SONET0. AO VER UMA PEÇA DE NOSSA ARTILHARIA PESADA ARTILHARIA PESADA EM AÇÃO -
Seja erguido sem pressa, seu longo braço negro,
Grande arma que se ergue em direção ao céu,
prestes a amaldiçoar; vibrar contra eles, e por anos ensaie
Enormes imprecações como um encanto explosivo!
Alcance a arrogância que precisa de seu dano,
E a derrube antes que seus pecados se agravem.
Gaste nosso ressentimento, canhão, - sim, despenda
Nosso ouro em formas de chamas, nossa respiração em tempestade.
Mas, para o bem dos homens que sua vasta maldição
Deve murchar inocente de inimizade,
Não se afaste, braço negro, sua destruição está feita,
Seguro no seio de nossa prosperidade.
Mas quando seu feitiço for lançado completa e integralmente,
Que Deus te amaldiçoe e te retire de nossa alma!
Armas e o garoto
Que o garoto sinta essa lâmina de baioneta
Como o aço é frio e aguçado pela fome de sangue;
Azul com toda a malícia, como o clarão de um louco;
E de fino desenho com fome de carne.
Empreste-o para golpear essas cabeças de bala cegas e cegas
Que anseiam por se amordaçar no coração dos rapazes.
Ou lhe dê cartuchos de finos dentes de zinco,
Afiados com a agudeza da dor e da morte.
Pois seus dentes parecem ser para rir em torno de uma maçã.
Não há garras por trás de seus dedos flexíveis;
E Deus não fará crescer garras em seus calcanhares,
Nem chifres na espessura de seus cachos.
Parecia que eu havia escapado da batalha
Por algum túnel profundo e monótono, há muito escavado
Por meio de granitos que as guerras do Titanic haviam escavado.
No entanto, ali também gemiam os dormidos,
Muito ligeiros no pensamento ou na morte para serem excitados.
Então, enquanto eu os sondava, um deles se içou e olhou firmemente
Com uma consideração piedosa em seus olhos fixos,
Içando as mãos aflitas como se quisesse abençoar.
E, por seu sorriso, eu aceitava aquele salão sombrio;
Com milhares de temores, o rosto daquela visão estava grosseiro;
No entanto, não havia sangue vindo do solo superior,
E nenhum canhão bateu, ou as chaminés gemeram.
"Estranho, amigo", eu disse, "Aqui não há motivo para luto."
"Nenhum", disse o outro, "exceto os anos perdidos,
A falta de esperança. Qualquer esperança é sua,
Também era minha vida; eu caçava loucamente
Em busca da beleza mais selvagem do mundo,
Que não está calma nos olhos ou nos cabelos trançados,
Mas que zomba do correr fiel da hora,
E se ela sofre, sofre mais do que aqui.
Pois de minha alegria muitos homens poderiam ter rido,
E do meu choro restou algo,
Que deve morrer agora. Quero dizer a verdade não contada,
A piedade da guerra, a piedade destilada pela guerra.
Agora os homens vão se satisfazer com o que estragamos.
Ou, contrariados, ferverão com sangue e serão deitados.
Eles serão ligeiros com a rapidez do tigre,
Ninguém romperá as fileiras, embora as nações se afastem do progresso.
A coragem era minha, e eu tinha mistério;
A sabedoria era minha, e eu tinha a maestria;
Para perder a marcha deste mundo em acuamento
Em cidadelas vãs que não são muradas.
Então, quando muito sangue entupia as rodas de suas carruagens
Eu subia e os banhava em doces poços,
Mesmo com verdades que são fundas demais para serem maculadas.
Eu teria estendido meu espírito sem restrições
Mas não por meio de feridas; não no fosso da guerra.
As testas dos homens sangraram onde não havia feridas.
Eu sou o inimigo que você matou, meu amigo.
Eu o conheci nessa escuridão, pois você franziu a testa
Ontem, por meio de mim, você golpeou e matou.
Eu me defendi, mas minhas mãos estavam frias e com repulsa.
Vamos dormir agora..."
(Esse poema foi encontrado entre os papéis do autor. Ele termina com essa estranha nota).
As rodas da Terra são lubrificadas com sangue. Esqueçamos isso.
Vamos nos deitar e nos enterrar em pensamentos.
A beleza é sua e você tem o domínio,
A sabedoria é minha, e eu tenho o mistério.
Nós dois ficaremos para trás e conservaremos nossa aliança.
Deixemos de lado as mentes dos homens que são naturezas brutas,
Não comamos o sangue que alguns dizem nutrir,
Não sejamos velozes com a rapidez do tigre.
Vamos nos separar daqueles que se afastam do progresso.
Não percamos a marcha deste mundo em retirada
Para as velhas cidadelas que não são muradas.
Vamos nos esconder e manter a verdade aberta.
Então, quando seu sangue tiver entupido as rodas da carruagem
Subiremos e os lavaremos em poços fundos.
Ainda que nos sorvamos dos homens como jarros que caem
Muitos nos erguerão para enchê-los
Mesmo de poços que sorvamos demais para a guerra
E preenchidos por testas que sangraram onde não havia feridas.
Sem se lembrar de como me levantei ou por quê,
E viu uma terra triste, fraca com o suor da escassez,
Cinzenta, coberta de crateras como a lua, com uma tristeza oca,
E cheia de grandes marcas e crostas de placas.
Em sua barba, aquele horror de arame duro,
Moviam-se finas lagartas, lentamente desenroladas.
Parecia que se esforçavam para ser como tampões
De valas, onde se contorciam e murchavam, mortas.
Por elas, caminhos viscosos foram trilhados e raspados
Em torno de uma miríade de verrugas que poderiam ser pequenas colinas.
Dos últimos resquícios da sombra, essas criaturas de longos fios se perdiam,
E ofuscar-se da alvorada por buracos camuflados.
(E o cheiro saía dessas aberturas fétidas
Qual de bocas, ou de feridas fundas que se aprofundam).
Em pés indecisos se reuniam, mais e mais,
Fios marrons em direção a fios cinzentos, com espinhos eriçados,
Todos migrantes de campos verdes, com a intenção de se enlamear.
Aqueles que eram cinzentos, de crias mais fartas,
se lançaram sobre os demais e os comeram e foram comidos.
Vi suas costas mordidas se curvarem, darem voltas e se arranjarem,
Vi aquelas agonias se curvarem, se erguerem e se achatarem.
E então, aterrorizado com o que aquela visão poderia significar,
Eu cambaleei e tremi em direção à terra como uma pena.
E a Morte caiu comigo, qual um gemido fundo.
E ele, propondo uma casta de verme, que metade havia abrigado
Seus feridos na terra, mas não rastejava mais,
Mostrou-me seus pés, os pés de muitos homens,
E sua cabeça recém-cortada, minha cabeça
Wilfred Owen - Trad. Eric Ponty
ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA
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