Apologie des femmes - Charles Perrault - Trad. Eric Ponty

Timandre tinha um filho triste, irritante, raivoso,
Um misantropo negro dos mais atrabiliares,
Que, inimigo mortal de toda a humanidade,
Com dentes malignos dilacerava o próximo,
E até mesmo contra o próprio sexo, levado pela sua bile,
Exercitava sem piedade a acidez do seu estilo.
O pai, que queria que uma descendência
Pudesse transmitir seu nome nos séculos seguintes,
Cem vezes o pressionara, para ter uma linhagem,
A submeter-se às leis do matrimônio
E cem vezes por esse filho, cheio de tristeza,
Viu-se, com dor, vivamente rejeitado.
Um dia, quando o encontrou de humor menos selvagem,
Puxando-o para o lado, disse-lhe o seguinte.
O que agrada, o que encanta e que se ama em todos os lugares,
Será sempre para ti um objeto odioso?
Não poderei esperar que o teu desdém passe,
E que finalmente o belo sexo volte a entrar em graça com a lei?
Se tu te afastasses por um movimento santo,
Para olhar apenas para o céu,
Culpar-te por isso seria uma injustiça,
E eu te aplaudiria por um sacrifício tão grande;
Mas o que te tirou do caminho trilhado,
É apenas capricho, e não virtude.
É uma ordem eterna, que ainda pura,
No fundo de todos os corações a natureza imprime,
De devolver aos seus filhos o precioso depósito
Da luz do dia que recebemos de nossos antepassados.
Feliz aquele que, reverente a essa conduta sagrada,
Não impede em si mesmo a continuação de si mesmo,
Mas se torna imortal segundo o seu desejo.
Serias feliz, meu filho, insensível ao prazer
De ver um dia nascer de ti outro tu mesmo,
Sim, servindo ao Eterno, que o adora, que o ama;
Sim, quando a morte fechar os teus olhos,
Depois de ti, prestar homenagem ao seu nome glorioso,
E de onde possa surgir uma raça fecunda
Que, até o último dia, o abençoe em seu lugar?
Você sabe, eu lhe disse, o que desejo,
E o que pode nos tornar felizes a ambos!
É verdade, concordo, que existem mulheres infiéis,
E dignas do desprezo que seu coração tem por elas;
Mas, se o crime de duas ou três é comprovado,
É preciso que todo o sexo seja desonrado?
Em uma grande cidade, onde tudo é incontável,
Como é natural procurar alguém semelhante,
Amar conhecê-lo e ser conhecido por ele,
De acordo com os diversos gostos que nos são próprios,
Cada um, em qualquer lugar que o acaso o leve,
Encontra e vê apenas pessoas de sua espécie.
Aqueles que, pelo conhecimento, se tornaram famosos,
Encontram, em seus passos, apenas sábios como eles.
Aqueles que, sempre buscando a pedra preciosa,
Têm a arte de converter seu dinheiro em fumaça,
Encontram apenas pessoas que, fundindo o metal,
Pelo mesmo caminho correm para o hospital.
O homem da sinfonia e da música refinada,
Sempre abordará um homem que se orgulha disso;
E aqueles que enfeitam o nariz com rubis,
Encontram em toda parte outros ainda mais enfeitados.
Aqueles que o Todo-Poderoso chama para bem servi-los,
Não encontram senão santos ardentes do mesmo zelo,
Corações nos quais o céu derramou seus dons;
É de se admirar, então, que homens perdidos,
julgando todo o sexo pelas que viram,
afirmem que não há mais do que mulheres perdidas!
Por cada seis que, sem cérebro e com um pouco de charme,
Fazem barulho e algazarra por todos os lados,
Com suas danças, seus jogos, suas máscaras loucas,
Seus presentes indiscretos, seus passeios sombrios,
Sem dificuldade se encontrarão mil mulheres de bem,
Que vivem em paz e das quais nada se fala.
A toda hora, em todos os lugares, a coquete se mostra;
Não há prazeres onde não se encontre:
Vá ao curso, ao baile, vá à Ópera,
À feira, com certeza ela estará lá.
Parece, ao observar o auge de sua loucura,
Que para estar em todos os lugares, a cliqueria se multiplica.
Para mulheres honradas, nesses lugares arriscados,
De cem que se conhece, não se verão duas.
Rejeite, portanto, meu filho, essa falsa máxima:
Que raramente se encontra uma mulher sem crime;
Isso é apenas o que diz um sedutor,
Que, de mulheres sem fé, sem vergonha e sem honra,
Faz perto de sua Íris, uma lista bem ampla,
Para fazê-las cair pelo mau exemplo.
Em vez de estar sempre em lugares de prazer,
A deleitar os olhos, a encantar o ócio,
A olhar incessantemente para as cortes, para as Tuileries,
Para o maquiagem e os brocados carregados de pedras preciosas,
Vai aos hospitais, onde se veem longas filas
De doentes queixosos, de mortos e moribundos.
Lá, você encontrará em todos os momentos, a qualquer hora,
Apesar do ar infectado de sua triste morada,
Mil mulheres honradas, cuja beleza,
Que esconde e amortece sua humilde piedade,
Tem encantos mais doces, para almas bem feitas,
Do que todo o brilho vaidoso das mais vivas coquetas.
Desça nas caves, suba nos sótãos,
Onde milhares de pobres obscuros se aglomeram,
Você não verá menos senhoras virtuosas
Frequentando, sem repulsa, esses retiros horríveis,
E com seu zelo ardente, suas esmolas, seus cuidados,
Aliviando todos os seus males, 
satisfazendo todas as suas necessidades.
Entre nos recintos das famílias honradas,
E veja lá as mães e as filhas trabalhando,
Pensando apenas em sua tarefa e em receber bem
Seu pai ou seu marido quando ele voltar à noite.
Encantado com sua conduta, tão simples e sábia,
Você se verá obrigado a mudar de linguagem.
Você não sabe que a civilidade,
nas mulheres nasceu com a honestidade,
que nelas se encontra a delicadeza,
o bom ar, o bom gosto e a delicadeza.
Olha de perto aquele que, lobisomem,
longe do sexo, viveu enclausurado em seu buraco,
tu o verás sujo, desajeitado e selvagem,
feroz em seus costumes e rude em sua linguagem.
Quando o sexo é esquecido e, de tantas maneiras,
Serve de matéria louca para canções loucas,
Não reparaste que, em todo esse escândalo,
Os maridos são frequentemente a causa principal,
Seja pelo excesso de severidade,
Seja pela indolência e bondade excessiva?
Se acontecer que um dia, nos laços do casamento,
Seguindo os meus desejos, o teu destino feliz te comprometa,
Nunca te atrevas a afetar rigor.
A viver como um pedagogo, com demasiada altivez;
Demonstra amor, respeito, estima,
Como marido, porém, que conduz e que prima.
Por mais que se publique e se pregue em todos os lugares
Que o sexo é altivo, que é imperioso,
A mulher, em seu marido, gosta de encontrar seu mestre,
Quando, por suas virtudes, ele merece sê-lo;
Se a vemos frequentemente resolver e decidir,
É porque o marido fraco não sabe mandar.
É verdade que há aqueles que, em seus casamentos,
nem sempre encontraram esposas muito sábias;
mas teriam eles a ousadia de murmurar?
Será que, ao se casarem, tentaram encontrar?
Eles e seus pais idosos, com seus óculos,
Durante meses inteiros, leram e releram artigos,
Para que, com seu cuidado diligente,
Conseguissem bem combinar duas pilhas de ouro e prata,
Sem olhar mais longe, sem ver se as partes,
De espírito, idade e humor, seriam bem compatíveis.
Eles não compreendem que, para viver feliz,
A escolha da pessoa é o mais importante;
É uma verdade que lhes parece estranha,
E que nunca entrou no coração de um avarento.
Quando o primeiro mortal foi colocado no universo,
Para comandar sozinho tantos seres diversos,
Seus olhos, sem dúvida, viram com satisfação,
Suas riquezas incontáveis e seu vasto poder;
Mas, quando despertou do seu primeiro sono,
O Senhor mostrou-lhe a mulher ao acordar,
A mulher, sua metade, sua companheira fiel,
Deixando tudo, ele voltou todos os seus olhares para ela,
E, encantado ao vê-la, encontrou menos doçura
Em governar o universo do que em reinar em seu coração.
A glória nos encanta pela sua beleza suprema,
O ouro nos torna todo-poderosos e nos encanta da mesma forma,
Mas, apesar de todo o brilho com que impressiona nossos olhos,
O bem mais sólido e precioso
É ver para sempre unido o seu destino
Com uma metade sábia, doce e bem nascida,
Que coroa o seu dote com uma castidade pudorosa,
Uma virtude sincera e um ardor terno.
A esses dons preciosos, se o céu favorável,
Por prazer em formar uma obra-prima admirável,
Juntou a todos os encantos uma beleza perfeita,
O brilho vivo da tez, a delicadeza dos traços;
Se os seus belos olhos, adornados com uma pálpebra morena,
Lançam, sem pensar, longos raios de luz;
Se sua boca infantil, e de um coral sem preço,
A todos os encantos que forma um doce sorriso;
Se sua mão rivaliza com as da Aurora,
E se a ponta dos dedos é ainda mais vermelha,
Será preciso lamentar o destino de seu marido?
E você poderia vê-lo sem ficar com ciúmes?
Não há nada aqui em baixo mais digno de inveja,
Nem que misture tanto ouro ao tecido de uma vida.
As maiores desgraças não têm nada de amargo, de terrível,
Quando dois corações bem unidos as partilham entre si,
E a menor felicidade que o céu lhes envia,
Inunda-os com um oceano de alegria.
Se, na boa mesa, um marido impetuoso,
Dissipando seus bens, prejudica sua saúde,
Com refeições sábias e sem gastos inúteis,
A esposa habilmente o traz de volta para casa
E, sempre eliminando o supérfluo,
O reconduz passo a passo à frugalidade.
Se seus olhos percebem alguma intriga amorosa,
Então ela se torna ainda mais complacente,
Sofre tudo, não diz nada, até que finalmente sua doçura
O enternece, o desarma e reconquista seu coração.
Por ela, todos os dias, a juventude volúvel
Afasta-se do vício e da libertinagem;
Por sua boa conduta, uma família em paz,
Tem filhos bem nascidos e criados sábios;
Por ela, uma casa em decadência,
Vê reviver em seu seio o brilho e a abundância.
Não é apenas nos primeiros dias felizes,
Nem no ardor juvenil dos amores nascente,
Que se saboreiam as delícias de um casamento feliz.
Seu curso não é menos doce do que seus ternos primórdios,
É uma felicidade igual, um bem de todos os tempos.
Ah! Quanto os olhos de um marido ficam contentes
Quando vê ao seu lado, durante sua doença,
Uma esposa atenciosa, que se dedica
Apenas a prever suas necessidades e a aliviá-lo.
E que chora em segredo ao menor sinal de perigo!
Tudo nela agrada; não há mais remédios amargos,
Assim que ela passa por ele com uma mão tão querida;
E se o céu finalmente ordena sua morte,
Sem dor e sem murmúrio ele morre em seus braços.
Assim termina em paz o destino feliz
Daquele que se compromete com os laços do matrimônio,
Enquanto o defensor do celibato livre
Lutando contra a morte, em seu triste leito,
Confuso, embaraçado com um papel tão penoso,
Vê, com os olhos semicerrados, seu criado roubando-o,
E sente, embora abatido pela dor e pelo tédio,
Que alguém impiamente puxa o lençol debaixo dele.
Se o destino permitir que um servo fiel
lhe dê, nesse momento, provas de seu zelo,
seus amigos estão longe e, para completar o mal,
sua cama está cercada por parentes hostis,
que, temendo que os legados prejudiquem seus negócios,
vigiam para afastar o confessor e o notário;
Sempre temendo que uma taça de quinquina,
Ao fazer efeito, o tire dali.
Não é verdade, meu filho, que esta única imagem
Das doces alegrias de um casamento feliz,
E sobretudo do horror que se segue ao celibato,
Te perturba, te domina, te confunde e te abate?
Que sua mente, comovida pelo que acabou de ouvir,
Das duas estradas que vê, não sabe qual tomar:
Eu sei que, na minha opinião, você virá se casar.
Mas ainda lhe dou tempo para pensar.

Charles Perrault - Trad. Eric Ponty

  

   ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA

A noiva solteirona - FRANZ XAVER VON SCHÖNWERTH -Trad. Eric Ponty

Havia uma moça que desprezava o casamento por causa dos filhos, que ela não amava, e só pensou em casar quando seu tempo [para ter filhos] estava acabando, pois era muito cobiçada por seu dinheiro. No entanto, o padre que ouviu sua confissão antes do casamento não a absolveu desse pecado, pois era por sua culpa que sete seres não haviam nascido, e ordenou que ela fizesse uma peregrinação ao Papa em Roma. Assim, acompanhada pelo noivo, ela partiu para Roma para visitar o Papa, mas este, após lhe dar uma penitência, mandou-a para casa, ordenando-lhe que passasse as noites sozinha no caminho e que não se esquivasse nem passasse por nenhum monstro que encontrasse. 

Em três estações durante sua viagem, porém, três monstros terríveis se colocaram em seu caminho; o primeiro era um urso e o último uma serpente; e ajoelhando-se diante deles, ela os abraçou e beijou, e os monstros saíram do seu caminho. Na última noite de hospedagem, ela não desceu pela manhã; uma criança foi enviada para procurá-la. Ao abrir a porta, viu uma pomba branca voando da cama e saindo pela janela. Olharam para a cama; tudo o que restava eram ossos. O último monstro havia aparecido durante a noite e comido o corpo como punição, mas a alma havia sido salva.

 Die jungfräuliche Braut 

Es war ein Mädchen, welches Abscheu hatte vor der Ehe, der Kinder wegen, die sie nicht liebte, und schritt erst dann zur Ehe, als ihre Zeit um war; denn sie wurde wegen ihres Geldes gesucht. Der Priester aber, dem sie vor der Trauung beichtete, behielt ihr die Sünde, weil durch ihr Verschulden sieben Wesen nicht zur Welt gekommen wären, und gebot ihr eine Fahrt nach Rom zum Papst. So ging sie in Begleitung ihres Bräutigams zum Papst nach Rom, aber dieser strafte sie und sandte sie heim mit dem Befehl, stets allein auf dem Wege zu schlafen, und den Ungeheuern, welche ihr begegnen würden, nicht auszuweichen, noch über sie zu steigen. 

Es legten sich aber drei fürchterliche Ungeheuer an drei Stationen in den Weg, das erste ein Bär, das letzte eine Schlange, und sie kniete sich vor sie hin, und umfing und küsste sie, und die Ungeheuer hoben sich aus dem Wege. In der letzten Nachtherberge kam sie am Morgen nicht herunter; man sandte ein Kind hinauf, nach ihr zu schauen. Als dieses die Türe öffnete, sah es eine weiße Taube aus dem Bette auf zum Fenster hinaus fliegen. Man suchte in dem Bette nach, es waren nur mehr Gebeine drin. Das letzte Ungeheuer war in der Nacht gekommen, und hatte zur Strafe den Leib verzehrt; die Seele aber war gerettet.

 FRANZ XAVER VON SCHÖNWERTH -Trad. Eric Ponty

FRANZ XAVER VON SCHÖNWERTH (1810–1886) nasceu em Amberg, na Baviera. Teve uma carreira de sucesso no direito e na corte real da Baviera, chegando ao cargo de secretário pessoal do príncipe herdeiro Maximiliano. Na década de 1850, começou a explorar a cultura da região do Alto Palatinado, na Baviera, registrando suas observações e as histórias das pessoas que entrevistava. Por fim, dedicou-se em tempo integral à sua coleção e, entre 1857 e 1859, publicou (Do Alto Palatinado: Costumes e Lendas), catalogando os costumes e contos populares de sua terra natal com detalhes sem precedentes. Esta obra continha apenas uma fração de sua pesquisa total, cujo restante foi eventualmente descoberto em um arquivo, constituindo uma importante adição ao cânone dos contos de fadas clássicos.

 

  ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA

A noite - Friedrich Hölderlin - Trad. Eric Ponty

Saudai-vos, sombras acolhedoras,
Vós, corredores que repousais solitários à minha volta;
Ó lua silenciosa, tu ouves, não como caluniadores à espreita,
Meu coração, encantado pelo teu brilho perolado.
Do mundo onde tolos loucos zombam,
Em torno de sombras vazias se esforçam,
Foge para vós aquele que não ama o tumulto cintilante
Do mundo vaidoso, não! Ele ama apenas a virtude.
Somente contigo a alma sente, mesmo aqui,
Como será divina um dia,
A alegria, cuja falsa aparência tantos altares,
Tantas vítimas aqui são dedicadas.
Longe, muito acima de vós, estrelas,
Ela vai encantada com o voo sagrado dos serafins;
Olha para baixo, com um olhar divino e sagrado,
Para a sua terra, onde repousa adormecida...
Sono dourado, só o coração dele está satisfeito
A virtude benéfica conhece a verdadeira alegria,
Só ele te sente. – Aqui você bota diante dele braços fracos e miseráveis,
que buscam sua ajuda.
Ligeiramente ele sente o sofrimento do irmão pobre;
O pobre chora, ele também chora com ele;
Já é consolo suficiente! Mas ele diz: Deus deu seus dons
somente a mim? Não, eu também vivo para os outros. –
Não movido por orgulho ou vaidade,
ele veste o nu e sacia aquele
cujo esqueleto pálido é contado pela fome;
e seu coração sensível fica extasiado.
Assim ele descansa, sozinho, escravo do vício
atormentado pelo trovão angustiado da consciência,
e o medo da morte os revolta em seus leitos macios,
onde a própria luxúria se castiga com o chicote.

Friedrich Hölderlin - Trad. Eric Ponty

 

   ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA

A garota desconhecida - Hugo von Hofmannsthal - - Trad. Eric Ponty

I 

Quando a cortina se abriu pela primeira vez, dois estavam sentados juntos em uma pequena mesa bem iluminada e jantavam, um jovem rico e sua namorada. Garçons corriam e ciganos com roupas vermelhas tocavam música alta. Onde os dois estavam sentados, tudo era brilho, riqueza, boa vida e glória, mas ambos pareciam indiferentes e quase tristes, especialmente o jovem, que parecia infeliz, insatisfeito, como costumam ser os ricos. Os garçons e os músicos, que se esforçavam para servi-lo com comida e música, tinham todos, aos seus olhos, as mesmas máscaras sem vida e feias, o que o irritava, e ele olhava de lado, da sua mesa, para a escuridão da rua; como se estivesse olhando para um aquário, para outra vida, ele vê as figuras tristes e malvadas que se empurram para lá e para cá e olham fixamente para o luxo em que ele está sentado. Ele já quer desviar o olhar frio e indiferente, quando parece que alguns na rua fazem algo para que ele olhe diretamente para eles; como se tivessem algo para lhe mostrar, como se também lá fora estivessem tentando, de alguma forma, servi-lo ou distraí-lo. É um grupo inteiro que se mantém junto no pavimento da rua: uma velha, um corcunda, um maneta, um que tem apenas um olho e um jovem alto e atrevido com um boné. Todos olham ansiosamente para ele, agora saltam para o lado, como se tivessem colocado algo no chão para ele, um pacote, não, um corpo, um ser humano, uma jovem adolescente. Ela parece magra e pobre, seus cabelos caem sobre os ombros, ela levanta, ajoelhada, as mãos voltadas para a bela mesa iluminada – é um gesto aprendido, um gesto de mendicidade, ou realmente um pedido mudo e assustado? O jovem se levanta, ele sente que algo está começando, algo que ele nunca experimentou antes – ele pode se levantar calmamente, pois sua amada não olha para ele, ela acenou para o violinista escarlate e deixa que ele toque melodias doces e maliciosas em seus ouvidos, e os garçons os servem com dedicação. Então, o grupo de figuras feias se aglomera novamente e encobre a garota, depois se dispersa, mas a garota também se foi, o lugar na calçada está vazio. O jovem sentou-se, é servido, o jantar continua, às vezes ele lança um olhar procurando, quase atormentado, para a escuridão, e de repente a garota estranha está lá novamente. Desta vez, ela está de pé, caminha em direção a ele, lentamente, arrastando os pés, carregando uma cesta com violetas, como se fosse empurrada por trás. O jovem a vê e se levanta rapidamente, pensando que ela quer se aproximar dele, ele vai ao encontro dela, mas ela é puxada para trás, como se estivesse amarrada por cordas, e ele fica parado, olhando para a escuridão. Sua amante se levantou, parece que ele quer continuar, os caprichos dos ricos são imprevisíveis, rapidamente lhe entregam o casaco, o chapéu, ele não presta atenção em nada nem em ninguém, então algo se arrasta na escuridão, se aproxima dele, é a velha repugnante, atrás dela o homem com os olhos vendados e o outro aleijado. Agora o jovem rico sabe o que isso significa, ele está acostumado, há sempre um caminho, um casamenteiro, uma conexão, ele dá algumas moedas de ouro, a velha pega e sai na frente, os dois aleijados rodeiam a bela senhora, o que lhe resta, ela tem que segui-los. 

II 

Agora eles estão em um antro mal-afimado, onde há, para dar uma aparência de bar, uma mesa com algumas garrafas, e lá estão sentados o jovem e sua namorada, e os bandidos cercam os dois de forma bastante desagradável, mas ele não se importa, seu olhar está fixo em uma cortina suja e remendada, de onde deve sair a garota estranha, por quem ele veio, e espalha mais um pouco de ouro ao redor, enquanto os aleijados fazem danças repugnantes, como se quisessem atrasá-lo, então finalmente a garota aparece e dança para ele. Ele fica satisfeito e deleita os olhos com os membros comoventes e magros dela, e desfruta exuberantemente da magia do seu mistério entre essas pessoas repugnantes nessa espelunca e do estranho e ausente em seus olhos. Ele poderia ficar vendo-a dançar assim para sempre, mas ela fica fraca e pálida, um desmaio a toma, então a mulher a agarra com força e lhe dá rapidamente para beber de uma garrafa de aguardente, e ela pode continuar, jogando os membros com mais desejo do que antes, mas sempre com a mais incompreensível inocência; mas quando a dança está no auge, a velha a puxa para trás da cortina e dá-lhe fim. Isso é rápido demais para o jovem, que quer seguir a garota e falar com ela, ver seus olhos de perto, ele mesmo não sabe por quê. Então as pessoas puxam a cortina para o lado, mas a moça desapareceu, não há nada além de uma porta na parede, para a qual levam alguns degraus que podem conduzir a uma caverna ainda pior, um esconderijo dessa ralé, para onde levaram a moça. Ele quer ir atrás, e não se importa com o que possa haver lá; os bandidos trocam olhares pelas costas dele, que dizem inequivocamente: “Agora nós o temos”, e os brincos e anéis da sua bela namorada também são alvo desses olhares. Ela ficou paralisada de medo e repulsa durante todo esse tempo, mas agora, ao ver que ele quer entrar, levanta-se e não quer permitir, agarrando-se a ele com um medo lamentável nos olhos, e ele desiste, assim como os bandidos, com olhares venenosos, pelo menos por hoje, pois sentiram que ainda há algo a fazer com esse peixe e essa isca. De repente, todos se retiram silenciosamente, apenas a velha ainda está lá, falsa e repugnantemente humilde, mas a amiga já está na porta; da rua entra uma brisa, ele se abaixa mais uma vez e vê a garrafa com a bebida forte com que molharam a criatura estranha, e também há um pedaço de corda de videira fina, mas resistente, no chão. De onde veio isso? Ele olha para ela como se fosse algo especial e a guarda no bolso, mecanicamente, e então sai do bar e joga uma moeda para a velha, que fica ali hipocritamente, com a garrafa de aguardente nas mãos. 

III 

Agora eles estão em casa, na casa do homem rico, ou talvez seja o apartamento de sua namorada, ela está confortável, seminu, vestindo um lindo xale, e então ele entra, vestindo um roupão de veludo escuro, mas por baixo ainda está com o colete branco. A namorada quer fazê-lo esquecer e esquecer ela própria o que lhe parece um pequeno acontecimento sem sentido e desagradável, que esta noite tenham passado uma hora nesta taberna deserta por causa de uma mendiga desconhecida, mas sente que ele ainda não esqueceu; entre os dois se tece a familiaridade habitual, mas ele está confuso, tenso, e ela sente isso e não consegue controlar. Ela é carinhosa com ele, mas também meio tímida diante de algo nele que ela não consegue decifrar, e ele fica sentado ali, com ela e ao mesmo tempo ausente; então, ele enfia a mão no bolso do colete, talvez para pegar um cigarro, mas tira o pequeno pedaço de corda que guardou ali na taberna. Ela sente o quanto o outro está preso em seus pensamentos e fica ainda mais carinhosa e carinhosa, pega sua mão e tira o pedaço de corda da mão dele e o coloca em algum lugar, e ele deixa, mas em seus pensamentos não há nada além da garota estranha; lá está ela, em carne e osso, diante dele, como se tivesse saído da parede, contorcendo-se ao passar por ele, com os braços amarrados nas costas com um pedaço de corda fina, mas resistente, igual ao que ele segurava. A amiga, porém, não vê nada, pois a aparição é fruto da imaginação fervorosa do homem, mas para ele ela é real e ele fica olhando para ela, mergulhado em sentimentos confusos de medo e êxtase, até que ela desaparece novamente, como se a outra parede da sala a tivesse engolido. Há um silêncio entre o homem, para quem nada mais importa no mundo além dessa figura, e a namorada, que o encara com medo, e nesse silêncio se ouve uma batida discreta na porta, e o criado entra, todo constrangido por ter que anunciar alguém a essa hora, mas lá está a velha, a casamenteira da taberna, que se esgueira entre o batente da porta e o criado, arrasta-se em direção ao homem rico e lhe mostra algo, lhe entrega algo, uma chave, ele sabe que é a chave do quarto da moça, não pensa em nada, abre rapidamente uma gaveta, tira um revólver, enfia-o na cintura, empurra a velha para a frente, passa pelo criado, antes que a amiga perceba o que está acontecendo. Ele está lá fora e tranca a porta por fora, a amiga quer segui-lo, o criado também, sacodem a maçaneta, se jogam contra a porta, tudo em vão, ele tem uma grande vantagem, eles têm que admitir que não podem segui-lo e que ninguém o impedirá de seguir o caminho que a velha o leva. 

IV 

Há um canto feio e sombrio de uma grande cidade, casas em ruínas, todas parecem abandonadas, uma está meio demolida e ainda dá para ver o interior dos cômodos, e o papel de parede rasgado está pendurado nas paredes. No meio, entre as casas, há uma viela íngreme com degraus, e lá em cima, bem longe, há uma rua bem iluminada, mas aqui embaixo está tudo escuro. Lá vem a velha por um beco qualquer, e o homem rico atrás dela, envolto em seu manto de veludo e com a cabeça descoberta, tal como saiu de casa. Os bandidos já estavam visíveis nas janelas do porão e atrás de pilhas de entulho, principalmente o jovem forte com o boné e o braço tatuado, que acenaram uns para os outros, assobiaram e desapareceram novamente. A velha bate à porta de uma casa, e uma luz se acende, e ela quer ficar na porta e deixar o jovem entrar, mas ele hesita e fica do lado de fora, com o revólver na mão, escondido sob o casaco de veludo. A velha desiste, deixa-o lá fora e entra, e ele espera, a porta se abre novamente e mandam a menina sair para que ela traga o estranho para dentro. A menina vê o estranho na pouca luz que entra pela porta, reconhece quem ele é e não quer, fica paralisada. Em vez de acenar para ele, ela o repele e dá a entender que ele deve desistir dela e ir embora. Então, punhos a agarram por trás e a puxam para dentro, e a porta se fecha. Então, ele perde o pouco de cautela que tinha e bate na porta, querendo entrar, e eles abrem a porta pela metade, ele entra e, antes que consiga levantar o revólver, a lâmpada cai e eles se jogam sobre ele no corredor. Não se vê ninguém, ele bate sem força, enquanto lá fora o corcunda faz de parede viva e vigia para ver se ninguém passa. Então eles levam o jovem senhor de volta para a porta, mas roubado, com uma mordaça na boca e as mãos e os pés amarrados, e o jogam em um canto, como se estivesse morto, e querem ir embora. Então, de algum lugar, de uma fenda na parede ou de um buraco no porão, a garota sai rastejando, corre até o homem imóvel, alguém ainda a viu e eles imediatamente a perseguiram, ela fugiu deles como uma doninha, entrou na casa e se escondeu, alguém assobiou um apito estridente de alerta, então havia guardas nas proximidades ou trabalhadores na rua, pois já estava começando a clarear. Em um instante, os bandidos desaparecem, tudo fica como se estivesse morto. Depois de um tempo, a menina sai de um buraco no porão, rasteja em direção ao homem amarrado, de quatro, furtiva como um animal, até sentir que ninguém está à espreita. Então ela se levanta ao lado do homem amarrado, olha para ele com medo e ternura, toca suavemente seu rosto, morde as cordas em seus pulsos e o traz de volta à vida com carícias e toques e levantando-o. Ele volta à vida com os membros ainda meio rígidos e a cabeça confusa, e lá estão eles, um em frente ao outro, no chão, e ela está lá como uma mulher, não mais como uma criança, e derrama uma ternura exuberante sobre ele, e lá estão os dois de pé, e ele quer se aproximar dela, mas ela fica pálida como a morte, cambaleia e cai aos pés dele. Ele se ajoelha ao lado dela e não consegue entender como tudo isso pode acontecer tão repentinamente, toca-a e sente que ela não está desmaiada, mas que é uma mulher morta, e fica ali sentado, como atordoado. Já está quase dia e lá em cima, na rua, passam pessoas, trabalhadores e também mulheres, e alguns olham para baixo para ver o que o senhor está fazendo com a mulher que está imóvel no chão. Alguns deles descem e vão ver o que é, se abaixam bruscamente sobre a mulher e voltam assustados e desconfiados, olhando com desconfiança para aquele que está sozinho com o cadáver fresco, e ficam de olho nele, mas voltam para a beira da rua, onde ele fica parado contra a parede com sua aventura e seu mistério e tudo o que viveu, e o frio interior o sacode um pouco contra a parede, e as outras pessoas olham para ele, e a garota morta está deitada muito tranquila e bonita no meio das pedras, sem saber de nada.

Hugo von Hofmannsthal -  - Trad. Eric Ponty

  

  ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA

Barba Azul - CHARLES PERRAULT - Trad. Eric Ponty

 Era uma vez um homem que possuía belas casas na cidade e no campo, pratos e talheres de prata e ouro, móveis cobertos de bordados e carruagens douradas; mas, infelizmente, a barba do homem era azul, o que o tornava tão feio e assustador que todas as mulheres e meninas, sem exceção, fugiam dele. Perto dali vivia uma nobre senhora, que tinha duas filhas de grande beleza. O homem pediu-lhe permissão para se casar com uma delas, deixando à sua escolha qual das filhas lhe daria. Nenhuma delas o queria, e cada uma dizia que a outra poderia ser sua esposa, pois não podiam se convencer a se casar com um homem de barba azul. O que as desanimava ainda mais era que ele já havia se casado várias vezes e ninguém sabia o que havia acontecido com as esposas. Barba Azul, para conhecê-las melhor, levou-as com a mãe, três ou quatro das melhores amigas e alguns jovens que moravam na vizinhança para visitar uma de suas casas de campo, onde ficaram por uma semana inteira. Fizeram passeios o tempo todo, caçadas, pescarias e banquetes; nem sequer iam dormir, mas passavam a noite toda pregando peças uns nos outros; e se divertiam tanto que a mais nova das duas irmãs começou a achar que a barba do anfitrião não era tão azul quanto antes e que ele era exatamente como um cavalheiro deveria ser. Assim que voltaram à cidade, ficou decidido que eles se casariam. Depois de um mês, Barba Azul disse à sua esposa que precisava se ausentar por pelo menos seis semanas para tratar de um assunto importante em outra parte do país. Ele disse a ela para se divertir enquanto ele estivesse fora, convidar suas amigas para ficar e levá-las para passear no campo, se quisesse, e não se privar de nada onde quer que estivesse. “Aqui estão as chaves dos dois grandes depósitos”, disse ele, “as chaves dos armários com os talheres de ouro e prata que não são para uso diário, e dos cofres com minhas moedas de ouro e prata, e das caixas de joias, e aqui está a chave mestra para todos os quartos. Quanto a esta pequena chave aqui, ela abre o quarto privado no final da longa galeria em meu apartamento no andar de baixo. Você pode abrir tudo e ir a qualquer lugar, exceto a este quarto privado, onde eu lhe proíbo de entrar; e eu lhe proíbo de forma tão absoluta que, se por acaso você entrar, não há como saber o que eu poderia fazer, de tão zangado que ficaria.” Ela prometeu obedecer exatamente às ordens dele; e ele a beijou, entrou em sua carruagem e partiu em sua viagem.
Seus vizinhos e amigos vieram visitar a nova noiva sem esperar serem convidados, tão impacientes estavam para ver todas as coisas caras da casa; eles não tinham ousado vir enquanto o marido estava lá, por causa de sua barba azul, que os assustava. E lá foram eles ver os quartos, as salas de estar e os vestiários, cada um mais bonito e luxuoso que o anterior. Depois subiram aos depósitos, e ficaram sem palavras ao ver quantas coisas bonitas havia: tapeçarias, camas, sofás, poltronas, mesas de apoio, mesas de jantar e espelhos tão altos que se podia ver de cabeça aos pés, alguns com molduras de vidro, outros de prata e outros de prata dourada, que eram os mais bonitos e esplêndidos que jamais tinham visto. Eles não paravam de dizer como sua amiga era sortuda e como a invejavam; ela, porém, não sentia nenhum prazer ao ver toda aquela riqueza, devido à impaciência que sentia para ir abrir a porta do quarto privado no andar de baixo. Tão grande era sua curiosidade que, sem pensar na indelicadeza de deixar seus convidados, ela desceu por uma pequena escada secreta nos fundos; e estava com tanta pressa que duas ou três vezes quase quebrou o pescoço. Quando a porta da pequena sala ficou diante dela, ficou olhando para ela por um tempo, lembrando-se de como o marido lhe proibira de abri-la e imaginando se algo ruim poderia acontecer-lhe se desobedecesse, mas a tentação era forte e ela não conseguiu resistir; então pegou a pequena chave e, tremendo toda, abriu a porta. A princípio, não viu nada, porque as persianas estavam fechadas. Após alguns instantes, começou a ver que o chão estava todo coberto de sangue coagulado e que refletia os corpos de várias mulheres mortas e amarradas ao longo da parede (eram as esposas que Barba Azul havia casado e cujas gargantas ele cortara uma após a outra). Ela quase morreu de medo, e a chave, que havia tirado da fechadura, caiu de sua mão. Amigos e vizinhos invejam as riquezas da nova noiva
Quando se recuperou um pouco, pegou a chave novamente, trancou a porta atrás de si e subiu para o seu quarto para tentar organizar os pensamentos, mas não conseguiu, pois o choque tinha sido muito grande. Percebeu que a chave estava manchada de sangue e, embora a tenha limpado duas ou três vezes, o sangue não saía. Por mais que ela lavasse, e mesmo esfregasse com areia e pedra-pomes, o sangue permanecia; era uma chave mágica, e não havia como limpá-la completamente: quando o sangue era removido de um lado, ele voltava do outro. Barba Azul voltou de sua viagem naquela mesma noite, dizendo que, enquanto ainda estava a caminho, havia recebido cartas informando que o negócio que fora tratar já havia sido resolvido a seu favor. Sua esposa fez tudo o que pôde para fazê-lo acreditar que estava encantada com seu retorno tão rápido. No dia seguinte, ele pediu suas chaves de volta, e ela as entregou, mas sua mão tremia tanto que ele facilmente adivinhou o que havia acontecido. “Por que”, perguntou ele, “a chave do meu quarto particular não está aqui com as outras?” Ela respondeu: “Devo ter deixado em cima da minha mesa, no andar de cima.” “Então não se esqueça de me dar mais tarde”, disse Barba Azul. Ela deu várias desculpas, mas finalmente teve que lhe trazer a chave. Barba Azul examinou-a e disse à sua esposa: “Por que há sangue nesta chave?” “Não sei nada sobre isso”, disse a pobre mulher, pálida como a morte. “Você não sabe nada sobre isso?”, disse Barba Azul; “mas eu sei: você tentou entrar no meu quarto privado. Muito bem, senhora, é para lá que você irá; e lá você ocupará o seu lugar, ao lado das senhoras que você viu.” Ela se jogou aos pés do marido, chorando e implorando por perdão, e todas as suas ações mostravam o quanto ela se arrependeu de ter sido tão desobediente. Ela era tão bonita e estava tão angustiada que teria comovido até as rochas, mas o coração de Barba Azul era mais duro do que rocha. “Você deve morrer, senhora”, disse ele, “neste exato instante”. “Se eu devo morrer”, disse ela, olhando para ele com os olhos cheios de lágrimas, “dê-me algum tempo para rezar a Deus”. “Eu lhe darei dez minutos”, disse Barba Azul, “e nem um momento a mais”. Assim que ficou sozinha, ela chamou sua irmã e disse: “Irmã Anne” (pois esse era o nome dela), “suba ao topo da torre, eu imploro, para ver se meus irmãos estão chegando, pois eles prometeram vir hoje; e se você os vir, faça um sinal para que se apressem”. Sua irmã Anne subiu ao topo da torre, e a pobre mulher lá embaixo gritava para ela a cada momento: “O que você vê, irmã Anne, irmã Anne? Alguém está vindo por aqui?” E sua irmã respondia: “Tudo o que vejo é a poeira ao sol e o verde da grama ao redor”. Enquanto isso, Barba Azul, segurando um grande sabre na mão, gritava o mais alto que podia para sua esposa: “Desça daí já, ou eu vou buscá-la”.
“Por favor, só mais um minuto”, respondeu sua esposa, e imediatamente gritou, mas em voz baixa: “O que você consegue ver, irmã Anne, irmã Anne? Alguém está vindo por aqui?” E sua irmã Anne respondeu: “Tudo o que consigo ver é a poeira ao sol e o verde da grama ao redor”. “Desça imediatamente”, gritava Barba Azul, “ou eu vou buscá-la”. “Estou descendo”, continuava dizendo sua esposa; e então ela gritava: “O que você vê, irmã Anne, irmã Anne? Alguém está vindo por aqui?” E então sua irmã Anne respondia: “Vejo uma grande nuvem de poeira, e está vindo em nossa direção”. “São nossos irmãos chegando?” “Infelizmente, irmã, não; é apenas um rebanho de ovelhas”. “Você se recusa a descer?”, gritou Barba Azul. “Só mais um momento”, respondeu sua esposa, e gritou: “O que você vê, irmã Ana, irmã Ana? Alguém está vindo por aqui?” “Eu vejo”, ela respondeu, “dois cavaleiros vindo em nossa direção, mas ainda estão muito longe... Graças a Deus”, gritou ela um momento depois, “são nossos irmãos; vou acenar para eles com toda a força, para que se apressem”. Barba Azul começou a gritar tão alto que toda a casa tremeu. Sua pobre esposa desceu e caiu aos pés dele em lágrimas, com os cabelos todos despenteados. “Isso não vai salvar você”, gritou Barba Azul; “você deve morrer”. E, pegando-lhe nos cabelos com uma mão e levantando o sabre no ar com a outra, estava prestes a cortar-lhe a cabeça. A pobre mulher, voltando-se para ele e olhando-o com desespero nos olhos, implorou-lhe que lhe desse um ou dois minutos para se preparar para a morte. “Não, não”, disse ele, “entregue a sua alma a Deus”, e levantando o braço... Naquele momento, ouviu-se uma batida tão forte na porta que Barba Azul parou; a porta se abriu e, imediatamente, os dois cavaleiros entraram; eles sacaram suas espadas e correram direto para Barba Azul. Ele os reconheceu como os irmãos de sua esposa: um era um dragão da guarda, o outro um mosqueteiro; * imediatamente ele correu para escapar, mas os dois irmãos foram atrás dele tão rápido que o alcançaram antes que ele pudesse sair pela porta da frente. Eles o cortaram com suas espadas e o deixaram morto. Sua pobre esposa estava quase tão morta quanto o marido, sem forças nem para se levantar e abraçar os dois irmãos. Acontece que Barba Azul não tinha herdeiros, de modo que sua esposa se tornou dona de todas as suas riquezas. Ela usou parte delas para casar sua irmã Anne com um jovem cavalheiro que a amava há anos; outra parte usou para comprar comissões de capitão para seus dois irmãos; e o restante, para se casar com um homem de verdadeiro valor, com quem esqueceu todos os maus momentos que passou com Barba Azul.

A MORAL DA HISTÓRIA

A curiosidade é muito boa,
Mas satisfazê-la pode trazer muito remorso,
Exemplos disso podem ser vistos todos os dias.
As mulheres vão negar, é claro,
Mas o prazer que queria, uma vez obtido, se perde,
E o conhecimento que buscava não vale o custo.

OUTRA MORAL

Pessoas sensatas que usam os olhos,
Estudam o mundo e conhecem seus caminhos,
Não demoram muito para perceber
Que esta é uma história de tempos passados,
E que o que ela conta agora não é verdade:
Seja sua barba preta ou azul,
O marido moderno não pede
À sua esposa que realize uma tarefa
Impossível para ela,
E mesmo quando insatisfeito,
Ele fica quieto como um rato.
Não é fácil decidir
Quem é o dono da casa.

CHARLES PERRAULT - Trad. Eric Ponty

Charles Perrault, que escreveu em um momento e lugar específicos — o final do século XVII, em Paris. A autoria e as origens históricas parecem garantidas. Mas se você olhar para uma das histórias centradas, não em Perrault, mas no conto, digamos, de Chapeuzinho Vermelho, essas suposições podem parecer instáveis. Você descobrirá que seu Le Petit Chaperon Rouge é considerado um item da literatura popular, uma entre uma enorme variedade de versões do “mesmo” conto, coletadas em muitos momentos e lugares diferentes, sem origens conhecidas e, na maioria dos casos, sem autor. Portanto, Perrault não criou a história, ele apenas nos deu mais uma versão, embora importante. E visto de outra perspectiva, a dos adultos relembrando sua infância, preocupando-nos com o significado o suficiente para apreciar a narrativa, como fazem as crianças, e nada mais; mas se você olhar novamente para o que talvez se lembre como um entretenimento agradável, verá que o conteúdo dos contos é problemático, para dizer o mínimo. Eles estão cheios de selvageria, engano e implicações sexuais mais ou menos evidentes — muito evidentes no conto em verso mais famoso, Pele de Burro. É compreensível que os leitores se perguntem o que essas histórias significam, tanto para crianças quanto para adultos.

  

   ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA

DIE UNABHÄNGIGEN. - KARL KRAUS. - Trad. Eric Ponty

 Permitam-me esboçar brevemente minha trajetória intelectual antes de me aventurar a falar, de tribuna independente, sobre um fórum no qual, graças ao clamor do mercado e à opinião pública distorcida duas vezes por dia, o homem honesto não consegue ouvir sua própria voz. Até agora, não passei de ser malquisto em círculos restritos. Ao ódio de uma camarilha literária, cuja presunção ambiciosa e incompetência dissimulada por ostentação e todo tipo de gentilezas eu me permiti revelar, juntou-se a ira de um grupo político barulhento recentemente organizado. Eles se autodenominam “sionistas” e querem afirmar a existência de um novo povo judeu na Áustria, já suficientemente contaminada pela discórdia nacional, e impor a transeuntes inofensivos, que felizmente escaparam dos ataques antissemitas, o desejo pela terra prometida. Uma pequena sátira, inspirada por essa agitação animada, fez-me provar a conhecida sede de vingança “que castiga até à terceira e quarta geração”, e daquela raiva apolítica, que só os membros de uma nação ainda inexperiente podem manifestar tão abertamente, derramou-se sobre mim um mar vermelho de insultos, pelo qual consegui passar com os pés secos, eu que tinha desaconselhado tão decididamente a saída projetada para a terra prometida. Minha lista de pecados estaria incompleta se eu esquecesse de mencionar a luta que travei em vários impressos periódicos, durante uma série de anos, contra as bobagens e ridicularidades periódicas de nossa vida política, social e literária, É claro que nem sempre com o entusiasmo necessário para o ataque, porque — sim, porque certas considerações, que até mesmo os editores de jornais decentes ou, para usar uma palavra mais branda, “independentes”, acreditam dever a certos grupos, não são um motivo estimulante. Quando lhe é tirado o impulso original da livre escolha, o crítico independente fica indiferente até mesmo aos sacrifícios aprovados pelas autoridades. Não temia a censura do Ministério Público, mas sim a mais íntima de um editor-chefe que, quando eu, cheio de repulsa social, quisesse mergulhar na vergonhosa atividade de nossos literatos, nas conexões entre teatro e jornalismo, se esforçaria com suave solicitude para desviar toda a irritação para regiões mais distantes. Quando se tratava de finalmente abrir os olhos do público para uma confraria de glutões que, vendendo até os ossos que restavam do liberalismo semi-apodrecido, desenvolvia um poder publicitário inesperado para todas as ideias que combatia e, por meio de uma oposição lamentável, atraía diariamente novos adeptos para o bando antissemita — era preciso dizer esta ou aquela verdade cuidadosamente mantida longe da estufa das vaidades vienenses, então certamente me seria apontada a gafe estilística no último discurso do ministro da Agricultura, que era meu dever sagrado combater. Mas uma criança atormentada pela dor não se acalma ao ver a boneca que lhe é persistentemente mostrada, e assim deixei passar a melhor oportunidade de levar uma vida confortável, graças ao que ainda era considerado “ousadia”, que ainda é considerada “ousadia” nos círculos familiares mais amplos, e joguei a mordaça no lixo. Agora, eu estava atrás deles, o círculo dos verdadeiramente independentes, que atacam qualquer governo sob pseudônimos e, às vezes, até com o nome completo, —h — que têm a coragem de dizer “você” ao conde Thun e, como não ousam nada além da luta exaustiva contra a parasitagem em sua própria casa, querem atribuir à sua vontade de oposição um “amplo horizonte”. “Incitar ao ódio e ao desprezo contra o governo” ou mesmo ofender a majestade — com a popularidade do processo objetivo, não pode acontecer mais do que uma confiscação; se, porém, se tentasse, excepcionalmente, desenterrar o cartel sujo dos paschas jornalísticos do teatro, isso seria — vivemos em uma concordia harmoniosa — não apenas incongruente, mas também certamente acarretaria todo tipo de “perseguição subjetiva”, que é mais dolorosa e menos passível de reclamação do que a objetiva promovida pelo Ministério Público. E, finalmente: o ministro da Agricultura, que raramente vai a estreias, nunca se conhece pessoalmente, enquanto que o Sr. Siegfried Löwy se depara com todas as melhores oportunidades. A diretriz para um jornalista independente é, portanto: o ambiente deve permanecer sacrossanto; em solo vienense, é claro que os antissemitas devem ser atacados; na política interna e externa da Áustria, há uma ampla escolha, e se, depois de acirradas disputas, retirarmos o chefe de seção e os dois deputados liberais que o editor do Jours conhece, ainda resta um vasto campo para exercer a verdadeira independência... Quem quisesse perdoar aos jornalistas mercenários da mentira, aos oficiais do governo ou do capitalismo, qualquer tipo de imoralidade como um direito consuetudinário sagrado, teria que se indignar com a hipocrisia das supostas parturientes imaculadas do jornalismo. Lá onde não há relações comprovadas com nenhum cargo, nenhum grupo financeiro, às vezes nem mesmo com nenhuma opinião, surge pontualmente a consideração por milhares de fatores de poder social. Se não se tem, empresta-se da redação liberal mais próxima, e o grande jornal diário não deixará de mencionar, em todas as ocasiões, a jovem revista em ascensão que tão alegremente assumiu um segmento considerável de seu círculo de interesses. Assim, vemos a pouca atenção que nosso público ainda tem para dedicar ao papel impresso, depois de terminar a leitura do seu jornal favorito, ser abusada de forma irresponsável todas as semanas. Quem se decidiu a assinar uma revista sente-se vergonhosamente enganado em sua expectativa de encontrar aqui aquela “verdade” que, por falta de espaço, na imprensa diária tem que ficar eternamente nas “notícias em destaque”: em vez de uma crítica social incisiva e uma visão implacável de todos os acontecimentos atuais, nada mais do que uma objetividade arrogante, além disso, os radicalismos políticos em voga, impregnados de um escárnio digno de Prossnitz e de uma constância que remete a alguma associação distrital liberal — e tudo isso apresentado com uma satisfação de si mesmo, como se a primavera dos povos fosse uma mudança de trimestre e os detentores do poder fossem os “assinantes ainda atrasados”. Um eterno coqueteio com a correção de uma administração que às vezes chega a recusar anúncios de bancos; mas as mãos politicamente e financeiramente tão pronunciadas não hesitam em se submeter ao primeiro delinquente literário que aparecer, desde que ele pertença ao conhecido “milieu vienense”... Olhando para trás, pensei no tormento do cronista semanal em círculos não livres e ouvi mais uma vez, como se de longe, o barulho de correntes sendo quebradas. Sem melancolia, me despeço de um mundo de “agradáveis conexões”, há muito tempo, porque me consideravam um perturbador da convívio e da roda liberal, olhado com desconfiança — talvez em breve um exilado. Nenhum advertidor amigável irá, no futuro, opor considerações táticas ao desejo invencível de blasfemar contra os deuses da sociedade, nenhum editor-chefe, tremendo por suas relações, ficará atrás de mim, preocupado que eu possa cometer algum deslize, sussurrando constantemente em meus ouvidos com voz sugestivamente calorosa: “Mas — faça isso com o ministro da Agricultura RS

  KARL KRAUS. - Trad. Eric Ponty

 

    ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA

Sonetos $ Privilegiertes Denken Zu Theodor Haeckers »Vergil« - Walter Benjamin - Trad. Eric Ponty

 

6

Já perdido no mar alto da dor ouço
A onda de sua vida rola perdoando o traço
A tímida canção que o amor muito só
Derramada da boca silenciosa dos tolos.

Que na escuridão olvidada qual um ladrão
Nos deslizamentos das cordilheiras que lhe deram origem
Até o pináculo, se dos ouvidos surdos
Seu lamento fosse embalado pelo som do vento.

Chorando que um dia, em uma hora favorável
Inclina-se para sua rima e seu esplendor
Emprestá-lo da canção da boca quente.

Como você ainda trançava estrofes amargas
Diante do desfolhado das ondas pálidas
O deus dos mortos curvou seus cabelos negros.

7

Como poderei me alegrar com o esplendor deste dia
Se você não for comigo até a floresta
Onde o sol brilha nos galhos negros
Que antes seu olhar profundo podia renovar.

Enquanto seu dedo esculpe a palavra de ensino
Em minha tábua de pensamento que fielmente
Os sinais mantidos - e o olhar tímido
Mas eu me levanto esperto, sentado à beira da passagem.

A morte em vez de você, e eu estou na floresta
Mais deserta do que arbustos e árvores à noite
Um vento sopra sobre o monte nu do alvorecer.

A luz do meio-dia que de repente me envolveu-se 
A brilhar do céu abobadado de um azul mais profundo
qualquer de um místico olho de tristeza.

8

Veja minha vida fulgurada em sua proteção
Que já estava pronto para conceder por amor
Quando sua mãe sofreu para carregá-lo
Havia o espírito que se condensou nela.

O mesmo que nos ouvidos de verão
A beleza de sua cabeça negra erguida
Cuja voz amarga me acusa no inverno
A cuja visão minhas línguas fluem;

Em seu ventre meu amor é esculpido
E todos os seres estão nele envoltos
Que estão diante de ti, criança não consagrada.

Sangrando de feridas que flagelam o mundo
Mas para mim tem sido mais bálsamo
Do que o bálsamo do qual eles se curam.

9

Deixe as paredes internas à noite
Que habita para sua estada amena
O feitiço cego, a figura estourada
A cortesia dos que partiram lhe chama, estimado.

E flores brotam na floresta marrom
Nela arde o fogo da alma
Voando para longe do medo todos os dias novos
A imortalidade se agita em sua cabeça.

Em prados úmidos seu rosto se espalha
Para o descanso dos heróis que amenamente se aglomeram
Onde a memória alada caminha.

O crepúsculo para o ouvinte abatido da nuvem do sul,
A melodia afunda espelhada no azul
Mas a terra mais próxima não está selada pela aurora.

10

Quando você me visitar em minha vida
Será apenas um pequeno esforço para ti
Qual se tivesse entrado na sala qualquer antes
O limiar próximo o chama de forma tranquila e uniforme.

Então me atrevi a dizer: Quem dera eu fosse seu 
E tão intimamente estivesse cercado
Minha existência qual os mais leves tecidos
Que a ti deu, pois jazeu sozinho.

Apenas um espaço se tornou ao seu redor para um povo
Desde que você contentou o derradeiro desejo ao seu redor
Sul e norte se fundem em um só pulso.

E tudo aconteceu como você deseja
não me busca por ti, eu não vou chorar
Diante de seu brilho, meu brilho se abrandou.

Privilegiertes Denken Zu Theodor Haeckers »Vergil«

 Pensamento privilegiado Sobre “Vergil”, de Theodor Haecker “Vergil. Pai do Ocidente” é o título de um livro em que Theodor Haecker expõe as verdades, os ensinamentos e as advertências da obra de Virgílio que, dois mil anos após sua conclusão, lhe parecem as mais atuais. O autor, embora católico, é discípulo de Kierkegaard, não apenas como teólogo, mas também como polemista. Esta obra também deve ser vista sob o prisma de sua intenção polêmica. Haecker tem dois objetivos principais: a dissolução da avaliação tradicional, que coloca Virgílio à sombra de Homero, e a destruição de toda interpretação não teológica, ou mais precisamente, não católica do poeta. Por mais que o livro se destaque na literatura comemorativa pelo duplo objetivo, ele está em sintonia com as obras mais importantes do autor no sentido de buscar uma posição fora de Homero, fora não apenas do mundo grego, mas da própria poesia pura. Uma olhada em qualquer história da literatura popular da virada do século mostra como as coisas mudaram aqui, certamente pela primeira vez em alguns séculos: “Virgílio”, diz-se lá sem rodeios, “não foi um grande poeta”. Em contrapartida, nos diversos escritos sobre o ano comemorativo, destacou-se uma avaliação extremamente positiva do poeta e também o fato de que ela tem origem no religioso. “Assim, temos”, escreve Vyacheslav Ivanov, “na representação virgiliana das viagens errantes e dos esforços de guerra do ‘pater Aeneas’, em vez de uma lenda heróica gloriosa e dolorosa à moda antiga, que culminaria numa fundamentação mitológica do culto heróico em questão, uma espécie de vida de santo que lembra as histórias bíblicas, que introduz uma sequência imprevisível de feitos que já não foram realizados por ele mesmo, mas pelos herdeiros de sua missão, e que serve apenas como prelúdio para um desdobramento imensurável do destino, diante do qual ele se sente não tanto como seu autor, mas como precursor da salvação prometida e instrumento de Deus.« »Assim, a interpretação histórica de Virgílio situa-se temporalmente entre a Bíblia e a obra-prima de Santo Agostinho, De Civitate Dei.» Acontece que estas palavras são uma descrição bastante adequada da concepção básica de Haecker. O seu desenvolvimento posterior está, no entanto, ligado a uma estrutura peculiar. O livro de Haecker é composto por capítulos, a maioria dos quais tem um semiverso de Virgílio como lema e, ao mesmo tempo, como objeto de sua interpretação. Esta é, portanto, essencialmente uma exegese de expressões individuais, sim, de palavras, o que não é surpreendente para um místico da linguagem como Haecker. Nenhuma interpretação é isenta de rigidez, muito menos a teológica. Ela pode romper a disposição poética para chegar a conceitos fundamentais mais poderosos e, ao mesmo tempo, permitir que o texto se desenvolva de forma mais frutífera em seu âmago; ela pode ser teológica sem por isso renunciar à filologia. A interpretação de Haecker, porém, que rompe menos com o contexto épico do que com o romano, a fim de desenvolver as palavras numa esfera estranha a todo o conteúdo filológico ad majorem Dei gloriam, é violenta. (Se este fosse o lugar para apresentar a doutrina de Haecker, esta mística linguística idealista e alheia à história teria um interesse primordial. Mesmo esta exposição não poderá evitar completamente abordá-la no que se segue.) O procedimento místico-interpretativo confere à obra de Haeckel o caráter de um tratado, ao qual se adequam tanto a linguagem elevada quanto a determinação autoritária com que dogmas ou ditados cristãos se ligam a cada verso ou semiverso, seja dando à última linha da Eneida um tom pascaliano, seja evocando, no famoso “sunt lacrimae rerum”, a ideia de justificação é evocada ou a “plenitude da humanidade virgiliana” é interpretada como a disposição de “honrar o mistério, ou seja, acreditar em um destino divino sem prejudicar o livre arbítrio e a responsabilidade do homem”, para então ser definida com mais precisão como um duplo mistério que se cumpre “pelo cristianismo no beneplacitum do Deus trino, que é espírito e vida, num beneplacitum Dei que é insondável, inacessível como o antigo destino, mas não obscuro pela noite, mas obscuro pela luz, não causando sofrimento por arbitrariedade, mas por sabedoria, não apenas justiça perfeita, mas brilho e chama do amor”. Algumas reflexões teológicas adicionais, e assim isso volta para a estética: “Deus é verdadeiro, bom e belo; assim que um poeta toca a borda da beleza de Deus, com isso ele também toca a borda do verdadeiro e do bom, e então é necessário que haja algo absoluto e imperecível em sua obra”. Certamente, neste livro, é possível encontrar coisas mais profundas e mais completas sobre Virgílio. Isso não muda o fato de que a negligência deliberada de uma filologia profana – isto é, propriamente dita – de Virgílio impede totalmente o autor de reconhecer tais teologismos como o que eles são: estereótipos herdados do romantismo tardio. Pode-se considerar justificadas, em alguns pontos, as invectivas com que Haecker se opõe às traduções de Virgílio feitas por Rudolf Alexander Schröder – no entanto, é indubitável que as “Marginalien eines Vergillesers” (Marginalia de um leitor de Virgílio), publicadas aproximadamente na mesma época que a obra de Haecker, seguem um caminho melhor. Schröder também reconheceu o significado da pietas para Virgílio. Ao compreendê-la em sua concretude e plenitude históricas, ele encontrou um conceito novo e fecundo de sincretismo e foi capaz de, com tudo o que diz sobre o valor de Virgílio para a posteridade, dizer algo sobre sua própria imagem histórica, ao passo que Haecker, de forma muito significativa, mas também muito ofensiva, nunca vai além do espaço espiritual individual do poeta, a anima naturaliter christiana, e nunca consegue ter uma visão clara da religio romana. Schröder afirma: “Certamente, um mundo de visões religiosas que faz com que todas as aparências terrenas, todas as ações e omissões terrenas pareçam, por assim dizer, duplicadas num plano espiritual apenas ligeiramente elevado, pode degenerar, para o senso comum, num animismo cru, e para aqueles incapazes de entusiasmo religioso, numa confusão de observâncias mais ou menos bizarras. Mas por trás disso existe um conceito global de profundidade que move e fertiliza o mundo, a saber, que um sagrado que inspira reverência também habita no mais profano do mundo fenomênico... O culto, que consagrou, ao lado dos lares e penates, a pedra de fronteira, o trabalho de arar e semear, o gênio da abertura e do fechamento e muitos outros... fixações do momento flutuante e fugaz, coroas e doações, não se impregna em cada caso individual ou em cada pessoa com a imagem de um mundo totalmente espiritualizado e divinizado. No entanto, essa visão de mundo era classificada como uma entelequia própria de cada um de seus componentes individuais.” Quão árido e pálido, em contrapartida, Haecker: “Não nos interessam mais – isso é da competência exclusiva da ciência – as práticas externas da religião estatal romana, nem mesmo todo o panteão, que, com exceção dos deuses camponeses, já em Virgílio é principalmente bela poesia de significado simbolicamente externo.” E, no mesmo contexto, caracterizando a oposição entre religião estatal e piedade: “No espírito puro não existe a contradição possível entre a piedade exterior, que não é piedade, e a interior, que despreza ou difama a exterior, pois nele tudo é interior: forma e conteúdo; mas no homem existe essa contradição.” O conceito auxiliar discreto de “espírito puro”, que aparece aqui, merece atenção. Pois ninguém mais do que ele é o detentor dos privilégios especiais que caracterizam o pensamento praticado por Haecker. Já ficou demonstrado que esse pensamento é autoritário. Mas a autoridade tem uma particularidade. Ela deve ser forte e inabalável – sem dúvida. Mas também deve ser convidativa e cativante. Visível de longe, se quisermos, uma fortaleza – mas com mil portões. O saber superior também é uma fortaleza, só que se tem o privilégio de habitá-la sozinho. Sempre houve muitas pessoas na Alemanha, e hoje há especialmente muitas, que acreditam que o que sabem e que sabem é o que determina as relações e que, a partir daí, as coisas devem mudar. Mas eles têm apenas uma vaga ideia de como dar curso a esse conhecimento e com que meios ele pode ser levado ao povo. É preciso apenas dizê-lo, enfatizá-lo. Lhes é totalmente estranha a ideia de que um conhecimento que não contém nenhuma indicação sobre suas possibilidades de difusão é de pouca utilidade, que, na verdade, não é conhecimento algum. E se lhes dizemos que todo conhecimento verdadeiro prova sua veracidade historicamente, em primeiro lugar, ao se dirigir a novos ignorantes, eles ficam assustados. Nada caracteriza tão claramente sua impotência, sua falta de senso da realidade, quanto a lamentável imediatismo com que o “espírito puro” em eles se dirige, sem rodeios, ao “homem”. “O homem” e “o espírito” formaram uma amizade fantasmagórica nessas cabeças, e assim unidos eles também se encontram aqui. A introdução já explica isso em uma defesa, talvez supérflua, do “homem” ou do “humano”, que de qualquer forma gozam de todos os honrosos títulos da moda: “Dificilmente alguém que observe as inúmeras espécies de plantas e animais e concentre sua atenção na diversidade dessas espécies esquecerá ou negará que as plantas e os animais existem com características eternas e imutáveis, embora hoje existam aqueles que parecem acreditar em uma mudança radical na natureza do homem ao longo do tempo.” Para alguém com formação escolástica, como é o caso de Haecker, tal afirmação requer uma liberdade incomum de escrúpulos intelectuais. Pois em nenhum outro lugar a questão de saber se existem tais essências genéricas – se elas são ante rem, como se dizia na linguagem escolar – foi discutida com tanta acrimônia como na controvérsia sobre os universais, travada pelos nominalistas contra os realistas. Pode-se achar curioso que o autor tome partido post festum, especialmente neste ponto. Mas isso só enquanto não se compreende o que isso contribui para proteger os privilégios mencionados. E assim voltamos novamente ao “homem”, tal como “o espírito” o vê. “Devemos dizer”, como se lê num contexto posterior, “que o homem ocidental teve, durante mais de 2000 anos, o principado sobre todos os outros povos e raças; o que significa, em última análise, que ele teve a possibilidade, que muitas vezes não concretizou, de compreender todos os outros seres humanos, o que inclui o seu domínio político real e potencial. E ele teve essa possibilidade e essa realidade através da sua ‘fé’.” Não é culpa nossa se o autor aproxima de forma tão embaraçosa o equivalente realista da sua “ideia do homem”: aquela compreensão, privilegiada no sentido drástico, dos povos não ocidentais, caracterizada pela interação entre exploração e missão. É assim que costuma aparecer a contrabando, embrulhada no musselina do espírito puro, que os viajantes levam consigo para a terra da fantasia. A teologia deveria ser a última coisa a ser um castelo de nuvens. De fato, foram pensadores teológicos que surgiram justamente em nossa geração para lutar contra a idolatria do espírito: o judeu Franz Rosenzweig, pela linguagem, e o protestante Florens Christian Rang, pela política. Agora, Haecker também se considera um pensador da linguagem tão bom quanto é um político, embora talvez prefira não ser considerado como tal. Mas isso o exclui da fileira dos verdadeiros pensadores teológicos, pois ele acredita poder lidar com a filosofia da linguagem e da política a partir do espírito, sem se envolver mais profundamente com a filologia ou a economia. É claro – e só assim a situação fica clara – que Rosenzweig e, ainda mais, Rang são homens de inclinação herética, para os quais nada é impossível quando se trata de promover a tradição às suas próprias custas, em vez de administrá-la de forma conservadora. É o moderantismo que priva Haecker do fruto de seus esforços. Pois de que adianta um retorno tão radical às fontes, por mais grande que seja a arte da interpretação, se a própria consciência se apega à convenção, cuja característica mais traidora, neste caso, é a pergunta diletante sobre o que Virgílio significa para nós. Certamente, ela corresponde perfeitamente à falsa imediatidade com que o espírito se volta para o homem. (É o grande significado político da doutrina do pecado original, acabar com esse tipo de imediatismo e interioridade.) Se Haecker tivesse chegado à questão verdadeira e indireta: o que nos ensina a história da poesia de Virgílio e sua investigação num momento em que ambas ameaçam chegar ao seu fim involuntário, ele teria demonstrado seus brilhantes dotes literários sem chamar a atenção para os seus modestos dotes intelectuais. Não faltavam exemplos a seguir nesse caminho. Basta pensar na modéstia científica com que Bezold investigou a “sobrevivência dos deuses antigos no humanismo medieval” para compreender como não só Virgílio, mas também a escolástica teriam sido muito mais significativos numa representação da integração do poeta na literatura medieval, enquanto as fórmulas de Haecker basicamente repetem aquelas com as quais outrora se invocava o “mágico Virgílio”. “Um humanismo esvaziado da teologia não resistirá”, afirma o autor. Mas é exagero recomendar o tomismo para salvar uma época que esse humanismo compromete tanto no pensamento quanto na prática. Haecker vive em uma torre de marfim, da janela mais alta da qual olha com desdém. E o pior é que o terreno sobre o qual essa torre foi construída está cedendo. Como é possível que alguém use o conceito de “paganismo adventista” como uma expressão comum e, no entanto, não sinta nada do que está por vir para ele e para os nossos dias, que é adventista, mesmo que esteja em marcha; que alguém considere “uma mera explicação filológico-estética de Virgílio” como “uma falsificação, uma decomposição do todo, executada por espíritos decomposto”, e ainda assim não encontre palavras para descrever as condições bárbaras às quais todo o humanismo atual está vinculado. É a hipocrisia e a arrogância dos intelectuais que são responsáveis por essa incoerência; as mesmas características que lhes permitem aceitar o rótulo de “intelectuais” sem corar e sem qualquer outra razão, a não ser a incapacidade de prestar contas de sua posição no processo produtivo. Se o fizessem, um ensaísta do calibre de Haecker não poderia deixar de encarar o problema de toda interpretação verdadeiramente atual de Virgílio – a possibilidade do humanista em nosso tempo. E a contemplação dos privilégios que ainda lhe conferem essa condição o libertaria de seu sedimento mais duro: aquele conhecimento privilegiado do caminho certo, que representa a metamorfose mais funesta do privilégio da educação.

 Walter Benjamin -  Trad. Eric Ponty

  

     ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA

Sonetos de Walter Benjamin - Trad. Eric Ponty

 

1
Levante-me do tempo do qual você obscurecer-se
E liberte-me dessa sua proximidade
Igual as rosas vermelhas nas horas do crepúsculo
Se desprendem do casamento morno das coisas.

Exata cortesia de sua e voz tão amarga
poupá-la da alegria e da vermelhidão de seus lábios
Que foi queimado pelo brilho negro
A testa sombreada de carmesim do cabelo.

E até mesmo a imagem pode se negar a mim
Da raiva e do elogio do qual você os ofereceu a mim
Nessa marcha em que você carregava.

O estandarte cujo emblema você carregava
Se ao menos em mim você abrangesse seu santo nome
Ereto e sem imaginação como o infinito Amém.

2
Se tivesse profetizado sua morte para o mundo
A natureza o teria precedido na morte
Retornado com um comando inexorável
Estando no esquecimento eterno.

No céu havia suaves auroras da alvorada,
Na hora em que seu manto se esvaiu
As florestas estavam todas coloridas pela tristeza negra
A noite cobriu o mar em um barco silencioso.

Das estrelas formou-se uma tristeza sem nome
O monumento de seu olhar no arco celestial
E a escuridão com sua espessa parede nega.

A luz da nova primavera está se formando
A estação vê no estado silencioso das estrelas
Dessa cisterna refletora de sua morte.

3
Abençoaste o surgimento, quão profundamente oculto
Eu emergi dele e estava destinado à hora
Para ser como a noite que brilha em seus olhos
Para ser o mais silencioso nas amplas escadas celestiais.

Para ser o raio que ele ouve em seu olhar
Junto ao qual repousam os nascituros felizes
Para se aninhar mais perto dessa sua face
Que flutua no azul como uma nuvem brilhante.

Estava escrito que minha boca jamais seria
Minha boca se não se elevasse em sua canção
Minha cabeça era apenas a última no anel.

Que forrava o berço com orações celestes 
Do qual é que ele ofuscar-se de mim
Leva minha jovem morte em sua mão.

4
Foram seus olhos no despertar da manhã 
Minha única luz nos caminhos errantes
E as estrelas de seus olhos foram concedidas
O único brilho em meus lugares sonolentos.

Agora os companheiros se foram na alvorada 
Os espelhos silentes de todo o espírito se quebraram
Nestes céus que seu riso úmido de amanhecer 
Transfigurava-se mais feliz a cada manhã.

Ainda quando choravam, permaneciam quais dos risos
Que se nutriam na queda de gotas pesadas
E perfumados por mais tempo do que as chuvas duravam.

E da abundância de suas lágrimas falavam
As coisas para as quais ainda havia nomes
Como folhas nos jardins a sangrar na alvorada.

5
Você nunca mais soará como na suavidade
As encostas verdes descongelando na alvorada,
Em suas asas carregava a canção do vento
O anjo dos sentimentos te emudeceu qual sombra.

Ó voz que ergueu com sua mão manchada de alva,
Sua respiração para o frescor eternamente claro
Onde sua fonte agora está no riacho abençoado
Exalando coragem animadora após o favor de Deus.

Desperta o canto dos pássaros na manhã cinzenta
E pergunta pelo paradeiro do amado
Ele suspeita que você está a salva na luz calma.

Que cobre jovialmente com sombras as faias
Até o meio-dia, onde sua palavra já esteve lá,
Com o corpo do mudo quebra enfim essas horas.

Giacomo Leopardi, Gedanken 

Para aproximar esse poeta alemão, tão árido tanto como letrista quanto como prosador, do público, recorreu-se repetidamente à comparação com Hölderlin. De fato, a união desses dois nomes revela o que há de profundamente semelhante nos dois poetas: a dolorosa sinceridade de suas vidas e obras. Ela irrompeu deles com raios de luz, para brilhar duplamente na aura de abandono que lhes foi criada. Leopardi morreu em 1837, aos 39 anos, numa época em que o espírito de Hölderlin já havia se extinguido há muito tempo. Nenhum dos dois chegou à idade adulta em sua obra. Eles estão entre aqueles cuja vida foi marcada por uma acumulação de realizações e planos grandiosos e perigosos. Nada mais natural do que a vida da juventude, que tomou forma neles, ter permanecido totalmente inacessível à visão saturada da história e da arte do século XIX, levando-a a se impor aqui de forma particularmente persistente com seus slogans. Em Hölderlin, ela fala de idealismo sem perceber que apenas uma burguesia alemã que fosse inclinada para sua imagem utópica da Grécia – não semelhante, mas – como a burguesia francesa era inclinada para uma imagem ideal da Roma antiga, poderia ter sobrevivido à virada do século sem se perder. A Leopardi, o mesmo serviço – transformar sua obra em algo abstrato – é prestado pelo chavão “pessimismo”. Ora, a juventude de um homem verdadeiramente importante tende a revelar um mundo sombrio, e Leopardi sempre permaneceu fiel à sua juventude. Mas isso não aconteceu apenas em elegias, mas em uma produção prosaica cheia de determinação satírica e amargura revoltada. Em sua grande obra sobre o poeta, Voßler encontrou as palavras mais significativas para isso. “Pelo seu modo de vida, tanto Hölderlin quanto Leopardi eram pessoas pobres e indefesas, que tiveram de ser protegidas e controladas desde o berço até o túmulo. Mas a posição intelectual em relação ao curso natural do mundo é, em Leopardi, cada vez mais uma rebelião, em Hölderlin, a resignação. Um gosta de se ver interiormente e se apresentar como um cético, zombeteiro, desprezador e rebelde: Bruto minore; o outro, como um piedoso, crente e fundador de uma grande religião: Empedocles.” Ao tipo contemplativo e resignado do pessimista, o poeta opõe outro: o prático paradoxal, o anjo irônico. Talvez ele só abra completamente os olhos na máscara mortuária (representada no livro). Pois, para ele, impor o que é certo no pior dos mundos não é apenas uma questão de heroísmo, mas de perseverança e perspicácia, astúcia e curiosidade. É essa experimentação temerária com o explosivo “mundo” que torna os “Pensieri” tão cativantes. São um oráculo manual, uma arte da sabedoria mundana para rebeldes. Na verdade, seu moralismo gritante e dilacerante não está mais próximo de ninguém do que do espanhol Gracián. Só que o que Leopardi conquistou na solidão de Recanati e Florença não tem a serenidade e a plenitude que Gracián deve à vida na corte. Algumas dessas máximas têm um quê de presunção. Em contrapartida, elas são repletas de belos reflexos dessa juventude solitária, citações pensativas de autores antigos, que muitas vezes eram a única companhia do poeta. Sainte-Beuve, em um trecho famoso, contrapôs a intelligence-miroir e a intelligence-glaive. A espada às vezes escapava das mãos deste jovem. Mas ele resistiu, blindado. Nesta armadura reflete-se o mundo, distorcido e dourado: intelligence-cuirasse. O posfácio que o Dr. Richard Peters escreveu para sua tradução contém uma referência às traduções mais importantes de Leopardi publicadas até agora em alemão. Por mais louvável que isso seja, é lamentável que ele não mencione a primeira tradução dos “Pensieri”, especialmente porque não se trata de um livrinho amarelado do século passado, que poderia ter escapado à sua atenção, mas sim da edição incompleta, porém meritória, que Gustav Glück e Alois Trost publicaram em 1922 como volume 6288 da Reclamschen Universal-Bibliothek. É justamente a essa biblioteca que um literato alemão deveria prestar homenagem em todas as ocasiões. 

 Walter Benjamin -  Trad. Eric Ponty

  

     ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA

Stadt des Flaneurs - Walter Benjamin - Trad. Eric Ponty

Als Loggien werden Räume bezeichnet, die sich – anhand von Bögen oder anderen Konstruktionen – nach außen hin öffnen. Auf diese Weise schaffen sie, gerade im Erdgeschoss, einen Übergangsbereich zwischen Außen- und Innenraum. Loggien finden sich seit der italienischen Renaissance besonders bei repräsentativen Gebäuden

Lojas Como uma mãe que coloca o recém-nascido em seu peito sem acordá-lo, a vida passa muito tempo com a lembrança ainda delicada da infância. Nada fortaleceu a minha mais profundamente do que a vista dos pátios, das lojas escuras, uma das quais, sombreada por toldos no verão, era para mim o berço onde a cidade colocava o novo cidadão. As cariátides que sustentavam a loggia do andar superior pareciam abandonar seu lugar por um instante para cantar uma canção nesse berço, que não continha quase nada do que me esperava mais tarde, mas sim a frase que fez com que o ar dos pátios permanecesse para sempre inebriante para mim. Acredito que um traço desse ar ainda estava presente nos vinhedos de Capri, onde eu abraçava minha amada; e é precisamente esse ar que envolve as imagens e alegorias que dominam meus pensamentos como as cariátides na altura das galerias sobre os pátios do oeste de Berlim. O ritmo do bonde e do bater dos tapetes embalavam-me para dormir. Era o leito onde meus sonhos se formavam. Primeiro os informes, talvez permeados pelo barulho da água ou pelo cheiro do leite; depois os mais elaborados: sonhos de viagem e de chuva; finalmente os mais despertos: sobre a próxima partida de bolinha no zoológico, sobre o passeio de domingo. A primavera trazia os primeiros brotos diante de uma fachada cinzenta; e mais tarde, quando uma copa empoeirada roçava mil vezes por dia a parede da casa, o barulho dos galhos me levava a uma lição para a qual eu ainda não estava preparado. Pois tudo no pátio se tornava um sinal para mim. Quantas mensagens havia na brincadeira das cortinas verdes que eram levantadas, e quantas notícias ruins eu deixava inteligentemente sem abrir no barulho das persianas que batiam ao entardecer. Mas o que mais me impressionava era o local onde ficava a árvore no pátio. Havia um espaço reservado no pavimento, no qual estava embutido um largo anel de ferro. Varas atravessavam-no de tal forma que formavam uma grade diante do solo nu. Não me parecia que fosse em vão estar assim cercado; às vezes, refletia sobre o que se passava na casca negra de onde saía o tronco. Mais tarde, estendi essa investigação às paradas de carruagens. As árvores ali tinham raízes semelhantes, mas estavam também cercadas, e os cocheiros penduravam suas capas na cerca enquanto enchiam de água a bacia que ficava no meio da calçada para os cavalos, removendo os restos de feno e aveia. Esses pontos de espera, cuja tranquilidade raramente era interrompida pela chegada ou partida de carruagens, eram para mim províncias mais remotas do meu pátio.

 

 Muito se podia perceber em suas varandas: a tentativa de aproveitar o lazer noturno; a esperança de levar a vida familiar para o campo; o esforço de aproveitar o domingo sem deixar nada para trás. Mas, no final, tudo era em vão. O estado desses quartos, um sobre o outro, não ensinava nada além de quantas tarefas árduas cada dia deixava para o seguinte. Varal de roupa estendia-se de uma parede à outra; a palmeira parecia ainda mais desamparada, pois há muito não era mais o continente escuro, mas o salão vizinho que considerava seu lar. Assim queria a lei do lugar, em torno do qual outrora os sonhos dos moradores haviam se desenrolado. Mas antes que caísse no esquecimento, a arte tentou, por vezes, idealizá-lo. Ora uma lâmpada, ora um vaso de bronze, ora um vaso chinês eram roubados para o seu interior. E mesmo que essas antiguidades raramente honrassem o local, o próprio passar do tempo ganhava algo de antigo nessas varandas. O vermelho pompeiano, que tantas vezes se estendia em largas faixas ao longo da parede, era o pano de fundo das horas que se acumulavam nesse isolamento. O tempo envelhecia nessas salas sombreadas que se abriam para os pátios. E era por isso que a manhã, quando eu a encontrava em nossa varanda, já era tão avançada que parecia mais ela mesma do que em qualquer outro lugar. O mesmo acontecia com as outras horas do dia. Nunca conseguia esperá-los aqui; eles sempre já estavam me esperando. Já estavam lá há muito tempo, quase fora de moda, quando finalmente os encontrava. Mais tarde, redescobri os pátios da linha férrea. E quando, nas tardes abafadas de verão, olhava para elas do compartimento, parecia que o verão se tinha encerrado nelas e se tinha separado da paisagem. E os gerânios, que espreitavam com as suas flores vermelhas das suas caixas, combinavam menos com ele do que os colchões vermelhos que tinham sido pendurados nas varandas pela manhã para arejar. As noites que se seguiam a dias assim encontravam-nos – a mim e aos meus colegas – por vezes reunidos à mesa da varanda. Móveis de jardim de ferro, que pareciam trançados ou entrelaçados com junco, serviam de assento. E sobre os cadernos Reclam, a luz a gás parecia incidir de um cálice flamejante em tons de vermelho e verde, no qual a meia zumbia: clube de leitura. O último suspiro de Romeu atravessava o nosso pátio em busca do eco que a cripta de Julieta lhe reservava. Desde que eu era criança, as galerias mudaram menos do que os outros cômodos. Mas não é só por isso que ainda me são tão queridas. É mais pelo conforto que sua habitabilidade oferece àqueles que não conseguem mais encontrar um lugar para morar. É nelas que a moradia do berlinense encontra seu limite. Berlim – o próprio deus da cidade – começa nelas. Ele permanece tão presente ali que nada fugaz se impõe ao seu lado. Sob sua proteção, o lugar e o tempo encontram-se e unem-se. Ambos repousam aqui a seus pés. A criança, porém, que outrora fazia parte do grupo, mantém-se, cercada por ele, em sua galeria, como num mausoléu há muito destinado a ela.

 

Walter Benjamin -  Trad. Eric Ponty

 

    ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA

Rainer Maria Rilke und Franz Blei - Walter Benjamin - Trad. Eric Ponty

 

 

Espirituoso como um abade e untuoso como um padre, Franz Blei tomou a palavra neste momento sobre a morte de Rilke. Alguns talvez fiquem impressionados. Não pela perda, mas pelo respeito sagrado por este orador, que no fundo já sabia há muito tempo que Rilke, como poeta, nunca teve importância e que, quando Rudolf Borchardt tocar três vezes a trombeta no Parnaso, também não será chamado para a eternidade. Sic transit gloria mundi – isto é, diante do túmulo aberto. É bom tomar uma posição. E um discurso fúnebre duro honra, se não o morto, pelo menos os ouvintes. Mas então a verdade nua e crua se opõe à morte nua e crua. Então, na última frase, o panfletário não dobra os dedos manchados de tinta, entre os quais se vislumbra o rosário. Não, mesmo que este necrologia nove vezes sábia estivesse certa, ela não teria direito aos nossos ouvidos. A poesia de Rilke está tão ligada a todas as fraquezas, a todos os vícios de sua geração, que algo quase como um alívio pela morte desse testemunho, desse companheiro de sua doce vergonha, pode tomá-los. Por essa razão, eles deveriam calar. Pois todos os recatados, os intimidados, que não puderam imitar a grande sedutora, como a qual nos lembraremos da imaginação do poeta Rilke, não possuíam nem uma centelha da ascetismo que estava na base de sua entrega. O que eles saborearam com deleite arquivístico na historieta da Regência, este poeta sofreu em seu próprio corpo durante toda a vida. Há muito que a poesia pura está a chegar ao fim na Europa. A que poderá surgir é política e didática, tal como George a caracterizou nos seus últimos livros. No profundo silêncio da sua existência, Rilke deu aos outros o refúgio isolado onde puderam descansar. As vozes humanas já não lá chegavam. Assim, ele os cercou com coisas que amava e construiu o som de seus melhores poemas a partir das ressonâncias e sobretons dessas coisas. No entanto, ele nunca conseguiu dominar completamente a interioridade decadente que fez sua entrada terrível no “Livro das Horas” com os emblemas do Art Nouveau. É verdade também que, a cada nova incursão pela obra, a colheita entre suas páginas ficava mais pobre. Mas sempre permanecem nela, entre o antigo e o novo, canções da beleza tátil perfeita dos frutos; estrofes que, como canções no sentido grego, podem ser passadas de mão em mão como uma taça, um caco. Assim, “Ange du Méridien” e “Artemis Cretense”, “Lied Oriental” e “Torso Arcaico de Apolo” passaram pelas mãos de uma geração que não se sente bem com uma ingratidão tão sutil e barata. Ela ainda espera por um obituário para Rilke.

 

 Walter Benjamin -  Trad. Eric Ponty

 

 

   ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA
 

Paul Valéry in der École Normale - Walter Benjamin - Trad. Eric Ponty

 

 

 

É preciso pensar nas escolas do sul da Alemanha antes da Revolução de Março para ter uma ideia das salas sóbrias da École Normale. Napoleão fundou este instituto para uma elite, a fim de garantir-lhe independência material, apesar de toda a liberdade nos estudos. Nesta escola, Norbert von Hellingrath, o inesquecível editor de Hölderlin, falecido prematuramente, foi professor de alemão, garantindo assim o lugar da Alemanha na instituição. Seu bibliotecário Lucien Herr, tradutor da correspondência entre Goethe e Schiller, falecido recentemente, foi um dos maiores conhecedores do movimento intelectual alemão. Grande parte da França científica saiu desta escola. Pasteur, Taine, Fustel de Coulanges e muitos outros estão inscritos nas placas de honra de um “salão de festas”. A gravação em ouro é a única decoração da pequena sala escura e baixa. Nela, Valéry ocupa o pódio por meia hora. Ele se aproxima lentamente, de maneira muito discreta. Um corpo arquitetônico foi construído a partir de sua vontade, seus gestos se assemelham aos de um dançarino, assim como o som de seus versos se assemelha à música, e a elegância confere à sua aparência mil facetas geométricas. Imediatamente, uma contradição impressiona e fascina: por mais brilhante que seja esse rosto bem formado e severo, por mais que o porte cheio de alma da figura envelhecida seja dotado para causar efeito nas pessoas, seu olhar e sua voz falham. O olhar é aguçado como o de um caçador, mas, derivado do chtonico, mira obliquamente para baixo e para dentro. A voz é sonora, precisa, mas audível apenas em complexos. Ela exige, para ser ouvida, divinação como um texto, para ser compreendida. Nem mesmo ela coloca a fama, a idade, o conhecimento na balança para parecer “orientadora” aos 60 ou 70 jovens. Valéry, a quem o que ainda hoje permanece válido do “poeta” canônico caiu como que por si mesmo num dia muito tardio, nunca buscou isso através de “posicionamentos” sobre os assuntos de seu povo, através de gestos de liderança. Ele não o faz – um dos “imortais” que é desde recentemente – nem mesmo hoje. E por mais que ele próprio procure se distanciar do simbolismo, a rigidez de Mallarmé, se não sua ousadia, continua viva nele. É por isso que o tom crítico que transparece de vez em quando, quando ele fala da grande época do simbolismo, é tão significativo. Quarenta anos atrás, a grande preocupação de todos eles era a música. Literalmente esmagados (“littéralement écrasé”), saíam todos os domingos do Concerto Lamoureux, nos Champs-Elysées, depois de terem assistido às grandes aberturas de Wagner. O que poderemos nós alguma vez conseguir que se compare a isso? Assim soava, desesperadamente, a grande crítica de Baudelaire ao Tannhäuser, numa geração mais jovem de poetas. A música tem sons, escalas e tonalidades: ela pode construir. O que há de construção na poesia? Quase sempre, um simples contorno da estrutura lógica. Os simbolistas procuram reproduzir a construção das sinfonias através da fonética da linguagem. E depois de Mallarmé ter conseguido obras-primas desse estilo, ele dá um passo adiante. Ele coloca a escrita em concorrência com a música. Então, um dia, ele mostra a Valéry o manuscrito do “Coup de dés”. “Veja e diga se estou louco!” (Este livro é conhecido pela edição póstuma de 1914. Um livro de quatro páginas. Aparentemente sem regra, em intervalos consideráveis, palavras em tipos de letra variados estão espalhadas pelas páginas.) Mallarmé, cuja concentração rigorosa no meio da construção cristalina de sua escrita certamente tradicionalista via a imagem verdadeira do que estava por vir, processou aqui pela primeira vez (como poeta puro) a tensão gráfica do anúncio no tipo de letra. Assim, a poesia absoluta, levada ao extremo, transformou-se no seu aparente oposto, o que a refuta para o moderantista, mas apenas confirma para o pensador. Para Valéry, talvez não totalmente: “O dedo pode passar pela chama, mas não pode habitar nela.”

 Walter Benjamin -  Trad. Eric Ponty

  

  ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA