INTRODUÇÃO
Na costa desolada de ondas raivosas
Ele estava de pé, com pensamentos supinos e receosos,
E olhava ao longe. Diante dele rolava
O rio largo, uma frágil casca
Seu caminho tortuoso se faz lentos.
Nas margens cobertas de musgo e nos pântanos
Havia cabanas fumegantes distantes umas das outras,
As casas dos pobres pescadores finlandeses;
Enquanto ao redor, uma floresta selvagem,
Não penetrada pelo sol enevoado,
murmurava alto.
Olhando para longe, ele pensou:
Daqui podemos ameaçar melhor os suecos;
Aqui devo encontrar uma cidade forte,
Que trará mal ao nosso altivo inimigo;
É a lei da natureza decretada,
Que aqui quebramos uma janela,
E corajosa olhar para a Europa,
E no mar com pé firme;
Por um caminho aquático ainda incógnito,
Chegarão navios de portos distantes,
E por toda parte nosso reinado se estenderá.
Cem anos se passaram, e agora,
No lugar de florestas escuras e pântanos,
Uma cidade nova, com pompa inigualável,
Das terras do norte, o orgulho e a joia.
Onde o pescador finlandês, outrora, ao anoitecer,
Pobre criança descuidada da dura natureza,
De um barco baixo e afundado, costumava lançar sua rede
Com paciente labuta para lançar e arrastar
A correnteza, agora estende longas linhas de cais,
Do mais rico granito formado, e fileiras
De edifícios enormes e cúpulas senhoriais
A frente do rio, enquanto navios carregados
De distantes partes do mundo
Nossos cais famintos fornecem novos despojos;
E a ponte necessária estende seu vão,
Para unir as margens opostas do rio;
E ilhotas alegres, cobertas de verdura,
Sob a sombra dos jardins riem.
Diante dos encantos da jovem cidade
Sua cabeça se inclina, orgulhosa, para Moscou,
Como quando a nova jovem Tsaitza
A viúva imperatriz cumprimenta humilde.
Eu te amo, obra das mãos de Pedro!
Amo sua forma severa e simétrica;
O fluxo calmo e suave do Neva
Entre seus cais de pedra de granito,
Com traços de ferro ricamente trabalhados;
Suas noites tão suaves com pensamentos pensativos,
Seu brilho sem lua, no anonimato intenso.
Quando estou sozinho, em um quarto aconchegante,
Ou escrevo ou leio, com a lâmpada da noite apagada;
As pilhas adormecidas que se destacam
Em ruas solitárias, e agulhas brilhantes,
Que coroa o pináculo do Almirantado;
Quando, perseguindo longe as sombras da noite,
No céu sem nuvens de ouro puro,
O alvorecer rápidos usurpa o pálido crepúsculo,
E põe fim ao seu reinado de meia hora.
Eu amo seus invernos sombrios e rigorosos;
Teu ar sem agitação, rápido preso por geadas;
O voo do trenó sobre o Neva,
Que ilumina as faces das donzelas alegres.
Adoro o barulho e a conversa dos bailes;
Um banquete livre do controle da esposa,
Onde as taças espumam, e a chama azul intensa
Se lança ao redor da borda da taça de ponche.
Gosto de ver as tropas marciais
O espaçoso Campo de Marte percorrer rápida;
Os esquadrões de pés e cavalos;
A raça de corcéis bem escolhida,
Que se alinham em fila, tão alegre-se alojados,
Enquanto sobre flutuam as bandeiras esfarrapadas;
Os capacetes reluzentes dos homens
Que trazem as marcas do tiro de batalha.
Eu te amo, quando com pompa de guerra
Os canhões rugem da torre da fortaleza;
Quando a imperatriz rainha de todo o Norte
Dá à luz um herdeiro real;
Ou quando o povo comemora
Alguma conquista recente no campo de batalha;
Ou quando seus laços de gelo mais uma vez
O Neva, correndo livre, se ergue,
O arauto seguro do renascimento da primavera.
Bela cidade do herói, salve!
Como a Rússia, conservar-se firme e estável!
E que os noções dominados
Façam paz duradoura com você e com os seus.
Que as furiosas ondas finlandesas olvidem
Sua antiga sujeição e suas rixas;
Nem que com seu ódio ocioso
Perturbem o sono imortal do grande Pedro!
