O Masnavi é um longo poema escrito por Jalal al-Din Muhammad Balkhi Rumi, mais conhecido no mundo anglófono como Rumi, o célebre santo e poeta sufi persa. É uma das obras mais conhecidas e mais e influentes do sufismo e da literatura dari. Organizada como uma série de seis livros de poesia com cerca de 50 000 versos, o Masnavi é um texto espiritual que ensina aos sufis como alcançar o seu objetivo de estar em verdadeiro amor com Deus. Cada livro é composto por cerca de 4.000 versos e contém a sua própria prosa própria.
Da Igreja e do Estado o poder e a riqueza eram seus.
A perseguição, a cavalo, um dia, seguiu.
Com pomposo comboio de cortesãos, ele foi para longe.
Uma serva formosa passeava perto de um bosque.
Ele a viu, e logo se apaixonou.
O seu coração ficou preso; a forma dela a sua gaiola, o seu estábulo.
E a sua alma se enlaçou, e o seu corpo se tornou o seu refúgio.
Mas agora, eis o despeito do destino!
A donzela adoeceu, para alegria do príncipe.
Um asno tinha Hodge; sem sela para a frente.
Uma sela comprada; um lobo rasgou a reta.
Um jarro tinha Pau; o poço, infeliz, estava seco.
O poço encheu-se; o jarro partiu-se com força
Agora as sanguessugas chamavam o príncipe, da esquerda, da direita.
"Duas vidas", disse ele, "dependem do vosso poder.
A minha saúde não é nada; ela é a vida da vida para mim.
Estou triste de coração; ela é o meu bálsamo soberano.
Que encontra remédio para salvar a sua vida,
Muito ouro, com joias, é dele; e graças mais fartas."
Todos prometeram maravilhas; cada um, usar sua destreza;
para investigar o caso, para aliviar o mal da donzela.
"Cada um de nós tem o poder de cura de Jesus.
De todos os seus males curamos os homens a cada hora."
Por orgulho, "se Deus quiser", eles não disseram, eu acho.
O nada do homem, neles o Senhor mostraria.
Ou seja, deixar de lado está boa palavra
É pecado; dita por mera rotina, não agradará ao Senhor,
Quantos se esquivam de a pronunciar em voz alta,
Cujos corações cada ação encobre com "se Deus quiser".
Os médicos receitam agora muitos medicamentos.
Em vão ponderam, em vão encolhem os ombros.
A donzela ficou um esqueleto;
As fúcsias do príncipe, sua falta de habilidade culpou.
Com o oximel, por destino, a bílis aumentou;
Até o óleo de amêndoa secou quando esfregado como graxa.
O que é mais fácil de fazer, é o que é mais fácil de fazer;
Como a nafta alimenta o fogo, as bebidas só trazem sede.
O príncipe mal viu que a sua arte era vã,
E, descalço, foi ao céu, ao templo, para o conquistar.
O altar sagrado, ali, ele se curvou diante;
Com torrentes de fúcsias banhou o chão sagrado.
Então, aliviado o coração com o feroz surto da dor,
"Entre louvores e bênçãos, assim falou
"A Ti, cujo dom mais insignificante é o domínio mundial,
Que conhece cada desejo secreto, por que preciso orar?
Nosso refúgio és Tu em todas as nossas necessidades;
Errámos de novo; Tu, com misericórdia, conduzes-nos.
É a Tua ordem, a quem todos os pensamentos são conhecidos,
que o homem com palavras se aproxime do Teu terrível trono."
A tua humilde súplica assim o fez,
A fonte da doce misericórdia logo transbordou.
E, como as lágrimas não secaram, o sono profundo caiu sobre ele,
e ele ouviu os tons celestiais dulcíssimos dizerem:
"Boas novas, príncipe, hoje te trago:
No dia seguinte, ao amanhecer, um convidado tocará à tua porta;
Um estranho enviado pelo céu, versado na arte da cura,
Nele confiai; é verdadeiro de palavra e coração.
Não imagines o feitiço da magia do seu tratamento;
Só o poder de Deus pode curar a tua donzela."
Chegada a hora prometida, o dia amanheceu;
Os raios de sol empalideciam as estrelas; o príncipe acordou.
E o príncipe despertou,
E primeiro o esperado desconhecido para observar.
E, ao que se vê, o mais majestoso,
de brilho suave, como o sol, entre nuvens escuras;
Ou a lua cheia, assim o via de longe.
Os objetos que a mera fantasia imagina, sempre os estraga.
O que não existe, muitas vezes o frenesi pinta;
Vemos a humanidade iludida com farsas.
A sua paz, a sua guerra, não raro por farsa;
Seu orgulho, sua vergonha, alguma epigrama triste.
Mas visões, como as que os santos abençoados entram,
"Reflexões são dos habitantes do céu.
O semblante do nosso príncipe visto no seu desmaio,
As feições que agora se mostram em carne e osso.
O príncipe, em vez de arrumadores, veio à frente,
para receber o convidado enviado pelo céu, em seu próprio nome.
A sua coluna formava uma coluna de bandos que se misturavam;
Os seus corações unidos, não lhes prendiam as mãos.
O príncipe: "Quisera tu escravizar minha alma; ela não!
Mas aqui, abaixo do efeito, uma causa deve ver.
Que seja meu Muhammed! Eu sou o teu 'Umar,
com os lombos cingidos, aguardando a tua ordem."
Rogai a Deus que vos conceda um respeito sempre manso;
O tolo inchado está longe dos eleitos do Céu.
Um monarca sem vergonha para si mesmo é uma maldição,
Um tição para o seu reino; não, pior ainda.
O alimento no deserto foi enviado por Deus;
Comida sem trabalho, comida grátis, sem restrições.
Alguns escarnecedores sem graça da hoste de Moisés
Ousaram exigir as cebolas, lentilhas perdidas.
O que não é mais um alimento, mas sim um alimento sem trabalho;
Para cavar, para semear, para colher, em troca é dado.
O que, mais tarde, Jesus fez; Deus quis;
De novo a comida se tornou abundante;
os pratos dos homens encheram-se novamente,
A comida é uma dádiva do Céu, diz claramente,
Na oração de Jesus: "Dá-nos o pão nosso de cada dia."
A ousada presunção dos homens, o Céu novamente incensou,
Quando cestos cheios de mendigos foram distribuídos.
Jesus proclamou que o milagre duraria; -
Que nunca mais faltaria alimento como no passado.
Os homens duvidaram, pediram mais para guardar;
Não confiavam na palavra de Deus para o pão de cada dia.
Os pretendentes, cheios de cobiça, eram oportunos;
O portão de misericórdia do céu fechou-se contra a sua raça.
A chuva é retida quando a esmola deixa de cair;
Onde a fornicação reina, a morte negra crescerá.
O que a dor e a tristeza nos enviam,
A maldade e a culpa são um castigo.
O pecador endurecido, a quem seu Deus ofende,
É um ladrão impiedoso; despoja seus amigos.
O que não tem vergonha nas palavras e nos atos,
O desespero da desilusão é o seu meio
As esferas do céu obedecem à palavra do seu Criador;
Os santos anjos servem docilmente o Senhor.
O eclipse do sol é apenas um controlo para o orgulho;
A queda de Satanás, a presunção, provocou a maré.
O que o nosso príncipe fez, o que o nosso povo fez,
Do que sucedeu ao nosso príncipe com seu novo hóspede.
Os seus braços circundantes abraçaram a forma bem-vinda,
E, como um amante, com alegria, o seu pescoço envolveu.
Beijou-lhe a mão e a fronte; E, como se fosse um homem de bem,
o seu coração se encheu de alegria.
A saúde e o bem-estar, perguntando, o levaram a entrar.
"A paciência é a sua própria recompensa", pensou então.
A paciência no início é amarga; mas depois
O seu fruto é doce. Dá-nos a satisfação do coração.
Então ele disse em voz alta: "Um presente de Deus tu vieste,
A medula do provérbio: "Pela paciência vencer".
Este encontro é a recompensa de toda a minha oração;
Tu resolverás o enigma do meu escuro desespero.
Tu, que explicas todos os desejos de minha alma,
"Libertar-me-eis dos pântanos profundos do desânimo.
Se o meu coração se apressar, não me deixes;
Se tivésseis demorado, meu caso seria triste.
