Millevoye nasceu em Abbeville, na Picardia, filho de pais pobres que morreram jovens. Após uma infância doentia e estudiosa, trabalhou num escritório de advocacia e numa livraria. Recebeu honras da Academia ainda jovem, e um poema sobre a passagem das tropas francesas pelo Monte São Bernardo foi generosamente recompensado; mas foram os seus versos elegíacos que conquistaram os aplausos da sociedade. Um amor frustrado e um estilo de vida bastante brilhante e frenético, financiado pela generosidade imperial, contribuíram para arruinar a sua constituição frágil. Ele foi para Itália, mas sentiu-se inferior à tarefa de escrever um poema épico sobre as campanhas vitoriosas de Napoleão naquele país; regressou e casou-se, perdeu a visão e viveu por mais algum tempo em completo retiro. Os outros poetas do Primeiro Império (Andrieux, autor de «Le Meunier Sans-Souci», pertence mais ao período anterior) foram completamente esquecidos: Millevoye mantém um certo interesse histórico, se nada mais, como o representante mais completo e talentoso dos sentimentalistas, que são um verdadeiro elo entre a decadência clássica e o alvorecer romântico. Pela sua elegância (que é genuína), pela timidez do seu vocabulário e pelos seus ritmos um tanto invertebrados, ele pertence inteiramente ao primeiro; mas, no fim das contas, uma melancolia vaga e linfática que aspira encontrar um cúmplice na «natureza» é, pelo menos, parte da escória de Lamartine — e tudo o que nos interessa em Millevoye. Não que ele não tenha tentado muitos estilos — até mesmo o heroico e o exótico; mas nunca conseguiu nada tão característico ou, em um sentido mais perfeito, do que a seguinte peça, da qual, com a irresolução de um poeta em transição, ele fez várias versões melhoradas e que foi cruelmente descrita como «la Marseillaise des mélancoliques».
Dos restos de nossas florestas
O outono cobriu a terra;
O bosque estava sem mistério,
O rouxinol estava sem voz.
Triste e moribundo, ao amanhecer,
Um jovem doente, com passos lentos,
Percorria mais uma vez
A floresta querida de sua infância.
Bosque que amo, adeus! Eu sucumbo.
Seu luto previu meu destino,
E em cada folha que cai
Eu leio um presságio de morte.
Fatal oráculo de Epicuro,
Tu me disseste: "As folhas dos bosques
Aos teus olhos ainda amarelecerão,
E será pela última vez.
A noite da morte o envolve;
Mais pálido que o pálido outono,
Tu se inclinas para o túmulo.
Tua juventude murchará
Antes da erva do prado,
Antes da videira da colina.
" E eu morro! Com teu hálito frio
Um vento funesto me tocou,
E meu inverno se aproximou
Quando minha pataquinha mal começou.
Arbusto destruído em um único dia,
Algumas flores eram meu adorno;
Mas minha vegetação murcha
Não abandona nenhum fruto.
Cai, cai, folha efêmera!
Vele aos olhos este triste caminho,
Abrigue do desespero de minha mãe
O lugar onde estarei amanhã,
Mas na solitária alameda
Se minha amante desolada
Viesse chorar quando o dia se fosse,
Despertada por um leve ruído
Minha sombra por um instante consolada,
Ele diz, afasta-se... e sem retorno.
A última folha que cai
Assinalou o seu último dia.
Sob o carvalho cavaram-lhe a sepultura.
Mas aquilo que ele amava
Não veio visitar a pedra avulsa;
E o pastor do vale perturbou sozinho,
com o barulho dos teus passos,
No silêncio do mausoléu.
CHARLES MILLEVOYE - TRAD. ERIC PONTY
ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA
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