Foi um dia de medo e pavor,
No livro da memória ainda está escrito.
E agora, para vocês, meus amigos, a história
Da desgraça daquele dia vou começar;
E minha história será triste
Ele estava de pé, com pensamentos supinos e receosos,
E olhava ao longe. Diante dele rolava
O rio largo, uma frágil casca
Seu caminho tortuoso se faz lentos.
Nas margens cobertas de musgo e nos pântanos
Havia cabanas fumegantes distantes umas das outras,
As casas dos pobres pescadores finlandeses;
Enquanto ao redor, uma floresta selvagem,
Não penetrada pelo sol enevoado,
murmurava alto.
Olhando para longe, ele pensou:
Daqui podemos ameaçar melhor os suecos;
Aqui devo encontrar uma cidade forte,
Que trará mal ao nosso altivo inimigo;
É a lei da natureza decretada,
Que aqui quebramos uma janela,
E corajosa olhar para a Europa,
E no mar com pé firme;
Por um caminho aquático ainda incógnito,
Chegarão navios de portos distantes,
E por toda parte nosso reinado se estenderá.
Cem anos se passaram, e agora,
No lugar de florestas escuras e pântanos,
Uma cidade nova, com pompa inigualável,
Das terras do norte, o orgulho e a joia.
Onde o pescador finlandês, outrora, ao anoitecer,
Pobre criança descuidada da dura natureza,
De um barco baixo e afundado, costumava lançar sua rede
Com paciente labuta para lançar e arrastar
A correnteza, agora estende longas linhas de cais,
Do mais rico granito formado, e fileiras
De edifícios enormes e cúpulas senhoriais
A frente do rio, enquanto navios carregados
De distantes partes do mundo
Nossos cais famintos fornecem novos despojos;
E a ponte necessária estende seu vão,
Para unir as margens opostas do rio;
E ilhotas alegres, cobertas de verdura,
Sob a sombra dos jardins riem.
Diante dos encantos da jovem cidade
Sua cabeça se inclina, orgulhosa, para Moscou,
Como quando a nova jovem Tsaitza
A viúva imperatriz cumprimenta humilde.
Eu te amo, obra das mãos de Pedro!
Amo sua forma severa e simétrica;
O fluxo calmo e suave do Neva
Entre seus cais de pedra de granito,
Com traços de ferro ricamente trabalhados;
Suas noites tão suaves com pensamentos pensativos,
Seu brilho sem lua, no anonimato intenso.
Quando estou sozinho, em um quarto aconchegante,
Ou escrevo ou leio, com a lâmpada da noite apagada;
As pilhas adormecidas que se destacam
Em ruas solitárias, e agulhas brilhantes,
Que coroa o pináculo do Almirantado;
Quando, perseguindo longe as sombras da noite,
No céu sem nuvens de ouro puro,
O alvorecer rápidos usurpa o pálido crepúsculo,
E põe fim ao seu reinado de meia hora.
Eu amo seus invernos sombrios e rigorosos;
Teu ar sem agitação, rápido preso por geadas;
O voo do trenó sobre o Neva,
Que ilumina as faces das donzelas alegres.
Adoro o barulho e a conversa dos bailes;
Um banquete livre do controle da esposa,
Onde as taças espumam, e a chama azul intensa
Se lança ao redor da borda da taça de ponche.
Gosto de ver as tropas marciais
O espaçoso Campo de Marte percorrer rápida;
Os esquadrões de pés e cavalos;
A raça de corcéis bem escolhida,
Que se alinham em fila, tão alegre-se alojados,
Enquanto sobre flutuam as bandeiras esfarrapadas;
Os capacetes reluzentes dos homens
Que trazem as marcas do tiro de batalha.
Eu te amo, quando com pompa de guerra
Os canhões rugem da torre da fortaleza;
Quando a imperatriz rainha de todo o Norte
Dá à luz um herdeiro real;
Ou quando o povo comemora
Alguma conquista recente no campo de batalha;
Ou quando seus laços de gelo mais uma vez
O Neva, correndo livre, se ergue,
O arauto seguro do renascimento da primavera.
Bela cidade do herói, salve!
Como a Rússia, conservar-se firme e estável!
E que os noções dominados
Façam paz duradoura com você e com os seus.