Príncipe dos médicos! Quem não vos receberia,
merece ser rejeitado. Os seus olhos não veem?"
A urbanidade assim vencida,
O nosso príncipe, o estranho, levou-o a um quarto.
A história e o caso da donzela ele ali revela,
O paciente, a seguir, desvelado, o hóspede contempla.
A tez, o pulso, os egos, tudo se vê;
Causas, sintomas, procurados, eu choro.
Então ele: "Os remédios até agora apresentados,
foram prejudiciais, não produziram nenhum bem.
O caso foi desde o início mal compreendido.
Protege-nos, Céu! Uma irmandade que erra!"
Ele viu o seu problema; daí adivinhou a sua doença.
O segredo dela ele guardou; escondido ainda o guardou.
A doença não era causada pela bílis ou pelo baço.
O cheiro do perfume é melhor cheirado do que visto.
Ele traçou o sofrimento dela a um pensar oprimida;
O corpo dela era sadio, a alma um desejo reprimido.
As hesitações dela fizeram-no adivinhar o seu amor;
Os sintomas são claros, - o seu coração estava doente, pobre pomba!
A inteligência de um amante não é de um pinheiro carnal;
Uma sonda é amor; soa nas profundezas do coração, divino.
Que o amor proceda desta ou de outra causa,
não importa; para o céu atrai os mortais.
Por mais que nos esforcemos em representar o amor,
coramos, quando o amor nos domina o coração.
A palavra torna a maioria das coisas claras e manifestas;
Mas o amor não dito é o que melhor fala.
Quando a pena, do zelo, se apoderou do ofício de escrever,
Na descrição do amor, oh! que borrões fez!
A gente, em assuntos de amor, fica muito perplexa;
O amor só pode elucidar o texto do amor.
Só o sol pode explicar o sol.
Queres ver isso explicado? Recorrei apenas a ele.
A sombra, é verdade, dele dá alguma pequena pista;
O sol brilhante ultrapassa qualquer comentário.
A sombra, como a conversa da tarde, faz dormir,
O sol, com o seu brilho, faz saltar o conhecimento pleno.
O sol, que ainda hoje se põe, aqui em baixo;
A alma-sol, Deus, brilha num fulgor eterno.
"Entre as coisas exteriores, esse orbe não tem par;
Mas podemos fazer sóis de mentira, para alegrar nossas noites.
No coração, a menos que o sol da alma lance um raio,
Nenhum pensamento, nenhuma imagem podem retratar o seu brilho.
A mente pode compreender a sua gloriosa essência?
A sua presença, então, para imagem quem fingirá?
De verso de poeta quando Deus é o tema sagrado,
A sua cabeça pequena o sol pode esconder, parece.
A menção de Seu nome cada peito deve encontrar,
O que é um dever, é Sua graça chamar à mente.
O sopro da vida Ele deu a este corpo,
Com Ele para reunir, se a misericórdia salvar.
Estes anos conversei com Ele. Vida serena!
Mais uma repetição! Ó cena feliz!
Como é agradável o céu e a terra, que sorriem!
Ele oferece alma, mente, olho, cem vezes mais!
Não me ponhas à prova nestes dias!
A minha razão falharia em vacilar no Teu louvor.
A canção do homem, quando não inspirada por ti,
é apenas uma lisonja e um lixo lisonjeiro.
Descrevei-me o que é um nervo que se queima,
o infortúnio de um amante, a quem a amante nunca alegrou.
A solidão, a angústia do peito,
Não aqui pintarei; noutro lugar será melhor.
Ele clama: "Ó socorrei-me; desfaleço, ofego;
E depressa, para que não demore o punhal!"
O exato Místico alivia as obrigações de cada momento;
"Amanhã" não é um ponto no seu puro credo.
Não estás persuadido disso? O provérbio diz:
"O atraso é o ladrão do tempo", diz: "A desgraça do homem."
Os mais doces favores do amor são conferidos furtivamente;
"As suas sugestões sombrias são minas preciosas de riqueza.
O conto é mais agradável aos ouvidos de um amante,
Que conta as alegrias que provou, os males que teme.
Fala, pois, intrometido, com franqueza e sem rodeios;
Não empregues subterfúgios; não lides com mentiras.
O véu arrancado, a dissimulação perdida:
"Quando sem adornos, a beleza é mais adornada."
Se o meu doce amor revelasse os seus encantos,
"os vossos sorrisos e sorrisos seriam todos levados embora.
Preferi o vosso fato; usai ainda de moderação:
Uma folha de erva nunca derruba uma colina.
O sol que ilumina e aquece este mundo inferior,
Se muito perto se aproximasse, tudo arruinaria.
Não semeeis a discórdia na terra;
Não desprezeis o Sol do santo Nascimento de Tebrīz.
A contenda não tem fim. Melhor longe,
Guardar na memória esta guerra de palavras.
O hóspede, convencido de que o amor lhe tinha causado a doença,
"prosseguiu com o pensamento do príncipe para o acalmar.
"Estes aposentos estão livres de qualquer alma mortal;
Deixai-me só a mim o doente para controlar.
Não se pode ouvir no corredor;
"Tenho coisas a perguntar que não podem ser ouvidas por todos."
O lugar foi esvaziado; nenhuma alma ficou lá dentro,
exceto a sanguessuga e o doente; outro, nenhum foi visto.
Em tons mais suaves, ele perguntou: "Onde era a tua casa?
Para cada povo da cidade uma cura diferente deve vir.
Que amigos, que família deixaste, - Companheiros,
companheiros de brincadeiras, que foram gentis contigo?"
O dedo pulsava. Ele então, um por um,
perguntou de novo cada ponto, sem omitir nenhum.
Assim aquele cujo pé é ferido por um espinho,
Sobre o seu joelho toma o membro que se rasgou.
Com a ponta da agulha procura o dardo intruso;
E não o encontrando, com o lábio acalma a ferida.
Se o espinho no pé é assim uma tarefa a deparar,
Julgai o que deve ser uma dor no pensamento,
Se cada observador do acaso pudesse espiar esses males,
Onde estaria a preocupação, a dor que mata?
Os rapazes colocam um espinho sob a cauda de um asno;
A cura Ned não conhece; saltar não adianta.
O que é mais grave é que o dardo é mais profundo.
É tarefa da razão aliviar o ardor. O asno, se mais agudo,
aumenta as pontadas e as dores, O que é mais grave,
é que o que é mais grave é o que é mais grave.
A mente do nosso médico, por arte bem preparada,
Com medidas gentis procurou o mal que ele temia.
Mais uma vez, com tato, pede que as noções frescas venham,
E leva a donzela novamente a falar de casa.
A fonte, uma vez tocada, o riacho começaram a correr;
Ela disse ao inquiridor muito que ele desejava saber.
O que é que ela faz?
O dedo nota-lhe o pulso, quando ela se afasta;
Para saber se algum nome lhe desperta um sobressalto,
e assim trair o segredo do seu coração.
De novo menciona cada amigo, cada lugar;
Repetiu os que davam um traço de esperança.
Ele perguntou: "Ao deixares a tua terra natal,
"Onde foi que os teus guardiães te assentaram pela primeira vez?"
Um lugar nomeou, e para outros passou;
Nem rubor, nem pulso deu sinal, nem aviso.
De senhores e cidadãos deu notícia,
De festas e lugares de alegre recreio.
De todos os que se acham em terra,
Falava; nem rubor, nem pulsação.
O seu pulso manteve o seu fluxo e refluxo normal.
Até que o nome de Samarqand fez as suas amuras brilharem,
O seu pulso batia alto, a sua cor ia e vinha;
De ouro Rumi viço ela tinha sido a chama.
O que é que se pode dizer de uma vez?
mais simplesmente a nossa sanguessuga acertou a sequência.
"Ó donzela, dizei-me qual é a morada deste jovem."
"Em Poço Santo, perto da estrada pública de Bridge-end."
"Eu soube", disse ele, "logo, que o teu caso era esse.
Agora confia em mim. Para te servir, farei muito.
Faz-te feliz. Deixa de lado toda preocupação,
"Como os aguaceiros alegram os prados, eu poupar-te-ei muito.
Eu serei o teu anjo da guarda; nunca temas;
O lugar de teu pai eu tomarei; - o teu fardo carregarei.
Não conteis este segredo à alma mortal,
por mais que o príncipe te persuada.
Mantém seguro esta noção no âmago do teu coração;
Assim podeis, moça, o vosso amante ver de novo.
A máxima sagrada do nosso santo Profeta era:
"Quem guarda o seu segredo, célere sucesso tem.
A semente à terra empenhada deve ser,
Em campo ou jardim orgulho os homens podem ver.
Se o ouro e a prata não fossem difíceis de deparar,
como poderiam crescer? Em breve seriam mais opressos.
O bom médico, com suas palavras, percebeu,
A meditação de nossa donzela aliviada de cuidados.
Algumas promessas são verdadeiras, sinceras;
Outras são apenas feitas para enganar o ouvido.
A promessa de um homem de bem é uma joia de valor;
Não confie nas palavras dos filhos do vício.
O nosso médico, agora, com discurso subtil e artimanhas,
a dor da donzela se transformou em sorrisos ensolarados.
E, deixando-a, procura o príncipe, e conta
A notícia que soubera, fonte de todos os males.
"Que se há-te fazer agora?" perguntou o príncipe;
"A demora é perigosa; a paciência pode cansar-se."
O médico então: "Mandai-o chamar; ele deve vir,
De sua pátria longínqua para ocupar algum posto de confiança.
Convidai-o aqui; dai-lhe um vestido de honra;
Sobre ele derrama ouro; nova vida o fará viver."
O príncipe concordou; aceitou o plano do médico;
Pensou que era bom e sábio de tal homem.
Dois mensageiros de confiança ele ligeiramente enviou,
Sedentos, de fala clara, amados onde quer que fossem.
Para Samarqand viajaram, rápidos e seguros.
O ouro Rumi encontrou; a mensagem do príncipe trazia.
"Grande homem de arte, as maravilhas do teu engenho,
São olhadas com arrebatamento, ou com inveja ainda.
O nosso príncipe tem necessidade de ti, sua menta para guiar;
Pois não se ouve falar de ninguém como tu, em toda a parte.
O vestido de honra e o ouro que ele manda;
"Pede que venhais, e sejais seus melhores amigos."
O ouro e o vestido de honra conquistaram o seu coração;
Adeus a casa, disse ele, com eles para começar.
Viaja alegre; pensa que a sua sorte é grande;
E nunca sonha com o seu destino.
O que é que o seu pai, que é o seu pai, não quer?
Não se lembrava a que preço tudo isto foi ganho.
O que é que o homem tem? O que é que o teu pai faz?
O posto com que sonhas, em breve será teu túmulo.
O que é que se pode fazer?
O anjo da morte trovejou: "Vem, e tudo isso deixa!"
Chegou a horas ao fim da sua longa viagem,
O médico levou-o ao príncipe, seu amigo.
E foi muito nobremente recebido.
O que é mais nobre do que o que é recebido.
O príncipe dirigiu-se a ele e deu-lhe as boas-vindas;
O mestre da casa da moeda o nomeou, tesoureiro e prefeito.
O nosso doutor, mais uma vez, deu o seu conselho:
"A donzela a este jovem deixa por serviço.
A ele, unida, recuperará a saúde;
"A febre do amor diminuirá com a dor da ausência."
O príncipe dá a doente à sua companheira.
Unidos estavam os dois em estado solene.
Seis meses se banquetearam com as alegrias do amor tão doce;
A saúde da serva de dia para dia mais se encontra.
O médico, agora, mistura-lhe uma poção.
A sua saúde declina; emagrece todos os dias.
A moeda que passa muito de mão em mão
Logo perde a moeda, não tem procura.
Assim ele, quando a beleza já não lhe embelezava a face,
Começou a faltar-lhe valor com a serva elegante.
O amor que se constrói em encantos exteriores da pele
Não é amor verdadeiro. A vergonha é que aquece.
Quem dera que fosse apenas a vergonha a picá-lo agora!
Ele não tinha sido vitimado e rebaixado assim.
Seus olhos derramam duas correntes de fúcsia amargas;
O seu rosto alterado é o pior inimigo que ele teme.
O inimigo do pavão chama a sua plumagem.
O monarca sangra, cujos esplendores os vizinhos galam.
O veado almiscarado pelo almiscareiro ainda é morto;
Seu sangue só por isso o chão manchará.
A marta, pelo seu pelo, é apanhada, surpreendida,
e estrangulada. Os reis apreciaram a sua pele.
O elefante, criatura sagaz, morre,
pois é perfurado com armas enquanto voa.
"Aquele que me mata pelo que deixo para trás,
Não reflete: "O sangue derramado exige a sua espécie.
Hoje sou eu; amanhã serás tu;
Quem será o maior perdedor? Não sou eu, todos sabem.
A sombra de um muro, é verdade, é larga;
O sol gira; a sombra é desviada.
O mundo é uma montanha; todas as nossas obras, uma voz;
A nossa voz vai adiante; o seu eco não tem escolha".
Refletindo assim, o dourado Rumi deu seu último suspiro;
O amor e a dor da serva atrás de suas mãos
O amor de um comparte morto nunca mais poderá ser mostrado;
A voz de um companheiro morto nunca mais será conhecida;
O amor pelos vivos, no coração e nos olhos, sempre brotará;
os mortos não mais poderão ressuscitar.
Um vivo existe, morte que nunca sabe; Amai-o! A vida
só d'Ele ainda flui, amai-o, a quem os santos e os profetas
todos amaram; pelo meio de quem só nós todos vivemos
e nos movemos. Não diga que não podes chegar ao Seu trono;
Ele é gracioso. A sua rica graça não tem censura!
A morte do Rumi de ouro através de drogas letais, tenham a certeza,
Não foi por esperança, nem por medo, nem por mais vil sedução.
O médico matou-o, não para agradar ao nosso príncipe;
A ele uma sugestão divina convenceu.
A história da criança morta por um anjo
Não pode ser compreendida por mentes demasiado simples.
Um santo que age por ordem do Céu,
nunca pode errar; é sempre o melhor.
Aquele que pode perdoar, também pode condenar;
Ele é o vice regente de Deus, age na sala do Céu.
Como Ismael sob a faca de seu pai,
Por tal príncipe, dá a tua vida;
Que a tua alma, na futura morada abençoada,
como Muhammed, em paz com o teu Deus.
Os seus amantes são mais felizes, quando matam
As alegrias mundanas com suas próprias mãos, como jogo.
O nosso príncipe não tirou a vida da Rumi de ouro por luxúria.
Afastai tal suspeita da vossa mente.
Não imagines que ele se rebaixe a um pecado mortal.
Pode um santo ter um coração contaminado?
A prova do fogo, e da chama,
É apenas para limpar o ouro puro de toda a culpa.
Assim também, a tentação a todos nós é enviada,
Para separar os bons dos de má intenção.
Se ele não tivesse agido assim por ordem de Deus,
Não teria sido príncipe, mas lobo, a devastar a terra.
De luxúria, cobiça, capricho, sua alma estava livre;
Assim quis Deus, seja qual for a causa.
Elias afundou o seu navio em pleno projeto;
O naufrágio para bênçãos futuras era o sinal.
Moisés, com toda a sua habilidade
e inspiração. O que é de Deus, se não é de Deus.
A rosa rubra de sangue não chama pelo nome de homicídio;
A justa retribuição não te censura.
Se o sangue justo foi por ele derramado como nada,
Blasfemo seria se eu o exaltasse.
Louvor ao Deus ímpio com visões de horror;
Os bons condenam todos os bajuladores do pecado.
O nosso príncipe era bondoso e virtuoso, sábio e justo,
um homem temente a Deus e em quem Deus confiava pleno.
Uma vítima morta por um tal amigo,
são mortas por erro ou por algum motivo sensato.
O nosso Deus não quis ser misericordioso na Sua ira?
Como poderia o Senhor das Misericórdias trovejar?
Uma criança pode tremer ao toque da lanceta;
Sua mãe sabe que há cura no dardo.
Pode matá-lo pela metade, mas restaura a vida sã;
Assim, as grandes misericórdias de Deus ultrapassam
de longe as nossas lutas. O homem julga o que vê pelo que pensa.
De julgar a justiça, os homens de bom senso encolher-se-ão.
Jalal al-Din Muhammad Balkhi Rumi - TRAD. Eric Ponty
ERIC PONTY -POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA
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