A questão é que as batidas silenciosas são tão salientes como qualquer sílaba. Empiricamente, podemos determinar que há contextos em que as batidas silenciosas, embora possíveis, como no verso de Pushkin. Noutros contextos são tão esperados e tão reais como os passos numa caminhada. Passaremos agora a caminhada como metáfora para muito do que foi dito, especialmente sobre batidas na poesia.
A partir destes problemas epistemológicos da percepção e do conhecimento, surgem questões ontológicas difíceis, que perturbam a nossa compreensão da produção e a recessão do poema. Na Nova Crítica em geral, e certamente na métrica dessa escola, as palavras na página contaram mais do que as presunções sobre o autor ou o intérprete.
A pergunta retórica esquece as principais diferenças entre ritmos de quatro tempos e de cinco tempos: se a falta de regularidade rítmica em muitos dos versos mais longos se deve a uma habilidade artesanal consciente ou a uma de um domínio incerto da forma, ela reflete o fato de as linhas de cinco tempos apresentarem um conjunto distinto de desafios e oportunidades que têm pouco a ver com o mundo do verso de quatro tempos.
Para o leitor contemporâneo e, devemos supor, para todos os leitores tem um inconfundível balanço rítmico. A principal diferença métrica entre os dois poemas é, evidentemente, o fato de o primeiro estar em de verso de cinco tempos e o segundo em verso de quatro tempos, o que, tendo em conta o rigor da disposição das sílabas tónicas e não tónicas, podemos caracterizar mais estritamente como tetrâmetro iâmbico.
Outra dificuldade é o fato de evitar a metáfora, no aspecto da poesia que se traduz melhor do que qualquer outro. Com algumas excepções brilhantes, contenta-se com comparações breves e tradicionais, como as estrelas, a tempestade, a sombra, o sonho, a lua, que do que EXEGI MONUMENTUM-
Ergui um monumento a mim mesmo qual pessoa,
Não construído por mãos; o teu rasto, embora pisado
Pelas pessoas, não se tornará coberto de vegetação,
E está mais alto que a coluna de Alexandre.
Não morrerei totalmente. Na minha lira sagrada
De minha alma sobreviverá ao meu pó e escapará à corrupção
E serei famoso enquanto, sem ser
A lua, um só poeta, conservar-se vivo.
Eu serei anunciado por toda a grande Rússia,
As suas inúmeras línguas falarão o meu nome:
A língua do orgulhoso neto dos eslavos, o finlandês, e agora
O selvagem Tun gus e Kalmyk, o amigo das estepes.
Nos séculos vindouros serei amado pelo povo
Por ter despertado pensamentos nobres com a minha lira,
Por ter glorificado a liberdade na minha dura idade
E ter apelado à misericórdia para com os caídos.
Ficai atenta, Musa, aos mandamentos de Deus;
Não temendo insultos, não pedindo coroas,
Recebe com indiferença tanto a lisonja fosse a calúnia,
E não discutas na vida com um tolo.
A sua poesia retira-se para a estrutura nua da língua, ignorando os elementos que transcendem as fronteiras linguísticas. Para conseguir um efeito comparável, podemos por vezes ter de inventar uma metáfora. Isto é perigoso; mas a timidez, mais do que a ousadia, é mais frequentemente a maldição das traduções.
O tetrâmetro sem rima é uma forma estranha e rara, mas era o melhor que se podia fazer - uma versão extremamente solta dos tetrâmetros, quase um verso livre. A ausência de uma rima moderada é uma perda dolorosa, mas fiquei ainda mais triste com algumas versões assiduamente rimadas, que fatalmente distorcem o sentido e sensação da original.
As quatro versões parecem suficientemente fiéis, mantendo-se próximas do sentido e a forma. Ou assim parece, à primeira vista. Na verdade, elas são totalmente distantes de Pushkin. "Para Anna Kern´ é uma das letras mais difíceis de traduzir; só posso e justifico a minha crítica a estas honrosas tentativas porque sei que a minha própria versão também falha, de uma forma díspar=
Lembro-me do momento de entusiasmo:
Tu apareceste diante de mim,
Como uma visão momentânea,
Um espírito de pura beleza.
Na opressão da dor sem esperança,
Na luta ruidosa e sem objetivo,
Durante muito tempo ouvi a tua voz terna,
Vi nos meus sonhos o teu rosto.
Mas os anos se foram. Os sonhos
Foram espalhados por rajadas turbulentas,
E esqueci-me da tua voz terna,
O teu rosto celestial.
Nas sombras da reclusão
Os meus dias arrastavam-se suavemente,
Sem fé e sem inspiração,
Sem lágrimas, nem vida, nem amor.
Na minha alma, o despertar tremeu:
E tu apareceste de novo,
Como uma visão instantânea,
Um espírito de pura beleza.
E o meu coração bate em êxtase,
Tudo o que estava fincado renasce;
A fé brota de novo, e a inspiração,
E vida, e lágrimas, e amor.
Isto aplica-se ainda mais fortemente a "O Cavaleiro de Bronze". Ao contrário dos poemas humorísticos, em que se podem tomar algumas liberdades, a obra-prima tardia de Pushkin parecia exigir uma fidelidade literal em cada verso, mas isso seria impossível em tetrâmetros rimados. Eventualmente, o poema passou para o verso em branco, permitindo-me manter-me muito próximo do sentido. Pareceu-me também adequado que, para esta obra central da literatura russa, o nosso verso em branco, o nosso metro natural e nacional, deveria substituir o da Rússia, o verso livre, sem libertinagem.
No final do verão de 1833, Alexander Pushkin deixou São Petersburgo e dirigiu-se para leste, em direção aos Urais, na primeira etapa de uma viagem aos principais centros da revolta de Pugachov da revolta de Pugachov da década de 1770. Pushkin dedicou-se à investigação da vida e as carreiras de dois homens em particular. Um deles era Yemelyan Pugachov, o rebelde camponês e pretendente ao trono de Catarina; o outro era Pedro I, o dinâmico czar que fundara em São Petersburgo em 1703. Foi apoiado nos seus estudos por Nicolau I, que lhe concedeu acesso aos arquivos do governo (na esperança, sem dúvida, de comprometer a reputação de Pushkin como bardo da liberdade, instalando-o como poeta e historiador semioficial da corte como Poeta e Historiador).
Quando Pushkin deixou a capital para investigar a revolta de Pugachov no terreno, um desencadeou-se uma violenta tempestade: árvores foram derrubadas, o rio Neva transbordou, e os pântanos à volta da cidade foram açoitados em ondas brancas. Escrevendo à sua mulher em 20 de agosto, Pushkin perguntava: "É possível que tenha havido uma nova inundação? E se eu tiver perdido está também? Seria uma pena". Estava a referir-se à desastrosa de 1824, que causou muitas perdas de vidas e danos em São Petersburgo.
Pushkin não assistiu pessoalmente à inundação, uma vez que foi exilado na propriedade rural da família em Mikhaylovskoye, mas posteriormente leu relatos em primeira mão e tinha mesmo pensado em fazer dela o tema de um poema, do conhecimento, surgem questões ontológicas difíceis, que perturbam a nossa compreensão da produção e a recessão do poema.
Isto aplica-se ainda mais fortemente a "O Cavaleiro de Bronze". Ao contrário dos poemas humorísticos, em que se podem tomar algumas liberdades, a obra-prima tardia de Pushkin parecia exigir uma fidelidade literal em cada verso, mas isso seria impossível em tetrâmetros rimados. Eventualmente, o poema passou para o verso em branco, permitindo-me manter-me muito próximo do sentido. Pareceu-me também adequado que, para esta obra central da literatura russa, do nosso verso em branco, o nosso metro natural e nacional, deveria substituir o da Rússia, o verso livre, sem libertinagem.
Depois de concluir as suas pesquisas históricas no outono de 1833, Pushkin passou seis semanas em Boldino, a sua propriedade rural na província de Nizhny Novgorod. Aqui ele escreveu o conto A Rainha de Espadas e terminou a sua História de Pugachov (publicada no ano seguinte com o título alterado, a pedido do czar, para A História do motim de Pugachov). Também aqui, a 6 de outubro, iniciou O Cavaleiro de Bronze, um poema narrativo sobre a inundação de 1824, que ficou concluído em pouco mais de três semanas de coisas que perturbam a nossa compreensão da produção e a recessão do poema.
Nicolau I, que se tinha nomeado censor pessoal de Pushkin, exigiu alterações substanciais ao texto de O Cavaleiro de Bronze. Pushkin não concordou com elas e, como resultado, apenas um extrato do poema foi impresso durante a sua vida. Pouco depois da sua morte, em 1837, o poema foi publicado na íntegra no seu jornal Sovremennik (O Contemporâneo), mas numa versão tristemente mutilada: para passar pela censura, o poeta Zhukovsky, amigo sem dúvida bem-intencionado de Pushkin, mandou fez grandes alterações. De fato, o texto original de Pushkin só foi publicado na íntegra até 1904, altura em que O Cavaleiro de Bronze tem sido aclamado como uma das suas criações poéticas mais inspiradas.
CONCLUSÃO
Mas para isso é necessário que haja quem chegue ao abismo. A viragem da era não é feita por um novo deus, ou o antigo renovado, que irrompe no mundo a partir de uma emboscada num momento ou noutro. Onde é que ele voltaria, se os homens não lhe tivessem preparado primeiro uma morada? Como poderia haver para o deus uma morada digna de um deus, se um brilho divino não começasse a brilhar em tudo o que existe?
A poesia é um chão de Pushkin, sendo o solo no qual se enraíza e se mantém. A idade para a qual o chão não chega, paira no abismo. Supondo que ainda resta uma viragem que ainda haja uma viragem para este tempo destituído, ela só pode chegar um dia se o mundo se virar fundamentalmente - e isso significa agora, inequivocamente: se afastar do abismo. Na era da noite do mundo, o abismo do mundo tem de ser experimentado e suportado.
Isto aplica-se ainda mais fortemente a "O Cavaleiro de Bronze". Ao contrário dos poemas humorísticos, em que se podem tomar algumas liberdades, a obra-prima tardia de Pushkin parecia exigir uma fidelidade literal em cada verso, mas isso seria impossível em tetrâmetros rimados. Eventualmente, o poema passou para o verso em branco, permitindo-me manter-me muito próximo do sentido. Pareceu-me também adequado que, para esta obra central da literatura russa, do nosso verso em branco, o nosso metro natural e nacional, deveria substituir o da Rússia, o verso livre, sem libertinagem.
Para além de todas as questões, um tradutor precisa de sorte e de amor. Do primeiro, nada se pode dizer; e do segundo, nada precisa de ser dito, espero. Porque sem amor, ninguém seria tão insensato a ponto de tentar traduzir um poeta que, como os seus compatriotas sempre souberam, está ao lado de Dante, Shakespeare. Camões ou Jorge de Lima.
Longa é a hora destituída da noite do mundo. Para começar, é preciso muito tempo para chegar ao meio. Na meia-noite desta meia-noite, a miséria do tempo é maior. Então a miséria é o tempo já nem sequer é capaz de experimentar a sua própria miséria. Essa incapacidade, pela qual até a destituição do estado destituído é obscurecida, é o carácter absolutamente destituem-te do tempo. A destituição é totalmente obscurecida, na medida em que aparece agora como nada mais quer a necessidade que quer ser satisfeita. Mas é preciso pensar a noite do mundo como um destino que se desenrola do lado do pessimismo e do otimismo. Talvez a noite do mundo esteja agora a aproximar-se da sua meia-noite. Talvez o tempo do mundo esteja agora a tornar-se o tempo completamente destituído. Mas também talvez não, ainda não, nem sequer ainda, apesar da necessidade incomensurável, apesar de todo o sofrimento, apesar da tristeza sem nome apesar da crescente e alastrada falta de paz, apesar da confusão crescente. Longo é o tempo porque até o terror, tomado por si mesmo como motivo de viragem, é impotente enquanto é tradutor de Pushkin é levado pelo Cavaleiro de Bronze que haja quem chegue até o abismo nos depara.
ERIC PONTY
ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA
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