111. Mulheres condenadas - Charles Baudelaire - Trad. Eric Pomty

Como um gado pensativo deitado nas areias,
elas olham para os mares sem fim,
até que os pés se juntam aos pés,
e as mãos se fecham sobre as mãos,
com uma doçura lânguida ou com um frio trêmulo.

Que nossas cortinas fechadas, então, nos afastem
do mundo, E que nossa lassidão nos permita achar descanso!
Eu gostaria de me obliterar em sua garganta
E encontrar o frescor das tumbas em seu peito!

-Desçam, vítimas, oh, lamentável desçam,
Desçam ao longo da passagem para o Inferno eterno!
Mergulhem no abismo onde todos os crimes desonestos,
Essas sombras tolas, correm nos limites do desejo,

Fervilhando para um lado e para o outro
com um grande barulho de trovão
Açoitado por um vento pesado que nunca viu o céu;
Lá você nunca deparará sua paixão satisfeita,
E seu tormento será o filho terrível de seu prazer.

Nunca um raio refrescante brilhará em suas cavernas;
Por meio de rachaduras ao longo da parede,
filtrarão névoas mortais que lançam um brilho
de lanterna de chama pálida e sombria
E entram em seus corpos com perfumes de morte.

A dura esterilidade de todos os seus atos de luxúria
Trará uma sede terrível e enrijecerá sua pele,
E sua concupiscência se tornará um vento furioso
Para quebrar sua carne fraca como uma bandeira velha e desgastada.

Longe do mundo dos vivos, errantes e condenados,
Atravessando os desertos, corram como os lobos;
Tracem seu destino, pobres almas desordenadas,
E fujam do infinito que carregam em si mesmas!

Charles Baudelaire - Trad. Eric Pomty

110b. Mulheres condenadas: Delfina e Hipólita - Charles Baudelaire - Trad. Eric Ponty

 

Entre o brilho cada vez menor da luz de lâmpadas
lânguidas, afundadas nas almofadas mais macias e embebidas
em perfume inebriante, Hipólita sonhava com o toque
emocionante que abria o véu de sua jovem inocência.
Ela caçou com olhos perturbados, aflita pela tempestade,
o céu distante de sua ingenuidade, um viajante que se vira
e olha além do rastro para horizontes azuis
que um dia estiveram acima de sua cabeça.
As lágrimas pesadas que caíam dos olhos cansados
e sem brilho, o olhar abatido, o estupor, a volúpia,
Dos braços conquistados jogados no chão, rendidos
estranha ainda lhe servia para mostrar seu frágil encanto.
Estendida calma a seus pés, alegre satisfeita,
Delfina olhou para ela com aqueles olhos atraentes,
como um animal forte que vigia sua presa,
primeiro tendo o cuidado de marcá-la com os dentes.
A forte beleza de joelhos diante do frágil sofá da beleza,
Soberba, luxuosa, ela respirava completa o vinho do triunfo,
e se estendia em direção ao seu amor
Como se quisesse receber um beijo de recompensa.
Ela olhou nos olhos daquela alma pálida e conquistada
Para cânticos silenciosos, cantando o deleite do amor
E aquela gratidão, sublime e infinita,
Que das pálpebras se espalha como um suspiro suave.
-'Hipólita, querida, o que você tem a dizer?
Agora entende que não precisa dar a sagrada oferenda
de rosas de sua juventude A alguém que as murcharia
com seu hálito tempestuoso?
Meus beijos são leves como moscas na asa acariciando
no crepúsculo os grandes lagos transparentes.
Mas aqueles que seu amante dá cavam seus sulcos
cruéis carruagens, ou como o arado mordaz do fazendeiro;
Eles passam por você como uma equipe pesada e atrelada –
o passo impiedoso dos cavalos, ou os cascos brutais dos bois...
Irmã Hipólita! então vire seu rosto para mim.
Minha querida, coração e alma, meu melhor eu, meu tudo,
Volte para mim seus olhos, tão azuis e cheios de estrelas!
Por apenas um olhar encantador, bálsamo divina curativo,
eu lhe levantarei o véu das profundezas secretas do prazer,
E o embalarei em um sonho sem fim!
Mas então Hipólita, erguendo a cabeça perturbada: -
'Minha Delfina, não pense que me arrependo de nosso amor;
não sou ingrata, mas sofro de angústia como se tivesse
participado de um estranho banquete à noite.
Sinto um pavor tão pesado se dissolvendo sobre mim,
E batalhões negros de uma tropa dispersa de fantasmas
Que desejam me levar por estradas que mudam e se
movem sob um céu sangrento que se fecha ao redor.
Será que cometemos então um ato estranho e proibido?
Por favor, se puder, explique o meu problema e o meu medo:
eu tremo e me abalo quando você me diz "meu amor!"
E ainda sinto que minha boca anseia por seu chamado.
Meu coração está tranquilo e, minha querida,
não olhe para mim dessa forma! Ó irmã de minha escolha,
sempre será meu amor, E tenha sido uma emboscada pronta,
 O primeiro passo perturbador ao longo da estrada para o Inferno!
Delfina, então, levantando-se para sacudir sua crina trágica,
como se estivesse diante do tripé, batendo furioso,
piscando seu olho fatal, respondeu com voz de déspota: -
'Quem, diante do amor, ousa me falar do inferno!
Maldito seja ele, aquele com sonhos inúteis
Que em estupidez, requerendo ao mundo
Um enigma estéril, impossível de resolver,
Primeiro buscou baralhar as passagens da virtude e do amor!
Qualquer um que pudesse unir em um vínculo místico
Sombra com calor incandescente, a noite com o dia,
Nunca virá para aquecer sua carne paralítica
Nesse sol refulgente, que as pessoas apreciam darem amor!
Vá, se quiser, e encontre um noivo brutal;
Vá entregar um coração virgem a um abraço torturante;
E, lívida, com sua dose de horror e remorso,
Volte correndo para mim com cicatrizes em seus seios...
Neste mundo, somente um certo mestre pode ser servido!
Mas a infeliz criança derramou uma dor enorme,  
de repente chorou: -'Sinto em minha alma um abismo
que se abre: esse abismo é meu coração!
Profundo como o oco, com o calor fervente de um vulcão!
Esse monstro feroz e gemido nada pode aliviar,
E nada pode refrescar a sede ardente das Fúrias,
Que, com a tocha na mão, queimarão a carne até o sangue!

 Charles Baudelaire - Trad. Eric Ponty

As Flores do Mal - Charles Baudelaire - Traduzido por Eric Ponty - IPÊ das Letras - Portugal/Brasil

 Comercialização
A obra será comercializada na seguinte rede: 

  

https://www.livrariaipedasletras.com.br/

http://travessa.com.br/

http://martinsfontespaulista.com.br/

https://www.livrariacultura.com.br/

https://www.livrariadavila.com.br/

https://www.disal.com.br/

https://leitura.com.br/

https://www.blooks.com.br/

 

 

 Em São João a comercialização
A obra será comercializada no Ponto Literário

 

https://www.estantevirtual.com.br/livro/as-flores-do-mal-traduzido-por-eric-ponty-EUS-7636-000?fbclid=IwY2xjawF2lLFleHRuA2FlbQIxMQABHX6oJ9wzw4kPyvDnbHMOBE4IWtq4s_HPf4sP2j0pRbReUOCf7drIfWNngQ_aem_dRBV4RX-7J9LharU_PtLdg

 

Ao leitor

 A loucura e o erro, a mesquinhez e o pecado
 Possuem o nosso espírito e cansam a nossa carne.
 E como um animal de estimação alimentamos
do nosso remorso domesticado!

 Como os mendigos alimentam os seus piolhos.
 Os nossos pecados são teimosos, a nossa contrição é frouxa;
 Oferecemos generosamente os nossos votos de fé
 E voltamos de bom grado ao caminho da imundície,

 Pensando que as lágrimas más vão lavar as nossas manchas.
 No travesseiro do mal repousa o alquimista
 Satanás Três Vezes Grande, que embala a nossa alma cativa,
E todo o metal mais rico da nossa vontade

 É vaporizado pelas suas artes herméticas.
 Realmente o Diabo puxa todos os nossos cordelinhos!
 Nos objetos mais repugnantes encontramos encantos
Cada dia estamos um passo mais longe no Inferno,

 Contentes por abarcar o poço fedorento.
 Como um pobre libertino vai chupar e beijar
 A mama triste e atormentada de uma puta velha,
 Roubamos um furtivo prazer enquanto passamos,

 Uma laranja murcha que apertamos e apertamos.
 Perto, enxameando, como um milhão de vermes que se torcem,
Uma nação infernal revolta-se nos nossos cérebros,
 E, quando respiramos, a morte flui para os nossos pulmões,

 Uma corrente oculta de gritos afinados e lamentáveis.
 Se a matança, ou o fogo posto, o veneno, a violação
 Ainda não adornaram os nossos belos desenhos,
 A tela banal dos nossos tristes destinos,

É apenas porque o nosso espírito não tem coragem.
Mas entre os chacais, as panteras, os piolhos,
macacos, escorpiões, abutres, cobras,
Os monstros que gritam, uivam, rosnam e rastejam,

 na vil coleção dos nossos vícios,
 Há um mais feio, mais perverso, mais sujo!
 Embora ele não faça grandes gestos ou gritos,
 Ele teria prazer em transformar a terra em escombros

 E num bocejo engolir o mundo
Uma só criatura é mais imunda e falsa!
 Embora não faça grandes gestos, nem grandes gritos,
 Ele de bom grado devastaria a terra!

 E num só bocejo engolir todo o mundo;
 Ele é o Ennui! Com os olhos cheios de lágrimas ele sonha
 com andaimes, enquanto sopra o seu cachimbo de água.
 Leitor, tu também conheces este monstro delicado;
-Leitor hipócrita, companheiro, que a mim iguala!

Albatroz

Mui vezes, quando estão afinados, os marujos da equipagem
Apanham albatrozes, as grandes aves dos mares,
Suaves viajantes que acompanham no azul
Navios que deslizam nos mistérios do oceano.

 E quando os marinheiros os têm nas pranchas,
 Feridos e perturbados, estes reis de todos os exteriores
Deixam, com pesar, o seu rasto ao longo dos flancos
 As suas boas asas alvas, envolvendo feito remos inúteis.

Este viajante, como é cómico e fraco!
Outrora belo, como é indecoroso e inepto!
Um marinheiro enfia um cachimbo no bico,
Outro zomba do passo manco do aviador.

 O poeta é feito o príncipe das nuvens
 Que assombra a tempestade e ri do arqueiro;
 Exilado no chão entre as zombarias,
 As suas asas gigantes impedem-no de andar.

Correspondências

A natureza é um templo, onde os vivas colunas  

respiram, por vezes, uma fala confusa;
O homem caminha entre esses bosques de símbolos,
cada um que o consideram como uma coisa semelhante.

Como os longos ecos, sombrios, profundos,
 Ouvidos de longe, misturam-se numa unidade,
 Vasto como a noite, como a claridade do sol,
 Assim os perfumes, as cores, os sons podem corresponder.
 Odores há, frescos como a pele de um bebé,

Suaves como oboés, verdes que nem a erva dos prados.
-Outros corrompidos, ricos, triunfantes, plenos,
 Tendo dimensões infinitamente vastas,
 Incenso, almíscar, âmbar gris, benjamim,
 Cantando o arroubo dos sentidos e da alma.

IDEAL

 Não serão estas belezas de vinhetas,
 Pobres produtos de um século sem valor,
 Pés em meias botas, dedos em castanholas,
 Que satisfazem o coração ansioso em mim.

 Esse poeta da clorose, Gavarni põe em versos
 Pode manter a tua trupe de rainhas doentias,
 Já que estas rosas pálidas não me deixam ver
 O meu ideal vermelho, a flor dos meus sonhos.

 Preciso de um coração abissal na sua profundidade,
 Uma alma confirmada no crime, Lady Macbeth,
 O sonho de Ésquilo, nascido da tempestade do sul,

 Ou tu, grande Noite, filha de Miguel Ângelo,
 Tranquilamente torcendo-se numa estranha pose
 Os teus apelos feitos das bocas dos Titãs!

Sou feito com o rei de um país chuvoso,
Rico mas sem poder, jovem mas muito velho,
que, desprezando os arcos dos teus tutores,
está amolado com os cães tais com outros animais.
Nada o pode animar, nem a caça nem o falcão,
Nem o teu povo a morrer em frente à varanda.
A balada grotesca do bobo favorito
Já não distrai a fronte deste cruel paciente;
O teu leito florido é decomposto num túmulo,
E os serviçais para quem todo príncipe é belo,
Já não acham uma casa de banho imodesta
Para tirar um instante deste jovem esqueleto.
O alquimista que o desmuda em ouro nunca foi capaz
De extrair o artifício corrompido do teu ser,
E nos banhos de sangue que nos chegaram dos romanos,
e que os poderosos recordam na tua velhice,
Ele não conseguiu aquecer este cadáver atordoado
Onde em vez de sangue vê a água verde do Letes.

UM SONETO À MODA DE QUEVEDO - ÉRIC PONTY

 Quantos forjares mais ferros ao fado
 de mi esperança, tantos oprimidos
 arrastareis cantando, e seu ruído
 instrumento a mi voz será acordada.

Jovem mal da inveja perdoado,
da cadeia tarde tão redimido,
de quem é pôr não amável foi vendido,
por falar- te vendido fui adorado.

Que pedra se lhe abuso ao soberano
poder, qualificada há de real zelo,
que o remédio frustrasse aquele espera?

Conduzido alimenta, de um camelo,
 um a outro profeta. nunca em vão
 foi do esperar, para um entre tantas feras.

Éric Ponty

 

ÉRIC PONTY - POETA- TRADUTOR- LIBRETTISTA

Perfumes de Bérgamo - Otto Erich Hartleben (1864-1905) - Trad. Eric Ponty

 Ó aroma perfumado
 Invade os meus sentidos!
 Doce e louco deleite
 Permeia o ar roubado.

 Desejo enfim alegre
 Alegrias há muito olvidadas:
 Ó aroma perfumado
 Intoxica-me de novo.

 A minha melancolia dissipa-se:
 Pela minha janela iridescente
 Volto a ver os campos azuis
 Para lá do horizonte infinito.
 Ó aroma perfumado

Otto Erich Hartleben (1864-1905) - Trad. Eric Ponty

 

POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA

ária de Sémiramis - Paul Valéry - Trad. Eric Ponty

 À alva, caros raios, minha testa sonha com teu diadema!
Assim que se ergue, ele vê com dum olho que dormes,
Sobre mármore absoluto, o tempo de palidez é pintado,
A hora sobre mim desceu e cresceu até ao ouro.

... "Exista! ... Sejas a ti mesma afinal! diz a Alvorada, ,
Ó grandeza alma, é tempo de formar um corpo!
Apressar a propuser vós um dia digno de rebentar,
Entre tantos outros fogos, os vossos tesouros imortais!

Já, contra a noite, a trombeta amargar luta,
Com um lábio vivo atacar o ar gelado;
Ouro puro, de volta em volta, rebenta si próprio,
Recordar todo espaço pra os esplendores do ido!

Voltem ao aspecto real! Saiam das vossas sombras,
E como o nadador, nesta plenitude do mar,
Calcanhar todo-poderoso expulsa-o das águas escuras,
Deixem monstros do teu sangue gerarem na sua cama!

Venho do Oriente para agradar os seus caprichos!
E venho para vos oferecer minha mais pura comida;
Que a tua chama se alimente do espaço e do vento!
Venha juntar-se ao brilho do meu presságio"!

- Respondo! Saio desta minha profunda ausência!
O meu coração puxa-me mortos contra quais meu sono,
Estes versos grandes águia rebentam com o poder,
Leva-me para longe! ... Voo até ao sol!

Levo apenas uma rosa e fujo... A bela seta,
Para flanco!... Minha cabeça dá à luz multidão de passos.
Suba, O Semíramis, dona de uma espada,
Que de coração sem amor brota a única honra!

Seu olhar imperial tem sede do grande império,
A quem o seu ceptro duro faz sentir felicidade.
Atreve-te ao abismo!.... Passe última ponte de rosas!
Aproximo-me de si, por perigo! Mais orgulho zangado!

Estas formigas são minhas! Estas urbes são minhas coisas,
Estas passagens são atributos da minha autoridade!
O meu reino é uma vasta pele de uma besta!
Matei então o leão que usava está pele;

Mas ainda do cheiro do fantasma feroz,
Flutuar com morte, e guardar o meu rebanho!
Enfim, ofereço ao sol segredo dos meus encantos!
Nunca tinha dourado num limite tão gracioso!

Paul Valéry - Trad. Eric Ponty

ERIC PONTY POETA TRADUTOR LIBRETISTA

N GRUPO DE COMUNICAÇÃO NOVEMBRO - PORTUGAL

 

 

 

Bom dia,

parabéns pelo envio dos seus poemas, em forma soneto.
Ora melancólicos, ora passionais, humanistas e filosóficos

Teremos gosto em colaborar nesta edição.

Deve o autor garantir por si ou através de patrocínio, a aquisição de 100 exemplares, numa 1ª edição de 200 exemplares, com o PVP de 15€, com desconto de 30%.
As reedições serão da inteira responsabilidade da editora, mediante acordo do autor.
Os livros à venda no lançamento, desde que não seja no mercado livreiro, serão os adquiridos pelo autor.

Fico ao dispor.
Cumprimentos,

Avelina Ferraz
editora|produtora cultural|promotora cultural da Lusofonia
CEO Founder Grupo de Comunicação Novembro

A MENINA DE OTAHEITE - VICTOR Hugo - TRAD. ERIC PONTY

Olvidar? Poderei olvidar o hálito perfumado
Das brisas, suspirando por ti, no meu ouvido;
O estranho despertar de um sonho de morte,
A súbita emoção de te encontrar a chegar?
As nossas cabanas estavam desertas, e longe
Ouvi-te chamar-me durante todo o dia,
Ninguém te tinha visto passar,
Tremendo eu vim. Ai de mim!
Poderei olvidar?

Dantes eu era bela; os meus encantos de donzela
Morreu com a dor que do meu peito caiu.
Ah! viajante cansado! descansa nos meus braços amorosos!
Que não haja pesar nem despedida!
Aqui de tua mãe doce, onde as águas correm,
Aqui da tua pátria sussurramos baixinho;
Aqui, música, louvor e oração
Encheram o ar alegre do verão.
Posso olvidar?

Olvidar? O meu velho e prezado lar tenho de olvidar?
E vaguear e ouvir o meu povo a chorar,
Longe dos bosques onde, quando o sol se põe,
sem medo, mas cansado, para os teus braços eu rastejo;
Longe das flores vivazes e do gemido das palmeiras
Eu não poderia viver. Aqui, deixa-me descansar sozinho!
Vai! Devo seguir-te de perto,
Contigo estou condenado a morrer,
Nunca te olvides.

 VICTOR Hugo - TRAD. ERIC PONTY

 

ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA

GENIUS - ViCTOR HUGO - TRAD. ERIC PONTY

 (DEDICADO Para CHATEAUBRIAND.)

Ai dele, o filho desta terra de puras tristezas,
que, num mundo conturbado, injusto e cego,
carrega o Génio - tesouro de nascimento celestial,
Dentro de tua alma solitária, consagrada.
Ai dele, porque as dores da inveja são impuras,
feitos os abutres imortais, serão impelidos
Em teu nobre coração, que deve suportar
Que, por cada triunfo, se aflige; e, ainda não perdoado,
Sofrerá a censura de Prometeu, que enlevou o fogo do Céu.

Ainda que o seu destino na terra seja
A dor e a injustiça; quem não suportaria
Com alegre calma, cada agonia oferecida;
Poderia ele assegurar assim o prémio do Génio?
Que sentimento mortal acendeu em sua alma
Sobre a qual nem o tempo nem a morte podem ter controlo,
Que, em prazeres inglórios, se desvia
De um sofrimento cuja recompensa é a Imortalidade?
Não! embora os clamores da multidão invejosa
Que o filho do Génio, por mais que o faça, se erguerá.

Do torrão monótono, suportado por um ânimo orgulhoso
Para além do alcance das inimizades vulgares.
É assim a águia, com os teus pinhões estendidos,
Que, de uma altura, se debruça sobre a tempestade
Que, se a vida não é um sonho, não é um sonho,
Enquanto ele, regozijando-se no teu voo tranquilo,
Mais para cima se eleva sublime na luz eterna do céu.

 ViCTOR HUGO - TRAD. ERIC PONTY

 

ERIC PONTY - POETA TRADUTOR- LIBRETTISTA

SULTANA FAVORITA - VICTOR HUGO - TRAD. ERIC PONTY

 ("N'ai-je pas pour toi, belle juive.")
[XII., Oct. 27, 1828.]

Para te agradar, judia, joia!
Eu reduzi o meu harém!
Cada flerte do teu leque
Pressagiar um grito de morte?

Graça para as donzelas ternas
Que têm medo de ouvir o vosso riso,
Pois raramente a alegria ilumina os vossos lábios
Mas o sangue que quereis beber.

Em ciúmes tão zelosos,
Nunca houve mulher pior;
Não teríeis rosas senão as que crescem
Sobre algum cadáver enterrado.

Não estou bem preso?
Por que me irrito se a porta
Repugna a cinquenta garotas
Que em vão ali imploram?

Deixa-os viver para invejar
Minha própria imperatriz do mundo,
A quem todo Istambul como um cão
Deita-se nos chinelos enrolado.

A vós, meus heróis, baixai
Os emblemas com cicatrizes que ninguém intimidou;
Para vós, os seus turbantes estão deprimidos
Que noutros lugares marcham tão orgulhosos;

A ti Bassoura oferece
O seu respeito, e Trebizonde

Os seus tapetes de rico trabalho, e especiarias
E pedras preciosas, de que sois apreciadores.

Para vós os templos de Chipre
Não se atrevem a fechar as portas;
Para vós o poderoso Danúbio envia
O mais belo dos seus mantimentos.

Temei as donzelas gregas,
lírios pálidos das ilhas?
Ou o roedor de areia de olhos ardentes
Das pilhas de massa de Baalbec?

Comparado com o teu, oh, filha
Do Rei Salomão, o grande,
O que são redondos seios de ébano,
"E as sobrancelhas altas da costa de Hélas?

Não estais branqueada nem enegrecida,
Pois a vossa tonalidade de azeitona é clara;
Os vossos lábios são de cereja madura,
Sois reto como uma lança árabe.

Por isso, não lanceis mais raios
Sobre estes nossos pobres escravos.
Por que o vosso fluxo de lágrimas se iguala
Pelas suas chuvas de sangue vital?

Pensem só nos nossos banquetes
Trazidos e servidos por raparigas encantadoras,
Pois belezas os sultões devem adornar
Como os punhais as pérolas.

VICTOR HUGO - TRAD. ERIC PONTY

 

ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA