Chopin
Chopin, mar de suspiros, lágrimas, soluços
Que um voo de borboletas sem pousar atravessa
Brincando com a tristeza ou dançando nas ondas.
Sonhe, ame, sofra, grite, acalme, encante ou embale,
Sempre faz correr entre cada dor
O esquecimento vertiginoso e doce de seu capricho
Como as borboletas voam de flor em flor;
De sua tristeza, então, sua alegria é cúmplice:
O ardor do turbilhão aumenta a sede de lágrimas.
Da lua e das águas, pálido e doce companheiro,
Príncipe do desespero ou grande senhor traído,
Você ainda se exalta, mais belo por estar pálido,
Do sol inundando seu quarto de doente
Que chora ao sorrir para ele e sofre ao vê-lo...
Sorriso do arrependimento e lágrimas da esperança!
Gluck
Templo ao amor, à amizade, templo à coragem
Que uma marquesa mandou construir em seu parque
Inglês, onde muitos amores Watteau, empunhando seu arco
Toma corações gloriosos como alvos de sua raiva.
Mas o artista alemão — que ela tivesse sonhado com Cnide!
Mais grave e mais profundo esculpiu sem afetação
Os amantes e os deuses que você vê na frisa:
Hércules tem sua pira nos jardins de Armida!
Os saltos ao dançar já não batem no corredor
Onde a cinza dos olhos e dos sorrisos apagados
Amortece os nossos passos lentos e azulam o horizonte;
A voz dos cravo se calou ou se quebrou.
Mas o seu grito mudo, Admète, Ifigênia,
Ainda nos aterroriza, proferido por um gesto
E, flexionado por Orfeu ou desafiado por Alceste,
O Estige, — sem mastros nem céu, — onde molhou o seu gênio
Gluck, assim como Alceste, venceu o amor inevitável
aos caprichos da idade; ele está de pé,
um augusto templo da coragem,
sobre as ruínas do pequeno templo do amor.
Schumann
Do antigo jardim onde a amizade o acolheu,
Ouça os meninos e os ninhos que cantam nos arbustos,
Amor cansado de tantas etapas e feridas,
Schumann, soldado pensativo que a guerra desiludiu.
A brisa feliz impregna, onde passam as pombas,
O cheiro do jasmim na sombra da grande nogueira,
A criança lê o futuro nas chamas da lareira,
A nuvem ou o vento fala ao seu coração das sepulturas.
Outrora, suas lágrimas corriam ao som dos gritos do carnaval
Ou misturavam sua doçura à amarga vitória
Cujo ímpeto louco ainda vibra em sua memória;
Você pode chorar sem fim: ela é do seu rival.
Em direção a Colônia, o Reno rola suas águas sagradas.
Ah! Com que alegria os dias de festa em suas margens
Vocês cantavam! — Mas, quebrado pela dor, você adormece...
Chove lágrimas na escuridão iluminada.
Sonho onde a morta vive, onde a ingrata tem sua fé,
Suas esperanças estão em flor e seu crime está em pó...
Então, um clarão lancinante do despertar, onde o raio
Te atinge novamente pela primeira vez.
Corra, embalsame, desfile ao som dos tambores ou seja bela!
Schumann, confidente das almas e das flores,
Entre os teus alegres braços, rio sagrado das dores,
Jardim pensativo, afetuoso, fresco e fiel,
Onde os lírios, a lua e a andorinha se beijam,
Exército em marcha, criança sonhadora, mulher chorosa!
Mozart
Italiana nos braços de um príncipe da Baviera
Cujo olhar triste e gelado se encanta com sua languidez!
Em seus jardins frios, ele segura contra o peito
Seus seios maduros à sombra, onde mamam a luz.
Sua terna alma alemã — um suspiro tão profundo!
Por fim saboreia a preguiça ardente de ser amada,
Ele entrega às mãos fracas demais para segurá-lo
A radiante esperança de sua cabeça encantada.
Querubim, Don Juan! Longe do olvido que murcha.
Em meio à fragrância de tantas flores
Que o vento espalhou sem secar suas lágrimas
Dos jardins da Andaluzia aos túmulos da Toscana!
No parque alemão onde os problemas ardem,
A italiana ainda é a rainha da noite.
Sua respiração torna o ar doce e espiritual
E sua flauta encantada goteja de amor
Na sombra quente de um belo dia de despedida
Deste frescor de sorvetes, beijos e do Paradiso.
Marcel Proust - - TRAD. ERIC PONTY
ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA
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