Os meus lamentos devem ondular suaves,
Quais cristais num ribeiro na primavera,
Os que saltam com alegria na praia,
Onde duas flores se inclinam na margem
E com silêncio no céu azul sereno
Olhar-se no espelho, mas convidado
Tomar banho, recuando debilmente,
E se aconchegam, como se tivessem vergonha;
Mas a tristeza obscurece a sua alegria
Olha as ondas que têm de passar,
Cumprimentam dolorosa enquanto correm,
Gostaríamos de ficar, mas temos de partir.
As minhas queixas devem oscilar afetuosos,
Como os ramos se estendem pelo chão,
Anseio pela chama da vida,
De acordo com a tribo que sobe ao céu,
Que se inclina quando tocado amenamente
Ventos primaveris, mas os membros orgulhosos
Ele levanta-se novamente, sem se importar com a pobre
Ter dó daqueles que se esforçam em vão
Abrolhar, aproveitar cada sopro de ar,
Suportes errados, que apenas os erguem,
Para deixá-los cair com um tremor
Para o fundo molhado, onde se desesperam.
As minhas lamentações devem ser gemidos suaves
Tal como os sons dos rouxinóis,
Acima de tudo, Rose, amar-te
São levados, e os ramos de flores
Não perceber, aqueles que cantam
Apressam-se, mas apenas para te louvar
Soa a melodia: (Rosas no quarto nupcial)
Acorda, desperta! Afasta-te do perfume dos sonhos
Nos quartos, que a terra áspera
Torne-se amável a palidez da morte
Schamroth, afasta-te, quando com cânticos nupciais
Os nossos corações batem mais forte por ti.
Receio que tenha sido profanação
A calmaria doméstica,
Que eu a entreguei à profanação
Dedicado a um mundo sem amor;
Em algumas canções, poesias
Do meu mundo infantil,
Destruída como um sonho
Agora está a desmoronar-se.
E como que para zombar,
Como ela desmaiou,
Chega com o salário do pecado
O mais recente almanaque.
Os honorários que os ricos,
O que se dava ao pai,
Satisfatório para o cadáver mais querido
Comprar um túmulo.
E se eu pequei,
Que em vez do bater do peito
O som da harpa anuncia,
O que me importava?
Não me vangloriei,
Mas fiquei feliz,
E ilumina o meu caminho,
Que agora me amofina com espinhos.
O pecado geral
A arte da poesia foi a única
Para cobrir as razões
Da natureza mais íntima.
E como soou o desejo
Da minha colónia,
Que agora seja cantada a dor,
E se isso é pecado.
Musas, minhas amigas,
Muitas vezes, em situações difíceis
Trouxeram-me consolo à minha casa,
Nunca como nestes dias,
Quando as queridas crianças me
Vítimas da epidemia,
A chama da morte deles assim
Contagiante, continue batendo,
Muitos amigos e amigas
Eu costumava contar com satisfação
Na cidade que está contra mim
Cuidar com todo o cuidado;
Mas agora, para os meus próprios filhos
Tinham o cuidado de carregá-los,
Ninguém podia dar um passo
Ousar entrar na minha casa,
Por medo justo, o veneno
Levar para a sua própria casa.
Ninguém veio para a minha morte
Ou questionar a vida,
Ninguém, para ouvir da boca de um amigo
Pedir-me uma palavra de consolo,
E reclamar comigo, como
O meu objeto mais custoso estava em cima da mesa.
Só a vocês, minhas amigas,
Não vos deixeis assustar pelo medo;
Porque vós sabeis, celestiais,
Pôr em fuga o medo,
E não há perigo de contágio para vocês;
Por isso, podem lamentar-se comigo,
Ser enfermeiras,
E usar o avental de cozinha.
E enquanto estiverem comigo,
O meu coração não se desanimará;
E enquanto ajudarem a carregar,
Suportarei prontamente todas as amarguras.
Drum vor allen Freundinnen,
Sem processar ninguém,
Porque são mortais, eu agradeço
A vós, imortais, dizer.
Friedrich Rückert -Trad. Eric Ponty
ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA
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