Trevose House,
Draycot Terrace,
St. Ives,
Cornwall.
Wednesday. [April 22, 1 .908.]
Cara Lytton
O único papel de carta que se pode comprar no condado de Cornwall é este, a que chamam comercial. De fato, se vissem em que circunstâncias escrevo uma carta, pensaríeis que sou um pouco moralista. Tenho uma sala de estar, que é a sala de jantar, e tem um aparador, com um galheteiro e uma caixa de prata para biscoitos.
Escrevo à mesa de jantar, tendo levantado um canto da toalha de mesa e afastado vários vasinhos de prata de prata com flores. Isto poderia ser o início de um romance de Sr. Galsworthy.
A minha senhoria, embora seja uma mulher de idade, tem nove filhos, e já teve um; e o mais novo é capaz de chorar todo o dia. Se pensarmos que a sala de estar da família é ao lado da minha, e estamos separados apenas por portas de fole - que tipo de frase é que chama a isto? -compreenderão que me é difícil escrever sobre escrever sobre Delane "o Homem". Recebi uma longa carta de instruções de Smith.
Ele pede-me para realçar o lado humano, "a sua lealdade inabalável, tanto para com os subordinados E chefe, - numa palavra, as elevadas qualidades de cabeça e coração que" etc. etc."
Não, minha querida Miss Stephen, não há comparação, para o verdadeiro interesse humano, que o Cornhill procura, entre Delane e Sra. Abercrombie." "Eu realmente acredito, querida que Stephen, que se puser o coração e a cabeça no assunto, vais deixar uma marca na revisão". Alguma vez um elogio como esse?
No entanto, passo a maior parte do meu tempo sozinha com o meu Deus, nos pântanos. Sentei-me durante uma hora (talvez tenha sido 1 hora) numa rocha, esta tarde, e pensei como deveria descrever a cor do Atlântico. Ele tem estranhos tremores de púrpura e verde, mas se lhes chamarmos rubores, introduzimos associações desagradáveis tal carne vermelha. Receio que tenha pouco sentimento pela natureza.
Desde que cheguei aqui, vi inúmeras coisas que valeria a pena escrever - "tojo amarelo, e o mar" - árvores contra o mar - mas sem dúvida que usaria tantas palavras erradas que seria necessário a escrever esta carta [. . .] já li muitos livros, parece-me. O seu Pascal é olhado com desconfiança pela criada. Ontem apanhei um ramo de flor branca e perguntei-lhe o que era. Ela disse que era maio. De alguma forma, pensei que maio era cor-de-rosa.
Será uma obra de caridade se escreveres uma resposta. Eu sou espantosamente tagarela, porque nunca mais falei desde que o vi, exceto para falar das pinturas dos animais.
Ano. Sempre,
Virginia Stephen
ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA
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