E que sempre açoita a parede rochosa;
E onde a lua mais brilhante e suave
brilha quando as brumas da noite caem;
Onde, entre as inúmeras belezas do seu harém
O muçulmano passa o seu tempo vital,
Uma feiticeira ali, com suaves beijos
Apresentou-me um talismã.
E disse: até o último minuto.
Preserva, preserva o meu Talismã;
Um poder secreto ele guarda dentro dele-
Foi o amor, o verdadeiro amor que a dádiva planeou.
De praga em terra, ou morte no oceano,
Quando os furacões se abrem na sua superfície,
Ó objeto da minha devoção!
Não te assustas com o meu Talismã.
A gema na mina oriental que dorme,
Ou ouro rude não dará;
"Não subjugará o número de turbantes,
Que diante do santuário do Profeta se curvam;
Nem o alto ar, em pinhões amigos
Que te leve rápido ao lar e ao clã
De climas tristes e estranhos domínios-
Do Sul ao Norte - o meu Talismã.
Mas oh! quando olhos astutos tua razão
Com feitiçarias súbitas procuram mover,
E quando na misteriosa estação da Noite
Os lábios se apegam aos teus, mas não em amor
De provar então, querida jovem, um espólio
A quem falsamente trepanam
De novas feridas do coração, e de faltar ao dever,
Proteger-te-á o meu Talismã.
A SEREIA
Do russo de Puchkin.
Perto de um lago, rodeado de floresta,
Para salvar a sua alma, um monge tenta,
Em jejuns, orações e trabalhos mais árduos
Seus dias e noites, isolado, passava;
Um túmulo já para o receber
Com a sua pá, já o fazia,
E a morte rápida, rápida, lhe daria,
era tudo o que ele pedia aos santos.
Como outrora, no tempo de beleza do verão,
De joelhos, diante de sua porta,
a Deus ele pagava seu fervoroso dever,
Os bosques tornavam-se cada vez mais obscuros:
Sobre o lago descia um nevoeiro,
E lentamente a lua cheia, vermelha como sangue,
Entre nuvens ameaçadoras, subia ao céu.
Por entre nuvens ameaçadoras, subia o céu.
Então o monge olhou para o dilúvio.
E, com medo, a sua mente surpreende,
O eremita já não se conhece a si próprio:
Vê a espuma das águas subindo,
e depois a baixar para repousar,
E de repente, leve como um fantasma noturno, vagueia,
uma fêmea, que se ergueu dali,
pálida como a neve que o inverno esbanja,
E na margem ela mesma se colocou.
Ela olha para o eremita,
E penteia os seus longos cabelos, trança por trança;
O monge treme, mas na glória
E a sua beleza, que não se deixa enganar;
Ora acena com a mão para aquela criatura encantadora,
E agora ela acena com a cabeça,
Então, de repente, como um meteoro caído,
Mergulha no seu leito de água.
Não dorme nessa noite o velho,
Não rezou durante todo o dia seguinte
E ainda assim, contra a sua vontade, aparece
A misteriosa moça
Diante dele aquela misteriosa moça.
De novo a escuridão investe o bosque,
A lua entre nuvens é vista a navegar,
E mais uma vez na margem repousa
A moça bela e pálida.
Com a cabeça inclinada, com o olhar cortejava,
E beijava-lhe a mão repetidas,
salpicava a água, divertia-se alegres,
E chorou e riu como uma criança.
Ela chama pelo nome do monge, com um tom de coração
Exclama: "Ó monge, vem, vem a mim!"
Então, de repente, entre as águas que se fundem
Tudo, tudo está em tranquilidade.
Na terceira noite, o eremita
Junto a essas praias de feitiçaria,
Sentavam-se e aguardavam a bela garota,
E o bosque começou a escurecer.
Os raios da manhã as névoas da noite espalham,
Não se vê então nenhum monge, nem um dia!
E só, só na água
As moças viam a sua barba grisalha.
Puchkin.- TRAD. Eric Ponty
ERIC PONTY - POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA
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