EXEGI MONUMENTUM- (ENSAIO) - ERIC PONTY

A questão é que as batidas silenciosas são tão salientes como qualquer sílaba. Empiricamente, podemos determinar que há contextos em que as batidas silenciosas, embora possíveis, como no verso de Pushkin. Noutros contextos são tão esperados e tão reais como os passos numa caminhada. Passaremos agora a caminhada como metáfora para muito do que foi dito, especialmente sobre batidas na poesia.

A partir destes problemas epistemológicos da percepção e do conhecimento, surgem questões ontológicas difíceis, que perturbam a nossa compreensão da produção e a recessão do poema. Na Nova Crítica em geral, e certamente na métrica dessa escola, as palavras na página contaram mais do que as presunções sobre o autor ou o intérprete.

A pergunta retórica esquece as principais diferenças entre ritmos de quatro tempos e de cinco tempos: se a falta de regularidade rítmica em muitos dos versos mais longos se deve a uma habilidade artesanal consciente ou a uma de um domínio incerto da forma, ela reflete o fato de as linhas de cinco tempos apresentarem um conjunto distinto de desafios e oportunidades que têm pouco a ver com o mundo do verso de quatro tempos. 

Para o leitor contemporâneo e, devemos supor, para todos os leitores tem um inconfundível balanço rítmico. A principal diferença métrica entre os dois poemas é, evidentemente, o fato de o primeiro estar em de verso de cinco tempos e o segundo em verso de quatro tempos, o que, tendo em conta o rigor da disposição das sílabas tónicas e não tónicas, podemos caracterizar mais estritamente como tetrâmetro iâmbico.

Outra dificuldade é o fato de evitar a metáfora, no aspecto da poesia que se traduz melhor do que qualquer outro. Com algumas excepções brilhantes, contenta-se com comparações breves e tradicionais, como as estrelas, a tempestade, a sombra, o sonho, a lua, que do que EXEGI MONUMENTUM-

Ergui um monumento a mim mesmo qual pessoa,

Não construído por mãos; o teu rasto, embora pisado

Pelas pessoas, não se tornará coberto de vegetação,

E está mais alto que a coluna de Alexandre.

Não morrerei totalmente. Na minha lira sagrada

De minha alma sobreviverá ao meu pó e escapará à corrupção

E serei famoso enquanto, sem ser

A lua, um só poeta, conservar-se vivo.

Eu serei anunciado por toda a grande Rússia,

As suas inúmeras línguas falarão o meu nome:

A língua do orgulhoso neto dos eslavos, o finlandês, e agora

O selvagem Tun gus e Kalmyk, o amigo das estepes.

Nos séculos vindouros serei amado pelo povo

Por ter despertado pensamentos nobres com a minha lira,

Por ter glorificado a liberdade na minha dura idade

E ter apelado à misericórdia para com os caídos.

Ficai atenta, Musa, aos mandamentos de Deus;

Não temendo insultos, não pedindo coroas,

Recebe com indiferença tanto a lisonja fosse a calúnia,

E não discutas na vida com um tolo.

A sua poesia retira-se para a estrutura nua da língua, ignorando os elementos que transcendem as fronteiras linguísticas. Para conseguir um efeito comparável, podemos por vezes ter de inventar uma metáfora. Isto é perigoso; mas a timidez, mais do que a ousadia, é mais frequentemente a maldição das traduções.

O tetrâmetro sem rima é uma forma estranha e rara, mas era o melhor que se podia fazer - uma versão extremamente solta dos tetrâmetros, quase um verso livre. A ausência de uma rima moderada é uma perda dolorosa, mas fiquei ainda mais triste com algumas versões assiduamente rimadas, que fatalmente distorcem o sentido e sensação da original.

As quatro versões parecem suficientemente fiéis, mantendo-se próximas do sentido e a forma. Ou assim parece, à primeira vista. Na verdade, elas são totalmente distantes de Pushkin. "Para Anna Kern´ é uma das letras mais difíceis de traduzir; só posso e justifico a minha crítica a estas honrosas tentativas porque sei que a minha própria versão também falha, de uma forma díspar=

Lembro-me do momento de entusiasmo:

Tu apareceste diante de mim,

Como uma visão momentânea,

Um espírito de pura beleza.

Na opressão da dor sem esperança,

Na luta ruidosa e sem objetivo,

Durante muito tempo ouvi a tua voz terna,

Vi nos meus sonhos o teu rosto.

Mas os anos se foram. Os sonhos

Foram espalhados por rajadas turbulentas,

E esqueci-me da tua voz terna,

O teu rosto celestial.

Nas sombras da reclusão

Os meus dias arrastavam-se suavemente,

Sem fé e sem inspiração,

Sem lágrimas, nem vida, nem amor.

Na minha alma, o despertar tremeu:

E tu apareceste de novo,

Como uma visão instantânea,

Um espírito de pura beleza.

E o meu coração bate em êxtase,

Tudo o que estava fincado renasce;

A fé brota de novo, e a inspiração,

E vida, e lágrimas, e amor.

Isto aplica-se ainda mais fortemente a "O Cavaleiro de Bronze". Ao contrário dos poemas humorísticos, em que se podem tomar algumas liberdades, a obra-prima tardia de Pushkin parecia exigir uma fidelidade literal em cada verso, mas isso seria impossível em tetrâmetros rimados. Eventualmente, o poema passou para o verso em branco, permitindo-me manter-me muito próximo do sentido. Pareceu-me também adequado que, para esta obra central da literatura russa, o nosso verso em branco, o nosso metro natural e nacional, deveria substituir o da Rússia, o verso livre, sem libertinagem.

No final do verão de 1833, Alexander Pushkin deixou São Petersburgo e dirigiu-se para leste, em direção aos Urais, na primeira etapa de uma viagem aos principais centros da revolta de Pugachov da revolta de Pugachov da década de 1770. Pushkin dedicou-se à investigação da vida e as carreiras de dois homens em particular. Um deles era Yemelyan Pugachov, o rebelde camponês e pretendente ao trono de Catarina; o outro era Pedro I, o dinâmico czar que fundara em São Petersburgo em 1703. Foi apoiado nos seus estudos por Nicolau I, que lhe concedeu acesso aos arquivos do governo (na esperança, sem dúvida, de comprometer a reputação de Pushkin como bardo da liberdade, instalando-o como poeta e historiador semioficial da corte como Poeta e Historiador).

Quando Pushkin deixou a capital para investigar a revolta de Pugachov no terreno, um desencadeou-se uma violenta tempestade: árvores foram derrubadas, o rio Neva transbordou, e os pântanos à volta da cidade foram açoitados em ondas brancas. Escrevendo à sua mulher em 20 de agosto, Pushkin perguntava: "É possível que tenha havido uma nova inundação? E se eu tiver perdido está também? Seria uma pena". Estava a referir-se à desastrosa de 1824, que causou muitas perdas de vidas e danos em São Petersburgo.

Pushkin não assistiu pessoalmente à inundação, uma vez que foi exilado na propriedade rural da família em Mikhaylovskoye, mas posteriormente leu relatos em primeira mão e tinha mesmo pensado em fazer dela o tema de um poema, do conhecimento, surgem questões ontológicas difíceis, que perturbam a nossa compreensão da produção e a recessão do poema.

Isto aplica-se ainda mais fortemente a "O Cavaleiro de Bronze". Ao contrário dos poemas humorísticos, em que se podem tomar algumas liberdades, a obra-prima tardia de Pushkin parecia exigir uma fidelidade literal em cada verso, mas isso seria impossível em tetrâmetros rimados. Eventualmente, o poema passou para o verso em branco, permitindo-me manter-me muito próximo do sentido. Pareceu-me também adequado que, para esta obra central da literatura russa, do nosso verso em branco, o nosso metro natural e nacional, deveria substituir o da Rússia, o verso livre, sem libertinagem.

Depois de concluir as suas pesquisas históricas no outono de 1833, Pushkin passou seis semanas em Boldino, a sua propriedade rural na província de Nizhny Novgorod. Aqui ele escreveu o conto A Rainha de Espadas e terminou a sua História de Pugachov (publicada no ano seguinte com o título alterado, a pedido do czar, para A História do motim de Pugachov). Também aqui, a 6 de outubro, iniciou O Cavaleiro de Bronze, um poema narrativo sobre a inundação de 1824, que ficou concluído em pouco mais de três semanas de coisas que perturbam a nossa compreensão da produção e a recessão do poema.

Nicolau I, que se tinha nomeado censor pessoal de Pushkin, exigiu alterações substanciais ao texto de O Cavaleiro de Bronze. Pushkin não concordou com elas e, como resultado, apenas um extrato do poema foi impresso durante a sua vida. Pouco depois da sua morte, em 1837, o poema foi publicado na íntegra no seu jornal Sovremennik (O Contemporâneo), mas numa versão tristemente mutilada: para passar pela censura, o poeta Zhukovsky, amigo sem dúvida bem-intencionado de Pushkin, mandou fez grandes alterações. De fato, o texto original de Pushkin só foi publicado na íntegra até 1904, altura em que O Cavaleiro de Bronze tem sido aclamado como uma das suas criações poéticas mais inspiradas.

CONCLUSÃO

Mas para isso é necessário que haja quem chegue ao abismo. A viragem da era não é feita por um novo deus, ou o antigo renovado, que irrompe no mundo a partir de uma emboscada num momento ou noutro. Onde é que ele voltaria, se os homens não lhe tivessem preparado primeiro uma morada? Como poderia haver para o deus uma morada digna de um deus, se um brilho divino não começasse a brilhar em tudo o que existe?

A poesia é um chão de Pushkin, sendo o solo no qual se enraíza e se mantém. A idade para a qual o chão não chega, paira no abismo. Supondo que ainda resta uma viragem que ainda haja uma viragem para este tempo destituído, ela só pode chegar um dia se o mundo se virar fundamentalmente - e isso significa agora, inequivocamente: se afastar do abismo. Na era da noite do mundo, o abismo do mundo tem de ser experimentado e suportado.

Isto aplica-se ainda mais fortemente a "O Cavaleiro de Bronze". Ao contrário dos poemas humorísticos, em que se podem tomar algumas liberdades, a obra-prima tardia de Pushkin parecia exigir uma fidelidade literal em cada verso, mas isso seria impossível em tetrâmetros rimados. Eventualmente, o poema passou para o verso em branco, permitindo-me manter-me muito próximo do sentido. Pareceu-me também adequado que, para esta obra central da literatura russa, do nosso verso em branco, o nosso metro natural e nacional, deveria substituir o da Rússia, o verso livre, sem libertinagem.

Para além de todas as questões, um tradutor precisa de sorte e de amor. Do primeiro, nada se pode dizer; e do segundo, nada precisa de ser dito, espero. Porque sem amor, ninguém seria tão insensato a ponto de tentar traduzir um poeta que, como os seus compatriotas sempre souberam, está ao lado de Dante, Shakespeare. Camões ou Jorge de Lima.

Longa é a hora destituída da noite do mundo. Para começar, é preciso muito tempo para chegar ao meio. Na meia-noite desta meia-noite, a miséria do tempo é maior. Então a miséria é o tempo já nem sequer é capaz de experimentar a sua própria miséria. Essa incapacidade, pela qual até a destituição do estado destituído é obscurecida, é o carácter absolutamente destituem-te do tempo. A destituição é totalmente obscurecida, na medida em que aparece agora como nada mais quer a necessidade que quer ser satisfeita. Mas é preciso pensar a noite do mundo como um destino que se desenrola do lado do pessimismo e do otimismo. Talvez a noite do mundo esteja agora a aproximar-se da sua meia-noite. Talvez o tempo do mundo esteja agora a tornar-se o tempo completamente destituído. Mas também talvez não, ainda não, nem sequer ainda, apesar da necessidade incomensurável, apesar de todo o sofrimento, apesar da tristeza sem nome apesar da crescente e alastrada falta de paz, apesar da confusão crescente. Longo é o tempo porque até o terror, tomado por si mesmo como motivo de viragem, é impotente enquanto é tradutor de Pushkin  é levado pelo Cavaleiro de Bronze que haja quem chegue até o abismo nos depara.

ERIC PONTY

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

CAVALEIRO DE BRONZE - ALEXANDER PUSHKIN - (COMPLETO POEMA) - TRAD. ERIC PONTY

 

INTRODUÇÃO

 Na costa desolada de ondas raivosas
Ele estava de pé, com pensamentos supinos e receosos,
E olhava ao longe. Diante dele rolava
O rio largo, uma frágil casca
Seu caminho tortuoso se faz lentos.
Nas margens cobertas de musgo e nos pântanos
Havia cabanas fumegantes distantes umas das outras,
As casas dos pobres pescadores finlandeses;
Enquanto ao redor, uma floresta selvagem,
Não penetrada pelo sol enevoado,
murmurava alto.
Olhando para longe, ele pensou:
Daqui podemos ameaçar melhor os suecos;
Aqui devo encontrar uma cidade forte,
Que trará mal ao nosso altivo inimigo;
É a lei da natureza decretada,
Que aqui quebramos uma janela,
E corajosa olhar para a Europa,
E no mar com pé firme;
Por um caminho aquático ainda incógnito,
Chegarão navios de portos distantes,
E por toda parte nosso reinado se estenderá.
Cem anos se passaram, e agora,
No lugar de florestas escuras e pântanos,
Uma cidade nova, com pompa inigualável,
Das terras do norte, o orgulho e a joia.
Onde o pescador finlandês, outrora, ao anoitecer,
Pobre criança descuidada da dura natureza,
De um barco baixo e afundado, costumava lançar sua rede
Com paciente labuta para lançar e arrastar
A correnteza, agora estende longas linhas de cais,
Do mais rico granito formado, e fileiras
De edifícios enormes e cúpulas senhoriais
A frente do rio, enquanto navios carregados
De distantes partes do mundo
Nossos cais famintos fornecem novos despojos;
E a ponte necessária estende seu vão,
Para unir as margens opostas do rio;
E ilhotas alegres, cobertas de verdura,
Sob a sombra dos jardins riem.
Diante dos encantos da jovem cidade
Sua cabeça se inclina, orgulhosa, para Moscou,
Como quando a nova jovem Tsaitza
A viúva imperatriz cumprimenta humilde.
Eu te amo, obra das mãos de Pedro!
Amo sua forma severa e simétrica;
O fluxo calmo e suave do Neva
Entre seus cais de pedra de granito,
Com traços de ferro ricamente trabalhados;
Suas noites tão suaves com pensamentos pensativos,
Seu brilho sem lua, no anonimato intenso.
Quando estou sozinho, em um quarto aconchegante,
Ou escrevo ou leio, com a lâmpada da noite apagada;
As pilhas adormecidas que se destacam
Em ruas solitárias, e agulhas brilhantes,
Que coroa o pináculo do Almirantado;
Quando, perseguindo longe as sombras da noite,
No céu sem nuvens de ouro puro,
O alvorecer rápidos usurpa o pálido crepúsculo,
E põe fim ao seu reinado de meia hora.
Eu amo seus invernos sombrios e rigorosos;
Teu ar sem agitação, rápido preso por geadas;
O voo do trenó sobre o Neva,
Que ilumina as faces das donzelas alegres.
Adoro o barulho e a conversa dos bailes;
Um banquete livre do controle da esposa,
Onde as taças espumam, e a chama azul intensa
Se lança ao redor da borda da taça de ponche.
Gosto de ver as tropas marciais
O espaçoso Campo de Marte percorrer rápida;
Os esquadrões de pés e cavalos;
A raça de corcéis bem escolhida,
Que se alinham em fila, tão alegre-se alojados,
Enquanto sobre flutuam as bandeiras esfarrapadas;
Os capacetes reluzentes dos homens
Que trazem as marcas do tiro de batalha.
Eu te amo, quando com pompa de guerra
Os canhões rugem da torre da fortaleza;
Quando a imperatriz rainha de todo o Norte
Dá à luz um herdeiro real;
Ou quando o povo comemora
Alguma conquista recente no campo de batalha;
Ou quando seus laços de gelo mais uma vez
O Neva, correndo livre, se ergue,
O arauto seguro do renascimento da primavera.
Bela cidade do herói, salve!
Como a Rússia, conservar-se firme e estável!
E que os noções dominados
Façam paz duradoura com você e com os seus.
Que as furiosas ondas finlandesas olvidem
Sua antiga sujeição e suas rixas;
Nem que com seu ódio ocioso
Perturbem o sono imortal do grande Pedro!
Foi um dia de medo e pavor,
No livro da memória ainda está escrito.
E agora, para vocês, meus amigos, a história
Da desgraça daquele dia vou começar;
E minha história será triste

PARTE II

Novembro sobre a escura Petrogrado.

Com um rugido de ondas a bater nas margens

O Neva agita-se como um homem doente

Como um homem doente na sua cama inquieta.

Já era tarde e estava escuro; contra a janela

A chuva batia com fúria na janela,

E o vento soprava, uivando triste. Nessa altura

O jovem Yevgeni chegou à casa, vindo de amigos... Vamos chamar-lhe

O nosso herói tem este nome. É ameno, e

Há muito que é agradável à minha caneta.

Não precisamos do seu apelido, embora talvez

Em tempos passados tenha brilhado, sob a pena

de Karamzin, tenha ressoado em nossas lendas nativas;

Mas agora está olvidado pelo mundo

E a fama. O nosso herói vive em Kolomna, trabalha

Algures, evitando caminhos dos famosos, não se lamenta

Nem os parentes mortos, nem o passado olvidado.

E assim, tendo chegado à hora, Yevgeni atirou

O seu manto, despiu-se e deitou-se. Mas durante

Muito tempo não conseguiu dormir, irresoluto

Com vários pensamentos. Em que é que ele pensava?

No fato de ser pobre e de, com o seu trabalho

Teria de ganhar honra e independência;

Que Deus poderia ter-lhe concedido 

Alguma de mais inteligência e dinheiro;

Que, afinal, há demónios preguiçosos,

Para quem a vida é tão fácil! Que tinha sido

Há dois anos é escriturário; também achava o tempo

Não estava a ficar mais calmo; que o rio

Continuava a subir; como se não fosse,

Das pontes do Neva tinham sido erguidas,

e que, durante dois ou três dias, estaria isolado

de Parasha. Nessa altura, Yevgeni suspirou

E, como um poeta, caiu a sonhar.

"Casar? Eu? Porque não! Seria difícil,

Claro que sim; mas eu sou jovem e saudável, pronto

Para trabalhar dia e noite; de uma forma ou de outra

Arranjarei um abrigo humilde e simples

Onde eu e a Parasha possamos viver em sossego.

Depois de um ano ou dois, arranjarei um emprego,

E a Parasha criará os nossos filhos... Então

Começaremos a viver, e assim iremos

De mãos dadas para a sepultura, e os nossos netos.

Assim sonhou. E sentiu-se triste nessa noite,

E desejou que o vento não uivasse sombria,

e que a chuva não batesse com tanta raiva na janela.

Por fim, fechou os olhos sonolentos. E agora

A noite suja se esvai, e o dia pálido se aborda...

O dia terrível!

Toda a noite o Neva correu

Em direção ao mar contra a tempestade, inábil

vencer a loucura dos ventos...

Já não podia continuar a lutar...

Pela manhã, multidões de pessoas nas suas margens

Admirava os salpicos, as montanhas e a espuma

Das águas enlouquecidas. Mas, acossado pelo vendaval

Fora do golfo, o Neva voltou para trás, zangado,

Turbulento, e inundou as ilhas. O tempo

Mais feroz, o Neva inchou e rugiu,

Borbulhando como um caldeirão; de repente

Lançou-se sobre a cidade como uma fera.

Tudo corria diante dela, tudo

De repente, ficou deserto - de repente

As águas correram para as caves subterrâneas,

Os canais subiram até as grades,

E Petrópolis flutuou, como Tritão,

Mergulhada na água até a cintura.

Cerco! Assalto! As ondas astutas sobem como ladrões

Pelas janelas. Os barcos afastam quebram as vidraças

Com as suas popas. Os tabuleiros dos vendedores ambulantes,

Vigas, telhados, as mercadorias do comércio parcimonioso,

Os objetos de pálida pobreza, pontes varridas

Que tempestade arrastou, caixões do cemitério

Cemitério - tudo flutua pelas ruas!

O povo olha para a ira de Deus

E espera a sua desgraça. Ai de mim! Tudo foi varrido:

Abrigo e comida - onde os encontrarão?

Nesse ano terrível o falecido czar na sua glória

Ainda governava a Rússia. Ele veio para a varanda,

Triste, perturbado e disse: "Os czares não podem dominar

Os elementos divinos". Sentou-se e com olhos pensativos

Olhos tristes contemplavam o desastre:

As praças como lagos; rios largos de ruas

Que se derramam nelas. O palácio uma ilha triste.

O czar falava - de ponta a ponta da cidade,

Por ruas próximas e distantes, uma viagem perigosa

Através das águas da tempestade, os generais partem

Para salvar o povo, que se afogava nas suas casas.

Ali, na praça de Pedro, onde na esquina

Uma nova casa se ergue, onde sobre o alpendre

Dois leões guardiães se erguem como seres vivos

Com a pata erguida - lá estava sentado, sobre o mármore

A besta, sem chapéu, de braços cruzados,

Yevgeni, imóvel e pálido como o medo.

Ele tinha medo, pobre coitado, não por si próprio.

Ele não ouviu a gulosa subida das ondas,

batendo nas suas solas; ele não sentiu a chuva

nem o vento, uivando selvagemente, contra ele,

Arrancar-lhe o chapéu da cabeça. O seu olhar desesperado

Estava fixo num ponto distante. Como montanhas,

Ali as ondas erguiam-se das profundezas fervilhantes,

E enfurecidas, ali a tempestade uivava, ali os destroços

Corriam de um lado para o outro. Deus, Deus! Ali...

Ai de mim! - tão perto das ondas, quase junto ao golfo,

É uma cerca sem pintura e um salgueiro

E uma pequena casa de pau a pique: ali vivem,

Uma viúva e sua filha, Parasha, seu sonho...

Ou será tudo isto um sonho? Será que toda a nossa vida

Não passa de um sonho vazio, de um enigma do céu?

E ele, como que enfeitiçado, como que preso

No mármore, não consegue descer! À sua volta

É água e nada mais! E, de costas voltadas

Para ele, em inabalável eminência, sobre

O rio furioso, o turbulento neva, está se erguer

A efígie, do braço aberto, no seu cavalo de bronze.

PARTE III

Mas agora, saciado de destruição, cansado

Pela sua violência insolente, o Neva recuou,

deleitando-se com o caos que tinha causado,

E abandonando descuidado o seu espólio.

Assim um saqueador, irrompendo numa aldeia 

Com o seu bando selvagem, esmaga, corta, despedaça,

e rouba; gritos, ranger de dentes, violência,

Juramentos, pânico, uivos! E, pesadas as tuas pilhagens,

Temendo a perseguição, exaustos, os ladrões partem

Para casa, deixando o seu saque pelo caminho.

A água baixou, a estrada ficou visível,

E o meu Yevgeni, com esperança, medo e tristeza,

apressou-se, com o coração a afundar-se, para o

rio. Mas, cheias da sua vitória, as ondas

Ainda fervilhavam de raiva, como se por baixo delas

Os fogos ardiam, a espuma ainda os cobria,

E o Neva respirava forte, como um cavalo

a galopar para casa depois da batalha. Yevgeni olha:

Vê um barco; corre para o seu achado;

Grita para o barqueiro - e por dez copeques

O barqueiro, despreocupado, leva-o a abarcar as ondas.

E durante muito tempo o experiente remador lutou com

As ondas tempestuosas, e todo o tempo o esquife

Estava a ponto de mergulhar com a sua tripulação

Para as profundezas, entre as ondas, puro esquife.

- E, por fim, chegou à margem.

O miserável homem

Corre por uma rua conhecida, para lugares conhecidos.

Olha e não reconhece nada.

Uma visão terrível! Tudo se amontoa diante dele:

Isto foi atirado para baixo, aquilo foi levado para longe;

As casinhas ficaram torcidas, outras caíram inteiras,

Outras foram arrastadas pelas ondas; em redor, campo de batalha,

Os cadáveres estão espalhados. Yevgeni precipita-se de cabeça,

sem se lembrar de nada, exausto pelos tormentos,

para o lugar onde o destino o espera com notícias ignotas,

Como numa carta selada. E agora ele está

Já a correr pelo subúrbio, e aqui bem distante,

A baía, e perto a casa...

O que é isto? . . .

Ele parou. Voltou atrás e virou-se.

Olhei ... andei para a frente ... olhei de novo.

Aqui é o sítio onde ficava a casa deles;

Aqui está o salgueiro. Havia portões aqui - varridos

Desapareceram, manifesto. Mas onde está a casa?

E, cheio de ansiedade sombria, ele anda, anda

E, cheio de uma ansiedade sombria, anda, anda, anda, 

fala alto consigo mesmo - e depois,

batendo na testa com a mão, riu-se.

Blecaute caiu sobre a cidade, abalando-a

Com o terror; durante muito tempo o seu povo não dormiu,

mas conversavam entre si sobre o dia anterior.

A luz do amanhecer brilhou sobre a capital pálida

E não encontrou vestígios do desastre; a perda

Foi coberta por um manto púrpura. E a vida

Retomou a sua ordem habitual. As pessoas

Caminhavam frias, impassíveis, pelas ruas vagas.

Funcionários do governo, deixando o seu abrigo noturno,

foram para os seus empregos. O comerciante indomável

Abriu a sua cave saqueada pelo Neva,

na esperança de indenizar o seu prejuízo à custa do vizinho,

Dos barcos estavam a ser arrastados dos pátios.

Já o Conde Khvostov, amado dos céus,

Cantava o desastre das margens do Neva

Nos seus versos imortais.

Mas o meu pobre homem, pobre, Yevgeni! . . . 

Infeliz! A sua mente confusa não podia suportar

Os choques que tinha sofrido. Os seus ouvidos ainda ouviam

O estrondo do Neva e os ventos. Em silêncio

Vagueava em silêncio, cheio de pensamentos terríveis.

Uma espécie de sonho atormentava-o. Uma semana,

Um mês, e ele não voltava para casa.

Quando o tempo se esgotou, o seu senhorio alugou,

O seu recanto abandonado a um pobre poeta. Yevgeni

Não veio buscar os seus pertences. Ele cresceu

Um estranho para o mundo. Todo o dia vagueava

A pé, e à noite dormia no aterro;

Alimentava-se de restos que lhe davam pelas janelas.

As suas roupas esfarrapadas e bolorentas foram-se tornando pobres.

As crianças atiravam-lhe pedras. Muitas vezes os chicotes

Dos cocheiros o açoitavam, pois não encontrava o caminho;

Parece que não reparou em nada, ensurdecido por

Um tumulto interior. E assim ele arrastou a sua vida,

Nem animal nem homem, nem isto nem aquilo,

Nem do mundo dos vivos nem dos mortos.

Uma vez estava a dormir nas margens do Neva.

Os dias de verão estavam a declinar para o outono.

Um vento doentio respirava. A onda mal-humorada

Batia no aterro, reprovando resmungando 

E batendo contra os degraus lisos,

Como um peticionário à porta dos juízes

Que o rejeita sempre. O pobre coitado acordou.

Estava escuro: a chuva pingava, o vento uivava sombrio;

Um vigia distante trocava gritos com ele.

Yevgeni levantou-se; recordou o seu pesadelo;

Apressadamente, pôs-se a vaguear, até que

Parou de repente - e começou a lançar

e lentamente começa a olhar em redor, 

com um medo selvagem no rosto.

Encontrou-se ao pé dos pilares da grande casa. 

Sobre o alpendre, os leões em guarda, como 

seres vivos, com as patas e eminente escuro e alto

Sobre a rocha gradeada, com o braço estendido,

A imagem, montada no seu cavalo de bronze.

Yevgeni estremeceu. Terrivel os seus pensamentos

Tornaram-se claros nele. Ele reconheceu o lugar

Onde o dilúvio brincava, onde as ondas gananciosas tinham ido,

que o rodeavam com raiva, e os leões,

E a praça, e aquele que, imóvel

Que, na escuridão, erguia a sua cabeça de bronze,

Aquele por cuja vontade fatídica a cidade

Foi fundada no mar... Como era terrível

No blecaute circundante! Que pensamento

Que força se lhe ocultava na fronte!

E naquele corcel, que fogo! Onde galopas,

E onde pousarás os teus cascos?

Não foi assim, ó poderoso senhor do destino?

Elevado à beira do precipício,

Que ergueste a Rússia com o teu freio de ferro?

O pobre louco andava à volta do pedestal

Da imagem, e trazia olhares selvagens

No semblante do senhor de meio mundo.

Seu peito contraiu-se, a testa apertou-se contra

Os seus olhos estavam fechados pela névoa,

Chamas corriam em seu coração, seu sangue fervia.

Sombriamente ele estava diante da estátua;

Seus dentes cerrados, suas mãos apertadas, tremendo

Com ira, possuído por um poder sombrio, ele sussurrou:

Muito bem, trabalhador-maravilha, espera só!

E, de repente, pôs-se a correr a uma velocidade vertiginosa.

Parecia-lhe o rosto do czar morto,

momentaneamente a arder de raiva,

estava a virar lentamente. Pela praça vazia

Ele corre, e ouve atrás de si - como o estrondo

De um trovão - o choque e o clangor de cascos

Galopando pesadamente sobre a praça trémula.

E iluminado pelo pálido luar, estendendo

A mão no ar, o Cavaleiro de Bronze corre

Atrás dele, na sua montada azarada galopante;

E durante toda a noite, para onde quer que o louco corresse,

O Cavaleiro de Bronze seguia-o com um ruído estridente.

E desde então, sempre que as suas deambulações o levavam

Para aquela praça, a confusão aparecia-lhe no rosto.

Apressadamente, levava a mão ao coração,

Como que para aliviar o seu tormento, tirava

O seu boné esfarrapado, não levantava os olhos perturbados, 

E seguia por um caminho tortuoso.

É possível avistar uma pequena ilha ao largo da costa. Por vezes

Um pescador que sai tarde, atraca ali com

A sua rede e cozinha o seu magro jantar. Ou

Um funcionário público, a passear de barco num domingo,

vai fazer uma visita à ilha estéril.

Não cresce relva, nem uma folha. O dilúvio, no desporte,

Tinha lá conduzido uma casinha de trapos.

Acima da água tinha criado raízes como um arbusto preto. 

Na primavera passada um batelão de madeira

Levou os destroços. Na soleira da porta

Encontraram o meu louco, e nesse mesmo sítio

Por amor de Deus, enterraram o seu cadáver frio.

Everest, provavelmente é "O Cavaleiro de Bronze". Escrito durante a segunda e última visita do poeta a Boldino, este poema encerra a história essencial do século e meio seguinte século e meio: a luta infeliz do indivíduo para sobreviver, num ambiente urbano cada vez mais distante, contra o poder absoluto - seja do imperador ou da ideologia. Há três "personagens" no poema: A estátua equestre de bronze de Falconet de Pedro, o Grande, monumento à vontade de ferro que construiu uma cidade sobre a água, com enormes custos em sofrimento humano; o Neva, que rebentou as suas margens em novembro de 1824, inundando Petersburgo; e - A única pessoa viva - Yevgeni, um humilde escriturário, cuja ambição é casar com a moça que ama e viver uma vida familiar normal.

A inundação destrói o seu modesto sonho; enlouquecido, ele vagueia pelas ruas como um vagabundo e sempre que sempre que se depara com a estátua de bronze fica agitado, tirar o chapéu ao "Ídolo", e rapidamente segue em frente.

A admiração pela beleza severa de Petersburgo e pela sua em "O Cavaleiro de Bronze" coexiste com a compaixão pelas pessoas comuns, como Yevgeni, que são postas de lado como sem importância. O estilo e o conteúdo estão em perfeita sintonia; quando Yevgeni entra em cena, os versos tornam-se pálidos, planos, deliberadamente próximos do clichê; mas quando o Cavaleiro entra, assumem um clangor metálico. O czar Nicolau não gostou da representação do seu antecessor. Insistiu que todas as referências ao "Ídolo fossem removidas, bem como o episódio crucial em que Yevgeni se imagina perseguido pela estátua pela estátua pelas ruas. Em vez de permitir tais cortes, Pushkin recusou-se a publicar. O poema apareceu pela primeira vez, numa forma mais simples, após sua morte.

Quando Solzhenitsyn parou sob a estátua de Pushkin, e prometeu não se desviar do verdadeiro caminho, ele deve ter-se lembrado do pobre louco que parou debaixo daquela outra estátua. Ele também pode ter encontrado força no conhecimento que Pushkin tinha sobrevivido aos tiranos.

ALEXANDER PUSHKIN- TRAD. ERIC PONTY

ERIC PONTY-POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA

CAVALEIRO DE BRONZE - ALEXANDER PUSHKIN - (ENSAIO) - TRAD. ERIC PONTY

Essas "vidas breves" são sempre uma farsa e nunca mais do que no caso de Pushkin. Mais revelador, de fato, é citar o relato de Pushkin numa carta a uma admiradora: Talvez eu seja elegante e gentil nos meus escritos; mas o meu coração é completamente vulgar". Ele escrevia como um anjo, e sentia, gozava, sofria, como um cocheiro ou um datilógrafo. Aos comuns, mesmo banal, da experiência humana, ele assemelhava-se a Shakespeare: o poeta que, após a influência juvenil de Byron ter retrocedido, ocupou um papel central na sua imaginação criativa.

É irónico que Pushkin - de todos os grandes poetas, o menos conhecido fora do seu país - foi também o mais dependente de autores estrangeiros. Quase não existia uma literatura nacional. As regras de prosódia tiveram de ser importadas em meados do século XVIII, trazidas da Alemanha como uma matéria-prima preciosa impossível de obter na Rússia. A aristocracia falava em francês considerando a sua própria língua bárbara. Pushkin teve que Pushkin teve de criar a sua própria tradição. Em quinze anos de vida madura ele praticamente fundou a literatura russa e tornou-se a sua coroação. Mesmo com o seu génio imponente, a realização não teria sido possível se ele não tivesse mergulhado em autores ocidentais. Graças à biblioteca do seu pai - cerca da única coisa pela qual podia agradecer aos seus pais, adquiriu um vasto conhecimento da literatura francesa quando ainda era ainda rapaz. O francês, claro, chegava-lhe tão naturalmente aos lábios como o russo que ouvia tão bem dito pela sua ama, Arina Rodionovna.

Everest, provavelmente é "O Cavaleiro de Bronze". Escrito durante a segunda e última visita do poeta a Boldino, este poema encerra a história essencial do século e meio seguinte: a luta infeliz do indivíduo para sobreviver, num ambiente urbano cada vez mais distante, contra o poder absoluto - seja do imperador ou da ideologia. Há três "personagens" no poema: A estátua equestre de bronze de Falconet de Pedro, o Grande, monumento à vontade de ferro que construiu uma cidade em água, com enormes custos em sofrimento humano; o Neva, que rebentou as suas margens em novembro de 1824, inundando Petersburgo; e - A única pessoa viva - Yevgeni, um humilde escriturário, cuja ambição é casar com a moça que ama e viver uma vida familiar normal. A inundação destrói o seu modesto sonho; enlouquecido, ele vagueia pelas ruas como um vagabundo e sempre que sempre que se depara com a estátua de bronze fica agitado, tirar o chapéu ao "Ídolo", e ligeiramente segue em frente.

A admiração pela beleza severa de Petersburgo em "O Cavaleiro de Bronze" coexiste com a compaixão pelas pessoas comuns, como Yevgeni, que são postas de lado como sem importância. O estilo e o conteúdo estão em perfeita sintonia; quando Yevgeni entra em cena, os versos tornam-se pálidos, planos, deliberadamente próximos do cliché; mas quando o Cavaleiro entra, assumem um clangor metálico. O czar Nicolau não gostou da representação do seu antecessor. Insistiu que todas as referências ao "Ídolo fossem removidas, bem como o episódio crucial em que Yevgeni se imagina perseguido pela estátua pela estátua pelas ruas. Em vez de permitir tais cortes, Pushkin recusou-se a publicar. O poema apareceu pela primeira vez, numa forma mais simples, após sua morte.

Escrita em 1833, quando Pushkin se encontrava na propriedade da sua família em Boldino, esta famosa balada diz respeito à estátua equestre de Pedro, o Grande em São Petersburgo. É amplamente considerada o poema narrativo de maior sucesso do poeta, tendo do poeta, um impacto duradouro na literatura russa. Devido exclusivamente à influência do poema, a estátua é atualmente conhecida simplesmente como o "Cavaleiro de Bronze".

Devido à censura, apenas o prólogo foi autorizado a ser publicado durante a vida do poeta, aparecendo em 1834 com o título Petersburg. Um extrato de um poema. O poema narrativo foi publicado na íntegra pela primeira vez em 1837, imediatamente após a morte de Pushkin. O Cavaleiro de Bronze foi publicado no jornal Sovremennik, que Pushkin havia fundado no ano anterior.

Já nessa altura, os censores exigiram algumas alterações ao texto. Dividido em três secções, com uma breve introdução e dois cantos, O Cavaleiro de Bronze começa com uma história parcialmente ficcional de São Petersburgo. Nas duas primeiras estrofes, Pedro, o Grande, encontra-se à beira do rio Neva, numa zona desabitada, onde concebe a ideia de uma cidade que ameaçará os suecos e abrir uma "janela para o Ocidente". 

Sendo saudado como o defensor da tradição, como defensor da tradição, como campeão da liberdade social, como sumo-sacerdote da arte pura, como fundador do realismo moderno. E devido à complexidade da natureza de Poushkin, estas afirmações aparentemente irreconciliáveis têm todas algum fundamento de razão.

Poushkin era essencialmente o filho do seu país e da sua época, em quem se refletiam e da sua época, todas as tonalidades de pensamento e, que o rodeavam. Spassovich compara o génio de Poushkin a um plácido lençol de água, cuja superfície é dividida em círculos que se tocam e se interligam, cada um destes anéis representa uma esfera de influência externa que se alarga e desaparece à medida que se afasta do seu centro. Mas Spassovich não se apercebe suficientemente de que estas reticulações eram sobretudo superficiais e mal perturbavam as verdadeiras profundezas da individualidade de Poushkin.

Os poemas que datam dos seus tempos de escola, e os primeiros versos satíricos ou "panfletos", são sobretudo interessantes por mostrarem a extraordinária do seu crescimento intelectual e o cuidado que, desde o início, dedicou à parte técnica da sua arte. Percebemos a influência de Joukovsky no colorido romântico de alguns desses poemas juvenis, e de Batioushkov na excelência cinzelada do seu trabalho.

"Embora não tenham a qualidade das 'Horas de Ócio' de Byron", diz Bielinsky, "eles surpreendem-nos pela sua elegância e felicidade". Nos versos intitulados "Aos meus camaradas ao sair da escola", encontramos este rapaz de dezesseis anos, já a procurar a novidade da rima e do ritmo, e a aventurar-se a usar as palavras mais simples, quando servem o seu objetivo, em vez dos insípidos eufemismos insípidos da escola pseudo-clássica. A popularidade dos seus versos espirituosos e epigramática era extraordinária, mesmo numa época em que esse género de literatura anónima era uma caraterística da vida social. 

Nicolau I, que se tinha nomeado censor pessoal de Pushkin, exigiu mudanças substanciais no texto de O Cavaleiro de Bronze. Pushkin não concordou com elas e, como resultado, apenas um extrato do poema foi impresso durante a sua vida. Pouco depois da sua morte, em 1837, o poema foi publicado na íntegra no seu jornal Sovremennik (O Contemporâneo), mas numa versão tristemente mutilada: para passar pela censura, o poeta Zhukovsky, amigo sem dúvida bem-intencionado de Pushkin, mandou faz grandes alterações. De fato, o texto original de Pushkin só foi publicado na íntegra até 1904, data a partir da qual O Cavaleiro de Bronze tem sido geralmente aclamado como um dos com suas mais inspiradas criações poéticas.

Para além dos relatos de testemunhas oculares da inundação de 1824 que Pushkin tinha lido, uma variedade de outras fontes influenciaram a redação de O Cavaleiro de Bronze. Por exemplo, os seus estudos sobre a revolta de Pugachov e sobre Pedro, o Grande, que se refletem no imaginário do poema. Outro catalisador foi uma série de poemas sobre a Rússia, escrita pelo seu contemporâneo e amigo polaco Adam Mickiewicz, uma cópia clandestina do manuscrito que Pushkin obteve em julho de 1833. Nestes poemas Mickiewicz retrata Pedro, o Grande, como um tirano, e a sua criação, São Petersburgo, é chamada "a Babilónia do Norte". Um poema recorda como um dia Mickiewicz e Pushkin caminharam juntos perto da famosa estátua equestre de Pedro, do escultor Falconet, encomendada por Catarina, a Grande, em homenagem ao seu antecessor.

A imagem de Pedro é descrita como "um portador do punho coroado de louros numa toga romana". Embora o próprio Pushkin tenha admitido uma vez que os decretos de Pedro tinham sido "escritos com a navalha", ele admirava, de um modo geral, o programa radical de reformas de Pedro, saudando-o numa ocasião como um "revolucionário pela graça de Deus". Não há poucas dúvidas de que uma das intenções de Pushkin ao escrever O Cavaleiro de Bronze era de Pushkin ao escrever O Cavaleiro de Bronze era responder, ou pelo menos oferecer uma visão mais equilibrada em resposta aos ataques de Mickiewicz a Pedro e São Petersburgo. Este fato é particularmente evidente na Introdução à obra poética.

O poema traduzido chega as mãos do leitor desse bloque com comparações, e cotejos de diversas origens.

Na Introdução, Pedro aparece como um homem, mas já com uma aparência estática, enquanto olha para o estuário do Neva, num território acabado conquistado aos suecos. Ele prevê a construção de uma grande cidade nova, uma "janela para o Ocidente de grande importância estratégica, económica e cultural. Com apenas as palavras "Passaram-se cem anos se passaram", a cena muda para São Petersburgo na época de Pushkin, um efeito dramático que parece mostrar a cidade a erguer-se completamente dos pântanos por ordem de Pedro. Pushkin faz então uma declaração inequívoca dos seus sentimentos pela capital ("Oh, como te amo, filha de Pedro!"), desenvolvendo-a com um caleidoscópio dos seus entusiasmos sinceros, rebatendo em vários casos, insultos específicos feitos por Mickiewicz. 

Consciente de que o grande público estava a afastar-se dele, Poushkin dirigiu-se diretamente a ele no seu poema "O Povo" com uma amargura e inventiva que lembram, como diz Spassovich, "o despojado Lear fugindo diante da tempestade". No entanto, o poeta estava no clímax do seu

desenvolvimento intelectual, e parece ter estado em vésperas de adquirir a mestria, e a liberdade espiritual interior de que nenhuma circunstância externa de que nenhuma circunstância externa o poderia privar. Alguns anos de graça, mesmo que não lhe tivessem de alguns anos de graça, mesmo que não lhe tivessem trazido "a segurança arrebatada do poeta", a visão clara e a autodependência de um Goethe, tê-lo-iam pelo menos deixado mais forte, mais

disciplinado e composto. Tinha começado a descobrir por si próprio que "embora não haja felicidade na terra, pode haver paz e liberdade."

Pouco tempo antes da sua morte, uma onda de depressão parece ter-se apoderado de depressão parece ter-se apoderado de novo do seu espírito. Numa carta a Madame Ossipov, sua amiga de anos, ele dá vazão a um grito de desespero: "Estou desnorteado e exasperado até ao último grau. Acredita, a vida pode ter os seus prazeres, mas todos os homens carregam amargura interior que acaba por se tornar intolerável. O mundo é um pântano nojento e sujo". Havia muitas desculpas para este desabafo pessimista.

As nuvens pareciam estar a juntar-se sobre a vida de Poushkin para uma catástrofe inevitável. Skabichevsky mostra como se formou uma coligação contra o poeta no mundo da moda, instigada por Ouvarov e Benkendorf de seus inimigos estavam apenas à espera de uma oportunidade para o arruinar, e a oportunidade não tardou a aparecer. Um namorico - indiscreto, mas não culpado, entre a jovem mulher de Poushkin, na altura muito festejada na sociedade, e um jovem guarda, o Barão de Heckeren-Dantès, provou ser suficiente para o seu objetivo. Um escândalo, que se refletiu de forma desagradável na honra de Heckeren-Dantès, foram suficientes para o seu objetivo. Ao mesmo tempo que o poeta era importunado com odiosas cartas anónimas. O efeito desta fricção habilmente dirigida sobre o temperamento apressado e indisciplinado de Poushkin pode ser facilmente previsível. Era essencial que não perdesse a cabeça e a calma, pois Dantès estava sob proteção especial do Imperador e, pois, Dantès estava sob a proteção especial do Imperador e qualquer rutura seria certamente motivo de desagrado na Corte. Mas Poushkin, sendo Poushkin, hipersensível e, além disso, filho de uma época que só reconhecia um remédio para a honra ultrajada, caiu facilmente na armadilha preparada para ele. Julgou-se obrigado a desafiar Dantès e, a 27 de janeiro de 1837, travou-se um duelo de pistolas em que o poeta foi mortalmente ferido. Danzas, o segundo de Poushkin, afirma que, mesmo no último que, mesmo no último momento, o encontro poderia ter sido evitado, uma vez que Benkendorf tinha sido informado da hora e do local, mas enviou a polícia – por acidente ou por desígnio que ninguém conseguiu provar - numa direção totalmente diferente.

CONCLUSÃO

Para além da coincidência de ambos deverem a sua educação diretamente ao czar da época - Pushkin no colégio imperial fundado por Alexandre I, e Solzhenitsyn nos campos de trabalho forçados fundados por Stalin - os dois grandes escritores parecem ter pouco em comum. No entanto, as palavras de Solzhenitsyn tornam comovente que o seu ato de parar junto à estátua foi mais do que um gesto piedoso para com um poeta morto; que foi, de certa forma, uma verdadeira conversa - como se o poeta não estivesse morto. E para os russos ele está. Isto é algo mais do que a imortalidade de todos os grandes artistas. Pushkin está mais vivo para os russos do que Shakespeare ou Jorge de Lima está para nós.

Pushkin é um dos fenómenos que vivem e se movem eternamente", escreveu o crítico Belinsky após a morte do poeta. Havia uma qualidade no seu génio que lhe permitia viver tanto no futuro como no presente. Ele criava uma imagem, uma pessoa ou uma nova forma - criava-a na perfeição, mesmo que pensasse que tinha apenas experimentado - e ainda assim deixava tanta

vida por expressar que as suas obras coletivas se tornaram uma espécie de um caderno de notas, repleto de ideias, que os autores russos utilizarem. Eugene Onegin, o homem "supérfluo", continuou a viver e a crescer nos romances de Turgenev e, mais sinistramente, em Dostoiévski; Tatiana passou também para Turgenev e para Anna Karenina de Tolstoi. O misterioso Petersburgo de "O Cavaleiro de Bronze" continua a brilhar e a cintilar em Gogol, Dostoievski, Blok, Bely, Akhmatova; o humilde herói desse poema tropeça no realismo russo, (Pushkin, de fato, deu literalmente a Gogol as ideias para as ideias para Almas Mortas e O Inspetor-Geral). O nevão no seu poema "Demónios" sopra ainda em "Os Demónios" de Dostoievski, Blok, "Os Doze", Akhma tova, "Poema sem Herói", e Doutor Zhivago de Pasternak. É menos uma questão de influência do que de uma força ainda viva, um vento que não se apagou, um milagre contínuo de pães e peixes.

Ele quase precisou de morrer jovem para deixar trabalho aos seus sucessores. Teria sido imodesto se tivesse vivido mais tempo.

ERIC PONTY

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

SOBRE A MORTE DE UMA JOVEM - LORD BYRON - TRAD. ERIC PONTY

 Prima do Autor, e muito querido por ele.

Quais ventos são silenciosos, e a noite é sombria,

Nem um zéfiro vagueia pelo bosque,

enquanto eu volto, para ver a campa de minha Margarida,

E espalhar flores no pó que eu amo.

Dentro desta estreita cela reclina o seu barro,

Esse barro, onde outrora brilhava tanta animação;

O Rei dos Terrores apoderou-se dela como sua presa,

Nem o valor nem a beleza redimiram a sua vida.

Oh! pudesse o Rei dos Terrores sentir piedade,

Ou o céu reverter o terrível decreto do destino,

Não é aqui que o pranteador revelaria a sua dor,

Nem aqui a musa relataria as suas virtudes.

Mas por que chorar? O seu espírito incomparável eleva-se

Para além de onde brilha esplêndido o orbe do dia;

E os anjos que choram a conduzem a esses recantos

Onde os prazeres sem fim, as ações virtuosas retribuem.

E os mortais presunçosos, o Céu acusará,

E, loucamente, a divina Providência acusar?

Ah! não, longe de mim tentativas tão vãs

Não me recuse a submissão ao meu Deus.

Ainda a lembrança dessas virtudes é querida,

Ainda é fresca a lembrança daquele belo rosto;

"Ainda assim, provocam a fúcsia do meu afeto caloroso,

Ainda no meu coração conservam o seu lugar.

LORD BYRON - TRAD. ERIC PONTY

ERIC PONTY-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

À OLGA MASSON - Alexander Pushkin - TRAD. ERIC PONTY

OLGA, tua estrela da manhã,
Afilhada de Afrodite,

Milagre da beleza,

Como estás habituada

Para picar com uma carícia,

Com insultos para provocar

Frenesi. Tu fixas a hora

De secreta volúpia

Com um beijo quente; depois

Quando tudo arde, chegamos,

Estamos lá fora então,

E ouvimo-la sussurrar

Para a tua doméstica resmungona;

O teu riso zombeteiro;

A porta fica trancada.

Por causa do nosso amor

E da loucura priápica,

Por causa do abandono,

De ouro, dos teus encantos,

Olga, sacerdotisa da luxúria,

Nós te exoramos - nomeia para nós

Sem falta uma noite

De admiração, de olvido.

Alexander Pushkin - TRAD. ERIC PONTY

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

PARA UMA MULHER - LORD BYRON - TRAD. ERIC PONTY

Mulher! A experiência poderia ter-me dito,
Que todos devem amar-te, quem te contempla:

A experiência poderia ter ensinado

Que as tuas mais firmes promessas não são nada:

Mas, assente em todos os teus encantos diante de mim,

Tudo esqueço, a não ser adorar-te.

Oh memória! Tu és a bênção mais escolhida,

Quando unida à esperança, quando ainda possuída;

Mas como é amaldiçoado por todo amante

Quando a esperança se vai e a paixão acaba.

Mulher, essa bela e carinhosa enganadora,

Como palpita o pulso quando a vemos pela prima vez,

Os olhos que rola em azul brilhante,

Ou brilha em preto, ou atira levemente,

Um raio de luz sob as sobrancelhas de avelã!

Quão célere acreditamos em cada juramento,

E ouvir o seu juramento de boa vontade!

Com carinho esperamos que dure para sempre,

Quando, eis que ela muda num dia.

Este registo permanecerá para sempre,

"Mulher, os teus votos estão traçados na areia."

LORD BYRON - TRAD. ERIC PONTY

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

TO E— LORD BYRON - TRAD. ERIC PONTY

Que a loucura sorria, ao ver os nomes
De ti e de mim em afeição enredados;

Mas a Virtude terá mais direito

Que o amor, mais do que o vício.

E embora desigual seja o teu destino,

Já título cobriu as reivindicações mais altas

Mas não invejeis este estado vistoso;

Teu é o orgulho de um valor modesto.

As nossas almas, pelo menos, se encontrem,

Nem o teu fado pode desonrar minha posição;

A nossa relação não é menos doce,

já que o valor da posição toma o lugar.

November 1802

 LORD BYRON - TRAD. ERIC PONTY

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

TO D— LORD BYRON - TRAD. ERIC PONTY

Em ti esperava abraçar com carinho
Um amigo que só a morte poderia separar;

Até que a inveja, com maligna garra,

te separou do meu peito para sempre.

É verdade que ela te afastou do meu peito,

No entanto, no meu coração mantendes o vosso lugar;

Lá, a tua imagem ainda deve descansar,

Até que o coração deixes de bater.

E quando o túmulo lhe devolveu a morte,

Quando a vida de novo ao pó é dada,

No vosso querido peito deitarei a minha cabeça.

Sem ti, onde estaria o meu paraíso?

February 1803

 LORD BYRON - TRAD. ERIC PONTY

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

SILÊNCIO NA PRIMAVERA - CHRISTINA ROSSETTI-Trad. ERIC PONTY

Foi-se o inverno,
E a primavera chegou,

Eu iria para um esconderijo

Onde os pássaros cantam;

Onde no espinheiro

Canta um tordo,

E um pintarroxo canta

No azevinho.

Cheios de aromas frescos

São os ramos em flor

Arqueando bem alto

Uma casa verde e fresca:

Cheia de aromas doces,

E ar sussurrante

Que diz baixinho:

"Não espalhamos nenhum ardil;

'Aqui moro em segurança,

Aqui moro sozinho,

Com um riacho límpido

E uma pedra de musgo

Aqui o sol brilha

Mais sombrio;

Aqui ouve-se um eco

Do mar distante,

Embora esteja longe".

CHRISTINA ROSSETTI-Trad. ERIC PONTY

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

UMA TRÍADE - CHRISTINA ROSSETTI - TRAD. ERIC PONTY

Três cantaram juntos o amor: um com lábios
carmesim, com as faces e o peito a brilhar,

Corada até aos cabelos amarelos e às pontas dos dedos;

E uma cantava, suave e macia como a neve

Floresceu como um jacinto colorido num espetáculo;

E um era azul de fome depois do amor,

Que, como uma corda de harpa, soou áspera e baixa

Do peso do que cantavam.

Uma envergonhava-se no amor; outra temperadamente

Cresceu grosseira no amor sem alma, uma esposa preguiçosa;

Um faminto morreu por amor. Assim, dois de três

Tomaram a morte por amor e ganharam-no depois da luta;

Um zumbia em doçura como uma abelha engordada:

Todos no limiar, mas todos com pouco tempo de vida.

CHRISTINA ROSSETTI - TRAD. ERIC PONTY

ERIC PONTY - POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

Hino a Afrodite - Safo - TRAD. ERIC PONTY

Para identificar e explorar aspectos da lírica susceptíveis de serem importantes para uma teoria da lírica, começo não com definições, mas com protótipos: poemas célebres em várias línguas e de diferentes momentos da tradição lírica ocidental que podem instanciar as suas propensões e possibilidades.

Um exemplo esplêndido e paradigmático da lírica é o único poema completo de Safo, que para a tradição funciona como o poeta lírico por excelência, como Homero é o poeta épico. O seu "Hino a Afrodite" é um poema notável.

Enredada, imortal Afrodite,
tecedora de laços, filha de Zeus, imploro-te,

não domeis o meu espírito, grande senhora,

com dor e tristeza.

Mas vinde a mim agora, 

se alguma vez antes de vós

ouviram a minha voz de longe e,

deixando a casa de teu pai,

puxou o carro de ouro e veio.

Belos pardais trouxeram-te ligeiramente

sobre a terra escura, com um rápido bater de asas

da altura do céu por meio do ar puro

Não tardaram a chegar.

Tu, deusa abençoada, um sorriso no teu rosto divino,

perguntou o que é que eu sofri, mais uma vez desta vez,

e porque é que eu atrelei, mais uma vez desta vez,

e o que é que eu, no meu coração frenético

mais queria que acontecesse. Quem é que eu

persuadir, mais uma vez, desta vez,

para levar à tua afeição.

Quem, ó Safo, te faz mal?

Porque aquele que foge, em breve perseguirá,

quem rejeita os presentes, em breve estará a fazer

e quem não ama, em breve estará a amar

amará, mesmo contra a tua vontade.

Vem a mim agora mesmo,

libertai-me destas ansiedades mesquinhas,

e fazer o que o meu coração quer que seja feito.

Tu própria serás o meu aliado.

O único poema completo de Safo é extraordinariamente complexo: um discurso a Afrodite, na qual Afrodite, por sua vez, é representada como dirigindo-se a Safo. Com a proliferação, como num espelho de uma casa de diversões, de várias Afrodites (a destinatária atual, a destinatária passada, a figura descendente, e o orador temporário) e de Safo (o peticionário atual, da deusa, e o peticionário em tempos ainda mais antigos, mencionado na fala passada da deusa), este poema "faz com que o resto do grego A lírica parece, pelo contrário, relativamente unilateral ".

Safo - TRAD. ERIC PONTY

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

UM POEMA E DOIS SONETOS DE JOHN KEATS - TRAD. ERIC PONTY

 Para morte

I

Pode a morte ser o sono, quando a vida é apenas um sonho,

E cenas de felicidade passam como um fantasma?

Os prazeres efémeros como uma visão parecem,

E, no entanto, pensamos que a maior dor é a de morrer.

II

Como é estranho que o homem na terra vagueie,

E levar uma vida de infortúnio, mas não ceder

O seu caminho acidentado; nem se atreve a ver só

O seu futuro destino que está apenas a despertar.

Soneto para Byron

Byron! Que doce e triste melodia!

Sintonizando ainda a alma com a ternura,

Como se fosse uma pena suave, numa tensão invulgar,

Tinha tocado o teu alaúde, e tu, estando por perto,

Se tivesse apanhado os tons, nem os tivesse deixado morrer.

A tristeza não te diminui diante tua melodia

Delicioso: tu vestes as tuas mágoas,

Com uma auréola brilhante, a brilhar em família,

Como quando uma nuvem cobre a lua de ouro,

Os teus lados tingem-se de um brilho cintilante

Através do manto escuro, prevalecem os raios âmbar,

E como belos veios em mármore de zibelina;

Ainda balbuciar, cisne moribundo! a contar a história,

O conto de encantar, o conto de agradar.

Soneto para Chatterton

Ó Chatterton! Como é triste o teu destino!

Querido filho da tristeza - filho da miséria!

Quão depressa invólucro da morte ofuscar-se aquele olho,

De onde o Génio se acende, e o debate é alto.

Quão cedo aquela voz, majestosa e exultante,

Derretido em números moribundos! Oh! quão perto

Era noite para a tua bela manhã. Tu morreste

Um fluxo meio soprado que o frio amata.

Mas isso é passado: estás entre as estrelas,

Do mais alto Céu: às esferas rolantes,

Canta com doçura: nada atrapalha o teu canto,

Acima do mundo ingrato e dos medos humanos.

Na terra o homem bom baseia barras de detração,

Do teu belo nome, e rega-o com lágrimas.

JOHN KEATS - TRAD. ERIC PONTY

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

Emily Dickinson e parafrasabilidade na poesia - (Ensaio) - ERIC PONTY

 Até agora, têm-se concentrado em estabelecer que poetas como Dickinson estão a procurar conhecimento num sentido reconhecível do termo. Mas se é esse o seu objetivo, porque havemos de pensar que estão a fazer um bom trabalho: que as suas ambições estão suficientemente bem colocadas para que nós, enquanto leitores, e talvez especificamente enquanto filósofos, os levemos a sério nesses termos? Mais especificamente, Furtak, Ostas e Izenberg defendem que Dickinson e outros poetas estão a apresentar conteúdo ou afirmações sobre tópicos filosoficamente interessantes, como o estatuto ontológico de Deus, ou o eu, ou a expressividade dos estados fenomenais. Mas conceder-lhes este estatuto ameaça minar o seu valor enquanto poetas. Porque é que eles não se limitam a fazer filosofia medíocre, envoltos em roupa de luxo como enuncia de suas cartas?

Durante o inverno, ligginson escreveu-me a perguntar se ED tinha lido as notícias sobre a morte de Helen Jackson. ED respondeu logo que se sentiu capaz de o fazer. O início da carta tenta citar o "Decoration" de Higginson (1874): "And no stone, with feign'd distress,/ tranca a sagrada solidão_" O pai de Helen Jackson, o Professor Na than Fiske, tinha morrido durante uma viagem à Terra Santa. Em 30 de março de 1848, o P..c, Heman Humphrey publicou A Tribute to the memory do Rev. Natlau MV. Fislee . .: "Em Jerusalém morreu; no Monte Sião, e no túmulo de Davi foi sepultado ... \Quem é que, ao morrer não gostaria de subir de Jerusalém abaixo, para Jerusalém acima... ? " (Para uma referência anterior a "O Coro Invisível", de George Eliot, ver carta no. 95 1.) O soneto de Higginson "To the Memory of H. H." foi publicado na edição de maio da Century Mazine. Esta carta sugere que ela tinha recebido uma transcrição do soneto de Higginson antes da publicação. A citação da escritura no final do primeiro parágrafo é de Lucas 1.28. A citação final lembra Jacob, que, lutando com o anjo, disse (Génesis 32.26) disse (Génesis 32.26): "Não te deixarei ir, se não me abençoares".

Neste ponto, é útil distinguir duas questões subsidiárias. Em primeiro lugar, se Dickinson estão a tentar fornece os mesmos tipos básicos de afirmações básicas que outras pessoas que procuram a verdade, porque é que esses conteúdos de uma forma tão estranha? Chamemos a isto a questão da forma e conteúdo poéticos. Em segundo lugar, como é que a forma e o estatuto da poesia lírica afetam o estatuto epistémico dessas afirmações? Nos termos de Izenberg calmersianos de Izenberg, supondo que os poetas fornecem de fato ao Cosmoscópio como input, porquê pensar que a poesia faz alguma contribuição distintiva para além do trabalho habitual de produzir verdades através de regras de inferência padrão? Chamemos a isto a questão da forma poética e justificação como enuncia de suas cartas?

TO Mr. C. H. Clark

April 15, 1886

Obrigada, caro amigo, estou melhor. A velocidade do doente, no entanto, é como a do caracol. Fico contente com a tranquilidade do teu pai e com a tua coragem. O medo torna-nos todos marciais. Dificilmente poderia pensar que o erudito desconhecido de que o meu pai me apresentou, poderia ter mencionado o meu amigo, quase uma visão, ou ter deixado ainda uma lenda para relatar o seu nome. Com exceção de... . . só o teu nome permanece. "Indo para casa", não era ele um aborígene do céu? A última vez que ele veio em vida eu estava com os meus lírios e heliotrópios. Disse a minha irmã: "O senhor da voz grave quer falar contigo, Emily" - ouvindo-o perguntar ao criado. "De onde vieste?" disse eu, pois ele falava como uma aparição do meu púlpito para o trem", foi a sua resposta simples; e, quando lhe perguntei "há quanto tempo?" - "vinte anos", disse ele, com uma malícia inescrutável. Mas a voz amada cessou; e para alguém que o ouviu "ir para quem o ouviu "ir para casa" foi doce falar. . . . Obrigado por cada circunstância, e dizei tudo o que gostas de dizer. . ..Desculpa-me pela voz, este momento é imortal.

E. DICKINSON

O objetivo deste ensaio é conciliar dois campos de pensamento concorrentes sobre a poesia. De acordo com o primeiro campo, existe uma relação íntima entre a forma e o conteúdo de muitos poemas. O que eles dizem está ligado ao modo como o dizem. Como resultado, eles não poderiam ter dito o que disseram de uma forma qualquer. De acordo com o segundo campo, é possível parafrasear poemas, incluindo os que acabámos de descrever. Podemos dizer o que eles dizem com palavras diferentes. Podemos até exprimir o seu conteúdo em prosa vulgar e direta.

Encontramos ambos os campos nos estudos sobre os poemas de Emily Dickinson poesia. Em primeiro lugar, há quem afirme que a sua pontuação dissonante inesperadas e rimas inclinadas são cruciais para entender o significado dos seus poemas. As suas escolhas formais invulgares estão relacionadas com às ideias vitorianas e puritanas sobre ordem, racionalidade e tradição:

Este mundo não é uma conclusão;
Uma sequela está para além,

Invisível, como música,

Mas positiva, como o som.

Acena e desconcerta;

As filosofias não sabem,

E por meio de um enigma, no final,

A sagacidade deve ir.

Adivinhá-la intriga os estudiosos;

Para ganhá-la, os homens têm mostrado

Desprezo de gerações,

E a crucificação conhecida.

Ela teria comprometido a sua mensagem subversiva se ela tivesse procedido de uma forma mais convencional. Em segundo lugar, há quem defenda que os poemas de Dickinson são passíveis de paráfrase. Podemos dizer o que ela diz por outras palavras. De fato, grande parte da literatura crítica sobre Dickinson envolve fazer precisamente isso. Expressa em prosa direta o que ela expressou em poesia. Neste ensaio, defenderei que podemos abraçar ambos os campos. Poemas pode exibir tanto unidade de forma e conteúdo como parafrasabilidade:

Tenho um pássaro na primavera

Que para mim canta –

Os chamarizes de espingarda.

E à medida que o verão se aproxima –

E quando a Rosa aparece,

Pardal foi-se embora.

Mas não me arrependo

Sabendo que o meu Pássaro

Embora tenha voado -

Aprende além do mar

Melodia nova para mim

E voltará.

Rápido numa mão mais segura

Segurado numa terra mais vera,

São meus.

E embora eles agora partam,

Dizer-me o meu coração duvidoso,

São teus.

Num sereno Brilhante,

Numa luz mais dourada

Eu vejo

Cada pequena dúvida e medo,

Cada pequena discórdia aqui

Removida.

Então não me vou arrepender,

Sabendo que o meu pássaro,

Embora tenha voado

Serei uma árvore distante

Traz uma melodia para mim

De retorno.

O que vou dizer terá uma aplicabilidade aberta, mas centrar-me-ei em Dickinson para defender o meu ponto de vista. A sua poesia é um bom teste porque a sua forma está especialmente ligada à sua mensagem. Assim, os seus poemas são especialmente resistentes à paráfrase. Antes de me debruçar sobre Dickinson, porém, é necessário dizer mais sobre os dois conceitos-chave em jogo, "unidade de forma e conteúdo" e "parafrasabilidade".

Há pelo menos duas maneiras de entender a unidade de forma e conteúdo, uma forma mais fraca e uma forma mais forte. A forma mais forte envolve tomar a unidade para se referir à inseparabilidade. A forma e o conteúdo de uma obra são inseparáveis se não os pudermos distinguir sem distorção. Ou seja, não podemos compreender o conteúdo da obra isolado da forma. que ocorre. Além disso, não é possível associar o conteúdo a uma forma diferente sem distorcer o seu significado.

O modo mais fraco de entender a unidade de forma e conteúdo envolve a interpretação da unidade como harmonia. O pressuposto aqui é que é possível distinguir a forma e o conteúdo de um poema. Quando distinguimos a forma e o conteúdo de um poema, e suas relações entre si. Podem complementar-se mutuamente, dando à uma espécie de harmonia interior. Ou podem não se encaixar um no outro criar tensão interna e discórdia.

A harmonia entre forma e conteúdo é mais fácil de identificar. Ela pode surgir de várias formas. Talvez a mais óbvia seja a onomatopeia, um dispositivo poético em que o som produzido pela pronúncia das palavras está relacionado com o tema do poema. Para um exemplo, considere-se a linha final da primeira estrofe do poema de Dickinson.

O som repetido de s- em "His notice sudden is" lembra o sibilar de uma cobra, que é um poema subtipo. A harmonia entre forma e conteúdo tem uma base diferente em "By Homely Gift and Hindered Words". Aqui, os versos cada vez mais curtos refletem a diminuição até ao nada de que fala o poema.

Outros dispositivos retóricos, como a pontuação, também podem ser utilizados para criar harmonia interior. Por exemplo, no final de "After Great Pain, a dor, vem um sentimento formal", Dickinson emprega uma série de travessões para abrandar o tempo. O efeito ritardando espelha a experiência de congelamento descritos ao nível semântico. Assim, podemos ver como alguns dos poemas de Dickinson exibem unidade no sentido mais fraco de harmonia. Provar que exibem unidade no sentido mais forte de inseparabilidade é mais difícil. Tentarei realizar essa tarefa em breve. Mas, antes disso, permitam-me que me debruce sobre a outra questão principal deste ensaio, parafrasabilidade".

A paráfrase tem sido uma questão polémica desde o aparecimento da Nova crítica. Era um dogma do movimento que os poemas não podem ser parafraseados, e pelo menos alguns opositores têm hesitado exatamente neste ponto. Embora a popularidade do New Criticism tenha diminuído, a batalha sobre a parafraseabilidade ainda não terminou. Continua a ser atacada e continua a ser atacada e defendida em muitas frentes. Mesmo assim, estou do lado daqueles que pensam que a disputa é maioritariamente terminológica. Ela surge porque as facções rivais não estão de acordo sobre o que é que a paráfrase envolve.

Todas as partes aceitam que parafrasear algo é dizer o mesmo de uma forma diferente. A questão é como analisar "dizer a mesma coisa". Uma opção é interpretá-lo de forma abrangente. Nesta perspectiva, só se conseguirmos dizer a mesma coisa que outra pessoa apenas se produzirmos o mesmo efeito total. Para fazer uma paráfrase adequada, é preciso não é para fazer uma paráfrase adequada, é preciso não só exprimir o mesmo conteúdo proposicional que a outra pessoa. É preciso que deva também captar o poder emocional, a força imagética, etc., das suas palavras.

Mais uma vez, os defensores da paráfrase tendem a conceder a substância da posição do oponente. Uma paráfrase pode não ser capaz de captar todo ou exatamente o conteúdo proposicional de um poema. Especialmente se isso incluir todas as proposições que o poema possa trazer à mente. Mas os defensores da paráfrase contrapõem dizendo que a fasquia não deve ser tão alta. O sucesso não deve requerer a reprodução de todas as afirmações que um poema possa dizer ou insinuar. Nem deve exigir que o faça com perfeita precisão.

A razão para baixar a fasquia aqui é que uma paráfrase não é suposta ser um substituto do original como o próprio Brooks reconhece, é suposto ser apenas um "andaime" que nos ajuda a compreender o original. Uma paráfrase só tem de dizer mais ou menos o que o poema original diz numa interpretação para servir este objetivo.

Neste ensaio, adoptarei esta visão final e modesta da paráfrase. Defenderei que uma paráfrase adequada só tem de captar o conteúdo proposicional e não o efeito total do poema. Para além disso, não tem de reproduzir todo o conteúdo proposicional. Apenas tem de apresentar aproximadamente o que a obra diz numa interpresado.

O Sr. Hunt estava a fazer um post esta manhã, e disse-nos que L - não se sentia tão bem como de costume, e eu não me sinto tão bem como de costume desde que as castanhas estavam maduras, embora a culpa não fosse das castanhas, mas os açafrões são tão marcantes e os narcisos até à segunda articulação, vamos dar as mãos e recuperar.

Eu lembro-te de um boticário", disse aquele pisco mais doce que Shakespeare, foi um parágrafo amado que esteve na minha almofada durante todo o inverno, mas talvez Shakespeare tenha estado "na rua" mais vezes do que eu, este inverno.

Será que a irmã mais nova do pai acredita que na "cidade do Condado" onde ele e Blackstone andaram na escola, um homem foi enforcado ontem, pelo assassínio de um homem chamado Dickinson, e que a menina M. foi envenenada por um que será julgada no Supremo Tribunal na próxima semana?

Não acha que a fumigação parou quando o pai morreu? Pobre e romântica Miss M - Mas talvez uma Gazeta da Polícia fosse melhor para do que um ensaio.

Espero que estejam ambos mais fortes, e peço uma palavra de ganho com estes dias. Dou-vos o meu amor ansioso, e a fidelidade do Vinnie com a minha

Your EMILY

Este poema e os outros discutidos oferecem numerosos exemplos dos tipos de processo e contexto, e das diferentes formas de inteligibilidade ou significado, que se podem cruzar num dado eu. O "eu" pode ser "cosido" nas tendências de um número impensável de coisas: pequenos impactos causais, os planos de Deus, o crescimento, os instintos de reação e a morte dos seres vivos, os movimentos da terra e do sol, a estrutura do tempo desde os momentos individuais até à eternidade, e as atividades controladas e compreendidas que atribuímos a nós próprios (como perceber, nomear, sonhar, brincar, praticar, trabalhar, saber, conhecer), saber, negligenciar, cansar, cumprir um papel social prescrito, experimentar a beleza, cometer um erro, avaliar a perda e valor, e pensar no que pensar). Seria reconfortante saber como dar prioridade a estas coisas, e saber que estrutura de conhecimento e hierarquia de objetivos era exigido ou mais adequado a esta complexidade. Dickinson não oferece esse tipo de garantias. Ela fascinada com a multiplicidade e com o que é estar implicado nela. A minha afirmação, aqui apoiada de relance, é que os poemas de Dickinson procuram e oferecem uma estrutura que é apropriada ao tipo de ser que temos. Só podemos compreender parcialmente muito do que nos influencia ou está em ação em nós, mesmo nas nossas próprias capacidades de aprendizagem e crescimento. Mas podemos estar conscientes de pontos de união importantes, as dobradiças e costuras, por exemplo, onde a atividade involuntária e a atividade hábil convergem, ou os padrões físicos apoiam o prazer estético, ou os corpos se transformam em coisas, ou as palavras se ligam às cores. As suas palavras de articulação são uma forma de tipo de estrutura pode aparecer num poema. Marcam pontos em que podemos balançar para ou sentir a atração de outro contexto ou processo relevante. Neste modelo, muitas vezes não haverá uma descrição direta de "o que estou a fazer e porquê", por exemplo, e isso pode soar como uma admissão de que estou a fazer algo.

Estou a fazer e porquê", por exemplo, e isso pode soar como uma admissão de derrota filosófica e confusão. No entanto, a minha outra sensação de Dickinson é que, ao realçar os movimentos de rotação, ao realçar os movimentos de rotação, afirma o nosso complexo espaço de possibilidades e encoraja os seus leitores a reconhecer as relações e a tensão construtiva entre diferentes.

        CONCLUSÃO

Os poemas de Dickinson apresentam frequentemente uma espécie de dilema epistémico:  temos um conhecimento limitado, mas também uma consciência expansiva. Dentro do âmbito da nossa experiência e compreensão limitadas, existe, no entanto, uma complexidade potencialmente avassaladora. A reflexão sobre em qualquer um dos aspectos - a extensão e a natureza da nossa ignorância ou as perspectivas ou as perspectivas de compreensão do que conhecemos - tem o poder de minar ou bloquear o pensamento. É também um problema para a ação em termos mais gerais. Se eu tiver uma combinação contínua de ignorância e conteúdo mal gerido relativamente à realidade, como posso compreender as minhas limitações e opções, definir objetivos sensatos ou agir de forma responsável? Será que posso saber o que estou a fazer? Embora não pareça prometedor argumentar que Dickinson tem uma única forma de responder a esta situação.

Quando os seus poemas incorporam estes mecanismos de ligação entre materiais e planos, sugerem uma estrutura para se orientar em múltiplas dimensões, sem uma total apreensão ou imersão em todas elas ao mesmo tempo. A transição evocada na carta citada anteriormente, o poeta a cantar é um exemplo do tipo de orientação múltipla que a autora explora. O poeta pode ter um pé na canção e nos detritos corporais mais brutos da vida. Estar posicionado dessa forma não significa que exista uma inteligibilidade mútua sem falhas entre os dois domínios, mas, se a estrutura da costura ou da dobradiça funcionar, os domínios são de uma forma que gera algum tipo de "tensão". Podem ser experimentados como "puxando" em direções significativamente diferentes, e este é um estado que pode abranger a multiplicidade e as falhas do conhecimento, sem sucumbir à paralisia ou ao esquecimento.

O conhecimento e hierarquia de objetivos era exigido ou mais adequado a esta complexidade. Dickinson não oferece esse tipo de garantias. Ela fascinada com a multiplicidade e com o que é estar implicado nela tal qual neste poema

Dizem que "o tempo ameniza".

O tempo nunca aliviou;

O sofrimento real reforça

Como os tendões, com a idade.

O tempo é uma prova de problemas,

Mas não um remédio.

Se tal se provar, prova-o também

Não havia doença nenhuma.

A minha afirmação, aqui apoiada de relance, é que os poemas de Dickinson procuram e oferecem uma estrutura que é apropriada ao tipo de ser que temos. Só podemos compreender parcialmente muito do que nos influencia ou está em ação em nós, mesmo nas nossas próprias capacidades de aprendizagem e crescimento. Mas podemos estar conscientes de pontos de união importantes, as dobradiças e costuras, por exemplo, onde a atividade involuntária e a atividade hábil convergem, ou os padrões físicos apoiam o prazer estético, ou os corpos se transformam em coisas, ou as palavras se ligam às cores. As suas palavras de articulação são uma forma de esta estrutura pode aparecer num poema. Marcam pontos em que podem oscilar ou sentir a atração de outro contexto ou processo relevante. Neste modelo, é frequente não haver uma explicação direta de "o que estou a fazer e porquê", por exemplo, e isso pode soar como uma admissão de derrota filosófica e confusão. No entanto, a minha outra sensação de Dickinson ao realçar os movimentos de rotação, afirma o nosso complexo espaço de possibilidades e encoraja os seus leitores a reconhecer as relações e as tensões construtivas entre as diferentes ideias e as diferentes visões.

ERIC PONTY

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA