A primeira vez que conhecemos Baudelaire foi em meados do ano de 1849, no Hôtel Pimodan, onde ocupávamos, perto de Fernand Boissard, um estranho apartamento que se comunicava com o dele por uma escada privada escondida na espessura da parede e que era assombrado pelos espíritos de belas mulheres amadas há muito tempo por Lauzun. Ali se encontrava a soberba Maryx, que, na sua juventude, posou para «La Mignon», de Scheffer, e mais tarde para «La Gloire distribuant des couronnes», de Paul Delaroche; e aquela outra beleza, então em todo o seu esplendor, a partir da qual Clesinger modelou «La Femme au serpent», aquela estátua onde a dor se assemelha a um paroxismo de prazer e que vibra com uma intensidade de vida que o cinzel nunca alcançou e que nunca poderá ser superada. Charles Baudelaire era então um génio quase desconhecido, preparando-se na sombra para a luz que estava por vir, com aquela tenacidade de propósito que, nele, duplicava a inspiração; mas o seu nome já estava a tornar-se conhecido entre poetas e artistas, que o ouviam com um tremor de expectativa, a geração mais jovem quase a venerando. Na misteriosa câmara superior onde as reputações do futuro estão a ser construídas, ele era considerado o mais forte. Tínhamos ouvido falar dele muitas vezes, mas nenhuma das suas obras nos era conhecida. A sua aparência era impressionante: tinha cabelo preto e espesso, bem rapado, que caía sobre uma testa de uma brancura extraordinária, dando à sua cabeça a aparência de um capacete sarraceno. Os seus olhos, da cor do tabaco espanhol, tinham uma grande profundidade e espiritualidade, e uma certa penetração que era, talvez, um pouco insistente demais. Quanto à boca, cujos dentes eram brancos e perfeitos, era vista sob um bigode leve e sedoso que escondia os seus contornos. As curvas móveis, voluptuosas e irónicas como os lábios de um rosto pintado por Leonardo da Vinci, o nariz, fino e delicado, um pouco curvado, com narinas trémulas, parecia estar sempre a cheirar perfumes vagos. Uma grande covinha acentuava o queixo, como o toque final do cinzel de um escultor numa estátua; as bochechas, cuidadosamente barbeadas, com tons vermelhos nas maçãs do rosto; o pescoço, de elegância e brancura quase femininas, mostrava-se claramente, pois a gola da camisa estava virada para baixo com uma gravata Madras.
As suas roupas consistiam num paletó de tecido preto brilhante, calças cor de noz, meias brancas e sapatos de couro envernizado; tudo meticulosamente correto, com um toque de simplicidade quase inglesa, intencionalmente adotado para se distinguir do pessoal artístico com chapéus de feltro macio, coletes de veludo, casacos vermelhos e barbas fortes e despenteadas. Nada nele era demasiado novo ou elaborado. Charles Baudelaire entregava-se a um certo dandismo, mas fazia tudo para tirar das suas roupas a aparência de «roupa de domingo», tão querida e importante para os filisteus, mas tão desagradável para o verdadeiro cavalheiro. Mais tarde, rapou o bigode, achando que era um resquício de uma pitoresca antiga que era infantil e burguesa de se manter. Assim, livre de todo o excesso de pelos, a sua cabeça lembrava a de Lawrence Sterne; uma semelhança que era aumentada pelo hábito de Baudelaire de encostar a têmpora no dedo indicador, que é, como todos sabem, a postura do humorista inglês no retrato colocado no início dos seus livros. Essa foi a impressão física que nos causou o nosso primeiro encontro com o futuro autor de «As Flores do Mal».
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ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA
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