É preciso pensar nas escolas do sul da Alemanha antes da Revolução de Março para ter uma ideia das salas sóbrias da École Normale. Napoleão fundou este instituto para uma elite, a fim de garantir-lhe independência material, apesar de toda a liberdade nos estudos. Nesta escola, Norbert von Hellingrath, o inesquecível editor de Hölderlin, falecido prematuramente, foi professor de alemão, garantindo assim o lugar da Alemanha na instituição. Seu bibliotecário Lucien Herr, tradutor da correspondência entre Goethe e Schiller, falecido recentemente, foi um dos maiores conhecedores do movimento intelectual alemão. Grande parte da França científica saiu desta escola. Pasteur, Taine, Fustel de Coulanges e muitos outros estão inscritos nas placas de honra de um “salão de festas”. A gravação em ouro é a única decoração da pequena sala escura e baixa. Nela, Valéry ocupa o pódio por meia hora. Ele se aproxima lentamente, de maneira muito discreta. Um corpo arquitetônico foi construído a partir de sua vontade, seus gestos se assemelham aos de um dançarino, assim como o som de seus versos se assemelha à música, e a elegância confere à sua aparência mil facetas geométricas. Imediatamente, uma contradição impressiona e fascina: por mais brilhante que seja esse rosto bem formado e severo, por mais que o porte cheio de alma da figura envelhecida seja dotado para causar efeito nas pessoas, seu olhar e sua voz falham. O olhar é aguçado como o de um caçador, mas, derivado do chtonico, mira obliquamente para baixo e para dentro. A voz é sonora, precisa, mas audível apenas em complexos. Ela exige, para ser ouvida, divinação como um texto, para ser compreendida. Nem mesmo ela coloca a fama, a idade, o conhecimento na balança para parecer “orientadora” aos 60 ou 70 jovens. Valéry, a quem o que ainda hoje permanece válido do “poeta” canônico caiu como que por si mesmo num dia muito tardio, nunca buscou isso através de “posicionamentos” sobre os assuntos de seu povo, através de gestos de liderança. Ele não o faz – um dos “imortais” que é desde recentemente – nem mesmo hoje. E por mais que ele próprio procure se distanciar do simbolismo, a rigidez de Mallarmé, se não sua ousadia, continua viva nele. É por isso que o tom crítico que transparece de vez em quando, quando ele fala da grande época do simbolismo, é tão significativo. Quarenta anos atrás, a grande preocupação de todos eles era a música. Literalmente esmagados (“littéralement écrasé”), saíam todos os domingos do Concerto Lamoureux, nos Champs-Elysées, depois de terem assistido às grandes aberturas de Wagner. O que poderemos nós alguma vez conseguir que se compare a isso? Assim soava, desesperadamente, a grande crítica de Baudelaire ao Tannhäuser, numa geração mais jovem de poetas. A música tem sons, escalas e tonalidades: ela pode construir. O que há de construção na poesia? Quase sempre, um simples contorno da estrutura lógica. Os simbolistas procuram reproduzir a construção das sinfonias através da fonética da linguagem. E depois de Mallarmé ter conseguido obras-primas desse estilo, ele dá um passo adiante. Ele coloca a escrita em concorrência com a música. Então, um dia, ele mostra a Valéry o manuscrito do “Coup de dés”. “Veja e diga se estou louco!” (Este livro é conhecido pela edição póstuma de 1914. Um livro de quatro páginas. Aparentemente sem regra, em intervalos consideráveis, palavras em tipos de letra variados estão espalhadas pelas páginas.) Mallarmé, cuja concentração rigorosa no meio da construção cristalina de sua escrita certamente tradicionalista via a imagem verdadeira do que estava por vir, processou aqui pela primeira vez (como poeta puro) a tensão gráfica do anúncio no tipo de letra. Assim, a poesia absoluta, levada ao extremo, transformou-se no seu aparente oposto, o que a refuta para o moderantista, mas apenas confirma para o pensador. Para Valéry, talvez não totalmente: “O dedo pode passar pela chama, mas não pode habitar nela.”
Walter Benjamin - Trad. Eric Ponty
ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA
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