Bob Southey! És um poeta - Poeta-laureado,
E representante de toda a raça,
Embora seja verdade que se tornou um conservador
O teu, ultimamente, tem sido um caso comum;
E agora, meu épico renegado, como estais?
Com todas as Lagoas, dentro e fora do lugar?
Um ninho de pessoas afinadas, a meu ver
Como "quatro e vinte melros num campo";
II
"Que, abrindo o campo, começaram a cantar"
(Está velha canção e novo símile é válido),
"Um prato delicado para colocar diante do Rei,"
Ou Regente, que admira tal tipo de comida; -
E Coleridge, também, recentemente ganhou asas,
Mas, como um falcão com seu capuz, -
Explicando a metafísica à nação.
Quem dera que ele explicasse a sua explicação.
III
Tu, Bob! és bastante insolente, sabias?
por ter sido desapontado no seu desejo
De superar todos os melros aqui embaixo,
e ser o único melro no prato;
E depois esforça-se demasiado, ou assim,
E cai para baixo como o peixe voador
Ofegando no convés, porque voa muito alto, Bob,
E cai, por falta de humidade, completamente seco, Bob!
IV
E Wordsworth, numa Excursão bastante longa
(creio que o quarto tem quinhentas páginas),
Deu uma amostra da versão vasta
Do seu novo sistema para deixar os sábios perplexos;
"É poesia - pelo menos segundo a sua afirmação,
E pode parecer assim quando a estrela-o o se enfurece.
E aquele que a compreende seria capaz de
Para acrescentar uma história à Torre de Babel.
V
Vós - Senhores! por força de longa reclusão
De melhor companhia, mantiveram a vossa
Em Keswick, e, através de uma fusão contínua
Das mentes uns dos outros, finalmente cresceram
Para considerar como uma conclusão muito lógica,
que a poesia tem coroas de flores só para vós:
Há uma estreiteza em tal noção,
que me faz desejar que troqueis os vossos lagos pelo oceano.
VI
Não quero imitar o pensamento mesquinho,
nem cunhar o meu amor-próprio num vício tão baixo,
Por toda a glória que a vossa conversão trouxe,
Porque só o ouro não devia ter sido o seu preço.
E Wordsworth tem o seu lugar no Imposto de Renda.
Sois companheiros miseráveis - é verdade –
mas ainda assim sois poetas,
E devidamente sentados na colina imortal.
VII
O vosso As vossas baías podem esconder a
calvície das vossas sobrancelhas -
Talvez alguns virtuosos rubores; - deixai-os ir -
A ti não invejo nem frutos nem ramos -
E pela fama que terias em baixo,
O campo é universal, e permite o alcance
de todos aqueles que sentem o brilho inerente:
Scott, Rogers, Campbell, Moore, e Crabbe tentarão
Contra ti a questão com a posteridade.
VIII
Para mim, que, vagando com Musas pedestres,
não vos combate no corcel alado,
desejo que o vosso destino vos dê, quando ele escolher,
a fama que invejais e a habilidade de que necessitais;
E lembra-te que um poeta nada perde
Que o poeta nada perde em dar aos seus irmãos
De mérito, e queixa da atualidade
Não é o caminho certo para o louvor futuro.
IX
Aquele que reserva os seus louros para a posteridade
(Que não reclama muitas vezes a brilhante reversão)
Não tem, em geral, grande colheita para poupar, ele
Que, se não se pode fazer, não se pode fazer;
E embora aqui e ali alguma gloriosa raridade
Que, como Titã, se levanta da imersão do mar,
A maior parte de tais requerentes vai
Para - sabe Deus onde - pois ninguém mais pode saber.
X
Se, caído em dias maus em línguas más,
Milton apelou para o Vingador, o Tempo,
Se o Tempo, o Vingador, executa os seus erros,
E faz com que a palavra "miltoniano" signifique "sublime".
Ele não se dignou a desmerecer sua alma em canções
Nem transformar o seu próprio talento num crime;
Ele não abominou o Pai para louvar o Filho,
Mas encerrou o ódio ao tirano que começou.
XI
Pensais que ele - o velho cego - poderia levantar-se
Como Samuel do túmulo, para esfriar mais uma vez
O sangue dos monarcas com as suas profecias,
Ou viver de novo - outra vez todo rouco
Com o tempo e as provações, e esses olhos desamparados,
E filhas sem coração - gastas - e pálidas - e pobres;
Ele adoraria um sultão? ele obedece
O eunuco intelectual Castlereagh?
XII
Um canalha de sangue frio, de cara lisa e plácida!
Mergulhando as suas mãos jovens e elegantes no sangue de Erin,
e assim, para uma carnificina mais ampla, aprendeu a ofegar,
transferido para devorar a costa de uma irmã,
a ferramenta mais vulgar que a tirania poderia desejar,
Com talento suficiente, e nada mais,
para alongar os grilhões por outro fixado,
E oferecer veneno já há muito misturado.
XIII
Um orador com uma frase tão fixa
Inefavelmente - legalmente vil,
Que nem os seus mais grosseiros bajuladores se atrevem a elogiar,
Nem os inimigos - todas as nações - condescendem em sorrir, -
Nem mesmo a faísca de um erro brilhante pode brilhar
Da incessante labuta da mó de Ixion,
Que gira e gira para dar ao mundo uma noção
De tormentos sem fim e movimento perpétuo.
XIV
Um desmancha-prazeres até no seu ofício nojento,
E, ao estragar, remendar, deixa ainda para trás
Algo de que os seus donos têm medo,
Estados a serem restringidos e pensamentos a serem confinados,
Conspiração ou Congresso a ser feito -
A fazer grilhões para toda a humanidade -
Um fazedor de escravos, que conserta velhas correntes,
Com a aversão de Deus e do homem por seus ganhos.
XV
Se podemos julgar a matéria pela mente,
Emasculada até à medula
Tem apenas dois objetivos: servir e prender,
Julgando que a corrente que usa, até os homens podem servir,
Európio dos seus muitos mestres, - cego
A quem não tem medo, porque não tem sentimento,
Sem medo - porque nenhum sentimento habita no gelo,
A sua própria coragem estagna num vício.
XVI
Para onde me hei-me virar para não ver os seus laços,
Pois nunca os sentirei? - Itália!
A tua alma romana, que há pouco revive, desdenha
Sob a mentira que este Estado tudo respirou sobre ti -
A tua corrente que faz barulho, e as feridas ainda verdes de Erin,
têm vozes e línguas para gritar por mim.
A Europa ainda tem escravos, aliados, reis, exércitos,
E Southey vive para os cantares muito mal!
XVII
Entretanto, Senhor Laureado, passo a dedicar-vos,
Em verso simples e honesto, esta canção a vós.
E, se em lisonjas não me dedico,
É que ainda mantenho o meu "buff and blue".
A minha política ainda é só para educar:
A apostasia também está na moda,
Manter um credo é uma tarefa hercúlea;
Não é assim, meu Troy, ultra Juliano?
TRAD. ERIC PONTY
ERIC PONTY- POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA
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