ENTRE doze e uma da noite, um senhor alto, usando cartola e casaco com capuz, pára diante da porta de Marya Petrovna Koshkin, parteira e solteirona. Nem o rosto nem a mão podem ser distinguidos na escuridão do outono, mas na própria maneira como o senhor tosse e toca a campainha é possível perceber certa solidez, positividade e até mesmo imponência. Após o terceiro toque, a porta se abre e a própria Marya Petrovna aparece. A senhora está vestindo um sobretudo de homem por cima de sua anágua branca. A pequena lâmpada com abajur verde que ela segura na mão lança uma luz esverdeada sobre seu rosto sonolento e sardento, seu pescoço esfarrapado e o cabelo ralo e avermelhado que se desprende sob a touca. “Posso ver a parteira?”, pergunta o senhor. "Eu sou a parteira. O que o senhor quer?" O senhor entra na entrada e Marya Petrovna vê de frente para ela um homem alto e bem constituído, não mais jovem, mas com um rosto bonito e severo e bigodes espessos. “Sou assessor do colegiado, meu nome é Kiryakov”, diz ele. "Vim buscar o senhor para minha esposa. Mas, por favor, apresse-se". “Muito bem...”, concorda a parteira. "Vou me vestir imediatamente e preciso pedir à senhora que me espere na sala de estar. Kiryakov tira o sobretudo e entra na sala. A luz esverdeada da lâmpada ilumina esparsamente a mobília barata com coberturas brancas remendadas, as flores deploráveis e os postes nos quais a hera está plantada. . . . Há um cheiro de gerânio e carbólico. O pequeno relógio na parede faz um tique-taque tímido, como se estivesse envergonhado com a presença de um homem estranho. “Estou pronta”, diz Marya Petrovna, entrando no quarto cinco minutos depois, vestida, lavada e pronta para a ação. "Vamos embora. “Sim, a senhora deve se apressar”, diz Kiryakov. “E, a propósito, não é descabido perguntar: quanto o senhor pede por seus serviços?” “Eu realmente não sei...”, diz Marya Petrovna com um sorriso embaraçado. “O quanto a senhora quiser dar.” “Não, eu não gosto disso”, diz Kiryakov, olhando fria e firmemente para a parteira. "É melhor combinar com antecedência. Eu não quero me aproveitar da senhora e a senhora não quer se aproveitar de mim. Para evitar mal-entendidos, é mais sensato fazermos um acordo com antecedência." “Eu realmente não sei, não há um preço fixo.” "Eu mesmo trabalho e estou acostumado a respeitar o trabalho dos outros. Não gosto de injustiça. Será igualmente desagradável para mim se eu lhe pagar muito pouco ou se o senhor exigir muito de mim e, por isso, insisto para que o senhor indique o valor a ser cobrado." “Bem, existem cobranças tão diferentes.” "O senhor. Em vista da hesitação do senhor, que não consigo entender, sou obrigado a fixar a quantia eu mesmo. Posso lhe dar dois rublos. "Santo Deus! . . . Com a minha palavra! ...", diz Marya Petrovna, ficando vermelha e dando um passo para trás. "Estou realmente envergonhada. Em vez de ficar com dois rublos, vou ficar de graça. . . . Cinco rublos, se o senhor quiser". "Dois rublos, nem um copeque a mais. Não quero me aproveitar do senhor, mas não pretendo ser cobrado a mais." "Como o senhor quiser, mas não estou indo por dois rublos. . . ." “Mas, por lei, o senhor não tem o direito de recusar.” “Muito bem, eu vou por nada.” "Não quero que o senhor venha de graça. Todo trabalho deve ser remunerado. Eu mesmo trabalho e entendo isso. . . ." “Não vou lá por dois rublos”, responde Marya Petrovna com brandura. “Se o senhor quiser, vou de graça.” "Nesse caso, lamento ter incomodado a senhora por nada. . . . Tenho a honra de desejar ao senhor um adeus". “Bem, o senhor é um homem!”, disse Marya Petrovna, vendo-o entrar. “Eu irei por três rublos, se isso satisfizer o senhor”. Kiryakov franze a testa e pondera por dois minutos inteiros, olhando com concentração para o chão, depois diz resolutamente: “Não”, e sai para a rua. A parteira, atônita e desconcertada, fecha a porta atrás dele e volta para o seu quarto. "Ele é bonito, respeitável, mas que estranho, Deus abençoe o senhor! ...", ela pensa enquanto se deita na cama. Mas, em menos de meia hora, ela ouve outro toque; levanta-se e vê o mesmo Kiryakov novamente. "É extraordinária a maneira como as coisas são mal administradas. Nem o farmacêutico, nem a polícia, nem os porteiros podem me dar o endereço de uma parteira e, por isso, sou obrigada a concordar com os termos do senhor. Darei ao senhor três rublos, mas... De antemão, aviso ao senhor que, quando contrato empregados ou recebo qualquer tipo de serviço, faço um acordo prévio para que, quando for pagar, não se fale em extras, gorjetas ou qualquer coisa do gênero. Todos devem receber o que lhes é devido". Marya Petrovna não ouviu Kiryakov por muito tempo, mas já sente que está entediada e repelida por ele, que sua fala equilibrada e comedida é como um peso em sua alma. Ela se veste e sai com ele para a rua. O ar está calmo, mas frio, e o céu está tão nublado que a luz das lâmpadas da rua quase não é visível. A neve escorregadia se espreme sob seus pés. A parteira olha atentamente, mas não vê nenhum táxi. “Suponho que não seja longe?”, pergunta ela. “Não, não é longe”, responde Kiryakov com tristeza. Eles descem uma esquina, uma segunda, uma terceira. . . . Kiryakov caminha a passos largos, e até mesmo em seu passo sua respeitabilidade e positividade são aparentes. “Que tempo horrível!”, observa a parteira para ele. Mas ele mantém um silêncio digno, e é perceptível que ele tenta pisar nas pedras lisas para não estragar suas galochas. Finalmente, após uma longa caminhada, a parteira entra na entrada, de onde pode ver uma grande sala de estar decentemente mobiliada. Não há ninguém nos cômodos, nem mesmo no quarto onde a senhora está deitada em trabalho de parto. . . . Não se vêem as senhoras idosas e os parentes que se aglomeram em todo confinamento. A cozinheira corre sozinha, com um rosto assustado e vazio. Há um som de gemidos altos. Três horas se passam. Marya Petrovna senta-se ao lado da cama da mãe e sussurra para ela. As duas senhoras já tiveram tempo de fazer amizade, já se conhecem, fofocam, suspiram juntas. . . . “A senhora não deve falar”, diz a parteira ansiosamente, ao mesmo tempo em que lhe faz muitas perguntas. Então a porta se abre e o próprio Kiryakov entra na sala, silenciosa e solidamente. Ele se senta na cadeira e acaricia os bigodes. O silêncio reina. Marya Petrovna olha timidamente para seu belo rosto de madeira, sem paixão, e espera que ele comece a falar, mas ele permanece em silêncio absoluto e absorto em seus pensamentos. Depois de esperar em vão, a parteira decide começar ela mesma e pronuncia uma frase comumente usada em confinamentos. “Bem, agora, graças a Deus, há mais um ser humano no mundo!” “Sim, isso é agradável”, disse Kiryakov, preservando a expressão de madeira em seu rosto, "embora, por outro lado, para ter mais filhos, o senhor precisa ter mais dinheiro. O bebê não nasce alimentado e vestido". Uma expressão de culpa surge no rosto da mãe, como se ela tivesse trazido uma criatura ao mundo sem permissão ou por capricho ocioso. Kiryakov se levanta com um suspiro e sai da sala com sólida dignidade. “Que homem, abençoado seja!”, diz a parteira para a mãe. “Ele é tão severo e não sorri”. A mãe lhe diz que _ele_ é sempre assim. . . . Ele é honesto, justo, prudente, sensatamente econômico, mas tudo isso em um grau tão excepcional que os simples mortais se sentem sufocados por isso. Seus parentes se separaram dele, os empregados não ficam mais do que um mês; ele não tem amigos; sua esposa e filhos estão sempre em pânico, aterrorizados com cada passo que dão. Ele não grita com eles nem os espanca, suas virtudes são muito mais numerosas do que seus defeitos, mas quando ele sai de casa, todos se sentem melhor e mais tranquilos. A própria senhora não sabe dizer por que isso acontece. “As bacias devem ser bem lavadas e guardadas no armário”, diz Kiryakov, entrando no quarto. “Essas garrafas também devem ser guardadas: elas podem vir a ser úteis.” O que ele diz é muito simples e comum, mas a parteira, por algum motivo, se sente confusa. Ela começa a ter medo do senhor e estremece toda vez que ouve seus passos. De manhã, quando está se preparando para partir, ela vê o filho pequeno de Kiryakov, um estudante pálido e de cabelo curto, na sala de jantar tomando chá. . . Kiryakov está de pé em frente a ele, dizendo com sua voz plana e uniforme: "O senhor sabe como comer, deve saber como trabalhar também. O senhor acabou de engolir um bocado de comida, mas provavelmente não refletiu que esse bocado custa dinheiro e que o dinheiro é obtido pelo trabalho. O senhor precisa comer e refletir. . . ." A parteira olha para o rosto abatido do menino e parece-lhe que o próprio ar está pesado, que um pouco mais e as próprias paredes cairão, incapazes de suportar a presença esmagadora do homem peculiar. Apavorada e sentindo um ódio violento pelo senhor, Marya Petrovna junta suas trouxas e sai apressadamente. No meio do caminho para casa, ela se lembra de que se esqueceu de pedir seus três rublos, mas, depois de parar e pensar por um minuto, com um aceno de mão, ela prossegue.
ANTON CHEKHOV - TRAD. ERIC PONTY
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