Que as furiosas ondas finlandesas olvidem
Sua antiga sujeição e suas rixas;
Nem que com seu ódio ocioso
Perturbem o sono imortal do grande Pedro!
Foi um dia de medo e pavor,
No livro da memória ainda está escrito.
E agora, para vocês, meus amigos, a história
Da desgraça daquele dia vou começar;
E minha história será triste
PARTE II
Novembro sobre a escura Petrogrado.
Com um rugido de ondas a bater nas margens
O Neva agita-se como um homem doente
Como um homem doente na sua cama inquieta.
Já era tarde e estava escuro; contra a janela
A chuva batia com fúria na janela,
E o vento soprava, uivando triste. Nessa altura
O jovem Yevgeni chegou à casa, vindo de amigos... Vamos chamar-lhe
O nosso herói tem este nome. É ameno, e
Há muito que é agradável à minha caneta.
Não precisamos do seu apelido, embora talvez
Em tempos passados tenha brilhado, sob a pena
de Karamzin, tenha ressoado em nossas lendas nativas;
Mas agora está olvidado pelo mundo
E a fama. O nosso herói vive em Kolomna, trabalha
Algures, evitando caminhos dos famosos, não se lamenta
Nem os parentes mortos, nem o passado olvidado.
E assim, tendo chegado à hora, Yevgeni atirou
O seu manto, despiu-se e deitou-se. Mas durante
Muito tempo não conseguiu dormir, irresoluto
Com vários pensamentos. Em que é que ele pensava?
No fato de ser pobre e de, com o seu trabalho
Teria de ganhar honra e independência;
Que Deus poderia ter-lhe concedido
Alguma de mais inteligência e dinheiro;
Que, afinal, há demónios preguiçosos,
Para quem a vida é tão fácil! Que tinha sido
Há dois anos é escriturário; também achava o tempo
Não estava a ficar mais calmo; que o rio
Continuava a subir; como se não fosse,
Das pontes do Neva tinham sido erguidas,
e que, durante dois ou três dias, estaria isolado
de Parasha. Nessa altura, Yevgeni suspirou
E, como um poeta, caiu a sonhar.
"Casar? Eu? Porque não! Seria difícil,
Claro que sim; mas eu sou jovem e saudável, pronto
Para trabalhar dia e noite; de uma forma ou de outra
Arranjarei um abrigo humilde e simples
Onde eu e a Parasha possamos viver em sossego.
Depois de um ano ou dois, arranjarei um emprego,
E a Parasha criará os nossos filhos... Então
Começaremos a viver, e assim iremos
De mãos dadas para a sepultura, e os nossos netos.
Assim sonhou. E sentiu-se triste nessa noite,
E desejou que o vento não uivasse sombria,
e que a chuva não batesse com tanta raiva na janela.
Por fim, fechou os olhos sonolentos. E agora
A noite suja se esvai, e o dia pálido se aborda...
O dia terrível!
Toda a noite o Neva correu
Em direção ao mar contra a tempestade, inábil
vencer a loucura dos ventos...
Já não podia continuar a lutar...
Pela manhã, multidões de pessoas nas suas margens
Admirava os salpicos, as montanhas e a espuma
Das águas enlouquecidas. Mas, acossado pelo vendaval
Fora do golfo, o Neva voltou para trás, zangado,
Turbulento, e inundou as ilhas. O tempo
Mais feroz, o Neva inchou e rugiu,
Borbulhando como um caldeirão; de repente
Lançou-se sobre a cidade como uma fera.
Tudo corria diante dela, tudo
De repente, ficou deserto - de repente
As águas correram para as caves subterrâneas,
Os canais subiram até as grades,
E Petrópolis flutuou, como Tritão,
Mergulhada na água até a cintura.
Cerco! Assalto! As ondas astutas sobem como ladrões
Pelas janelas. Os barcos afastam quebram as vidraças
Com as suas popas. Os tabuleiros dos vendedores ambulantes,
Vigas, telhados, as mercadorias do comércio parcimonioso,
Os objetos de pálida pobreza, pontes varridas
Que tempestade arrastou, caixões do cemitério
Cemitério - tudo flutua pelas ruas!
O povo olha para a ira de Deus
E espera a sua desgraça. Ai de mim! Tudo foi varrido:
Abrigo e comida - onde os encontrarão?
Nesse ano terrível o falecido czar na sua glória
Ainda governava a Rússia. Ele veio para a varanda,
Triste, perturbado e disse: "Os czares não podem dominar
Os elementos divinos". Sentou-se e com olhos pensativos
Olhos tristes contemplavam o desastre:
As praças como lagos; rios largos de ruas
Que se derramam nelas. O palácio uma ilha triste.
O czar falava - de ponta a ponta da cidade,
Por ruas próximas e distantes, uma viagem perigosa
Através das águas da tempestade, os generais partem
Para salvar o povo, que se afogava nas suas casas.
Ali, na praça de Pedro, onde na esquina
Uma nova casa se ergue, onde sobre o alpendre
Dois leões guardiães se erguem como seres vivos
Com a pata erguida - lá estava sentado, sobre o mármore
A besta, sem chapéu, de braços cruzados,
Yevgeni, imóvel e pálido como o medo.
Ele tinha medo, pobre coitado, não por si próprio.
Ele não ouviu a gulosa subida das ondas,
batendo nas suas solas; ele não sentiu a chuva
nem o vento, uivando selvagemente, contra ele,
Arrancar-lhe o chapéu da cabeça. O seu olhar desesperado
Estava fixo num ponto distante. Como montanhas,
Ali as ondas erguiam-se das profundezas fervilhantes,
E enfurecidas, ali a tempestade uivava, ali os destroços
Corriam de um lado para o outro. Deus, Deus! Ali...
Ai de mim! - tão perto das ondas, quase junto ao golfo,
É uma cerca sem pintura e um salgueiro
E uma pequena casa de pau a pique: ali vivem,
Uma viúva e sua filha, Parasha, seu sonho...
Ou será tudo isto um sonho? Será que toda a nossa vida
Não passa de um sonho vazio, de um enigma do céu?
E ele, como que enfeitiçado, como que preso
No mármore, não consegue descer! À sua volta
É água e nada mais! E, de costas voltadas
Para ele, em inabalável eminência, sobre
O rio furioso, o turbulento neva, está se erguer
A efígie, do braço aberto, no seu cavalo de bronze.
PARTE III
Mas agora, saciado de destruição, cansado
Pela sua violência insolente, o Neva recuou,
deleitando-se com o caos que tinha causado,
E abandonando descuidado o seu espólio.
Assim um saqueador, irrompendo numa aldeia
Com o seu bando selvagem, esmaga, corta, despedaça,
e rouba; gritos, ranger de dentes, violência,
Juramentos, pânico, uivos! E, pesadas as tuas pilhagens,
Temendo a perseguição, exaustos, os ladrões partem
Para casa, deixando o seu saque pelo caminho.
A água baixou, a estrada ficou visível,
E o meu Yevgeni, com esperança, medo e tristeza,
apressou-se, com o coração a afundar-se, para o
rio. Mas, cheias da sua vitória, as ondas
Ainda fervilhavam de raiva, como se por baixo delas
Os fogos ardiam, a espuma ainda os cobria,
E o Neva respirava forte, como um cavalo
a galopar para casa depois da batalha. Yevgeni olha:
Vê um barco; corre para o seu achado;
Grita para o barqueiro - e por dez copeques
O barqueiro, despreocupado, leva-o a abarcar as ondas.
E durante muito tempo o experiente remador lutou com
As ondas tempestuosas, e todo o tempo o esquife
Estava a ponto de mergulhar com a sua tripulação
Para as profundezas, entre as ondas, puro esquife.
- E, por fim, chegou à margem.
O miserável homem
Corre por uma rua conhecida, para lugares conhecidos.
Olha e não reconhece nada.
Uma visão terrível! Tudo se amontoa diante dele:
Isto foi atirado para baixo, aquilo foi levado para longe;
As casinhas ficaram torcidas, outras caíram inteiras,
Outras foram arrastadas pelas ondas; em redor, campo de batalha,
Os cadáveres estão espalhados. Yevgeni precipita-se de cabeça,
sem se lembrar de nada, exausto pelos tormentos,
para o lugar onde o destino o espera com notícias ignotas,
Como numa carta selada. E agora ele está
Já a correr pelo subúrbio, e aqui bem distante,
A baía, e perto a casa...
O que é isto? . . .
Ele parou. Voltou atrás e virou-se.
Olhei ... andei para a frente ... olhei de novo.
Aqui é o sítio onde ficava a casa deles;
Aqui está o salgueiro. Havia portões aqui - varridos
Desapareceram, manifesto. Mas onde está a casa?
E, cheio de ansiedade sombria, ele anda, anda
E, cheio de uma ansiedade sombria, anda, anda, anda,
fala alto consigo mesmo - e depois,
batendo na testa com a mão, riu-se.
Blecaute caiu sobre a cidade, abalando-a
Com o terror; durante muito tempo o seu povo não dormiu,
mas conversavam entre si sobre o dia anterior.
A luz do amanhecer brilhou sobre a capital pálida
E não encontrou vestígios do desastre; a perda
Foi coberta por um manto púrpura. E a vida
Retomou a sua ordem habitual. As pessoas
Caminhavam frias, impassíveis, pelas ruas vagas.
Funcionários do governo, deixando o seu abrigo noturno,
foram para os seus empregos. O comerciante indomável
Abriu a sua cave saqueada pelo Neva,
na esperança de indenizar o seu prejuízo à custa do vizinho,
Dos barcos estavam a ser arrastados dos pátios.
Já o Conde Khvostov, amado dos céus,
Cantava o desastre das margens do Neva
Nos seus versos imortais.
Mas o meu pobre homem, pobre, Yevgeni! . . .
Infeliz! A sua mente confusa não podia suportar
Os choques que tinha sofrido. Os seus ouvidos ainda ouviam
O estrondo do Neva e os ventos. Em silêncio
Vagueava em silêncio, cheio de pensamentos terríveis.
Uma espécie de sonho atormentava-o. Uma semana,
Um mês, e ele não voltava para casa.
Quando o tempo se esgotou, o seu senhorio alugou,
O seu recanto abandonado a um pobre poeta. Yevgeni
Não veio buscar os seus pertences. Ele cresceu
Um estranho para o mundo. Todo o dia vagueava
A pé, e à noite dormia no aterro;
Alimentava-se de restos que lhe davam pelas janelas.
As suas roupas esfarrapadas e bolorentas foram-se tornando pobres.
As crianças atiravam-lhe pedras. Muitas vezes os chicotes
Dos cocheiros o açoitavam, pois não encontrava o caminho;
Parece que não reparou em nada, ensurdecido por
Um tumulto interior. E assim ele arrastou a sua vida,
Nem animal nem homem, nem isto nem aquilo,
Nem do mundo dos vivos nem dos mortos.
Uma vez estava a dormir nas margens do Neva.
Os dias de verão estavam a declinar para o outono.
Um vento doentio respirava. A onda mal-humorada
Batia no aterro, reprovando resmungando
E batendo contra os degraus lisos,
Como um peticionário à porta dos juízes
Que o rejeita sempre. O pobre coitado acordou.
Estava escuro: a chuva pingava, o vento uivava sombrio;
Um vigia distante trocava gritos com ele.
Yevgeni levantou-se; recordou o seu pesadelo;
Apressadamente, pôs-se a vaguear, até que
Parou de repente - e começou a lançar
e lentamente começa a olhar em redor,
com um medo selvagem no rosto.
Encontrou-se ao pé dos pilares da grande casa.
Sobre o alpendre, os leões em guarda, como
seres vivos, com as patas e eminente escuro e alto
Sobre a rocha gradeada, com o braço estendido,
A imagem, montada no seu cavalo de bronze.
Yevgeni estremeceu. Terrivel os seus pensamentos
Tornaram-se claros nele. Ele reconheceu o lugar
Onde o dilúvio brincava, onde as ondas gananciosas tinham ido,
que o rodeavam com raiva, e os leões,
E a praça, e aquele que, imóvel
Que, na escuridão, erguia a sua cabeça de bronze,
Aquele por cuja vontade fatídica a cidade
Foi fundada no mar... Como era terrível
No blecaute circundante! Que pensamento
Que força se lhe ocultava na fronte!
E naquele corcel, que fogo! Onde galopas,
E onde pousarás os teus cascos?
Não foi assim, ó poderoso senhor do destino?
Elevado à beira do precipício,
Que ergueste a Rússia com o teu freio de ferro?
O pobre louco andava à volta do pedestal
Da imagem, e trazia olhares selvagens
No semblante do senhor de meio mundo.
Seu peito contraiu-se, a testa apertou-se contra
Os seus olhos estavam fechados pela névoa,
Chamas corriam em seu coração, seu sangue fervia.
Sombriamente ele estava diante da estátua;
Seus dentes cerrados, suas mãos apertadas, tremendo
Com ira, possuído por um poder sombrio, ele sussurrou:
Muito bem, trabalhador-maravilha, espera só!
E, de repente, pôs-se a correr a uma velocidade vertiginosa.
Parecia-lhe o rosto do czar morto,
momentaneamente a arder de raiva,
estava a virar lentamente. Pela praça vazia
Ele corre, e ouve atrás de si - como o estrondo
De um trovão - o choque e o clangor de cascos
Galopando pesadamente sobre a praça trémula.
E iluminado pelo pálido luar, estendendo
A mão no ar, o Cavaleiro de Bronze corre
Atrás dele, na sua montada azarada galopante;
E durante toda a noite, para onde quer que o louco corresse,
O Cavaleiro de Bronze seguia-o com um ruído estridente.
E desde então, sempre que as suas deambulações o levavam
Para aquela praça, a confusão aparecia-lhe no rosto.
Apressadamente, levava a mão ao coração,
Como que para aliviar o seu tormento, tirava
O seu boné esfarrapado, não levantava os olhos perturbados,
E seguia por um caminho tortuoso.
É possível avistar uma pequena ilha ao largo da costa. Por vezes
Um pescador que sai tarde, atraca ali com
A sua rede e cozinha o seu magro jantar. Ou
Um funcionário público, a passear de barco num domingo,
vai fazer uma visita à ilha estéril.
Não cresce relva, nem uma folha. O dilúvio, no desporte,
Tinha lá conduzido uma casinha de trapos.
Acima da água tinha criado raízes como um arbusto preto.
Na primavera passada um batelão de madeira
Levou os destroços. Na soleira da porta
Encontraram o meu louco, e nesse mesmo sítio
Por amor de Deus, enterraram o seu cadáver frio.
Everest, provavelmente é "O Cavaleiro de Bronze". Escrito durante a segunda e última visita do poeta a Boldino, este poema encerra a história essencial do século e meio seguinte século e meio: a luta infeliz do indivíduo para sobreviver, num ambiente urbano cada vez mais distante, contra o poder absoluto - seja do imperador ou da ideologia. Há três "personagens" no poema: A estátua equestre de bronze de Falconet de Pedro, o Grande, monumento à vontade de ferro que construiu uma cidade sobre a água, com enormes custos em sofrimento humano; o Neva, que rebentou as suas margens em novembro de 1824, inundando Petersburgo; e - A única pessoa viva - Yevgeni, um humilde escriturário, cuja ambição é casar com a moça que ama e viver uma vida familiar normal.
A inundação destrói o seu modesto sonho; enlouquecido, ele vagueia pelas ruas como um vagabundo e sempre que sempre que se depara com a estátua de bronze fica agitado, tirar o chapéu ao "Ídolo", e rapidamente segue em frente.
A admiração pela beleza severa de Petersburgo e pela sua em "O Cavaleiro de Bronze" coexiste com a compaixão pelas pessoas comuns, como Yevgeni, que são postas de lado como sem importância. O estilo e o conteúdo estão em perfeita sintonia; quando Yevgeni entra em cena, os versos tornam-se pálidos, planos, deliberadamente próximos do clichê; mas quando o Cavaleiro entra, assumem um clangor metálico. O czar Nicolau não gostou da representação do seu antecessor. Insistiu que todas as referências ao "Ídolo fossem removidas, bem como o episódio crucial em que Yevgeni se imagina perseguido pela estátua pela estátua pelas ruas. Em vez de permitir tais cortes, Pushkin recusou-se a publicar. O poema apareceu pela primeira vez, numa forma mais simples, após sua morte.
Quando Solzhenitsyn parou sob a estátua de Pushkin, e prometeu não se desviar do verdadeiro caminho, ele deve ter-se lembrado do pobre louco que parou debaixo daquela outra estátua. Ele também pode ter encontrado força no conhecimento que Pushkin tinha sobrevivido aos tiranos.
ALEXANDER PUSHKIN- TRAD. ERIC PONTY
ERIC PONTY-POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA
Nenhum comentário:
Postar um comentário