50 POEMAS ESCOLHIDOS PELO AUTOR - ERIC PONTY - Prelúdio 21 Duo Adoural

 

 

 

 

 ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA 

PROCURANDO EDITORA PARA MENINO RETIRANTE - ERIC PONTY

 https://www.portinari.org.br/acervo/bibliografico/37185/menino-retirante-vai-ao-circo-de-brodowski

 

 

ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA 

82114 ACESSOS - MISSIVAS - A VOZ DO POETA

Se meio da paisagem Ivan lida,
desencontrei num caos já perdido,
que deu rumo direito nesta vida.
Ah, quanto escrevê-la empresa pura,

Este caos paisagem, arde, e forte,
E que o tremor no pensamento acura.
E tal langor, só a maior na sorte,
Mas quando ao céu que Ivan me encontrei,

Outras Terras direi deste meu forte.
Não posso argumentar bem o entrei,
Tal pensamento estava àquele ponto,
Em que o caos voraz abandonei.

Depois, Deus, de uma d´águas, fez pronto,
Surgido onde findava abismo lento,
Que ao dia ao coração trouxe em confronto.
Vejo daqui vi seus ombros, perto,
Revestidos clarezas, dia completo,

Separação que forma o rumo certo. 

ERIC PONTY

 

 

DR. ANDERSEN VIANNA UFMG E CLÓVIS SALGADO - COMPOSIÇÃO 

 

ROMANCEIRO DA COMARCA DAS GERAIS  

 

 Idílio DE CLÁUDIO MANOEL DA COSTA 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

CURADORIA – IVO BARROSO INTEGRANTES – FERREIRA GULLAR – LEDO IVO – ADÉLIA PRADO - IVO BARROSO – MANUEL DE BARROS – BRUNO TOLENTINO – IVAN JUNQUEIRA- GILBERTO MENDONÇA TELLES – ERIC PONTY 

 

 

 DR. Alexandre Schubert UFRJ

 

 

ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA 

UM HOMEM PECULIAR - ANTON CHEKHOV - TRAD. ERIC PONTY

 ENTRE doze e uma da noite, um senhor alto, usando cartola e casaco com capuz, pára diante da porta de Marya Petrovna Koshkin, parteira e solteirona. Nem o rosto nem a mão podem ser distinguidos na escuridão do outono, mas na própria maneira como o senhor tosse e toca a campainha é possível perceber certa solidez, positividade e até mesmo imponência. Após o terceiro toque, a porta se abre e a própria Marya Petrovna aparece. A senhora está vestindo um sobretudo de homem por cima de sua anágua branca. A pequena lâmpada com abajur verde que ela segura na mão lança uma luz esverdeada sobre seu rosto sonolento e sardento, seu pescoço esfarrapado e o cabelo ralo e avermelhado que se desprende sob a touca. “Posso ver a parteira?”, pergunta o senhor. "Eu sou a parteira. O que o senhor quer?" O senhor entra na entrada e Marya Petrovna vê de frente para ela um homem alto e bem constituído, não mais jovem, mas com um rosto bonito e severo e bigodes espessos. “Sou assessor do colegiado, meu nome é Kiryakov”, diz ele. "Vim buscar o senhor para minha esposa. Mas, por favor, apresse-se". “Muito bem...”, concorda a parteira. "Vou me vestir imediatamente e preciso pedir à senhora que me espere na sala de estar. Kiryakov tira o sobretudo e entra na sala. A luz esverdeada da lâmpada ilumina esparsamente a mobília barata com coberturas brancas remendadas, as flores deploráveis e os postes nos quais a hera está plantada. . . . Há um cheiro de gerânio e carbólico. O pequeno relógio na parede faz um tique-taque tímido, como se estivesse envergonhado com a presença de um homem estranho. “Estou pronta”, diz Marya Petrovna, entrando no quarto cinco minutos depois, vestida, lavada e pronta para a ação. "Vamos embora. “Sim, a senhora deve se apressar”, diz Kiryakov. “E, a propósito, não é descabido perguntar: quanto o senhor pede por seus serviços?” “Eu realmente não sei...”, diz Marya Petrovna com um sorriso embaraçado. “O quanto a senhora quiser dar.” “Não, eu não gosto disso”, diz Kiryakov, olhando fria e firmemente para a parteira. "É melhor combinar com antecedência. Eu não quero me aproveitar da senhora e a senhora não quer se aproveitar de mim. Para evitar mal-entendidos, é mais sensato fazermos um acordo com antecedência." “Eu realmente não sei, não há um preço fixo.” "Eu mesmo trabalho e estou acostumado a respeitar o trabalho dos outros. Não gosto de injustiça. Será igualmente desagradável para mim se eu lhe pagar muito pouco ou se o senhor exigir muito de mim e, por isso, insisto para que o senhor indique o valor a ser cobrado." “Bem, existem cobranças tão diferentes.” "O senhor. Em vista da hesitação do senhor, que não consigo entender, sou obrigado a fixar a quantia eu mesmo. Posso lhe dar dois rublos. "Santo Deus! . . . Com a minha palavra! ...", diz Marya Petrovna, ficando vermelha e dando um passo para trás. "Estou realmente envergonhada. Em vez de ficar com dois rublos, vou ficar de graça. . . . Cinco rublos, se o senhor quiser". "Dois rublos, nem um copeque a mais. Não quero me aproveitar do senhor, mas não pretendo ser cobrado a mais." "Como o senhor quiser, mas não estou indo por dois rublos. . . ." “Mas, por lei, o senhor não tem o direito de recusar.” “Muito bem, eu vou por nada.” "Não quero que o senhor venha de graça. Todo trabalho deve ser remunerado. Eu mesmo trabalho e entendo isso. . . ." “Não vou lá por dois rublos”, responde Marya Petrovna com brandura. “Se o senhor quiser, vou de graça.” "Nesse caso, lamento ter incomodado a senhora por nada. . . . Tenho a honra de desejar ao senhor um adeus". “Bem, o senhor é um homem!”, disse Marya Petrovna, vendo-o entrar. “Eu irei por três rublos, se isso satisfizer o senhor”. Kiryakov franze a testa e pondera por dois minutos inteiros, olhando com concentração para o chão, depois diz resolutamente: “Não”, e sai para a rua. A parteira, atônita e desconcertada, fecha a porta atrás dele e volta para o seu quarto. "Ele é bonito, respeitável, mas que estranho, Deus abençoe o senhor! ...", ela pensa enquanto se deita na cama. Mas, em menos de meia hora, ela ouve outro toque; levanta-se e vê o mesmo Kiryakov novamente. "É extraordinária a maneira como as coisas são mal administradas. Nem o farmacêutico, nem a polícia, nem os porteiros podem me dar o endereço de uma parteira e, por isso, sou obrigada a concordar com os termos do senhor. Darei ao senhor três rublos, mas... De antemão, aviso ao senhor que, quando contrato empregados ou recebo qualquer tipo de serviço, faço um acordo prévio para que, quando for pagar, não se fale em extras, gorjetas ou qualquer coisa do gênero. Todos devem receber o que lhes é devido". Marya Petrovna não ouviu Kiryakov por muito tempo, mas já sente que está entediada e repelida por ele, que sua fala equilibrada e comedida é como um peso em sua alma. Ela se veste e sai com ele para a rua. O ar está calmo, mas frio, e o céu está tão nublado que a luz das lâmpadas da rua quase não é visível. A neve escorregadia se espreme sob seus pés. A parteira olha atentamente, mas não vê nenhum táxi. “Suponho que não seja longe?”, pergunta ela. “Não, não é longe”, responde Kiryakov com tristeza. Eles descem uma esquina, uma segunda, uma terceira. . . . Kiryakov caminha a passos largos, e até mesmo em seu passo sua respeitabilidade e positividade são aparentes. “Que tempo horrível!”, observa a parteira para ele. Mas ele mantém um silêncio digno, e é perceptível que ele tenta pisar nas pedras lisas para não estragar suas galochas. Finalmente, após uma longa caminhada, a parteira entra na entrada, de onde pode ver uma grande sala de estar decentemente mobiliada. Não há ninguém nos cômodos, nem mesmo no quarto onde a senhora está deitada em trabalho de parto. . . . Não se vêem as senhoras idosas e os parentes que se aglomeram em todo confinamento. A cozinheira corre sozinha, com um rosto assustado e vazio. Há um som de gemidos altos. Três horas se passam. Marya Petrovna senta-se ao lado da cama da mãe e sussurra para ela. As duas senhoras já tiveram tempo de fazer amizade, já se conhecem, fofocam, suspiram juntas. . . . “A senhora não deve falar”, diz a parteira ansiosamente, ao mesmo tempo em que lhe faz muitas perguntas. Então a porta se abre e o próprio Kiryakov entra na sala, silenciosa e solidamente. Ele se senta na cadeira e acaricia os bigodes. O silêncio reina. Marya Petrovna olha timidamente para seu belo rosto de madeira, sem paixão, e espera que ele comece a falar, mas ele permanece em silêncio absoluto e absorto em seus pensamentos. Depois de esperar em vão, a parteira decide começar ela mesma e pronuncia uma frase comumente usada em confinamentos. “Bem, agora, graças a Deus, há mais um ser humano no mundo!” “Sim, isso é agradável”, disse Kiryakov, preservando a expressão de madeira em seu rosto, "embora, por outro lado, para ter mais filhos, o senhor precisa ter mais dinheiro. O bebê não nasce alimentado e vestido". Uma expressão de culpa surge no rosto da mãe, como se ela tivesse trazido uma criatura ao mundo sem permissão ou por capricho ocioso. Kiryakov se levanta com um suspiro e sai da sala com sólida dignidade. “Que homem, abençoado seja!”, diz a parteira para a mãe. “Ele é tão severo e não sorri”. A mãe lhe diz que _ele_ é sempre assim. . . . Ele é honesto, justo, prudente, sensatamente econômico, mas tudo isso em um grau tão excepcional que os simples mortais se sentem sufocados por isso. Seus parentes se separaram dele, os empregados não ficam mais do que um mês; ele não tem amigos; sua esposa e filhos estão sempre em pânico, aterrorizados com cada passo que dão. Ele não grita com eles nem os espanca, suas virtudes são muito mais numerosas do que seus defeitos, mas quando ele sai de casa, todos se sentem melhor e mais tranquilos. A própria senhora não sabe dizer por que isso acontece. “As bacias devem ser bem lavadas e guardadas no armário”, diz Kiryakov, entrando no quarto. “Essas garrafas também devem ser guardadas: elas podem vir a ser úteis.” O que ele diz é muito simples e comum, mas a parteira, por algum motivo, se sente confusa. Ela começa a ter medo do senhor e estremece toda vez que ouve seus passos. De manhã, quando está se preparando para partir, ela vê o filho pequeno de Kiryakov, um estudante pálido e de cabelo curto, na sala de jantar tomando chá. . . Kiryakov está de pé em frente a ele, dizendo com sua voz plana e uniforme: "O senhor sabe como comer, deve saber como trabalhar também. O senhor acabou de engolir um bocado de comida, mas provavelmente não refletiu que esse bocado custa dinheiro e que o dinheiro é obtido pelo trabalho. O senhor precisa comer e refletir. . . ." A parteira olha para o rosto abatido do menino e parece-lhe que o próprio ar está pesado, que um pouco mais e as próprias paredes cairão, incapazes de suportar a presença esmagadora do homem peculiar. Apavorada e sentindo um ódio violento pelo senhor, Marya Petrovna junta suas trouxas e sai apressadamente. No meio do caminho para casa, ela se lembra de que se esqueceu de pedir seus três rublos, mas, depois de parar e pensar por um minuto, com um aceno de mão, ela prossegue.

 ANTON CHEKHOV - TRAD. ERIC PONTY

 

 

ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA 

DIE FACKEL II- KARL KRAUS - TRAD. ERIC PONTY

 Os senhores que encontraram na execução de seus desejos uma feliz combinação de estupidez e força física não conseguiram nada, a não ser que minha luta continue alguns dias mais tarde do que seria cronologicamente correto. Meus leitores perdoem-me esta pequena irregularidade. Nada aconteceu, a não ser que, na noite de 10 para 11 deste mês, um tijolo roçou minha cabeça. Se ela mutilar meu braço em breve, ainda me restará a boca para “dizer o que é”, para afirmar em voz alta que a aliança entre Thealer e a imprensa logo levará à ruína de ambas as instituições, e que a liderança que os senhores Bahr uma dívida e espalhou ao acaso que minha luta contra a contaminação jornalística do teatro, meu protesto contra a tirania que uma insignificância em busca de piadas como o Sr. Julius Bauer erigiu no reino dos espíritos vienenses, enfim, toda a minha maneira de agir se explicava simplesmente pela minha irritação por ter tido “más experiências” com o “Extrablatt”. Até então, eu sempre me sentira lisonjeado com o boato de que não tinha sido aceito no conselho editorial do “Neue Freie Presse”. E eis que, de repente, o “Extrablatt” me informava que eu tinha sido rejeitado. “Extrablatt”. Até agora, apenas me lisonjeava o rumor de que eu não havia sido aceito na equipe editorial da “Neue Freie Presse” e, vejam só, agora descubro, para meu espanto, que na verdade foi o “Illustr. Wr. Extrablatt” que fechou as portas da sua redação à minha ambição ambiciosa. De que servem agora todas as garantias de que nunca tive com este jornal outras “más experiências” na minha vida além das que qualquer leitor de jornal tem num café quando o garçom o joga sobre a mesa? Deixem-me pensar: — Não é possível que uma vez me tenham recusado a admissão no comitê de baile da “Concordia”? Talvez eu simplesmente não me lembre... De qualquer forma, é certo que me esforcei, pelas costas, para entrar em alguma agência de jornal vienense: “escreve apenas um”, que o Sr. Stern, o Sr. Löwy ou o Sr. Buchbinder mantiveram oprimido por muito tempo e a quem os teatros negaram todos os ingressos gratuitos que esses senhores, que não sabem escrever, receberam. Hoje, depois de todas as notícias que recebi sobre meus primeiros passos literários, posso formar uma imagem bastante clara de mim mesmo. Lá estava eu, cheio de esperança, no corredor central do Volkstheaterparket, meus olhos brilhavam, meu coração batia forte e eu escutava a sabedoria que fluía dos lábios de Landesberg e parecia dizer a todos os que sabiam: a peça terá seis apresentações...Sentei-me aos pés de Fischl, ansioso por aprender, a notícia, a experiência —4— um empréstimo e espalhada ao acaso, minha luta contra a contaminação jornalística do teatro, meu protesto contra a tirania que uma insignificância em busca de piadas como o Sr. Julius Bauer ergueu no reino dos espíritos vienenses, enfim, toda a minha conduta se explica simplesmente pela minha irritação por ter tido “experiências ruins” com o “Extrablatt”. Até então, apenas os rumores me lisonjeavam, dizendo que eu não havia sido aceito na equipe editorial do “Neue Freie Presse”, e eis que, no “Extrablatt”, “Extrablatt”. Até agora, apenas me lisonjeava o boato de que eu não havia sido aceito na equipe editorial da “Neue Freie Presse” e, vejam só, agora descubro, para meu horror, que na verdade foi o “Illustr. Wr. Extrablatt” que fechou as portas da sua redação à minha ambição ambiciosa. De que servem agora todas as garantias de que nunca tive com este jornal outras “más experiências” na minha vida além daquelas que qualquer leitor de jornais tem num café quando o garçom o joga na mesa? Deixe-me pensar: — Não é possível que uma vez me tenham recusado a admissão no comitê de baile da “Concordia”? Talvez eu simplesmente não me lembre... De qualquer forma, é certo que eu me esforcei, pelas costas, para entrar em alguma agência jornalística vienense: “escreve apenas um”, que o Sr. Stern, o Sr. Löwy ou o Sr. Buchbinder mantiveram oprimido por muito tempo e a quem os teatros negaram todos os ingressos gratuitos que esses senhores, que não sabem escrever, receberam. Hoje, depois de todas as notícias que recebi sobre meus primeiros passos literários, posso me fazer uma imagem bastante clara de mim mesmo. Lá estava eu, cheio de esperança, no corredor central do Volkstheaterparket, meus olhos brilhavam, meu coração batia forte e eu escutava a sabedoria que fluía dos lábios de Landesberg e parecia dizer a todos os que sabiam: a peça terá seis apresentações...... Sentei-me aos pés de Fischl, ansioso por aprender, absorvendo a sabedoria que a experiência oferecia, e provavelmente sonhando com uma bela posição dupla no futuro — autor com direitos autorais e crítico de teatro ao mesmo tempo — nos dias da minha juventude inocente. E então... de repente expulso, talvez por causa de uma observação imprudente, talvez porque pisei no pé da filha de um redator local em uma festa do clube, proscrito; melancólico, como o príncipe dinamarquês, que “carece de promoção”, vagando pelos semanários... uma batida suave na porta do “Extrablatt” e, após o fracasso dessa última tentativa — a fundação do “Packel”... Como deve incomodar meus bons inimigos, como deve ferir sua crença em minhas conexões com a “manjedoura”, que a história da criação deste jornal seja um pouco diferente. No início era a comida, e eu vi que não era boa. Poderíamos continuar: e ele disse: “Haja luz”, e surgiu “Die Fackel”... A comida realmente não era boa, e vi muitos burros se aglomerando em torno da manjedoura. Não muito longe, porém, havia outros presépios, dos quais aquele era constantemente abastecido. E ali estava um homem, que segurava o “Economist” nas mãos e dizia às subvenções: sejam fecundas e multipliquem-se! E assim foi: Abendblatt: Um dia... U U UI 00000 | A Não tenho segredos e, como hoje — após quatro tentativas de expressar minha opinião sem reservas — um mar de maldade ameaça se abater sobre minha cabeça, preciso ir além e convidar o leitor a examinar os erros da minha juventude. É preciso enfrentar a suspeita sempre latente; por isso não posso hesitar em me “atacar pessoalmente” de forma impiedosa. Abro a gaveta de baixo da minha escrivaninha e descubro que, desde os 5 anos, sonhava com uma bela carreira dupla — autor de direitos autorais e crítico de teatro — nos dias da minha juventude inocente. E então... de repente expulso, talvez por causa de uma observação imprudente, talvez porque pisei no pé da filha de um editor local em uma festa do clube, ostracizado; melancólico, como o príncipe dinamarquês, que “carece de promoção”, vagando pelos semanários... uma batida suave na porta do “Extrablatt” e, após o fracasso dessa última tentativa — a fundação do “Packel”... Como deve incomodar meus bons inimigos, como deve ferir sua crença em minhas conexões com a “manjedoura”, que a história da criação deste jornal seja um pouco diferente. No início era a comida, e eu vi que não era boa. Poderíamos continuar: e ele disse: “Haja luz”, e surgiu “Die Fackel”... A comida realmente não era boa, e vi muitos burros se aglomerando em torno da manjedoura. Não muito longe, porém, havia outros presépios, dos quais aquele era constantemente abastecido. E ali estava um homem, que segurava o “Economist” nas mãos e dizia às subvenções: sejam fecundas e multipliquem-se! E foi assim que se tornou orgenblult e us: Abendblatt: Um dia... U U UI 00000 | A Não tenho segredos e, como hoje — após quatro tentativas de expressar minha opinião sem reservas — um mar de maldade ameaça se abater sobre minha cabeça, devo ir ainda mais longe e convidar o leitor, sem receio, a visitar os pecados da minha juventude. É preciso enfrentar a suspeita sempre latente; por isso, não posso hesitar em me “atacar pessoalmente” de forma impiedosa. Abro a gaveta mais baixa da minha escrivaninha e descubro que, desde os — 6 — dias do meu noviciado literário, aprendi a pensar de maneira diferente sobre muitas coisas. Aqui, um cartão de visita e ali, uma carta que me provam que conheci pessoalmente algumas das pessoas que hoje combato. Portanto, sou extremamente ingrato. Ou não? Ou será que nunca devemos ter conhecido os círculos dos quais nos afastamos com vergonha e repulsa em tempos de melhor discernimento? São sutilezas lógicas às quais a boa sociedade é sempre receptiva; rapidamente aproveitadas por aqueles que me odeiam, elas se transformam em mentiras que voam aos pés daqueles que caminham com integridade. Bem, então — mas não se assuste: entre os 19 e os 23 anos, tive “ligações”, o cuidado em manter “relações” recém-conquistadas era a minha tempestade e o meu conteúdo, e uma vida social refinada nos círculos jornalísticos liberais era o conteúdo dos meus anos de juventude. Sim, não vou negar que, para um novato viciado em literatura e politicamente ignorante, um cargo de colunista no “Neue Freie Presse” às vezes era tentador, que esse jornal, entre todos os existentes, me enganou com suas pretensões de elegância, que desde então percebi como fúteis. Se hoje professores universitários grisalhos, políticos sociais e publicistas especialistas em economia se deixam atrair por um olhar de misericórdia das alturas do conhecimento mais moderno para a rua da miséria, não se pode julgar com demasiada severidade os desvios de uma juventude presa à fé liberal da escola. Eu me perdoo. Percebi que sou capaz de melhorar. Mas não quero poupar-me da crueldade de vasculhar um pouco os ideais do meu passado. Que eu “mais cedo ou mais tarde chegaria à Neue Freie Presse” era considerado um fato consumado pelos que sabiam. Os editores do jornal haviam feito repetidas alusões a isso e, embora a palavra final do editor ainda não tivesse sido dada, os — 6 — dias do meu noviciado literário, eu havia aprendido a pensar de maneira diferente sobre muitas coisas. Aqui um cartão de visita e ali uma carta que me provam que conheci pessoalmente algumas das pessoas contra as quais luto hoje. Portanto, sou extremamente ingrato. Ou não? Ou será que nunca se deve ter conhecido os círculos dos quais se afasta com vergonha e repulsa em tempos de melhor discernimento? Essas são sutilezas lógicas, às quais a boa sociedade é sempre receptiva; rapidamente aproveitadas por aqueles que me odeiam, elas se transformam em mentiras que voam aos pés daqueles que caminham com integridade. Bem, então — mas não se assuste: entre os 19 e os 23 anos, eu tive “ligações”, o cuidado em manter aquecidas as relações recém-conquistadas “relações recém-conquistadas era a minha tempestade e ímpeto, e uma vida social refinada nos círculos jornalísticos liberais era o conteúdo dos meus anos de juventude. Sim, não vou negar que, para um novato viciado em literatura e politicamente ignorante, um cargo de colunista na “Neue Freie Presse” poderia ter sido tentador, que esse jornal, entre todos os jornais existentes, me tenha enganado com suas pretensões de elegância, que desde então percebi como uma farsa. Se hoje professores universitários grisalhos, políticos sociais e publicitários especialistas em economia se deixam atrair por um olhar de benevolência das alturas do conhecimento mais moderno para a rua da miséria, não se pode julgar com demasiada severidade os desvios de uma juventude presa a crenças liberais aprendidas na escola. Eu me perdoo. Percebi que sou capaz de melhorar. Mas não quero poupar-me da crueldade de vasculhar um pouco mais os ideais do meu passado. Que eu “mais cedo ou mais tarde chegaria à ‘Neue Freie Presse’ era considerado um fato consumado pelos que sabiam. Os editores do jornal haviam aludido repetidamente a isso e, embora a palavra final do editor ainda não tivesse sido dada, da sala do trono cuidadosamente guardada pelo u FÜ chegou a notícia semi-oficial de que meu talento já estava sendo “observado” há algum tempo. Os gestos dos observadores da corte me deram a dica de que eu deveria enviar pequenas contribuições de vez em quando e, quando recebi um convite direto, não hesitei em fazer o que todos os jovens literatos estão dispostos a fazer, mesmo sem um convite formal. Peço desculpas aos meus leitores: naquela época, escrevi algumas críticas literárias, conversas e coisas do gênero para o “Neue Freie Presse”. Mais ainda: para testar minhas habilidades também em jornalismo puro, comecei a escrever correspondências de verão para o jornal a partir de Ischl, enviando depêches com o zelo de um aspirante a escritor sobre coisas que não tinham interesse em si mesmas, apenas pela forma como eram tratadas jornalisticamente, e passei dias tristes quando uma notícia falsa de noivado, que eu espalhei pelo mundo, ameaçou pôr um fim abrupto à minha atividade. No entanto, sempre que o verão chegava, eu era “animado” novamente, pareciam não perder a esperança em minhas habilidades como repórter e estavam satisfeitos por poder contratar um correspondente em Ischl por um preço tão baixo. Minha reputação crescia na medida em que eu menos me deixava desanimar pelo salário baixo. O divulgador do boato um tanto exagerado sobre o noivado de uma atriz de teatro logo pôde se apresentar com uma reportagem sobre o encontro entre Goluchowski e Hohenlohe, e os acontecimentos em Ischl passaram a obedecer ao representante designado do “Neue Freie Presse”. Eu já tinha um certo prestígio entre eles, e a grande enchente que devastou a região de Salzkammergut há dois ou três verões parecia confiar muito mais em mim do que no Sr. Herzl, que havia chegado a Ischl como um estranho e tentava lidar com a catástrofe com telegramas emotivos. Ainda o vejo na varanda do hotel cercado pelas águas, em u | A notícia de que meu talento já estava sendo “observado” há algum tempo chegou de forma semi-oficial à sala do trono cuidadosamente guardada. Gestos da corte me indicaram que eu deveria apresentar ocasionalmente pequenas contribuições e, quando recebi um convite direto, não hesitei em fazer o que todos os escritores mais jovens estão dispostos a fazer, mesmo sem um pedido formal. Peço desculpas aos meus leitores: naquela época, escrevi algumas críticas literárias, conversas e coisas do gênero para o “Neue Freie Presse”. Mais ainda: para testar minhas habilidades também em tentativas puramente jornalísticas, comecei a escrever correspondências de verão para o jornal a partir de Ischl, enviando depêches com o entusiasmo de um aspirante a escritor sobre coisas que não me interessavam em si, mas apenas pela forma como eram exploradas jornalisticamente, e passei dias tristes quando uma notícia falsa de noivado, que eu espalhei pelo mundo, ameaçou pôr um fim abrupto à minha atividade. No entanto, sempre que chegava o verão, eu era “animado” novamente, pois pareciam não desesperar com a minha capacidade como repórter e estavam felizes por poder contratar um correspondente em Ischl por um preço tão baixo. Minha reputação crescia na medida em que eu menos me deixava desanimar pelo salário baixo. O divulgador do boato um tanto exagerado sobre o noivado de uma atriz de teatro logo pôde se apresentar com uma reportagem sobre o encontro entre Goluchowski e Hohenlohe, e os acontecimentos em Ischl passaram a obedecer ao representante designado da “Neue Freie Presse”. Eu já tinha um certo prestígio entre eles, e a grande enchente que devastou a região de Salzkammergut há dois ou três verões atrás parecia confiar muito mais em mim do que no Sr. Herzl, que havia chegado a Ischl como um estranho e tentava lidar com a catástrofe com telegramas cheios de emoção. Ainda o vejo na varanda do hotel cercado pelas águas, em 8 —_ Impressionen, com um bloco de desenho na mão, no qual anotava meticulosamente cada tronco de árvore que flutuava em sua direção. Eu pressentia a insatisfação da redação, ofereci-lhe ajuda com “fatos” e lhe informei sobre deslizamentos de terra, trilhos de trem tortos, túneis desabados e pontes destruídas. Eu deveria estar grato a ele por isso, e foi desagradável da minha parte ter escrito, um ano depois, a “Coroa para Sião”. A “Neue Freie Presse” costuma enviar telegramas encorajadores aos correspondentes dedicados, e eu possuo algumas que consideram meu trabalho “excelente” e mencionam o “alvoroço” que esta ou aquela reportagem minha causou. — — Depois de tudo isso, porém, não se deve pensar que eu tenha sido mesquinho em relação a uma posição puramente jornalística. Minha inclinação há muito me levara a outro campo, mais literário, e eu me entregava ao esporte do noticiário, que me era quase como uma espécie de diversão de verão, apenas para não me afastar muito do círculo de favores do jornal. Ele continuou a ser benevolente comigo. Peço desculpas aos meus leitores por prolongar tanto essas relações imorais, mas não perco de vista o momento em que me será imposto o dever de desprezar o “Neue Freie Presse”...- Por mais de trinta anos, o jornal desempenhou o papel de providência da cidade interior, sua existência não se compunha de números, mas de revelações, e, segundo a concepção do Antigo Testamento, não há possibilidade terrena de entrar em contato direto com os editores da “Neue Freie Presse”, que , como se conta com admiração tímida, só devem se relacionar com os diretores do banco por meio de intermediários. Os jovens literatos dependem de um “sinal” e de compromissos 8 —_ À espreita de impressões, com um caderno de desenho na mão, no qual anotava meticulosamente cada tronco de árvore que aparecia. Eu pressentia a insatisfação da redação, ajudava-o com “fatos” e lhe trazia deslizamentos de terra, trilhos de trem tortos, túneis desabados e pontes destruídas. Eu deveria estar grato a ele por isso, e foi feio da minha parte ter escrito, um ano depois, a “Coroa para Sião”. A “Neue Freie Presse” costuma enviar de vez em quando telegramas encorajadores aos correspondentes diligentes, e eu possuo alguns que consideram meu trabalho “excelente” e mencionam o “alvoroço” que esta ou aquela reportagem minha causou. — — Depois de tudo isso, porém, não se deve pensar que eu tenha sido avarento em relação a uma posição puramente jornalística. Minha inclinação há muito me levara a outro campo, mais literário, e eu me entregava ao esporte do noticiário, que me era quase como uma espécie de diversão de verão, apenas para não me afastar muito do círculo de favores do jornal. Além disso, ele continuava a ser-me favorável. Peço desculpas aos meus leitores por prolongar tanto essas relações questionáveis, mas não perco de vista o momento em que me será imposto o dever de desprezar o “Neue Freie Presse”...Durante mais de trinta anos, o jornal desempenhou o papel de providência da cidade interior, sua existência não se compunha de números, mas de revelações, e, segundo a concepção do Antigo Testamento, não há possibilidade terrena de entrar em contato direto com os editores da “Neue Freie Presse”, que , como se conta com admiração tímida, só devem se relacionar com os diretores do banco por meio de intermediários. Os jovens literatos dependem de um “sinal”, e os compromissos —_9 —_ parecem ser firmados exclusivamente por sonhos ou visões. “Tudo na natureza se realiza de acordo com o espaço disponível na ‘Neue Freie Presse’”, diz um antigo princípio físico, e o conceito de grandeza de tudo o que é terreno só é determinado pelas medidas da megalomania dos editores desse jornal. Se um evento ocorre sem que a “Neue Freie Presse” tome conhecimento, isso é sempre acompanhado por certas irregularidades no espaço cósmico, e sempre se descobriu que, simultaneamente a uma vergonha para o jornal, foi observada em algum lugar uma cometa ou uma chuva de estrelas cadentes. Além disso, o Sr. Benedikt costuma ficar muito irritado com o evento que lhe escapou. O fim dos presidentes e ministros da República Francesa, por exemplo, é algo com que a “Neue Freie Presse” geralmente tem azar. Enquanto vivem, tudo vai bem, mas, uma vez mortos, acaba-se a boa vontade, e não é o correspondente que perdeu a oportunidade, mas a República Francesa que estragou sua relação com o “Neue Freie Presse”. O Sr. Herzl provou que era capaz de coisas maiores quando deixou passar o assassinato de Carnot, e foi o Sr. Berthold Frischauer para quem Felix Faure morreu cedo demais. Gambefta é provavelmente o único com quem a coisa ainda deu certo, mais ou menos; mas ele havia visitado anteriormente, por ocasião de sua presença em Viena, a redação — que ainda hoje se alimenta dessa honra — e prometido aos senhores que, se necessário, acordaria seu representante em Paris a tempo. Mas isso é apenas um aparte, para ilustrar a grandeza mística que o jornal demonstra mesmo em seus erros. Arrogância, vulgaridade, erros de estilo — tudo cresce ali em forma lapidada, o novato é tomado por reverência ao ser conduzido pela primeira vez ao santuário da opinião pública por um aceno significativo. Para mim, o arrepio do mistério parecia ser concluído exclusivamente por sonhos ou visões. “Tudo na natureza se realiza de acordo com o espaço disponível na ‘Neue Freie Presse’”, diz um antigo princípio físico, e o conceito de grandeza de tudo o que é terreno só é determinado pelas medidas da megalomania dos editores desse jornal. Se um evento ocorre sem que o “Neue Freie Presse” tome conhecimento, isso é sempre acompanhado por certas irregularidades no espaço cósmico, e sempre se descobriu que, simultaneamente a uma vergonha para o jornal, foi observada em algum lugar uma cometa ou uma chuva de estrelas cadentes. Além disso, o Sr. Benedikt costuma ficar muito irritado com o evento que lhe escapou. O fim dos presidentes e ministros da República Francesa, por exemplo, é algo com que a “Neue Freie Presse” geralmente tem azar. Enquanto estão vivos, ainda dá para aguentar, mas assim que morrem, acaba a boa sorte, e não é o correspondente que perdeu a oportunidade, mas a República Francesa que estragou tudo com o “Neue Freie Presse”. O Sr. Herzl provou que era capaz de coisas maiores quando deixou passar o assassinato de Carnot, e foi o Sr. Berthold Frischauer a quem Felix Faure morreu prematuramente. Gambetta é provavelmente o único com quem o assunto ainda correu mais ou menos bem; mas ele tinha visitado anteriormente, por ocasião da sua presença em Viena, a redação — que ainda hoje se alimenta dessa honra — e prometido aos senhores que, se necessário, acordaria atempadamente o seu representante em Paris. Mas isso é apenas um aparte, para ilustrar a grandeza mística que o jornal demonstra mesmo em seus erros. Arrogância, mesquinhez, erros de estilo — tudo cresce ali em forma lapidada, e o novato é tomado por reverência ao ser conduzido pela primeira vez ao santuário da opinião pública por um aceno significativo. Para mim, o arrepio do mistério logo se dissipou, e o que restou foi a atmosfera oleosa, impregnada de tinta de impressão, na qual, aqui como em qualquer outro lugar, alguns funcionários estilísticos, apenas mais bem organizados e tremendo diante do olhar severo do tirano, estavam condenados a vegetar... Deram-me tempo para perder algumas ilusões e ganhar algumas visões sociais, e quando escapei da obrigação de um semanário “independente”, desejei tudo menos “entrar para a ‘Neue Freie Presse’”. Como cronista da “Wage”, eu tinha que pensar todas as semanas mais tempo sobre o que eu poderia escrever do que teria levado tempo para escrever tudo o que eu não podia escrever. Eu nem pensava em fazer tais cálculos para um círculo de influência dentro da “Neue Freie Presse”. Enquanto os diretores desse jornal ainda acreditavam em um talento que amadurecia exclusivamente para eles em silêncio, cujo desenvolvimento não deveria ser perturbado por elogios amigáveis, eu já havia descoberto há muito tempo que não era eu que estava maduro para o “Neue Freie Presse”, mas sim o “Neue Freie Presse” para mim. No meio dessa constatação, recebi uma proposta de emprego de um dos editores; os senhores tinham tomado conhecimento de que eu nutria planos de fundar um jornal e acreditavam que não deviam mais hesitar em abordar-me diretamente: há muito que tinham “intenções” comigo; agora era hora de falar francamente comigo. Um novo jornal não poderia sobreviver em Viena. Eu deveria retornar à minha atividade anterior por um curto período — cerca de seis meses — e, então, completamente treinado, entrar no “canil” da “Neue Freie Presse”; a falta de liberdade da qual eu reclamava estava indissociável dos direitos adquiridos de qualquer jornal, eu logo entenderia isso e passaria a pertencer inteiramente à “Neue Freie Presse”. Era “a rubrica órfã desde a morte de Daniel Spitzer” que me aguardava e que hoje se evaporou completamente, e o que restou foi a atmosfera oleosa e impregnada de tinta de impressão, na qual, aqui como em outros lugares, vários funcionários estilísticos, apenas mais bem organizados e tremendo diante do olhar severo do tirano, estavam condenados a vegetar...Deram-me tempo para perder algumas ilusões e ganhar algumas visões sociais, e quando escapei da obrigação de um semanário “independente”, desejei tudo menos “entrar para a ‘Neue Freie Presse’”. Como cronista da “Wage”, eu tinha que pensar todas as semanas mais tempo sobre o que eu podia escrever do que teria levado para escrever tudo o que eu não podia escrever. Não pensava em fazer tais cálculos para um círculo de influência dentro da “Neue Freie Presse”. Enquanto os diretores desse jornal ainda acreditavam em um talento que amadurecia exclusivamente para eles em silêncio, cujo desenvolvimento não deveria ser perturbado por elogios amigáveis, eu já havia descoberto há muito tempo que não era eu para a “Neue Freie Presse”, mas sim a “Neue Freie Presse” para mim. No meio dessa constatação, recebi uma proposta de contratação de um dos editores; os senhores tinham ficado sabendo que eu nutria planos de fundar um jornal e acreditavam que não deviam mais se conter em abordar-me diretamente: já fazia muito tempo que tinham “intenções” comigo; agora era hora de falar francamente comigo. Um novo jornal não poderia se manter em Viena. Eu deveria retornar à minha atividade anterior por um curto período — cerca de seis meses — e então, completamente domesticado, entrar no cercado da “Neue Freie Presse”. A falta de liberdade de que me queixava estava indissociável dos direitos adquiridos de qualquer jornal, eu logo compreenderia isso e passaria a pertencer sem reservas à “Neue Freie Presse”. Era “a rubrica órfã desde a morte de Daniel Spitzer” que me esperava e que hoje — 11 — não podia ser confiada a “ninguém melhor”. A proposta, brilhante e capaz de seduzir os sentidos de muitos jovens escritores, não me atraiu. Eu só a aceitaria se nós, eu e o editor, pudéssemos descobrir com exatidão se Daniel Spitzer estaria disposto a entrar hoje na redação da “Neue Freie Presse”. Não era possível determinar isso com certeza, e quando o todo-poderoso começou a enumerar os cortes editoriais “que o próprio Spitzer teve de aceitar”, acreditei que não poderia respeitar melhor o desejo de liberdade do falecido do que com uma recusa categórica... A tão citada “manjedoura” estava tão perto, mas antes de aceitar, teria que trair minha consciência, que nos anos em que os senhores da “Neue Freie Presse” me “observavam”, havia se tornado parte de mim.. A “Neue Freie Presse” havia se atrasado mais uma vez; sua proposta chegou quando aquele que antes era apenas um literato já havia compreendido o sentido das “relações econômicas” e algo como um sentimento político havia despertado em mim... Há duas coisas boas no mundo: pertencer à “Neue Freie Presse” ou desprezá-la. Não hesitei nem por um momento em qual escolher.

KARL KRAUS - TRAD. ERIC PONTY

  

ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA 

LE PETIT TESTAMENT DE MAISTRE FRANÇOIS VILLON - TRAD. ERIC PONTY

Mil quatrocentos e cinquenta e seis,
Eu, François Villon, escollier,
Considerando, de sentido obsoleto,
Com os dentes arreganhados e o colarinho reto,
Que suas obras devem ser aconselhadas,
Como Vegèce, o racompte,
Saige Romain, grande conselheiro,
Ou então, deve-se contar a si mesmo.
II.
No momento em que eu disse antes,
No Natal, época de morte,
Quando os lobos vivem no vento,
E cada um fica em sua casa,
Para a geada, perto do tição:
Então eu vim para querer quebrar
A prisão mais amorosa
Que desejava que meu coração se partisse.
III.
Eu o fiz de tal maneira,
Vendo-a diante de meus olhos
Consentindo com minha deffaçon,
Mas ela não ficou melhor por isso;
Pelo que lamento e me queixo aos céus,
Pedindo sua vingança
A todos os deuses vingativos,
E do agravo de amores alegres.
IV.
E, se penso em meu favor,
Esses dolentes pesares e belas aparências
De sabor muito enganoso,
Estão me perfurando até os lados:
Well ilz ont vers moi les piez blancs
E me falham em uma grande necessidade.
Preciso de outro complemento para plantar
E atacar em outro marmelo.
V.
O olhar de Celle me tomou,
Que me foi infiel e duro;
Sem nada que tenha me causado dor,
Quer e ordena que eu suporte
A morte, e que eu não dure mais.
Se não vejo outra ajuda a não ser ser levado.
Rompre veult la dure souldure,
Sem meus lamentáveis pesares, orir!
VI. 

Para evitar seus perigos,
Meu melhor é, penso eu, partir.
Adieu! Estou indo para Angiers,
Já que ele não me concederá
Sua graça, para não me deixar.
Por ela eu morro, meus membros benfazejas;
No forte, morro como amante casado,
Entre os santos amantes!
VII.
Como é difícil a partida,
Se é necessário que eu me afaste.
Como é duro o meu pobre senso!
Outro que não eu está em queloingne,
Cuja disposição na floresta de Bouloingne
Estava mais alterado em seu humor.
Para mim, é uma súplica lamentável:
Que Deus ouça meu clamor!
VIII.
E como tenho de partir
E o retorno não é certo:
Não sou um homem sem defeitos,
Nem qualquer outro para sentar ou levantar.
Viver com humanos é incerto,
E depois da morte não há retorno:
Estou indo para uma terra distante;
Se você pôr a presente licença.
IX.
Primeiro, em nome do Pai,
Do Filho e do Espírito Santo,
E da gloriosa Mãe
Por cuja graça nada perece,
Deixo, por Deus, meu barulho
Para o senhor Guillaume Villon,
Quem, em honra de seu nome, faz barulho,
Minhas tendas e meu pavilhão.
X.
A ela, então, como eu disse,
Que tão duramente me afastou,
Que me proibiu de me alegrar
E de todo prazer privado,
Deixo meu coração acorrentado,
Pálido, lamentável, morto e quebrado:
Ela me perseguiu com esse mal,
Mas Deus a abençoe por isso!
XI. 

E ao Maistre Ythier, marchant,
A quem me sinto muito ligado,
Deixem meu galão de aço afiado,
E ao Maistre Jehan le Cornu,
Que está em gaige détenu
Por um escot seis solz;
Acredito, de acordo com o conteúdo,
Que ele seja libertado e redimido.
XII.
Item, deixo para Sainct-Amant
O Cavalo Branco com o Mulle,
E a Blaru, meu dyamant
E o burro listrado que se retira.
E o decreto que articula:
Omnis utriusque sexus,
Contra o touro carmelita,
Deixado aos curas, para pôr fim a isso.
XIII.
Item, para Jehan Trouvé, açougueiro,
Deixe o carneiro livre e macio,
E um tachon para o açougueiro
O boi coroado que queremos vender,
E a vaca que não podemos levar.
O vilão que a amarra pelo colarinho,
Se não a devolver, que seja enforcado
Ou estrangulado com um bom cabresto!
XIV.
E para o maistre Robert Vallée,
Clérigo pobre no Parlamento,
que não possui nem montanha nem vale,
Eu ordeno principalmente
Que lhe seja dada leveza
Meus brados, estans aux trumellières,
A fim de coexistir mais honestamente
S'amye Jehanneton de Millières.
XV.
Pelo fato de ele ser de lugar honesto,
Ele deve ser melhor recompensado,
Pois o Espírito Santo o admoesta.
Esse obstinado que é tolo.
Por isso, pensei comigo mesmo,
Já que ele não tem senso, mas uma memória,
Para recuperar de Malpensé,
A arte da memória.
XVI. Item mais, eu atribuo a vida
Do acima mencionado Maistre Robert...
Pelo amor de Deus, não o invejem!
Meus parentes, vendam meu haubert,
E deixem que o dinheiro, ou a maior parte dele,
Seja usado nesta Páscoa
Para comprar para este poupart
Uma janela perto de Saint-Jacques.
XVII.
Deixo a maldade como um presente puro
Minhas glandes e meu hucque de seda
Para meu amigo Jacques Cardon;
A bolota também de um saulsoye,
E todo dia um ganso grande
E um chappon de muita gordura;
Dez mouys de vinho branco,
E dois processos, para que o excesso não engrosse.
XVIII.
Item, deixo a este jovem,
René de Montigny, três cães;
Também a Jehan Raguyer, a soma
De cem francos, tirada de todos os meus bens;
Mas o quê! Não entendo nada
O que eu poderia adquirir:
Não se deve tirar muito do que é próprio,
Não exagere.
XIX.
Item, para o senhor de Grigny
Deixe a guarda de Nygon,
E seis cães a mais do que em Montigny,
Vicestre, castigue e guarde;
E a este malostru Changon,
criador de ovelhas que está sendo julgado,
Deixai três golpes de escorregão,
E deite-se, em paz e tranquilidade, no cárcere.
XX.
E ao Maistre Jacques Raguyer,
Deixo o Abreuvoyr Popin,
Por seus pobres seurs grafignier;
Tousjours le choix d'ung bon lopin,
O buraco da pinha,
A doz para as chuvas, para o fogo a planta,
Embrulhado em um pano;
E quem quiser plantar, o faça.
XXI 
Item, para o senhor Jehan Mautainct
E ao senhor Pierre Basannier,
Le gré du Seigneur, qui attainct
Problemas, perdas, sem poupar;
E ao meu advogado Fournier,
Toucas curtas, botas de meia,
feitos sob medida em meu cordão umbilical,
Para usar durante essas geadas.
XXII.
Item, para o cavaleiro da guarda,
O capacete lhe é dado;
E aos pedestres que vão aguet
Tastonnant par ces establis,
Eu lhes deixo dois belos rubis,
La lenterne à la Pierre-au-Let,
Mas eu terei os Troys licts,
Se eles me levarem a Chastellet.
XXIII.
Item, para Perrenet Marchant,
conhecido como le Bastard de la Barre,
Porque ele é um bom comerciante,
Luy deixa três gluyons de feltro
Para se espalhar pela terra
Para fazer o comércio amoroso,
Onde isso lhe custará a vida,
Pois ele não conhece outro ofício.
XXIV.
Item, au Loup et à Chollet,
Deixo um canart,
Tirado de debaixo das muralhas, como pensávamos,
Junto às valas, mais tarde;
E para cada um um grande tabart
De cordão, até os pés,
Bushe, carvão e poys no lart,
E meu housaulx sem o pé dianteiro.
XXV.
A mim, por piedade, deixo
A três criancinhas todas nuas,
Nomeadas neste presente traictié,
Pobres órfãos sem esperança,
Todos tosquiados, todos desamparados,
E nus como um verme;
Eu ordeno que eles sejam providos,
Pelo menos para passar este inverno.
XXVI. 
Primeiro, Colin Laurens,
Girard Gossoyn e Jean Marceau,
Desprezadores de bens e parentes,
que não têm um fio de água,
Cada uma de minhas posses um feixe,
Ou quatro brancos, se preferirem;
Eles comerão muitos e bons pedaços,
Essas crianças, quando eu for velho!
XXVII.
Item, minha nomeação,
Que tenho da Universidade,
Sai por renúncia,
Para forçar a adversidade
Pobres clérigos desta cidade,
Subbz cest intendit contenuz:
A caridade me incitou,
E a Natureza, vendo-os nus.
XXVIII.
É Maistre Guillaume Cotin
E Maistre Thibault de Vitry,
Dois pobres escriturários, falando latim,
Crianças pacíficas, sem estripulias,
Humildemente, bem cantados na sala de leitura.
Eu os deixei receber
Na casa de Guillot Gueuldry,
Enquanto espero ter mais.
XXIX.
Item Além disso, eu me junto à Crosse
A da rue Sainct-Anthoine,
E um billart para atravessar,
E todos os dias um simples pote de Seine,
Para os porcos na água,
Enserrez soubz trappe volière,
E o meu espelho, belo e belo,
E a graça do carcereiro.
XXX.
Item, deixo para os hospitais
Minhas armações de teia de aranha;
E para aqueles que estão sob as janelas,
Cada um com um olho, um grongnée,
Tremendo, com corações carrancudos,
Magros, vaidosos e tristes;
Sapatos curtos, vestido retorcido.

 XXXI.
Item, deixo para meu barbeiro
o corte de meu cabelo,
Com simplicidade e sem perturbações;
Ao sapateiro, meus sapatos velhos,
E ao armarinho, minhas roupas velhas.
Isso, quando eu as abandono completamente,
A menos que sejam novas
Caridosamente eu as deixe.
XXXII.
Item, para os Quatro Mendianos,
Aos filhos de Deus e aux Beguynes,
Pedaços e pedaços saborosos,
Chappons, pigons, gelinas gordurosas,
E depois pressionem os Quinze Sinais,
E abater o pão com as duas mãos.
Carmes chevaulchent nossos vizinhos,
Mas isso é só para mim.
XXXIII.
Item, deixe o almofariz de ouro
Para Jehan l'Espicier, de la Garde,
E uma forca em Sainct-Mor,
Para fazer um moedor de moustarde,
E o celluy qui a vanguarda,
Para trazer queixas contra mim,
Por meio do santo Anthoine l'arde!
Não direi mais nada a ele.
XXXIV.
Item, eu deixo para Mairebeuf
E a Nicolas de Louvieulx,
A cada um a casca de um ovo,
Plaine de frans et d'escus vieulx,
Quanto ao zelador de Gouvieulx,
Pierre Ronseville, eu ordeno,
Que lhe dê ainda mais,
Escus como o príncipe lhes dá.
XXXV.
Finalmente, enquanto escrevia,
Esta noite, sozinho, estando em boa saúde,
Dizendo estas palavras e descrevendo-as,
Ouvi o sino da Sorbonne,
Que todos os dias, às nove horas, toca
A salvação que o anjo prediz;
É muito bom e muito bom,
Pour pryer comme le cueur dit.
XXXVI. 
Feito isso, entre-oubliai,
Não por força de beber vinho,
Minha esperança se encadeou;
Então senti a senhora Memória
Rescondre et mectre en son aulmoire
Sua espécie colateral,
Oppinative faulce e voire,
E outros intelectuais.
XXXVII.
E especialmente o extimativo,
Pelo qual a prosperidade chega até nós;
Semelhante, formativo,
Do qual muitas vezes acontece
Que, pela arte encontrada, o homem se torna
Tolo e mal-humorado pelos meios:
Eu já vi isso e me lembro bem,
Em Aristóteles algumas vezes.
XXXVIII.
Assim, quando o sensato acordou
E fantasia esvertua,
Que todos os argeutis resveilla,
E, soberanamente, se manteve,
Suspirando, como se estivesse amortecido,
Pela opressão da obediência,
Que em mim se dividiu
Para mostrar a aliança dos sentidos.
XXXIX.
Então, meu sentido que estava em repouso
E meu entendimento despertou,
Eu quis terminar meu assunto;
Mas minha tinta estava congelada,
E minha vela se apagou.
Com fogo eu não poderia ter terminado.
Se eu me endossar, estou completamente enlouquecido,
E não posso terminar de outra forma.
XL
Feito no momento da data mencionada,
Par le bon renommé Villon,
Que nunca comeu figos ou tâmaras;
Seco e negro como um cotonete,
Ele não tem tenda ou pavilhão
Que não tenha deixado para seus amigos,
E tem apenas um pequeno tronco,
Que logo se acabará.

O TESTAMENTO DE VILLON.

 FRANÇOIS VILLON - TRAD. ERIC PONTY

  

ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA 

DIE FACKEL - KARL KRAUS - TRAD. ERIC PONTY

Como os meus leitores já devem saber, fui agredido e espancado na noite de 10 para 11 do mês corrente. Isso ocorreu devido a um artigo que escrevi para demonstrar, através de um caso isolado e anormal, a decadência quase grotesca do nosso teatro. Desde que, por livre escolha — eu diria: por autodestruição —, escolhi a profissão ingrata de vingador do gosto indefeso e diariamente insultado do público vienense, dizendo a verdade a uma camarilha embriagada de seu poder absoluto, nenhum artigo tão puramente objetivo saiu da minha pena. Em nenhum outro acreditei tanto estar servindo ao interesse geral, em nenhum outro me esforcei tanto para separar a personalidade, que foi transmitida por uma ousadia teatral do tratamento crítico, das condições horríveis que tornam isso possível. - eu apenas expressei o horror de como chegamos tão longe e a indignação do público, que não encontra mais eco nos jornais diários. O que um importante teatro vienense ousou nos impor recebeu neste jornal uma caracterização que ultrapassa os limites do permitido. A FACkEL Como nossos leitores já devem saber, fui atacado na noite de 10 para 11 deste mês e espancado até sangrar. Isso aconteceu comigo por causa de um artigo que escrevi para mostrar, através de um caso isolado e anormal, a decadência quase grotesca do nosso teatro. Desde que, em livre autodeterminação — eu diria: autodestruição —, escolhi a profissão ingrata de vingar o gosto indefeso e diariamente insultado do público vienense, dizendo a verdade a uma camarilha embriagada de seu poder, nenhum artigo tão puramente objetivo saiu da minha pena. Em nenhum deles acreditei tanto estar servindo ao interesse geral, em nenhum deles me esforcei tanto para separar a personalidade, que foi transmitida por uma ousadia teatral do tratamento crítico, das condições horríveis que isso possibilitam. Apenas expressei o horror de como chegamos tão longe e a indignação do público, que não encontra mais eco nos jornais diários. O que um primeiro teatro vienense ousou nos impor recebeu neste jornal uma caracterização que não ultrapassa em nenhuma frase os limites do permitido. Lamento que a compilação dos autos sobre insanidade mental julgada judicialmente e um cartaz de teatro soe drástica e como uma zombaria cortante, mas não responsabilizei o enganado por uma clique ousada por seus atos. Nenhuma palavra foi desperdiçada para revelar as atividades dessa gangue protegida pelos jornais “Concordia”, e prometo que não me deixarei desviar, pela vingança física que sofri, da luta contra um círculo de jornalistas que oprime a pobre vida intelectual de nossa cidade e de nosso país. Pelo que tenho dito aqui há algumas semanas, sem rancor e sem segundas intenções, apenas com a linguagem da amargura, a intelectualidade de Viena não soube se vingar de outra forma senão com a ideia diabolicamente astuta de me infligir três hematomas, arranhar os lábios e ferir meu olho. Mais uma vez, como no caso daquela estreia teatral, a indignação pública não atinge o pobre abusado, que se rebaixou de claqueiro a aplaudidor, mas sim seus mandantes. O que eles fizeram ou provocaram aguarda a investigação judicial. Por isso, devo abster-me hoje de uma discussão mais aprofundada do caso e das cinco ou sete circunstâncias que o acompanham. Os leitores terão que se contentar, por enquanto, em saber alguns detalhes a partir das reportagens distorcidas dos jornais diários; eu mesmo estarei em breve em condições de apresentar a história secreta do ataque e, ao mesmo tempo, uma discussão sobre a posição que parte da imprensa vienense preferiu tomar. _ı_ em nenhuma frase. Lamento que a compilação dos autos sobre a insanidade mental declarada em tribunal e um cartaz de teatro soe drástica e como uma zombaria cortante, mas não responsabilizei o indivíduo enganado por uma camarilha ousada por seus atos. Nenhuma palavra foi desperdiçada para revelar as atividades dessa gangue protegida pelos jornais da “Concórdia”, e prometo que não me deixarei intimidar pela vingança física que sofri, mas continuarei a combater o círculo de jornalistas que oprime o pobre intelecto de nossa cidade e de nosso país. Pelo que venho dizendo aqui há algumas semanas, sem rancor e sem segundas intenções, apenas com a linguagem da amargura, a intelectualidade de Viena não soube se vingar de outra forma senão com a ideia diabolicamente astuta de me causar três hematomas, arranhar meus lábios e ferir meu olho. Mais uma vez, como no caso daquela “estreia teatral”, a indignação pública não atinge o pobre abusado, que se rebaixou de claqueiro a aplaudidor, mas sim seus mandantes. O que eles fizeram ou provocaram aguarda a investigação judicial. Por isso, devo negar-me hoje a uma discussão mais aprofundada do caso e das cinco ou sete circunstâncias que o acompanham. Os leitores terão que se contentar, por enquanto, em saber alguns detalhes a partir das reportagens distorcidas dos jornais diários; eu mesmo estarei em breve em condições de relatar a história secreta do ataque e, ao mesmo tempo, comentar a posição que parte da imprensa vienense preferiu tomar: AIRAEN, 

Os senhores que, no executor de seus desejos, encontraram uma feliz combinação de estupidez e força física, não conseguiram nada, a não ser que minha luta continue alguns dias mais tarde do que seria normal, segundo o calendário. Meus leitores me perdoem pela pequena irregularidade. Nada aconteceu, a não ser que, na noite de 10 para 11 deste mês, um tijolo roçou minha cabeça. Se em breve ela mutilar meu braço, ainda me restará a boca para “dizer o que é”, para afirmar em voz alta que a aliança entre o teatro e a imprensa logo levará à ruína de ambas as instituições e para amaldiçoar os senhores Bahr e Bauer, que se arrogam o papel de líderes. EU E A “NOVA IMPRENSA LIVRE”. Um processo que o editor da minha sátira sobre Sião moveu recentemente contra a “Neue Freie Presse” no Tribunal Comercial e perdeu em primeira instância me dá a oportunidade de dizer algumas coisas que, mais cedo ou mais tarde, teriam de ser ditas para definir definitivamente a distância entre mim e o “comedouro” liberal. O fato de eu não ter sido admitido nela e de ter fundado meu próprio jornal apenas por um desejo de vingança sem sentido tem sido afirmado positivamente aqui e ali desde o lançamento da primeira edição da “Fackel”, ou pelo menos divulgado entre as pessoas na forma de alusões sarcásticas. Onde a mania de menosprezar não pode fazer nada, ela faz com a estupidez.

  KARL KRAUS - TRAD. ERIC PONTY

  

ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA 

Sonetos - Francesco Petrarca – Trad. Eric Ponty

 18
Quando estou completamente virado e do
rosto da minha bondade irradia fulgor, 
e a luz ainda continua no meu sentido.
que me queima e consome parte por parte.

Eu, que receio que o meu peito se parta, e
vejo próximo o fim do meu fogo, ando quase 
um cego que, mesmo sem luz, não sabe
para onde vai e, no entanto, parte.

Assim, fujo do mal que me mata, mas não
tão depressa desse desejo, pois ele não
costuma deixar-me andar sozinho.

silenciosa eu vou, porque o meu lamento
morto faria chorar as pessoas e eu quero
Que as minhas lamúrias se derramem sós.

19
Haverá uma raça de animais tão galante
que até do próprio sol se defende;
E outra, por outro lado, que ofende tanto;
Fulgor que o espera o véu escuro da noite;

E há outra, que o desejo não assusta, para
gozar o ardor, espera e, porque brilha, 
prova a sua outra virtude, a que inflama.
E é aqui que o Amor me mantém!

Que não suporto pensar nela o seu ardor ardente, 
nem num lugar sombrio, nem ocaso,
numa hora em que já é escasso.

Antes que, com um gesto doentio e lacrimoso, 
o meu destino de olhar para ela se apodere de mim;
sei bem que estou atrás daquela que me queima.

20
Talvez envergonhado por ainda me calar,
meu bem, para mim a tua beleza em rima,
recuo ao tempo em que a vi em tal auge 
que jamais encontrará igual.

Mas não julgo que seja um fardo para
o meu tamanho, nem um trabalho que
o meu ficheiro possa polir; com que 
a inteligência, que a sua força estima, 

Congelar sem quase nenhuma rima
para esculpir. Abri os meus lábios 
para cantar mil vezes sem que a minha voz.

Mil vezes comecei a rezar em mil versos;
mais pena, acúmen e mão, assim que foi feito,
foram derrotados na primeira ronda.

21
Mil vezes me ofereci, meu inimigo,
para alcançar a paz desse olhar, para ti
o coração, mas não gostas de olhar
para uma coisa tão humilde, para ti.

E se algo, porventura, outro de si anseia,
sente uma esperança fraca e iludida;
que, por desdenhar tudo o que vos
desagrada, já não pode ser como antes.

Se eu o expulsasse hoje de mim, e em ti não
houvesse alívio para o seu exílio, eu não saberia
nem apenas ser, nem andar se outro o chama;

e assim se perderia o curso natural,
que isso seria uma falta grave para ambos, e
tanto mais para ti, quanto mais te ama.

Francesco Petrarca – Trad. Eric Ponty

 ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA 

Lieber, verehrter Herr Harden, - DIE FACKEL - KARL KRAUS - TRAD. ERIC PONTY

 Lembra-se da noite em que me contou suas angústias e lamentou que não conseguia expressar o que realmente sentia e que estava cansado de “ridicularizar os erros estilísticos do ministro da Agricultura”? Na época, aconselhei-o a tentar sozinho, por conta própria: “O senhor não quer”, disse eu, mais ou menos assim, “levar nenhuma peça ao palco, não quer trazer nenhuma tradução para o país dos direitos autorais, não quer obter honras políticas ou sociais, não quer frequentar casas ricas nem dar palestras em clubes literários. Você quer, seguindo o bom lema de Lassalle, “dizer o que é”, e espera, dessa forma, poder ser útil ao seu país, à sua cidade e à sua classe. Da maneira como as coisas estão hoje, isso só é possível sozinho. Em “A Liga da Juventude” e “O Inimigo do Povo”, de Ibsen, podem aprender quais considerações todo proprietário capitalista de uma fábrica de opinião tem, deve ter — nomeadamente em relação aos “detentores do poder local”, que estão mais próximos do que os poderosos políticos e com quem se cruzam com muito mais frequência. Só quem não tem segundas intenções políticas, sociais ou coletivas pode dizer isso. Tente com confiança! Será que sua força será suficiente? Isso só o trabalho poderá mostrar. Você precisa sair da esfera dos cafés, onde encontrou a sua sátira favorita, “Die demolierte Literatur” (A literatura demolida); caso contrário, apesar do seu grande talento e da invejável frescura do seu humor, corre o risco de cair na monotonia. Você precisa, como se diz tão bem nos jornais, agitar mais as asas. Você encontrará ajudantes, companheiros de voo ou mesmo aqueles que desejam voar com você, pois é grande o número de homens e mulheres que procuram um lugar onde possam expressar livremente sua última palavra. E se não der certo — eh bien, então você terá medido sua própria capacidade e, como Battenberger, terá uma experiência interessante a mais. «Bem, parece que está dando certo. O primeiro número da «Fackel» está diante de mim, parece-me um começo promissor e o sucesso, como meus amigos vienenses já me escreveram após o primeiro dia de vendas, está garantido. Espero que isso não o torne vaidoso. A vaidade é a primeira hipoteca sobre a honra, disse Bismarck. Mas, se minha impressão não me engana, o senhor não tem talento algum para tal vício. Isso é bom, pois um conhecido em comum acaba de me informar que o senhor já vendeu quase trinta mil exemplares. Todo o respeito pela necessidade literária de Viena. Não se preocupe: o senhor não ficará arrogante. Ainda tem muito a fazer, muito a melhorar, a aprender, a verificar. Não sei, não posso saber —3— se as situações e pessoas que o senhor ataca com espírito e humor são realmente tão ruins quanto sua pena afiada as descreve: em suas realizações, a imprensa vienense está infinitamente acima da berlinense. Vocês têm — para falar apenas do suplemento cultural e citar os nomes que me vêm à mente — talentos fortes como Speidel, Hanslick, Gelber, Wittmann, Goldbaum, Groß, Herzl, Hevesi, J. J. David, Bahr (sim: não se assuste, apesar de todas as excentricidades e máscaras, também Bahr!), Chiavaccı, Poetzl e muitos outros, têm talentos jornalísticos de primeira linha, como Victor Adler e Austerlitz (considero o “Arbeiter-Zeitung”, do ponto de vista político, o jornal mais bem editado em língua alemã) e em seus jornais não se espalha, como nos nossos, o amadorismo ignorante. Como está a situação da “corrupção e do clientelismo” de que você se queixa? ... Provavelmente não diferente de outros lugares. Os vienenses que vêm para cá sempre me dizem: “Sim, vocês têm menos talentos, mas mais caráter”. Meu Deus! ... Mas a incompetência, vista de longe, geralmente parece muito carismática e idealista. Espero que você aprenda cada vez mais a reconhecer que os males provêm da instituição, não das pessoas. Desde que o jornalismo se tornou uma indústria capitalista, um negócio lucrativo dirigido por pessoas alheias à profissão, que a orientam de acordo com seus interesses particulares, ele se tornou o que era inevitável que se tornasse. Lassalle já disse e previu tudo isso muito melhor do que eu poderia fazer. No seu caso, pelo menos dois grandes jornais — talvez mais — são dirigidos por escritores, de fato, não apenas aparentemente; não acredita que, para alguém com sensibilidade literária, é mais fácil se entender com Bacher e Benedikt ou com Adler — menciono os três senhores, que certamente são muito diferentes em termos de personalidade, aqui apenas como potências literárias — do que com Mosse, Lessing, Ullstein e outros proprietários de grandes plantações de opinião em Berlim? Por favor, lembre-se disso e proceda com rigor com os pecadores que possam existir! O que devem fazer os talentos medíocres? Eles se escondem onde está quente. Precisamos tentar fazer com que o trabalhador jornalístico não seja mais separado dos meios de produção, que ele realmente dirija os jornais que escreve e não seja obrigado a proclamar duas vezes por dia, em tom altivo, o que não acredita. Caso contrário, chegaremos rapidamente a uma situação semelhante à dos Estados Unidos, e o jornalismo, que hoje já dá mais importância às notícias e reportagens do que ao estilo, à habilidade, ao conhecimento e à convicção, deixará completamente de ser um ramo da literatura. Quando os jornalistas, que “por natureza” não são piores do que outros filhos da Terra, perceberem que é possível viver fora do mundo da chave de fenda, que é possível dizer o que se pensa, chamar um gato de gato, então eles se unirão, se livrarão do jugo, renunciarão aos direitos tributários que agora reivindicam para melhorar suas finanças, a seus alfaiates. E não mais pagarão suas amantes semanais com ingressos gratuitos, não mais suspirarão por “colegas” impotentes porque o seguro mútuo assim exige, não mais farão propaganda e deixarão a tarefa de escrever peças, traduzir e editar para aqueles que não exercem o cargo de juiz nas disputas literárias e teatrais. Então poderemos ter uma imprensa limpa e eficaz, que seja mais do que uma lixeira de notícias ou um alimento apimentado para nervos cansados e da qual se possa falar bem em congressos, sem que os augures riam por baixo dos bigodes durante os belos discursos. Por isso, me alegro com o seu exemplo, com a sua coragem e com a sua força jovem e fresca, que se manifesta de forma tão violenta, como uma pantera, em raiva e escárnio na primeira edição da “Fackel”. Mantenha-se firme, proteja-se da amargura quando os projéteis voltarem com força, e não se esqueça, no barulho literário e nas disputas jornalísticas, dos grandes temas do esforço humano, das relações econômicas que explicam tudo, que tornam tudo perdoável... Rothberger é um tema melhor do que Julius Bauer (de quem, aliás, só conheço algumas piadas ruins, mas eficazes) e, na Áustria, pelo menos à distância, parece-me que há tarefas mais importantes do que repreender tolos obscenos por causa de manchas de tinta nos dedos... Não pense que subestimo essa tarefa! Se eu não considerasse seus esforços meritórios, a luta higiênica contra a poluição do terreno que se estende entre a literatura e o teatro necessária e útil, eu não teria escrito uma carta tão longa, com uma inflamação nervosa no braço direito, que você — eu conheço os editores de novos jornais! — acabaria imprimindo —”. Apenas desejo alertá-lo sobre o perigo de um estreitamento de horizontes. Com os melhores votos para você e para seus planos ousados, aos quais desejo um amplo campo de atuação e forte repercussão, permaneço 

sinceramente seu Maximilian Harden.

Posso ficar tranquilo; se eu reproduzir a carta que o senhor teve a gentileza de enviar a mim e — com permissão — ao meu pequeno público na revista “Fackel”, os bons inimigos irão, de qualquer forma, me absolver com malícia da suspeita de violação do sigilo de correspondência. Tanto mais despreocupado estou para responder. Repito, em primeiro lugar, os agradecimentos que já tantas vezes expressei com alegria ao incentivador, amigo e portador do exemplo atraente de como se pode, ao longo de uma década, apesar de todos os “golpes duros”, continuar a “dizer o que é”. Mas não só pelo reconhecimento que generosamente concedem ao meu início, mas também pela boa vontade que, dada a distância que não lhes permite um controle mais rigoroso, ainda têm pela sociedade que critiquei. E porque a gentileza com que o senhor defende circunstâncias atenuantes para muitos delinquentes literários estimula aqueles que se estabeleceram recentemente na luta, tentarei medir definitivamente a distância entre Berlim e Viena. A rigor, não é nem mesmo a grande distância que nos leva a ter opiniões diferentes sobre a mesma coisa, e sua posição me parece, na verdade, explicada pela disposição natural de, após superar impiedosamente o clientelismo local, respeitar a priori como melhores e mais saudáveis os elementos que compõem a vida intelectual no exterior. Não posso esconder que, às vezes, sinto o mesmo em relação a Berlim e que, apesar de toda a minha aversão aos dominadores do seu mercado teatral, prefiro a liberdade que a decadência oferece lá às condições estreitas e mesquinhas do meu ambiente. O senhor já esteve em nossa cidade, conheceu superficialmente a natureza do nosso público, que conquistou duas vezes com sua fascinante oratória, e, após três dias de descanso das tensões da vida berlinense, avaliou as condições vienenses com uma lembrança benevolente. Peço-lhe que aceite a minha garantia de que, se as minhas experiências com a intelectualidade vienense e os fatores que a determinam tivessem sido adquiridas durante a validade de um bilhete de volta, eu nunca teria fundado a revista “Fackel”. Mas o infeliz acaso fez com que eu já fosse testemunha, há anos, de todas as ações da sociedade secreta jornalística que envolve nossos palcos como uma teia. Entendo a linguagem gestual de seus membros. Conheço os truques que eles utilizam para repelir as exigências intelectuais da parte da população austro-alemã que não reside no bairro da prefeitura ou na Schottenring. Não posso evitar que os fios que ligam nossas redações influentes e nossas direções obedientes se transformem em cordas, nas quais alguns impostores, sempre os mesmos, ano após ano, ascendem ao poder teatral. E sei que o senhor, meu caro senhor Harden, precisaria passar apenas uma temporada entre nós para compartilhar comigo o desgosto que agora me causa — S — e, com sua força superior, expressá-lo com mais veemência. Afinal, em Berlim, por mais desagradáveis que sejam os indivíduos, o senhor não enfrenta tal injustiça coletiva. O que lá pesa sobre o julgamento do público e sobre os valores artísticos não se mostra tão solidário, tão ganancioso e não se aglomera em um conventículo tão facilmente visível, que quer explorar a boa-fé dos frequentadores do teatro até nos intervalos. Sua Friedrichstrasse é mais larga que nossa Kärntnerstrasse, sua Unter den Linden é mais larga que nosso Ring. A sua população consome mais literatura e o poder das sensações que emanam do teatro já se esvai na esquina seguinte. Vocês não têm vida nos cafés, o que priva os seus ávidos por direitos autorais de muitas oportunidades valiosas. É verdade que o seu jornalismo tem um efeito positivo longe do recinto literário. Isso é ao mesmo tempo o seu erro e a sua vantagem. Vocês têm uma literatura independente, que fala ao público através dos livros e, por vezes, mesmo que de forma artificial, causa agitação. A nossa depende dos jornais, aqui o repórter devorou o escritor e, por isso, nossa imprensa mostra um desenvolvimento superior. Isso se deu às custas de todas as melhores possibilidades artísticas. O que o senhor elogia com razão ao nosso jornalismo me parece ser a essência de toda a nossa miséria literária. A literatura livre entregou sua melhor seiva ao suplemento cultural, aqui e ali até mesmo ao editorial. Nosso jornalismo, cujo brilho profano ainda prefiro à estepe de notícias dos jornais berlinenses, é benevolente o suficiente, depois de subjugar os novelistas, para presentear o teatro anualmente com seus dramaturgos. Com a livre distribuição, o seu público pode informar-se mais rapidamente e com maior comodidade sobre as contradições culturais que lhe são impostas pela tinta da imprensa e, como não têm carimbo de jornal, a profissão jornalística não está, como aqui, nas mãos de um grupo privilegiado, carecendo assim, desde logo, do prestígio tão perigoso e tão frequentemente abusado. Em sua revista, não se conhece o respeito cômico pela sétima potência mundial, repórteres intrusivos são temporariamente dispensados e seu público burguês não considera a leitura de seus jornais favoritos como uma oração matinal e noturna a ser realizada pontualmente. O nosso se deixa entediar com entusiasmo pelos editoriais da “Neue Freie Presse” há 30 anos e depois fala deles com entusiasmo, ainda meio adormecido... Seus jornalistas liberais — independentemente das diferentes condições políticas em que vivem — certamente também se destacaram como pioneiros do antissemitismo, mas não procuraram alimentar, consolidar e explorar para sensacionalismo perigoso, com toda a força e contra toda a razão política, algo que cresceu organicamente e que continuará a se desenvolver organicamente. A sua opinião pública nunca mais ecoaria durante dois invernos com o barulho que um caçador de manchetes ávido provocou em torno de um “Sodawasser beim Wimberger”, e certamente não haveria interesse pelas conversas sem sentido de um Gregorig, caso os seus jornalistas liberais tivessem criado um tal personagem. ... Seus jornais carecem de escritores habilidosos que, em nosso meio, sabem acrescentar um toque de humor a cada acontecimento relatado por uma correspondência. Esse impressionismo incômodo se estendeu até mesmo aos nossos redatores, que só são contratados pelos editores quando demonstram ter o dom da “descrição plástica”. É certamente uma falha que os seus jornais, na “seção local”, que produziu verdadeiros gênios entre nós, se limitem às fraturas mais importantes; no final, eles evitam enviar o seu repórter especial para o parto de uma dama de alta posição social ou o seu desenhista especial para um caso de adultério na alta sociedade. O que de vez em quando pode causar sensação em vocês é, afinal, a “escola” vienense e uma consequência da hipertrofia do sentimentalismo, que é claramente perceptível em nossa região e que não traz nenhum benefício, apesar de alguns representantes terem se mudado para a metrópole amiga. Prospera em seu país tão abundantemente “o tipo de folhetim ilustrado conforme a necessidade, que só aparece quando já se saciou com o sangue de novatos teatrais”? E os grandes empresários, que fazem parte da associação da imprensa, seriam tão suspeitosamente tolerantes com esses pequenos comerciantes corruptos? E existem entre vocês os educados conversadores de bastidores, que estão sempre em busca de segredos picantes e bajulam diretores de teatro e atrizes quando estes não se mostram submissos aos seus desejos, em parte dramáticos, em parte já mais líricos? O bisbilhoteiro também é crítico de arte? E ele se enfurece diante de todos quando não consegue pressionar o escritório e quando nem mesmo o mais humilde servo do jornalismo ousa apresentar ao público o seu trabalho lamentável? Sei que também a Associação da Imprensa de Berlim aceita sem hesitação os lucros líquidos de certas estreias dos teatros que estão sob seu domínio, como uma espécie de imposto sobre anúncios. Mas não sei se ela já copiou com sucesso da nossa “Concordia” aquela outra prática: convidar uma ou duas vezes por mês os primeiros e mais perseguidos “artistas da residência” para entreter gratuitamente os membros da associação e suas famílias — digamos assim. Lembro-me ainda de como uma vez o senhor iluminou o vagabundo para quem os ingressos gratuitos — ele recebia, se bem me lembro, cerca de 400 em uma única temporada — se tornaram a principal fonte de renda. Tenha certeza de que nossos diretores de palco obedecem ainda mais rapidamente aos desejos dos pretores das notas e, se soubessem sempre os endereços, estariam prontos a entregar os ingressos gratuitos diretamente a Schneider e suas amantes semanais. Sempre acreditei que, em outros lugares, as conexões não são tão evidentes, de modo que a manipulação é, pelo menos, mais discreta e ser pego é mais difícil. Acredito que lá, as pessoas que, com uma mão, controlam o fluxo da opinião pública e, com a outra, os direitos autorais, pelo menos nos intervalos, não se expõem tanto. Acredito que, no seu caso, nem mesmo um Philipp Haas se atreveria a se destacar dramaticamente com o bufê mais requintado, que nem mesmo os críticos profissionais se deixariam contratar por ele sem mais nem por menos e que os jornais teriam a decência de celebrar em reportagens de várias colunas a revelação artística que um fabricante de tapetes transmitiu em um teatro pago, por meio de atores pagos, a um público convidado para jantar. Estou firmemente convencido de que, em Berlim, o leitor de jornais percebe imediatamente os jornalistas oportunistas, reconhece o que está por trás e despreza as vozes críticas que saem de lábios brilhantes de gordura. Mas, através do nosso jornalismo, ouve-se um alegre mastigar sempre que o rico diletante convida para um banquete dramático e, por fim, as nossas penas, pingando maionese de lagosta, puderam destacar com satisfação, no mesmo número do jornal em que os colegas famintos se queixavam do artigo principal sobre o antissemitismo, que uma apresentação como esta, organizada pelo Sr. v. Haas, “em contraste com tantos fenômenos tristes da nossa vida pública, representa um fato agradável”. E porque se via realmente, durante o intervalo do bufê, chefes de seção brigando com corretores da bolsa por um bom pedaço de comida, eles escreveram literalmente que agora se tinha finalmente a prova “de que a divisão social em Viena ainda não estava tão avançada”. Seriam possíveis em sua área os inúmeros parasitas que, sob a proteção de uma imprensa que constantemente registra a presença deles em funerais e saraus, se tornaram autoridades no mundo do teatro? No jogo de pôquer, a prova de aptidão para qualquer atividade artística também é exigida em sua região? — Aqui isso ajuda, porque os responsáveis pela Hungria correm o risco de serem expulsos, mais recentemente até mesmo de sofrerem um martírio. Um compositor de operetas que não sabe fazer nada e que apenas memorizou as melodias mais bonitas de todas as obras-primas, tal como o grande público, abastece o nosso mercado musical, e as suas operetas são aceites por todos os palcos suburbanos porque ele é o filho adotivo de um jornalista influente. Sei que Berlim não apresenta tal fenômeno, pois os teatros berlinense são abastecidos pelo mesmo fornecedor vienense. Eles contrapõem as altas performances da imprensa vienense ao nível inferior do jornalismo berlinense, cuja incompetência é o que parece tão característico e convicto à distância. Mas Berlim não está mais longe de nós do que Viena está de vocês, e não deveria, no fim das contas, a falta de caráter parecer igual ao talento, dada a mesma distância? Oh, nós temos dinastias jornalísticas nas quais esse talento é herdado em linha reta e também em linha torta, e ainda assim não duvido que vocês também tenham formado uma opinião correta sobre Szeps e Frischauer em Berlim. São certamente as famílias cujos nomes estão ligados à memória de tantas adversidades sociais dos últimos anos e às quais — o que poderia a incompetência de um Vergani fazer? — o antissemitismo na Áustria deve tanto... — 13 -- Mas colunistas habilidosos e escritores perdidos nas colunas dos jornais — sim, você pode nos atribuir isso com toda a confiança. Não nego que o jornalismo de Viena é superior ao seu em termos de habilidade estilística, e tentei justificar isso acima. Embora seus binóculos pareçam ampliar um pouco a imagem que tenho aqui, concordo com o que você elogia em alguns vienenses. Já indiquei no primeiro número que não nego meu respeito pelo talento puramente formal, que sei distinguir os espíritos melhores, embora indolentes, dos jornalistas de bastidores e de suas atividades inescrupulosas. Que talentos tranquilos e reservados, como J. J. David, que trabalha no serviço de editoriais, não possam reivindicar nem de longe a reputação que nossos intrusos do foyer alcançaram há muito tempo — é exatamente isso que provoca a rejeição. Se escolhi um único nome dessa lista, foi porque ele me pareceu a encarnação do espírito mercantilista literário, o representante mais claro do sistema que prejudica todo o bom desenvolvimento neste país. Não me escapa que este sistema, por mais que tenha já superado as suas origens entre nós, remonta aos males fundamentais da imprensa capitalista, e longe de mim confundir de forma míope as pessoas com a instituição. Também desejo atender de bom grado e “na medida do possível” à sua amigável advertência de proceder com cautela em relação aos pecadores que possam existir. No entanto, não são justamente os talentos que se manifestam em abuso desprezível de si mesmos e em influência nefasta sobre os outros que merecem o ataque mais forte? Meu Deus, eu mesmo nunca neguei o talento original do Sr. Bahr e ainda acredito que, com um pouco de concentração, ele poderia se tornar um editor de folhetim muito bom para o “N, Fr. Presse”. Eu concederia esse veneno ao sedutor socrático da nossa juventude literária. Às vezes, ele também se apresenta como Goethe, que, do auge da vida, dá ensinamentos sábios aos discípulos que peregrinam até ele, sobre como podem apresentar suas peças neste ou naquele teatro, e sua Weimar é o fundo de pensão da “Concordia”. E o Sr. Theodor Herzl, apesar de todo o reconhecimento pelo seu talento adquirido em Paris, não é ele uma figura altamente cativante para os satiristas? O homem de escrita graciosa, inclinada para a expressão de humores e todo tipo de sentimentos delicados, mas também para a afetação, dedica-se ao seu trabalho diário de colunista com uma expressão messiânica de salvador. Dos planos de fundação do Reino de Sião, ele é chamado ao Carltheater, onde, como repórter do “N. Fr. Presse”, deve julgar estreias de operetas e só quando a peça termina é que pode assistir à elevação do povo judeu. Metade profeta, metade criança do mundo, ele continua sendo redator de um jornal cuja política nacionalista alemã deveria repugnar o judeu nacionalista autoconfiante e avesso à assimilação; as roupas que rasga em dor pelo seu povo são fornecidas pelo alfaiate mais sofisticado e as cinzas que espalha sobre a cabeça parecem provir de uma variedade muito requintada. Assim, às vezes, poderíamos acreditar nele, como em Hamlet, que “não é o traje habitual de preto sério, nem os suspiros tempestuosos de respiração opressiva, nem a postura curvada do rosto, nem mesmo o fluxo abundante nos olhos” que “o revelam verdadeiro”, e que isso são apenas “gestos que poderiam ser representados”. E Hanslick e Speidel? Respeito ao estilo e ao senso artístico de ambos. Mas como eles viveram, cada um em seu campo! O conselheiro musical provavelmente alcançará a imortalidade com os golpes que desferiu contra Wagner e todos os grandes. O mestre alemão Speidel, que há 30 anos apresenta tão bem o conteúdo de todas as peças do Burgtheater, nunca teve uma influência fecunda na produção. Ele supera em educação toda a comitiva de pessoas cuja profissão é dar uma imagem distorcida da recepção de uma novidade. Mas isso não torna ainda mais grave o abuso crítico que ele vem cometendo há décadas? Para não recorrer a um passado muito distante, gostaria apenas de lembrar o julgamento de Speidel sobre uma peça grega medíocre, que passou despercebida em Berlim, mas que ele elogiou de forma ditirambica e cujo autor ele saudou com a frase que desde então se tornou famosa: “A Áustria tem novamente um poeta!” Vocês conhecem Speidel, que há alguns anos ainda falava com desprezo de “poetas de merda”, e agora despertou o desejo de se antecipar aos mais modernos. Depois das melhores obras de Hauptmann, ele defendeu a opinião de que chamá-los de poetas seria profanar a língua alemã. Já dedicou hinos entusiásticos à fraca “versunkenen Glocke” (sino submerso) e agora ao “Fuhrmann Henschel” (carreteiro Henschel). Pensem também na mudança notável na posição de Speidel em relação ao Sr. Burckhard e na facilidade com que a consciência crítica de Viena pode ser afogada na mesa dos habituais da cervejaria de inverno... Pense na luta que a “Neue Freie Presse” sempre travou contra o grande na arte, pense na “Estética do Liberalismo”, ainda por escrever, e concordará comigo quando digo que Viena, mesmo onde há o seu melhor, é um terreno fértil para o livre pensador. Devo responder, meu caro Sr. Harden, à sua pergunta final, se “para quem tem sensibilidade literária é mais fácil entender Bacher 16 — e Benedikt ou Adler” do que os poderosos jornalistas de Berlim? Não conheço os Srs. Bacher e Benedikt fora do âmbito de seus escritórios. Conheci ambos como senhores amigáveis. O Sr. Benedikt me pareceu ter um temperamento mais enérgico — o Sr. Bacher, um político conservador em matéria de regulamentação linguística, tal como é conhecido pelos seus editoriais: com uma visão da vida que vai de Saaz a Trautenau, “um boêmio alemão experiente”, como o conde Taaffe o chamou uma vez; a história mundial é para ele, aparentemente, um tribunal circular, e não se poderia imaginar que ele fosse capaz de escrever o grande jornal com todas as suas cores e baixas intenções... Mas Victor Adler? O que você diz sobre ele, o excelente Austerlitz, e sobre o “Arbeiterzeitung”, é exatamente o que penso. O editor de jornal Adler é, ao mesmo tempo, um homem que deu um exemplo de heroísmo ao nosso tempo — não apenas ao nosso jornalismo. Aquele que sacrificou sua fortuna pelo que tinha de mais sagrado, a causa social-democrata, não o procuro na companhia de outros jornalistas que adquiriram sua fortuna com o que tinham de mais sagrado, a coluna da bolsa... E agora, obrigado por todo o incentivo e advertência e pelo desejo de que eu possa aguçar meu olhar inexperiente para as relações econômicas. Mas você deveria também me dizer qual é a “tarefa mais importante” que há “a realizar na Áustria”, neste país que ecoa das disputas mais mesquinhas, enquanto os preocupados com a economia são obrigados a ficar de braços cruzados à margem. Sim, eu invejo você, que precisou apenas descartar o cartel da imprensa para se dedicar aos seus alvos mais importantes. É o destino que paira sobre o nosso meio: quem derrubou um Julius Bauer, realizou — eu mesmo tenho que rir do efeito — um feito. Um feito do qual a sociedade afetada ainda não se recuperou. Talvez eu consiga que os senhores que se deixaram levar pelos ingressos gratuitos sejam um pouco mais cautelosos no futuro ao lidar com a influência da imprensa e os valores do teatro; talvez eu tenha apenas estragado o humor dos apreciadores de teatro até a próxima estreia. Podem acreditar que nunca foi meu desejo fazer amizade com os ágeis comerciantes do prazer. Nos círculos que evitava, tornei-me indesejável e proporcionava alívio a pessoas que não conhecia. Em minha mesa, acumulam-se agradecimentos de pessoas que antes tinham medo da imprensa diária e agora me expressam sua aprovação; até mesmo membros de redações liberais ousam enviar saudações secretas de suas celas. É compreensível que, em uma empresa como esta, a falta de talento reprimida, a alegria maliciosa ou a consciência pesada se manifestem, e muitos dos sinais de simpatia que recebo em casa não assinados revelam o antigo medo dos poderosos, e muitos dos que me apertam calorosamente a mão olham antes em volta para ver se o Sr. Bauer ou algum dos seus denunciantes risonhos não está por perto — mas hoje já sei que conto com o apoio de todas as pessoas decentes. É compreensível que a manifestação explosiva de repulsa de alguém repugnante seja atribuída por alguns apenas a motivos egoístas, e é apenas revelador do veneno que impregna nossa atmosfera moral que muitas pessoas se recusem a acreditar que alguém que tapa o nariz possa fazê-lo com sinceridade e sem segundas intenções. É fácil suspeitar que eu mesmo “não fui admitido na manjedoura” et hinc illae lacrimae — lá vem a lágrima. Os senhores não se deixam convencer de que foi autoexílio, repulsa pela comida adulterada. Talvez eu volte a explicar detalhadamente, quando essa acusação, até agora apresentada por antissemitas, for adotada por outros, quantas vezes me colocaram a comida na frente do nariz. Por enquanto, as páginas que assinei permanecem em silêncio, como se fosse uma ordem, e o “N. Fr. Presse” chegou a retirar o “Fackel” de sua seção de anúncios. Ele permanece em silêncio, como se tivesse sido pago para isso... Com sincera admiração, Karl Kraus.

 KARL KRAUS - TRAD. ERIC PONTY

 

ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA