Sonetos de Shakespeare: Ovo e a Galinha - (Ensaio) - Eric Ponty

 

Antes de examinar as duas áreas tradicionais de evidência interna para a data dos sonetos de Shakespeare, o estilo e as alusões tópicas, algo deve ser dito sobre as características gerais dos sonetos e sequências de sonetos no período de Shakespeare. É bastante óbvio que o soneto, uma forma quase única de versificação contida e delimitada na forma de versificação, é individual suscetível de ser alterado. E não demora muito a copiar um único soneto, e ao copiá-lo, para um "amigo particular" ou para outros fins, um poeta de tendência ou para outros fins, um poeta com tendência autocrítica, ou sensível à crítica ou às mudanças de circunstâncias, é muito provável que introduza alterações, quer de palavras isoladas ou de linhas ou quadras inteiras. Uma sequência de sonetos, é quase sempre o produto de várias, e rearranjos. É extremamente fácil reordenar sonetos, como Robert Sidney fez no seu manuscrito poético, inscrevendo diferentes números ou direções, como "Este deve ser o primeiro", ao lado deles; ou, se sonetos individuais ou pequenos sonetos individuais ou pequenos grupos são escritos em folhas soltas de papel, reordenando-os como um baralho de cartas. Os sonetistas do século XVI que publicaram sequências de sonetos, e se envolveram em impressões posteriores, parecem ter revisto quase sempre. Quando sobrevivem provas sobrevivem, também eles apontam geralmente para a revisão:

I

Das criaturas mais belas desejamos,

Assim a rosa do encanto nunca acabe,

Mais maduro, com tempo, morreria

Terno herdeiro poderia arquivar memória:

Mas tu, contraído ao teu próprio olho viva, 

Comes flama em tua luz com combustivo,

Fazendo fome onde há abundância viva,

Tu próprio teu inimigo, pra o teu doce.

Tu que és hoje o novo ornamento mundo,

E o único arauto da primavera,

Em teu próprio broto crava teu fundo,

Terna miúda, desperdiça em saudade.

Mundo apiedar-se, ou então sejas voraz,

Comer mundo faz jus, junto à campa e a ti.

Com tantas provas disponíveis de que outros sonetistas, mais bem documentados sonetistas reescreveram e reordenaram continuamente as suas e reordenar o seu trabalho, torna-se quase certo que Shakespeare deve ter também o fez, dado que pelo menos uma década decorreu entre a "Sonetos sugeridos" aludidos por Meres e o eventual surgimento de Q: Qualquer que seja a ordem da sua composição original que possa ter sido, é muito improvável que tenha muita relação com a ordem dos sonetos como finalmente dispostos em Q , embora alguns académicos, estranhamente, tenham assumido que Shakespeare começou a escrever em 1 e meramente continuou diretamente até 154. Finuras numerologias, como a peça, sobre o corpo humano em 20, sobre "[h]ouras minutos" em 60, o grande climatério em 63, e um duplo climatério em 126, sugerem que os sonetos já escritos foram subsequentemente localizados com cuidado, ou que alguns foram especialmente escritos ou revistos para posições específicas na sequência. Qualquer soneto individual, a menos que uma alusão tópica possa ser que o ligue a uma data específica, pode ter sido revisto durante um período de dias, semanas, anos ou décadas. De fato, mesmo um visivelmente atual, como o 107, pode, tanto quanto sabemos, ser o produto de uma revisão, incorporando ou adaptando elementos de atualidade de um soneto escrito antes. 

O fato de estudiosos que tentam datar os Sonetos de Shakespeare com base em provas estilísticas variarem entre 1582 e 16094 pode não refletir apenas não refletem apenas a conhecida capacidade destes poemas para provocar desacordo extremo. Pode também testemunhar o carácter genuíno carácter multifacetado dos sonetos, alguns dos quais alguns dos quais podem ter sido trabalhados e remendados em diferentes ocasiões em intervalos muito espaçados. Embora não se lembrem de ter encontrado muitos borrões nos textos autógrafos das peças de Shakespeare, é improvável que os seus de trabalho para os Sonetos fossem tão imaculados. A busca de um estilo individual ou verbais ligações entre os Sonetos e as outras obras de Shakespeare vão em muitas direções. Mesmo um rasto que à primeira vista parece simples pode ligeiramente revelar-se a um bosque espinhoso. Isto pode ser ilustrado com referência a um exemplo que aparentemente aponta para uma data antiga, e outro que parece sugerir fortemente uma data tardia. Para começar, o exemplo "precoce": o único verso dos Sonetos de Shakespeare que é uma citação exata de uma peça teatral.

Para os leitores desde o século XVIII, no entanto, os poemas narrativos têm sido, na melhor das hipóteses, marginais ao cânone shakespeariano. Os Sonetos, por outro lado, que eram os menos conhecidos dos seus poemas não dramáticos poemas até ao final do século XVIII, tinha-se tornado século XX, tinham-se tornado essenciais para a construção do Shakespeare canónico. Eles têm semelham cada vez mais esclarecedores, fragmentos de vida, ou talvez de uma vida de fantasia; mas, em ambos os casos, oferecendo pistas tentadoras para as fontes da imaginação dramática do poeta.

A biografia, que é ampla para os padrões da época - temos mais informações sobre a vida de Shakespeare do que sobre a de qualquer de qualquer um dos dramaturgos seus contemporâneos, com a exceção talvez de Jonson - não oferece nada tão apaixonado e emocional ambíguo:

154

O pequeno deus do amor, que dormia,

Deixou ao teu lado a marca teu cerne em flamas,

Enquanto mui ninfas, juraram vida casta,

Caíam a cair; mas tua mão de donzela,

Mais bela eleitora pegou naquele fogo.

Mui legiões de cernes certos acenderam;

E assim o general do desejo ardente

Dormindo, numa mão virgem inerme,

Esta marca ela saciou num poço fresco,

Fogo do amor se aquecia perpetuamente,

Cultiva um banho e um remédio saudável

Homens doentes; mas eu, servo, minha dona,

Vim pra a cura, e isto provo-o: Fogo do amor

Aquece a água, a água não arrefece o amor.

Esta transformação, é certo, envolveu uma boa revisão, de emenda e, sobretudo, de elucidação, para a qual o editor do século XVIII Edmond Malone, que fez mais para definir o que entendemos por Shakespeare do que qualquer outro desde os editores do Primeiro Fólio, é o principal responsável. As versões de Malone dos poemas mais problemáticos variam significativamente em relação aos textos originais, mas substituíram essencialmente os originais no Shakespeare moderno.

O Shakespeare canónico, no entanto, tem sido, desde a publicação do primeiro folio em 1623, tem sido Shakespeare, o dramaturgo; e é interessante considerar como Shakespeare apareceria para nós se os seus poemas fossem incluídos no Fólio - se o Fólio fosse um volume de Obras Completas, em vez de peças completas. Dizem-nos sempre que o modelo para o primeiro fólio das Obras de Ben Jonson publicado em 1616. Mas isso é, de um modo crucial, está incorreto: O fólio de Jonson incluía não apenas peças de teatro, mas também poemas, máscaras, divertimentos e até alguns comentários em prosa. De fato, foram as suas epigramas que Jonson designou como "o mais maduro dos meus estudos", e suportou uma certa dose de desprezo por presumir em incluir as peças, por reivindicar o estatuto de Obras para guiãos do teatro popular.

ERIC PONTY

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

CANÇÃO DE MR. WANDO - TRANSLAÇÃO DE IVO BARROSO - ENSAIO - ERIC PONTY

 Caro Ivo Barroso,

O verso, tal como a dança, transmite um padrão de movimento de corpo para corpo, ou de um corpo no tempo T para o mesmo corpo no tempo T+1. O processo de transmissão não vai puramente de dentro para fora (o pressuposto importado para a retórica imagista do vitalismo bergsoniano); uma vez que todos os corpos recebem ritmos do exterior, e há muitos desses ritmos (transmitidos, por exemplo, por diferentes línguas e tradições poéticas), o verso pode e deve ser perplexo mesmo quando se procura um "ritmo absoluto". A nossa compreensão da história da poesia poderia ser menos temática com mais atenção à lógica contagiosa e repetitiva da inscrição.

Nos últimos anos, tem sido dada uma atenção louvável à prosódia, ao ritmo, mas infelizmente, a discussão tem sido demasiadas vezes provinciana. Ao negligenciarmos as contribuições estrangeiras para o verso arriscamo-nos a dar crédito à ideia de que a poesia de uma nação "progride" diretamente da homogeneidade inicial para uma heterogeneidade posterior (sendo esta heterogeneidade é sempre decomponível em elementos puros, como era o contraponto coral do exemplo de Spencer). Pound, com a sua habitual brusquidão, afirmou em 1913 que "A história da glória poética inglesa é uma história de roubos bem-sucedidos aos franceses.” Está é uma verdade geral. Substitui os rótulos nacionais que quiseres. "A história da glória poética de X é uma história de roubos bem-sucedidos a Y". O verso livre francês foi um roubo bem-sucedido de várias fontes, incluindo Whitman. No caso de Whitman, assim que os franceses o roubaram, um grupo de poetas americanos, liderados por Pound e Eliot, roubaram-no de volta, sob o disfarce de Laforgue, cuja rima e a métrica, além de muitas outras coisas, são inconfundíveis em "Prufrock" e Hugh Selwyn Mauberley. E Cathay é um armazém de roubos da França, China e Japão. As linhas de Pound são dobradas e amolgadas pelo impacto irreversível do estrangeiro.

Se reconhecermos a poesia como "a mais provinciana das artes", a arte verbal que menos facilmente rompe compromissos com a língua em que é escrita na arte verbal com os compromissos menos facilmente quebrados com a língua em que é escrita, a influência translinguística vai ser um problema. E, no entanto, ela acontece.

 Como a segunda grande vaga de imigração aumentou a diversidade da população e estimulou ansiedade sobre a capacidade do país para absorver múltiplos corpos de imigrantes num corpo nacional coerente, os debates sobre os ritmos tornaram-se debates sobre uma raça imaginada. No processo, estes debates produziram ideias-chave sobre a natureza do verso livre e da poesia moderna que continuam a circular atualmente na academia em formas desregradas e descontextualizadas. mas o seu trabalho representa uma dominante do pensamento poético no início da era modernista - uma linha de pensamento que conta uma história muito diferente sobre o aparecimento e a recepção do verso livre do que a narrativa familiar de restrição e libertação métrica como fez na sua translação de under milk wood de Dylan Thomas na Canção de MR. Waldo com seu original datilografado:

"Sabemos que a poesia é ritmo", escreve W. B. Yeats, contrastando os ritmos que captam e transmitem espectralmente uma tradição com as cadências mecanicistas dos versos de music hall: "É o ritmo de um poema que é a parte principal de outros poetas atribuem a génese de um poema a um ritmo que lhes entra na cabeça de forma obsessiva, e que não os larga até encontrarem palavras para ele. E para os leitores, o ritmo é muitas vezes o que torna um poema sobretudo memorável. Muitos de nós têm uma boa quantidade do verso preso em nossas mentes, alojado lá não por qualquer sabedoria que transmite, mas por ritmos que se recusaram a abandonar-nos, como se levassem uma vida independente da nossa vontade.

As rimas de contagem e as rimas infantis são talvez as menos importantes, pois têm a ver com os tempos de infância. Os versos que recordamos dos grandes poetas, encontrados mais tarde, quando já podemos praticar um mais maduro, podem dever a sua persistência ao seu ritmo mais do que a qualquer perspicácia de Dylan Thomas, aqui traduzido por mim nesta versão:

BALADA DE MR. WALDO

Em Pembroke City, quando era jovem,

Eu vivia junto à Torre de Menagem,

O meu salário era de seis pence por semana,

Por trabalhar para o limpa-chaminés.

Seis tostões frios que ele me deu,

Nem um cêntimo a mais nem a menos

E tudo o que eu podia pagar,

Era gin de pastinaca e agrião.

Não precisei de faca e nem garfo,

Ou um babete até ao queixo

Para comer um prato de agriões,

E um jarro de gin de pastinaga.

Alguma vez ouviste um rapaz mais velho,

Viver tão cruelmente barato,

Com comida que não tem carne nem ossos

E bebidas que vos fazeis chorar?

Varrer, varrendo, varrer, varrendo, 

eu chorei Pembroke City

Pobre e descalço na neve

Até que uma jovem bondosa teve pena.

Pobre varredor de chimpanzés, disse ela,

Preto como o ás de espadas

O ninguém varreu a minha chaminé

Desde que o meu marido se foi embora.

Vem varrer a minha chaminé,

Vem varrer a minha chaminé,

Suspirou para mim com um rubor,

Vem varrer a minha chaminé,

Vem varrer a minha chaminé,

Traga a sua escova de chaminé!

Argumentei noutro recinto que o objetivo da lírica não é ser uma representação dum acontecimento, mas ser ela própria um acontecimento, pelo que um relato da lírica precisa de conceder a primazia ao que acontece na e através da lírica, os acontecimentos distintivos do discurso lírico, que tornam o ritmo e a repetição centrais, como nesta estrofe derradeira:

Vem varrer a minha chaminé,

Vem varrer a minha chaminé,

Suspirou para mim com um rubor,

Vem varrer a minha chaminé,

Vem varrer a minha chaminé,

Traga a sua escova de chaminé!

Para além da ligação histórica da lírica à recitação cantada e do uso moderno que enfatiza a estreita ligação com o ritmo, chamando às palavras das canções "letras", não é sobretudo o ritmo 

a letra atraente, sedutora e memorável? Se a lírica é uma linguagem prazerosa, linguagem que dá prazer, os seus ritmos e padrões sonoros podem ser os principais responsáveis. Se a letra é uma linguagem memorável - uma linguagem que pede para ser aprendida de cor e repetida, recitada - não será isso também por causa dos seus ritmos? O ritmo confere à lírica uma qualidade somática que falta aos romances, e outras formas extensas não têm - a experiência visceral do ritmo que liga para o corpo e, muitas vezes de forma duvidosa, para os ritmos de vários processos naturais - e, assim, contribui para um tipo de prazer diferente do promovido pelos romances e pela sensação de alteridade. As letras são linguagem, mas uma linguagem moldada de outras formas, como se viesse de outro lugar, que é como sendo assim que Valéry enuncia sobre a poesia:  Não posso separar a minha ideia de poesia da de formações completas - que são autossuficientes, cujos efeitos sonoros e mentais correspondem uns aos outros dum "infinito". Nestes casos, há algo que se desprende, como um fruto ou uma criança, da sua geração e do potencial que banha a mente - e opõe-se à mente - e opõe-se à mutabilidade dos pensamentos e à liberdade da linguagem como função. O que assim surgiu e se afirmou já não é alguém, mas como se fosse a manifestação de propriedades intrínsecas e impessoais da função complexa da Linguagem – uma produção rara que ocorre em condições tão raramente em condições tão raras como as que transformam o carbono em diamante. E enuncia ainda em Problemas da Poesia, ao longo de cerca de quarenta e cinco anos, vi a Poesia ser submetida a muitas empresas e experiências muito diversas, vi-a percorrer caminhos integralmente desconhecidos, retornar às vezes a certas tradições; compartilhar, de fato, nas flutuações repentinas e no regime de mudanças frequentes que parecem característicos do mundo atual. Variedade e fragilidade das combinações, instabilidade de gosto e rápida alteração de valores e, finalmente, a crença em extremos e o supressão do que é duradouro são características desta época, e seriam ainda mais perceptíveis se não satisfizessem muito exatamente nossa própria sensibilidade, que está se tornando progressivamente mais obtusa. Durante este último meio século, uma sucessão de formulas ou métodos poéticos foi enunciada, desde os do "Parnassos", rígidos e com facilidade definíveis, até as produções mais soltas possíveis, e até experiências que são, no sentido mais verdadeiro, livres. É útil, de fato necessário, acrescentar a esta soma de invenções certos reavivamentos, muitas vezes muito felizes: empréstimos, dos séculos XVI, XVII, e XVIII, de formas puras ou eruditas, cuja elegância é talvez imprescindível. Todas estas experiências foram iniciadas na França, o que é algo notável, pois este país é considerado pouco poético, embora tenha produzido mais de um poeta famoso. É verdade que durante cerca de trezentos anos os franceses foram ensinados a entender mal a verdadeira natureza da poesia e a seguir, erroneamente, caminhos que levam a uma direção bastante oposta à de sua casa. Demonstrarei isto fácil em um momento. Ela explica porque as explosões de poesia que ocorreram entre nós de tempos em tempos tiveram que ocorrer sob a forma de revolta ou rebelião; ou então, ao contrário, foram confinadas a um pequeno número de mentes ardentes, invejosas de suas próprias certezas secretas. Mas, nesta mesma nação que canta tão pouco, uma riqueza surpreendente de invenções líricas apareceu durante o último quarto do século passado. Por volta de 1875, quando Victor Hugo ainda estava vivo, e Leconte de Lisle e seus seguidores estavam alcançando fama, surgiram os nomes de Verlaine, Stéphane Mallarmé e Arthur Rimbaud, esses três Magos da poética moderna, portadores de dons tão caros e especiarias tão raras que mesmo o tempo decorrido desde então não alterou nem a glória nem o poder desses dons extraordinários. A extrema diversidade de suas obras, somada à variedade de modelos oferecidos pelos poetas da geração anterior, conduziu e conduz, à concepção, compreensão e prática da poesia de um número admirável de maneiras muito diferentes. Há alguns hoje, sem dúvida, que ainda seguem Lamartin e; outros continuam o trabalho de Rimbaud. O mesmo homem pode mudar seus gostos e seu estilo, queimar aos vinte anos o que adorava aos dezesseis; algum tipo de transmutação interior transfere o poder da sedução de um mestre para outro. O amante de Musset se torna mais maduro e o deixa para Verlaine. Outro, depois de ser alimentado por Hugo, se dedica completamente a Mallarmé.

ERIC PONTY

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

Under Milk Wood - (A Play for Voices) - DYLAN THOMAS - PREF. E PRIMEIRA VOZ INICIAL - TRAD. ERIC PONTY

Durante os seus últimos dias em Nova Iorque, em novembro de 1953, enquanto fazia cortes no roteiro de Under Milk Wood para a sua aparição no elegante revista americana Mademoiselle, Dylan Thomas disse a Elizabeth Reitell que esperava ansiosamente pela altura em que pudesse preparar uma "versão literária para Três anos antes, tinha feito a mesma observação numa carta a Marguerite Caetani: "Agora, estou a escrever uma longa peça de rádio, que irá, estou certo que, estou certo, ganhará vida também na página impressa".

A morte prematura do poeta deixou-nos com um Under Milk Wood, que foi BBC, e transmitida postumamente como tal em 25 de janeiro de 1954. No mesmo ano, foi o roteiro da emissão que foi apresentado ao público leitor sob a direção de Daniel Jones, com o subtítulo "A Play for Voices". À medida que os atuais editores prosseguiram com a tarefa de examinar os manuscritos de Thomas para confirmar ou ajustar o texto padrão de Jones, não puderam deixar de ouvir Jones, não as referências do poeta a uma "versão literária" como um apelo a ser atendido.

Por conseguinte, a presente edição foi concebida para ser uma versão mais legível versão da peça para a página impressa. Tornou-se claro que o objetivo da divisão da narração numa primeira Voz e numa segunda Voz era aliviar o fardo dos atores que tomam esses papéis e conseguir efeitos limitados de variação através do timbre diferente das suas vozes. Numa emissão ou numa atuação em palco, o público poderia tirar algum proveito deste dispositivo.

Mas os leitores da edição publicada de Jones de Under Milk Wood são, pela existência desta divisão na narração, um problema - o de ter de ler as palavras "Primeira Voz" precisamente 110 vezes e as palavras da "Segunda Voz" exatamente 77 vezes. Não é como se Tomás tivesse distinguido a Primeira, e a Segunda Voz através de traços de discurso, de personalidade ou profundidade de alma.3 Ao libertar o leitor dos 187 interruptores a que o olho tinha anteriormente de prestar atenção, a presente edição liberta o ouvido do leitor de prestar atenção, a presente edição liberta o ouvido leitor para ouvir o que é na realidade um guia narrativo para a ação da peça. É também deve ser notado que quando o produtor original da BBC, Douglas Cleverdon, veio preparar uma Acting Version para J. M. Dent em 1958, ele decidira-se por um narrador.

De fato, Thomas começou a peça com a ideia de um único narrador. Quando John Malcolm Brinnin visitou Laugharne no verão de 1951 e Thomas leu-lhe partes do que na altura se chamava "Llareggub Hill", a obra deveria consistir num "entrelaçamento de muitas vozes", mas "com a forte voz central de um narrador para fornecer as unidades de tempo, lugar e situação".

Quando Thomas terminou cerca de metade da peça, enviou-a para publicação ao italiano Botteghe Oscure em outubro de 1951, e escreveu sobre ela numa carta à editora, Marguerite Caetani: "À medida que a peça avança, duas vozes dominantes: a do pregador, que só fala em verso, e a do expositor e cronista anónimo expositor e cronista chamado, simplesmente, 1ª Voz" (Collected Cartas, 814). Embora a Segunda Voz já estivesse nesta "peça para talvez" que estava a oferecer a Botteghe Oscure, Thomas preferiu optou por falar apenas da Primeira Voz, como de um único narrador: "a 1ª Voz, e o poeta pregador, nunca julgam nem condenam, mas explicam e, tornam inexplicável simples e meramente estranho". A peça confirma o que aqui podemos deduzir das próprias palavras do poeta: que não existe de fato um papel distinto para a Segunda voz na ação ou no significado da obra. Por conseguinte, a presente edição emprega, por isso, uma narração de uma só voz, em itálico, como formato mais adequado para introduzir e conduzir-nos aos vários prazeres da peça.

PREF. - TRAD. ERIC PONTY

Under Milk Wood - (A Play for Voices)

(SILÊNCIO)

PRIMEIRA VOZ

Para começar pelo princípio:

É primavera, noite sem lua na pequena cidade, sem estrelas e negra como a Bíblia, as ruas de paralelepípedos silenciosas e o bosque de cortesãos e coelhos, coxeando invisível até ao mar negro, lento, negro, negro de corvo, de barcos de pesca do mar. As casas são cegas como toupeiras (embora as toupeiras vejam bem esta noite de veludo) ou cegas como o Capitão Cat ali no meio abafado junto à bomba e ao relógio da cidade, as lojas de luto, de viúvas. E toda a gente da cidade, condição e aturdida estão a dormir agora.

Silêncio, os bebés estão a dormir, os agricultores, os pescadores, os comerciantes, e os reformados, o sapateiro, o professor, o carteiro e o publicano, o cangalheiro e a mulher elegante, o bêbado, a costureira, o pregador, polícia, as amas de galo e as esposas arrumadas. As moças deitam-se em camas macias ou deslizando nos seus sonhos, com anéis e enxovais por vermes formosos pelos corredores do bosque que toca órgão. Os rapazes estão sonhar malvados ou com os ranchos da noite e com o mar. E as estátuas de antracite dos cavalos dormem nos campos, e as vacas nos celeiros, e os cães nos pátios de nariz molhado; e os Cats dormem a sesta nos cantos enviesados ou a passear sorrateiramente, a correr e a agulhar, na única nuvem dos telhados.

Ouve-se o orvalho a cair e a respiração silenciosa da cidade.

Apenas os seus olhos estão abertos para ver a cidade negra e dobrada, célere e lenta, dormida.

E só tu podes ouvir o invisível cair das estrelas, o mais escuro antes do alvorecer o agitar-se minucioso do mar negro e cheio de borbulhas onde a Arethusa, o maçarico e a cotovia, Zanzibar, Rhiannon, o Rover, o corvo-marinho e, a Estrela de Gales se inclina e cavalga. Escute. É noite movendo-se nas ruas, o sal processional brando vento musical em Coronation Street e Cockle Row, é a relva a crescer em Llareggub Hill, o cair do orvalho, o cair das estrelas, o sono dos pássaros em Milk Wood.

Escute. É noite na capela fria e atarracada, cantando de touca e broche e bombazine preta, gargantilha de borboleta e laço de bota, tossindo como cabras amas, chupando os dedos dos pés, quarenta piscando aleluia; noite no fourale, silenciosa como um dominó; nos lofts do Ocky Milkman como um rato com luvas; na padaria de Dai Bread voando como farinha preta. É de noite na Rua do Burro, trotando silenciosamente, com algas nos cascos, ao longo dos paralelepípedos de galo, passando fernão cortinado, texto e quinquilharia, harmónio, cómoda sagrada, aquarelas feitas à mão, cão de porcelana e chávena de chá de lata rosada. É a noite a passar entre os aconchegos dos bebés.

Olhe. É noite, burra, majestosa, a serpentear pela cereja da Coroação árvores; atravancando o cemitério de Bethesda com os ventos, e o orvalho, e a cair nos braços dos marinheiros.

O tempo passa. Ouve. O tempo passa.

Aproxima-te mais agora.

Só tu podes ouvir as casas dormindo nas ruas na lenta e profunda salgada e silenciosa noite negra e enfaixada. Só tu podes ver, nos quartos cegos, os pentes e os saiotes sobre as cadeiras, os jarros e as bacias, os copos de copos de dentes, o "Não farás" na parede, e as fotos amareladas dos mortos.

Só tu podes ouvir e ver, por detrás dos olhos dos adormecidos, os movimentos e países e labirintos e cores e, desânimos e arco-íris e melodias e desejos e fuga e queda e desesperos, e,

e os grandes mares dos seus sonhos.

De onde estiveres, podes ouvir os teus sonhos.

Capitão Cat, o capitão de mar cego reformado, a dormir no seu beliche na melhor cabine da Casa da Escuna, em forma de navio, sonha de nunca mais mares como os que inundaram os conveses do seu S.S. Kidwelly, que se espreguiça por cima da roupa de cama e que as alforrecas escorregadias o sugam, e o peixe vem a morder e mordisca-o até à espinha, e os afogados há muito se aconchegam a ele.

BALADA DE MR. WALDO

Em Pembroke City, quando era jovem,

Eu vivia junto à Torre de Menagem,

O meu salário era de seis pence por semana,

Por trabalhar para o limpa-chaminés.

Seis tostões frios que ele me deu,

Nem um cêntimo a mais nem a menos

E tudo o que eu podia pagar,

Era gin de pastinaca e agrião.

Não precisei de faca e nem garfo,

Ou um babete até ao queixo

Para comer um prato de agriões,

E um jarro de gin de pastinaga.

Alguma vez ouviste um rapaz em aumento

Viver tão cruelmente barato,

Com comida que não tem carne nem ossos

E bebidas que vos fazeis chorar?

Varrer, varrendo, varrer, varrendo, 

eu chorei Pembroke City

Pobre e descalço na neve

Até que uma jovem bondosa teve pena.

Pobre varredor de chimpanzés, disse ela,

Preto como o ás de espadas

O ninguém varreu a minha chaminé

Desde que o meu marido se foi embora.

Vem varrer a minha chaminé,

Vem varrer a minha chaminé,

Suspirou para mim com um rubor,

Vem varrer a minha chaminé,

Vem varrer a minha chaminé,

Traga a sua escova de chaminé!

DYLAN THOMAS - TRAD. ERIC PONTY

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

TRÊS SONETTOS À LIRA DE ORFEU - 2023 - ERIC PONTY

I

A glória d'Aquele que moveu todas as coisas,

Penetrando todo o universo, que refletindo,

Que numa panela mais e noutra menos,

Uma estive no seu céu mais luminoso.

E viu tais coisas de que nenhum homem,

De lá, tem nosso ou a nossa aptidão sobre a cela;

Porque quando o nosso aborda do seu objetivo,

E mergulhou nas profundezas do seu desejo.

A memória é impotente para escoltar,

Mas ainda assim, tanto do reino sagrado,

Que eu pudesse marcar e guardar na mente.

E será cá o tema desta minha canção,

Faz de mim um vaso digno de receber,

o seu génio e a desejada coroa de louros.

II

Entrai no meu peito, soprai em mim tão alto,

Duma estirpe como a que derrotou Ulisses,

Quando o tiraste desta bainha do corpo,

De forma a tornar clara pelo menos a sombra.

Alto reino deste imprimiu-se na minha mente,

E ver-me-eis na vossa árvore escolhida,

Coroando-me com essas folhas verdes das quais,

Do meu tema e tu próprio me farás digno.

Quando um homem anseia por atingir objetivo,

Duma nova alegria no alegre Zeus délfico,

Duma pequena faísca pode nascer um incêndio:

Por isso, depois de mim, talvez a voz melhor,

Pode elevar-se em oração e obter a resposta,

Pontos díspares, partir do local que une.

III

Num rumo mais feliz d´estrelas mais felizes,

Que unidos, e desta forma aquece e sela,

Cera terrestre adjunta à própria agnação,

Esta união feliz tinha feito a manhã lá.

Noite aqui: o nosso hemisfério estava bruno,

Enquanto todo o cerro banhava branco,

Olhos erguidos pra o sol - nenhuma ave,

Podia olhar tão fixo e direto pra tal luz!

Um raio de luz descendente causará,

Minha mente e deu estirpe à minha própria,

Olhei fixo pra o sol que nenhum homem.

Não pode olhar durante muito tempo,

Sol envolto em faíscas de luz ardente,

Só de mim renasceu, ó Soberano Amor!

ERIC PONTY

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

Cavaleiro de Bronze - PRÓLOGO - Puchkin - TRAD. ERIC PONTY

Escrita em 1833, quando Puchkin se encontrava na propriedade da sua família em Boldino, esta famosa balada diz respeito à estátua equestre de Pedro, o Grande em São Petersburgo. É vastamente considerada o poema narrativo de maior sucesso do poeta, tendo do poeta, um impacto duradouro na literatura russa. Devido exclusivamente à influência do poema, a estátua é atualmente conhecida puramente como O Cavaleiro de Bronze.

Devido à censura, apenas o Prólogo pôde ser publicado durante a vida do poeta, aparecendo em 1834 com o título Petersburg. Um extrato de um poema. O poema narrativo foi publicado na íntegra pela primeira vez em 1837, imediatamente após a morte de Puchkin. O Cavaleiro de Bronze foi publicado no jornal Sovremennik, que Puchkin tinha estabelecido no ano anterior. Mesmo assim, os censores exigiram algumas alterações ao texto.

Dividido em três secções, com uma breve introdução e dois cantos, O Cavaleiro de Bronze começa com uma história parcialmente ficcional de São Petersburgo. Nas duas primeiras estrofes, Pedro, o Grande, encontra-se à beira do rio Neva, numa zona despovoada, onde concebe a ideia de uma cidade que ameaçará os suecos e abrirá uma "janela para o Ocidente".

 PRÓLOGO

Na costa deserta de ondas furiosas

Estava de pé, axiomas altos e terríveis cheios,

E olhou para longe. Diante dele rolava

O rio largo, uma casca frágil

O seu caminho tortuoso faz-se vagarosamente.

Sobre as margens cobertas de musgo e pântanos,

Paradas longe umas das outras, cabanas com fumo,

De casas dos pobres pescadores finlandeses;

Enquanto ao redor, uma floresta selvagem,

sem ser penetrada pelo sol enevoado,

murmurava alto. Olhando pra longe, ele pensou:

"Daqui podemos ameaçar melhor os suecos.

Aqui devo encontrar uma cidade forte,

que trará mal ao nosso altivo inimigo;

Está decretado pela lei da natureza,

Que aqui quebramos uma janela,

E corajosamente para a Europa olhar,

E no mar com o pé seguro;

Por um caminho aquático ainda ignoto,

chegarão navios de portos distantes,

E longe e largo o nosso reinado se estenderá.

Cem anos se passaram, e agora,

No lugar de florestas escuras e pântanos,

Uma cidade nova, de pompa inigualável,

Das terras do Norte o orgulho e a joia.

Onde o pescador finlandês, outrora em vésperas,

"pobre criança maltratada da natureza severa.

De um barco afundado, a sua rede

Com paciente labuta a lançar e arrastar

Na correnteza, cá estende longas linhas de cais,

De granito mais rico formado, e fileiras

De edifícios enormes e cúpulas senhoriais

A frente do rio; enquanto navios carregados

De que o mundo é o mais belo

Os nossos cais famintos fornecem frescos despojos;

E a ponte necessária se estende,

para unir as margens opostas do rio;

E ilhotas alegres, cobertas de verdura,

Sob a sombra dos jardins riem.

A cidade jovem, com seus encantos

Que cabeça orgulhosa de Moscovo inclina-se ínvida,

Como quando a nova Tsaitza jovem

A imperatriz viúva cumprimenta com humildade.

Eu amo-te, obra da mão de Pedro!

Amo a tua forma severa e simétrica;

O fluxo calmo e suave do Neva

Entre os teus cais de pedra de granito,

Com traços de ferro ricos trabalhados;

As vossas noites tão suaves com pensamento absortos,

O teu brilho sem lua, na obscuridade viva.

Quando estou só, num quarto aconchegante,

ou escrevo ou leio, com o candeeiro da noite embaciada;

As pilhas de sono que se destacam

Em ruas solitárias, e agulha brilhante,

Que coroa o pináculo do Almirantado;

Quando, perseguindo longe as sombras do anoitecer,

No céu sem nuvens de ouro puro,

A aurora ligeira usurpa o pálido crepúsculo,

E põe fim ao seu reinado de meia hora.

Eu amo os teus invernos sombrios e duros;

"O teu ar sem agitação ligeira preso por geadas;

Do voo do trenó sobre o Neva,

Que ilumina as faces das donzelas alegres.

Adoro o barulho e a conversa dos bailes;

Um banquete livre do controle da esposa,

Onde as taças espumam, e a chama azul brilhante

Se lança ao redor da borda da tigela de ponche.

Gosto de ver as tropas marciais

O amplo Campo de Marte percorrer ligeiro;

Os esquadrões de pés e cavalos;

A raça bem escolhida de corcéis,

Como alegres alojados eles estão em fileira,

Enquanto sobre eles flutuam as bandeiras esfarrapadas;

Os capacetes cintilantes dos homens

Que trazem as marcas do tiro de batalha.

Eu amo-te, quando com pompa de guerra

Com canhões rugindo da torre-fortaleza;

Quando a imperatriz-rainha de todo o Norte,

Deu à luz um herdeiro real ou quando o povo festeja

Uma conquista recente no campo de batalha;

Ou quando os teus laços de gelo mais uma vez

O Neva, libertando-se, se ergue,

O arauto seguro do renascimento da primavera.

Bela cidade do herói, salve!

Como a Rússia, conservar-se imutável e firme!

E que os elementos dominados

Façam paz duradoura contigo e com os teus.

Que as ondas finlandesas furiosas olvidem

A tua antiga escravatura e a tua rixa;

Nem que elas com teu ódio ocioso

Perturbem o sono sem morte do grande Pedro!

Foi um dia de medo e pavor,

No livro da memória ainda escrito.

E agora, para vós, meus amigos, a história

Da desgraça desse dia 1 vou pôr-se;

Sendo que a minha história será triste.

Puchkin - TRAD. ERIC PONTY

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

ESTÁTUA DE TANCREDI COM A CONSTITUIÇÃO - 2021 - ERIC PONTY

 

I

Sob o céu azul profundo da sua terra natal,

Cansou-se e, desanimada, lamentou-se:

Morreu e passou, e por mim sinto-me muitas vezes,

A sua sombra juvenil paira carinhosa;

E, ao mesmo tempo, fosso enorme divide-nos a ambos.

Em vão quis acordar a minha dor:

De língua indiferente ouvi a notícia fatal,

Com um ouvido indiferente soube da sua morte.

E, no entanto, é verdade, amei-a outrora com alma ardente,

O meu coração dos corações envolto só nela;

Com toda a ternura do langor torturante,

Com todas as dores do desespero amoroso!

Onde está agora o meu amor, as minhas dores? 

Ai de mim, minha alma estéril envolta só nela;

Para ela, tão leve e fácil de crer no semblante,

Para a memória de dias que nada pode lembrar,

A canção ou as lamúrias estão agora mortas e sem voz.

II

A geada e o sol; um dia glorioso!

E tu, minha querida, ainda dormes:

É tempo, minha mais bela, de despertar:

Abre ligeira os teus olhos com o sono inerte,

E saudai com alegria a Manhã do Norte,

Brilha, tu mesma, a Estrela do Norte,

Ontem à noite, a chuva forte rodopiou e rugiu,

O céu estava escondido numa névoa branca;

A lua amarela espreitava fraco,

Os flancos espessos e sombrios da nuvem;

E sentaste-te aborrecido e mal à vontade,

Mas, querida, agora .... É olhar para fora!

Debaixo da teia ricamente tecida,

De um céu azul-escuro de cor profunda,

Sorvete brilha ao sol: densa floresta só é negra,

Os abetos estão verdes com a geada,

E, envolto em gelo, o rio está a brilhar,

E toda a sala com um brilho âmbar,

Acende-se. O fogo ardente de um tempo,

Subindo as chamas da chaminé com o estalar ledo,

É bom ficar na poltrona: Sabeis o quê? É melhor longe,

Para arrear em passo ligeiro a égua castanha.

E sobre a neblina da manhã o nosso corcel,

Com toda a vontade, com a impaciência quente,

Deve, ofegante, carregar-nos, querida, célere,

Pelos campos vazios vamos correr

Pelas florestas mais densas ninguém pode passar,

Ao longo da costa que me é tão cara.

III

As alegrias ruidosas de anos irrefletidos estão perdidas;

E tudo, a cabeça misturada com que bebes, ficou opaco.

Mas, como o vinho, o infortúnio de outrora

Com força mais forte do que os novos tormentos.

Um caminho triste está diante de mim. Tarefas frescas

Para me afogar num mar feito de problemas.

E entanto, valiosos amigos da juventude. Eu não quero morrer!

Desejo viver, para que possa refletir e trabalhar;

Sinto que a alegria se misturará com a minha dor,

Aliviará meus cuidados e curará minhas tristes dúvidas.

Mais uma vez, beberei a taça da harmonia,

E afogar meus pensamentos num dilúvio de lamúrias lenitivos;

E, porventura, na hora final da vida o sorriso 

De dispensada do amor "cintilará a penumbra".

IV

Nem a palha do molinete nem a erva pulsaram e vibraram;

De um bom e galante rapaz tremeu e estremeceu;

Duma camisa de linho tão fina que a sua estrutura investia,

Sobre a camisa estava esboçada uma peliça viva de escarlate

Com mangas dessa peliça estavam voltadas para trás,

De lapelas da frente estavam abotoadas para trás,

E foram manchados com o sangue dos descrentes;

Vede então o bom e galante jovem a tropicar,

Dos seus globos oculares destilam lamúrias ardentes e salgadas;

Sobre o seu arco dobrado a sua figura se sustenta,

Até que o seu arco dobrado tenha perdido o seu belo dourado;

Nem uma só alma o jovem bem descobriu,

Até que deparou a mãe querida que o deu à luz:

Ó meu rapaz, ó meu tesouro, e meu valioso!

Por que razão te tornaste tão bêbado?

Sendo que ao barro, que inclinaste a tua figura,

E a erva e os galhos do vento estão a agarrar?

Assim respondeu o jovem galante à tua mãe:

Não fui eu, ó mãe querida, que me embebedei,

Com três potentes e variadas poções de licores;

A primeira delas é o teu sabre de corte afiado;

O próximo deles é o teu facão que nunca falha;

O terceiro é a bala de chumbo da pistola.

V

Entre as faces de tudo a melhor parte

Foi a parte, em que Zeus pôs louvor tudo,

Se a parte da face o quis pôr tudo,

A face foi de tudo a melhor parte.

Parta-se, pois, de Zeus o corpo em parte,

Que a parte em que Zeus fiou amor tudo

Por mais partes, que façam deste tudo,

De tudo fica intacta essa só parte.

A face já foi parte entre as de tudo,

Que todos mais rasgaram parte a parte;

Hoje partem-se as partes deste tudo:

Sem que da face tudo rasguem parte,

Que lá quis dar por partes o amor tudo,

E agora o quis dar tudo nesta parte.

VI

Mandei erigir um MONUMENTO não feito à mão;

A passagem pra ele, bem trilhado, não arderá demais;

Mais alto se ergueu, de cabeça erguida de Tiradentes,

Do que o monumento de Tancredi instigar nos olhos, 

Não! Nem tudo de mim fenecerá! Minha alma em lira sagrada,

O meu pó sobreviverá, e escapará à destruição -

E famoso serei, enquanto na terra sublunar,

Pelo menos um bardo vivo conservar-se.

Que o meu nome viajará por todo o país,

E aí pronunciarei o meu nome em todas as línguas vivas:

O orgulhoso descendente de espanhóis, e o selvagem ainda,

E por muito tempo serei prezado pela nação:

Por despertar com a minha lira os nobres anseios,

Por exaltar a liberdade numa era cruel,

Por chamar a misericórdia sobre os caídos.

A ordem de Zeus, ó Musa, corresponde.

Não temer insultos, não pedir coroas:

Louvores e culpas recebem-nos com apatia,

E não controvertam com o insensato Zeus!

ERIC PONTY

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

NOVEMBRO DE Max Richter - 2020 - Eric Ponty

I

Nas obras de Richter sobre o Médio Ocidente,

Rezo pra possas achar que todos nós encontrámos,

No original - partitura não encadernada;

Entre os seus muitos méritos belos, não é o menor.

Pode ser forma que altera a maneira, o humor,

Lenda e pompa, realidade e sonho... e o tema –

Sentindo a liberdade de Ulisses - profeta, não padre

Sendo nosso guia, foi a empresa mais corajosa.

Tanto para ele como para o fato de nós, os três,

Conduziu-nos numa odisseia que ainda não concluiu,

Fornecendo na prosa e na poesia do mago.

O vasto horizonte de uma maior amizade:

Respirar um vento que canta, ouvir e ver,

Eles não vão dar mais voltas à cabeça.

II

Onde está a cor que poderia ligar nos,

O céu com brilho, altura para mim?

A névoa cinzenta da manhã apenas cegará.

Olhando bem, não consigo observar.

Talvez temas de um violino na Urbe proibida,

Construídas para mulheres destinadas ao amor?

Tapetes, a festiva ousadia de alegrar,

Para o favorecido colocado acima?

Branco e rubro, quando polvilhados, misturam-se -

Nada mais rico para mostrar as notas seu olhar,

Pouco poderia emprestar a riqueza da melodia,

Ao nosso dia cinzento do Norte ou do Sul?

Para o templo do Céu conduzam!

De ampla extensão, vizinhança, amiga,

Desprezando o deus da guerra encarnado,

Estão cobrir campos para nós vermos.

Que os capazes sejam sábios de ouvir,

A graça da flor para levantar cada dia:

Vamos rezar por céus ensolarados

Iluminando-os na nossa passagem.

III

Ainda me lembro da ocasião maravilhosa:

Quando apareceste perante o meu olhar,

Como um fantasma, como um espírito fugaz,

Como alma da mais pura graça.

Em torturante melancolia infrutífera,

Na vaidade e no caos ruidoso

Sempre ouvi a tua voz suave

E vislumbrei os teus traços nos meus sonhos.

Os anos passaram e os ventos dispersaram

As minhas esperanças passadas, e naqueles dias,

Faltava-me o encanto divino da tua voz

E os traços abençoados do teu rosto.

Preso na escuridão e na separação,

Os meus dias arrastam-se em conflitos.

Sem fé e sem inspiração,

Sem lágrimas, sem amor e sem vida.

Mas o tempo chega, a minha alma desperta,

E de novo tu apareces diante de mim

Como um fantasma, como um espírito fugaz,

Como a alma da mais pura graça.

De novo o meu coração bate em êxtase,

De novo tudo desperta:

A minha fé e inspiração do passado,

E as lágrimas, a vida e o amor.

IV

Eu sobrevivi a todos os meus desejos,

Cada sonho querido visto rudemente quebrado,

E nada mais resta do que a tristeza e o lamento,

E nada mais resta do que a dor e o lamento,

única herança de um coração vazio.

Despojado pelas tempestades do destino ciumento;

A árvore da vida desvaneceu-se ligeiramente;

Eu vivo na dor e na solidão dos meus poemas,

E esperar com esperança, o fim pode chegar.

Como quando a última folha olvidada,

Que treme no ramo nu, de uma árvore caduca,

são inesperadamente pegadas por uma geada,

E o grito do dilúvio de inverno é ouvido.

ERIC PONTY

ELIZABETH BATHORY: O MAL DA BELEZA - Amber Holbrook - Ebook - TRAD. ERIC PONTY

 P/ Dr. Guilherme Jorge de Resende e Claúdio Leitão

O MAL DA BELEZA

ELIZABETH BATHORY (1560-1613), conhecida como a Condessa de Sangue, era real. Viveu a maior parte da sua vida na segunda metade do século XVI. Diz-se que torturou e assassinou 650 moças virgens para se banhar no seu sangue. Investigada pelos seus alegados crimes no início do século XVII, nunca foi condenada. No entanto, foi condenada a viver a sua vida unida num quarto do seu castelo em Cahtice (atualmente na Eslováquia).

Viveu cinco anos dentro dessa câmara murada, refutando as acusações de padres e pregadores do outro lado da sua porta permanentemente barrada. Enquanto tentavam fazê-la confessar os seus crimes, ela argumentava contra o fracasso das suas fés. Nesta altura, a religião protestante de Martinho Lutero, coexistia de forma incómoda com a Igreja Católica. Cada alma era uma batalha. Isabel, que tinha sido criada por um monge católico e ensinada por professores protestantes, tinha uma alma sobretudo complexa e difícil, que merecia toda a atenção do clero.

Os pormenores da vida de Elizabeth Bathory, tal como aparecem neste livro, foram retirados de documentos históricos do Arquivo Estatal Húngaro. A personagem contemporânea Drake Bathory-Kereshtur é descendente da Condessa de Sangue. É um húngaro americano que regressou a Budapeste após o colapso do comunismo. Durante a sua estadia em Budapeste, escreveu artigos para um para um jornal e para buscar nos arquivos documentos pertinentes com a sua famosa antepassada, envolveu-se no assassínio de uma jovem moça. Conseguiu escapar com sucesso à ação judicial na Hungria, mas quando regressou aos Estados Unidos, entregou-se ao gabinete do procurador em Nova Iorque. 

Esta é a história da Condessa que se banhava no sangue de moças. Uma história autêntica, até agora não publicada na sua horrível totalidade em lado nenhum. Os documentos relativos a ela são extremamente difíceis de obter, pois tudo aconteceu há mais de três séculos e meio numa Hungria selvagem, que hoje se encontra atrás da Cortina de Ferro. Os documentos relevantes passaram de um arquivo para outro. Ninguém sabe o que aconteceu desde 1956 aos arquivos húngaros que estavam guardados no Castelo de Budapeste. Onde é que se vai onde é que se vai para ver o retrato sombrio com os olhos abatidos da belíssima Erzsébet Báthory? Há duzentos anos que o castelo de Csejthe está em ruínas no seu esporão rochoso dos Cárpatos Menores, na fronteira de Slovalda.

Mas o fantasma e os vampiros permanecem, assim como o pote de barro que continha o sangue que ia ser derramado sobre os ombros dá sobre os ombros da Condessa; ainda lá está, num canto das caves. A Besta de Csejthe, a Condessa sangrenta, ainda grita na noite, naquele mesmo quarto cuja porta e janelas estavam, e ainda estão, emparedadas.

Há todos os indícios de que ela era uma Gilles de Rais feminidade; mesmo o que, por respeito a um nome ilustre desde o nascimento da Hungria, e por causa dos serviços prestados pela sua família aos Habsburgos, tantos fatos muitos fatos foram suprimidos. Foi mesmo considerado imprudente interrogá-la pessoalmente.

As atas do julgamento foram descobertas em 1729 por um padre jesuíta, Laszló Turáczi, que escreveu uma monografia sobre Erzsébet Báthory, a ser publicada em 1744. Ele reuniu uma história que ninguém na região de Csejthe nunca esqueceu.

Além disso, Turáczi teve acesso a documentos conservados primeiro nos arquivos do Tribunal de Viena e depois enviados para Budapeste, os relativos ao interrogatório efetuado pelo palatino Thurzó em Bicse (depois Bittsere), no início de janeiro de 1611, e pôde assim ter em conta as razões apresentadas, bem como a ordem de execução dos cúmplices da Condessa, datada de cúmplices da Condessa, datada de 7 de janeiro.

Até ao início do século XX, esta obra em latim era a nossa única referência. Depois, em 1908, um escritor, ele próprio nascido em Csejthe (atualmente Csachtitz, seis quilómetros a sudoeste de Vág-Ujhely. Neustadt), Dezsó Rexa, que tinha sido aluno da escola local e que, em criança, tinha brincado nas ruínas assombradas, retomou a história de Erzsébet Báthory; foi publicada em húngaro, em Budapeste, com o título Báthory Erzsébet Nádasdy Ferencné ("Erzsébet Báthory, mulher de Ferencz Nádasdy"). Referiu-se à obra do Padre Jesuíta.

No final do livro, Dezsó Rexa incluiu uma coleção de cartas: de Erzsébet para o marido; do Palatino Thurzó para a mulher, sobre a prisão da Condessa; do pastor de Csejthe, Ponikenus János, a um dos seus um dos seus colegas; do genro de Erzsébet, Miklós Zrinyi, para Thurzó, pedindo clemência para a sua sogra; do filho de Erzsébet, Pál Nádasdy, solicitando clemência para a sua mãe. A carta de Thurzó ao rei Mathias II também se encontra e a resposta do Rei, bem como o endereço da Câmara Real Magiar ao Rei Mathias II.

Seguem-se os testamentos: o de 3 de setembro de 1610, que a Condessa escreveu antes de ser condenada, e o seu último testamento, feito depois de ter sido emparedada, uma carta datada de 31 de julho de 1614, menos de um mês antes da sua morte. E enfim a invocação mágica na língua direta que lhe era tão cara.

Os manuscritos relativos a Ferencz Nádasdy, seu marido, foram reunidos pelo Pastor de Csejthe. Os relativos a Erzsébet passaram a fazer parte da coleção de Bertalan von Revieczky. As atas do julgamento, conservadas originalmente nos arquivos do Capítulo de da cidade de Gran, foram transferidos para os Arquivos Nacionais em Budapeste.

Em 1894, antes da obra de Dezsó Rexa, um alemão, R. A. von Elsberg, publicou em Breslau uma biografia muito curta mas mais elaborada, Die Blutgräfin, Elizabeth Bathory ("A Condessa de Sangue, Elizabeth Bathory") que, do ponto de vista psiquiátrico, dá especial ênfase à hereditariedade da antiga linhagem dos Báthorys. No final deste livro encontram-se no final deste livro, encontra-se o interrogatório e a fundamentação do veredito.

William Seabrook, no seu livro Witchcraft, dedicou um capítulo à Condessa Sangrenta. Além disso, utilizou os documentos de Dezsó Rexa e R. A. vonElsberg. Em meados do século XIX, em Inglaterra, Sabine Baring-Gould, no seu curioso livro, The Book Of Werewolves, faz um breve relato dos feitos da Condessa Sangrenta, e descreve como lhe surgiu a ideia de tomar banhos de sangue. Este escritor encontrou o seu material numa obra alemã do século XVIII de antropologia filosófica, de Michael Wagener: Beiträge ZurPhilosophischen Antropologie (Viena, 1796). E, sem dúvida, na própria Hungria; pois, nessa altura, por volta de 1843, com exceção de alguns artigos de carácter mais ou menos fantástico em enciclopédias populares, como os da Biographie Universelle (Michaud, Paris, 1848) e o do Dictionnaire Des Femmes Illustres, nada tinham sido publicados sobre o tema de Erzsébet Báthory.

Os livros de Dezsó Rexa e von Elsberg não se encontram nas bibliotecas de França e, hoje, não podem ser obtidos na Hungria. No seu artigo sobre Erzsébet Báthory, Seabrook declarou tê-los descoberto na biblioteca de uma grande cidade dos Estados Unidos. Por último, existe uma história muito romantizada da família Báthory, escrito por Makkai Sandor, A Carruagem do Diabo (Ordog Zeker).

Parte da documentação utilizada no presente trabalho foi gentilmente cedida pelas seguintes bibliotecas, a cujos responsáveis e funcionários deseja expressar os seus sinceros agradecimentos Bibliothèque de l'Institut Hongrois de Paris, Biblioteca do Museu Britânico, Österreichische Nationalbibliothek (Karten,Handschriften, Porträt und Bildarchiv Slg.), Österreichisches Hof und Staatsarchiv e Universitätsbibliothek de Viena.

Um contista, Amber, escreveu um conto moderno baseada em Erzsébet Báthory, da qual nós traduzimos.

NB: Na versão inglesa traduzida do francês, a grafia húngara correta dos nomes de pessoas e lugares foi substituída pelas grafias francesas que aparecem no original.

A CONDEZA SANGRENTA - Amber Holbrook  

Drácula é um nome comum no mundo moderno. Pergunte a qualquer pessoa e dir-lhe-ão que é um vampiro com presas, sugador de sangue. E qualquer pessoa a quem há qualquer pessoa a quem perguntes dir-te-á que se trata de pura ficção. Mas será que existe alguma verdade por detrás da história? E se uma pessoa real inspirou as obras de Drácula? A Condessa Sangrenta, Elizabeth Bathory, foi de fato considerada uma inspiração.

Elizabeth nasceu a 7 de agosto de agosto 1560, no país da Hungria. Nascida no seio da realeza, era comum que as jovens se casassem em tenra idade. Ela ficou noiva aos onze anos e casou-se aos quinze com o Conde Ferenc. Ele era um homem rico, quatro anos mais velho que Isabel. Como prenda de casamento, Ferenc comprou-lhe o Castelo de Čachtice. Os dois viveram no castelo até à sua morte.

Ferenc era um guerreiro, por isso não estava por perto muitas vezes. Isso deixaria a Isabel em casa sozinha. Só deu à luz o seu primeiro filho aos vinte e cinco anos. A primogénita era uma jovem, Anna Bathory. Depois dela, teve mais três filhos. Ursula, Katherina e o mais novo, Paul Bathory. Em muitos relatos, os parentes relatam que Elizabeth era uma mãe amorosa e carinhosa.

Elizabeth amava o seu marido, apesar de o ter traído uma vez, porque se sentia só. Aos cinquenta e um anos, o Conde Ferenc morreu de ferimentos de guerra. Isabel, com quarenta e seis anos, ficou viúva. Diz-se que, por esta altura, ela levou a sua sede de sangue até aos extremos. Ela tornou-se sem emoções, descuidada e dura.

O primeiro assassínio de Elizabeth foi o de uma das suas jovens criadas. Ela estava a escovar o cabelo de Elizabeth quando puxou um emaranhado, com força, por acidente. A condessa ficou furiosa e, sem querer ou conseguir controlar a sua raiva, bateu na moça com uma força pasmar. As suas unhas cortaram a pele da moça, deixando uma ferida aberta. O sangue da lesão escorreu para a pele de Isabel. Ela limpou o líquido vermelho-escuro, olhou para a palma da mão e refletiu por um momento. Ela achava que o sangue tinha dado à sua pele uma aparência "jovem". Ela desejava essa sensação há muito tempo, mas não sabia como alcançá-la.

Mandou o seu criado, Thorko, despir a moça, abri-la, e, sangue de uma vítima sem vida, para uma enorme tina onde Isabel se tinha Elizabeth se banhou e saiu, sentindo-se reanimada.

Elizabeth era incontrolavelmente cruel em todos os seus massacres. Ser pesado porrete de madeira era considerado um bom dia na mente de um cativo. Muitas vezes, ela fazia buracos na pele, enfiava agulhas sob as unhas dos dedos. Também esculpia a pele da vítima com um grande par de tesouras de jardinagem. E, por vezes, nos seus dias mais maliciosos, arrastava-os para fora e obrigava-os a ficar de pé na neve, despidos de toda a roupa.

Os seus servos deitavam então água gelada nos corpos torturados até eles até que, lenta e dorida, congelassem até à morte. Outros relatos incluem:

- Morder a carne do rosto, braços e outras partes do corpo;

- Abuso sexual

- Matar as vítimas à fome

- Cirurgia nas vítimas, muitas vezes fatal

Na Hungria, as suspeitas tinham sido levantadas quando uma jovem nobre desapareceu. Em 30 de dezembro de 1610, um homem chamado Thurzó foi ao castelo de Čachtice para prender Bathory, depois de se terem espalhado rumores sobre os seus assassínios. Os homens de Thurzó

descobriram uma jovem morta e outra a morrer. Uma outra mulher foi ferida, e, muitas outras foram presas.

Nos dias 7 e 11 de janeiro de 1611, realizou-se um julgamento em Bitsce, Hungria. (Elizabeth, ela própria, não compareceu a este julgamento) Elizabeth tinha quatro cúmplices nas suas transgressões, mas apenas três foram julgados. (O quarto e último cúmplice foi julgado e executado muito mais tarde. Ela não compareceu e não pôde ser encontrada para o primeiro julgamento) Um dos cúmplices testemunhou 37 assassinatos. Outro cerca de quarenta. Embora só tenha sido condenada por oitenta assassinatos, o seu diário guardava um segredo arrepiante. Na escrita de Sua Senhoria, ela registou seiscentos e doze (612) homicídios.

Duas mulheres cúmplices, que se diz terem sido as principais em tais assassínios, foram condenadas a ver os seus dedos, nos quais tinham torturavam com o sangue de jovens inocentes, arrancados pelo carrasco público com um par de tenazes em chamas. Depois disso, ambas foram queimadas vivas. Thorko, o último cúmplice, devido à sua juventude e boa reputação, foi apenas decapitado, e depois enviado para ser queimado com as outras duas.

Uma lei húngara proíbe que Báthory, sendo da nobreza, seja executado em tribunal de justiça. Por isso, foi assentada em prisão domiciliária. Confinada à sua câmara de tortura com todas as janelas e portas fechadas, deixou Elizabeth sem nada; Elizabeth não tinha mais nada na sua agenda a não ser envelhecer. Apesar dos seus esforços, ela não jazeria jovem.

Em 31 de julho st de 1614, Isabel ditou a sua última vontade e testamento. Ela desejava que todos os seus bens restantes fossem divididos entre os seus filhos, sendo filho, Paulo, o principal herdeiro. No final de agosto de 1614, um carcereiro curioso quis dar uma vista de olhos à Condessa. Ela ainda era a mulher mais famosa e bonita da Hungria, segundo os relatos. O que ele viu gelou-o até aos ossos. Deitada de bruços no chão, estava Isabel.

Em 16 de agosto de 1614, a senhora Elizabeth Bathory, com cinquenta e quatro anos, tinha dado o seu último suspiro nesta terra.

A intenção era que Elizabeth fosse enterrada na igreja local de Cachtice, Hungria, mas o país local não quisera ouvir tal coisa. Por isso, foi enterrada na cidade de Ecsed. Alguns dos seus pertences, incluindo o seu diário, estão presentemente em Budapeste. Elizabeth era uma mulher astuta e inteligente que torturou e matou durante muitos anos sem um único suspeito. Alguns investigadores dizem que ela tinha uma complicação de baixo teor de ferro, e estava simplesmente a tratar a doença da melhor maneira possível. Outros dizem que ela é apenas vingativa e sem coração. Quaisquer que tenham sido os seus motivos, ela continua a ser a mais notória e serial killer do mundo.

TRAD. ERIC PONTY

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

Natureza Morta sob o Lenheiro - 2010 - Eric Ponty

I

Para que as moças possam ver um vasto léu,

Terreno na felicidade, peçam estrelas,

Quatro ajudas graciosas que o Senhor aplicou

A conquista comum para abençoar.

Uma espada, que melhor defende céu, 

Do que penhasco e muralha deságuam;

Uma música útil para emocionar um amigo,

Uma moça para encantar o Lenheiro.

Escreverei uma canção sobre os fluxos,

Sobre o seu xaile perfumado;

Ela conhece o seu poder cativante,

E gosta de mim acima de tudo.

Flores e méritos para si, natura,

Em mesa posta agradável rubro véu,

Queres também lições de moral?

A mais fresca que conseguirás!

II

Suplicante exaurido de sua ébria consciência,

vê os reflexos na margem cobertos de rubro véu,

os raios de circunferência prata, ledo engano, 

são frios como a noite invernal, que o vento retrata,

é tão só esta paixão que exaure e assusta

quem se observa refletido, a si mesmo perdido.

As brancas mãos, os braços abraçados que aguardam

na possibilidade de ali ainda haver um ninho doirado,

que agassa-lhe o pássaro de sua frígida tempestade,

antes que se finde numa escura nuvem do nada.

Altiva é sua boca, carnudos lábios marmóreos,

suspiro e gemido é feito o martírio que dali.

parte e retorna num outro segundo de infinita perda,

na paisagem onde um branco mancebo se retraí.

III

O corpo é quarado estátua que não se move mais,

inerte como a mais dura esfinge indecifrável,

corrói o interior sobre o sol angustiante e a pino,

cabelos doirados que não mais doiram a enseada,

só a brisa lhe sussurra, o que antes lhe encantava, 

triste é a sua matéria, ledo seu simulacro invólucro.

O que somos sobre uma margem de uma relva, 

que nos desperta com a límpida água que flui, 

é a ébria forma de uma bruma suplicada, 

que se perfez, e se desfaz n’água do Lenheiro.

IV

Quais foram estes elementos do Lenheiro,

Que a canção autêntica alimentou d’água,

Por isso, os homens adoram o sentido,

Também os artesãos são confortados?

O amor deve estar acima de tudo,

Eis o tema que a letra canta:

Bem através dos nossos anéis de música,

Mais vale a melodia que toca.

Então os copos vão tilintar alto,

Brilho dos rubis do vinho Lenheiro,

Saudações a todos os que amam ou bebem,

Guirlandas acenam, coroas se entrelaçam.

Serão necessários tons de arma,

E a trombeta soa com coragem:

Deixar, quando a alegria é inspirada,

Tancredi será coroado em triunfo.

No entanto, o ódio não se justifica:

Os poetas precisam de empatia,

Que é feio, não ridicularizem;

Isto, tal beleza, também deixa viver.

Noções - os quatro poderosos,

Será que o poeta vai malhar nobremente,

Ao pingar, ele vai refrescar-se,

Esse Deus um homem faria!

ERIC PONTY

Narcissus - 2000 - ERIC PONTY

O que somos afinal sobre o sol que a pino,
encerra o silêncio de nossas esperanças,

que encantados com o brilho lunar nos refaz.

O que somos afinal sobre a lua que cheia, 

floresce nossos ensejos, e frutifica nossos mitos,

que desiludidos com o solar ofuscamento nos reluz.

Lúgubre como é lúgubre o canto que nasce 

que jorra límpida nas outras fontes d’água,

silêncios que encerram nossa imagem

de um refletido mito surdo no Lenheiro;

Irrigada voz que descanta o pássaro, 

que com asas de brancas nuvens

interroga-se sobre a matéria tempo, 

fúnebre como o paladar do sino a obrar.

Olhos de prata, murmúrios de ouro,

interrogações que se abrumaram, 

rudes questionamentos que não se esvaem;

acumulados e dissimulados

nesta consciência incerta, perdida.

Sol e Lua dentro da noite adentram do dia, 

dúbia conversa entre astros que não ponderam

se circunferencial numa rota imutável, 

rotineira como o tempo irrefutável.

Despir, rubro significado altivo,

máscara que não tateia simulacro inteiro,

Lívia pele, tenra mentira fluida n’água,

paixão que se encadeia, mas não queima,

límpido abismo simulado de realidade.

Entrecortadas vozes que se dissecam, 

o vento, o que diz o vento ao vento

que ventila a própria sentença

de outros apagados tempos invernais?

Sim, a paixão é rubra lavra de vulcão, 

espessa e fluida e sufocada nuvem, 

que dilui a consciência e o logos.

Resistir na verde margem relva, 

com o retrato entrecortado n’água, 

tingido pelas toscas luzes do prisma, 

para que o branco não seja preto, 

para que o preto não seja branco, 

simulada visão do natural tempo,

arquitetado.

O que somos, àquilo que nós fomos, 

dentro de poucos instantes, iremos,

a questão inquestionável que aglutina, 

súplice e suplicado que ateia, 

ruge o instante dentro de um infinito.

Driblar uma consciência outra, gesto possível,

e a si mesmo, improvável ato que desfigura,

como a cera de uma face resplandecente, 

que desfalece na contraluz do tempo.

Um eclipse é uma imagem de pena,

rápido encontro, infindável espera,

que se perde como amantes por acaso,

que desfalecem após o orgasmo.

Admira-se trágica cena de um enamorado, 

que enluarado pela límpida água refletida,

soltos suspiros como se outra natureza,

sua máscara fosse esculpida e terminada.

Rogado por tal imagem quer ser altivo,

buscar dentro de si próprio outros gemidos,

que a faça entreter de seus alaridos, 

dissimulado como está de si na margem.

Perdido, quer encontrar um pedido, só suspiro, 

melodiar, uma canção suave, só grunhido, 

entreter ao outro, e a si mesmo, só que entretido.

Desfazer-se de sua própria figura espectral, 

sem tal companheira, voar altivo no azul céu, 

pintando o que lhe resta da Augusta miséria.

ERIC PONTY

PEQUENO ESTUDO PARA GOETHE - ERIC PONTY

I

Tomai o meu braço, bela dama. Deixai-me ousar,

Dar-vos uma escolta para casa, se eu puder.

Não sou senhora, nem sou bela, sou Isabela,

Não preciso de escolta, Senhor, para me orientar,

Poupe-me, Professor Plausível, o vosso discurso 

Serôdio e pestífero sobre as leis morais do mundo.

Para encurtar a história, digo-vos sem rodeios,

Não ser que a sua jovem e doce encanto se tenha aleitado

Nos meus braços esta noite, nem sou belo, tu Isabela,

Que badalada do meio-dia porá fim ao nosso pacto.

II

Pelos céus, lá vai uma donzela da mais bela beleza:

Nunca vi uma moça mais requintada, do que ela,

Com tal ar de bondade e de dever, para me orientar.

E, no entanto, a coragem de uma inteligência viva.

A luz suave da sua face, o carmesim dos seus lábios,

Brilhará para mim, ultrapassando o eclipse do tempo:

Pois na minha alma ela imprimiu, enquanto passava,

O seu olhar tão terno e tão abatido; donzela,

E na sua brevidade, quando respondia aquela.

Pintava uma encantadora jovem personificada.

III

Ela acaba de ir ao padre, em penitência

Confessando pecados; e ele absolveu-a,

Eu ouvi-a, à espreita no local, para rezar,

E conheço-a como uma coisa inocente:

Sem pecado, a moça frequenta a hora da confissão,

E sobre ela o demónio não tem poder.

Ali fala o rapaz que faz de libertino,

E acha que tem direito a todas as flores,

Não conhecendo graça ou nome honroso

Para além do seu alcance, ao arrancar e devorar;

Muitas vezes não pode ser feito, Senhor, mesmo assim.

ERIC PONTY

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

COLERIDGE (TRANS.), THE FAUSTUS OF GOETHE - TRAD. ERIC PONTY

FAUSTUS: Agora eu lutei por tudo: filosofia minha,

Direito, polis e teologia: ai de mim!

Todo, tudo explorei; e aqui estou alma,

Um fraco e morto tolo, uma sombra,

Enfim; em sabedoria ressuscitado,

Não mais alto do que antes: Mestre e Doutor

Eles me modelam; e eu por dez longos anos,

Tenho conduzido os meus alunos para supino 

E para baixo, por passagens envolvidos 

Em intrincados, só para achar certeza.

Nada se pode saber. Ah! Aí está o pensamento

Que me faz perder o coração na formação,

É verdade, muita verdade na razão,

Que eu sou mais sábio do que esse rebanho tolo

Médicos e magistrais, padres e escrevinhadores:

Nenhum escrúpulo me assusta, nada me deixa perplexo,

Nem me encolho ao pensar no inferno ou no demónio:

Por isso a alegria se afastou de mim; agora

Não há doces imaginações de bênçãos acumuladas,

Que noção guarda a chave de nenhuma esperança viva

De emendar ou iluminar a humanidade amofinada,

Acende o meu espírito sombrio. Riqueza, ou posição,

Ou honras mundanas, não tenho nenhuma: um cão,

Odiaria tão vil existência: por isso eu

Entreguei a minha alma à magia, e ensaiei crença,

Dos lábios dos espíritos pude colher segredos que 

Valem a pena aprender, para que eu não possa mais,

Na amargura do coração tento ensinar lhes

O que a minha mente não consegue compreender,

Os lugares secretos da terra, e traçar

As sementes das coisas antes de rebentarem,

Nem se limite a palavras. 0, tu pálida lua!

Quem dera que esses raios de encanto fossem derradeiros,

Deviam então visitar estes olhos tristes sem ribeiros!

COLERIDGE - TRAD. ERIC PONTY

ERIC PONTY - POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA