Don Juan - Dedicatória - Lord Byron Trad. Eric Ponty

I
Bob Southey! És um poeta - Poeta-laureado,

E representante de toda a raça,

Embora seja verdade que se tornou um conservador

O teu, ultimamente, tem sido um caso comum;

E agora, meu épico renegado, como estais?

Com todas as Lagoas, dentro e fora do lugar?

Um ninho de pessoas afinadas, a meu ver

Como "quatro e vinte melros num campo";

II

"Que, abrindo o campo, começaram a cantar"

(Está velha canção e novo símile é válido),

"Um prato delicado para colocar diante do Rei,"

Ou Regente, que admira tal tipo de comida; -

E Coleridge, também, recentemente ganhou asas,

Mas, como um falcão com seu capuz, -

Explicando a metafísica à nação.

Quem dera que ele explicasse a sua explicação.

III

Tu, Bob! és bastante insolente, sabias?

por ter sido desapontado no seu desejo

De superar todos os melros aqui embaixo,

e ser o único melro no prato;

E depois esforça-se demasiado, ou assim,

E cai para baixo como o peixe voador

Ofegando no convés, porque voa muito alto, Bob,

E cai, por falta de humidade, completamente seco, Bob!

IV

E Wordsworth, numa Excursão bastante longa

(creio que o quarto tem quinhentas páginas),

Deu uma amostra da versão vasta

Do seu novo sistema para deixar os sábios perplexos;

"É poesia - pelo menos segundo a sua afirmação,

E pode parecer assim quando a estrela-o o se enfurece.

E aquele que a compreende seria capaz de

Para acrescentar uma história à Torre de Babel.

V

Vós - Senhores! por força de longa reclusão

De melhor companhia, mantiveram a vossa

Em Keswick, e, através de uma fusão contínua

Das mentes uns dos outros, finalmente cresceram

Para considerar como uma conclusão muito lógica,

que a poesia tem coroas de flores só para vós:

Há uma estreiteza em tal noção,

que me faz desejar que troqueis os vossos lagos pelo oceano.

VI

Não quero imitar o pensamento mesquinho,

nem cunhar o meu amor-próprio num vício tão baixo,

Por toda a glória que a vossa conversão trouxe,

Porque só o ouro não devia ter sido o seu preço.

E Wordsworth tem o seu lugar no Imposto de Renda.

Sois companheiros miseráveis - é verdade –

 mas ainda assim sois poetas,

E devidamente sentados na colina imortal.

VII

O vosso As vossas baías podem esconder a 

calvície das vossas sobrancelhas -

Talvez alguns virtuosos rubores; - deixai-os ir -

A ti não invejo nem frutos nem ramos -

E pela fama que terias em baixo,

O campo é universal, e permite o alcance 

de todos aqueles que sentem o brilho inerente:

Scott, Rogers, Campbell, Moore, e Crabbe tentarão

Contra ti a questão com a posteridade.

VIII

Para mim, que, vagando com Musas pedestres,

não vos combate no corcel alado,

desejo que o vosso destino vos dê, quando ele escolher,

a fama que invejais e a habilidade de que necessitais;

E lembra-te que um poeta nada perde

Que o poeta nada perde em dar aos seus irmãos

De mérito, e queixa da atualidade

Não é o caminho certo para o louvor futuro.

IX

Aquele que reserva os seus louros para a posteridade

(Que não reclama muitas vezes a brilhante reversão)

Não tem, em geral, grande colheita para poupar, ele

Que, se não se pode fazer, não se pode fazer;

E embora aqui e ali alguma gloriosa raridade

Que, como Titã, se levanta da imersão do mar,

A maior parte de tais requerentes vai

Para - sabe Deus onde - pois ninguém mais pode saber.

X

Se, caído em dias maus em línguas más,

Milton apelou para o Vingador, o Tempo,

Se o Tempo, o Vingador, executa os seus erros,

E faz com que a palavra "miltoniano" signifique "sublime".

Ele não se dignou a desmerecer sua alma em canções

Nem transformar o seu próprio talento num crime;

Ele não abominou o Pai para louvar o Filho,

Mas encerrou o ódio ao tirano que começou.

XI

Pensais que ele - o velho cego - poderia levantar-se

Como Samuel do túmulo, para esfriar mais uma vez

O sangue dos monarcas com as suas profecias,

Ou viver de novo - outra vez todo rouco

Com o tempo e as provações, e esses olhos desamparados,

E filhas sem coração - gastas - e pálidas - e pobres;

Ele adoraria um sultão? ele obedece

O eunuco intelectual Castlereagh?

XII

Um canalha de sangue frio, de cara lisa e plácida!

Mergulhando as suas mãos jovens e elegantes no sangue de Erin,

e assim, para uma carnificina mais ampla, aprendeu a ofegar,

transferido para devorar a costa de uma irmã,

a ferramenta mais vulgar que a tirania poderia desejar,

Com talento suficiente, e nada mais,

para alongar os grilhões por outro fixado,

E oferecer veneno já há muito misturado.

XIII

Um orador com uma frase tão fixa

Inefavelmente - legalmente vil,

Que nem os seus mais grosseiros bajuladores se atrevem a elogiar,

Nem os inimigos - todas as nações - condescendem em sorrir, -

Nem mesmo a faísca de um erro brilhante pode brilhar

Da incessante labuta da mó de Ixion,

Que gira e gira para dar ao mundo uma noção

De tormentos sem fim e movimento perpétuo.

XIV

Um desmancha-prazeres até no seu ofício nojento,

E, ao estragar, remendar, deixa ainda para trás

Algo de que os seus donos têm medo,

Estados a serem restringidos e pensamentos a serem confinados,

Conspiração ou Congresso a ser feito -

A fazer grilhões para toda a humanidade -

Um fazedor de escravos, que conserta velhas correntes,

Com a aversão de Deus e do homem por seus ganhos.

XV

Se podemos julgar a matéria pela mente,

Emasculada até à medula

Tem apenas dois objetivos: servir e prender,

Julgando que a corrente que usa, até os homens podem servir,

Európio dos seus muitos mestres, - cego

A quem não tem medo, porque não tem sentimento,

Sem medo - porque nenhum sentimento habita no gelo,

A sua própria coragem estagna num vício.

XVI

Para onde me hei-me virar para não ver os seus laços,

Pois nunca os sentirei? - Itália!

A tua alma romana, que há pouco revive, desdenha

Sob a mentira que este Estado tudo respirou sobre ti -

A tua corrente que faz barulho, e as feridas ainda verdes de Erin,

têm vozes e línguas para gritar por mim.

A Europa ainda tem escravos, aliados, reis, exércitos,

E Southey vive para os cantares muito mal!

XVII

Entretanto, Senhor Laureado, passo a dedicar-vos,

Em verso simples e honesto, esta canção a vós.

E, se em lisonjas não me dedico,

É que ainda mantenho o meu "buff and blue".

A minha política ainda é só para educar:

A apostasia também está na moda,

Manter um credo é uma tarefa hercúlea;

Não é assim, meu Troy, ultra Juliano?

TRAD. ERIC PONTY

ERIC PONTY- POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA

Dois Hinos -Safo -TRAD. ERIC PONTY

Hino a Afrodite

Afrodite, imortal de trono cintilante,

Filha de Zeus, feiticeira, imploro-te,

Poupa-me, ó rainha, desta agonia e angústia,

Não esmagues o meu espírito.

Sempre que antes me ouvistes -

À minha voz que vos chamava ao longe,

e, ao atender, viestes, deixando a casa de vosso pai

Domínios dourados,

Com a carruagem atrelada aos teus cavalos de asas velozes,

esvoaçando velozes pinhões sobre a escuridão da terra,

E trazendo-te através do infinito, deslizando

Para baixo do céu,

Então, logo eles chegaram e tu, deusa abençoada,

Com um sorriso divino, perguntou-me

Que novo infortúnio me sobreveio agora e porquê,

assim te chamei.

O que no meu coração louco era o meu maior desejo,

Quem era agora que devia sentir as minhas seduções,

Quem era a bela que devia ser persuadida,

Quem te fez mal, Safo?

Pois se agora ela foge, ligeiramente a seguirá

E se ela rejeita presentes, logo os oferecerá

Sim, se ela não conhece o amor, logo o sentirá

Mesmo relutante.

Vinde, pois, peço-vos, concedei-me o alívio da tristeza,

Afastai a preocupação, eu vos peço, ó deusa

Realiza para mim o que eu anseio por realizar,

Sê tu a minha aliada.

Terceiro poema: Minha amada

Em tropa de cavalos, as fileiras serrilhadas de marchadores,

Nobre frota, alguns acham que é a mais bela de todas na terra

A mais bela. Para mim, nada mais

É a minha amada.

Compreender isto é para todos muito simples,

Pois assim contemplando muito a perfeição mortal

E sabendo já o que a vida lhe podia dar,

ele escolheu a bela Helena,

ele, o traidor da honra de Ilium.

Então ela não se considerou filha ou mãe adorada,

mas rendida ao amor, e forçada pela sua paixão,

desafiou o destino no exílio.

Assim ligeiramente se inclina a vontade daquela mulher

Para quem as coisas próximas e queridas parecem ser nada.

Assim poderíeis falhar, minha Anactória,

Se ela estivesse contigo.

Ela cujo passo suave e rosto radiante

Têm o poder de encantar mais do que uma visão

De carruagens e batalhões cobertos de cota de malha

Do exército de Lydia.

Assim devemos aprender num mundo feito como este

O homem nunca pode alcançar o seu maior desejo,

mas deve rezar pela boa sorte que o destino lhe reserva,

Sem nunca olvidar.

Safo - TRAD. ERIC PONTY

Safo - TRAD. ERIC PONTY

Triunfos - Triunfo da Morte - ( Uma Tentativa) - Francesco Petrarca - Trad. Eric Ponty

Questa leggiadra e gloriosa Donna.
A gloriosa moça, cuja alma foi para o céu
E deixou o resto na terra fria, ela que era

Um pilar de correta valentia, e tinha ganho

Muito honrada pela sua vitória, e acorrentada

O deus que o mundo prende com terror,

Não usando outra armadura senão a sua própria mente casta;

belo aspecto, pensamentos recatados, e palavras bem pesadas,

A doce modéstia a estes deu ajuda amiga.

Era um milagre na terra ver

O arco e as flechas da divindade,

e toda a sua armadura quebrada, que antes havia matado

é o seu amor, se não fosse o seu amor, seria o seu amor;

A bela dama da nobre visão se retirou

Com a sua companhia escolhida - eram poucos.

E formaram uma pequena tropa, rara virtude certa, -

Mas cada uma delas, por si só, parecia

Um tema para poemas, e bem poderia incitar

O melhor historiador: traziam um arminho branco

Um arminho branco, sem manchas, num campo verde,

Em cujo pescoço se via uma corrente de topázio

Em ouro puro, as palavras e o andar celestial,

expressavam que os bem-aventurados haviam nascido para tal destino.

A quem se afigurava uma estrela, ela um sol,

Que não escureceram o resto, mas tornaram mais claro

O seu esplendor; a honra em mentes valentes se encontra:

Esta tropa, com violetas e rosas coroadas,

Alegremente marchava, quando eis que avistei

Outro sinal terrível aos meus olhos

Uma dama vestida de negro, cujo olhar severo era

Com horror se encheram, e como o inferno apareceram,

Avançou e disse: "Tu que te orgulhas de ser

Tão bela e jovem, mas que não tem olhos para ver

Quão perto está o vosso fim; eis que eu sou

Ela, a quem eles, ferozes, cegos e cruéis chamam,

Que encontram mortes intempestivas; fui eu que fiz

A Grécia sujeita, e o Império Romano abalado;

Minha espada aguda saqueou Troia, quantos povos rudes

E povos bárbaros são por mim subjugados?

Muitos pensamentos ambiciosos, vãos e amorosos

Minha presença indesejada em nada trouxe;

Agora venho a vós, enquanto ainda vosso estado;

É feliz, antes que sintas um destino mais duro."

"Sobre estes não tendes poder", respondeu ela,

(Que tinha mais valor que todo o mundo)

"E pouco sobre mim; mas há um

Que ficará profundamente triste quando eu me for,

A sua felicidade depende da minha vida,

Encontrarei a liberdade num fim pacífico".

Como quem, com um olhar súbito

Um objeto inesperado vê na esperada visão

Depois olha de novo, e culpa a sua própria pressa

E assim, numa pausa duvidosa, a cruel dama

Um pouco mais, e disse: "O resto eu chamo

Para pensar, e saber que os ultrapassei a todos".

Então, com um aspecto menos feroz, ela disse: "Tu, guia

"Guia desta bela tripulação, não tens a minha força à prova,

"E pouco sobre mim; mas há um

Que ficará profundamente triste quando eu me for,

A sua felicidade depende da minha vida,

Encontrarei a liberdade num fim pacífico".

Como quem, com um olhar súbito

Um objeto inesperado vê inesperado;

Depois olha de novo, e culpa a sua própria pressa

E assim, numa pausa duvidosa, a cruel dama

Um pouco mais, e disse: "O resto eu chamo

Para pensar, e saber que os ultrapassei a todos".

Então, com um aspecto menos feroz, ela disse: "Tu, guia

"Guia desta bela tripulação, não tens a minha força à prova,

Que ela aconselhe, quem pode mandar, previna

A idade decrépita, não é senão um castigo;

De mim está honra só vós tereis,

Sem medo ou dor, para encontrar o teu túmulo."

"Como Ele quiser, que habita no céu

E governa na terra, tal porção deve ser dada

A mim, como outros recebem da tua mão".

Ela respondeu então; ao longe podíamos ver

Milhões de mortos amontoados na planície adjacente;

Não há verso nem prosa que compreenda os mortos

Que esperaram o triunfo da morte, desde a Índia,

De Espanha, de Marrocos, de Cantuária,

E todos os cantos da terra se reuniram;

Quem mais feliz viveu, ali compareceu:

Papas, imperadores, nem reis, nem insígnias usavam

De seu passado, mas nus e pobres.

Onde estão as suas riquezas, onde estão as suas joias preciosas,

as mitras, os ceptros, as vestes e os diademas?

Ó homens miseráveis, cujas esperanças nascem

De alegrias mundanas, mas poucos são tão sábios

Que não confiem nessas loucuras insignificantes;

E se se enganam, no fim é justo:

Ah! mais do que cegos, o que ganham com o vosso trabalho?

Deveis voltar uma vez ao solo de vossa mãe,

E depois os vossos nomes mal se saberão,

nem qualquer lucro do vosso trabalho crescerá;

Todos esses países estranhos pelo vosso golpe de guerra,

Submetido a um jugo tributário;

O combustível do vosso fogo ambicioso,

Que ajuda têm agora? O vasto e mau desejo

De riqueza e poder a um ritmo sangrento

É ímpio, - melhor pão e água comer

Com paz; um prato de madeira raramente contém,

Um caldo envenenado; o vidro é mais seguro que o ouro;

Mas para este tema será imperioso um tempo maior,

Devo voltar à minha antiga tarefa.

A hora fatal da sua curta vida aproximava-se,

Essa passagem duvidosa que o mundo teme;

Outra companhia, que não tinha sido,

Libertos do seu fardo terreno foram vistos,

para tentar se as orações poderiam apaziguar a ira,

ou deter a mão inexorável da morte.

Essa bela multidão reunida para ver o fim

Que todos devem provar; cada vizinho, cada amigo

A morte, com a sua mão, agarrou-a,

E arrancou um só cabelo de ouro,

Assim do mundo está flor mais bela é tirada

Para a fazer brilhar mais, não por mágoa

Quantas queixas, quantos gritos

Que ali foram proferidos, quando o destino fechou aqueles belos olhos

Que tantas vezes cantei, cuja beleza ardia

Meu coração torturado tanto tempo; enquanto outros choravam,

Ela agradou, e tranquila gozou o fruto

Da sua vida abençoada: "Adeus", sem zanga,

"Verdadeira santa na terra", diziam eles; assim ela poderia ser

Mas nada impede a crueldade da morte.

Que será dos outros, pois tão pura

Um corpo suportou tantos calores e frios,

e mudou tantas vezes em tão pouco espaço?

Ah, esperanças mundanas, como sois cegos, como sois baixos!

e pago ao tempo, e ao mundo, a dívida

que eu tinha, então a terra conservaria o seu estado glorioso:

E agora, de uma pequena cidade, deu-nos

um sol tal que agradecemos à Natureza e ao lugar

que trouxe ao mundo está bela Senhora.

Se desde que eu banhei o chão com lágrimas que correm

Pois aquela alma branda, que o vê, testemunha;

E vós, que ledes, podeis julgar que ela me acorrentou

No dia 6 de abril, e libertou-me

No mesmo dia e no mesmo mês. Oh! como o caminho

A sorte é incerta; ninguém odeia o dia,

De escravidão, ou de morte, tanto quanto eu

Abomino o tempo que forjou minha liberdade,

E a minha vida demasiado duradoura; tinha sido justa

Agora, a que preço devo o prémio da tristeza

Não sei, nem tenho coração que possa bastar

A triste aflição para contar em verso

De quem, em seu corpo, chorava;

"Cortesia, Virtude, Beleza, tudo está perdido;

Que será de nós? Ninguém mais se pode gabar

De tão alta perfeição; não mais

Ouvir as suas palavras sábias, nem a doce

Doce música da sua voz". Enquanto assim choravam,

O espírito que se separa divide-se

Com todas as virtudes do nobre peito,

Como um eremita grave que procura um descanso solitário:

O céu estava limpo, e todo o ar ambiente

Sem uma nuvem ameaçadora; nenhum adversário

Não se lhe afigurava, nem a sua mente calma se afligia;

A morte, sozinha, concluiu a luta;

Depois, quando o temor e o mais extremo lamento

Cessaram os olhos atentos de todos

Que, por um lado, a vida, por outro, se

Que, como uma chama, não se gastava

Por força extinta, mas como as luzes se apagam,

e sem discernimento se apagam:

Assim foi a alma em paz; assim se gastam as lâmpadas,

Como o óleo falha que lhes dá alimento;

Em suma, o seu semblante poderíeis ainda conhecer

O mesmo que era, não pálido, mas branco como a neve,

Que nos cumes dos montes em suaves flocos

Cai numa calma, ou como um homem que toma

Como se a sua bela vista se fechasse com o mais 

doce sono, depois que o duende

Foi-se embora. Se isto é o que os tolos chamam de morrer,

A morte parecia-lhe muito bela.

Foi a altura em que tristemente pago

Meus suspiros, em homenagem àquele dia agridoce,

que primeiro deu vida aos meus tediosos males;

O sol agora, sobre os chifres do touro, orgulhosos vão,

E Feáton renovou a sua corrida habitual;

Quando o Amor, a estação, e o meu próprio caso,

O sono fechou os meus olhos, e os meus sentidos desapareceram,

minha imaginação desperta viu uma luz brilhante,

na qual aparecia uma longa dor e um curto prazer.

Um poderoso general eu vi então,

como alguém que, por alguma vitória gloriosa,

deveria ir ao Capitólio em triunfo:

Eu (que não estava habituado a tal espetáculo

Mas o orgulho) admirava o seu hábito, estranho e corajoso,

E tendo levantado os olhos, que estavam cansados,

para entender esta visão foi todo o meu cuidado.

Quatro corcéis nevados um carro ardente puxava;

O cruel rapaz ali se sentou; um ameaçador teixo

A sua mão direita trazia, na sua aljava, flechas,

contra cuja força nenhum elmo ou escudo prevaleceu.

Duas asas coloridas de festa seus ombros usavam;

Tudo mais nu; e ao redor de sua cadeira

Mil mortais, alguns em combate, se enforcaram,

muitos foram feridos com dardos, e muitos foram mortos.

Com alegria de saber notícias, levantei-me e avancei

E agora encerrou-se na última hora

Dessa carreira tão gloriosa e tão breve,

antes da passagem das trevas tão terrível para o homem!

E um belo grupo de damas ali se reunia,

Ainda desta terra, com graça e honra coroadas,

para ver se alguma vez a morte se arrependeu.

Esta gentil companhia assim se aglomerava,

contemplando nela o terrível fim

Que todos, por lei da natureza, devem fazer;

Cada um era um vizinho, cada um era um amigo doloroso.

Então a morte estendeu a mão, naquela hora terrível

Então a Morte estendeu sua mão, naquela hora terrível,

e arrancou da sua brilhante cabeça um cabelo dourado,

e assim arrancou da terra a mais bela flor;

Não foi o ódio que impeliu o feito, mas a soberba, a ousadia

Que o amor, que é o que é o amor, é o que é o amor.

Que lamentações chorosas enchem o ar

Que o amor, que é o amor de Deus, não é o amor de Deus,

Que, ao contrário, não se pode dizer que seja o que é.

E enquanto a dor se dissolve, todos choram e suspiram,

Ela, em manso silêncio, alegremente se assenta,

"Reunindo já o alto galardão da virtude.

"Parte em paz, deusa mortal e pura!"

Disseram; e assim ela foi: embora nada

Que, se a morte mais poderosa, tão severa - tão segura!

Que, se algumas noites, em cada mudança

Que, se a morte, tão severa, tão segura, não vale!

Oh! esperança, quão falsa! quão cego todo o pensamento humano!

Se na terra se afundou o orvalho do infortúnio

Que o espírito brilhante que se foi,

Pensai, vós que escutais, vós que testemunhais.

Pensai, vós que escutais, que quem testemunha sabe.

Era a primeira hora, do sexto dia de abril,

que me prendeu e que, infelizmente, agora me liberta:

Como a Fortuna mostra sua inconstância!

Ninguém jamais se afligiu com a perda da liberdade

Que, se a vida não se prolonga

E a vida prolongada, que só pede para morrer.

O mundo, que ela tinha de deixar,

e a mim, que nasci mais cedo, ter-me deitado abaixo,

Nem de seu orgulho e ostentação a idade se despoja.

O que é que eu não posso mostrar é que a dor é grande,

mal me atrevo a pensar, menos ainda a tentar com números,

ou com palavras vãs aliviar o peso da minha dor.

A virtude está morta, a beleza e a cortesia!

As damas de infortúnio, em torno do seu leito de honra

"Para que estamos reservadas?", gritam com angústia;

"Onde agora, na mulher, se achará toda a graça?

Como uma chama pura que não se gasta por força,

mas cada vez mais ténue, se extingue suavemente,

Passando suavemente em paz a alma contente:

E como uma luz de raio claro e constante,

quando falha a fonte de onde emana o seu brilho,

Ela, até o fim, manteve seu caminho conquistado.

Não, mas branca como a neve,

que, quando os ventos se acalmam, caem silenciosamente,

Parecia como quem se cansa de repousar.

E como em ameno sono se deita

(O espírito se separou da forma abaixo),

Nela apareceu o que os insensatos chamam de morte;

E a morte sentou-se formosa sobre sua formosa fronte.

A noite - que se seguiu ao golpe funesto

Que o meu sol gasto removeu no céu para brilhar,

e me deixou aqui como um homem cego e desolado.

Agora, já muito avançada, começou a espalhar sobre a terra

O doce orvalho da primavera que anuncia a aurora,

quando o véu do sono e as visões são retirados;

Quando, coroado de gemas orientais, e iluminado

Como um dia recém-nascido, à minha vista em transe

A minha Senhora, da sua esfera estrelada, se iluminou:

Com palavras gentis e suave suspiro, sua mão tão querida.

Que, em vão, tanto desejava, a minha apertava,

enquanto a doçura celeste aquecia meu peito:

"Lembra-te dela, que, do mundo à parte,

"manteve todo o teu caminho conhecido por aquele jovem coração."

Com ar de mansidão e modéstia

Sentando-me a seu lado, num banco macio, onde,

Onde a faia e o loureiro se encontram na mais verde sombra.

"Lembrar-me? ah! como poderia eu esquecer?

Mas dize-me, ídolo meu", disse eu chorando,

"Vives tu? - Ou sonhei eu - está, está Laura morta?"

"Vivo eu? Eu só vivo, mas tu de fato

"Eu só vivo, mas tu, de fato, estás morta, 

e deves estar, até que a última hora melhor

Te liberte da carne e do vil poder do mundo.

Mas, o nosso breve lazer para que o desejo não exceda,

"Voltemo-nos, antes que o dia termine,

para temas de maior interesse, puros e elevados."

Então eu: "Quando terminou o breve sonho e o vão

Que os homens chamam de vida, por vós agora passada em segurança,

"A morte é de fato um castigo e uma dor tão grandes?"

Respondeu ela: "Enquanto na terra a tua sorte está lançada,

Escravo das opiniões cegas e duras do mundo,

A verdadeira felicidade nunca será a vossa recompensa;

A morte, para os bons, é uma prisão lúgubre,

Mas para o vil e o baixo, que todas as suas esperanças

Que a vida, que é a vida, é a morte;

E os cuidados que por baixo se fixaram, estão cheios de medo;

E esta minha perda, agora lamentada com muitas lágrimas,

"pareceria um ganho, e, conhecendo vós o meu prazer

"sem limites e puro, o vosso alegre louvor."

Assim falava, e para o céu seu olhar agradecido

Mas enquanto seus lábios de rosa jazem

E, enquanto seus lábios rosados se acorrentavam 

em frio silêncio, eu renovava meu tema:

"Relâmpago e tempestade, batalha vermelha, idade, doença,

Costas, prisões, veneno, fome, - não fazem estes

A morte, mesmo para os mais corajosos, não parece amarga?"

Ela respondeu: "Não nego que a luta

É grande e dolorosa a luta que espera a vida que se vai,

e depois da morte eterna o pavor agudo!

Mas se a alma com esperança do céu for alimentada,

E, porventura, em si mesmo, o coração se entristece,

O que é então a morte? O seu breve suspiro traz alívio:

Já me aproximava do meu objetivo final,

Minhas forças estavam a falhar, a minha alma estava a voar,

Quando um sussurro baixo e triste se ouve ao meu lado,

"Ó miserável! que, preso à vida vã,

Que, se a vida não é de todos, não é de ninguém,

Por terra ou oceano, para si mesmo uma presa,

Onde quer que vagueie, que uma forma persegue,

Onde quer que ele vagueie, quem uma forma persegue,

"Satisfaz um desejo, um sonho renova,

O pensamento, a fala, o sentido, o sentimento, 

Ali estão para sempre ligados! E, para o lugar de onde vinha o som

Voltei meus olhos lânguidos e a vi,

"Vosso amor, que aferrava, minha piedade, que a impelia.

Reconheci-a por aquela voz e ar,

que tantas vezes afugentaram a tristeza do meu espírito,

Agora calma e sábia, tão cortês como então e falhada.

Mas também a ti, quando querida, na flor

De uma juventude alegre e de uma beleza primorosa.

Tema de muitos pensamentos, e musa de muitas rimas,

Acredita-me, a vida para mim foi muito menos doce

Do que uma morte suave e misericordiosa,

A esperança abençoada, raramente dada aos mortais:

E tal alegria suavizou o meu caminho da terra para o céu,

"Quando de um longo exílio voltei ao doce lar,

enquanto só por ti minha alma ansiava com piedade."

"Mas dizei-me, senhora", disse eu, "por essa verdadeira

E leal fé, na terra bem conhecida por vós

Agora mais conhecida diante da face do Omnisciente,

Se no vosso peito o pensamento alguma vez encontrou um lugar

O amor me levou, meu longo martírio a alegrar,

Embora a virtude seguisse ainda seu belo privilégio.

Pois ah! muitas vezes escrito naqueles olhos mais doces,

"A raiva, o desdém e o perdão,

"por muito tempo, sobre meus desejos, dúvidas e sombras lançaram."

Mal tinha passado dos meus lábios o desabafo,

"quando sobre o seu belo rosto brilhava o seu velho sorriso de sol,

"A minha virtude, que tantas vezes redimiu,

E com um terno suspiro ela respondeu: "Nunca

Nunca o meu coração firme se separou de ti:

Mas como, para a nossa jovem fama, nenhum outro caminho,

direto e claro, de segurança mútua,

eu temperei com olhares frios a tua chama furiosa:

Assim as mães mais carinhosas domam os filhos rebeldes.

Quantas vezes eu disse: "Cabe a mim

Que espera e teme, mal faz o papel da discrição!

Não deve na minha cara detectar meu coração.

"Foi isso que, como uma rédea para o cavalo generoso,

afrouxou tua pressa, e moldou teu rumo.

Muitas vezes, enquanto o Amor consumia o meu coração em luta,

A cólera tingiu-me a face, meus olhos iluminaram,

Pois o Amor em mim nunca a razão pôde subjugar;

Mas nunca, se te vi triste,

Em instante alguns meus olhares mais carinhosos se inclinaram para vós,

Eu mesmo da vergonha, da morte te resgatava;

Ou, se a chama da paixão ardia demasiado alto,

Minha saudação mudava, com fala curta e olhar frio

Francesco Petrarca - Trad. Eric Ponty

Eric Ponty POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA

Oito Sonetos de Francesco Petrarca - Trad. Eric Ponty

Tu que ouvirás em pedaços dispersos de rima
o som dos suspiros com que alimentei o meu coração

na minha primeira loucura juvenil, quando em parte

Eu era outro homem que não o que sou,

os tons cambiantes com que falo e choro,

entre as minhas esperanças vazias e dores inúteis,

que conhecem o amor por meio provação podem ganhar

o perdão, até mesmo a piedade, eu espero.

Mas agora vejo que quando eu era jovem

eu era um palavrão em todas as línguas,

pelo que frequente me sinto cheio de vergonha;

este é o fruto da minha deambulação louca,

com penitência e uma inclusão clara de uma coisa:

o prazer deste mundo é um sonho breve.

Para se vingar elegante de mim

e castigar num só dia mil ofensas,

O amor pegou no seu arco e manteve-me na mira,

à espreita e a observar secreto.

As minhas forças amontoaram-se no bastião do coração,

e atrás dos olhos para montar as minhas principais

defesas, quando o golpe fatal desceu onde

ponta de cada flecha costumava ser embotada.

Confundidos por esse primeiro ataque,

eles não tiveram a oportunidade ou o poder

para pegar em armas naquela hora desesperada.

ou guia-me sabiamente pelo caminho cansado

pela alta encosta da montanha, acima da rotina

gostariam, mas não podem guiar-me para fora.

3

Era o dia em que o raio de sol se tinha tornado pálido

com pena do sofrimento do seu Criador

quando fui apanhado (e não resisti),

senhora, porque os vossos belos olhos me prenderam.

Não me pareceu altura de estar em guarda contra

dos golpes do amor; por isso, segui o meu caminho

seguro sem medo - assim, todas minhas desgraças

começaram no meio da desgraça universal.

O Amor encontrou-me desarmado e viu o caminho

estava livre para chegar ao meu coração por meio dos olhos,

que se tornaram os corredores e as portas das fúcsias.

Parece-me que lhe fez pouca honra

ferir-me com a tua seta no meu estado

e a ti, armado, não mostrar o teu arco.

4

Aquele que mostrou a sua infinita providência

e arte por meio de uma obra maravilhosa,

que fez isto e aquilo e aquele outro hemisfério

e que criou Jovi mais suave que Marte,

que, descendo à terra, iluminou

as páginas que tanto tempo esconderam a verdade,

tirou Pedro das redes e João também,

fazendo deles uma parte do reino do Céu,

que, com o Seu nascimento, não escolheu Roma para a graça,

mas escolheu a Judeia, porque, acima de tudo

porque, acima de tudo, lhe agradou exaltar a humildade.

E agora, de uma pequena cidade, deu-nos

um sol tal que agradecemos à Natureza e ao lugar

que trouxe ao mundo está bela Senhora.

5

Quando eu invoco os meus suspiros para te chamar,

com esse nome Amor inscrito no meu coração,

em LAUDÁVEL o som do início

dos doces acentos dessa palavra.

O teu estado REgal que eu encontro a seguir

redobra as minhas forças para a alta empresa,

mas "Táctil" o fim grita, "para a sua honra

precisa de apures ombros para se apoiar do que os teus."

E assim, para LAUdare e REverenciar, a própria palavra

instrui sempre que alguém vos chama,

Ó senhora digna de todo o louvor e honra,

a não ser, talvez, que Apolo se ofenda

que uma língua moral seja tão presunçosa

de falar dos seus ramos eternamente verdes.

O meu desejo louco perdeu-se tanto

perseguindo-a, que se afastou para fugir,

e, livre e desembaraçada de todas as armadilhas do Amor,

corre facilmente à frente do meu ritmo lento

que quando eu tento chamar o desejo de volta

e levá-lo para casa por algum caminho seguro, ele se recusa,

nem o posso reunir ou pastorear

pois o Amor tornou-o desordeiro por natureza;

e quando ele me tira o bocado à força,

então submeto-me a ele e ao seu domínio;

ele leva-me para a morte contra a minha vontade.

e leva-me por vezes ao loureiro

cujo fruto amargo, uma vez colhido e consumido,

aprofunda os males em vez de os aliviar.

7

A devoração, o sono e o repouso nas almofadas

baniram todas as virtudes deste mundo,

e assim as nossas melhores naturezas, habituadas,

deixaram suas funções definharem e decaírem;

todas as luzes celestiais pelas quais vemos o caminho

para moldar nossas vidas humanas foram apagadas;

quem quiser trazer-nos riachos do Hélicon

é apontado e chamado de prodígio.

Quem é que se atenta cá com o loureiro? E quem ama a murta?

"Nua e pobre, Filosofia, vai mendigar!"

Multidão uiva cá, abismada pela sua própria ganância.

Terás poucos companheiros no teu caminho:

Por isso é ainda mais importante, amigo,

que não abandones a tua busca de grande coração.

Abaixo dos contrafortes onde ela vestiu pela primeira vez

a bela vestimenta dos seus membros terrenos-

essa senhora que muitas vezes consegue despertar do sono

o homem lacrimoso que nos envia agora para ti...

passámos as nossas vidas em paz e liberdade tranquilas,

como todos os seres vivos desejam fazer;

não temíamos, ao longo do nosso caminho

de cair em armadilhas que nos apanhassem.

Mas para o estado deplorável a que somos trazidos

da nossa vida despreocupada e para esta morte,

temos uma consolação solitária.

vingança contra aquele que nos trouxe a este fim,

pois ele permanece no poder de outra pessoa,

afrontando o seu próprio fim, preso com corrente mais forte.

CANZONE XIII.

Se ‘l pensier che mi strugge

PROCURA EM VÃO ATENUAR A SUA DOR.

Oh! se as minhas faces fossem ensinadas

Por um pensamento carinhoso e perdulário

A usar tons que pudessem falar a sua influência;

Então a querida e desdenhosa formosura

Que o meu ardor pudesse partilhar;

E onde o amor dorme agora, ele poderia acordar!

Menos vezes o monte e o prado

Que os meus pés cansados pisem;

Menos vezes, talvez, estes olhos com lágrimas deveriam fluir;

Se ela, que fria como a neve,

Com igual fogo brilhasse -

Ela que me dissolve, e converte em chama.

Já que o Amor exerce o seu domínio,

e leva o meu sentido para longe,

entoo canções rudes e inarmónicas:

Nem folhas, nem flores mostram,

nem casca, sobre o ramo,

o que é a natureza que lhe pertence.

Amor, e esses belos olhos,

sob cuja sombra ele repousa,

Descobrem tudo o que o coração pode compreender:

Quando os meus cuidados são desabafados

Em queixas e lágrimas;

que prejudicam a mim mesmo e a outros ofendem.

Doces lamentos de veia desportiva,

que me ajudaram a sustentar

O primeiro assalto do amor, as únicas armas que eu trazia;

Que me ajudaram a sustentar

De novo subjugará,

Que eu com a canção possa acalmar-me como antes?

Que o meu coração, que é de Deus

Em mim o rosto de Laura,

E, em verso, eu me esforço

Para a imaginar de novo,

Mas o esforço é vão:

O destino priva-me assim do meu consolo.

Quando um bebé desata

A sua língua gaguejando,

que não sabe falar, mas não se cala:

Assim, com palavras carinhosas, eu tento;

E o que escuto é o que diz

Por meu belo inimigo, antes que no túmulo eu durma!

Mas se, de beleza vã,

Ela me trata com desdém;

Tu, ó costa verdejante, atende aos meus suspiros:

Que eles fluam tão livremente,

Que todo o mundo possa saber,

E bem sabeis,

Que nunca um pé tão belo

O solo jamais pisou como aquele que te pisou tarde;

A minha alma afundada e o meu coração cansado

Agora te procuro, para te dar

O que é que eu quero é que tu me faças um bem.

Se em teu verde margeado,

Ou entre as tuas flores se vissem

Que os seus passos, por ali, se demorem.

A minha vida fatigada se alegraria,

amargurada por muitas lágrimas:

Ah! agora que meios me restam para acalmar o meu cuidado?

Onde quer que eu incline o meu olhar,

Que doce serenidade

Que a minha alma, que a minha alma é, se não for, é.

Cada planta e flor perfumada

Que eu colho, parece vir

De onde ela vagueava na costa do costume:

Muitas vezes neste retiro

Um lugar fresco e perfumado

Que, pelo menos, a visão da fantasia mostra:

Que a minha dor pelo menos não desprezaste!

E nunca deixar a verdade procurar

A ilusão querida para quebrar -

Ó espírito abençoado, de quem flui tal magia!

A ti, minha singela canção,

Não te pertence nenhum polimento;

Tu mesma tens consciência do teu pouco valor!

Não peças fama

Na cidade movimentada,

Mas fica na sombra que te deu à luz.

Francesco Petrarca - Trad. Eric Ponty

ERIC PONTY- POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA

3 POEMAS DE LOUISA MAY ALCOTT - TRAD. ERIC PONTY

O REINO

Um pequeno reino que possuo,
onde habitam pensamentos e sentimentos,

E muito difícil me parece a tarefa

De o governar bem;

Pois a paixão tenta-me e perturba-me,

A vontade desordenada desorienta-me,

E o egoísmo lança a sua sombra,

Em todas as minhas vontades e ações.

Como posso aprender a governar-me a mim própria,

Para ser a criança que devo ser,

Honesta e corajosa, sem nunca me cansar

De tentar ser boa?

Como é que posso manter uma alma solarenga

Para brilhar no caminho da vida?

Como é que eu posso afinar o meu pequeno coração,

Para cantar docemente todo o dia?

Pai querido, ajuda-me com o amor

Que expulsa o meu medo!

Ensina-me a apoiar-me em Ti e a sentir

Que estás muito perto.

Que nenhuma tentação é invisível,

Que nenhuma dor infantil é demasiado pequena,

Já que Tu, com paciência infinita,

Acalmas e confortas tudo.

Eu não peço nenhuma coroa

A não ser aquela que todos podem ganhar;

Nem tento conquistar nenhum mundo

Exceto o que está dentro de mim.

Sê Tu o meu Guia até que eu depare,

Conduzido por uma mão terna,

O Teu feliz reino em mim

E ousar assumir o comando.

A LUA-MÃE

A lua sobre o mar largo

Placidamente olha para baixo,

Sorrindo com a sua face suave,

Apesar de o oceano se debruçar.

As nuvens podem ofuscar o seu brilho.

Mas logo passam,

E ela brilha, inalterada,

Sobre as pequenas ondas que jogam.

Assim, no meio da tempestade ou do sol,

Onde quer que ela vá,

Guiada pelo seu poder oculto

O mar selvagem deve arar.

Enquanto a lua tranquila da noite

Olha para o mar inquieto,

Assim o rosto gentil de uma mãe,

Pequena criança, está a observar-te.

Então, afasta todas as tempestades,

Afasta todas as tuas nuvens,

Que com suavidade e brilho

O teu coração tranquilo possa tocar.

Que os olhares e ações alegres

Como ondas brilhantes,

Seguindo a voz da mãe,

Cantando enquanto vão

Minha Prece

Coragem e paciência, é o que peço,

Senhor, neste meu último aperto;

Pois difícil me parece a tarefa de dez anos,

Aprendendo a sofrer e a esperar.

A vida parece uma coisa tão rica e grandiosa,

Tão cheia de aflição para o peito e para cabeça,

É uma cruz que eu posso trazer

Sem ajuda, sem oferta, mas com dor.

A colheita suada destes anos

desejo partilhar com generosidade;

As lições aprendidas com fúcsias amargas

Para ensinar de novo com ternura;

Para aplainar a passagem áspera e espinhosa

Onde outros pés começam a pisar;

Para alimentar uma alma faminta todos os dias

Com o pão que sustenta a simpatia.

Tão belos são esses prazeres,

Anseio pôr os tornar meus;

Para amar e trabalhar e conhecer

A alegria que essa vida torna divina.

Mas se não posso, só peço

Coragem e paciência para o meu destino,

E aprender, querido Senhor, a tua última tarefa -

Sofrer com paciência e esperar.

LOUISA MAY ALCOTT - TRAD. ERIC PONTY

ERIC PONTY - POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA

ALFABETO COMO ARMA - F. BAUM - TRAD. Eric Ponty

P/Moema

A George M. Hill Company publicou o livro de Baum, The Army Alphabet, em 1900, ilustrado a cores por Harry Kennedy. A cartilha de Baum para ensinar o alfabeto apresentava rimas patrióticas e ilustrações retratando cenas da Guerra Hispano-Americana.

A representa o grande Exército,
A salvaguarda da nossa nação.

Sempre que o nosso país vai para a guerra

Luta com desespero;

E quando não queremos lutar

Força a arbitragem.

B representa a baioneta,

É útil numa luta;

Porque quando é apontada ao inimigo

Ele foge de imediato,

Ou então fica cheio de buracos

O que lhe tira o apetite.

C representa o cantil de lata,

Uma garrafa de água pitoresca.

Que anima os cansados e

Os feridos quando desmaiam.

Quando os soldados têm os seus cantis cheios

Raramente se queixam.

D representa os rapazes do Drummer,

São jovens e divertidos;

Os chefes de bateria treinam os rapazes com perícia

Para bater e tocar o tambor,

E os soldados marcham em melhor tempo

Atrás do "tum tum tum!" do tambor

O E representa o Inimigo,

Também é chamado de inimigo.

Na guerra ele é uma necessidade;

Não poderíamos lutar, tu sabes,

A não ser que um inimigo estivesse por perto

À espera do golpe.

O F representa a Bandeira estrelada,

Pela qual os nossos soldados lutam.

Quando no campo de batalha ela tremula

É uma visão gloriosa,

E todos os que a veem sabem

Que a nossa causa está certa.

G representa o General

Que dá a ordem

Para marchar para a terrível luta

E a todos repelir, resistir,

Até que a batalha esteja ganha

E a vitória esteja ao alcance da mão.

H representa o capacete usado

Pelos bravos artilheiros;

Protege os olhos para poderem ver

Os inimigos de vez em quando,

E dispara um tiro, bem apontado e quente,

para reduzir as suas fileiras novamente.

Eu represento o batedor índio

Empregado para rastejar sorrateiramente

Sobre o exército do inimigo,

e espreitar os seus movimentos.

Ele é cheio de astúcia e de astúcia,

E inofensivo, quando está a dormir.

J representa o Jornalista,

Ele está sempre na carrinha,

E dá ao seu jornal todas as notícias

Com verdade, sempre que pode.

É muito corajoso e divertido,

E um homem muito útil.

K representa a grande mochila

Que cada soldado tem de carregar.

É o seu baú e também o seu armário;

Ele arruma-a com muito cuidado.

Porque contém o seu guarda-roupa de reserva,

e muitas vezes a sua fatura.

L significa o tenente,

Cada companhia tem dois.

O Capitão dá-lhes ordens,

e intimida-os, é verdade;

Mas eles, por sua vez, podem 

chatear os homens, e é claro que o fazem.

M representa a Medalha conquistada

Por heróis corajosos e verdadeiros;

É colocada no peito do soldado

Para todo o mundo ver.

Uma marca de coragem masculina,

Mas usado por muito poucos.

N representa a enfermeira da Cruz Vermelha,

O seu nome todos os soldados abençoa;

No meio de tiros e conchas ela caminha corajosa

Com habilidade as suas feridas tratam.

Gentil tanto com o amigo como com o inimigo,

Todo o amor e ternura.

O representa o Ordenança,

Que corre de um lado para o outro

E leva rapidamente a ordem

Para atacar o inimigo.

É um tipo muito útil, mas

É repreendido se for lento.

P representa o prisioneiro,

É um homem sem sorte;

Pois é capturado e levado para longe

Para o cativeiro,

E não pode lutar novamente até que

O seu captor o liberte.

Q significa quarte máster

É ele que trata da nossa comida

E remédios e roupas

E muitas coisas igualmente boas.

Ele é muito gentil com os soldados,

quando está bem-disposto.

O R representa a espingarda

Que todos os soldados disparam.

Quando estão a marchar em parada

R representa a espingarda grim

Que todos os soldados disparam.

Quando estão a marchar em parada

A voz das espingardas é muda.

Quando a guerra é grande, a luta da espingarda

Faz os cobardes fugirem.

S representa a espada reluzente

Que todos os capitães usam.

Em tempo de guerra leva ao alto

A lâmina reluzente, e o medo

Todos os inimigos que ele assusta.

Representa a Tenda tão branca

Em que o soldado dorme,

Enquanto lá fora, durante toda a noite,

Para não ver nenhum inimigo a rondar

Sobre o dorminhoco se arrasta.

U representa o uniforme

Tão bonito e tão alegre,

Que todo o soldado vistoso usa

Com o seu jeito alegre.

Não admira que os olhos de todas as garotas

Que o soldado se tenha perdido.

V representa o Voluntário,

Na frente, encontrá-lo-ão sempre,

Defendendo bem a causa do seu país,

Porque todos os dias o fazem lembrar

Da mãe, do lar e, muitas vezes,

"A rapariga que ele deixou para trás."

W é o comboio de vagões

Que transporta as provisões

De comida e munições

Para onde o exército está.

Às vezes é capturado pelo inimigo

Quando apanhado de surpresa.

O X representa o Xalatin,

Um trompetista é ele;

Ele acorda o soldado pela manhã

Com um toque de alvorada,

Ou chama às armas,

Ou soa a carga,

Ou toca o jubileu.

Y representa o grito ianque

Que representa a vitória.

Em todos os inimigos ele faz um feitiço

Que o leva a fugir

Perante o poder dos que habitam

Nesta terra dos livres.

Z representa o feroz Zouvave,

Nenhum poder lhe pode resistir.

A forma como ele se precipita sobre o inimigo

É maravilhoso e grandioso;

E, cada vez que ele luta, a sua vida

Ele carrega na sua mão.

E agora esperamos que todos os rapazes e moças,

E homens e mulheres também,

Olhem com amor e reverência

Para os nossos rapazes de azul,

Pois a nação nunca teve um exército

De homens mais corajosos e verdadeiros.

 F. BAUM - TRAD. Eric Ponty

ERIC PONTY-POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA

Por falta de firmeza (Balada) The Compleynt of Venus - GEOFFREY CHAUCER - Trad. Eric Ponty

Em algum momento este mundo era tão firme e estável
Que a palavra do homem era obrigatória,

e agora o sucesso é tão falso e enganador,

Que a palavra e o ato, como em conclusão,

Não são nada de bom, porque se tornaram tão sombrias 

É tudo neste mundo por medo e vontade,

Que tudo se perde por falta de firmeza.

O que é que faz este mundo ser tão variável

Mas a luxúria que a gente tem na discórdia?

Entre nós, agora, um homem é incapaz, 

Mas - se ele pode, por algum conluio,

não fazer mal ou oprimir seu vizinho.

O que causa isso, senão a vontade voluntária,

que tudo se perde, por falta de firmeza?

A truta é posta em causa, a resina é mantida como fábula; 

A virtude não tem agora domínio,

nem o pecado é extirpado, nem o homem é mercável.

A cobiça é um segredo;

O mundo fez uma permutação

Do certo para o errado, da truta para a felicidade, 

Que tudo se perde, por falta de firmeza.

Lenvoy to King Richard.

Ó príncipe, deseja ser honrado,

Preza o teu povo e odeia a extorsão!

Não permitas nada, que possa ser evitável

Em teu estado, em tua região. 

Mostrai a vossa espada de castigo,

"Deus, fazei a lei, amai a truta e o valor,

E fazei o casamento de vossa gente com a firmeza.

Explicit.

The Compleynt of Venus

(O merecimento do amante}

Há tanto conforto para o meu prazer,

quando me encontro em qualquer situação,

como para ter um pouco de lembrança

Sobre o homem e o valor,

Sobre a truta e sobre a fortaleza 

Daquele que eu sou, por que me posso matar;

Não me censurem, pois, nenhuma criatura,

Porque cada uma tem a sua gentiliza.

Nele há abundância, sabedoria e governo

Muito mais do que a inteligência 

de qualquer homem pode entender; 

Porque a graça lhe deu tanta força

Que de cavaleiro é parente da riqueza.

A honra honra-o pela sua nobreza;

Assim o formou a natureza,

Que eu sou dele para sempre, eu o asseguro,

Porque todo o homem tem preferência pela sua gentilidade.

E não obstante toda a sua suficiência,

seu gentil coração é de tão grande humildade

Que me é dado em palavras, em trabalhos, em contendas,

E o meu serviço é o seu melhor, 

que eu me sinto em grande serenidade.

Assim, pois, abençoo bem a minha aventura,

para que ele me sirva e me honre;

Porque todo o homem tem preferência pela sua gentilidade.

II. (Inquietação causada pelo ciúme).

Agora, com certeza, Amor, o sucesso é certo e pactuável 

Que os homens se comprazem com a tua nobreza,

como quem acorda na cama, e se põe à mesa,

Chorando para rir, e cantar em compleição,

E de um rosto e de um olhar,

E a quem se pode dar o nome de "Pleyne",

Tudo ao revés de qualquer sentimento feliz.

Que seja enforcado por um cabo!

Ela saberia tudo através de sua espionagem;

Não há luz que não seja tão razoável, 

Que não há mal em sua imaginação.

Assim se faz o amor no yeving,

Que de todo ele vive sem ordem,

Como um pouco de dor, e pouco de abundância,

E o reverso de qualquer sentimento feliz. 

Um pouco de tempo o seu presente é agradável,

mas o uso é totalmente encomiástico;

Porque o sotel Ialousye, o inganhável,

e que, por muitas vezes, causa destruição.

Assim, sempre em temor e sofrimento,

E, se a vida não é um sonho, é uma pena,

E muitas vezes, em muitas ocasiões, a dura dor,

E, por isso, não se pode dizer que 

seja o contrário de qualquer alegria.

Mas é certo, Amor, que eu vejo a natureza de tal maneira

Que para escapar da tua renda eu penso; 

Porque há tanto tempo que estou ao vosso serviço

Que para me deixar de lã nunca me assente;

Não me força a que a inveja me atormente;

me permite vê-lo quando posso,

E, por isso, até ao dia do meu fim 

Que, se o meu amor é mais forte, nunca me arrependerei.

III. (Satisfação na constância).

E, certamente, Amor, quando eu bem me avesso

Em qualquer estado que o homem possa representar,

do que me tornastes, com vossa franqueza,

O melhor que já houve na terra. 

Agora, amai bem, herte, e olhai que nunca estais desdobrada;

E deixai que o Ielous se ponha em prova

Que, por nenhum motivo, eu não diga que não;

Que, para o amar melhor, nunca me arrependa.

Que o Amor tão grande graça te envia,

Para escolher o mais digno em todos os sentidos

E mais agradável à minha vontade.

Não vos deixeis enganar, nem vos queirais enganar,

Se eu tiver o suficiente para o meu pagamento. 

Assim eu quero este complemento ou a sua colocação;

Para o amar melhor nunca me arrependerei.

Lenvoy.

Princesa, recebei esta complementação em sinal de graça,

à vossa excelente benignidade

Diretamente após a minha pequena suficiência. 

Pois o velho, que em meu espírito me hipnotiza,

Tem de acabar com todo o soteltee

Bem como a meu parto;

E a mim, que me bateu, é uma pena,

A minha noção é uma pena, mas a minha lembrança é uma pena.

Para seguir palavra por palavra a curiosidade

De Graunson, farinha do que fazem em Fraunce.

 GEOFFREY CHAUCER - Trad. Eric Ponty

ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA

Masnavi - Jalal al-Din Muhammad Balkhi Rumi - TRAD. Eric Ponty

O Masnavi é um longo poema escrito por Jalal al-Din Muhammad Balkhi Rumi, mais conhecido no mundo anglófono como Rumi, o célebre santo e poeta sufi persa. É uma das obras mais conhecidas e mais e influentes do sufismo e da literatura dari. Organizada como uma série de seis livros de poesia com cerca de 50 000 versos, o Masnavi é um texto espiritual que ensina aos sufis como alcançar o seu objetivo de estar em verdadeiro amor com Deus. Cada livro é composto por cerca de 4.000 versos e contém a sua própria prosa própria.

Um príncipe existiu, há muito tempo.
Da Igreja e do Estado o poder e a riqueza eram seus.

A perseguição, a cavalo, um dia, seguiu.

Com pomposo comboio de cortesãos, ele foi para longe.

Uma serva formosa passeava perto de um bosque.

Ele a viu, e logo se apaixonou.

O seu coração ficou preso; a forma dela a sua gaiola, o seu estábulo.

E a sua alma se enlaçou, e o seu corpo se tornou o seu refúgio.

Mas agora, eis o despeito do destino!

A donzela adoeceu, para alegria do príncipe.

Um asno tinha Hodge; sem sela para a frente.

Uma sela comprada; um lobo rasgou a reta.

Um jarro tinha Pau; o poço, infeliz, estava seco.

O poço encheu-se; o jarro partiu-se com força

Agora as sanguessugas chamavam o príncipe, da esquerda, da direita.

"Duas vidas", disse ele, "dependem do vosso poder.

A minha saúde não é nada; ela é a vida da vida para mim.

Estou triste de coração; ela é o meu bálsamo soberano.

Que encontra remédio para salvar a sua vida,

Muito ouro, com joias, é dele; e graças mais fartas."

Todos prometeram maravilhas; cada um, usar sua destreza;

para investigar o caso, para aliviar o mal da donzela.

"Cada um de nós tem o poder de cura de Jesus.

De todos os seus males curamos os homens a cada hora."

Por orgulho, "se Deus quiser", eles não disseram, eu acho.

O nada do homem, neles o Senhor mostraria.

Ou seja, deixar de lado está boa palavra

É pecado; dita por mera rotina, não agradará ao Senhor,

Quantos se esquivam de a pronunciar em voz alta,

Cujos corações cada ação encobre com "se Deus quiser".

Os médicos receitam agora muitos medicamentos.

Em vão ponderam, em vão encolhem os ombros.

A donzela ficou um esqueleto;

As fúcsias do príncipe, sua falta de habilidade culpou.

Com o oximel, por destino, a bílis aumentou;

Até o óleo de amêndoa secou quando esfregado como graxa.

O que é mais fácil de fazer, é o que é mais fácil de fazer;

Como a nafta alimenta o fogo, as bebidas só trazem sede.

O príncipe mal viu que a sua arte era vã,

E, descalço, foi ao céu, ao templo, para o conquistar. 

O altar sagrado, ali, ele se curvou diante;

Com torrentes de fúcsias banhou o chão sagrado.

Então, aliviado o coração com o feroz surto da dor,

"Entre louvores e bênçãos, assim falou

"A Ti, cujo dom mais insignificante é o domínio mundial,

Que conhece cada desejo secreto, por que preciso orar?

Nosso refúgio és Tu em todas as nossas necessidades;

Errámos de novo; Tu, com misericórdia, conduzes-nos.

É a Tua ordem, a quem todos os pensamentos são conhecidos,

que o homem com palavras se aproxime do Teu terrível trono."

A tua humilde súplica assim o fez,

A fonte da doce misericórdia logo transbordou.

E, como as lágrimas não secaram, o sono profundo caiu sobre ele,

e ele ouviu os tons celestiais dulcíssimos dizerem:

"Boas novas, príncipe, hoje te trago:

No dia seguinte, ao amanhecer, um convidado tocará à tua porta;

Um estranho enviado pelo céu, versado na arte da cura,

Nele confiai; é verdadeiro de palavra e coração.

Não imagines o feitiço da magia do seu tratamento;

Só o poder de Deus pode curar a tua donzela."

Chegada a hora prometida, o dia amanheceu;

Os raios de sol empalideciam as estrelas; o príncipe acordou.

E o príncipe despertou,

E primeiro o esperado desconhecido para observar.

E, ao que se vê, o mais majestoso,

de brilho suave, como o sol, entre nuvens escuras;

Ou a lua cheia, assim o via de longe.

Os objetos que a mera fantasia imagina, sempre os estraga.

O que não existe, muitas vezes o frenesi pinta;

Vemos a humanidade iludida com farsas.

A sua paz, a sua guerra, não raro por farsa;

Seu orgulho, sua vergonha, alguma epigrama triste.

Mas visões, como as que os santos abençoados entram,

"Reflexões são dos habitantes do céu.

O semblante do nosso príncipe visto no seu desmaio,

As feições que agora se mostram em carne e osso.

O príncipe, em vez de arrumadores, veio à frente,

para receber o convidado enviado pelo céu, em seu próprio nome.

A sua coluna formava uma coluna de bandos que se misturavam;

Os seus corações unidos, não lhes prendiam as mãos.

O príncipe: "Quisera tu escravizar minha alma; ela não!

Mas aqui, abaixo do efeito, uma causa deve ver.

Que seja meu Muhammed! Eu sou o teu 'Umar,

com os lombos cingidos, aguardando a tua ordem."

Rogai a Deus que vos conceda um respeito sempre manso;

O tolo inchado está longe dos eleitos do Céu.

Um monarca sem vergonha para si mesmo é uma maldição,

Um tição para o seu reino; não, pior ainda.

O alimento no deserto foi enviado por Deus;

Comida sem trabalho, comida grátis, sem restrições. 

Alguns escarnecedores sem graça da hoste de Moisés

Ousaram exigir as cebolas, lentilhas perdidas.

O que não é mais um alimento, mas sim um alimento sem trabalho;

Para cavar, para semear, para colher, em troca é dado.

O que, mais tarde, Jesus fez; Deus quis;

De novo a comida se tornou abundante; 

os pratos dos homens encheram-se novamente,

A comida é uma dádiva do Céu, diz claramente,

Na oração de Jesus: "Dá-nos o pão nosso de cada dia."

A ousada presunção dos homens, o Céu novamente incensou,

Quando cestos cheios de mendigos foram distribuídos.

Jesus proclamou que o milagre duraria; -

Que nunca mais faltaria alimento como no passado.

Os homens duvidaram, pediram mais para guardar;

Não confiavam na palavra de Deus para o pão de cada dia.

Os pretendentes, cheios de cobiça, eram oportunos;

O portão de misericórdia do céu fechou-se contra a sua raça.

A chuva é retida quando a esmola deixa de cair;

Onde a fornicação reina, a morte negra crescerá.

O que a dor e a tristeza nos enviam,

A maldade e a culpa são um castigo. 

O pecador endurecido, a quem seu Deus ofende,

É um ladrão impiedoso; despoja seus amigos.

O que não tem vergonha nas palavras e nos atos,

O desespero da desilusão é o seu meio

As esferas do céu obedecem à palavra do seu Criador;

Os santos anjos servem docilmente o Senhor.

O eclipse do sol é apenas um controlo para o orgulho;

A queda de Satanás, a presunção, provocou a maré.

O que o nosso príncipe fez, o que o nosso povo fez,

Do que sucedeu ao nosso príncipe com seu novo hóspede.

Os seus braços circundantes abraçaram a forma bem-vinda,

E, como um amante, com alegria, o seu pescoço envolveu.

Beijou-lhe a mão e a fronte; E, como se fosse um homem de bem, 

o seu coração se encheu de alegria.

A saúde e o bem-estar, perguntando, o levaram a entrar.

"A paciência é a sua própria recompensa", pensou então.

A paciência no início é amarga; mas depois

O seu fruto é doce. Dá-nos a satisfação do coração.

Então ele disse em voz alta: "Um presente de Deus tu vieste,

A medula do provérbio: "Pela paciência vencer".

Este encontro é a recompensa de toda a minha oração;

Tu resolverás o enigma do meu escuro desespero.

Tu, que explicas todos os desejos de minha alma,

"Libertar-me-eis dos pântanos profundos do desânimo.

Se o meu coração se apressar, não me deixes;

Se tivésseis demorado, meu caso seria triste.

Príncipe dos médicos! Quem não vos receberia,

merece ser rejeitado. Os seus olhos não veem?"

A urbanidade assim vencida,

O nosso príncipe, o estranho, levou-o a um quarto.

A história e o caso da donzela ele ali revela,

O paciente, a seguir, desvelado, o hóspede contempla.

A tez, o pulso, os egos, tudo se vê;

Causas, sintomas, procurados, eu choro.

Então ele: "Os remédios até agora apresentados,

foram prejudiciais, não produziram nenhum bem.

O caso foi desde o início mal compreendido.

Protege-nos, Céu! Uma irmandade que erra!"

Ele viu o seu problema; daí adivinhou a sua doença.

O segredo dela ele guardou; escondido ainda o guardou. 

A doença não era causada pela bílis ou pelo baço.

O cheiro do perfume é melhor cheirado do que visto.

Ele traçou o sofrimento dela a um pensar oprimida;

O corpo dela era sadio, a alma um desejo reprimido.

As hesitações dela fizeram-no adivinhar o seu amor;

Os sintomas são claros, - o seu coração estava doente, pobre pomba!

A inteligência de um amante não é de um pinheiro carnal;

Uma sonda é amor; soa nas profundezas do coração, divino.

Que o amor proceda desta ou de outra causa,

não importa; para o céu atrai os mortais. 

Por mais que nos esforcemos em representar o amor,

coramos, quando o amor nos domina o coração.

A palavra torna a maioria das coisas claras e manifestas;

Mas o amor não dito é o que melhor fala.

Quando a pena, do zelo, se apoderou do ofício de escrever,

Na descrição do amor, oh! que borrões fez!

A gente, em assuntos de amor, fica muito perplexa;

O amor só pode elucidar o texto do amor.

Só o sol pode explicar o sol.

Queres ver isso explicado? Recorrei apenas a ele.

A sombra, é verdade, dele dá alguma pequena pista;

O sol brilhante ultrapassa qualquer comentário.

A sombra, como a conversa da tarde, faz dormir,

O sol, com o seu brilho, faz saltar o conhecimento pleno.

O sol, que ainda hoje se põe, aqui em baixo;

A alma-sol, Deus, brilha num fulgor eterno.

"Entre as coisas exteriores, esse orbe não tem par;

Mas podemos fazer sóis de mentira, para alegrar nossas noites.

No coração, a menos que o sol da alma lance um raio,

Nenhum pensamento, nenhuma imagem podem retratar o seu brilho.

A mente pode compreender a sua gloriosa essência?

A sua presença, então, para imagem quem fingirá?

De verso de poeta quando Deus é o tema sagrado,

A sua cabeça pequena o sol pode esconder, parece.

A menção de Seu nome cada peito deve encontrar,

O que é um dever, é Sua graça chamar à mente.

O sopro da vida Ele deu a este corpo,

Com Ele para reunir, se a misericórdia salvar.

Estes anos conversei com Ele. Vida serena!

Mais uma repetição! Ó cena feliz!

Como é agradável o céu e a terra, que sorriem!

Ele oferece alma, mente, olho, cem vezes mais!

Não me ponhas à prova nestes dias!

A minha razão falharia em vacilar no Teu louvor.

A canção do homem, quando não inspirada por ti,

é apenas uma lisonja e um lixo lisonjeiro.

Descrevei-me o que é um nervo que se queima,

o infortúnio de um amante, a quem a amante nunca alegrou.

A solidão, a angústia do peito,

Não aqui pintarei; noutro lugar será melhor.

Ele clama: "Ó socorrei-me; desfaleço, ofego;

E depressa, para que não demore o punhal!"

O exato Místico alivia as obrigações de cada momento;

"Amanhã" não é um ponto no seu puro credo.

Não estás persuadido disso? O provérbio diz:

"O atraso é o ladrão do tempo", diz: "A desgraça do homem."

Os mais doces favores do amor são conferidos furtivamente;

"As suas sugestões sombrias são minas preciosas de riqueza.

O conto é mais agradável aos ouvidos de um amante,

Que conta as alegrias que provou, os males que teme.

Fala, pois, intrometido, com franqueza e sem rodeios;

Não empregues subterfúgios; não lides com mentiras.

O véu arrancado, a dissimulação perdida:

"Quando sem adornos, a beleza é mais adornada."

Se o meu doce amor revelasse os seus encantos,

"os vossos sorrisos e sorrisos seriam todos levados embora.

Preferi o vosso fato; usai ainda de moderação:

Uma folha de erva nunca derruba uma colina.

O sol que ilumina e aquece este mundo inferior,

Se muito perto se aproximasse, tudo arruinaria.

Não semeeis a discórdia na terra;

Não desprezeis o Sol do santo Nascimento de Tebrīz.

A contenda não tem fim. Melhor longe,

Guardar na memória esta guerra de palavras.

O hóspede, convencido de que o amor lhe tinha causado a doença,

"prosseguiu com o pensamento do príncipe para o acalmar.

"Estes aposentos estão livres de qualquer alma mortal;

Deixai-me só a mim o doente para controlar.

Não se pode ouvir no corredor;

"Tenho coisas a perguntar que não podem ser ouvidas por todos."

O lugar foi esvaziado; nenhuma alma ficou lá dentro,

exceto a sanguessuga e o doente; outro, nenhum foi visto.

Em tons mais suaves, ele perguntou: "Onde era a tua casa?

Para cada povo da cidade uma cura diferente deve vir.

Que amigos, que família deixaste, - Companheiros, 

companheiros de brincadeiras, que foram gentis contigo?"

O dedo pulsava. Ele então, um por um,

perguntou de novo cada ponto, sem omitir nenhum.

Assim aquele cujo pé é ferido por um espinho,

Sobre o seu joelho toma o membro que se rasgou.

Com a ponta da agulha procura o dardo intruso;

E não o encontrando, com o lábio acalma a ferida.

Se o espinho no pé é assim uma tarefa a deparar,

Julgai o que deve ser uma dor no pensamento,

Se cada observador do acaso pudesse espiar esses males,

Onde estaria a preocupação, a dor que mata?

Os rapazes colocam um espinho sob a cauda de um asno;

A cura Ned não conhece; saltar não adianta.

O que é mais grave é que o dardo é mais profundo.

É tarefa da razão aliviar o ardor. O asno, se mais agudo, 

aumenta as pontadas e as dores, O que é mais grave, 

é que o que é mais grave é o que é mais grave.

A mente do nosso médico, por arte bem preparada,

Com medidas gentis procurou o mal que ele temia.

Mais uma vez, com tato, pede que as noções frescas venham,

E leva a donzela novamente a falar de casa.

A fonte, uma vez tocada, o riacho começaram a correr;

Ela disse ao inquiridor muito que ele desejava saber.

O que é que ela faz?

O dedo nota-lhe o pulso, quando ela se afasta;

Para saber se algum nome lhe desperta um sobressalto,

e assim trair o segredo do seu coração.

De novo menciona cada amigo, cada lugar;

Repetiu os que davam um traço de esperança.

Ele perguntou: "Ao deixares a tua terra natal,

"Onde foi que os teus guardiães te assentaram pela primeira vez?"

Um lugar nomeou, e para outros passou;

Nem rubor, nem pulso deu sinal, nem aviso.

De senhores e cidadãos deu notícia,

De festas e lugares de alegre recreio.

De todos os que se acham em terra, 

Falava; nem rubor, nem pulsação.

O seu pulso manteve o seu fluxo e refluxo normal.

Até que o nome de Samarqand fez as suas amuras brilharem,

O seu pulso batia alto, a sua cor ia e vinha;

De ouro Rumi viço ela tinha sido a chama.

O que é que se pode dizer de uma vez?

mais simplesmente a nossa sanguessuga acertou a sequência.

"Ó donzela, dizei-me qual é a morada deste jovem."

"Em Poço Santo, perto da estrada pública de Bridge-end."

"Eu soube", disse ele, "logo, que o teu caso era esse.

Agora confia em mim. Para te servir, farei muito.

Faz-te feliz. Deixa de lado toda preocupação,

"Como os aguaceiros alegram os prados, eu poupar-te-ei muito.

Eu serei o teu anjo da guarda; nunca temas;

O lugar de teu pai eu tomarei; - o teu fardo carregarei.

Não conteis este segredo à alma mortal,

por mais que o príncipe te persuada.

Mantém seguro esta noção no âmago do teu coração;

Assim podeis, moça, o vosso amante ver de novo.

A máxima sagrada do nosso santo Profeta era:

"Quem guarda o seu segredo, célere sucesso tem.

A semente à terra empenhada deve ser,

Em campo ou jardim orgulho os homens podem ver.

Se o ouro e a prata não fossem difíceis de deparar,

como poderiam crescer? Em breve seriam mais opressos.

O bom médico, com suas palavras, percebeu,

A meditação de nossa donzela aliviada de cuidados.

Algumas promessas são verdadeiras, sinceras;

Outras são apenas feitas para enganar o ouvido. 

A promessa de um homem de bem é uma joia de valor;

Não confie nas palavras dos filhos do vício.

O nosso médico, agora, com discurso subtil e artimanhas,

a dor da donzela se transformou em sorrisos ensolarados.

E, deixando-a, procura o príncipe, e conta

A notícia que soubera, fonte de todos os males.

"Que se há-te fazer agora?" perguntou o príncipe;

"A demora é perigosa; a paciência pode cansar-se."

O médico então: "Mandai-o chamar; ele deve vir,

De sua pátria longínqua para ocupar algum posto de confiança.

Convidai-o aqui; dai-lhe um vestido de honra;

Sobre ele derrama ouro; nova vida o fará viver."

O príncipe concordou; aceitou o plano do médico;

Pensou que era bom e sábio de tal homem.

Dois mensageiros de confiança ele ligeiramente enviou,

Sedentos, de fala clara, amados onde quer que fossem.

Para Samarqand viajaram, rápidos e seguros.

O ouro Rumi encontrou; a mensagem do príncipe trazia.

"Grande homem de arte, as maravilhas do teu engenho,

São olhadas com arrebatamento, ou com inveja ainda.

O nosso príncipe tem necessidade de ti, sua menta para guiar;

Pois não se ouve falar de ninguém como tu, em toda a parte.

O vestido de honra e o ouro que ele manda;

"Pede que venhais, e sejais seus melhores amigos."

O ouro e o vestido de honra conquistaram o seu coração;

Adeus a casa, disse ele, com eles para começar.

Viaja alegre; pensa que a sua sorte é grande;

E nunca sonha com o seu destino.

O que é que o seu pai, que é o seu pai, não quer?

Não se lembrava a que preço tudo isto foi ganho.

O que é que o homem tem? O que é que o teu pai faz?

O posto com que sonhas, em breve será teu túmulo.

O que é que se pode fazer?

O anjo da morte trovejou: "Vem, e tudo isso deixa!"

Chegou a horas ao fim da sua longa viagem,

O médico levou-o ao príncipe, seu amigo.

E foi muito nobremente recebido.

O que é mais nobre do que o que é recebido.

O príncipe dirigiu-se a ele e deu-lhe as boas-vindas;

O mestre da casa da moeda o nomeou, tesoureiro e prefeito.

O nosso doutor, mais uma vez, deu o seu conselho:

"A donzela a este jovem deixa por serviço.

A ele, unida, recuperará a saúde;

"A febre do amor diminuirá com a dor da ausência."

O príncipe dá a doente à sua companheira.

Unidos estavam os dois em estado solene.

Seis meses se banquetearam com as alegrias do amor tão doce;

A saúde da serva de dia para dia mais se encontra.

O médico, agora, mistura-lhe uma poção.

A sua saúde declina; emagrece todos os dias.

A moeda que passa muito de mão em mão

 Logo perde a moeda, não tem procura.

Assim ele, quando a beleza já não lhe embelezava a face,

Começou a faltar-lhe valor com a serva elegante.

O amor que se constrói em encantos exteriores da pele

Não é amor verdadeiro. A vergonha é que aquece.

Quem dera que fosse apenas a vergonha a picá-lo agora!

Ele não tinha sido vitimado e rebaixado assim.

Seus olhos derramam duas correntes de fúcsia amargas;

O seu rosto alterado é o pior inimigo que ele teme.

O inimigo do pavão chama a sua plumagem.

O monarca sangra, cujos esplendores os vizinhos galam.

O veado almiscarado pelo almiscareiro ainda é morto;

Seu sangue só por isso o chão manchará.

A marta, pelo seu pelo, é apanhada, surpreendida,

e estrangulada. Os reis apreciaram a sua pele.

O elefante, criatura sagaz, morre,

pois é perfurado com armas enquanto voa.

"Aquele que me mata pelo que deixo para trás,

Não reflete: "O sangue derramado exige a sua espécie.

Hoje sou eu; amanhã serás tu;

Quem será o maior perdedor? Não sou eu, todos sabem.

A sombra de um muro, é verdade, é larga;

O sol gira; a sombra é desviada.

O mundo é uma montanha; todas as nossas obras, uma voz;

A nossa voz vai adiante; o seu eco não tem escolha".

Refletindo assim, o dourado Rumi deu seu último suspiro;

O amor e a dor da serva atrás de suas mãos

O amor de um comparte morto nunca mais poderá ser mostrado;

A voz de um companheiro morto nunca mais será conhecida;

O amor pelos vivos, no coração e nos olhos, sempre brotará; 

os mortos não mais poderão ressuscitar.

Um vivo existe, morte que nunca sabe; Amai-o! A vida 

só d'Ele ainda flui, amai-o, a quem os santos e os profetas 

todos amaram; pelo meio de quem só nós todos vivemos 

e nos movemos. Não diga que não podes chegar ao Seu trono;

Ele é gracioso. A sua rica graça não tem censura!

A morte do Rumi de ouro através de drogas letais, tenham a certeza,

Não foi por esperança, nem por medo, nem por mais vil sedução.

O médico matou-o, não para agradar ao nosso príncipe;

A ele uma sugestão divina convenceu.

A história da criança morta por um anjo

Não pode ser compreendida por mentes demasiado simples.

Um santo que age por ordem do Céu,

nunca pode errar; é sempre o melhor.

Aquele que pode perdoar, também pode condenar;

Ele é o vice regente de Deus, age na sala do Céu.

Como Ismael sob a faca de seu pai,

 Por tal príncipe, dá a tua vida;

Que a tua alma, na futura morada abençoada,

como Muhammed, em paz com o teu Deus.

Os seus amantes são mais felizes, quando matam

As alegrias mundanas com suas próprias mãos, como jogo.

O nosso príncipe não tirou a vida da Rumi de ouro por luxúria.

Afastai tal suspeita da vossa mente.

Não imagines que ele se rebaixe a um pecado mortal.

Pode um santo ter um coração contaminado?

A prova do fogo, e da chama,

É apenas para limpar o ouro puro de toda a culpa.

Assim também, a tentação a todos nós é enviada,

Para separar os bons dos de má intenção.

Se ele não tivesse agido assim por ordem de Deus,

Não teria sido príncipe, mas lobo, a devastar a terra.

De luxúria, cobiça, capricho, sua alma estava livre;

Assim quis Deus, seja qual for a causa.

Elias afundou o seu navio em pleno projeto;

O naufrágio para bênçãos futuras era o sinal.

Moisés, com toda a sua habilidade

e inspiração. O que é de Deus, se não é de Deus.

A rosa rubra de sangue não chama pelo nome de homicídio;

A justa retribuição não te censura.

Se o sangue justo foi por ele derramado como nada,

Blasfemo seria se eu o exaltasse.

Louvor ao Deus ímpio com visões de horror;

Os bons condenam todos os bajuladores do pecado.

O nosso príncipe era bondoso e virtuoso, sábio e justo,

um homem temente a Deus e em quem Deus confiava pleno.

Uma vítima morta por um tal amigo,

são mortas por erro ou por algum motivo sensato.

O nosso Deus não quis ser misericordioso na Sua ira?

Como poderia o Senhor das Misericórdias trovejar?

Uma criança pode tremer ao toque da lanceta;

Sua mãe sabe que há cura no dardo.

Pode matá-lo pela metade, mas restaura a vida sã;

Assim, as grandes misericórdias de Deus ultrapassam 

de longe as nossas lutas. O homem julga o que vê pelo que pensa.

De julgar a justiça, os homens de bom senso encolher-se-ão.

Jalal al-Din Muhammad Balkhi Rumi - TRAD. Eric Ponty

ERIC PONTY -POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA