A Serpente - Marquis de Sade - Trad. Eric Ponty

No início deste século, todos conheciam a senhora presidente de C..., uma das mulheres mais atraentes e formosas de Dijon, e todos a viam acariciar e segurar publicamente na sua cama a cobra branca que será o tema desta anedota. 

«Este animal é o melhor amigo que tenho no mundo», disse ela um dia a uma senhora estrangeira que a visitava e parecia curiosa em saber os motivos dos cuidados que a bela presidente tinha com a sua cobra. Eu amei apaixonadamente, continuou ela, senhora, um jovem encantador, obrigado a afastar-se de mim para colher louros; independentemente do nosso relacionamento regular, ele exigiu que, seguindo o seu exemplo, em certas horas combinadas, nos retirássemos cada um para o seu lado, em locais solitários, para nos dedicarmos exclusivamente ao nosso amor. Um dia, às cinco da tarde, indo fechar-me num gabinete de flores no fundo do meu jardim para cumprir a minha palavra, certa de que nenhum animal dessa espécie poderia ter entrado no meu jardim, vi inesperadamente aos meus pés essa criatura charmosa que me vê idólatra. Eu quis fugir, mas a cobra esticou-se à minha frente, parecia pedir-me clemência, parecia jurar-me que estava longe de querer fazer-me mal; eu parei, observei o animal; ao ver-me tranquilo, ele aproximou-se, deu centenas de voltas aos meus pés, cada uma mais ágil que a outra, não pude evitar colocar a mão sobre ele, ele passou delicadamente a cabeça por ela, eu o peguei, ousei colocá-lo no meu colo, ele se aconchegou e parecia dormir. Uma inquietação toma conta de mim... Lágrimas manam dos meus olhos e inundam este animal charmoso... Acordado pela minha dor, ele olha para mim... geme... ousa levantar a cabeça perto do meu peito... acaricia-o... e cai, aniquilado... Oh, céu justo, está feito, exclamei, e o meu amante está morto! Deixo este lugar funesto, levando comigo esta cobra à qual um sentimento oculto parece ligar-me contra a minha vontade... Avisos fatídicos de uma voz ignorada, cujo significado poderá interpretar como quiser, senhora, mas oito dias depois soube que o meu amante tinha sido morto, na mesma hora em que a cobra me apareceu; nunca quis separar-me deste animal, ele só me deixará na morte; casei-me desde então, mas com a cláusula expressa de que não me seria tirado. E ao terminar estas palavras, a simpática presidente pegou na sua cobra, colocou-a no seu peito e fez com que ela desse cem voltas donairosas diante da senhora que a interrogava. Ó Providência, quão inexplicáveis são os teus decretos, se esta aventura é tão correta como toda a província da Borgonha afirma!

 

  ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA 

O príncipe e a princesa cega - FRANZ XAVER VON SCHÖNWERTH - Trad. Eric Ponty

Um príncipe, expulso do seu país pelos inimigos, vagueava por terras estrangeiras e acabara por se refugiar em cavernas e florestas. Tinha acabado de dormir numa caverna e acordou ao ver um anão feio deitado ao seu lado e um burro parado lá fora. O anão ofereceu ao príncipe cansado o seu animal magro para montar e assim seguiram até uma cabana, onde pararam para descansar. Mal chegaram, porém, um bando de ladrões invadiu o local e quis matar o príncipe e o anão. Mas o burro fez um barulho tão grande com várias vozes que os ladrões fugiram rapidamente, abandonando o seu dinheiro. O anão colocou o dinheiro no burro e seguiram para a cidade. Lá havia grande tristeza, pois a bela princesa tinha ficado cega; quem lhe devolvesse a visão receberia a sua mão em casamento. Então, o anão vestiu o príncipe com roupas principescas e, enquanto isso, levou o burro a um arbusto, onde ele pôde comer até deixar cair algumas bolas de fezes. Ele as colocou no príncipe e lhe deu a tarefa de se apresentar na corte como médico: ele deveria colocar as bolas nos olhos da princesa e ela recuperaria a visão logo. – O príncipe, com vestes imponentes e de bela aparência, também foi considerado cego, ele fez o que o anão lhe aconselhou e a princesa ficou curada e imediatamente se tornou sua noiva. Ele quis procurar o anão para lhe agradecer, mas este tinha desaparecido e, com ele, o simples meio de curar os cegos.

 FRANZ XAVER VON SCHÖNWERTH - Trad. Eric Ponty

 

  ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA

NOITE - Isaac Rosenberg - Trad. Eric Ponty

 

Quando a noite está quente com asas
Invisível, articulado,
Apenas o vento canta
Aos nossos ouvidos mortais e imperfeitos.
5 E os olhos firmes do destino
Brilham do céu sombrio,
Por meio de grades corpóreas opacas
Bebemos nas estrelas orgulhosas.
Estas, minhas fantasias que dividem a terra
10 Nas alturas pilares do pensamento vê
No céu escuro, quais aves pendentes douradas,
Cujas asas trêmulas o vento traduz em palavras,
Do céu comovido que é o teu ninho arrebatado.
Ainda assim, embora não durmam, pensativos em fulgurar,
15 Eles não estão em silêncio, apenas a nossa tristeza nos separa
Torna as tuas canções sem sentido para nós — uma piada trágica.
Canta para mim, para os olhos da minha alma
Angústia por esses êxtases
E mistérios voluptuosos
20 Isso deve estar em algum lugar,
Ou não poderíamos saber deles.
Canta para mim, ó canta para mim,
A tua luz vem do sol deles,
Ou dos ramos de troncos dourados
25 Derramando sobre vós,
Que o teu ninho está a aguentar?
Embora o sol esteja alto no céu,
No entanto, os teus pés ardentes mentem
Fixado na terra, para dar o céu
30 Nas nossas mãos por um tempo.
Assim, os nossos corações mortais criam felicidade,
E podemos sorrir um pouco.
Por que guardais toda a vossa felicidade?
O que vós ganhais com o nosso prejuízo?
35 Por que enganar assim?
Com o teu brilho, ninguém ouviu falar?
Como posso romper esta rede que aprisiona a minha carne,
É um continente que se interpõe entre a tua canção e mim?
Como posso libertar da minha alma esta malha
40 Que entorpece os meus ouvidos e cega os meus olhos para ver?
Quando eu tinha escalado as paredes da noite,
Eis que a noite ainda permanecia tranquila.
Só no céu os pássaros estrelados de luz
Enxameados tal se tivessem sido presos em teu voo chuvoso.
45 Ó! Se eu pudesse prender a tua canção como a noite prende.
De repente, a noite se abriu aos meus pés.
Como cristal estilhaçado misturado com pó de ouro
A rua populosa gritava nos meus ouvidos e nos meus olhos.
Então, como um globo escuro salpicado de calor dourado
50 Onde águas escuras se movem — mares escuros e brilhantes,
Assim, as sombras fulguradas pareciam envolver a rua.
Sentem o esqueleto a chocalhar enquanto avançam.
«Vamos esquecer», gritam eles, «em breve saberemos, —
Afoga-te nos sussurros do destino no carnaval da vida.
55 O calor repugnante dos rostos pintados, o hálito obsceno,
Olhares lascivos, compõem o desfile enquanto fluem
Na passagem fétida para a casa da morte.
Então eu disse: o que distingue o amor da luxúria?
Contemplem, que palavra pode nomear a vida destes?
60 Para os famintos e não esfomeados, ó! Que crosta?
Magros — famintos, e a sua fome não aumenta.
Privado de luz, impedido de alcançar a pureza,
Um desejo bruto de viver a vida ao máximo.
Uma escada de pérolas de sonho até a lua,
65 Uma embaixada celestial protegida por um pensamento
Para negociar com Deus por um junho perpétuo,
Colores a flor do meu frescor para eles, para mim.
Uma flor cuja fragrância ardente se desperdiça para todos.
Alimentado com os soluços da humanidade.
70 O choro do fardo dos teus pecados
É toda a luta pela recompensa para aliviar as tuas vitórias.
Quem procura o sinal do céu, deve ser o bode expiatório da terra?
Deus não dá junho, e o céu é como uma parede.
Nenhuma resposta simbólica às minhas perguntas —
75 Apenas o vento fraco suspira, as estrelas não piscam.

 Isaac Rosenberg -  Trad. Eric Ponty

 

 ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA 

Três Mulheres - Heinrich Heine - Trad. Eric Ponty

 

ANGÉLICA.

1.
Agora que o céu concedeu o meu desejo,
Porque ser burro, como os mudos inglórios, —
Eu, que quando infeliz, cantava
Da minha aflição com o barulho estrondoso,
Até que mil jovens desesperados
Cantavam como eu, com vozes ocas,
E a canção que eu cantava sem me importar
E ainda mais malfeito?

Ó coro semelhante ao canto, dos rouxinóis,
Que eu carrego dentro do meu espírito,
Deixe a tua canção de alegria elevar-se sobre nós
Alegres, para que todos possam ouvir.

2.
Mais uma vez olhaste para trás,
Tão rapidamente como passaste por mim,
Com a boca aberta, como se estivesse a perguntar,
E no teu olhar, um orgulho tempestuoso.

Oh, se eu nunca tivesse procurado compreendê-lo,
Aquela túnica esvoaçante, branca como a neve!
Os traços encantadores do pezinho,
Oh, que nunca tivessem cruzado o meu caminho!

A tua selvageria agora desapareceu de fato,
Como outras mulheres, tu és dócil,
E gentil, e um pouco excessivamente civilizado,
E, ah, tu ainda me amas agora.

3.
Não darei crédito à beleza juvenil,
O que os teus lábios tímidos podem dizer;
Olhos tão pretos, grandes e expressivos
Não são muito virtuosos.

Retire essa falsidade com listras marrons —
Eu amo-te de verdade;
Deixa o teu coração branco beijar-me, meu amor —
Coração branco, compreendes-me?

4.
Na tua boca dou um beijo,
E feche os dois olhos dela;
Ela não me dá paz por causa disso,
Mas pergunta a razão.

Da noite ao dia, por causa disso,
Este é o teu grito constante:
“Quando tu beijas a minha boca,
«Porquê fechar um dos olhos?»

Não lhe digo a causa disso,
Nem sei a razão,
No entanto, dou-lhe um beijo na boca,
E feche os dois olhos dela.

5.
Quando sou abençoado com beijos deliciosos,
E repousar nos teus braços, ó, naquela época feliz
Nunca deves falar da Alemanha, meu amor, —
Isso prejudica a minha digestão, — há muitos motivos.

Com a Alemanha, deixa-me em paz, imploro-te,
Não me atormentes com perguntas e mais perguntas.
Da casa, das relações e do modo de vida, —
Há muitos motivos: prejudica a minha digestão.

Os carvalhos ali são verdes, e azuis são os olhos queridos
Das mulheres alemãs; elas suspiram como bem entendem
As felicidades do amor, da esperança e da religião, —
Isso prejudica a minha digestão, — há muitos motivos.

6.
Enquanto eu, depois de outras pessoas
E os teus tesouros foram bisbilhotados,
E com um desejo sempre inquieto,
Espiando por portas estranhas do amor,
Provavelmente essas outras pessoas
Têm tido o teu próprio prazer
Da mesma forma, e ficando a olhar
Na minha janela, o meu próprio tesouro.

Isso é humano! Deus no céu
Em todas as nossas ações, protege-nos!
Deus no céu, abençoa-nos,
E recompense-nos com felicidade!

7.
Ó sim, tu és o meu ideal, sem dúvida,
Já confirmei isso várias vezes até ficar tonto.
Com beijos e juramentos incontáveis em verdade; —
Hoje, porém, estou ocupado.

Volte amanhã entre duas e três,
E então uma paixão recém-ascendida
Provará o meu amor e, depois, nós
Jantaremos num ambiente acolhedor.

E se eu receber os bilhetes a tempo,
Vamos participar numa festa alegre,
E vá à Ópera, onde acredito
Estão a representar Robert, o Diabo.

Uma peça mágica maravilhosa está aqui,
Com o amor e as maldições dos demônios;
A música é de Meyerbeer;
Por Escrever os versos miseráveis.

8.
Não me rejeites, embora a tua sede
A brisa agradável cessou;
Mais uns três meses, mantém-me aqui,
Até que eu também esteja satisfeito.

Se o meu amor não puder permanecer,
Sê meu amigo, eu imploro;
Pois quando alguém deixa de amar,
A amizade pode prevalecer.

9.
Este carnaval selvagem de amor,
Este delírio dos nossos corações
Termina, e agora nós
Olhem uns para os outros com sobriedade!

Bebido até o fim,
Transbordando de embriaguez,
Espumante, brilhante até a margem;
A chávena está completamente vazia.

E os violinos também estão silenciosos,
Que para dançar deu o sinal,
Sinal para a dança da paixão;
Sim, os violinos também estão silenciosos.

E as lâmpadas também estão apagadas,
Que a tua luz selvagem espalhava tão intensa,
No baile de máscaras emocionante;
Sim, as lâmpadas também estão apagadas.

E amanhã é Quarta-feira de Cinzas,
Quando eu assinar na tua testa
Com a cruz de cinzas, dizendo:
«Mulher, que és pó, não te esqueças.»

10.
Oh, como se desenvolvem rapidamente
De meras sensações fugazes
Paixões intensas e sem limites,
Associações mais ternas!

Para esta senhora cresce o preconceito
Do meu coração, em cada ocasião,
E que estou apaixonado por ela
Tornou-se minha firme convicção.

Bela é a tua alma. Verdadeiramente.
Assim aprendo a elevar-me acima dos outros.
À beleza avassaladora
Da tua forma e mera aparência exterior.

Ah, que ancas! E, ah, que testa!
Ah, que nariz! Poderia haver algo mais sereno?
Será mais do que este doce sorriso que ela está a exibir?
E que nobre era o teu comportamento!

11.
Ah, como és bela, sempre que
Tu revelas docemente a tua mente,
E a tua linguagem com a mais grandiosa
Os sentimentos transbordam discretamente!

Quando me dizes como sempre
Pensaste com dignidade e nobreza;
Como ao teu orgulho do coração tu
Os maiores sacrifícios trouxeste!

Como com incontáveis milhões, mesmo
Os homens nunca poderiam cortejar-te e conquistar-te;
Mais vale ser vendido por dinheiro
Tu abandonarias este mundo para sempre.

E eu estou diante de ti, ouvindo
Até ao fim, com a devida emoção;
Como uma imagem muda de fé, eu
Junta as minhas mãos com devoção humilde.

12.
Não temas, alma querida, eu te imploro,
Aqui estás seguro para sempre;
Não temas que eles te levem,
Pois eu irei imediatamente fechar a porta.

Embora o vento possa rugir à nossa volta,
Não causará nenhum dano aqui;
Que o fogo não nos confunda,
Vamos apagar a luz, querida!

Deixa-me abraçar-te, meu querido pequeno,
Envolve o teu pescoço encantador;
Na ausência de um xale, um
Fica muito frio muito rapidamente.

DIANA.

1.
Estes membros justos, de tamanho tão belo,
De feminilidade anômalo,
Agora estão, num estado de espírito submisso,
Sob os meus abraços passivos.

Se eu, com paixão desenfreada,
Confiando na minha força que se aproxima,
Logo tive motivos para temer!

Ela tinha-me espancado de uma forma estranha.
Como o teu peito, pescoço e garganta me encantam
(Mais alto, mal consigo ver);
Sozinho com ela eu ficaria,
Rezo para que ela não me faça mal.

2.
Foi na Baía de Biscaia
Que ela viu a luz pela primeira vez;
Dois gatinhos no berço
Ela apertou até a morte.

Por meio dos Pirineus, ela
Com os pés descalços correram;
Então, para o teu tamanho gigantesco
Foi exibido em Perpignan.

Ela é agora a dama mais formidável de
O Faubourg Saint-Denis,
Para onde o pequeno Sir William
Ela custa alguns milhares de libras.

3.
Muitas vezes, quando estou contigo,
Muito querida e nobre senhora,
A lembrança toma conta de mim
Do mercado sombrio de Bolonha.

Ali ergue-se uma fonte enorme —
É a bela Fonte dos Gigantes —
Com um Netuno, pela mão
De Giovanni, daquela cidade.

HORTENSE.

1.
Outrora, pensava que cada beijo de uma mulher
Dá-nos, ou recebe em vez disso,
Por alguma influência sobre-humana
Era predestinado desde há muito tempo.

Eu recebi e retribuí de boa vontade.
Beijos, então, com sinceridade
Como se eu estivesse apenas a cumprir
Ações de necessidade.

Beijos são supérfluos, — isso eu
Descobri no palco da vida,
E com pouca preocupação agora beijo-te,
Sem se importar com o excesso.

2.
Ao lado da esquina da rua
Ficámos ali em comunhão afetuosa
Durante uma hora inteira, e falámos sobre
A união amorosa dos nossos espíritos.

Nós amávamo-nos — isso nós dizíamos
Repetindo cem vezes;
Ao lado da esquina da rua
Nós ficámos de pé e continuámos a cumprimentar-nos.

A Deusa da Ocasião, enérgica
Como criadas à espera, e alegres,
Passou por ali e viu-nos ali parados
E sorriu, e seguiu em frente com leveza.

3.
Em todos os meus sonhos durante o dia,
Em todas as minhas vigílias noturnas,
O teu doce e delicioso riso
Ressoa levemente no meu espírito.

Lembras-te de Montmorency,
Onde, montado num burro,
Tu caíste entre os espinhos,
Deslizando fora do selim?

O burro ficou parado, os cardos
Cuidando com recato, —
Nunca esquecerei, amor,
O teu doce e delicioso riso.

4.
(Ela fala.)
No jardim, há uma árvore,
E uma maçã está pendurada ali,
E em torno do tronco, uma serpente
O próprio Coils, e eu nunca poderei
Dos olhos encantadores da serpente
Desviar o meu olhar perturbado,
E ele sussurra palavras sedutoras,
E me encanta com alegria.

(O outro fala.)
É o fruto da vida que tu espias, —
O teu sabor delicioso,
Que a tua vida até que morras
Pode não ser para sempre um desperdício!

Querida pomba, doce criança, não suspires!
Prove rapidamente e não tenha medo;
Siga o meu conselho, confie
Siga o sábio conselho da tua tia, querida.

5.
Na minha guitarra recém afinada, eu
Toque novas músicas que parecem mais adequadas
Antigo é o texto, pois as palavras são
Salomão: Uma mulher amarga.

Para o marido, ela é infiel,
E ela trata a amiga com malícia;
O absinto é o último remanescente
Gotas no cálice outrora dourado do amor.

Diga-me, a lenda antiga é verdadeira?
Da maldição do pecado, nenhuma calúnia?
Foi a serpente que te levou a isso?
Conforme registrado na Bíblia?

Rastejando pela terra, a serpente
Esconde-se em cada arbusto à tua volta,
Ainda assim, como antes, carícias,
E os teus sibilos ainda te confundem.

Ah, como está a ficar frio e escuro!
À volta do sol, os corvos pairam
Com um coaxar, amor e êxtase
Agora, para sempre, revogaram.

6.
A alegria que falsamente afirmaste
Por pouco tempo enganado;
A tua imagem, qual uma visão falsa,
Logo fugiu do meu peito.

A manhã chegou, a névoa logo obscurecer-se
Antes dos raios esplêndidos do sol;
E quase antes de começar,
O nosso amor passageiro revogou.

 Heinrich Heine - Trad. Eric Ponty

  

   ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA

A Voz do Poeta - Celso Junto - Drum Empreendimentos Artísticos Ltda

 

Prefácio de Os Livros de Prospero - Jaime Vaz Brasil

                         As aves do espaço aéreo do Poeta Eric Ponty bicam a órbita do silêncio, logo que saltam do colo do amanhecer. O escuro da noite, já sangrante de aurora, bocejava na cadeira de balanço, começando o dia  em estado de assovio. A monotonia foi a um labiríntico patíbulo, mas sem a corda de Ariadne: Eric Ponty sacode a monotonia pendurada ao badalo de um sino. Sino de perplexidade e anunciação. Os gritos da noite desbotam, ainda ecoam por seus abismos, enquanto o poema de Eric sacode o mercúrio de um Sol vermelho. É aí que o cravo sangra o seu rubro, enquanto se lança à lança do Poeta. E assim o dia rouba o sangue para o vermelho das madrugadas, e para a já anunciada transparência do dia. A lança do mestre-maestro Poeta é a batuta que rege a pauta das manhãs.
 
                        Dia claro. Face a face, o Poeta abre os braços. A mão consome as palavras e dilui os espelhos do exílio, derrete os relógios de Dali. No espanto de existir, o grito de não saber. De não estar, estando. O Poeta vive em estado de palavra, mas é ele quem põe o sobretudo e visita o cemitério da lua, mesmo que esteja apagada para alguns. Entre as ferramentas que Eric Ponty leva em seu bolso e suas mangas há um sextante para o mar das idéias e uma bússola que aponta o norte, mesmo que o norte não seja aquele da ciência. Não importa: no final da estrada, nossas entranhas e mais nada. Eric Ponty é o poeta que alucina no porão de sua própria oficina. Onde o rosto do delírio se recompõe e se refaz. Foi então que percebeu o drama de um errante: Narciso nunca viu espelho algum, apenas o próprio rosto envelhecido e triste.
 
                        Quando Ariel sentou-se, a mesa abriu uma clareira para o salmo do silêncio. Eric veio em seguida. Chegou ao mundo das páginas nascido do ventre da luz. Conversou com Ariel e com o silêncio. E rascunhou um manuscrito durante a ceia de pão e água. Não há fome, o poema não receia. A noite vem e murmura. Às vezes, sopra às flautas da tempestade. Serão nelas que os anjos anunciam as milícias do Senhor? 
 
                        O infinito é uma espera sem prazo. Seja terna ou não, forja no Poeta a palavra eterna que o habita. E o infinito. A poesia de Eric não usa máscaras. Fim e início, espaço e tempo. Para ele, a brandura da morte é tão eterna quanto um sorriso infantil. Basta uma praia e um poeta como ele para que, no oitavo dia, seja criado infinito. Quantas partículas de areia cabem no metro quadrado do existir? No vidro do tempo, o verbo se inscreve por outros modos. Poeta é alguém que, como Eric Ponty, põe venda nos olhos e viaja do início ao precipício.
 
                        O paraíso e seus enigmas metaforizam o dia da inauguração do mundo. Creio que Eric estava por lá. Ele, em substância e na humildade de não saber de caos e trevas. Do escuro à luz - seu ventre - renasceu, para escrever nos lábios da existência. Depois foi brincar no pátio do paraíso. Mas é ele quem nos avisa: para entrar na relva do poema, cuidado com a cegueira do mundo, há que não pisar em serpentes rasteiras que se clonam. 

                        O livro de Eric Ponty é um presente para todos os que amam poesia. Poesia verdadeira. Eric escreve com segurança e maestria. Rege o verso com rigor e ternura. E rega o poema como quem molha uma flor do campo nascida no meio asfalto.

                                                                                                  Jaime Vaz Brasil   

Jaime Vaz Brasil – Poeta e medico além de ser diretor e prof. Titular do Curso de formação em Psicoterapia do Instituto Fernando Pessoa, em Porto Alegre. Caderno de Espelhos (1993) Editora Tchê; Punhais do Minuano (1998) WS editor;Os Olhos de Borges(1999) WS editor(indicado ao prêmio Açorianos de Literatura);Livro dos amores(1999) WS editor e ganhador do mesmo prêmio. 

O POETA COMO TRADUTOR - Fernando Fábio Fiorese Furtado

Ao prefaciador de qualquer obra cumpre sempre a inglória tarefa de fazer o mapa de um território que nenhum papel acolhe ou respeita, de ser a voz reiterativa e unívoca de um coro que articula múltiplas entonações, sentidos e silêncios, de operar um texto condenado à marginalia, pois que o mínimo grafa das páginas subseqüentes importa mais que as pistas que o prefácio pretenda desvelar. O trabalho tradutório do prefaciador está condenado a priori, pois raras vezes consegue surpreender o motor e a paixão que desdobram um livro em intermináveis leituras.

Prefaciar os poemas traduzidos por Eric Ponty e coligidos sob o título de Vozes escritas sobre a areia implica antes de tudo reconhecer as diferenças entre dois modos de tradução. De um lado, a tradução técnica, de que o texto-prefácio é apenas um Ersatz mínimo, na medida em que tenciona assinalar as idéias principais da obra e reiterá-las de modo o mais literal possível; de outro, a tradução poética, na qual o adjetivo — derivado do grego poiesis, — prevalece sobre o substantivo para contaminá-lo com seus múltiplos sentidos: “criação, ação, fabricação, confecção, arte da poesia, faculdade poética, adoção”. 

Trata-se sempre de uma usurpata translatio, mas no caso da tradução de poesia urge que o autor verticalize a experiência consignada pelo sintagma cristalizado traduttore traditore, a ponto de adotar a voz do outro para criar a partir dela. Apenas neste fazer desviante, cuja ignição está no diálogo com o outro, pode-se pretender a criação de um poema que, sendo paralelo, guarda consangüinidade com o original. Trânsito de línguas que tão-somente um poeta pode almejar, na medida em que aposta antes nos desvios sintáticos e semânticos do que nos caminhos já pavimentados pelo uso. 

De San Juan de la Cruz a Heinrich Heine, de Paul Valéry a Georg Trakl, o tradutor Eric Ponty busca assentar a voz e a rubrica à linguagem de outros poetas, busca assestar o olho aos horizontes ocultos nas entrelinhas de línguas diversas. E não é assim que se elabora a poesia: na fronteira entre a língua falada e a língua escrita, entre o dizível e o indizível, entre a linguagem e o silêncio. Diante de um idioma que não o nosso, resta-nos por vezes apenas o silêncio — o silêncio onde a linguagem engendra. Eric Ponty sabe a experiência desta leitura grávida de silêncios, e não renuncia às digressões aventureiras por esta zona de fronteira para converter ao nosso idioma os poemas que permanecem estrangeiros, pois toda linguagem criadora não pode escapar ao exílio. 

Traduzir poesia é fazer poesia. Tradutor porque poeta, poeta porque tradutor, Eric Ponty sabe ambos os exercícios — exercício de acolhimento, exercício de estrangeiridade — na medida em que tem a poesia como telos e o diálogo como motor. Traduzir e poetar exigem o acolhimento das múltiplas vozes que insurgem do silêncio originário. Para além do fantasma da autoria, saber ouvir é fundamento de toda a poiesis. Eric Ponty demonstra a sua paixão pela voz do outro também no fazer tradutório.

Juiz de Fora, verão de 2000.

NOITE ESCURA DE SÃO JOÃO DA CRUZ

Em uma noite escura,
com ânsias, em amores inflamados
Oh ditosa ventura!
sai sem ser notado
estando aí minha casa sossegada.

As escuras e segura
pela secreta escada desfraldada,
Oh ditosa ventura!
as escuras e aprisionado
estando aí minha casa sossegada.

E na noite ditosa
em segredo, que nada me via,
nem eu olhava qualquer coisa,
sem outra luz que me guiava
senão a que o coração ardia.

E que esta me guiava
mais certo que a luz do meio-dia
aonde me esperava
quem eu bem me sabia
em parte de onde nada parecia.

Oh noite que me guiaste!
Oh noite amável mais que a alvorada!
Oh noite que juntaste
amado e amada,
amada e o Amado transformado!

Em meio peito florido
que inteiro para ele só se guardava,
ali ficou adormecido
e eu não lhe olhava
que os ventos dos cedros ar davam.

O ar da almena
quando em seus cabelos esparzia
com sua mão serena
em meu colo teria
e todos meus sentidos suspendiam.

Fico e escuto-me
e o rosto reclinou-se sobre o Amado,
cessou todo meu desejo,
desejando o meu cuidado
entre as açucenas olvidado.

Fernando Fábio Fiorese Furtado – É doutor em Ciência da Literatura/ Semiologia na Faculdades de Letras da Universidade Federal do Rio de Janeiro.  professor de Comunicação e Artes da Faculdade de Comunicação e do Curso de Especialização em Estudos Literários da Universidade de Juiz de Fora (UFJF) e membro do Grupo de Pesquisa “Estéticas de Fim-de-Século). Consta na Antologia Mineira do Século XX de Assis Brasil Editora Imago.

SERAPHINA - Heinrich Heine - Trad. Eric Ponty

 

 

1.
Quando à noite na floresta,
Na floresta onírica eu vagueio,
Sempre a tua figura esguia
Perto de mim, mova-se docemente.

Não vejo as tuas feições gentis?
Não é o teu véu que se agita?
Será apenas o luar?
Abrindo caminho entre os abetos sombrios?

Serão apenas as minhas lágrimas?
Que ouço fluir suavemente?
Ou meu amor, tu realmente
Perto de mim, chorando, vais embora?

2.
Sobre a praia silenciosa do oceano
A noite surge em esplendor sombrio
Das nuvens, a lua está a aparecer,
quais as ondas que esses sussurros lhe enviam:

“Aquele mortal, ele é tolo,
“Ou será que ele está atormentado pelo amor,
“Que ele parece tão triste, mas ao mesmo tempo alegre,
«Tão angustiado, mas tão contente?»

Mas a lua, com sorrisos em resposta,
Disse em voz alta: «Sei muito bem disso;
Ele está apaixonado e é tolo,
«E, além disso, é poeta.»

3.
É com certeza uma gaivota cândida qual a neve.
Que vejo ali a esvoaçar
Logo acima das ondas escuras;
A lua está alta no céu.

O tubarão e a raia mordem ferozmente
De fora da onda, e olha fixamente;
A maré está a subir e a descer,
A lua está alta no céu.

Ó espírito querido e errante,
Tão triste e cheio de desespero!
Estás muito perto da água,
A lua está alta no céu.

4.
Eu sabia que tu me amavas,
Eu sabia disso há muito tempo, querida criada;
No entanto, quando confessaste isso
Eu senti-me completamente assustado.

Eu subi a montanha
Com cânticos de exultação,
Ao pôr do sol, vagávamos chorando
A costa oceânica ao longo.

O sol é como o meu coração,
Tão flamejante à vista,
E num oceano amoroso
Ele se põe, grande e brilhante.

5.
Que curioso é a gaivota
Olha para nós, querida,
Porque contra os teus lábios eu
Pressione com firmeza a minha orelha!

Ela talvez descobrisse
O que saiu da tua boca, —
Se apenas palavras ou beijos
Tu lançaste no meu ouvido.

Oh, se eu pudesse decifrar
O que é isso que ocupa a minha mente!
As palavras estão nos beijos
Tão maravilhosamente combinados.

6.
Tímida como a corça que fugiu,
E com a sua rapidez a competir;
Ela trepou de penhasco em penhasco
O cabelo dela voava atrás dela.

Onde as falésias descem até o mar,
Por fim, apanhei o vagabundo;
E gentilmente, com palavras suaves
O seu coração tímido logo se rendeu.

Sentados tão alto quanto os céus, ambos cheios
Com emoção celestial;
Abaixo de nós, gradualmente, o sol
Afundou no oceano escuro e profundo.

No mar escuro abaixo de nós, longe
O belo sol se pôs orgulhosamente;
As ondas com alegria impetuosa
Entretanto, rugiam ruidosamente.

Não chores, o sol nas ondas lá longe
Não pereceu para sempre,
Mas jaz escondido no meu coração,
Onde todo o seu brilho é apreciado.

7.
Sobre esta rocha edificaremos a Igreja
Qual (tipo de nosso amanhã)
Proclama o terceiro Novo Testamento,
E acabou a nossa tristeza.

A natureza dupla que há tanto tempo
Enganou-nos, está abolido;
As nossas antigas e intensas dores físicas
Agora estão finalmente demolidos.

Ouves o Deus naquele mar escuro?
Ele fala com mil vozes;
Vês como o céu de Deus está acima de nós?
Com mil luzes se alegra?

Deus Todo-Poderoso está na luz,
Como nos abismos escuros,
E tudo o que existe é Deus,
Ele está em todos os nossos beijos.

8.
A noite cinzenta paira sobre o oceano,
E as pequenas estrelas estão a brilhar;
Vozes longas e prolongadas, muitas vezes
Som proveniente das ondas escuras.

Lá, o velho vento norte brinca
Com as ondas cristalinas do oceano,
Que, como tubos de órgão, estão a saltar
Com um movimento incessante.

Em parte, pagão, em parte religioso,
Estranhamente, esta música nos comove,
À medida que se ergue corajosamente para cima,
Alegrando até mesmo as estrelas acima de nós.

E as estrelas, cada vez maiores,
Com uma alegria radiante estão a brilhar,
E finalmente ao redor dos céus
Vagueie, com brilho semelhante ao do sol.

Ao som de melodias envolventes
Eles giram em legiões enlouquecidas
Os rouxinóis ensolarados estão a circular
Naquelas regiões justas e felizes.

Com um rugido poderoso e um estrondo,
O mar e o céu cantam juntos,
E sinto um êxtase gigante
Ressoando violentamente no meu peito!

9.
Amor sombrio e beijos sombrios,
Vida sombria, quão maravilhosa e estranha!
Tolo, pensas, então, que tudo isto é
Sempre verdadeiro e livre de mudanças?

Como um sonho vazio que se desvaneceu
Tudo o que amámos com amor tão profundo;
A memória do coração é banida,
E os olhos estão fechados em sono.

10.
A empregada estava à beira-mar,
E ela suspirou longa e profundamente
Com sincera emoção e tristeza,
O pôr do sol para ver.

Doce moça, por que essa ansiedade?
Aqui está um truque antigo;
Embora antes de nós, definindo,
Ele surge atrás de nós.

11.
Com velas todas pretas, o meu navio navega
Longe, sobre o mar revolto;
Tu sabes muito bem como estou triste,
E ainda assim atormentas-me.

O teu coração é infiel como o vento,
E vibra incessantemente;
Com velas todas pretas, o meu navio navega
Longe, sobre o mar revolto.

12.
Embora tu me tenhas implorado vergonhosamente,
A nenhum homem eu jamais revelaria,
Mas viajando longe pelas ondas,
E aos peixes eu contei.

Deixei-te a tua boa reputação
Com a terra e os seres que nela habitam,
Mas todas as profundezas do oceano
Conhece bem a tua história de desonra.

13.
As ondas rugem com força
No alto da praia;
Estão a inchar e a rebentar.
Sobre a areia.

Eles chegam de forma barulhenta
Incessantemente, —
Por fim, explodiu em paixão, —
Mas o que nos importa?

14.
A pedra rúnica ergue-se entre as ondas,
Lá estou eu, com pensamentos distantes;
O vento sopra forte, as gaivotas gritam,
As ondas estão a ondular e a formar espuma.

Eu amei muitas moças encantadoras,
Amei muitos camaradas com orgulho —
Onde estão eles agora? As ondas ondulam
E espuma, e os tubos de ar ruidosamente.

15.
O mar parece todo dourado
Sob o céu ensolarado,
Deixa-me ser enterrado ali,
Meus irmãos, quando eu morrer.

O mar que sempre amei tanto,
Muitas vezes refrescou o meu peito
Com as suas ondas refrescantes,
Cada um abençoado pelo amor do outro.
 

Heinrich Heine - Trad. Eric Ponty

 

  ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA

Heine -Heinrich - Trad. Eric Ponty

 XIII

O cavaleiro ferido

Conheço um cliente antigo,
Eles ecoam surdos e sombrios:
Um cavaleiro jaz ferido pelo amor,
Mas o seu amor é infiel.

Como infiel, ele deve desprezar
Ser a própria amada,
Ele deve considerar vergonhoso
O próprio sofrimento amoroso.

Ele quer entrar na pista
E chamam os cavaleiros para a batalha:
Ele pode estar a preparar-se para a luta,
Quem critica o meu amor!

Provável todos ficariam em silêncio,
Apenas não a sua própria dor;
Ele tem de baixar a lança
O próprio coração queixoso de Wider

XIV

navegação

Eu estava encostado ao poste,
E contava cada onda.
Adeus, minha bela pátria!
O meu navio, que navega rápido!

Passei pela casa da minha amada,
As janelas piscam;
Estou quase a ficar cego,
Mas ninguém me acena.

As vossas lágrimas, não caiam dos meus olhos,
Que eu não veja escuridão.
Meu coração doente, não se quebre
De um mal maior.

XV

A canção do arrependimento

O Sr. Ulrich cavalga na floresta verde,
As folhas fazem um barulho divertido.
Ele vê uma bela figura feminina
Escutar pelo meio dos galhos das árvores.

O Junker fala: Conheço bem
Esta imagem florescente e resplandecente,
Sempre sedutor, ele me envolve
Na multidão e na selva.

Dois rosas são os lábios ali,
Os doces, os frescos;
Mas algumas palavras feias e amargas
Frequentemente surge de forma traiçoeira.

Por isso, está boquinha se assemelha precisamente
As lindas roseiras,
Onde cobras venenosas são assaz astutas
Sibilando na pérgula escura.

Ali, aquela covinha maravilhosa
Em bochechas maravilhosas,
É o buraco em que me meti
Desejo louco.

Lá vejo um belo cabelo encaracolado
Pendurados na cabeça mais bonita;
Essas redes são maravilhosas,
Com o que o mal me capturou.

E aquele olho roxo ali,
Tão claro como uma onda silenciosa,
Eu achava que era a porta do céu,
Mas era a porta do inferno. —

O Sr. Ulrich continua a cavalgar pela floresta,
As folhas fazem um barulho assustador.
Então, ele vê ao longe uma segunda figura,
Ela está tão pálida, tão triste.

O Junker fala: Ó mãe, ali,
Que me amava tão maternalmente,
Eu, que com más ações e palavras
A vida amargamente turva!

Oh, se eu pudesse secar os teus olhos molhados
Com o calor da minha dor!
Oh, se eu pudesse corar as tuas amuras pálidas
Com o sangue do meu coração!

E o Sr. Ulerich continua a cavalgar,
Começa a escurecer na floresta,
Muitas vozes estranhas se agitam,
Os ventos da tarde sussurram.

O Junker ouve as palavras do seu
Ressoam muitas vezes.
Foi o que fizeram os pássaros zombeteiros da floresta,
Eles cantam alto e cantam:

O Sr. Ulrich canta uma bela canção,
A canção do arrependimento,
E quando ele concluiu de cantar a canção,
Ele canta isso outra vez.

XVI

Para uma cantora

Quando ela cantou um velho romance
Ainda penso na encantadora,
Como ela viu os meus olhos pela primeira vez!
Como os seus sons eram doces

E secreto penetraram no coração,
Lágrimas escorriam pelas minhas amuras —
Eu não sabia o que estava a acontecer.
Um sonho me invadiu:

Eu sentia-me como se fosse uma criança,
E ficaria sentado em silêncio, à luz da lâmpada,
No quarto piedoso da mãe,
E lia contos maravilhosos,

Enquanto isso, lá fora, noite e vento.
Os contos de fadas ganham vida,
Os cavaleiros saem da cripta;
Em Ronzisvall há uma discussão,

Aí vem o Sr. Roland a cavalo,
Muitas espadas ousadas o seguem,
Infeliz, Ganelon, o canalha.
Roland é gravemente ferido por ele,

Ele está a nadar em sangue e mal consegue respirar:
Mal se ouviu o som do corno de caça
Chegar aos ouvidos do grande Carlos,
Isso é de fazer o cavaleiro empalidecer —

E com ele morre também o meu sonho.
Era um som confuso e alto,
Que me tirou dos meus sonhos.

A lenda agora desapareceu,
As pessoas batiam palmas
E gritavam «Bravo!» sem parar;
A cantora faz uma reverência profunda.

XVII
A canção dos ducados

Os meus ducados de ouro,
Diga, para onde foram?

Estão com os peixinhos dourados,
Os que vivem alegres no riacho
Mergulhar e submergir?

Estão junto às flores douradas,
A bela campina verdejante
Brilham intensa no orvalho da manhã?

Estão com os passarinhos dourados,
Aqueles que vagueiam envoltos em brilho
Nos céus azuis lá em cima?

Estão junto das estrelas douradas,
Os que brilham em multidão
Sorrisos todas as noites no céu?

Ah! Vossos ducados de ouro
Não nade nas ondas do rio,
Não brilha na planície verde,
Não flutue no ar azul,
Não sorriam no céu —

Meus maniqueístas, confiem!
Fiquem na sua.

XVIII

Conversa na charneca de Paderborn

Não ouves os sons distantes,
Como um som grave e grave?
Lá dançam muitas belas mulheres
A dança leve como asas.

«Ei, meu amigo, isso é que é errar,
Não ouço violinos,
Só ouço os leitões a guinchar,
Só ouço os grunhidos dos porcos.
Não ouves o trompete da floresta?

Os caçadores alegram-se com a caça;
Vejo cordeiros piedosos a pastar,
Pastores tocam flautas.
«Ei, meu amigo, o que ouviste,

Não é uma trompa, nem uma flauta;
Só vejo o pastor de porcos a chegar,
Ele conduz as suas porcas para casa.
Não ouves o canto distante,
Se fossem doces cantos de competição?

Os anjos batem as asas
Aplausos estrondosos a esses sons.
«Ei, o que é que soou tão bonito ali?
Não é uma competição, meu querido!

Os rapazes cantam enquanto conduzem os gansos
A sua timidez passou.
Não ouves os sinos a tocar,
Magnífica, arrebatadora clara?

Férvidos fiéis caminham
Piedosos na capela da aldeia.
«Ei, meu amigo, são os sinos
Dos bois, das vacas,

Os que, após os seus estábulos escuros
Retirar com a cabeça baixa.
Não vês o véu a ondular?
Não vês o aceno discreto?

Lá vejo a minha amada,
Melancolia húmida nos olhares.
Ei, meu amigo, estou a ver-te acenar
Apenas a mulher da floresta, apenas a Lise;

Pálido e magro, apoiado nas muletas
Continua a correr pelo prado.
Bem, meu amigo, podes rir
Sobre a pergunta do fantasioso!

Também vais enganar,
O que eu guardo no coração?

XIX

Saudações da vida
(Folha do livro de família)

A nossa Terra é uma grande estrada,
Nós, seres humanos, somos passageiros;
Correm e perseguem, a pé e a cavalo,
Como corredores ou mensageiros.

Passa-se, acena-se, cumprimenta-se.
Com o lenço da carruagem;
Gostaríamos de ter-nos abraçado e beijado,
Mas fogem os cavalos.
Mal nos encontrámos na mesma estação,

Querido príncipe Alexandre,
Já está a tocar a buzina para a partida do correio
E já nos está a separar.

XX

Genuinamente

Quando a primavera chega com o sol,
Então as flores brotam e desabrocham;
Quando a lua começa a brilhar,
Então as estrelinhas nadam atrás;
Quando o cantor vê dois olhinhos doces,
Então, canções brotam do fundo do seu coração; —

Mas canções, estrelas e florezinhas,
E os olhos, o brilho da lua e o raio de sol,
Por mais que gostemos do material,
Isso não é o fim do mundo.

 

Sonette

A A. W. v. Schlegel

Com o vestido de baile, ricamente decorado com flores,
Pequenos pensos nos rostos pintados,
Com sapatos com bico, cobertos de bordados,
Com cabelo em forma de torre e amarrado qual uma vespa:

Assim estava vestida a musa da velhice,
Quando ela veio, uma vez, para te abraçar com amor.
Mas tu evitaste-a,
E continuaste a errar, guiado por impulsos obscuros.

Lá encontraste um castelo numa antiga região selvagem,
E lá dentro estava, qual uma bela estátua de mármore,
A mais bela donzela mergulhada num sono mágico.

Mas a magia logo ofuscar-se, com a tua saudação
Acordou sorrindo a verdadeira musa da Alemanha,
E caí nos teus braços, embriagado de amor.
À minha mãe, B. Heine, nascida von Geldern

I

Estou habituado a andar de cabeça bem erguida,
O meu sentido também é um pouco rígido e teimoso;
Se até o rei me olhasse nos olhos,
Eu não baixaria os olhos.

Mas, querida mãe, vou ser sincero:
Por mais que a minha coragem se encha de orgulho,
No teu doce e familiar proximidade
Muitas vezes sou tomado por uma humilde hesitação.

É o teu espírito que secretamente me domina,
O teu espírito elevado, que tudo penetra com ousadia,
E brilhando, elevam-se até a luz do céu

Atormento-me com alvitre de que cometi um erro
Alguma ação que entristece o teu coração?
O belo coração que tanto me amou?

II
Em loucura, eu te abandonei,
Eu queria percorrer o mundo inteiro,
E queria ver se eu encontraria o amor,
Para abraçar o amor com carinho.

Procurei o amor em todas as ruas,
Diante de cada porta, estendi as mãos,
E implorava por um pouco de amor —
Mas, rindo, só me deram ódio frio.

E sempre me enganei em busca do amor, sempre
Em busca do amor, mas nunca encontrei o amor,
E voltou para casa, doente e triste.

Mas aí tu vieste ao meu encontro,
E ah! O que brilhou nos teus olhos,
Era o amor doce e tão procurado.

 

An H.S.

Quando abri ligeiramente o teu livrinho,
Muitos rostos familiares me cumprimentam,
Muitas imagens douradas que eu via antigamente
No sonho de menino e na infância.

Vejo outra vez do orgulhoso o céu se erguer
A catedral piedosa, construída pela fé alemã,
Ouço o som dos sinos e do órgão,
Entre eles, ouve-se como doces lamentos amorosos.

Também vejo como escalam a catedral,
Os anões ágeis que se divertem ali
Quebrar os belos entalhes e flores.

Mas pelo menos pode-se desfolhar o carvalho
E privam-na das suas joias verdes —
Quando chegar a primavera, ela voltará a brotar.

Heine -Heinrich - Trad. Eric Ponty

  

  ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA

HOMO-IMAGENS - DISSECAÇÃO PARA O GRITO - Foed Castro Chamma

                A imposição empírica da linguagem ao encontrar resistência no campo do simbólico antecipa-se à tecnologia e o registro virtual, a saber o acontecimento, de maneira a incrementar o imaginário, i.e a diferença, que a linguagem poética desenvolve, colocando-se o leitor frente à divisão progressiva entre o saber e o fazer, o conhecimento e a técnica. 

          O fascínio que a imagem exerce sobre o espectador diante do espelho, diante da imagem transformada em realidade, é o mesmo que a metáfora exerce ao abarcar o universo da subjetividade transformada agora em "paisagem sem órgão", segundo a expressão de Gilles Deleuze. A relação entre o sujeito e a imagem é uma relação de consciência e sentido, cujo distanciamento tem a aproximá-los unicamente a imagem. Tal desdobramento lingüístico mantém o fascínio que a poesia de Eric Ponty desencadeia ao associar o homem (HOMO) a imagens com o sentido de homenagens dirigidas em última instância a pintores e poetas que recria ou traduz como Rilke ou Yeats.

          O ato seco (...) de um grito, sombra de nós, memória do que somos e se desfaz nos gestos que findam (...) como o degredado em solo árido, - é sempre uma tentativa de captura do eco que se impõe diante de uma galeria de imagens-signos, que Eric Ponty homenageia, recorrendo ao espelho, fascinado diante do que vê. Não admite a fuga, como o herói diante das réstias do dia. 

          As suposições do aqui, o poeta admite como projeções da memória, reatando assim um vínculo platônico, que se evidencia com a memória eletrônica em relação ao sujeito, com a qual dialoga. Nesta medida, dissecação para o grito ultrapassa a contingência temporal de eco, sobrepondo-se ao deus ex machina a serviço da ciência que o poeta domina em seu laboratório da vontade de saber. 

            A marca da solidão é a Verdade no espelho e o toque inapreensível do real, o qual condena o poeta a estar só na multidão. O que se vê à volta é o "mesmo" tal um duplo a espreitar os transeuntes. Tudo é suposição, um retornar ao passado, onde o começo é sempre um fim. 

             As Homo-imagens são gritos - de um Vincent Van Gogh, a desfigurar o eu na visão delirante de girassóis em movimento no campo amarelo da esquizofrenia.

            O cerimonial das máscaras na "praça de Bruxelas (poema X a James Ensor) conduz-nos a todos ao mesmo fim. Nessa leitura e constatação Eric Ponty fundamenta o trágico roteiro das homenagens desenrolado antes por um Leopardi, um Augusto dos Anjos, um Nilto Maciel mais recentemente, expressões dolorosas da dialética epigonal de Hegel, originária de Heráclito. O poema IIº dedicado a Paul Gaugin reedita a evasão do banqueiro-pintor"amotinado". Na pintura de Gustav Klint o poeta vê labirinto de detalhes que se aprofundam ao olhar. No adorno das telas "há uma rebelião de mandalas (...) contra o mundo". Francis Bacon (XIII) encerra em laboratório um grito que recompõe a "essência dos crimes". Edward Hopper (XIV), pinta a solidão soturna do mundo, a decadência no exílio sem horizonte. Tal realismo denota o instante imóvel do nada, segundo o ilustrar sua visão do mundo coincide com o fenômeno cibernético da imagem cuja captura iluminada inaugura o estágio avançado de uma verticalidade sensorial a emergir enquanto unidade e consciência. Frida Kahlo (XV), "singra atônita por imagens sonoras de uma androgenia natimorta que permanece em invólucro". Em Lucien Freud (XVI) as prisões do eu são perpetradas nos quadros sob "um lençol alvo de um Davi”."Doem as efígies (o poeta constata) saídas (...) de uma lua (...) de sonho e realidade infinita." Uma "angústia oceânica perpassa a rotina de Sísifo". A mesma rotina é estigma na qual Edvard Munch (XVII) concentra o grito cromático que capta em murmúrio irônico de eterno riso. 

           Dirigindo-se a Mme. de Stael, em suas Homo-imagens o poeta diz: "a dor da realidade não escapa aos tiros de bandidos de um tempo árido. Abismos não pertencem ao cartão postal da realidade." Os poetas Ivan Junqueira, Ivo Barroso e Ferreira Gullar são vozes de um coro que dialoga com o Mito. No mergulho na subjetividade de um Floriano Martins, um Cláudio Willer, o poeta concebe um presságio transformado em "prodígio em todo o mundo", que Calderon de la Barca pressentiu ao dar como título a um de seus dramas o provérbio A vida é um sonho e Eric Ponty transmuda em "sonho de máscaras de almas (...) em decomposição sobre a mesa." Em relação a Donizete Galvão se lê: ... "a consciência não é um grifo. Fruto de luz, (...) é como a pedra: sólida, intransponível."

         No estudo das Elegias de Duino, de Rainer Maria Rilke, o poeta alude ao grito como de uma possível estátua muda. "De que adianta celebrar tua beleza (indaga) se aos ouvidos os sons são mudos?" A um epitáfio de Borges, acrescenta um de mármore ao luar "a desbravar a cidade alta." Na Elegia a Abraão, dedicada a Ytzhak Rabin, a contradictio oppositorum, fulcro dialético do ser, é tratada de maneira inexorável. Nada está além do conflito bélico travado milenarmente entre homens de fé na região autóctone de Deus e o Filho unigênito. Grassa a loucura entre o Muro das lamentações e o Sepulcro de Jesus. A voz do poeta há de alcançar o bom senso daquela raça a ponto de aplacar a fúria de palestinos e israelenses. Tudo cessa diante da aberração. O escritor refere-se inclusive às insones ruas de Minas. 

Na dedicatória a Cláudio Leitão Las Calles - Jorge Luiz Borges - as ruas são as mesmas de Minas a corroer e sussurrar o passado túrgido ainda tangendo a amplidão azul. O elogio às ruas às gerais de Minas chega ao Sol, arquétipo segundo Eric Ponty do ouro que funda "veias na rocha." Em saudação ao poeta uruguaio Alfredo Fressia." A Montevidéu de Lautréamont "disseca os ais do poeta numa paródia que tem seu limite no aeroporto de Iquitos e repete o Número de Pitágoras, o Numinoso. Eric Ponty percebe a voz de Santa Cecília no Laudate Dominum de Mozart, no oratório epifânico de Bach, no Quarteto de Beethoven, no exílio de Nabuco de Verdi, em Moisés e Araão de Schoenberg, em Chopin, onde anjos barrocos anunciam outra melodia. O esoterismo de Yeats está na tradução de Eric Ponty ao confessar o poeta irlandês "paixão à dama, vergonha e clemência ao Senhor, afirmando que ele próprio é a luz do dia."Eu carrego o sol em minha xícara dourada/ e a luz em uma bolsa prateada", repete Yeats antes de concluir que "um osso embranqueceu e secou ao vento."
          Tal é o belo roteiro de HOMO-IMAGENS - Dissecação para o grito, do poeta de São João del Rey, Eric Ponty.

Foed Castro Chamma – Poeta,escritor e tradutor. Transmutação da Pedra (Grande Prêmio de Poesia da 2*Bienal Nestlé de Literatura Brasileira) – Publicou O Poder da Palavra, em 1959; Labirinto em 1967;Ir a ti, em 1969. Em 1971, reuniu os três livros sob o titulo geral de Andarilho e a aurora para uma co-edição com o convenio do MEC.Sons de Ferraria. Como tradutor: Mickiewicz Poemas (tradução) Epigramas Latinos Paráfrases e Navio Fantasma foram publicados em 1998.Bucólicas de Virgilio. Escreveu também Filosofia da Arte em 2000.

Pentimentos & Imagética - Iosito Aguiar

(Releitura Poética do Livro Homo-Imagens de Eric Ponty)

 Dissecação para o grito


Meus olhos novamente ungidos
Sim, meus olhos futuristas
                           cubistas
               interseccionistas
Que não param de sorver toda a beleza
                                            espectral
                                          sucedânea
                                        sem suporte
                                     desconjuntada
                                sempre emersa
                                   sempre variável
                                        sempre livre
Sempre em contínuas mutações
Sempre em insondáveis divergências

I

E se ante o cotidiano
  entre ruas, avenidas e transeuntes
inesperadamente abríssemos a boca
      num ato brusco e sem melodia?
Será que aquele impensado gesto
faria sucumbir a crua realidade?

Que somos senão sombras
do que ontem sonhávamos?
Não somos mais que fátuos do vivido
Nossa memória do criado sempre se desfaz!

Nada mais nos resta que soluçar
após tão brusca passagem
e a revelação de não nos transcendermos
Sempre devemos desfazer o feito
Para depois, descer exaustos
                            num grito.

II

Nos desfiguramos ante o som
    como se fôssemos íntegros
           e nem percebêssemos
       que tudo estava figurado
       e que desfiguramos tudo
  como se tudo fora a imagem
      a mesma imagem vertida
   na reflexão da mesma onda.

O cotidiano é um enfado
estranha selva de almas
onde nossos gestos se findam.

No final, talvez reste uma lembrança
                                 que nos libere
     da condição de animais enfarados
últimos deste universo
que se auto-destrói.

No Cosmo, somos apenas um eco
e de nada valerá nosso reflexo
ante a consciência do Ahânkara
 

III

Abatidos seguimos nossa via
portando réstias de memórias
que se decompõem
ante nossa inconsciência
                           ao sol.
Aquele homem sob a velha árvore
será apenas um reflexo
ou mera ilusão de ótica?
Será que ainda lhe pulsa o coração?
Solitários, sim, não passamos de ecos
ecos soluçantes do espetáculo
                                 da vida.
Ecos áridos, degredados de quem
                        ainda que queira
não pode interferir.

IV

 A noite se adensa em nossa alma
Embora sua existência pareça sólida
tudo não passa de conjecturas
onde vários eus se fixam 
para que não nos dissipemos na aurora

Sob a lua se nos olharmos ao espelho
não veremos mais que fantasmas
O rosto refletido pelos argênteos raios 
nada pode dizer-nos de novo.

Sob a nossa apaziguada pele
Sob a estrutura de tôscos crâneos
após a dissecação do tempo
Não restará mais que um vago riso.

V

Adentrar a consciência
lançar-se às interrogações
nos espaços dos eus
restam escadas
que não conduzem a nada
Embora as portas continuem abertas
e as paredes exibam os mesmos rebôcos
O eco do grito primal
que lançamos ao nascer
talvez ainda possa ser ouvido
por entre os esquecidos pássaros
dos esquecidos sonhos
É um grito vindo das estrelas.

VII

Onde abrigar esta dor
dos sonhos passados?
Aquele esperado mensageiro
não passava de uma ilusão
num diálogo sussurrado
É por isso, como se fora um sonho,
que esta dor sempre se renova a cada dia
Estações da alma, estações do tempo
Fenecemos nas mesmas angústias
apesar da réstia de esperança.

VII

Fugir! por quê e prá quê?
Pense a casualidade como sina
ou o nascimento de um herói ou covarde
Como será isto se toda sina é igual?
                                 Não há fugir
embora a noite e sua escuridão
proporcione abrigo, esquecimento
Nosso eu se move na escuridão
num labirinto de sombras
desde nosso nascimento

                                                          VIII

                                    Solidão
verdade a ser carregada na alma
                              na memória
Qual feixe de perspectivas relativas
                         olhemos em volta!
Não se vê mais que dissecados sonhos
Sonhos migrados da inconsciência
E da sua irrealidade nada nos advém
além das mesmas suposições.

 Iosito Aguiar

 

 

 ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA