Um provérbio antigo diz que quem procura o que não deve encontrar, não encontra o que quer, e é claro que quando o macaco tentou calçar botas, ficou com os pés presos, assim como aconteceu com uma escrava maltrapilha que, embora nunca tivesse usado sapatos nos pés, queria usar uma coroa na cabeça. Mas como a pedra do moinho moí o joio e, mais cedo ou mais tarde, tudo é pago, aquela que enganou os outros e lhes tirou o que era deles acabou presa no círculo dos calcanhares, e por mais íngreme que tenha sido a sua subida, a sua queda foi ainda maior. Aconteceu da seguinte maneira. Dizem que havia uma vez um rei, o rei do Vale Peludo, que tinha uma filha chamada Zoza, que, como um segundo Zoroastro ou Heráclito, nunca tinha sido vista rir. Por isso, seu pai infeliz, cuja única razão de viver era sua única filha, não mediu esforços para banir sua melancolia. Ele tentou primeiro despertar seu apetite com andarilhos de pernas de pau, depois com saltadores de arco, acrobatas, o Mestre Ruggiero, malabaristas, homens fortes, um cão dançarino, Vracone, o macaco saltitante, o burro que bebe de um copo, a maliciosa Lucia e, depois, com uma coisa e outra. Mas tudo foi em vão, pois nem mesmo o remédio do Mestre Grillo, nem mesmo a erva sardônica, nem mesmo uma espada no peito teriam feito os cantos da boca dela se curvarem para cima. Finalmente, sem saber mais o que fazer, como último recurso, seu pobre pai ordenou que uma grande fonte de óleo fosse erguida diante do portão do palácio, com a ideia de que, à medida que os transeuntes passassem como formigas pela rua, seriam borrifados e, para não sujar suas roupas, pulariam como grilos, pulassem como cabras e corressem como lebres, escorregando e esbarrando uns nos outros, e que assim algo pudesse acontecer para fazer sua filha rir. A fonte foi assim construída e, um dia, enquanto Zoza estava sentada à janela, amarga como um picles, uma velha passou por ali.
Ela começou a encher um jarro que trouxera consigo, molhando o óleo com uma esponja, e enquanto estava ocupada com sua tarefa, um certo pajem diabólico da corte atirou-lhe uma pedra com tanta precisão que acertou o jarro e o partiu em pedaços. Com isso, a velha, que não tinha papas na língua e não deixava ninguém pisar nela, virou-se para o pajem e começou a dizer: “Ah, seu inútil, seu idiota, seu merda, seu mijão, seu bode saltitante, seu cu de fraldas, seu laço de carrasco, seu mula bastarda! Olha só, até as pulgas agora conseguem tossir! Vá em frente, que a paralisia te agarre, que sua mãe receba más notícias, que você não viva para ver o primeiro dia de maio! Vá em frente, que você seja empurrado por uma lança catalã ou despedaçado por cordas (para que nenhum sangue seja desperdiçado), que você sofra mil males e mais alguns com ventos em suas velas! Que sua semente se perca! Canalha, mendigo, filho de uma mulher tributada, malandro!” Depois de ouvir essa explosão suculenta, o rapaz, que tinha pouco cabelo no queixo e ainda menos discrição, retribuiu na mesma moeda, dizendo: “Por que você não fecha essa boca de esgoto, sua avó do bicho-papão, bruxa sugadora de sangue, afogadora de bebês, merda de trapo, coletora de peidos?” Quando essa notícia chegou a casa, a velha ficou tão furiosa que, perdendo a sua fleuma habitual e saindo do seu estábulo de paciência, levantou a cortina do palco e revelou uma cena florestal sobre a qual Silvio poderia ter dito: “Vá abrir os olhos com o seu chifre.” E perante este espetáculo, Zoza começou a rir tanto que quase perdeu os sentidos. Ao ver que estava sendo ridicularizada, a velha ficou tão furiosa que se virou para Zoza com uma cara assustadora e disse: “Vá embora e que você nunca consiga arrancar uma flor de um marido, a menos que seja o príncipe do Campo Redondo”. Ao ouvir essas palavras, Zoza chamou a velha, pois queria saber a todo custo se ela a havia insultado ou lançado uma maldição sobre ela. A velha respondeu: “Agora você deve saber que o príncipe de quem falei é uma criatura esplêndida chamada Tadeo, que, por causa de uma maldição de uma fada, deu a última pincelada na tela de sua vida e foi colocado em um túmulo fora dos muros da cidade. Na pedra está inscrito um epitáfio proclamando que qualquer mulher que, em três dias, enchesse o jarro pendurado ali com suas lágrimas, o traria de volta à vida e o conquistaria como marido. E como é impossível que dois olhos humanos possam chorar o suficiente para encher um jarro que comporta meio alqueire — a menos que pertençam àquela Egeria que, segundo ouvi dizer, se tornou uma fonte de lágrimas em Roma —, esta é uma maldição que lancei sobre você, porque zombou de mim e se divertiu comigo, e imploro aos céus que ela a atinja em cheio, como vingança pela ofensa que me causou.” Enquanto dizia isso, ela fugiu escada abaixo, temendo uma surra. Naquele mesmo momento, Zoza começou a ruminar e mastigar as palavras da velha, e um pequeno demônio entrou em sua linda cabeça. E depois de girar muitos pensamentos e moer inúmeras dúvidas sobre o assunto, ela finalmente se viu puxada pelo guincho daquela paixão que cega o julgamento e encanta o discurso, e quando ela tirou um punhado de moedas de ouro do tesouro de seu pai, ela saiu do palácio e continuou andando até chegar ao castelo de uma fada. Ela desabafou os tormentos do seu coração à fada e, por compaixão por uma jovem tão bonita, que fora derrubada do seu cavalo pelas duas esporas da sua tenra idade e pelo seu amor cego por coisas desconhecidas, a fada deu-lhe uma carta de apresentação para uma irmã sua, também fada. E depois de lhe fazer todo tipo de elogios, na manhã seguinte — quando a noite fez com que os pássaros proclamassem que quem visse um rebanho de sombras negras errantes seria amplamente recompensado —, ela lhe deu uma linda noz e disse: “Pegue isso, minha querida menina, e guarde-o com carinho; mas só abra em um momento de grande necessidade”. E com outra carta, ela a confiou a outra irmã. Após uma longa viagem, Zoza chegou, foi recebida com o mesmo carinho e, na manhã seguinte, recebeu outra carta para outra irmã, juntamente com uma castanha e a mesma advertência que lhe fora dada com a noz. Depois de caminhar um pouco, chegou ao castelo da fada seguinte, que a acariciou mil vezes e, na manhã seguinte, quando ela estava partindo, presenteou-a com uma avelã e a mesma advertência para abri-la apenas sob a faca da necessidade. Uma vez com esses objetos, Zoza levantou as pernas e viajou por tantos países e atravessou tantos bosques e rios que, após sete anos — justamente quando o Sol, despertado pelo canto dos galos, estava se preparando para fazer as entregas habituais —, chegou ao Campo Redondo com apenas um rabo sobrando. E lá, antes de entrar na cidade, viu um túmulo de mármore ao pé de uma fonte que, aprisionado em pórfiro, chorava lágrimas de cristal. Ela pegou o jarro que estava pendurado ali, colocou-o entre as pernas e começou a trocar versos do Menaechmi com a fonte, mal levantando a cabeça da borda do jarro, de modo que levou menos de dois dias para enchê-lo até dois dedos da borda — apenas mais dois dedos e ele estaria cheio. Mas ela estava exausta de tanto chorar e, sem querer, foi enganada pelo sono e forçada a descansar por algumas horas sob a tenda de suas pálpebras.
Nesse meio tempo, chegou uma certa escrava de pernas finas, que frequentemente ia àquela fonte para encher sua urna e que sabia sobre o negócio dos epitáfios, já que se falava disso por toda parte. Quando viu Zoza chorando tanto a ponto de deixar escorrer duas lágrimas, ela sentou-se por um longo tempo e ficou espiando, esperando até que o jarro estivesse quase cheio para poder arrancar aquele belo tesouro das mãos de Zoza e deixá-la com um punhado de moscas. Assim que viu que Zoza estava dormindo, aproveitou a oportunidade e habilmente tirou o jarro debaixo dela, colocou seus próprios olhos acima dele e, em quatro movimentos rápidos, encheu-o. No momento em que estava cheio até a borda, o príncipe saiu de seu caixão de pedra branca como se estivesse acordando de um longo sono, agarrou aquela massa de carne negra e a levou para seu palácio, onde, em meio a festividades e fogos de artifício reais, fez dela sua esposa. Mas quando Zoza acordou e encontrou o jarro virado, e com ele suas esperanças, e viu o caixão aberto, seu coração se apertou tanto que ela quase desempacotou os pacotes de sua alma na alfândega da Morte.
Por fim, percebendo que não havia remédio para seus males e que tudo o que tinha a reclamar eram seus próprios olhos, que não guardaram suficientemente o bezerro de suas esperanças, ela partiu, um pé após o outro, até chegar à cidade. Lá, ouviu falar das festividades do príncipe e da bela esposa que ele havia tomado, e imediatamente imaginou o que devia ter acontecido, exclamando com um suspiro que duas coisas negras a haviam levado à ruína: o sono e uma escrava. Mesmo assim, em sua tentativa de desafiar a morte, contra a qual todos os animais se defendem com todas as suas forças, ela se mudou para uma bela casa em frente ao palácio do príncipe, onde, embora não pudesse ver o ídolo de seu coração, pelo menos podia contemplar as paredes do templo que guardava o prêmio desejado. E um dia ela foi avistada por Tadeo, que como um morcego estava sempre voando em torno daquela noite negra de um escravo, mas se transformava em águia quando fixava os olhos em Zoza — aquele monstro da generosidade da natureza, aquele “estou fora” do jogo da beleza. Quando a escrava percebeu o que estava acontecendo, levantou um inferno e, como já estava grávida, ameaçou o marido, dizendo: “Se você não sair da janela, eu dou um soco na barriga e o pequeno Georgie morre”. Tadeo, preocupado com seu herdeiro, tremia como uma folha ao pensar em causar qualquer desgosto à esposa e se afastou de Zoza como uma alma do corpo.
Quando Zoza viu aquele gole de caldo ser tirado de suas fracas esperanças, não soube o que fazer naquele momento de extrema necessidade. Mas então ela se lembrou dos presentes das fadas e abriu a noz. De lá saiu um homenzinho minúsculo, do tamanho de uma boneca, o brinquedo mais delicioso do mundo, que subiu no parapeito da janela e começou a cantar com tantos trinados, gorjeios e floreios que parecia Compar Biondo, superava Pezzillo, e deixava Cieco di Potenza e o Rei dos Pássaros muito atrás. A escrava viu e ouviu isso e ficou grávida de tanto desejo que chamou Tadeo e disse-lhe: “Se eu não tiver o diabo cantor do parapeito, vou bater na barriga e matar o pequeno Georgie”. O príncipe, que se deixou enganar pela escrava moura, imediatamente enviou alguém para perguntar a Zoza se ela estava disposta a vendê-lo, ao que ela respondeu que não era comerciante, mas que, se ele o quisesse como presente, poderia levá-lo como homenagem. Tadeo, que desejava manter sua esposa feliz para que ela pudesse levar a gravidez a termo, aceitou a oferta.
Quatro dias depois, Zoza abriu a castanha e saiu uma galinha com doze pintinhos dourados, que ela colocou no mesmo parapeito da janela. Quando a escrava os viu, sentiu um desejo que lhe percorreu todo o corpo, até os ossinhos dos pés, e depois chamou Tadeo e mostrou-lhe como era linda, dizendo: “Se você não conseguir a galinha da janela, eu vou bater na minha barriga e matar o pequeno Georgie”. Tadeo, que deixava essa mulher maltratá-lo e puxar seu rabo, enviou novamente alguém a Zoza para oferecer a ela qualquer preço que ela pedisse por uma galinha tão linda. Sua resposta foi a mesma de antes: ele teria que aceitá-la como um presente, já que qualquer conversa sobre comprá-la era uma perda de tempo. O príncipe não teve escolha e, por necessidade, foi obrigado a deixar de lado toda a discrição e, ao pegar o belo pedaço, maravilhou-se com a generosidade daquela mulher, já que as mulheres são, por natureza, tão gananciosas que nem todo o ouro da Índia seria suficiente para satisfazê-las. Depois de mais alguns dias, Zoza abriu a avelã, de onde saiu uma boneca que fiava ouro, um objeto incrível, além de qualquer imaginação.
Assim que foi colocada no parapeito da janela, a escrava sentiu o cheiro, chamou Tadeo e disse-lhe: “Se você não me comprar a boneca do parapeito, eu lhe dou um soco na barriga e mato o pequeno Georgie”. Tadeo deixou-se enrolar como lã e puxar pelo nariz pela arrogância dessa esposa que o montava como um cavalo, mas como não tinha coragem de mandar buscar a boneca de Zoza, decidiu ir pessoalmente, lembrando-se dos ditados “Não há melhor mensageiro do que você mesmo”, “Se você quer algo, vá você mesmo; se não quer, mande outra pessoa” e “Se você quer comer peixe, tem que molhar a cauda”. Ele implorou-lhe incessantemente que perdoasse seus excessos, causados pelos desejos de uma mulher grávida; Zoza, que agora que a causa de seus infortúnios estava diante dela, estava em êxtase, forçou-se a não ceder aos seus apelos, para poder parar de remar e desfrutar por mais tempo da visão de seu senhor, que lhe fora roubado por uma escrava feia.
Por fim, ela lhe deu a boneca, como havia feito com os outros objetos, mas antes de se separar dela, implorou ao pequeno pedaço de barro que instilasse no coração do escravo o desejo de ouvir contos. Tadeo, que se viu com a boneca nas mãos sem ter gasto um centavo, ficou surpreso com tanta gentileza e ofereceu a Zoza seu estado e sua vida em troca de tantos favores.
Ele voltou ao palácio e deu a boneca à sua esposa; assim que ela a pegou nos braços para brincar, ela assumiu a aparência de Cupido, na forma de Ascânio, nos braços de Dido. E isso acendeu o seu peito; ela foi tomada por um desejo tão ardente de ouvir contos que, incapaz de resistir e temendo que pudesse tocar a boca e dar à luz um filho chorão capaz de contagiar todo um navio de almas pobres, chamou o marido e disse: “Se as pessoas não vierem e encham os meus ouvidos com contos, eu vou bater na minha barriga e matar o pequeno Georgie”. Para acabar com essa cura de março, Tadeo imediatamente emitiu um edital: todas as mulheres da terra deveriam comparecer ao seu palácio em tal e tal dia. E naquele dia — ao nascer a estrela de Diana, que despertava a Aurora para que ela pudesse adornar as ruas por onde o Sol iria passear — todas se reuniram no local designado. Mas como Tadeo não achava apropriado deter tal multidão para satisfazer o capricho de sua esposa e, além disso, a visão de tanta gente o sufocava, ele escolheu apenas dez mulheres, as melhores da cidade, aquelas que pareciam ser as mais experientes e de língua afiada. Eram elas: Zeza, a coxa; Cecca, a torta; Meneca, a bóssia; Tolla, a nariguda; Popa, a corcunda; Antonella, a babosa; Ciulla, a focuda; Paola, a vesga; Ciommetella, a sarnenta; e Iacova, a merdosa. Depois de anotar os nomes delas e mandar as outras mulheres embora, juntamente com o escravo, todas se levantaram de debaixo do dossel e dirigiram-se com passos medidos para um jardim do mesmo palácio, onde os ramos frondosos estavam tão entrelaçados que o sol não conseguia separá-los com sua vara. Depois de se sentarem sob um pavilhão coberto por uma pérgula de videiras, no meio da qual corria uma grande fonte, o mestre dos cortesãos, que diariamente os instruía na arte de murmurar, Tadeo começou a falar desta maneira: “Não há nada no mundo mais delicioso, minhas ilustres mulheres, do que ouvir as ações dos outros, nem sem razão óbvia aquele grande filósofo colocou a felicidade suprema do homem em ouvir histórias agradáveis; pois quando se presta atenção a assuntos saborosos, as preocupações evaporam, os pensamentos incômodos se dissipam e a vida se prolonga. E é por causa desse desejo que vocês veem os artesãos deixarem suas oficinas, os comerciantes seus negócios, os advogados seus casos e os lojistas seus negócios, e irem de boca aberta para as barbearias e os círculos de fofoca para ouvir notícias falsas, panfletos inventados e gazetas fantasiosas.
Por isso, devo pedir desculpas em nome de minha esposa, que ficou com uma vontade melancólica de ouvir histórias presas em sua cabeça. Portanto, se for do vosso agrado quebrar o jarro da fantasia da princesa e acertar em cheio no meu desejo, contentai-vos, durante estes quatro ou cinco dias, antes que ela esvazie o estômago, em contar uma história por dia, do tipo que as mulheres idosas costumam contar para entreter as crianças. Nos encontraremos sempre no mesmo lugar e, depois de engolirmos nossa comida, a conversa começará, e cada dia terminará com algumas eclogues, que serão recitadas por nossos próprios servos. E assim nossas vidas serão passadas alegremente, e ai daqueles que morrerem.” Ao ouvir essas palavras, todas as mulheres aceitaram as ordens de Tadeo com um aceno de cabeça; enquanto isso, as mesas foram postas e a comida chegou, e elas começaram a comer. Depois de terminarem de comer, o príncipe fez sinal para que a coxa Zeza disparasse sua arma. Ela se curvou profundamente diante do príncipe e de sua esposa e começou a falar desta maneira:
Depois que Antuono de Marigliano é expulso por sua mãe por ser o líder de todos os patetas, ele entra ao serviço de um ogro, de quem recebe um presente sempre que quer voltar para casa. Antuono é enganado todas as vezes por um estalajadeiro, mas finalmente o ogro lhe dá um bastão que o castiga por sua ignorância, faz o estalajadeiro penitência por seus estratagemas e traz riquezas para a família de Antuono.
“Quem disse que a sorte é cega sabe muito mais do que o mestre Lanza, 1 dê-lhe uma lição! Pois ela certamente ataca cegamente, elevando pessoas que você não se dignaria a expulsar de um campo de feijão a grandes alturas e derrubando pessoas que são a flor da humanidade, como você ouvirá agora. “Dizem que na cidade de Marigliano havia uma mulher respeitável chamada Masella. Além de suas filhas solteiras, seis pequenas fedidas magras como varas, ela tinha um filho que era tão burro e cabeça-oca que nem conseguia jogar uma bola de neve. E assim ela ficava sentada como uma porca com um freio na boca, e não havia um dia sequer em que ela não lhe dissesse: ‘O que você está fazendo nesta casa? Maldito seja o pão que você come! Sai daqui, seu grande pedaço de sei lá o quê; desaparece, Maccabee; vai cair num buraco, encrenqueiro; sai da minha frente, comedor de castanhas! Alguém deve ter trocado você no berço; em troca de uma adorável boneca e um bebê bonito, eu ganhei um porco devorador de lasanha”. Mas, mesmo com tudo isso, Masella falava e ele apenas assobiava. “Vendo que não havia esperança de que Antuono (esse era o nome do filho dela) colocasse na cabeça de fazer algo bom, um dia que era como qualquer outro, ela lavou bem a cabeça dele sem sabão, pegou um rolo de massa na mão e começou a medir para fazer uma jaqueta. Antuono se viu cercado, empecilado e amarrado quando menos esperava e, assim que conseguiu se soltar das mãos dela, deu um salto e caminhou tão longe que, ao anoitecer — quando as lâmpadas começaram a acender na loja de Cynthia —, chegou ao sopé de uma montanha tão alta que tocava as nuvens. Ali, no topo de uma enorme raiz de álamo, ao pé de uma gruta decorada com pedra-pomes, estava sentado um ogro; e, oh, querida mãe, como ele era feio! “Era um anão velho e pequeno; um monte de galhos secos; sua cabeça era maior do que uma abóbora indiana, sua testa toda protuberante, suas sobrancelhas unidas; seus olhos saltavam da cabeça, seu nariz era dentado por duas narinas de cavalo que pareciam dois canos de esgoto, sua boca era grande como um lagar de uvas, com duas presas que pendiam até os ossinhos dos pés; o peito era peludo, os braços pareciam rodas giratórias, as pernas arqueadas como um porão e os pés achatados como os de um pato. Em resumo, ele parecia um espírito maligno, um velho demônio, um mendigo imundo e a imagem perfeita de uma sombra maligna, e teria feito Roland tremer de medo, estremecer de terror e o lutador mais habilidoso empalidecer. “Mas Antuono, que não se movia nem mesmo com o estalo de uma funda, inclinou a cabeça e disse-lhe: ‘Bom dia, senhor, tudo bem? Como você está? Você quer alguma coisa?
Quão longe fica daqui o lugar para onde eu preciso ir?’ O ogro, ao ouvir essa fala inesperada, começou a rir e, como gostou do temperamento da fera, disse-lhe: ‘Você quer trabalhar para mim?’ E Antuono respondeu: “Quanto você quer por mês?” E o ogro respondeu: “Cuide bem de mim e nos daremos bem, você verá que terá uma boa vida”. O acordo foi fechado e Antuono ficou para servir ao ogro, onde lhe jogavam comida na cara e, no que dizia respeito ao trabalho, ele vivia como uma ovelha no pasto. E em quatro dias ele ficou gordo como um turco, com a barriga grande como um boi, corajoso como um galo, vermelho como uma lagosta, verde como alho, redondo como uma castanha e tão grande e corpulento que mal conseguia ver além do próprio nariz. “Mas antes que dois anos se passassem, ele se cansou de toda aquela abundância e sentiu um desejo e uma grande saudade de dar uma espiada em Pascarola, e com todo aquele pensamento em seu pequeno lar, ele quase voltou ao seu estado original. O ogro, que podia ver através de suas entranhas e reconheceu pelo cheiro que seu traseiro estava coçando como alguém mal cuidado, chamou-o e disse-lhe: ‘Meu querido Antuono, sei que você está morrendo de vontade de ver sua carne e seu sangue. Como eu te amo como a pupila dos meus olhos, ficarei feliz se você for fazer uma pequena visita e ter esse prazer. Então, pegue este burro, que lhe poupará o cansaço da viagem, mas cuidado, nunca diga “Vá, caga ouro” para ele, ou você se arrependerá, pela alma do meu avô”. “Antuono pegou o burro e, sem nem mesmo dizer “Boa noite”, subiu em suas costas e partiu a trote. Mas antes de percorrer cem metros, desceu do burro e começou a dizer: “Anda, merda de ouro”, e mal abriu a boca que o animal começou a cagar pérolas, rubis, esmeraldas, safiras e diamantes, cada um do tamanho de uma noz. Com a boca aberta, Antuono ficou olhando para aqueles lindos movimentos intestinais, para a diarréia soberba e a disenteria rica do pequeno burro, e com grande alegria encheu uma bolsa de sela com as joias. Então ele voltou a montar e partiu em bom ritmo, até chegar a uma pousada onde, depois de desmontar, a primeira coisa que disse ao estalajadeiro foi: “Amarre este burro na manjedoura e alimente-o bem, mas cuidado para não dizer ‘Anda, caga ouro’, ou você se arrependerá. E guarde estas coisinhas minhas em um lugar seguro”. “Quando ouviu aquele pedido extravagante e viu as joias, que valiam centenas, o estalajadeiro — um especialista em seu ofício, um peixe do porto, bem experiente com ácido e o cadinho — ficou curioso para saber o que aquelas palavras significavam. Então, depois de alimentar bem Antuono e dar-lhe tudo o que podia para beber, mandou que o colocassem entre um colchão de palha e um cobertor grosso e, assim que viu que seus olhos estavam pesados e que ele roncava em alta velocidade, correu para o estábulo e disse ao burro: “Anda, caga ouro”. Com o remédio dessas palavras, o burro fez o que sempre fazia, batendo as entranhas e soltando jorros de cocô dourado e excrementos cheios de joias. Quando o estalajadeiro viu a preciosa defecação, decidiu substituir o burro e enganar aquele idiota do Antuono, pois achou que seria uma tarefa fácil cegar, enganar, emburrar, trapacear, ludibriar, enganar e confundir alguém como aquele, passando cestas por lanternas aos olhos de um porco gordo, caipira, cabeça de macarrão, bobo, ovelha grande e otário como aquele que tinha caído em suas mãos. “E assim, ao acordar na manhã seguinte — quando Aurora foi esvaziar o urinol do velho, cheio de areia vermelha fina, na janela do Oriente — Antuono esfregou os olhos com a mão, espreguiçou-se por meia hora e, após um diálogo entre sessenta bocejos e outros tantos peidos, chamou o estalajadeiro e disse: ‘Venha cá, amigo: contas frequentes fazem longas amizades; vamos continuar amigos e nossas carteiras que lutem; faça minha conta e receba o pagamento.’ E assim, depois de tanto ter sido calculado para o pão, tanto para o vinho, esta quantia para a sopa, aquela para a carne, cinco para o estábulo, dez para a cama e quinze para sua saúde, ele desembolsou os feijões. Então ele recuperou o falso burro, junto com um saco de pedras-pomes no lugar das pedras preciosas, e correu na direção de sua aldeia. E antes mesmo de entrar em casa, começou a gritar como se tivesse sido picado por um arbusto de urtigas: “Depressa, mamãe, depressa; estamos ricos! Traga as toalhas de mesa, desdobre os lençóis, espalhe os cobertores, pois você está prestes a ver alguns tesouros”. “Com grande alegria, sua mãe abriu um baú que guardava os enxovais de suas filhas em idade de casar e tirou lençóis tão finos que, se você soprasse neles, flutuavam no ar, toalhas de mesa recém-lavadas e cobertores de uma beleza impressionante, arrumando-os em uma bela exposição no chão. Antuono colocou o burro em cima delas e começou a entoar “vamos lá, caga ouro”; mas, por mais que ele repetisse “vamos lá, caga ouro”, o burro não prestava mais atenção às palavras do que prestaria ao som de uma lira.
No entanto, depois de repetir as palavras três ou quatro vezes, o que era o mesmo que jogá-las ao vento, ele pegou um belo bastão e começou a importunar o pobre animal, batendo nele, tocando-o e espancando-o tão bem que o pobre animal perdeu o controle e fez uma bela cagada amarela sobre os panos brancos. Quando viu as entranhas do animal assim batidas, a pobre Masella, que havia depositado suas esperanças em enriquecer sua pobreza e agora se via com uma base tão generosa que toda a sua casa cheirava mal, pegou um pedaço de pau e, sem lhe dar tempo de lhe mostrar as pedras de lixa, espancou Antuono tão bem que ele imediatamente voltou correndo para a casa do ogro. “O ogro viu Antuono chegando, mais trotando do que andando, e como sabia o que tinha acontecido porque era encantado, deu-lhe uma bronca suculenta por ter se deixado enganar por um estalajadeiro, chamando-o de inútil, oh-mãe-beba-essa, cabeça-de-pino, chacal, idiota, pedaço de lixo, cabeça de macarrão, bebedor de castanhas, simplório, rude e idiota, que em troca de um rabo bem lubrificado com tesouros se deixou dar um animal generoso com mozzarellas improvisadas. Antuono engoliu essa pílula e jurou que nunca mais se deixaria enganar e ridicularizar por um homem vivo. “Mas antes que outro ano se passasse, ele teve a mesma dor de cabeça e estava morrendo de vontade de ver seu povo. O ogro, que tinha um rosto feio e um coração bondoso, não só lhe deu permissão para ir, mas também uma linda toalha de mesa, dizendo: 'Leve isso para sua mãe, mas tome cuidado para não agir como um burro como você fez com o burro, e até chegar em casa não diga nem “abra” nem “feche, toalha”, porque se você se meter em mais alguma confusão, será por sua conta. Agora vá com os meus melhores votos e volte logo.” “Então Antuono partiu, mas não muito longe da gruta, colocou a toalha no chão e rapidamente disse “abra” e “feche, toalha”. E quando ela se abriu, vejam só! Havia tanta beleza, tanta magnificência e elegância que era uma coisa incrível. Vendo tudo isso, Antuono imediatamente disse: ‘Feche, toalha de mesa’, e depois que tudo foi fechado dentro dela, ele correu na direção da mesma pousada da outra vez, onde, ao entrar, disse ao estalajadeiro: ‘Aqui, guarde esta toalha de mesa e não diga ‘abra’ e ‘feche, toalha de mesa’. O estalajadeiro, um malandro experiente, disse: “Deixe isso comigo”, e depois de encher Antuono e se certificar de que ele havia agarrado o macaco pela cauda, mandou-o para a cama, pegou a toalha de mesa e disse: “Abra, toalha de mesa”. E quando ela se abriu, a toalha revelou tantas coisas preciosas que era impressionante de se ver. Então o estalajadeiro encontrou outra toalha semelhante à outra e, depois que Antuono acordou, passou-a para ele. Antuono saiu correndo dali e chegou à casa de sua mãe dizendo: “Agora vamos realmente dar um chute na nossa pobreza; agora vamos realmente encontrar um remédio para nossos trapos, farrapos e remendos!” “Dito isso, ele espalhou a toalha no chão e começou a dizer: “Abra-se, toalha”. Mas ele poderia ter dito isso de hoje até amanhã e teria sido uma perda de tempo; ela não produziu nem uma migalha nem um pedaço de palha. E assim, vendo que seu negócio estava indo contra a corrente, ele disse à sua mãe: 'Abençoado seja o ano novo, o estalajadeiro me enganou de novo! Mas cuidado; somos dois! Melhor se ele nunca tivesse nascido! Melhor se ele tivesse caído sob as rodas de uma carroça! Que eu perca a melhor peça de mobília da minha casa se, quando eu passar naquela pousada para recuperar o dinheiro das joias e do burro roubado, eu não reduzir os pratos dele a pó!” Ao ouvir essa nova asinidade, a mãe de Antuono começou a cuspir fogo e disse-lhe: “Pare com isso, filho maldito! Vá quebrar as costas! Sai da minha frente; estou perdendo as entranhas, não consigo mais te suportar; minha hérnia está inchando e fico com um bócio quando você está por perto! Então, corta a conversa e que esta casa seja como fogo para você, pois vou te sacudir das minhas roupas e fingir que nunca te caguei!” “O pobre Antuono viu o relâmpago e não quis esperar pelo trovão e, como se tivesse roubado uma carga de roupa limpa, abaixou a cabeça, levantou os calcanhares e correu em direção à casa do ogro. Quando o ogro o viu chegar com um passo apático e um comportamento sem brilho, tocou outra música nos címbalos, dizendo: “Não sei o que me impede de arrancar um dos seus olhos, sua garganta fedorenta, boca de gás, garganta suja, bunda de galinha, ta-ta-ta-ta, trompetista da Vicaria: você faz uma proclamação pública sobre todos os assuntos privados, vomita tudo o que tem no estômago, não consegue nem segurar um grão de grão-de-bico! Se tivesses ficado de boca fechada na estalagem, nada disso teria acontecido contigo, mas como usaste a língua como a vela de um moinho, reduziste a pó a felicidade que esta mão te deu!’ “O pobre Antuono enfiou o rabo entre as pernas e engoliu a música. Permaneceu ao serviço do ogro sem incidentes durante mais três anos, pensando tanto na sua casa como em tornar-se conde. E ainda assim, depois de todo esse tempo, a febre voltou e, mais uma vez, ele teve o capricho de voltar para casa. Então, ele pediu licença ao ogro, que ficou feliz em se livrar de um incômodo, deixando-o ir, e deu-lhe um belo bastão entalhado, dizendo: ‘Leve isto em memória de mim, mas tenha cuidado para não dizer “para cima, bastão” ou “para baixo, bastão”, porque não quero mais nada com você’. Pegando-o, Antuono respondeu: ‘Vá em frente, eu já cortei meus dentes do siso; eu sei quantos pares fazem três bois! Não sou mais um menino, e quem quiser enganar Antuono pode beijar seu próprio cotovelo primeiro!”. Ao ouvir isso, o ogro respondeu: “O louvor dos mestres está em suas obras; as palavras são femininas e os atos são masculinos”. Vamos esperar para ver. Você me ouviu melhor do que um surdo: ‘Homem avisado é homem salvo pela metade’”. “Enquanto o ogro continuava falando, Antuono escapuliu em direção à sua casa; antes de se afastar meio quilômetro, ele disse: ‘Para cima, taco!’. Mas não eram meras palavras, era a arte do encantamento. Como se tivesse um pequeno duende em seu centro, o bastão começou a bater nos ombros do pobre Antuono, de modo que os golpes pareciam chover do céu aberto, cada golpe esperando pelo próximo. Ao se ver espancado e vestido como um pedaço de couro marroquino, o infeliz disse imediatamente: “Abaixe-se, bastão!”, e o bastão parou de escrever contraponto nas pautas de sua coluna. E assim, depois de aprender a lição à custa própria, disse: “Que aquele que foge fique coxo; pela minha palavra, desta vez não vai escapar de mim! Aquele que vai ter uma noite má ainda não se deitou!” Dizendo isto, chegou à estalagem habitual, onde foi recebido com as mais calorosas boas-vindas do mundo, pois era evidente o que aquela torresma renderia. Assim que chegou, Antuono disse ao estalajadeiro: “Guarde este bastão para mim, mas não diga ‘Levante-se, bastão!’, ou você estará em perigo! Escute-me com atenção: não reclame mais de Antuono, pois não vou tolerar isso e estou preparando minha cama com antecedência”.O estalajadeiro, cheio de alegria por esta terceira sorte, certificou-se de que Antuono estava cheio até à borda e lhe mostrou o fundo do jarro e, assim que o deitou numa pequena cama, correu para ir buscar o bastão e, chamando a sua mulher para as festividades, disse: “Levanta-te, bastão!” O bastão começou a procurar o corpo dos estalajadeiros e, com um estrondo aqui e um estrondo ali, parecia que um raio tinha caído e voltado a subir. Percebendo que estavam mal protegidos, fugiram com o negócio atrás deles e acordaram Antuono, implorando-lhe misericórdia. Quando ele viu que estavam mal protegidos, fugiram com o negócio atrás deles e acordaram Antuono, implorando-lhe misericórdia. Quando ele viu que estavam mal protegidos, fugiram com ali, parecia a ida e volta de um raio. Percebendo que estavam mal protegidos, fugiram com aquele negócio atrás deles e acordaram Antuono, implorando por misericórdia. Quando viu que tudo estava a correr como previsto, e que os macarrões estavam a cair no queijo e os brócolos na banha, disse: “Não há cura: vocês vão morrer dos golpes deste bastão, a menos que me devolvam minhas coisas”. “O estalajadeiro, que a essa altura estava espancado até ficar em carne viva, gritou: ‘Pegue tudo o que eu tenho e tire esse coçador de costas de cima de mim!’ E para tranquilizar Antuono, ele trouxe tudo o que havia roubado dele. Quando tudo estava em suas mãos, Antuono disse: “Abaixe o bastão!” E o bastão foi e se agachou em um canto da sala. Então ele pegou o burro e as outras coisas e partiu para a casa de sua mãe, onde, depois de realizar um julgamento real no traseiro do burro e um teste minucioso na toalha de mesa, juntou uma boa quantia de dinheiro, casou suas irmãs e enriqueceu sua mãe, provando a veracidade do ditado: Deus ajuda os loucos e as crianças.”
GIAMBATTISTA BASILE - Trad. Eric Ponty
GIAMBATTISTA BASILE (1575–1632) nasceu perto de Nápoles, na Itália, e durante sua vida foi um poeta talentoso, cortesão e administrador feudal. Hoje ele é lembrado não por sua produção literária “oficial”, mas por O Conto dos Contos, a primeira coleção integral de contos de fadas publicada na Europa. Reunidos por Basile provavelmente durante suas viagens pela região do Mediterrâneo, os contos foram escritos no dialeto napolitano não padrão e publicados pela irmã de Basile dois anos após sua morte. Eles incluem as primeiras versões literárias de A Bela Adormecida, Cinderela, Hansel e Gretel, Rapunzel e muitos outros contos clássicos. Apesar do subtítulo “Entretenimento para os pequenos”, eles não foram escritos para crianças, mas para entretenimento e conversas nas sofisticadas cortes e academias que Basile frequentava, e seus heróis e heroínas, muitas vezes imperfeitos, percorrem paisagens sombrias de contos de fadas que refletem o mundo conturbado em que ele próprio vivia.
ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA
