CORRESPONDÊNCIAS DE EMILY E. DICKINSON E VIRGINIA WOOF - Trad. Eric Ponty

IV. CORRESPONDÊNCIAS

A natureza é um templo onde pilares vivos

Às vezes, emitem palavras confusas;

O homem a atravessa por florestas de símbolos

Que o observam com um olhar familiar.

Como os longos ecos que de longe se confundem

Numa tenebrosa e profunda unidade,

Vasta como a noite e a claridade,

Os perfumes, as cores e os sons se correspondem.

São perfumes frescos como a pele dos bebês,

Doces como oboés, verdes como os prados,

– E outros, corrompidos, ricos e triunfantes,

Com a expansão das coisas infinitas,

Como o âmbar, o almíscar, o benjoim e o incenso,

Que louvam os excessos da alma e dos sentidos.

As Flores do Mal - C. Baudelaire - Trad. Eric Ponty - Faria e Silva Editora - SP

"As cartas deste capítulo foram escritas a um colega de escola e amiga de infância. A primeira é uma das mais antigas já encontradas, datada de quando Emily Dickinson tinha passado atualmente o seu décimo quarto aniversário.

Antes da era dos envelopes exteriores, está escrita de forma pitoresca num grande quadrado maior parte das restantes cartas para a Sra. Strong são dobradas e seladas desta forma, de modo a que a quarta página forme uma capa com o endereço.

A maior parte das restantes cartas para Mrs. Strong são dobradas desta forma e seladas com cera - ocasional com pequenos papéis retangulares ou diamantes com lemas estampados a ouro. A caligrafia é quase microscópica, as páginas estão totalmente preenchidas. Os objetos meramente pessoais foram geralmente omissos.

Verificar-se-á que o nome "Emilie E. Dickinson" é por vezes utilizado. O ie era um capricho de juventude; e a segunda inicial, E., significava Elixabeth; um "nome do meio" inteiramente descartado nos anos posteriores.

AMHERST, Feb. 23, 1845

A., - Depois de ter recebido durante muito tempo os golpes da consciência, consegui, enfim, abafar a voz desse fiel monitor com a promessa de uma longa promessa de uma longa carta para si; por isso, deixe tudo e sente-se preparado para um longo cerco sob a forma de um maço de disparates da amiga E.

Guardo a tua madeixa de cabelo tão preciosa como o ouro e muito mais. Muitas vezes olho para ela quando vou ao meu pequeno lote de tesouros, e desejo que o dono dessa madeixa lustrosa estivesse aqui. Os velhos tempos continuam como de costume em Amherst, e não sei de nada que tenha acontecido para quebrar o silêncio;

No entanto, a redução dos portes excitou um pouco os meus risíveis. Pensem só! Não tarda nada podemos enviar uma carta por apenas cinco cêntimos, com os pensamentos e os conselhos de amigos queridos. Mas não vou entrar já em filosofar. Há tempo para isso numa outra página desta folha gigantesca. . .. O vosso belo idéal D. que não tenho visto recentemente presumo que foi transformado numa estrela, numa noite qualquer, enquanto as contemplava, e alocado na constelação de Orion entre Bellatrix e Betelgeux. Não duvido que, se ele estivesse aqui, gostaria de ser lembrado por si. Que tempo maravilhoso temos tido durante uma semana! Parece mais um maio sorridente coroado de flores, do que o frio ártico de fevereiro, que nos faz andar por entre montes de neve.

Ouvi o canto de alguns passarinhos, mas receio que tenhamos mais frio e que os seus bicos fiquem congelados antes de acabarem de cantar. antes que as suas canções terminem. As minhas plantas estão lindas. O velho rei Frost o ainda não teve o prazer de as arrebatar no seu abraço frio, e espero que não o faça. A nossa ratinha conseguiu sobreviver. Creio que sabeis a fatalidade que acontece com os nossos gatinhos, todos eles, já que seis morreram um a seguir ao outro. Amas a tua sobrinha J. tão bem como sempre? O teu solilóquio sobre o ano que passou e que já se foi não passou despercebido por mim. Quem dera que pudéssemos passar melhor o ano que agora passa tão ligeiramente que aquele que não temos o poder de recordar! Agora sei que se vão rir e dizer que me pergunto o que faz a Emily ser tão sentimental. Mas não me importo que o façam, porque não vos vou ouvir. O que é que vai fazer este inverno?

Estou a fazer de tudo. Estou agora a trabalhar num par de chinelos para enfeitar os pés do meu pai. Gostava que viesses ajudar-me a acabá-las. . .. Embora já seja tarde, vou desejar-vos um bom Ano Novo. Não porque pense que o vosso Ano Novo passará igualmente feliz sem ele, mas para retribuir um pouco o vosso amável desejo, que até agora, em muitos aspectos, foi que, até agora, em muitos aspectos, foi atendido, provável porque assim o desejou. . .. Vou para escola de canto aos sábados à noite para melhorar a minha voz. Não me invejas?

Gostava que me viesse fazer uma longa visita. Se quiserdes, eu entretê-la-ei com o melhor das minhas capacidades, que sabe que não são poucas, nem pequenas. Por que não convences o teu pai e a tua mãe a deixarem-te vir para a escola no próximo período e fazer-me companhia, já que estou de partida? Menina---, presumo que adivinhe de quem estou a falar, vai terminar a sua educação no próximo verão. O último passo será dado em Newton. Ela terá então tudo o que nós, pobres caminheiros, estamos a trabalhar na colina do conhecimento para adquirir. Que pensamento maravilhoso! O seu cavalo levou-a tão depressa que está quase a chegar ao cume, e nós vamos a pé, atrás dela. Bem dito e suficiente. Um dia, acabaremos a nossa educação, não é? Poderás então ser Platão, e eu serei Sócrates, desde que não sejas mais sábio do que eu. A Lavinia acabou de interromper o meu pensamento dizendo: "Dá cumprimentos meus a A." Presumo que ficarás contente por ter alguém interromper esta epístola. Todas as moças lhe enviam muito amor. E, por favor, aceite uma parte importante para si.

Da vossa amada

EMILY E. DICKINSON

2502: To ETHEL SMYTH

Monday (4 January I93 2]

v.w.

Monks House [Rodmell,

Não tenho tempo para escrever, devido às exigências do cargo e à necessidade de apanhar este momento de sol. Mas fico muito contente com as suas cartas; e voltarei. Escrevê-la; Elth1 e enviar o número do frasco de valor inestimável. Parece-me que arrancaste o couro do teu próprio coração - o frasco era teu? E ficaste constipado por falta dele? Nunca houve um pelicano assim. Eh, sobre Dickens bate precisamente com o meu ponto de vista: mas vou ampliar mais tarde - a criada a passear na relva é uma obra-prima que sempre me ficou na memória.  E quero desenvolver a teoria de que eu próprio sou real como Dickens, não fosse o nervo na minha espinha - quero dizer, infinitamente prolífico -! Tenho agora 5 livros na minha cabeça e dei outro conjunto de nervos cd. escrever dia sim, dia não! Londres foi um pouco difícil: mas estou melhor, tenho a certeza; e posso escrever linhas na minha cabeça. E não morras, por favor, deitada como um índio, e dizendo "morte"; porque realmente acho a vossa atmosfera cheia de ozono; um elemento necessário; já que no meu conjunto nunca me elogiam e nunca me amam, abertamente, e admito que há alturas em que o silêncio arrepia e a outra coisa incendeia. Por isso não morras, repito, à pressa, como costumo dizer. Lytton está bastante melhor. Vi Oliver, o irmão, em Londres, que era majestoso com o bom senso do século VIII e a integridade inteligível de todos os Stracheys; com o amor apaixonado da família bem assente. Como os Balfour. Vai ser uma longa luta para Lytton. Ele mantém-se razoável, calma, até discutem sobre a verdade e a beleza e, assim, defendem a raça dos Escolares.

Adeus.

v.

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

O Poema - Elucidações da Poesia de HOLDERLIN - MARTIN HEIDEGGER - Trad. Eric Ponty

Falar do poema significaria considerar de cima, e, portanto, de fora, o que é verdadeiramente o poema. Com que autoridade, com que tipo de conhecimento, isso poderia acontecer? Ambos são inexistentes. É por isso que seria presunçoso querer falar sobre o poema. Mas como é que o poderíamos fazer de outra forma? Seria melhor se deixássemos o poema falar-nos do seu próprio carácter, em que consiste, em que se baseia.

Para o percebermos assaz, temos de estar familiarizados com o poema.

Mas só o poeta conhece legitimamente o poema e a arte de fazer poesia. Só o dizer poético pode falar do poema de uma forma adequada. Só o ditado poético pode falar do poema de uma forma adequada. O poeta não fala sobre o poema, nem trata do poema. Ele transforma o carácter único do poema num poema. E isto só pode acontecer quando ele é guiado na sua composição pelas determinações especiais da sua própria poesia.

Existe um poeta tão peculiar, talvez até misterioso. O seu nome é Hölderlin que nos atingiu, nos tocou, de modo que somos - e continuamos sendo - aqueles que são atingidos por ele. Na poesia de Hölderlin, vivemos o poema poeticamente. "O poema" - esta palavra revela agora a sua ambiguidade. "O poema" pode significar poemas em geral, o conceito de poema que se aplica a todos os poemas da literatura mundial. Mas "o poema" também pode significar aquele poema excecional, aquele poema que está marcado para nos dizer respeito de forma única e que é a poesis do destino em que nos encontramos, quer o saibamos ou não, quer estejamos prontos para nos submetermos a ele ou não.

Também podemos ver em títulos como "A vocação do poeta" e "A Coragem do poeta", e destes próprios poemas nas suas numerosas versões, que Hölderlin dedicou a sua presteza poética ao poeta e ao seu destino e, portanto, ao carácter próprio do poema, à sua natureza única.

O pensamento poético de Hölderlin também trata da poesia sob a forma de ensaios e esboços: "Sobre o artifício do espírito poético". "Sobre as diferenças entre as formas poéticas", e "Sobre as partes do poema".

Isto é ainda mais evidente na perspicácia poética que revela nas suas traduções das "Tragédias de Sófocles", nos seus "Comentários a Édipo e "Comentários a Antígona" (GSA V, 193fE, 263fE).

Para além disso, estes "Ensaios para..." e "Comentários para ..." baseiam-se a constante autoanálise da sua experiência poética do seu poema e o que a determina. Nas profundezas do seu ser, tão facilmente estilhaçado e tão amiúde assustado Hölderlin conhece com toda a clareza a forma correta do seu poema, como nos diz na terceira estrofe da sua elegia "Pão e Vinho", que dedicou ao seu amigo poeta Heinze e a quem ele chama não é o próprio poeta que concebe o carácter próprio do seu poema.

Isso é-lhe atribuído. Ele resigna-se ao seu destino e segue a sua vocação. Hölderlin dá estes dois nomes numa variante da mesma canção.

Na obra poética de Hölderlin e nos manuscritos que sobreviveram, as variantes assumem um estatuto muito especial. As palavras e frases que não foram adoptadas no texto completo, contêm aleatório profunda penetrantes sobre o carácter próprio do seu poema.

"Antes do tempo!" Antes de que tempo é que os chamados poetas dizem as suas palavras? Que destino é o grande? Hölderlin diz do tempo, em relação ao qual o poeta fala prematura no hino "Mnemosine".

Perguntamos: até quando? Tão longa que ultrapassa mesmo a nossa atual idade sem Deus. Para corresponder a este tempo longo, as palavras prematuras do poeta - que espera ao longe - devem também ser longas. A sua palavra deve chamar "o grande destino". Deve pôr em poesia o advento dos deuses atuais.

E, no entanto, como é que o que é "presente" pode ainda estar no advento? "Advento" aqui, não significa: já ter chegado, mas sim a ocorrência de uma de uma chegada anterior. Quem chega assim, mostra-se numa forma especial de aproximação. Nessa chegada, eles estão, à sua maneira, presentes ao poeta: os que chegam são os deuses que vêm à presença. Os presentes que chegam desta forma não são, seguramente, os deuses que regressam da Grécia antiga e que fugiram, embora para Hölderlin também eles, na sua ausência, estejam presentes, e também eles digam respeito ao poeta. O início da segunda estrofe do hino "Germania".

Os atuais, que já foram reais, não passaram, não foram aniquilados; pelo contrário, apenas se foram.

Se fôssemos capazes de interpretar corretamente este texto, ele ajudar-nos-ia nos ajudaria a sentir o carácter próprio do poema que Hölderlin escrever. Mas este texto oferece dificuldades demasiado grandes para a meditação que estamos agora a tentar. Por isso, selecionemos algumas outras palavras do poeta.

Apesar da densidade da sua formulação, estas palavras incidem absolutamente à nossa questão sobre o Poema de Hölderlin.

Perseverar no dizer a palavra do advento é atribuído ao poeta: "para que ele possa ter a sua própria/ Posse". A ênfase não está apenas nas palavras "sua", mas está ao mesmo tempo, e ainda mais fortemente, na palavra "posse", que se encontra no início da linha seguinte. Trata-se de alcançar a sua própria posse legítima.

É uma questão de "reter a carga". Trata-se de suportar a necessidade de dizer o nome do advento dos deuses atuais. É uma questão de levar este ditado "em silêncio".

Glória e glorificação devem ser pensadas aqui no sentido pindárico, grego, como deixar aparecer. O poeta é aquele que sente antecipadamente o coração dos homens que sentem. Ele é o outro de quem os deuses precisam. Com estas palavras tímidas e ousadas sobre a necessidade correspondente dos deuses e a necessidade do poeta, Hölderlin toca na experiência fundamental da sua atividade poética. Até agora, o pensamento ainda não conseguiu pensar correta esta experiência, ou interrogar-se sobre o domínio em que essa experiência está em vicissitude.

O poema de Hölderlin, reúne a poesis sob uma compulsão sagrada: nomeando os deuses atuais, reunindo-os num ditado que é necessário aos dos celestiais e ordenado por eles. Como Hölderlin o disse, ele fala na nossa língua, quer seja ou não ouvido.

Pão e Vinho

À nossa volta, a cidade está em repouso; a rua, 

à luz pálida dos candeeiros, torna-se silenciosa

E, com as suas tochas acesas, os coches passam e vão-se embora.

As pessoas vão para casa descansar, cheias do dia e dos seus prazeres,

E pesavam nas suas cabeças, pensativos, o ganho e a perda,

E achar um bom senso; agora despidos de uvas e de flores,

As bancas do mercado estão silenciosas em relação aos produtos feitos à mão.

Mas uma música ligeira de cordas vem dos jardins; pode ser

Alguém apaixonado que toca ali, pode ser um homem sozinho,

Pensando em amigos distantes, os dias da sua juventude; e as fontes,

Sempre a jorrar e novas, a jorrar entre fragrâncias de camas.

Os sinos da igreja tocam; cada traço jaz na metade trémula luzes,

E a sentinela chama, consciente desta hora que ora,

Agora uma brisa também se ergue e agita as cristas da mata,

Olha, e em segredo a imagem sombria do nosso globo, a lua,

Lentamente está a subir também; e a Noite, a fantástica, vem agora

Cheia de estrelas e, penso eu, pouco preocupada conosco,

À noite, o espantoso, ali, o estranho a tudo o que é humano,

Sobre os cumes das montanhas, lúgubre e intenso, se beira.

II

Maravilhoso é o seu favor, o da Noite, o exaltado, e ninguém

Sabe o que é ou de onde vem tudo o que ela faz e concede.

Assim trabalha no mundo e nas nossas almas sempre na esperança,

Nem mesmo os homens sábios podem dizer qual é o seu objetivo, 

pois assim Deus, o Altíssimo, quis, que muito vos ama, e

Mais querido do que a Noite que raciocina o Dia é para ti.

No entanto, há alturas em que os olhos claros também amam as sombras,

Saboreando o sono sem obrigação, sentindo o prazer que ele dá,

Ou um homem leal também olhará para a Noite e apreciá-la-á,

Sim, e com razão às suas grinaldas dedicamos hinos,

Pois para todos os extraviados, os loucos e os mortos ela é sagrada,

No entanto, ela própria permanece firme, sempre, o seu espírito mais livre.

Mas para nós, por sua vez, para que no momento vacilante,

No fundo da escuridão haverá pelo menos algo que perdure,

A embriaguez sagrada deve conceder e o olvido frenético,

Concede a palavra apressada, sem sono quais amantes também o são,

E um copo de vinho mais cheio, uma vida mais intensa e mais ousada,

Na lembrança sagrada também, mantendo-nos acordados à noite.

MARTIN HEIDEGGER - Trad. Eric Ponty

ERIC-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

Cartas de Virginia Woolf & Lytton Strachey - Trad. Eric Ponty

 

Trevose House,

Draycot Terrace,

St. Ives,

Cornwall.

Wednesday. [April 22, 1 .908.]

Cara Lytton

O único papel de carta que se pode comprar no condado de Cornwall é este, a que chamam comercial. De fato, se vissem em que circunstâncias escrevo uma carta, pensaríeis que sou um pouco moralista. Tenho uma sala de estar, que é a sala de jantar, e tem um aparador, com um galheteiro e uma caixa de prata para biscoitos.

Escrevo à mesa de jantar, tendo levantado um canto da toalha de mesa e afastado vários vasinhos de prata de prata com flores. Isto poderia ser o início de um romance de Sr. Galsworthy.

A minha senhoria, embora seja uma mulher de idade, tem nove filhos, e já teve um; e o mais novo é capaz de chorar todo o dia. Se pensarmos que a sala de estar da família é ao lado da minha, e estamos separados apenas por portas de fole - que tipo de frase é que chama a isto? -compreenderão que me é difícil escrever sobre escrever sobre Delane "o Homem". Recebi uma longa carta de instruções de Smith.

Ele pede-me para realçar o lado humano, "a sua lealdade inabalável, tanto para com os subordinados E chefe, - numa palavra, as elevadas qualidades de cabeça e coração que" etc. etc."

Não, minha querida Miss Stephen, não há comparação, para o verdadeiro interesse humano, que o Cornhill procura, entre Delane e Sra. Abercrombie." "Eu realmente acredito, querida que Stephen, que se puser o coração e a cabeça no assunto, vais deixar uma marca na revisão". Alguma vez um elogio como esse?

No entanto, passo a maior parte do meu tempo sozinha com o meu Deus, nos pântanos. Sentei-me durante uma hora (talvez tenha sido 1 hora) numa rocha, esta tarde, e pensei como deveria descrever a cor do Atlântico. Ele tem estranhos tremores de púrpura e verde, mas se lhes chamarmos rubores, introduzimos associações desagradáveis tal carne vermelha. Receio que tenha pouco sentimento pela natureza.

Desde que cheguei aqui, vi inúmeras coisas que valeria a pena escrever - "tojo amarelo, e o mar" - árvores contra o mar - mas sem dúvida que usaria tantas palavras erradas que seria necessário a escrever esta carta [. . .] já li muitos livros, parece-me. O seu Pascal é olhado com desconfiança pela criada. Ontem apanhei um ramo de flor branca e perguntei-lhe o que era. Ela disse que era maio. De alguma forma, pensei que maio era cor-de-rosa.

Será uma obra de caridade se escreveres uma resposta. Eu sou espantosamente tagarela, porque nunca mais falei desde que o vi, exceto para falar das pinturas dos animais.

Ano. Sempre,

Virginia Stephen

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

3 Poemas de MARY SHELLEY - Trad. Eric Ponty

 Ausência

Ah! Ele foi-se embora - e eu sozinha! -
Como o tempo parece sombrio e triste!

É assim, quando o alegre sol já se foi,

A noite se precipita sobre o clima indiano.

Não há nenhuma estrela para alegrar esta noite?

Nenhum crepúsculo reconfortante para o peito?

Sim, a Memória derrama a sua luz de fada,

Agradável como o oeste dourado do pôr do sol –

E a esperança da aurora - oh! mais brilhante

Do que as nuvens que no oriente ardem;

Mais bem-vinda que a estrela da manhã

É o pensamento querido - ele voltará!

The Keepsake, 1830

Lamentação

Esta manhã, o teu galante barco, amor,

Navegou no mar ensolarado;

"É meio-dia, e tempestades escuras, amor,

Que o afundaram no sotavento de dor.

Ah, ai! ah, ai! ah, ai!

Por espíritos das profundezas

Ele sendo embalado na onda,

Para o seu sono sem acordar!

Tu estás deitado na margem, amor,

Ao lado da onda crescente;

Mas as ninfas do mar, sempre mais, amor,

Cantarão tristemente o teu canto.

Venha! Venha! Vinde!

Espíritos das profundezas!

Enquanto perto do seu coxim de algas marinhas,

A minha vigília solitária eu mantenho.

Do outro lado do mar, amor,

Eu ouço um lamento selvagem,

Pela voz do Eco, para ti, amor,

Das cavernas do oceano enviado:

Ó lista! Ó lista! Ó lista!

Os espíritos das profundezas

Em altos brados, o teu lamento de dor,

Enquanto eu choro para sempre!

The Keepsake, 1830.

Para amar na solidão e no mistério

Para amar na solidão e no mistério,

Para apreciar um só que nunca poderá ser meu;

Para ver um abismo escuro a abrir-se com medo,

Entre mim e o meu santuário selecionado,

E pródigo de um - eu mesma escravo -

Que colheita colho da semente que dei?

O amor responde com uma querida e subtil astúcia;

Pois ele encarnado vem em tão doce aparência,

que, usando apenas a arma de um sorriso,

E olhando para mim com olhos de amor,

Não posso mais resistir ao seu forte controlo,

E me dedicar a minha alma ao teu culto.

The Keepsake, 1832.

MARY SHELLEY-Trad. Eric Ponty

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

A Vocação do Poeta - Holderlin - Segundo Martin Heidegger - (Ensaio e Poesia)-Trad. Eric Ponty

Segundo Martin Heidegger A ode coral de Sófocles e os poemas fluviais de Holderlin poetizam o Mesmo, e por isso há um diálogo poético e histórico entre Holderlin e Sófocles. No entanto, é pelo fato de ambos poetas poetizarem o Mesmo que, precisamente, não poetizam algo idêntico; pois o Mesmo só é realmente o Mesmo naquilo que é diferente. O que é diferente aqui, é a humanidade histórica dos gregos e dos alemães como outro em cada caso respetivo. E o fundamento da diferença histórica entre estas duas humanidades residem no fato de serem, em cada caso histórico de uma forma diferente, ou seja, têm de se tornar caseiros de uma forma diferente.

É por isso que, no início, eles são estranhos de maneiras diferentes. No entanto, Mas são-no pela razão singular de que, estando no meio de seres de diferentes maneiras, eles se comportam em relação a esses seres e se mantêm neles. O que é que essa diferença entre o ser caseiro e o não caseiro nos seres se baseia, no entanto, e do que ela decorre propriamente [-ich ereignet) - ponderar sobre isso é o ditado de um pensamento que não precisa ser mencionado aqui. Basta que, a partir daí, se faça um pouco de luz sobre a relação poética e histórica entre a poesia fluvial de Holderlin e a ode coral de Sófocles. Pois, sob esta luz, a poetização de Holderlin pode talvez se tornar um pouco mais luminosa como neste poema A Vocação do Poeta:

As margens do Ganges ouviram o hino ao deus
De alegria quando Baco chegou, conquistando tudo,

Jovem, do Indo, com vinho sagrado

Despertando o povo do seu sono"

E tu, anjo do nosso tempo, também os despertarás,

Os povos não despertados? Dá as leis,

Dá-nos vida, conquista, só tu,

Como Baco outrora, tem direito à conquista.

Não a coisa que é o cuidado e a habilidade do homem,

Dentro de uma casa ou debaixo do céu,

Embora o homem cuide e se alimente mais nobremente

Do que os animais. Outra coisa

É assentada na confiança e no cuidado do poeta para servir.

Ao mais alto senhor, a ele pertencemos,

Que, sendo cantado sempre de novo, ele

Nos corações amigos possam sentir mais claros.

No entanto, ó todos vós, deuses celestiais

E todas vós, riachos e margens, cumes e bosques,

Onde primeiro, quando pelo cabelo um de vós

Nos agarrou e o espírito não esperado.

Veio inesquecível, espantoso, para baixo

Sobre nós, divinos e criativos, estonteantes

A mente, cada osso tremeu

Como se fosse atingido por um raio - não deveríamos,

Vós, atos que se desenrolam no mundo,

Vós dias de destino, festivos e furiosos, quando o deus vai,

Mantendo o seu conselho, onde quer que os cavalos colosso

Cavalos gigantescos o levam.

Não deveríamos falar de ti? E quando da calma

E do ano constante a harmonia soa em nós, deveria

Soar como se num capricho ocioso

Alguma criança se atrevesse a tocar por diversão.

As cordas consagradas e puras do mestre?

Foi por isso que ouviste os profetas do Oriente

E o canto grego e ultimamente, poeta,

Vozes de trovão? Foi por isso-

Para pressionar o espírito ao serviço, irromper sobre

A presença do bem, ridicularizando-o, sem coração

Desprezar a própria simplicidade e fazê-la

Jogar a troco de dinheiro como um animal cativo?

Até que o mesmo espírito, levado à fúria,

grita, lembrando-se da sua origem, e o mestre

Lançando os seus dardos quentes

E deixa-te sem vida, uma alma extinta.

Durante demasiado tempo todas as coisas divinas foram postas em uso,

Poderes celestiais perdidos, misericórdias

Gastas por desporto, ingratos, uma

Geração de maquinadores, e presume,

Quando o mais sublime senhor lavra os seus campos,

Para conhecer a luz do dia e o trovão, tudo isso

O telescópio analisa e quantifica

E nomeia com nomes as estrelas do céu.

E ainda com a noite santa o pai velará

Os nossos olhos, para não perecermos. Indomável

O excesso ele não ama. O poder

Expande-se, mas não pode subornar o Paraiso.

Também não é bom ser demasiado sabedor. A gratidão

Conhece-o. Mas guardá-la e contê-la sozinho

É um fardo difícil, a outros o poeta

Junta-se de bom grado a outros que ajudam a compreender.

Sem medo, porém, se for preciso, o homem se ergue, ermo

Perante Deus, a simplicidade protege-o, sem

Arma que precise, nem subterfúgio

Até que a ausência de Deus o ajude.

Superficialmente, de fato, parece que os esforços de Holderlin apenas em encontrar as "regras artísticas" ( V. 3 1 9) essenciais à poética alemã oetiting alemã, distinta da poetização grega. Parece que Holderlin nas cartas ao seu amigo Bohlendorf em que fala do que é próprio e o que é estrangeiro, tanto em relação aos gregos como aos alemães.

Holderlin só se preocupou em ver e descobrir o genuíno alemão de poetizar. No entanto, o que é decisivo é que as suas representações das formas grega e alemã de poetizar pensam já a essência de poetizar num sentido originário e essencial. A palavra poetizar. Em termos do que poetiza e do modo como poetiza. é determinada a partir daquilo que é, ele próprio, poetizado, porque só "é" enquanto algo poetizado. As discussões de Holderlin nestas cartas não são contribuições das discussões de Holderlin nestas cartas não são contrariedades a uma futura estética da "literatura" alemã, mas antes uma meditação sobre o que é que deve ser essencialmente poetizado. E isso é: a domesticação da humanidade histórica dos alemães na história do Ocidente.

No entanto, o tornar-se caseiro e o ser não caseiro dos alemães não é diferente do dos gregos apenas pelo fato de os alemães são historicamente posteriores aos gregos e continuam a ser admitidos no início histórico do início da história ocidental no mundo grego. Pelo contrário, Holderlin reconhece que a historicidade destas duas humanidades é intrinsecamente diferente, na medida em que o que é próprio dos gregos e o que lhes é estrangeiro para eles é diferente do que é próprio e do que é estrangeiro para os alemães. E, na perspectiva de Holderlin, a diferença entre estas duas humanidades manifesta-se no fato de serem diferentes de forma de modo recíproco, o que significa essencialmente: Encontram-se uns com os outros e, portanto, estão relacionados entre si. O que para os gregos é próprio, para os alemães é que é estrangeiro para os alemães é o que é próprio para os gregos.

O que é propriamente próprio, e apropriar-se dele, é o mais difícil. No entanto, aprender o que é estrangeiro, como estando ao serviço dessa apropriação, é mais fácil exatamente por essa razão. O que é mais fácil permite-nos mais facilmente. Por isso os gregos, naquilo que lhes é estranho, isto é, o dom da apresentação, superam-nos no que é nosso - no "clariq de apresentação". E por isso também pode ser que os alemães tenham concedido que aprendem a usar livremente o que é seu e não fogem às condições necessárias para essa aprendizagem - possam, no que lhes é estranho (o "fogo dos céus"), vir a superar o que é próprio dos gregos.

Se, isto é, se tornaram mais abertos, de modo que "o que ilumina" (o céu) está "aberto ao nosso olhar aberto" ("Der Gang aufs Land", IV, 112). É possível que uma "casa de hóspedes" (IV, 3 14) e um estabelecimento sejam fundados e construídos para os deuses, do qual os templos gregos já não se podem se aproximar.

Quer se trate ou não de determinar a inter-relação histórica entre historicidade grega e alemã. Holderlin já se pronunciou sobre o que pertence ao início é algo que só podemos perguntar no momento em que quando a palavra de Holderlin tiver sido realmente ouvida e quando, como poetização do poetizante que é, despertou-lhe uma obediência adequada e, a partir dessa obediência apropriada e, a partir dessa obediência, um modo específico de ouvir foi cunhado.

Até esse momento. No entanto, continua a ser uma percepção decisiva que a relação histórica entre a humanidade a relação histórica entre a humanidade grega e alemã não pode tolerar nem a assimilação nem a igualização.

Por isso, toda a mera associação "humanista" e revitalização Renaissance") permanecem suspensas nas margens da historicidade. Pelo contrário, tudo depende do fato de experimentarmos primeiro a essência da história em relação à sua verdadeira lei, ou seja, de sermos atingidos pela necessidade da historicidade da essência da história em relação à sua verdadeira lei, ou seja, de sermos atingidos pela necessidade da historicidade. No entanto, a historicidade de qualquer género humano reside em ser caseiro.

". . poeticamente o homem habita. ..." Se for preciso, podemos imaginar que os poetas, por vezes, habitam poeticamente. Mas como é que o "homem"-e isto significa todos os homens e em todos os tempos - é suposto habitar poeticamente? Não será todo o habitar incompatível com poética? O nosso habitar é assediado pela falta de habitação. Mesmo que assim não fosse, o nosso habitar é hoje assediado pelo trabalho, tornado inseguro pela caça ao lucro e ao sucesso, enfeitiçada pela indústria do lazer. Mas quando ainda há espaço para o poético, e o tempo ainda está reservado, o que acontece é, na melhor das hipóteses, uma preocupação com a estetização,

seja na escrita ou no ar. A poesia ou é rejeitada como uma frívola e vaporizem-te no desconhecido, e uma fuga para a terra dos sonhos, ou é considerada como parte da literatura. E 

E a validade da literatura é avaliada pelo último padrão prevalecente. A norma dominante, por sua vez, é feita e controlada pelos órgãos de tornando públicas opiniões civilizadas. Um dos seus funcionários - ao mesmo tempo condutor e conduzido - é a indústria literária. Neste contexto a poesia não pode aparecer senão como literatura. Quando é estudada e científica, é objeto de história literária. A poesia ocidental é classificada como "literatura europeia".

Mas se a única forma de existência da poesia é, à partida, literária então como é que a habitação humana pode ser entendida como poética? A frase "o homem habita poeticamente" vem, de fato de um mero poeta e, de fato, de alguém que, segundo nos dizem, não conseguia lidar com a vida. É próprio dos poetas fecharem os olhos à realidade.

Em vez de agirem, sonham. O que eles fazem é meramente imaginado. As coisas da imaginação são apenas feitas. Fazer é, em grego, poiesis. E a morada do homem é suposto ser a poesia e a poética? Isto só pode ser assumido, certamente, por alguém que se afasta da atualidade e não quer ver a condição existente da vida histórico-social do homem atual - os sociólogos chamam-lhe coletivo.Mas antes de pronunciarmos de forma tão direta a incompatibilidade entre habitação e poesia incompatíveis, talvez seja bom atender com sobriedade à afirmação do poeta.

Fala da habitação do homem. Não descreve a habitação atual incompatíveis, talvez seja bom atender com sobriedade à afirmação do poeta. Fala da habitação do homem. Não descreve as condições de habitação atuais. Acima de tudo, não afirma que habitar significa ocupar uma casa, um lugar de habitação. Também não diz que o poético se esgota num jogo irreal de imaginação poética. Que homem ponderado, portanto, ousaria declarar, sem hesitação e de uma elevação algo duvidosa, que a habitação e o poético são incompatíveis? Talvez os dois se possam suportar um ao outro.  Isso não é tudo. Talvez um suporte o outro de tal modo que o habitar se apoia no poético. Se, isto é, de fato o que se trata, de fato, do que supomos, então somos obrigados a pensar a habitação e a poesia em termos da sua natureza essencial. Se não hesitarmos perante esta exigência, pensamos naquilo a que rotineiramente se chama a existência do homem em termos de habitação. Ao fazê-lo, renunciamos, manifesto, à noção habitual de habitação. De acordo com essa ideia, o habitar continua a ser uma forma de comportamento humano a par de muitas outras.

Holderlin -  Segundo Martin Heidegger - Trad. Eric Ponty

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

A Primeira Carta De Ezra Pound Ao James Joyce Com Dois Poemas - Trad. Eric Ponty

Quando Ezra Pound escreveu pela primeira vez a James Joyce, em dezembro de 1913, ele estava desfrutando de um interlúdio de suas atarefadas atividades em Londres e na América. Ele tinha ido para Stone Cottage, Coleman's Hatch, Sussex, como secretário de Yeats, em parte para aliviar suas escassas finanças e, em parte, por "dever para com a posteridade". Ele estava trabalhando com as anotações de Ernest Fenollosa sobre a língua chinesa, a poesia chinesa e o drama japonês Noh japonês, que ele havia recebido recentemente da viúva de Fenollosa, e dando os toques finais em Des Imagistes, seu resumo do lmagismo; ele escreveu cerca de vinte novos poemas. Ele havia com Henri Gaudier-Brzeska; entusiasmado com sua escultura, ele provavelmente estava se preparando para lançar o vorticismo e ajudar Wyndham Lewis e Brzeska com Blast.

Pound se apresentou a Joyce como agente para The Egoist e The Cerebralist em Londres (apenas uma edição do The Cerebralist foi publicada), o Mercure de France, em Paris, The Smart Set, em Nova York, e Poetry, em Chicago.

Atualmente, ele voltou a fazer parte da Poetry, depois de ter se demitido com desgosto, "enquanto aguardava uma melhoria geral da revista". No momento suas conexões editoriais eram extensas e estavam em expansão.

Quanto a Joyce, ele havia acabado de receber um inesperado prêmio: Em novembro, Grant Richards, o editor londrino que havia contratado para imprimir Dubliners, mas que havia decidido não o fazer, concordou em reconsiderar o livro. Quase respectivamente, Joyce recebeu a oferta não solicitada de Pound. Por acaso, Pound atacou exatamente no momento certo. Por volta do dia de Ano Novo de 1914, a resposta de Joyce à sua carta, e a década de Joyce havia começado.

15 December 1913

James Joyce E Sq. 10, Church Walk, Kensington. W.

Prezado senhor: O Sr. Yeats tem me falado de seus escritos. Eu estou de maneira informal ligado a dois novos e impecáveis jornais ("The Egoist", que circula sob o nome inadequado de "The New Freewoman" (A Nova Mulher Livre), "guere que d' hommes y collaborent" (guarde que os homens colaboram), como o Mercure comentou sobre ele - e o "Cerebrilist", que significa Deus sabe o quê - de qualquer forma, eles são os únicos órgãos na Inglaterra que defendem a liberdade de expressão e querem [longhand: (eu não digo obter) ] literatura. O último pode pagar um pouco, o primeiro praticamente não pode pagar nada, nós o fazemos mais para lrks e para ter um lugar para coisas marcadamente modernas. Também coleciono para duas revistas americanas que pagam preços altos. No entanto, não prometo publicação nelas, pois não tenho poderes absolutos para aceitar mss. 

Esta é a primeira vez que escrevo para alguém que não seja da minha família, círculo de conhecidos (exceto no caso de autores franceses). Esses assuntos podem ser melhor tratados em uma conversa, mas como isso é impossível, eu escrevo. O "The Smart Set" quer histórias de primeira linha. O "Poetry" quer poesia de alto nível.

Não respondo pela concepção editorial de "de primeira", mas eles pagam 2 xelins por linha e conseguem a maioria das melhores pessoas (e um monte de sujeira). Como não sei nem um pouco como é seu material atual, só posso me oferecer para ler o que você enviar, Ensaios etc. só poderiam ir para a seção "C" ou "E". [ longhand : qualquer um dos dois é um lugar muito bom, se você quiser expressar sua opinião sobre algo  Spectator se opõe a ] A aparição no Egoist pode ter uma aparição no Egoist pode ter um pequeno valor publicitário se você quiser manter seu nome conhecido.

De qualquer forma, esses são os fatos pelo que eles são. Por favor, se se você enviar qualquer coisa, marque claramente o que deseja que seja feito com ela, o preço mínimo e o preço desejado. [à mão: etc. Sou bonae voluntatis, não sei se posso ser de alguma forma útil para você

- Ou você para mim. Pelo que W. B. Y. diz, imagino que temos um ou dois ódios em comum - mas esse é um muito problemático vínculo na introdução. 

Atenciosamente

Ezra Pound

Além de dar permissão a Pound para imprimir "I Hear an Army", perguntando sobre "a situação literária" e sobre a Joyce enviou uma cópia de uma carta que havia distribuído a jornais irlandeses em 1911, agora coeva para ser usada como prefácio. Pound a publicou sem comentários em sua coluna Egoist como "A Curious History" (Uma história curiosa). Enquanto isso, Joyce terminou o primeiro capítulo de A Portrait e o envio a Pound junto com Dubliners.

A declaração a seguir foi recebida por mim de um autor de talentos conhecidos e notáveis, e a situação do caso é agora, até onde sei, justamente a mesma que era na data de sua última (30 de novembro), achei mais apropriado imprimir sua comunicação na íntegra do que fazer meus habituais comentários quinzenais sobre os livros publicados durante a quinzena.

A declaração do Sr. Joyce é a seguinte:-. A carta a seguir, que conta a história de um livro de histórias, foi enviada por mim à imprensa do Reino Unido há dois anos. Pelo que sei, ela foi publicada por dois jornais: "Sinn Fein" (Dublin) e "Northern Whig" (Belfast).

Via della Barriera Vecchia

James Joyce

Tiléia

Ele viaja atrás de um sol de inverno,

Levando o gado por uma estrada vermelha e fria,

Chamando por eles, uma voz que conhecem,

Ele conduz seus animais acima de Cabra.

A voz lhes diz que a casa está quente.

Mugem e fazem uma música bruta com seus

cascos.

Ele os conduz com um galho florido antes 

dele,

Que fumaça que se espalhava por suas testas.

Boor, junção do rebanho,

Esta noite se estenda ao lado do fogo!

Eu sangro no riacho sombrio.

ECCE PUER

Do passado sombrio

Nasce uma criança

Com alegria e tristeza

Meu coração está destroçado

Calmo em seu berço

A vida jaz.

Que o amor e a compaixão

Abram esses seus olhos!

A vida jovem é avivada

No vidro;

O mundo que não existia

Vem a advir.

Uma criança está repousando:

Um velho que se jaz.

0, pai descuidado,

Perdoe seu filho!

JAMES JOYCE-TRAD.ERIC PONTY

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

Carta da Prisão - Carta III - Para Madame de Sade - Marquês de Sade - Trad. Eric Ponty

Para Madame de Sade

(Vincennes, l April 1777)

Eles têm toda a razão, minha querida esposa, quando dizem que as casas que construímos em minha situação atual são construídas apenas na areia, e que todos os planos que fazemos são meras fantasias concebidas e destruídas. De meia dúzia de esquemas que eu que eu havia pensado e nos quais estava baseando minha esperança de uma esperança de uma libertação antecipada, graças a Deus, não restou nenhum. Sua carta de 4 de abril os dissipou como os raios do sol dissipam o orvalho da manhã.

É verdade que, por outro lado, encontrei consolo na frase "Eu poderia ter certeza de que não ficaria aqui nem um minuto a mais do que o necessário". Não consigo pensar em nada mais reconfortante do que essa expressão, de modo que, se eles acharem necessário que eu fique aqui seis meses, eu ficarei. É encantador e, realmente, aqueles comportamentos têm todos os motivos para se congratularem com o progresso que está fazendo em sua profunda arte de envenenar as feridas de vítimas infelizes. Você dificilmente poderia ser mais bem-sucedido. No entanto, eu o aviso de que meu pensamento não aguenta mais contra a vida cruel que levo.

Isso está claro para mim, e profetizo que eles terão boas razões para se arrependerem por terem me submetido a uma severidade tão injustificada e tão inadequada ao meu temperamento. Segundo eles, é para o meu próprio bem. Uma frase divina na qual se reconhece o jargão usual 

imbecilidade triunfante. É para o bem de um homem expô-lo ao risco de enlouquecer, é para o bem dele que você destrói sua saúde, é para o bem dele que você o expõe ao risco de enlouquecer, que bom que você o alimentar com as lágrimas do desespero! 

Confesso que até agora não fui feliz o suficiente para entender e apreciar esse "bem". . .. Você está errado, os tolos lhe dizem gravemente: isso faz o homem pensar. É verdade, faz; mas você sabe qual foi o único pensamento que essa brutalidade infame gerou em mim?

O pensamento, profundamente gravado em minha mente, de fugir assim que puder, de fugir de um país onde os serviços de um cidadão não compensam uma aberração momentânea, onde a imprudência é punida como se fosse um crime, onde uma mulher, pode planejar e trapacear, descobre o segredo de escravizar a inocência a seus caprichos, ou melhor, acha que é de seu interesse poderoso e interesse individual de enterrar a verdadeira fonte de todo o caso de fugir da terra e ficar longe dos criadores de problemas e de seus cúmplices, procurar um país onde eu possa, servindo fielmente ao príncipe que me oferece asilo, merecer em suas mãos o que não pude obter em meu próprio país... justiça e paz.

Essa, minha querida esposa, são minhas únicas e exclusivas reflexões, um só espero o momento feliz de colocá-las em prática. O senhor diz que fomos induzidos ao erro. Poupe seu fôlego... Eu lhe asseguro que não fui enganado nem por um minuto, e você não pode deixar de lembrar que um momento antes sua sala estava cheia de um bando de rufiões - que, sem apresentar qualquer ordem do Rei, vieram, no entanto, segundo eles, para me prender em nome do Rei - eu lhe disse para não acreditar que não confiasse na carta tranquilizadora de sua mãe e que, como ela demonstrava que, como ela demonstrou algum sentimento humano, você poderia ter certeza de que a alma dela estava se alimentando de engano. Não, minha querida esposa, não, eu poderia ficar surpreso, mas nunca serei enganado quando colocar meus olhos nessa criatura franca e digna - o que é improvável que aconteça muito em breve.

Ao vir para cá, segui o exemplo de César, que disse que "era melhor se expor uma vez na vida aos perigos que temia do que viver na ansiedade perpétua de evitá-los". Foi essa filosofia que o levou ao Senado, onde. -Sabia que os conspiradores o aguardavam. agiram de forma semelhante e, como ele, sempre serei maior por minha inocência e franqueza do que meus inimigos por seus rancores secretos que os movem.

Você me pergunta como eu estou. Mas de que adianta eu lhe dizer? Se eu disser, minha carta nunca chegará às suas mãos. No entanto, vou para satisfazê-la, pois não posso imaginar que eles seriam tão injustos a ponto de impedir que eu responda ao que lhe é permitido me perguntar. Estou em uma torre, trancada atrás de dezenove portas de ferro, recebendo luz do dia por duas pequenas janelas, cada uma com cerca de vinte barras de ferro. Durante cerca de dez ou doze minutos do dia, tenho a companhia de um homem que me traz a comida.

Passo o resto do tempo sozinho e chorando...

Essa é a minha vida. É assim que um homem é corrigido neste país – quebrando todos os vínculos com a sociedade com a qual deveria se reconciliar para que ele possa ser levado de volta ao caminho do qual teve infortúnio de se desviar. Em vez de bons conselhos e orientações, tenho minhas lágrimas e desespero. Sim, minha querida esposa, esse é o meu destino. Como você espera que eles não valorizem a virtude quando ela é oferecida sob cores tão divinas! Com relação à maneira como sou tratado, há sem dúvida, há algum elemento de decência nisso... mas misturado com tantas pequenas privações e puerilidades que, quando cheguei, me senti como se tivesse sido transportado para a ilha dos liliputianos, onde os homens, com apenas 20 centímetros de altura, se comportam de uma maneira condizente com sua estatura. No início, isso me fez rir, pois eu não conseguia entender que pessoas que pareciam razoáveis fossem capazes de tamanha estupidez. Depois fiquei exasperado. No final, tento imaginar que tenho apenas doze anos de idade. - Uma atitude mais caridosa do que se eu fingisse que eles tinham essa idade - e essa ideia de ser jogado de volta à infância aliviou um pouco a angústia que um homem razoável sentiria ao se ver tratado dessa forma. Mas uma coisa totalmente tocante que quase esqueci de lhe contar é a ânsia com que eles se apropriam de você aqui, até o menor detalhe de sua expressão facial, que eles já que eles imediatamente relatam à autoridade competente. A princípio, fui enganado, e meu coração, cujo humor é ditado exclusivamente por suas cartas, deixei escapar uma indiscrição um dia, quando recebi um bilhete seu que me que me encantou. Como as notas que se seguiram prontamente que se seguiram trouxeram à tona minha estupidez! A partir daquele momento, resolver ser tão bipartido quanto os demais e, no momento, estou no momento, estou compondo minhas feições de modo a desafiar o mais astuto deles a ler meus sentimentos a partir de minha expressão facial.

Oh, bem! meu coração, pelo menos uma virtude adquirida! Desafio-o agora a vir me dizer que nada com o fato de estar na prisão! Com relação à caminhada e aos exercícios que você me aconselha a fazer, você fala como se eu estivesse em uma casa de campo onde eu pudesse fazer o que quisesse... Quando deixam o cachorro sair, ele vai e passa uma hora em uma espécie de cemitério de cerca de quarenta metros quadrados cercado por muros de 15 metros quadrados, cercado por muros com mais de 15 metros de altura como se gostaria. Você percebe - ou pelo menos deveria agora - quantos inconvenientes resultariam do fato de liberdade que se concede aos animais: bastaria que ele só teria que ficar bom de repente e que diabos aconteceria com todos os que diabos aconteceria com todos os projetos daqueles cujo único objetivo é fazer o homem morrer?

Durante os sessenta e cinco dias em que estive aqui, respirei o ar por cerca de cinco horas em cinco ocasiões diferentes. Compare isso com o exercício que você sabe que estou acostumado a fazer, que é absolutamente necessário para mim, e você pode julgar meu estado! O resultado são dores de cabeça terríveis que se recusam a me deixar dores nos nervos, vapores e uma total falta de sono, tudo isso que, mais cedo ou mais tarde, podem me levar a uma doença grave. Mas o que isso importa, desde que a Sra. Presidente esteja satisfeita e que seu marido possa dizer: 'Isso é bom, isso é bom, isso o fará pensar! Adeus, meu coração, fique bem, e me ame um pouco: é apenas esse pensamento que pode acalmar todos os meus problemas.

Nada foi trazido para eu assinar. Não valeu a pena me anunciar esse pedido com tanta antecedência para não ver nada chegar. E então o trecho que o senhor me dar tem apenas a intenção de me garantir um vislumbre das passagens mais tediosas. Portanto, vou pedir permissão para nomear um advogado para atuar em meu nome. Primeiro, você terá que obter a referida permissão, depois nomear o advogado, explicar a situação a ele e induzi-lo a agir .... Observe os atrasos e a grande quantidade de tempo! Acrescente a tudo isso a maneira correta com a qual eles me incentivam a assinar os papéis e você verá que isso que será necessária uma eternidade. É verdade que o que me consola é que não ficarei aqui nem um minuto a mais do que o necessário.

Adieu, mais uma vez, minha querida e boa esposa. Você tem aqui uma longa carta que provavelmente nunca chegará a você, pois não está escrita no modelo liliputiano. Não importa, de qualquer forma ela será e quem sabe se, de todas as pessoas que a verão, você será a únicas a quem é a pessoa a quem me dirijo mais diretamente?

Fico muito feliz em ouvir as coisas que você me conta sobre seus filhos. Você não pode imaginar a alegria com que eu os abraçá-los, embora eu não possa me iludir - apesar de minha afeição, a ponto de não perceber que é por eles que estou passando por esta provação.

Ao ler esta carta, fica claro que ela será uma prova sólida da injustiça e do horror de todos os sofrimentos que de todos os sofrimentos que eles me infligem, pois se não houvesse nada além do que é justo e simples em tudo o que sinto, por que eles teriam medo de lhe contar ou de lhe dar conhecimento? Seja como for, não voltarei a lhe escrever até que eu tenha recebido decididamente uma resposta pois de que adianta escrever se você não receber minhas cartas?

Marquês de Sade - Trad. Eric Ponty

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

Duas Cartas de Rainer Maria Rilke, E Uma Pantera - Trad. Eric Ponty

 

Para Clara Rilke

Veneza, maio 5, 1910

É mesmo verdade... não escrevo nada, o meu não escrever está a tomar dimensões. Mas, olha, que importância tem a minha pequena experiência (que persiste) ao lado de todas as coisas intensas que lhe estão a acontecer? Seria como conversa, se eu quisesse contar alguma coisa; desde que me meti a caminho, não sei deixar que me aconteça nada de importante. Espero que o discernimento, que espero que, uma vez regressado a Paris, se aperceba de que, afinal de contas, algo que, afinal de contas, alguma coisa se passou no interior do "à mon insu". A única coisa que me mantém aqui é a possibilidade de descobrir ainda nas bibliotecas alguns pormenores da vida de Carlo Zeno. Mas nestes livros e catálogos sou tão irremediavelmente inepto como quando tenho de procurar uma folha de trevo ou morangos. As pessoas tratam-me como se eu fosse um erudito, colocam tudo diante de mim, mas eu sento-me nos fólios como um gato que se limita a ocultar com o seu estar ali o que há neles, e no máximo está aprazível consciente da novidade da sua situação. E se a lagoa lá em baixo bate e volta a bater nos velhos alicerces de mármore, toda a minha atenção se dirige para esse ruído, como se fosse preciso aprender mais com ele do que com as velhas páginas.

Com isto, já foi dito tudo sobre mim. Em Duino houve dias de amizade, e dias amistosos, o entendimento com a Princesa, que reconheci logo de uma forma geral em Paris, revelou-se caloroso nos pormenores... Com Kassner tive mais três dias, depois ele teve de partir; mas agora vai viver em Paris durante algum tempo. Ele é um pouco como um exame, e para mim não era altura de passar; chumbei de uma forma gentil e simpática neste exame, quero dizer, apenas nas matérias específicas. No geral, claro, não podia deixar de ser bom. Em todo o caso, estou contente por o ter em Paris.

Ele é algo de seguro, de verdadeiro, de eminentemente sério. Pode-se testar cada palavra contra a sua escuta, mas por isso também se duvida de cada palavra própria. Lembro-me da aula de física que o ouro nunca pareceu menos como o ouro do que quando se estava a examiná-lo pelo risco que deixa na pedra de toque.

Adeus, querida, sê indulgente comigo por devolver tão pouco por tanto. Eu não tenho mais e continuo em dívida ...

 Rainer Maria Rilke

A Pantera

In the Jardin des Plantes, Paris

A sua visão, das barras que passam invariavelmente,

Ficou tão abatida que não consegue agarrar

Mais nada. Parece-lhe que há

Mil grades; e atrás das grades, nenhum mundo.

Enquanto ele anda em círculos unidos, uma e outra vez,

O movimento dos seus passos suaves e intensos

São como uma dança ritual em torno de um centro

Na qual uma vontade poderosa fica entorpecida.

Só às vezes, a cortina dos alunos

Erguer-se, silenciosa-. Uma imagem entra,

Desce pelos músculos tensos e presos,

Mergulhou no coração e desaparece.

 Rainer Maria Rilke

Para Princess Marie von Thurn

und Taxis-Hohenlohe

Estou todo absorvido a imaginar como é que esta carta te vai chegar a Duino; vejo lá em cima o teu pequeno reino, o mundo em que te sentes em casa, denso com a sua janela para o muito grande; há qualquer coisa de definitivo nesta disposição de aproximar muito o próximo, para que a distância fique sozinha consigo mesma. O que está perto significa muito, e o infinito torna-se assim e o infinito torna-se assim singularmente claro, livre de sentido, uma pura profundidade, um depósito inesgotável de Inter espaço espiritual utilizável.

Mas por muito bem que possa imaginar tudo isto, apanho-me a esperar em cada correio um cartão teu, só com isto, que a tua viagem te fez bem e que encontraste os dias lá em baixo como gostas. O Príncipe está convosco, e como está o Príncipe Paxá? Às vezes deves sentir o quanto eu estou a continuar interiormente a vida de Lautschin. Praga interrompeu-me por uns dias, cheguei aqui quase doente, mas agora tudo está a correr bem, sim, posso sim, posso dizer que as coisas estão de alguma forma a andar. Lautschin foi um verdadeiro divisor de águas, agora tudo está a fluir de outra forma, não sei para onde, não vejo nada à frente, estou totalmente ocupado com as nascentes que aproveitam a nova declividade e avançam. Isso não é para ser que se aplica ao meu trabalho, que está em repouso, mas dentro da minha vida algo se agita, a minha alma está prestes a aprender algo, está para mim, o melhor de tudo isto é vê-la tão modesta.

Talvez agora aprenda a tornar-me um pouco humano; até agora a minha arte nasceu real à custa da minha insistência em coisas; isso foi uma teimosia, receio, uma arrogância também, meu Deus, e deve ter sido uma avareza tremenda. Tremo um pouco quando penso em toda a violência que passei com o Malte Laurids, como me atirei a ele de tudo num desespero consistente, de volta à morte de certa forma, para que nada mais fosse nada mais era possível, nem mesmo morrer. Creio que nunca ninguém experimentou mais claramente o quanto a arte vai contra a Natureza; é a inversão mais é a inversão mais apaixonada do mundo, o caminho de volta do infinito, no qual todas as coisas decentes vêm ao nosso encontro; agora vemo-las em tamanho real, os seus rostos aproximam-se, o seu movimento ganha pormenor: sim, mas quem é então que se possa fazer, que se deva tomar esta direção contra todos eles, está eterna reviravolta com que os engana, fazendo-os crer que já se chegou a algum lado, a algum fim, e que agora se tem tempo para voltar atrás?

Quanto à paisagem, é muito mais simples aqui do que em Lautschin, quase simplória. simples, quase, todos os tipos de sentimentos e melancolia nas flores, as centáureas azuis à beira da estrada querem olhar diretamente para os nossos olhos como animais domésticos, e as maçãs laboriosas querem ser elogiadas.

É comovente ver os três jovens órfãos, a forma como tomam a sua vida, que deve ser agora toda a vida, na mão, cada um à sua maneira e, no entanto, com uma consideração e uma concórdia tão encantadoras. Eu sou de longe o mais velho da casa mais velha da casa, quase tenho dificuldade em dominar a dignidade que se está a desenvolver em mim. Felizmente, há tanta superioridade nas mais pequenas e mais simples, para não falar da que surge espontaneamente dos mais jovens. Mas daqui a pouco quero ler Kassner em voz alta para as crianças.

Agora estou a ler Kierkegaard, é magnífico, uma verdadeira magnificência, nunca me comoveu tanto. Mil saudações para si e para os seus, Princesa, muitas vezes sinto falta de uma hora de conversa, uma carta não substitui nada.

 Rainer Maria Rilke-Trad. Eric Ponty

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

Um Hafiz e Friedrich Hölderlin - 57000 Acessos - Eric Ponty

Excepcionalmente, depois de muitos obstáculos, só ontem, pude ler os textos propostos: Não tenho qualquer objeção a que sejam impressos nesta forma. No máximo isto: perturba um pouco o meu ouvido para a linguagem ao sentir uma passagem de um e-mail, que é por natureza de uma densidade diferente, junta como um como complemento direto do ensaio mais antigo. 

Interessou-me muito, e estou contente com a segurança que nele exprimiste. Sempre pensei que um poema, pela própria extrema da sua natureza, poderia de repente estender-se muito francamente ao domínio do instrumento de precisão, instalando-se fora do seu espaço, como o orvalho puro, na superfície de um problema.

Não posso dizer se, fora do tipo de enquadramento em que o meu bloque me permite as várias categorias do exato se entendam entre si, eu seria capaz de entre si, de me exprimir intencionalmente sobre o tema que propões. Talvez, afinal de contas, me falte a familiaridade com o celular, uma vez que a vida, como me diz, em breve exigirá de si mudanças de todos os tipos: que sejam - resta-me desejar - tais que vos ponham nas mãos que te deem algo de já tangível, uma ocupação no sentido mais concreto. Com o risco de não poder, durante algum tempo, experimentar-se em poemas. Mas se, mesmo assim, tiveres uma caneta na mão, proíbe- de escrever "emocionalismos", obriga-o a anotar fatos da tua vida e, de preferência, da vida mais remota, e, em todo o caso, providencie para si, para além da caneta destinada a transmitir aos amigos um sinal do seu bem-estar e atividade, uma segunda caneta que manuseies como uma ferramenta: e não te deixes levar pelo que sai desta segunda caneta, sê duro com para com a menor das tuas produções. O que tu produziste como artesão, ao qual a que essa outra caneta dá contorno, não deve reagir mais na tua própria vida, devendo ser uma moldagem, uma transposição, uma transformação, para a qual o vosso "ego" foi apenas o primeiro e último impulso, mas que a partir daí permanece a partir daí, permanece em frente de si, proveniente do seu impulso, mas de uma solidão semelhante a uma coisa, que sentimos que a nossa parte na realização desta coisa misteriosa objetiva como sendo apenas a de uma pessoa que cumpre calmamente uma ordem.

Em todo o caso, isto é importante para si: que se afaste para além desta dos seus poemas líricos, que não se ocupa das letras como se ocupa dos poemas como se fossem poemas, e que não tomas a vida apenas como uma ocasião para sentimentos pouco fiáveis. É muito mais do que isso. E seria muito mau se, que, no fim de contas, só tivesses de suportar as perplexidades da juventude sem saber o que é ser dominado por o ser-jovem, que é pura existência como podemos nestas traduções da abertura de um poema longo de Friedrich Hölderlin e um Hafiz do qual não achei o nome do Poeta.

No portão da floresta sentei-me entre

A hera escura enquanto o meio-dia dourado

Desceu visitando o riacho, de longe

Os Alpes, a sua escada de montanha, construída

Por poderes divinos, o Castelo de Deus como

Eu chamo-lhe, de acordo

De acordo com a velha opinião, onde se devolve

Ao homem ainda muitas coisas

Decidido em segredo; daí

A minha mente, contra a expetativa, veio,

Um destino, para a minha alma

Dizendo a si mesma isto e aquilo na sombra quente

Agora ia à deriva para Itália

E mais além, para morrer nas costas longínquas de Moreia.

Mas agora, no meio das montanhas, bem fundo

Abaixo dos picos prateados, e entre

O verde delicioso, onde as florestas,

Tremulantes, e cabeças de penhascos empilhados olham

Todo o dia a olhar para ele, ali

No abismo mais frio ouvi

O jovem gemido de libertação,

Em fúria de tropeço acusar a terra,

A sua mãe, e o trovão que o gerou

Que o gerou, e eles também o ouviram,

Os pais, compadecidos.

Os mortais fugiram do lugar, porque era terrível,

Com ele acorrentado nas suas torções escuras,

O frenesi do semideus!

(Ele fala das dificuldades do caminho do amor. O guia experiente sabe que é preciso abandonar a razão para percorrer as suas etapas. O amor começa com o desejo de autogratificação, e leva à ignomínia. Mas pela perseverança contínua pode ser alcançado aquilo que o mundo está bem perdido).

Rapaz, traz o copo, e faz circular o vinho: Como o amor à primeira vista parecia fácil, mas agora começam as dificuldades.

Quantos corações sangram, esperando o almíscar solto pelo vento daquelas tranças - a brilhante torção de cachos negros?

Pois que segurança nos temos aqui neste lugar de paragem, onde a cada momento o sino toca: "Amarrem os vossos bornais”

Mancha o teu tapete de oração com vinho se o Mestre te disser: Esse viajante experiente conheceu as passagens da estrada.

Mas, viajando com pouca bagagem, o que é que estes terráqueos podem saber da noite negra, o nosso medo das ondas, e o horrível remoinho.

O meu amor obstinado vai afundar a minha reputação: A verdade escapa-se; fazem dela uma balada nas suas reuniões.

Se procuras a sua presença, Hafiz, não o deixes sozinho: E quando encontrares o seu rosto, podes mandar o mundo embora pendurar-se.

TRAD. ERIC PONTY

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

LORD BYRON - UM LORD DA POESIA (ENSAIO) - ERIC PONTY

 

Este tempo da tecnologia é um tempo destituído, o tempo da noite do mundo em que o homem até se olvidou de que olvidou a verdadeira natureza do ser. Num tempo tão sombrio e carente, cabendo ao poeta a tarefa do poeta ajudar-nos a ver de novo a possibilidade luminosa de um mundo verdadeiro. É para isso que servem os poetas, atualmente. Mas isso significa que, como os poetas, eles devem libertar-se completamente da escravidão aos ídolos da época; e a análise como estando a passagem, mas ainda não lá, como ainda envolvida nas labutas da visão metafísica da realidade, é de especial atualidade.

Assim, a poesia - juntamente com a linguagem e o pensamento que lhe pertencem e lhe são idênticos como poesia essencial - tem uma função indispensável para a vida humana: é a fonte criativa da humanidade da vida do homem. Sem o elemento poético no nosso próprio ser e sem os nossos poetas e a sua grande poesia, seríamos brutos, ou o que é pior e aquilo a que pior e mais parecido com o que somos hoje: autómatos viciosos de vontade própria.

Por causa disso selecionamos três peças do seu livro de estreia HOURS OF IDLENESS, O primeiro volume de poesia de Lord Byron foi publicado em 1807, quando o poeta tinha apenas 19 anos de idade. Já tinha publicado um volume com o título Fugitive Pieces no ano anterior, mas com as objecções do Reverendo John Beecher para alguns dos poemas, o volume foi retirado. Depois Byron imprimiu em privado Poems on Various Occasions, uma versão expurgada de Fugitive Pieces. Após o caloroso reconhecimento que recebeu dos amigos, ele mais tarde, no mesmo ano, lançou o volume com o novo título. Nesta altura, Byron escreveu a um amigo: "Em todos os Bookseller's vejo o meu nome e não digo nada, mas gozo a minha fama em segredo". A coleção contém maioritária de poemas curtos, muitos imitando poetas romanos clássicos, e receberam críticas mistas, além do elemento poético no nosso próprio ser e sem os nossos poetas e a sua grande poesia, seríamos brutos, ou o que é pior e aquilo a que pior e mais parecido com o que somos hoje: autómatos viciosos de vontade própria.

TO E—

Que a loucura sorria, ao ver os nomes

De ti e de mim em afeto entrelaçados;

Mas a virtude terá mais direito

Terá máximas pretensões ao amor que o vício.

E embora desigual seja o teu destino,

Já que o título cobre as minhas mais altas pretensões

Mas não invejeis este estado vistoso;

O teu é o orgulho de um valor modesto.

As nossas almas, pelo menos, se descobrem,

Nem o teu destino pode desonrar a minha posição;

A nossa relação não é menos doce,

já que o valor da posição ocupa o lugar.

November 1802

TO D—

Em ti esperava abraçar com meu carinho

Um amigo que só a morte poderia separar;

Até que a inveja, com maligna garra,

te separou do meu peito para sempre.

É verdade que ela te afastou do meu peito,

No entanto, no meu coração mantendes o vosso lugar;

Lá, lá a tua idear ainda deve repousar,

Até que o coração nos deixe de bater.

E quando o túmulo lhe devolveu a morte,

Quando a vida de novo ao pó é dada,

No teu querido peito deitarei a minha cabeça.

Sem ti, onde estaria o meu céu?

February 1803

UM FRAGMENTO

Quando a voz de meu pai, no seu salão arejado

Chamará o meu espírito, alegre na tua escolha;

Quando, em cima do vento, a minha forma cavalgará,

Ou, escura na névoa, descer a encosta das montanhas;

Oh! Minha sombra não contemple urnas esculpidas,

Para marcar o lugar onde a terra volta à terra!

Nenhum pergaminho remoto, nenhuma pedra de louvor;

O meu epitáfio será apenas o meu nome:

Se esse, com honra, não coroar o meu barro,

Oh! Nenhuma outra fama meus feitos paguem!

Que, se não for isso, não se pode fazer outra coisa;

Por isso lembrado, ou com isso olvidado.

Sendo um pensamento fundamental sobre o papel constitutivo que o poético tem na vida humana. A estética, tal como a conhecemos na história da filosofia, é um falar das aparências, das experiências, experiências e juízos, úteis, sem dúvida, e agradáveis. Mas Lord Byron pensa na função criativa básica que obtém a sua criatividade da sua vontade de parar, ouvir, escutar, recordar e responder ao apelo que vem do Ser. Ele faz, e em todos os seus escritos, o que o pensamento é chamado a fazer pela natureza: abrir-se e tomar a verdadeira medida da dimensão da nossa existência.

 ERIC PONTY

 ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA

Hopkins, Gerard Manley - UM SANTO NO SACERDOSIO DA POESIA - (ENSAIO) - ERIC PONTY

 

O poeta não precisa de pensar; o pensador não precisa de criar poesia; mas para ser um poeta de primeira categoria, mas, para ser um poeta de primeira categoria, há um pensamento que o poeta deve realizar, e é o mesmo tipo de pensamento, na sua essência, que o pensador de primeira categoria deve um pensamento que tem toda a pureza, espessura e solidez da poesia, e cujo dizer é poesia. Neste ensaio, à medida que dá composição, se percebe, ao mesmo tempo, um aumento da qualidade poética da sua linguagem. Não se trata de um não é um acidente; acompanha o crescimento da visão que o autor tem da verdade e do ser, e da vida do homem no contexto da verdade e do e do ser. Para dizer o que deve dizer, relatando o que vê, transmitindo o que ouve, o autor tem de falar dos deuses, dos mortais, a terra, os sapatos, o templo, o céu, a ponte, o jarro, o quádruplo do poema, a dor, o limiar, a diferença, a quietude como ele faz. Na verdade, isto não é filosofia, não é abstrato teorizar sobre os problemas do conhecimento, do valor ou da realidade; é o pensamento e o discurso mais concreto sobre o Ser, dos diferentes seres e a unicidade da sua identidade, e a unicidade da sua identidade em e com todas as suas diferenças; e é um com o ser do pensador e falante, ele próprio. Neste pensamento, que é o pensamento que responde e recorda do pensamento. se afastou do pensamento que apenas representa, apenas explicativo, e assumiu a sua posição num "co-responder que, apelando ao ser do mundo pelo ser do mundo, responde em si mesmo a esse apelo da experiência de tal pensamento surge na primeira peça que é uma peça poética de Gerard Manley Hopkins cujo enunciado poético se dá em Os Amantes das Estrelas,

O amante anunciado, há quem as tuas estrelas

Mais douradas que do mundo fez das luzes,

Por entre passagens sombrias, por entre pesos crespos

De rios, conduz, por meio de tempestades e noites,

Ou se ele deixar o Oeste para trás,

ou se for pai do sul despedaçado,

quando tua estrela estiver no zénite, acharás

Aceitação na boca de tua amante:

Apesar de não ser desafiada, onde ela se senta,

Três rivais se aglomeram na tua cadeira de jardim,

E embora a semente de prata que esvoaça

Sobre eles, nessa corrente de ar que desce,

E mantém a brisa limpa dos mares

E emaranha-se num poço de França,

Mas deixa-o sem problemas

Com 8000 estádios à frente.

Mas no horóscopo deste outro Saturno 

Mau, com um aspeto de pântano e lamaçal

Faz frente a Vénus - a tua esperança mal lançada

Em paraíso inexpugnável está destruída.

Ele encontra-a, sem o teu sorriso;

A tua escolha de rosas sabe de cor;

Dançou com ela: e todo o tempo

Estão sendo antípodas arredios.

As tuas estrelas doentes vacilam. Mas ele pode

Não ganhar, se isto não for O suficiente.

Ele lá encontrará no dia de verão

Na frieza lancinante desta rejeição.

E devemos lê-lo como tal, como a expressão de realizações que de uma longa vida de descoberta de um modo de pensar que pertence à vida na sua plenitude como genuinamente humana. Cada frase deste poema pensante está prenhe de significado. Aquele que leu todo enunciado do poema e depois voltar a ele verá que o que primeiro que o que antes parecia novo, estranho, difícil, agora soa com a clareza de um sino puramente forjado, permitindo-nos começar a ouvir a voz do pensamento, calado no seu ser por se ter tornado incapaz de dizer o que não poder dizer o que não deve ser dito; é um falar que, como toda a poesia autêntica, diz mais do que fala, quer dizer mais do que diz. Talvez então o leitor compreenda, num belo momento, o que significa esse poema de Gerard Manley Hopkins.

O que a linguagem é e faz, nomeadamente; o que ela faz quando fala, ele escolhe algo '-falado puramente", em vez de qualquer matéria falada ao acaso. O que é falado puramente é - um poema, e de fato, para nos ajudar a melhor um poema que mostra, na sua própria fala, o que a linguagem faz quando fala: 

Mas no horóscopo deste outro Saturno 

Mau, com um aspeto de pântano e lamaçal

Faz frente a Vénus - a tua esperança mal lançada

Em paraíso inexpugnável está destruída.

A linguagem diz-nos: ser um ser humano é estar na terra como um mortal, habitar, fazer a "construção" que é própria do habitar: cultivando coisas que crescem, construindo coisas que são construídas, e fazer tudo isso no contexto dos mortais que, vivendo na terra e acarinhá-la, olhando para o céu e para os deuses para descobrir a medida poeticamente o poema.

CONCLUSÃO

Se o ser do homem é habitação, e se o homem deve olhar para a forma como o mundo se encaixa para encontrar a medida pela qual pode determinar a sua vida de habitação, então o homem deve habitar poeticamente o poema. Mesmo o que é aparentemente tão simples como uma simples coisa.

Qualquer que seja a desolação e o isolamento que Hopkins tenha experimentado no final da sua curta vida (morreu aos quarenta e quatro anos), uma coisa é clara: ele estava a aproximar-se cada vez mais da condição de santo. A longo prazo, este é o fato mais importante do homem Hopkins, ao lado do qual todos os outros fatos sobre ele se tornam ancilares, incluindo a sua poesia. O próprio Hopkins colocou a ênfase exatamente no mesmo lugar numa carta a Bridges. Falando de homens num "género humano", Hopkins avançou para a questão básica da virtude. Existe, ele insistiu, numa castidade de espírito que parece estar no próprio coração e ser o que parece estar no âmago e ser a mãe de todos os outros atos, o ver logo o que é melhor, e não permitir que qualquer outra coisa nem sequer se ouça o seu contrário. A vida e o carácter de Cristo são tais que atraem a admiração de todo o mundo, mas há uma visão que S. Paulo nos dá dela que é muito secreta e parece mais comovente e constrangedor do que tudo o resto: ... [Cristo] encontrando, como no primeiro instante de sua encarnação, de sua natureza humana informada pela divindade... achava-a, no entanto não era uma questão de ser igual a Deus, mas sim um anilou-se a si mesmo, tomando a forma de servo; ... esvaziou-se ou esgotou a si mesmo[,] na medida do possível, da divindade e comportou-se apenas como escravo de Deus, como sua criatura ... e ... entregou-se à morte, a morte da cruz. É esta retenção de si mesmo e não se apoderar do bem mais verdadeiro e mais elevado, o bem mais verdadeiro e elevado, o bem que lhe era de direito, ... o seu próprio ser e parece a raiz de toda a sua santidade e a imitação desta a imitação deste, a raiz de todo o bem moral nos outros homens, e nessa contenção da parte de Hopkins, esta tentativa de esvaziar-se de si mesmo à força, à imitação de Cristo, nesta luta constante para se tornar mais parecido com Cristo explica as ações de Hopkins, incluindo a criação da sua poesia.

O poeta é aquele que, olhando para o céu, vê na sua auto ocultação do deus desconhecido, pedindo ao desconhecimento vem ao homem para o ajudar a habitar. Na base da capacidade do homem de construir, no sentido de cultivar e construir deve haver, como fonte primordial, a sua capacidade poética, a capacidade de medir o mundo.

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA