa da canção, um pueril?

Eu rezo - porque a palavra está ausente

E a prece volta a rondar -

Que eu possa parecer, embora eu morra velho,

Um homem pueril e apaixonado.

IGREJA E ESTADO

AQUI está a matéria fresca, poeta,

Matéria para a velhice encontrar;

O poder da Igreja e do Estado,

As suas turbas assentes sob os teus pés.

Mas o vinho do coração correrá puro,

O pão da mente tornar-se-á doce.

Essa era uma canção cobarde,

Não mais vagueie em sonhos;

E se a Igreja e o Estado

Que o vinho se engrossará até ao fim!

O vinho se espessa até o fim,

O pão azedará.

CANÇÕES SOBRENATURAIS

I

COSTELA NO TÚMULO DE BAILE E AILLINN

PORQUE me encontraste na noite escura como breu

Com o livro aberto, perguntas-me o que faço.

Anota e digere a minha história, leva-a para longe

Para aqueles que nunca viram esta cabeça tonsurada

Nem ouviram esta voz que noventa anos quebrou.

De Baile e Aillinn não precisais de falar,

Todos conhecem a sua história, todos sabem que folha e galho,

Que junção da maçã e do teixo,

superam seus ossos; mas fala o que ninguém

que ninguém ouviu.

O milagre que lhes deu tal morte

Transfigurou em substância pura o que outrora

Sejam ossos e tendões; quando tais corpos se unem

Não se toca aqui, nem se toca ali,

nem alegria tensa, mas o todo está unido ao todo;

Pois a relação dos anjos é uma luz

Onde por um momento ambos parecem perdidos, consumidos.

Aqui, na atmosfera escura como breu

O tremor da maçã e do teixo,

Aqui, no aniversário da sua morte,

O aniversário do seu primeiro abraço,

Esses amantes, purificados pela tragédia,

Apressam-se nos braços um do outro; estes olhos,

Por água, erva e oração solitária

Tornados aquilinos, estão abertos a essa luz.

Embora um pouco quebrada pelas folhas, essa luz

Está num círculo sobre a relva; nela

Eu viro as páginas do meu livro sagrado.

II

COSTA DENUNCIA PATRÍCIO

Um absurdo grego abstrato enlouqueceu o homem -

Recordemos a trindade masculina. Homem, mulher, criança (uma

filha ou filho),

É assim que correm todas as histórias naturais ou sobrenaturais.

Natural e sobrenatural com o mesmo anel são

casamento.

Como o homem, como o animal, como uma mosca efémera gera, a divindade

gera a Divindade,

Pois as coisas de baixo são cópias, disse a Grande Tábua Smaragdine.

disse.

Mas todos devem copiar cópias, todos aumentam a sua espécie;

Quando a conflagração da sua paixão se afunda, amortecida

III

COSTELA EM ÊXTASE

Que importa que não tenhas entendido nada!

Sem dúvida que falei ou cantei o que tinha ouvido

Em frases quebradas. A minha alma tinha encontrado

Toda a felicidade na sua própria causa ou fundamento.

Divindade sobre Divindade em espasmo sexual gerou

Deus. Uma sombra caiu. A minha alma esqueceu-se

Esses gritos amorosos que vêm da quietude

E que devem retomar a ronda comum do dia.

IV

LÁ

Lá todos os arcos de barril são tricotados,

Lá todas as caudas de serpente são mordidas,

Lá todos os giros convergem num só,

Lá todos os planetas caem no Sol.

V

COSTELA CONSIDERA O AMOR CRISTÃO ESCASSO

Porque hei-te buscar o amor ou estudá-lo?

Ele é de Deus e ultrapassa a inteligência humana.

Eu estudo o ódio com grande diligência,

pois é uma paixão sob o meu próprio controlo,

Uma espécie de vassoura que pode limpar a alma

De tudo o que não é mente ou sentido.

Porque é que eu odeio o homem, a mulher ou o fato?

Essa é uma luz que a minha alma ciumenta enviou.

Do terror e do engano se liberta

Descobrir as impurezas, mostrar finalmente

Como a alma pode andar quando todas essas coisas são advindas,

Como a alma podia andar antes de tais coisas começarem.

Então a minha alma libertada aprenderá ela própria

Um conhecimento mais sombrio e em ódio se voltará

De todos os pensamentos de Deus que a humanidade teve.

O pensamento é uma roupa e a alma é uma noiva

Que não se pode esconder nesse lixo e enfeites:

O ódio a Deus pode levar a alma a Deus.

Ao bater da meia-noite a alma não suporta

Um móvel corporal ou mental.

Que pode ela tomar até que seu Mestre lhe dê!

Que pode ela olhar até que Ele faça o espetáculo!

Que pode ela saber até que Ele a faça saber!

Como pode ela viver até que em seu sangue Ele viva!

VI

ELE E ELA

Como a lua se aproxima

Tem ela de se aproximar,

Como vai a lua assustada

Ela tem de ir embora:

A sua luz tinha-me cegado

Ousei parar".

Ela canta como a lua canta:

"Eu sou eu, eu sou eu;

Quanto mais cresce a minha luz

Quanto mais longe eu voar".

Toda a criação estremece

Com esse doce grito

VII

QUE TAMBOR MÁGICO?

Ele impede-o de desejar, quase lhe pára a respiração

para que a

para que a maternidade primordial não lhe abandone os membros, 

para que a criança não

não mais descansarem,

Bebendo alegria como se fosse leite em seu peito.

Por meio da folhagem do jardim que apagava a luz, que tambor mágico

tambor?

Por entre membros e seios ou por entre o ventre cintilante

moveu a boca e a língua musculosa.

O que é que veio da floresta? Que animal lambeu as suas

filhotes?

VIII

DE ONDE VIERAM?

A eternidade é paixão, moça ou rapaz

Choram no início da sua alegria sexual

"Para sempre e para sempre"; depois acordam

Ignorando o que Dramatis personae disse;

Um homem exultante, movido pela paixão, canta

Frases que ele nunca pensou;

O Flagelante chicoteia aqueles lombos submissos

Ignorando o que o dramaturgo ordena,

Que mestre fez o chicote. De onde vieram,

A mão e a chibata que abateram a frígida Roma?

Que drama sagrado, no seu corpo, se desenrolou

Quando Carlos Magno, transformador do mundo, foi concebido?

IX

AS QUATRO IDADES DO HOMEM

Ele com o corpo travou uma luta,

Mas o corpo venceu; anda direito.

Então ele lutou com o coração;

A inocência e a paz partem.

Depois lutou com a mente;

Seu coração orgulhoso ele deixou para trás.

Agora começam as suas guerras contra Deus;

Ao bater da meia-noite Deus vencerá.

X

UM OLHO DE AGULHA

Toda a corrente que passa

Saiu do olho de uma agulha;

Coisas que não nasceram, coisas que se foram,

Do olho de uma agulha ainda o conduzem.

XI

CONJUNÇÕES

Se Júpiter e Saturno se encontram,

Que copa de trigo de múmia!

A espada é uma cruz; nela ele morreu:

Sobre o peito de Marte suspirou a deusa.

XII

MERU

A civilização está unida, reunida

Sob um mle, sob a aparência de paz

Por múltiplas ilusões; mas a vida do homem é o pensamento,

E ele, apesar do seu terror, não pode deixar de

A rastejar por meio de século após século,

A ruminação, a fúria, e o desenraizamento para poder chegar

Na desolação da realidade:

Egito e Grécia, adeus, e adeus, Roma!

Eremitas no Monte Meru ou no Everest,

"Cavernados na noite, sob a neve,

Ou onde a neve e o terrível vento do inverno

Que o dia traz a noite, que o inverno

Que o dia traz a noite, que antes do amanhecer

A sua glória e os seus monumentos ofuscar-se.

W.B. Yeats - Trad. Eric Ponty

ERIC PONTY-POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA

ORLANDO INNAMORATO - Matteo Maria Boiardo - Trad. Eric Ponty

Lançado num mar mais profundo, meu barco, recua
A tua vela, preparada para arar as ondas escuras;

E vós, estrelas lúcidas, por quem conduzo

O meu débil navio para o seu destino,

Brilhai sobre o seu curso benigno e claro,

E iluminai a ousada barca

Que está prestes a navegar num oceano tão profundo:

Enquanto eu ressoo os vossos louvores e as vossas obras.

Ó, santa Mãe de AEneas! O,

Filha de Jovi! tu, felicidade dos deuses acima

E dos homens em baixo; VENUS, que fazes crescer

A erva verde e a planta, e enche tudo de amor;

Vós, criaturas que de outra forma seríeis frias e lentas,

Com o teu instinto soberano aquece e move,

Vós unis em paz todas as coisas que se chocam

O espírito eterno do mundo, vida e luz.

Ao teu aparecimento cessaram a tempestade e a chuva,

E o zéfiro abriu a terra genial;

Saltam os rebanhos selvagens; é a festa da natureza,

E os verdes bosques com pássaros cantando ressoam;

E o que é mais que um simples prazer, o animal selvagem

Que, se a vida não é de amor, em torno de seu verde bosque

A vida de um homem, que não é de ferro, não é de fogo,

A discórdia e o ódio esquecidos, em doce acordo.

A ti, estrela bondosa e gentil!

A ti eu peço por cada raio que voa

Que, ao contrário do que se vê, se derrete com os teus raios,

Quando ofegante em teu colo jaz a divindade,

E, presa em teus braços, com o olhar voltado para cima,

alimenta em teu rosto seus olhos desejosos:

Para que me obtenhas sua graça, e cresça

E, com a sua graça, a tua.

Estes dragões e estes jardins, feitos por feitiço,

E cão, e livro escrito por bruxa ou feiticeiro,

E homem selvagem e peludo, e gigante caído,

E o rosto humano, de forma monstruosa, mal adaptado,

São alimento para a ignorância, que bem podeis

Que, se o homem não tem a sua própria inteligência:

Então meditai sobre a doutrina sábia e sã,

Que está oculta sob este solo acidentado.

O que é excelente e raro,

E coisas de cheiro ou sabor, ricas ou finas,

não as trazemos em mãos abertas;

Nem lançamos tais pérolas aos porcos.

A natureza, grande mestra, ensina a cuidar melhor,

que ama a flor com espinhos que a cercam;

E cobre bem seus frutos, e coisas de marca;

O caroço com sua pedra, a árvore com sua casca;

Uma defesa segura contra pássaros, animais e tempestades;

E escondeu o ouro amarelo no chão,

joias, e o que é raro pela cor ou forma;

para que se possa encontrá-los com custo e trabalho.

E vão e insensato é o incauto enxame

Que mostra a sua riqueza, se a riqueza lhes abunda,

O alvo, ao qual se nivelam o malandro, o ladrão e o trapaceiro;

E assim, com inigualável loucura, tentam o demónio.

Como parece que a razão se ajusta,

que o bem deve ser comprado com trabalho e dificuldade.

E obtê-lo de outra forma seria traição,

do que pela atividade da ação e do pensamento.

É assim que vemos, que a arte e o trabalho temperam

O alimento, que sem a ajuda deles nada é;

E os alimentos simples, na sua natureza bons,

Convertem-se em alimentos mais doces e mais saborosos.

Se a Odisseia de Homero parece composta

De lendas mentirosas, não as julgueis impróprias;

Nem, lendo sobre algum deus ou deusa ferido,

Que isto escandalize a vossa inteligência mais fraca:

Para quem os segredos do sábio foram revelados,

bem sabe que para o sábio, o poeta escreveu;

E o véu é coisa diferente do que está

Abri-vos a eles, que só veem com os olhos.

Mas não vos detenhais, contentes, na casca exterior;

Não sejais como eles, mas procurai o que está dentro;

Pois se não encontrardes melhor alimento,

pouco progresso tereis feito em relação ao vosso pecado,

e veríeis nesses estranhos emblemas um mal divino,

mas sonhos e fábulas de homens doentes. Então começa

A tarefa melhor, o seu sentido secreto medir,

e transformai o solo teimoso em tesouro asilado.

Matteo Maria Boiardo - Trad. Eric Ponty

ERIC PONTY-POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA

Eugênio Onêguin - Aleksandr Púchkin - tradução, de Alípio Correia de Franca Neto - Elena Vassina - Eric Ponty

Ateliê Editorial lança, em 2023, o volume dois da obra Eugenio Oneguin, tradução, de Alípio Correia de Franca Neto, dos capítulos 5 a 8, em complemento ao volume 1, do “romance em versos” de Aleksandr Púchkin (1799-1837), considerado o fundador da literatura russa moderna.

Eugênio Onêguin já foi chamado de “enciclopédia da vida russa”. A obra foi escrita em versos tetrâmetros (mais ou menos equivalentes aos versos de oito sílabas em português), num total de 384 estrofes de 14 versos cada. Trata-se de uma obra que realiza uma verdadeira fusão de modalidades literárias, como romance e poesia.

Volume I, contendo os capítulos I a IV, está à venda no site da Ateliê Editorial. O “romance em versos” Eugênio Onêguin é a expressão máxima do gênio de Aleksandr Púchkin (1799-1837), e representa para a literatura da Rússia o mesmo que Os Lusíadas, A Divina Comédia, o Dom Quixote e as peças de Shakespeare representam respectivamente para Portugal, a Itália, a Espanha e a Inglaterra.

A TRADUÇÃO DE ERIC PONTY

Eu também traduzi A obra foi escrita em versos tetrâmetros (mais ou menos equivalentes aos versos de oito sílabas em português), num total de 384 estrofes de 14 versos cada. Trata-se de uma obra que realiza uma verdadeira fusão de modalidades literárias, como romance e poesia, e, submeti aos dois tradutores da Ateliê que são  Alípio Correia de Franca Neto:

Oi Eric, tudo bem! Puxa, congratulações pelas empreitadas! Eu gosto de apreciar com calma, sem o acúmulo de coisas por terminar em particular até o fim deste mês, mas vamos conversar num fim de semana, eu sinalizo. Um aabraço e obrigado pela gentileza

Elena Vassina:

Muito obrigada, Eric! Estou lendo e adorando

A ABERTURA DO SEGUNDO CAPÌTULO FEITO POR MIM:

A casa de campo onde o Eugénio

andava de bicicleta era um recanto encantador;

um amigo de delícias inocentes

poderia ter ali abençoado o céu.

A casa senhorial, isolada,

protegida dos ventos por uma colina, ficava

sobre um rio; ao longe,

à sua frente, frondosos e floridos, havia

prados e campos de cereais dourados;

vislumbravam-se aldeias cá e ali;

os rebanhos percorriam os prados;

sendo que suas densas coberturas se estendiam

um imenso jardim abandonado, retiro de

das dríades pensativas.

II

O venerável castelo

foi construído como os castelos devem ser construídos:

excelente, forte e confortável

ao gosto da sensata antiguidade.

Câmaras altas por todo o lado,

pendentes de damasco na sala de visitas,

retratos de avós nas paredes,

e fogões com azulejos de várias cores.

Tudo isso é hoje obsoleto,

não sei bem porquê;

e, de qualquer modo, era uma questão

de muita pouca importância para o meu amigo,

pois ele bocejava igualmente entre

e de antigamente.

III

Instalou-se no quarto onde o velho rural

rural, onde durante cerca de quarenta anos

brigava com a sua governanta,

olhava pela janela e esmagava moscas.

Tudo era simples: um soalho de carvalho, dois armários,

uma mesa, um divã de plumas,

e nem uma mancha de tinta em lado nenhum. Onegin

8 abriu os armários e encontrou num deles

um caderno de despesas e no outro

uma série de licores de fruta,

jarras de água-de-pomme,

e o calendário de dezoito e oito:

Como tinha muito que fazer, o velho nunca

nunca mais olhou para outros livros.

I V

Sozinho no meio dos seus bens,

apenas para passar o tempo,

concebeu inicialmente o plano de nosso Eugénio

de instituir um novo sistema.

No seu sertão, um sábio solitário,

o antigo jugo da corveia

pela leveza da renda ele substituiu;

 o muzhik abençoou o destino,

enquanto que no seu canto se encolheu,

percebendo um mal terrível,

o seu vizinho parcimonioso.

Um outro sorriu maliciosamente,

e todos concluíram, a uma só voz, que ele

era um excêntrico muito perigoso.

v

No início, todos o chamavam,

mas como no alpendre das traseiras

habitualmente um garanhão Don

para ele foi trazido

assim que se fazia à estrada

o som das suas correrias domésticas, indignadas

com tal comportamento,

todos deixaram de ser amigos dele.

" O nosso vizinho é um rufia, age como um louco;

é maçon; só bebe vinho tinto, ao copo;

não se aproxima para beijar a mão de uma senhora;

é tudo 'sim', 'não' - ele não diz 'sim, senhor'

ou 'não, senhor'. ' " Esta era a voz geral.

VI

Nessa mesma altura, um novo proprietário de terras

tinha chegado à sua propriedade

e na vizinhança estava a dar motivos

para um controlo igualmente rigoroso.

O seu nome é Vladimir Lenski,

com uma alma verdadeiramente gottingeniana,

um sujeito bonito, na flor da idade,

Eleitor de Kant e poeta.

Da Alemanha enevoada

ele tinha trazido os frutos da aprendizagem:

sonhos de liberdade, um espírito

impetuoso e um pouco estranho,

um discurso sempre entusiástico,

e caracóis negros à altura dos ombros.

ERIC PONTY-POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA

TORQUARTTO TASS0 - POEMAS - TRAD. ERIC PONTY

Ó santa, ó pura e imaculada Fé,
Ó da paz, do amor veraz penhor,

Por que com indigno exílio te afasta

Esse amante cruel que possui o meu bem?

Cruel, que nesse hotel e nesse assento

Onde em desterro vais repousar teu desdém:

Ah, mente ingrata e espírito inconstante

Mais do que a onda ou a brisa que a move e incendeia!

Mas onde te abrigas? E no coração gentil

Que ninho fazes, ou que abrigo

Encontras no mundo entre os desejos humanos?

Se nenhum lugar na terra hoje te acolhe

A não ser esta alma e este peito confiante,

Não desprezes o que nele ao menos é adorado.

Amor, o que és, se cruel ou piedoso

Não sei ainda, pois ouço o seu grito variado,

Mas dos contos de fadas dos outros me rio

Quando ele te santifica os votos ou te faz deus.

Arco e aljava para ti eu nunca vi,

Nem nunca te vi nos meus olhos, Cupido;

Nem com os meus olhos nem com as tuas flechas confio,

Nem acredito no homem; mais acredito neste rio.

Que nele, por vezes, cingo os meus cabelos e a minha fronte,

Vejo-me só sem ti, mas sinto

Prazer de saudade do meu lindo rosto.

Se esse prazer és tu, não és tormento,

Tu não desejas: e na clara primavera

Narciso tinha que se alegrar e não definhar.

Os braços piedosos e o chefe piedoso eu canto,

Que o grande sepulcro de Jesus libertou;

Muita ajuda ele trouxe no campo e no conselho,

E muito sofreu no glorioso feito;

E o inferno em vão se opôs a ele, e em vão

A África, aliada à Ásia, puxou da espada:

Mas o Céu o favoreceu, e de novo

E o que é mais que um milagre, é um grande mal.

Ó Musa! Não tu que envolves a tua fronte

Com louros desvanecidos sobre o Hélicon;

Mas no alto do céu, entre coros celestiais, Tu

Que tens de estrelas sem morte uma coroa de ouro,

Inspira meu peito com calor celestial,

O meu canto ilumina, e a tua graça não diminui,

Se eu, na verdade, enfeitar, ou vestir estas 

folhas com outros ornamentos que não os teus.

Qual criança, o mundo corre sempre ali, onde a maioria

A Musa atraente derrama as tuas mais doces canções

E a Verdade, enriquecida pela canção fluente, tu conheces,

Por meio do seu disfarce os ganhos mais relutantes;

Assim a mãe carinhosa sobre os lábios do vaso

Do que é mais do que um simples gesto de amor

E, por isso, a vida, em sua ilusão, recebe.

Nobres Príncipes, que protegeis e salvais

As Musas Peregrinas, e o teu navio defendem

Do rochedo da Ignorância e da onda do Erro,

os vossos olhos graciosos se inclinam sobre este trabalho:

A vós estes contos de amor e conquista corajosos

Eu dedico, a ti envio este trabalho:

A minha Musa, talvez, venha a revelar

As lutas, as vossas batalhas, e os vossos combates ousados.

Pois se os príncipes cristãos se esforçam

Para ganhar a bela Grécia das mãos dos tiranos,

E os ismaelitas usurpadores privarem

Da maravilhosa Trácia, que agora está cativa,

De reinos e mares os turcos devem expulsar,

como Godofredo os expulsou das terras de Judá,

E nesta lenda, todo esse feito glorioso,

Lede, vos armais; armai-vos, enquanto ledes.

Seis anos se passaram desde que, pela primeira vez, 

em aparência marcial os senhores cristãos assaltaram 

a terra oriental; Nice por assalto, e Antioquia por surpresa,

Ambas belas, ambas ricas, ambas vencidas, ambas conquistadas,

E isto defenderam da maneira mais nobre

Contra os cavaleiros persas e muitos bandos valentes;

Tortosa conquistada, para que o inverno não os prendesse,

e se aproximam da buganvília.

E agora a estação invernal estava quase a terminar

Que dava tréguas às suas armas, e a buganvília estava próxima,

Quando o Pai Eterno do seu trono -

Colocado nas regiões mais puras do céu,

E elevado tão acima da esfera estrelada,

Como do abismo infernal - se dignou olhar para baixo

E num momento, num relance, dali

Viu o que o mundo continha em si

Tudo viu e, na altura, na Palestina,

fixou os olhos nos príncipes cristãos,

e com aquele seu olhar que, no desígnio do homem,

pode perscrutar os seus segredos mais íntimos;

Godofredo percebeu, que com impaciência ardia

Para expulsar os Pagãos da Cidade Santa,

E cheio de fé e santo fervor, rejeita

Toda a glória mortal, riquezas e renome.

Mas viu em Balduíno um cujo pensamento,

que os espíritos orgulhosos movem à vã ambição:

Tancredo viu a alegria de sua vida ser anulada,

tão triste estava ele com as dores do amor:

Boemond trouxe o povo conquistado de Antioquia,

o gentil jugo do governo cristão para provar:

Ele ensinou-lhes leis, estatutos e costumes novos,

Artes, ofícios, obediência e religião verdadeira;

E envolvido tão inteiramente nesse pensamento,

que se esquece de todos os outros empreendimentos;

Marcado pela alma guerreira de Rinaldo,

e como o seu espírito se aflige com a inação;

Sua devoção cega vista na causa da honra,

livre de qualquer desejo de império ou de ouro;

Vi-o a deter-se nas palavras de Guelpho,

Exemplo de aprendizagem do ilustre velho.

Mas quando o Rei Omnisciente do mundo tinha analisado

O íntimo destes e de outros corações,

Gabriel Ele convocou do grupo angélico,

que entre o primeiro sustentou o segundo,

E entre Deus e os espíritos melhores foi

Intérprete e arauto. E ele leva

Para as regiões baixas da Terra as leis eternas do Céu,

E de lá traz de volta ao Céu o zelo e as preces do homem.

A quem o Senhor assim falou: "Procura Godfredo,

E em meu nome perguntai-lhe: por que descansa ele?

Por que se resignam os seus braços ao descanso e à paz?

Por que não liberta Jerusalém, que a inquieta?

Chamai seus pares para conselho, cada mente mais vil

Que se agite; pois, chefe dos demais

Eu o escolho aqui, a terra o permitirá,

"Os seus companheiros mais tarde serão seus súbditos agora."

Tal ordem de Deus. Ao som imortal

Gabriel começou a executar a tarefa:

Com ar ele cingiu sua forma sem visão ao redor,

e ainda assim a submeteu ao sentido do homem;

Membros de um homem ele fingiu, e rosto humano,

Mas deixou a luz do esplendor celestial lá;

Assumiu a idade em que a juventude toma o lugar da infância,

E com raios brilhantes adornou o seu cabelo de linho.

De asas de prata tomou um par brilhante,

com franjas de ouro, incansáveis, ágeis e velozes;

Com elas, ele divide os ventos, as nuvens, o ar,

E sobre os mares e a terra ele mesmo se eleva,

Assim revestido, ele corta as esferas e círculos belos,

E os céus puros com penas sagradas se elevam;

Sobre o Libânio pôs o seu pé,

E sacudiu as asas com o raro orvalho de maio.

E, em seguida, descendo, a sua fuga precipitada

Dirigiu-se diretamente para a costa de Tortosa;

No Leste, a luz do sol recém-nascido estava a nascer,

Uma parte estava fora, mas mais debaixo das águas.

Godofredo estava a fazer a sua oração matinal,

um hábito diário que ele nunca deixou,

Quando com o sol, mas ainda mais brilhante e belo,

apareceu o anjo radiante do oriente.

Que ao Príncipe Godofredo disse: "O momento, eis!

De fazer a guerra, é oportuno para vós;

Por que então renunciar à oportunidade,

"De seu vil jugo Jerusalém libertar?

Reuni em conselho os chefes do arraial,

e incita os indolentes a este glorioso fim;

Deus, como líder deles, tu mesmo elegeste,

e eles a ti submissos se curvarão.

Em mim Deus envia o Seu arauto - eu revelo

A ti a Sua mente. De gloriosa vitória

Que esperanças te devem inflamar, e que zelo

Pelas grandes hostes que te foram confiadas!

E, dizendo isto, cessou; e desaparecendo da vista,

Voou de volta para a parte mais serena e mais alta do céu

O Príncipe Godofredo parou - a linguagem e a luz

Os teus olhos tão deslumbrados, tão espantado o teu coração.

Mas quando se recuperou e percebeu

Quem veio, quem o envio, e o que foi dito,

Se antes ele desejava, agora ele queimava intensa

Para acabar com a guerra que lhe fora alcunhada.

Não que se visse no céu preferido é que a ambição 

de se ver no céu eleito, inspirasse seu puro peito,

mas próprio anseio era mais comovido pelo anseio de Deus,

e mais se aquecia, como faíscas num fogo.

Depois os seus heróis associados e amigos corajosos,

Perto dele acampados, para o conselho ele convida;

Mensagem sobre mensagem, palavra sobre palavra, ele envia,

E com a sua convocação une sempre as orações.

Tudo para que a valentia desperte nos que dormem,

ou incutir no generoso maior calor,

ele parecia ter encontrado, e com tal encanto dispunha,

que, enquanto agradava ao coração, forçava à vontade.

Os capitães, soldados, todos, exceto Boemond, vieram,

e armaram as suas tendas, algumas nos campos,

alguns com ramos verdes, as suas cabanas esguias,

Outros se alojaram nas ruas de Tortosa,

De toda a hoste o chefe de valor e nome de todas as hostes 

o chefe de valor e de nome, um senado grave e robusto;

Então Godofredo, depois de um silêncio de algum tempo,

levantou sua voz e falou com graça principesca:

"Guerreiros, que o próprio Deus elegeu

Sua adoração verdadeira em Sion para restaurar,

E ainda preservado do perigo, dano e desprezo,

por muitos mares e muitas praias desconhecidas,

"Vós submetestes atualmente à sua fé algumas províncias 

rebeldes há muito tempo: E após de grandes conquistas, 

erigiram troféus à sua cruz e nome.

TORQUARTTO TASS0 - TRAD. ERIC PONTY

ERIC PONTY - POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA

O INFINITO - GIACOMO LEORPARDI - TRAD. ERIC PONTY PARA MOEMA

Esta colina solitária sempre me foi muito prezada,

e está sebe, que corta a vista

de grande parte do último horizonte.

Mas, aqui sentado e a olhar, vejo

para além, na minha mente, espaços sem fim,

e silêncios sobre-humanos, e calma sem profundidade,

até que o que sinto

é quase medo. E quando ouço

o vento a mexer nestes ramos, começo a

checando aquela quietude sem fim com esta algazarra:

e o eterno vem-me ao meu pensamento

e as estações mortas, e a atual

e o presente vivo, e como soa.

E o meu pensamento afunda-se nesta vastidão:

E o naufrágio é doce em tal mar.

TRAD. ERIC PONTY PARA MOEMA

ERIC PONTY-POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA

Petrarca para 59102 acessos - Trad. Eric Ponty

Tu que ouvirás em pedaços dispersos de rima
o som dos suspiros com que nutri o meu peito

na minha primeira loucura imatura, quando em parte

Eu era outro homem que não o que sou,

os tons variáveis em que falo e choro,

entre as minhas esperas esvazias e dores inúteis,

entre aqueles que sabem que o amor por meio da provação

perdão, até mesmo piedade, eu esperaria.

Mas agora vejo que quando eu era jovem

eu era uma palavra de ordem em todas as línguas,

pelo que volta e meia me sinto cheio de vergonha;

Este é o fruto da minha errância louca,

com a penitência e a compreensão clara de uma coisa:

o prazer deste mundo é um sonho breve.

Para se vingar elegantemente de mim e castigar 

num só dia mil ofensas, amor pegou no seu arco 

e manteve-me na tua mira, realmente ativa,

à espreita e a observar secretamente.

As minhas forças amontoavam-se na fortaleza do coração,

e atrás dos olhos para montar as minhas principais

quando o golpe fatal desceu onde a ponta 

de cada flecha costumava ser embotada.

Confundidos por aquele primeiro ataque,

eles não tiveram a oportunidade ou o poder

para pegar em armas naquela hora desesperada

ou guiar-me sabiamente pela trilha cansada

pela encosta alta da montanha, acima da derrota

da qual eles querem, mas não podem guiar-me ausente.

Era Sexta-feira Santa, quando os raios de sol

em tristeza pelo seu criador, diminuem a sua luz,

quando eu fui levado cativo sem lutar,

Senhora, pois fui apanhado pelo teu olhar brilhante.

Parecia um tempo em que eu não precisava de vestir

de armadura contra os golpes do Amor: Segui 

o meu caminho e despreocupado; e nesse dia

de dor geral começou o meu sofrimento.

O Amor encontrou-me desarmado, pois não 

havia guarda no caminho dos olhos ao coração,

olhos que agora são comportas abertas para fúcsia.

Acho que o seu ganho em honra não foi grande,

ferindo-me com uma flecha nesse estado

enquanto que a ti, armado, ele nunca mostrou o teu arco

Aquele cujo desígnio e providência sem limites

em toda a sua maravilhosa obra aparecem,

que circundou este e o outro hemisfério

e temperou Marte com a suave influência de Jovi,

vindo à Terra para iluminar a verdade

escondida nas Escrituras durante tantos anos,

chamou João e Pedro das suas artes de pesca

e concedeu a ambas porções celestiais.

Agrada-lhe elevar o humilde acima dos outros

por isso, escolheu agraciar a Judeia e não 

a orgulhosa Roma com o seu nascimento,

e de uma aldeia dá-nos um novo sol,

e por isso devemos agradecer à natureza e ao lugar

onde uma tal beleza apareceu na terra.

Quando eu te invoco, expirando os meus suspiros,

e chamo o teu nome, Amor escreveu no meu coração,

a primeira doce sílaba com que começa

em som Laudatório, começa o teu louvor.

O vosso estado Régio, o próximo que ocorre,

duplica a minha força para esta grande empresa,

mas depois: "Cessai de louvá-la," o último grita,

"é um peso para ombros muito mais largos que os vossos."

O vosso nome ensina-nos assim a LOUVAR

e a REVERENCIAR-VOS cada vez que alguém

que merecem ambas as coisas da nossa parte.

a menos que isso desperte a ira do deus

Apolo que uma voz mortal demasiado ousada

se atreve a falar dos seus ramos eternamente verdes.

O meu desejo louco perdeu-se tanto

na sua perseguição àquela que se transformou em fuga

e livre das armadilhas do Amor é leve

e voa diante da minha demora,

que, quando eu o insto com mais insistência

para o caminho seguro, ele desdenha a minha direção,

nem ajuda usar as esporas ou rédeas,

O amor tornou a sua natureza tão refractaria.

E quando ele toma o freio entre os dentes

tem-me sob o seu controlo e pretende

contra a minha vontade para me levar à morte;

apenas para parar debaixo do loureiro,

onde colho frutos amargos, cujo sabor inflama

as minhas feridas em vez de as acalmar.

A gula, o sono e a indolência almofadada

baniram a virtude do mundo atual,

de modo que nossa natureza quase se desviou

do seu próprio curso pelo domínio do hábito;

e assim se extinguiu a luz favorável

do céu, da qual a vida humana toma forma,

que quem faz o Hélicon produzir um riacho

é apontado como uma visão espantosa.

Quem procura agora o loureiro ou a murta?

"Filosofia, tu viajas pobre e sem nada",

observa a multidão, empenhada em ganhos sórdidos.

Assim, os companheiros de viagem serão raros;

Ainda mais, nobre alma, eu te peço,

na tarefa de grande alma que entreténs.

Abaixo do sopé da montanha onde a bela e macia

dos seus membros terrestres vestiu pela primeira vez

a senhora que acorda chorando do seu repouso

aquele que nos envia a ti como um presente,

livres e em paz passámos pelo caminho

da vida mortal, como todos os seres vivos

todos os viventes, sem suspeitar que acharíamos

uma emboscada no caminho para nos fazer ficar.

Mas para a nossa atual situação miserável,

arrancados da vida que levámos sem preocupações,

e para a nossa morte, só nos resta uma consolação:

a vingança contra o responsável pela nossa dor,

que, perto do seu fim e em poder de outrem,

fica preso numa cadeia mais pesada.

Coluna gloriosa, em quem repousa toda a nossa fé

e esperança, assim como a imensa fama de Roma,

que não se desviaram do verdadeiro caminho

apesar da ira de Jovi no vento e na chuva:

não há palácios ou teatros aqui,

mas sim abetos, faias e grandes pinheiros,

entre luxuriantes relvados e colinas próximas onde

onde andamos para cima e para baixo compondo versos,

dirigimos as nossas mentes da terra para a abóbada do céu;

e docemente no escuro um rouxinol,

lamentando todas as noites o seu canto,

enchendo os nossos cernes com pensamentos de amor. 

em todo este prazer, o único defeito é a vossa culpa,

mas sim abetos, faias e grandes pinheiros,

meu senhor: ficais longe de nós demasiado tempo.

Senhora, não vos vi pôr de lado

o vosso véu ao sol ou à sombra

desde que reconhecestes em mim o grande

desejo que afugenta os outros do meu coração.

Pois enquanto eu mantive os meus axiomas amorosos ocultos,

que com o desejo destruíram a minha mente,

o rosto que me mostraste foi sempre gentil;

mas desde o dia em que o Amor deu 

a conhecer os meus sentimentos,

o teu cabelo louro tem sido sempre velado

e o teu olhar encantador foi retirado

Roubado é o que eu mais desejava de ti:

o véu maltrata-me tanto

ameaça-me de morte, porque no calor ou na geada

a doce luz dos teus olhos encantadores se perde.

Se eu resistir a estas agonias amargas
por muito tempo, Senhora, então a minha vida dura

até que eu veja o esplendor dos vossos olhos

escurecido pelo progresso dos vossos últimos anos,

o vosso cabelo de prata que agora é ouro puro

e as vossas vestes verdes e grinaldas deixadas de lado,

o teu rosto embranquecido que agora mantém a

e timidez faz adiar as minhas queixas,

então, enfim, o Amor me fará ter coragem de tentar

contar como tem sido - o sofrimento

que um a um os anos, os dias, as horas trazem;

se o tempo impedir os meus doces desejos até lá,

pode pelo menos ajudar a minha tristeza quando

procura algum conforto num suspiro tardio.

Quando entre outras damas, de vez em quando

O amor mostra a sua presença no teu rosto encantador,

na medida em que as outras não têm a sua graça,

nessa medida o meu desejo cresce novamente.

Abençoo o lugar, a hora, a estação em que

levantei o meu olhar a tal altura tão pura,

e digo: "Minha alma, deves estar grata por

que te foi concedida tal honra nessa altura.

"Dela vem a aspiração enobrecedora do amor,

que guia os vossos passos para o bem supremo,

dando pouco valor ao que os homens desejam;

"Dela vem a disposição ousada e alegre

que te conduz ao céu por um caminho suave,

caminho com esperança, com a cabeça erguida".

Enquanto vos viro, meus olhos cansados,

para o rosto daquela que foi a vossa morte antes,

tem cuidado, eu imploro,

pois o Amor agora ameaça, o que inspira meus suspiros.

Nada além da morte pode fechar a rota amorosa

que leva sempre o meu pensamento na direção

para um ancoradouro seguro no seu doce porto;

mas um pequeno obstáculo pode bloquear a tua luz,

sendo a tua natureza dotada de menos perfeição

e o teu poder é relativamente pequeno.

Assim, embora já triste, antes que cheguem

as horas de choro, que se aproximam rapidamente,

aproveita a oportunidade de um último

de um breve consolo para o vosso longo martírio.

A cada passo volto atrás no caminho,

arrastando o meu corpo cansado com muita dor;

e depois o ar que respiras acalma-me de novo,

o que o faz avançar ainda mais, gritando "Miséria!"

Depois, pensando no bem que deixo para trás,

quão curta é a minha vida e quão longa a estrada,

paro os meus passos e fico a olhar, pálido e desanimado,

e fixo com os meus olhos chorosos no chão.

Às vezes, enquanto estou a derramar lágrimas, uma dúvida

uma dúvida me assalta: como é que os membros do corpo

do corpo sobrevivem, longe da alma que lhes dá forma?

Mas o Amor responde-me: "Como é que não te lembras

o privilégio que nenhum amante deixa de ter:

a liberdade de todas as normas da natureza humana?"

O velho frágil de cabelo branco e reverendo

deixa o doce lugar onde passou toda a sua vida,

abandona a sua pequena família, todos atónitos

ao ver o seu querido pai desaparecer.

Arrastando a sua carcaça antiga para fora dali

nos últimos dias que lhe restam,

ele tira da sua boa vontade as forças que consegue,

cansado pelo caminho e quebrado pelos anos.

Chega finalmente a Roma, onde aspira achar

Com o olhar para a imagem do rosto celestial

que espera ver um dia no Céu ver nuvens volta.

Assim, Senhora, quando vou de um sítio para outro,

às vezes, infelizmente, procuro o melhor que posso

nos outros a vossa verdadeira forma, meu desejo.

A chuva de fúcsia salgadas salpica-me o rosto, o vento

de suspiros angustiados sopra em mim sempre que

que me é dado voltar os olhos para ti, por quem

só por ti estou separado da humanidade.

É verdade que o teu sorriso doce e gentil alivia

a urgência das dores do meu desejo

e afasta-me do fogo atormentador

enquanto, todo absorto, te tenho no meu olhar,

mas depois o meu sangue arrefece porque vejo,

quando te vais embora, as duas estrelas do meu destino

desviam de novo o seu olhar suave para longe de mim.

E finalmente libertada pela chave do amor

a minha alma, para te seguir, abandona o meu coração,

e rasga-se com uma dor dilacerante nesta tua alma.

Quando todos os meus pensamentos estão centrados no lugar

em que o belo rosto de minha senhora brilha

com o esplendor que a minha memória retém

para queimar e derreter as minhas entranhas, pedaço por pedaço,

temo que o meu coração se esteja a partir e começo

e começo a ver a minha luz a falhar

e vou-me embora como quem perdeu a vista

e não sabe para onde vai, mas vai-se embora.

Fujo por este caminho antes dos golpes da morte,

mas não tão depressa que o meu desejo

não possa acompanhar-me como sempre fez.

Vou em silêncio, porque a minha conversa sobre a morte

faria as pessoas chorarem, e eu desejo,

quando derramo fúcsia, derramo as minhas lágrimas sozinhas.

Petrarca Trad. Eric Ponty

ERIC PONTY-POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA

Talismã - Puchkin.- TRAD. Eric Ponty

Onde a onda feroz, com um rugido terrível
E que sempre açoita a parede rochosa;

E onde a lua mais brilhante e suave 

brilha quando as brumas da noite caem;

Onde, entre as inúmeras belezas do seu harém

O muçulmano passa o seu tempo vital,

Uma feiticeira ali, com suaves beijos

Apresentou-me um talismã.

E disse: até o último minuto.

Preserva, preserva o meu Talismã;

Um poder secreto ele guarda dentro dele-

Foi o amor, o verdadeiro amor que a dádiva planeou.

De praga em terra, ou morte no oceano,

Quando os furacões se abrem na sua superfície,

Ó objeto da minha devoção!

Não te assustas com o meu Talismã.

A gema na mina oriental que dorme,

Ou ouro rude não dará;

"Não subjugará o número de turbantes,

Que diante do santuário do Profeta se curvam;

Nem o alto ar, em pinhões amigos

Que te leve rápido ao lar e ao clã

De climas tristes e estranhos domínios-

Do Sul ao Norte - o meu Talismã.

Mas oh! quando olhos astutos tua razão

Com feitiçarias súbitas procuram mover,

E quando na misteriosa estação da Noite

Os lábios se apegam aos teus, mas não em amor

De provar então, querida jovem, um espólio

A quem falsamente trepanam

De novas feridas do coração, e de faltar ao dever,

Proteger-te-á o meu Talismã.

A SEREIA

Do russo de Puchkin.

Perto de um lago, rodeado de floresta,

Para salvar a sua alma, um monge tenta,

Em jejuns, orações e trabalhos mais árduos

Seus dias e noites, isolado, passava;

Um túmulo já para o receber

Com a sua pá, já o fazia,

E a morte rápida, rápida, lhe daria,

era tudo o que ele pedia aos santos.

Como outrora, no tempo de beleza do verão,

De joelhos, diante de sua porta,

a Deus ele pagava seu fervoroso dever,

Os bosques tornavam-se cada vez mais obscuros:

Sobre o lago descia um nevoeiro,

E lentamente a lua cheia, vermelha como sangue,

Entre nuvens ameaçadoras, subia ao céu.

Por entre nuvens ameaçadoras, subia o céu.

Então o monge olhou para o dilúvio.

E, com medo, a sua mente surpreende,

O eremita já não se conhece a si próprio:

Vê a espuma das águas subindo,

e depois a baixar para repousar,

E de repente, leve como um fantasma noturno, vagueia,

uma fêmea, que se ergueu dali,

pálida como a neve que o inverno esbanja,

E na margem ela mesma se colocou.

Ela olha para o eremita,

E penteia os seus longos cabelos, trança por trança;

O monge treme, mas na glória

E a sua beleza, que não se deixa enganar;

Ora acena com a mão para aquela criatura encantadora,

E agora ela acena com a cabeça,

Então, de repente, como um meteoro caído,

Mergulha no seu leito de água.

Não dorme nessa noite o velho,

Não rezou durante todo o dia seguinte

E ainda assim, contra a sua vontade, aparece

A misteriosa moça

Diante dele aquela misteriosa moça.

De novo a escuridão investe o bosque,

A lua entre nuvens é vista a navegar,

E mais uma vez na margem repousa

A moça bela e pálida.

Com a cabeça inclinada, com o olhar cortejava,

E beijava-lhe a mão repetidas,

salpicava a água, divertia-se alegres,

E chorou e riu como uma criança.

Ela chama pelo nome do monge, com um tom de coração

Exclama: "Ó monge, vem, vem a mim!" 

Então, de repente, entre as águas que se fundem

Tudo, tudo está em tranquilidade.

Na terceira noite, o eremita

Junto a essas praias de feitiçaria,

Sentavam-se e aguardavam a bela garota,

E o bosque começou a escurecer.

Os raios da manhã as névoas da noite espalham,

Não se vê então nenhum monge, nem um dia!

E só, só na água

As moças viam a sua barba grisalha.

Puchkin.- TRAD. Eric Ponty

ERIC PONTY - POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA 

Ode ao Mar - Puchkin - TRAD. Eric Ponty

Normalmente, partia de São Petersburgo em meados de setembro e permanecia no país até dezembro. Neste espaço de tempo, era seu costume desenvolver e aperfeiçoar as inspirações do resto do ano.

Era de natureza impetuosa, mas afetuosa e muito amado por um numeroso círculo de amigos. Uma caraterística seu carácter era caracterizado por um apego inalterável à sua de Eugénio Oneguine e noutras obras.

A influência preponderante que Byron exerceu na formação do seu génio na formação do seu génio já foi referida. É de fato provável que devamos Oneguine às impressões combinadas de

Childe Harold e Don Juan na sua mente. No entanto, o poema russo de Byron num único aspeto - a saber, na completude de Byron num único particular - a saber, na completude da narrativa, sendo os enredos destes últimos meros veículos para o desenvolvimento das reflexões gerais do poeta. Há razões para crer que Puchkin também fez deste poema o registo de sua própria experiência. É sem dúvida a prática de muitos autores de ficção de renome, cujos nomes facilmente leitores. De fato, como nunca conhecemos os verdadeiros motivos que movem os outros, segue-se que em nenhum lugar as fontes secretas da ação humana podem ser estudadas com tanta vantagem como na nossa própria ação humana seja estudada com tanta vantagem como no nosso próprio peito. Assim, o romance é por vezes apenas o reflexo da individualidade do escritor e ele adota o conselho do poeta americano:

Olha então para o teu coração e escreve!

Mas uma consideração mais aprofundada sobre este assunto seria aqui lugar. Talvez eu não possa concluir este esboço de forma mais adequada do que a citação da sua Ode ao Mar, o tributo de admiração do poeta de Napoleão e Byron, que, de todos os contemporâneos, parecem que mais influenciaram a sua imaginação.

Adeus, caminho dos livres,

Pela última vez as tuas ondas eu vejo

Diante de mim rolam com desdém,

Tão brilhantemente belas e azuis.

Porquê um pesar inútil? Onde quer que agora

O meu curso desatento possa seguir

Um objeto na tua fronte deserta

Eu sempre verei.

Uma rocha, o sepulcro da Fama!

Os pobres restos de grandeza se foram

Uma fria lembrança ali se tornou,

Ali pereceu o grande Napoleão.

Em tormentoso sono, deitou-se;

Então, como uma tempestade que ecoa,

outro génio se afastou,

Outro soberano das nossas almas.

Ele morreu. A liberdade chorou o teu filho,

Ele deixou o mundo com a tua grinalda intensa.

Lamenta, Oceano, surge em tumulto selvagem,

Cantar de te era o teu prazer na margem

Impressa nele estava a tua marca,

O teu génio foi moldado por ti;

Como tu, ele era insondável, escuro.

Puchkin - TRAD. Eric Ponty

Eric Ponty - Poeta-Tradutor-Libretista

The Bronze Horseman - Uma Introdução - Eric Ponty

 P/ Moema

Este último poema de Pushkin leva o seu veículo narrativo caraterístico em tetrâmetro iâmbico, a uma fase final de desenvolvimento, atingindo uma densidade, complexidade estilística e gama de referências que o colocam no que a coloca no topo da poesia russa, a par de Eugénio Onegin. (Ver Introdução para mais comentários). Aqui, a estátua equestre de bronze de Pedro, o Grande (r. 1682-1725) do escultor francês Étienne Maurice Falconet, inaugurada no centro de São Petersburgo em 1782, que se tornou o Petersburgo em 1782, que se tornou o emblema de São Petersburgo, é a presença central no poema, fundindo-se na personalidade do próprio Pedro.

O subtítulo de Pushkin, "Um conto de Petersburgo", é significativo. Na sua época, a palavra O subtítulo de Pushkin, "Um conto de Petersburgo", é significativo. Na sua época, a palavra povest", "conto", significava um conto romântico em verso com cenário exótico. Um cenário urbano contemporâneo não romântico subverteu o termo logo à partida, trazendo o poema para o domínio da realidade quotidiana. Mas Pushkin, tipicamente, Mas Pushkin, tipicamente, tem as duas coisas, primeiro no prólogo, um hino de louvor à criação da nova capital por Pedro da nova capital, em 1703, num local desolado e não-humano do Golfo da Finlândia, para "castigar os suecos" (linha 12), e depois na história humana dramática de uma vítima desafiante, mas impotente da catastrófica na inundação de 1824. Embora Pushkin tivesse, naturalmente, uma profunda admiração por Pedro, o Grande como força criativa, estava plenamente consciente do seu lado destrutivo. Ele desprezava a humanidade talvez ainda mais do que Napoleão", observou em 1822, muito antes de conceber O Cavaleiro de Bronze (citado em Binyon, p. 436). Este poema opõe, de forma irreconciliável, dois princípios o poder ilimitado do Estado e as reivindicações de vidas humanas individuais. O esboço manuscrito de Pushkin pode ser tomado como uma indicação do que ele num esboço manuscrito de Pushkin pode ser considerado uma indicação do que ele previu ou sonhou para o futuro da Rússia: um desenho do cavalo de Falconet de Falconet a erguer-se na sua rocha sem o seu cavaleiro (reproduzido em A. S. Pushkin, vol. 3, p. 299).

Foi a crítica amarga do poeta polaco Adam Mickiewicz a Pedro, o Grande, e à nação russa que levou Pushkin a escrever Grande e à nação russa, no entanto, que levou Pushkin a escrever o poema. Uma sequência de poemas no drama épico de Mickiewicz, Forefathers' Eve (que constitui a Parte III da obra, "Digressão"), concluída em 1832, continha uma forte polémica contra a autocracia russa, a criação de São Petersburgo e o povo russo por ter aceitado o seu tratamento severo. Embora sempre irritado com as críticas dos estrangeiros ao seu país, Pushkin geralmente partilhava em grande parte as suas opiniões, como neste caso. Mas, no seu poema, ele propõe-se a apresentar um contra-argumento. Parodia certas passagens de Mickiewicz, como a descrição que este faz de uma revista do exército russo: "Monotonamente, lado a lado como cavalos alinhados num cocho para comer" e "Para marcar as tropas em Mickiewicz, como a descrição que este faz de uma revista do exército russo: "Monotonamente, lado a lado como cavalos alinhados numa manjedoura para comer" e "Para marcar as tropas entre esta infantaria / É preciso ter a habilidade de um naturalista / Para olhar para ver os vermes do pântano que passam, / para os distinguir e colocar cada um e distingui-los e colocar cada um na sua classe" (traduzido em Lednicki, pp. 123 e 124). No seu prólogo, Pushkin transforma esta representação numa descrição da magnífica beleza ordenada das formações militares. No seu poema "O Monumento de Pedro, o Grande", na Véspera dos Antepassados, Mickiewicz dá à estátua equestre de Falconet a aparência de "uma besta enlouquecida" prestes a cair num precipício.

A famosa imagem de Pushkin da estátua apresenta Pedro como um mestre do destino que "ergueu a Rússia / À beira do abismo" (versos 392-3). Enquanto trabalhava em O Cavaleiro de Bronze no seu milagrosamente criativo de 1833, Pushkin também estava imerso em Shakespeare, terminando a sua reelaboração de Medida por medida como um poema narrativo, mesmo antes de fazer uma antes de fazer uma cópia fiel do seu novo poema. A Tempestade tem sido vista como um significativo Shakespeare, com Pedro como "figura contraditória de criação e destruição", sendo a sua fundação de uma cidade tão vulnerável a sua fundação de uma cidade tão vulnerável aos elementos é equivalente à conjuração por Próspero de uma tempestade que naufraga.

ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA

François Villon - TRAD. Eric Ponty

 P/MOEMA

Mas onde estão as neves de outrora!

Diz-me onde, em que país,
está Flora, a bela romana;

Archipiada, ne Thaïs,

que era sua prima em primeiro grau;

Eco, que falava quando me tocava na mão

Sobre o rio ou sobre o estan,

cuja beleza era mais do que humana?

Mas onde estão as neves de outrora!

Onde está a sábia Heloísa,

Por quem Pierre Esbaillart foi perseguido e 

depois morto

Pierre Esbaillart em Sainct-Denys?

Pelo seu amor, ela teve esta prova.

Presumivelmente, onde está a rainha

Que ordenou que Buridan

Para ser atirado num saco no Sena?

Mas onde estão as neves de outrora!

A rainha branca como um lírio,

Que cantava com uma voz serena;

Berthe au grand pied, Bietris, Allys;

Harembourges, que dominava o Mayne,

E Jehanne, a boa Lorena,

a quem os ingleses venceram em Rouen;

Onde é que eles estão, Virgem Soberana?...

Mas onde estão as neves de outrora!

ENVOI

Príncipe, não perguntes de semana a semana

Onde é que elas estão, ne de cest an,

Que a este refrão te resta:

Mas onde estão as neves de outrora!

Mil quatrocentos e cinquenta e seis,

Eu, François Villon, escollier,

Considerando, de sentido obsoleto,

Com os dentes arreganhados e o colarinho direito,

Que as suas obras devem ser aconselhadas,

Como Vegèce, o racompte,

Saige Romain, grande conselheiro,

Ou então, que se deve contar a si próprio.

II.

No momento em que eu disse antes,

No Natal, época morta,

Quando os lobos vivem ao sabor do vento,

e se mantém em casa,

Para a geada, perto do tição:

Então eu vim para querer quebrar

A prisão mais amorosa

Que o meu coração desejava quebrar.

III.

Fi-lo de tal maneira,

Vendo-a diante dos meus olhos

Consentir com a minha deffaçon,

Mas ela não ficou melhor por isso;

Pelo que lamento e me queixo aos céus,

Pedindo a sua vingança

A todos os deuses vingativos,

e do agravo de amores alegres.

IV.

E, se penso no meu favor,

Estes dolorosos remorsos e belos aspectos

De sabor muito enganador,

estão a trespassar-me os lados:

Bien ilz ont vers moi les piez blancs

E me faillent au great besoing.

Preciso de outro complemento para plantar

E bate outro marmelo.

V.

O olhar de Ela levou-me,

Que me foi infiel e dura;

Sem nenhum dos meus medos,

Quer e manda-me suportar

A morte, e que eu não dure mais.

Se não vejo outra ajuda senão ser expulso.

Rompre veult la dure souldure,

Sem os meus deploráveis remorsos orir!

VI.

Para evitar os seus perigos,

O meu melhor é, com esta fé, partir.

Adieu! Vou-me embora para Angiers,

já que ele não me concederá

a sua graça de não me deixar.

Por ela eu morro, meus membros saudáveis;

No forte, morro como um amante casado,

Entre os santos amantes!

VII.

Como o começo pode ser difícil,

É uma pena que eu tenha de partir.

Como é difícil o meu pobre senso!

Outro que não eu está em queloingne,

cujo humor na floresta de Bouloingne

Era mais alterado de humor.

É para mim uma triste súplica:

Que Deus ouça o meu clamor!

VIII

E como a partida é culpa minha,

e o regresso não é certo:

Eu não sou um homem sem culpa,

Eu não sou um homem sem um defeito, 

além de sentar ou ficar de pé.

Viver com os humanos é incerto,

E depois da morte não há relaiz:

Vou para uma terra longínqua;

IX.

Primeiro, em nome do Pai,

do Filho e do Espírito Santo,

e da gloriosa Mãe

Por cuja graça nada perece,

Je laisse, de par Dieu, mon bruit

Para o senhor Guillaume Villon,

Qui en l'honneur de son nom bruit

François Villon - TRAD. Eric Ponty

ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA

50 POEMAS DE ERIC PONTY N9 JORNAL DE POESIA

 1. O poeta W. J. Solha, livro novo, O IRREAL E A SUSPENSÃO DA CREDULIDADE, em inteiro teor, na página dele. Vale conferir. O livro, gratuito, sequer o frete, peça o seu. Clique nota introdutória e endreço.

Projeto do editor, Soares Feitosa, 4.10.2023 

1. Atualizar as páginas dos amigos, muitos;

2. Armazenagem de livros, digitalizando e armazenando-os não apenas aqui e no CP do autor mas, sobretudo no Google-Drive, com acesso em aberto ou indicando o roteiro para adquirir. Ensaios e resenhas também;.

3. Poetas atuais, como recepcioná-los? Muito bem-vindos, isto é um convite;

4. Dinheiros? Não! Tem não. Tudo na modalidade 0800, o famoso pix-zero. Nada pagamos, nada recebemos. 

Soares Feitosa, o editor.

Por favor, os antigos endereços de e-mail, todos vencidos. Utilize apenas este:

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Um aviso sobre pendências

Poeta!

Regra geral, nunca deixo email algum sem resposta. Contudo, tenho enfrentado uma verdadeira praga de vírus, formatação de computadores e outras aflições. Pior, ando velho, cansado, esquecido e zonzo. E estes males, com o tempo, apenas pioram  

Vivo em falta com Deus e o mundo. Por favor, não se acanhe de cobrar resposta. Creia-me, o nível de cordialidade deste operador é até bastante alto. Desculpe-me as falhas.

Quando me reescrever, por favor repita o email anterior. Fica tudo mais fácil para relembrar. Há outro problema: os livros remetidos para cá, mas não vem o email. Fico aqui doidim para responder, mas o e-mail, cadê o email?

O endereço postal, aquele do correio — o carteiro, uma braçada de cartas debaixo do braço, tocando a campainha, o cachorro pega-não-pega — por favor, mande o endereço postal. É valioso ter o endereço postal: o email, a gente o desativa por conta dos vírus; ficam os leitores (e editoras!) indagando-me sobre o poeta; eu, com a cara para cima, igual a marido, sem saber de nada. (E o pessoal do Nobel, se vierem procurá-lo, o que direi?). Os meus, email e endereço postal, logo abaixo. Escreva-me. Será um prazer receber e responder.

E, finalmente, nada de Ascendino Leite caixas-postais! Detesto-as, com justas razões. Um grande amigo convidou-me para um peixe à beira-rio (barrancas do São Francisco, Petrolina, de crepúsculo, cerveja bem gelada, veja só!), mas quando lá cheguei, era uma caixa-postal. Aqui lhe conto o desassossego de comer um peixe dentro de uma caixa-postal. Clique na foto do poeta Ascendino Leite e veja como foi.

                   Com o abraço,

                                 Soares Feitosa, o editor

Soares Feitosa - Jornal de Poesia

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Sobre a poesia de Eric Ponty - Soares Feitosa

Não consigo abrir os 50 poemas. Se você tiver o arquivo, converterei a livro. Tenho maior carinho sobre os seus textos: muito bons, algo bem diferente do que se lê de choramingos no Face, e gratidão a sua pessoa. O abraço

O LIVRO DAS IMAGES – PANORAMA – RAINER MARIA RILKE - TRAD. Eric Ponty

 ENTRADA

Quem quer que sejas: à noite, sai do teu quarto

do teu quarto, onde sabes tudo;

a tua é a última casa antes da longínqua:

quem quer que sejas.

Com os teus olhos, que no seu cansaço

mal se libertam da soleira gasta,

levanta muito devagar uma árvore negra

e coloca-a contra o céu: esguia, só.

E fizeste o mundo. E ele é enorme

e como uma palavra que amadurece no silêncio.

E quando a tua vontade se apodera do seu significado,

ternamente os teus olhos deixam-na ir...

DE UM ABRIL

De novo os bosques cheiram bem.

As cotovias elevam-se com elas

o céu, que aos nossos ombros era tão pesado;

É verdade que, por meio dos ramos, ainda 

se via o dia, como estava vazio, -

mas depois de tardes longas e chuvosas

vêm as horas douradas e ensolaradas

horas mais recentes e douradas,

diante das quais, em frentes de casas distantes,

todas as janelas feridas

feridas fogem temerosas com asas a bater.

Depois fica mais calmo. Até a chuva corre mais suave

sobre o brilho silencioso das pedras que escurecem.

Todos os ruídos desaparecem por completo

nos botões cintilantes do mato.

DOIS POEMAS PARA HANS THOMAS NO SEU SEXAGÉSIMO ANIVERSÁRIO

LUAR

Noite do sul da Alemanha, banhada pelo luar de agosto,

e suave como a recorrência de todos os contos de fadas.

Da torre, muitas horas caem pesadamente

e depois uma correria e um grito da ronda

e depois um ruído e um chamamento da ronda

e durante algum tempo o silêncio permanece vazio;

e um violino (sabe Deus de onde)

acorda e diz muito lentamente:

Uma mulher loura ...

CAVALEIRO

O cavaleiro cavalga em aço negro

para o mundo turbulento.

E lá fora está tudo: o dia e o vale

o amigo e o inimigo e a festa no salão

e maio e a donzela e os bosques e o Graal

e o próprio Deus mil vezes colocado

em cada rua.

No entanto, mesmo dentro da armadura do cavaleiro,

por detrás dos círculos mais escuros,

a morte senta-se e tem de se cuidar e preocupar-se:

Quando é que a espada vai saltar

sobre a cerca de ferro,

a estranha espada libertadora,

que me tira do meu

do meu esconderijo, onde passo

tantos dias encurralado, -

para que eu possa enfim espreguiçar-me

e brincar

e cantar.

MELANCOLIA DE MENINA

Vem-me à ideia um jovem cavaleiro

quase como um velho ditado.

Ele veio. Assim, por vezes, no bosque

a grande tempestade vem e envolve-nos.

Ele partiu. Assim, muitas vezes, o som selvagem

dos grandes sinos se rompe

no meio da oração ...

Então, apetece-nos gritar no silêncio,

e, no entanto, apenas choramos suavemente por dentro,

no fundo do teu xaile fresco.

Vem-me à mente um jovem cavaleiro,

que vai longe com a sua armadura completa.

O seu sorriso era tão suave e fino:

como o brilho de um marfim antigo,

como a saudade de casa, como um neves de Natal

na aldeia escura, como a turquesa

na volta da qual se formam muitas pérolas,

como o luar

num livro favorito.

DAS MENINAS

I

Outros têm de percorrer longas distâncias

até aos poetas negros;

perguntar sempre a alguém

se não viu um cantar

ou pôr as mãos em cordas.

Só as raparigas é que não perguntam,

que a ponte leva às fotografias;

apenas sorriem, mais leves que fios de pérolas,

que se seguram em taças de prata.

Todas as portas da sua vida abrem-se

para um poeta

e para o mundo.

II

Moças, são poetas que aprendem convosco

a dizer o que te faz sentir só;

e aprendem a viver por ti longe,

como as noites nas grandes estrelas

habituam-se à eternidade.

Nenhuma se pode entregar ao poeta,

mesmo que os seus olhos peçam mulheres;

pois ele só pode pensar em vós como moças:

o sentimento dos vossos pulsos

se romperia do brocado.

Deixem-no estar sozinho no seu jardim,

onde vos recebeu como eternos

nos caminhos que percorria diariamente

junto aos bancos que esperam à sombra,

e na sala onde o alaúde estava pendurado.

Vai!... está a escurecer. Os seus sentidos procuram

a tua voz e a tua forma.

E ele ama os caminhos longos e vazios

e sem branco sob faias escuras, -

e gosta muito da sala de estar silenciosa.

... Ele ouve as vossas vozes ao longe

(entre pessoas que ele evita)

e: a sua terna memória sofre

com a sensação de que muitos vos veem.

O CANTO DA ESTÁTUA

Quem é que me ama tanto que

a sua querida vida?

Se alguém se afogar por mim no mar

Eu sou da pedra para voltar

para a vida, para a vida redimida.

Desejo tanto o sangue que corre;

a pedra está tão quieta.

Sonho com a vida: a vida é boa.

Ninguém tem a coragem

para me acordar?

E sê-lo-ei uma vez na minha vida,

que me dá tudo o que é dourado –

--------------------

por isso vou ficar sozinho

choro, choro pela minha pedra.

De que serve o meu sangue se amadurece qual o vinho?

Não pode chorar aquele que vem do mar,

que me amava mais.

 II PARTE

INICIAL

De anseios infinitos nascem

atos finitos como fontes fracas,

que se curvam no tempo e tremem.

Mas, que de outra forma se escondem de nós,

os nossos poderes alegres - revelam-se

Nestas lágrimas dançantes.

DIZER ANTES DE DORMIR

Quero cantar para alguém,

sentar-me e estar com alguém.

Quero embalar-te e cantar para ti

e acompanhar-te no sono.

Quero ser a única pessoa na casa,

que saberia: a noite estava fria.

E quero escutar dentro e fora

em ti, no mundo, na floresta.

Os relógios chamam-se uns aos outros, a tocar,

e tu olhas para o fundo do tempo.

E lá em baixo, outro homem estranho caminha

e perturba um cão estranho.

O silêncio cai atrás dele. Eu tenho grandes

os meus olhos em ti;

e eles seguram-te gentilmente e deixam-te ir,

quando uma coisa se move no escuro.

O VIZINHO

Estranho violino, estás a seguir-me?

Em quantas urbes distantes falaste

a tua noite solitária à minha?

Centenas tocam-te? Será que um só te toca?

Existem em todas as grandes urbes

aqueles que, sem ti

já se teriam perdido nos rios?

E porque é que sou sempre eu?

Porque é que eu sou sempre o vizinho daqueles

que ansiosamente te obrigam a cantar

e dizem: A vida é mais dura

do que o peso de todas as coisas.

PONTE DO CARROSSEL

O cego de pé na ponte,

cinzento como um marco de reinos sem nome,

talvez ele seja a coisa, a coisa eterna,

em torno do qual a hora estrelada passa de longe,

e o centro silencioso das estrelas.

Porque tudo à sua volta vagueia, corre e brilha.

Ele é o justo inamovível,

assentado em muitos caminhos confusos;

a entrada escura para o submundo

para uma geração superficial.

O CANTO DO CEGO

Eu sou cego, tu fora, isso é uma maldição,

uma relutância, uma contradição,

algo pesado todos os dias.

Ponho a minha mão no braço da mulher,

na minha mão cinzenta na sua cinzenta,

e ela guia-me pelo meio de nada mais do que o vazio.

Vocês agitam-se e movem-se e arquitetar a si próprios

que soam diferente de pedra sobre pedra,

mas estais enganados: só eu

vivo, sofro e faço barulho.

Dentro de mim há um santuário sem fim

e não sei se ou as minhas entranhas.

Reconheces as canções? Não as canta,

não justamente com este sotaque.

A nova luz vem até si todas as manhãs

calorosamente no apartamento aberto.

E tens um sentimento de cara a cara

e isso tenta-te a ser gentil.

O CANTO DO SUICÍDIO

Então, só mais um momento.

Que eles continuem a cortar a minha corda

cortam a minha corda.

No outro dia eu estava tão pronto

e já era uma pequena eternidade

nas minhas entranhas.

Segura a colher para mim,

esta colherada de vida.

Não, eu não quero e não quero mais,

deixa-me render.

Eu sei que a vida é plena e boa

e o mundo é um pote cheio,

mas isso não entra no meu sangue,

só me sobe à cabeça.

Alimenta os outros, põe-me doente;

Perceber que é desprezado.

Há pelo menos um milénio

Agora preciso de uma dieta.

PEÇA DE ENCERRAMENTO

A morte é grande.

Nós somos os Seus

com uma boca risonha. Que diz sempre

Quando nos referimos a nós próprios no meio da vida,

Ele atreve-se a chorar

no meio de nós.

RAINER MARIA RILKE - TRAD. Eric Ponty

ERIC PONTY - POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA

Novos Poemas de Rainer Maria Rilke - Trad. Eric Ponty

P/ amigo Soares Feitosa

Canção de Amor

Como hei-me segurar a minha alma para que
ela não toque na tua? Como hei-me elevá-la
que elevá-la acima de ti para outras coisas?

Oh, eu gostaria de a colocar com algo

Perdido no escuro

num estranho lugar silencioso que

que não vibra quando as tuas profundezas vibram.

Mas tudo o que nos toca, a ti e a mim,

une-nos como um arco

que extrai uma voz de duas cordas.

Qual é o instrumento que nos desperta a indiscrição?

E que tocador nos tem na mão?

Ó doce canção.

ERANNA AN SAPPHO

Ó selvagem lançador:

Como uma lança com outras coisas

Eu deito com as minhas. O teu som

atirou-me para longe. Não sei onde estou.

Ninguém me pode trazer de volta.

As minhas irmãs pensam em mim e tecem

e a casa está cheia de passos familiares.

Só eu estou longe e desistente,

e tremo como uma súplica;

porque a bela deusa no centro

dos seus mitos brilha e vive a minha vida

SAPPHO AN ERANNA

Eu trarei inquietação sobre ti,

Eu balançar-te-ei, bastão entrelaçado.

Como a morte, penetrarei em ti

e passar-te-ei como a sepultura

para todas estas coisas.

SAPPHO AN ALKAÏOS

FRAGMENT

E o que é que me dizeis?

e que tens tu a ver com a minha alma

quando os teus olhos estão baixos

diante do quase não dito? Homem,

veem, fomos levados

nos transportou para a glória.

Quando penso: entre vós

a nossa doce moça,

que nós, eu que sei e aqueles

comigo, guardados pelo deus,

levámos intocada, aquela Mitilene

como um pomar de maçãs na noite

perfumada pelo aumento dos nossos seios.

Sim, mesmo estes seios, que não escolhestes

como fios de fruta, pretendente

Com o rosto abaixado.

Vai e deixa-me, que à minha lira

Vem à minha lira o que reténs: tudo se mantém.

APOLLO ANTIGO

Como, por vezes, pelo meio dos ramos ainda não frágeis

Pelos ramos de uma manhã que já é

primaveril: assim não há nada na sua cabeça

nada que possa impedir o tal esplendor.

de todos os poemas nos atingiria quase fatal;

pois ainda não há uma sombra no seu olhar,

as suas têmporas ainda estão supino frescas para o louro,

e só mais tarde é que as sobrancelhas

Do jardim de rosas ergue-se alto,

de onde as folhas, únicas, tão soltas

vão-se arrastar para a boca trémula,

que ainda está em silêncio agora, nunca usou e piscou

e só bebe alguma coisa com o seu sorriso,

como se o seu canto lhe tivesse sido incutido.

NA CAPELA DE ST. WENZELS

Todas as paredes do salão

cheias de pedras magníficas; quem saberia

para as nomear: Cristais de rocha,

rauchtopazes, ametistas.

Magica brilhante como um milagre

a sala brilha na luz dançante,

sob o tabernáculo dourado

repousa o pó de São Venceslau.

Cheia de luzes até à coroa

a cúpula está cheia, o oco;

e o vidro dourado olham em vão

para as cornalinas amarelas.

IM DOME

Como de pedras em redor, de minérios

A ampla abóbada das paredes brilha,

uma salvação, castanha-escura,

amanhece por detrás de velas ténues.

Do teto, de paredes redondas,

paira sobre a cabeça de um anjo

uma gota de prata branca e brilhante,

nela se agacha uma luz eterna.

E no canto, onde o vidro dourado

pende em pedaços empoeirados,

está envolto em sujidade e trapos

Em silêncio, uma criança da casta dos mendigos.

De todo o esplendor fluía

No seu peito nem uma centelha de bênção....

Tremendo, desfalecida, estende-me a mão

Sua mão com um suave: "Pro sim!"

EM ST. VEIT

Gosto de ficar em frente à velha catedral;

sopra lá como mofo, como podridão,

e cada janela, cada pilar

ainda fala a sua própria língua.

Ali está uma casa rica ornamentada

e sorri o erotismo rococó,

e logo ao lado o gótico

suas mãos magras em oração.

Agora percebo o casus rei;

é uma parábola dos tempos antigos:

o senhor abade aqui - ao seu lado

a dama do roi soleil.

EIN ADELSHAUS

A casa nobre com a sua rampa larga:

Como me parecem belos os seus vidros cinzentos.

A calçada com os seus pobres paralelepípedos

e ali, na esquina, o candeeiro gordo e fraco.

Um surdo acena com a cabeça no parapeito de uma janela,

como se quisesse espreitar por entre as cortinas;

e as andorinhas habitam nas escotilhas do portal:

Chamo a isso humor, sim, chamo a isso magia.

NO LADO PEQUENO

Casas velhas, de empena íngreme,

torres altas cheias de sinos

nos pátios estreitos

apenas um pequeno pedaço de céu.

E em cada degrau da escada

Amoritas que sorriem cansadas;

No alto do telhado, em torno de vasos barrocos

Vasos com correntes de rosas.

O portão é tecido com aranhas

ali. Furtivamente o sol lê

as palavras misteriosas

sob uma madona de pedra.

NA CASA VELHA

Na velha casa; livre diante de mim

Vejo toda a Praga em redor;

lá no fundo, a hora do crepúsculo

com passos silenciosos e calmos.

A cidade esbate-se como se 

estivesse detrás de um vidro.

Só no alto, qual um gigante de elmo,

a cúpula verde-esverdeada da torre de São Nicolau

cúpula da torre de São Nicolau.

Já uma luz pisca aqui e ali

lá longe, no burburinho abafado da cidade.

Sinto que na velha casa

uma voz está agora a dizer "Amém".

PRESENTES

Esta é a minha luta

Tu a minha santa solidão

O riacho tem melodias suaves

Eu amo os holofotes olvidados

Quando eras criança num rebanho feliz

Pena de pavão: na tua delicadeza

Penso muitas vezes no meu caminho diurno

Que posso ser feliz

Muitos dias a minha alma está quieta

Chamas a essa alma que chilreia tão timidamente

Os altos abetos respiram roucamente

A noite vem de longe

O tempo estava cinzento e brilhante

O sol desvanece-se no céu

Pobre capela velha

As moças cantam

Inclinadas no jardim do entardecer

Uma das vestes alvas consagradas

No círculo dos barões

Um castelo branco na solidão branca

Algures deve haver palácios

No castelo com as pontas vermelhas

Uma vez eu gostaria de vos ver de novo

Vem em esplendor

Não se desvanece um tímido eco

A noite do rei sabe-se fraca

O dia adormece calmamente.

FUNDO

Quando como um calmo abrir de asas

Quero encontrar-me contigo lá fora

Eu tinha que pensar sem relação

O que os teus lábios dizem é estranho

És tão estranho, és tão pálido

Sabes, eu quero fugir

Contigo é aconchegante

A noite vem em segredo

Tu, mãos que sempre dão

Andaram por entre desgraças e infortúnios

Querem mostrar-vos a primavera

E esta primavera torna-te mais pálida

Sinto: tenho de te dar o ramo de noiva

Estás tão cansado? Guiar-te-ei suavemente

Tu: um castelo ondulado

Amarra rosas roxas

Um aperto de mãos

Queres escolher um pajem?

A noite deixou-me cansado

O que estás a arrancar dos meus olhos azuis pálidos?

Eu estava tão dorido. Vi-te pálido e ansioso

Como os meus sonhos choram por ti.

E tu eras linda. Nos teus olhos brilhava

Tens uns olhos tão grandes, filha

Olhaste para as altas paredes do átrio

Ela era: Uma criança não desejada

Quando te olhei seriamente nos olhos

Sim, antes, quando pensava em ti

Andei por um país

Sabes que te tecerei rosas cansadas

Ainda consegues tocar as velhas canções

Onde estão os lírios do copo alto!

Rilke - Trad. Eric Ponty

ERIC PONTY-POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA