Edward Thomas nasceu em Lambeth, Londres, em 1878, descendente de galeses. Ele estudou no St Paul’s College e depois no Lincoln College, na Universidade de Oxford, onde se formou em história. Casou-se ainda na faculdade e decidiu seguir carreira literária, começando como crítico literário, resenhando até quinze livros por semana. Com o tempo, Thomas tornou-se um prolífico escritor de prosa, completando biografias sobre Richard Jefferies, Swinburne e Keats, além de trabalhar como jornalista de sucesso moderado, cujo trabalho se concentrava na imagem da Inglaterra e do seu interior. Thomas trabalhou como crítico literário para o Daily Chronicle, em Londres, e tornou-se amigo íntimo do poeta vagabundo galês W. H. Davies, cuja carreira lançou quase sozinho. A partir de 1905, Thomas viveu com sua esposa Helen e sua família em Elses Farm, perto de Sevenoaks, Kent. Ele alugou para Davies uma pequena cabana nas proximidades e incentivou sua escrita da melhor maneira possível. Em uma ocasião, Thomas chegou a providenciar a fabricação, por um carpinteiro local, de uma perna de pau improvisada para Davies. Thomas sofria frequentemente de graves crises de depressão e colapsos psicológicos recorrentes, sentindo-se criativamente reprimido pelas intermináveis críticas e trabalhos mal remunerados que tinha de realizar para sustentar a si próprio e à sua família. Embora mais feliz com os seus escritos sobre o campo, que misturavam observação, informação, crítica literária, autorreflexão e retratos, Thomas continuava a sentir que o seu estilo não era suficientemente original para merecer reconhecimento e, por isso, lutava para encontrar uma forma que lhe fosse adequada. Embora Thomas acreditasse que a poesia era a forma mais elevada de literatura e a revisse regularmente, ele só se tornou poeta no final de 1914, quando morava em Steep, East Hampshire. Após um encontro com o poeta americano Robert Frost, Thomas dedicou-se inteiramente à escrita de poesia. Desde o início de seus escritos poéticos, a Primeira Guerra Mundial tornou-se uma presença constante na poesia de Thomas, concentrando sua mente em uma visão da Inglaterra devastada pela guerra. A sua poesia, segundo ele, funcionava como a “contrapartida metafísica” da sua decisão de se alistar no exército. Após “o culminar natural de uma longa série de humores e pensamentos”, alistou-se em 1915 nos Artists’ Rifles como soldado raso. Thomas foi enviado para o campo de Hare Hall, em Romford, Essex, onde trabalhou como instrutor de leitura de mapas e foi promovido a cabo-lanceiro e, posteriormente, a cabo. Dada a sua idade, Thomas poderia ter permanecido honrosamente neste posto durante toda a guerra; no entanto, em setembro de 1916, começou a treinar na Royal Garrison Artillery e, quando foi nomeado segundo-tenente em novembro, voluntariou-se para o serviço no estrangeiro. Thomas partiu da Inglaterra para França em janeiro de 1917 e serviu na bateria de cerco n.º 244. Em 9 de abril, Thomas foi morto pela explosão de um projétil na primeira hora da Batalha de Arras, em um posto de observação, enquanto dirigia o fogo. Thomas não escreveu nenhum poema que conheçamos durante seu tempo na França, mas seu pequeno diário de bolso revela que ele era um homem transformado, um oficial eficiente e um escritor prolífico. O poeta está enterrado no cemitério militar de Agny, nos arredores de Arras. Deixou sua esposa Helen e três filhos, Bronwen, Merfyn e Myfanwy. Thomas não viveu para ver Poems (1917), publicado sob seu pseudônimo, Edward Eastaway. Embora tenha atuado como poeta por pouco mais de dois anos, Thomas criou um conjunto de mais de 140 poemas, que desde então foram reconhecidos como algumas das maiores realizações poéticas de sua época. Os poemas de Thomas são celebrados por sua atenção ao interior da Inglaterra e seu estilo coloquial característico.
Talvez amanhã: por mais tarde que eu tenha paciência
Depois dessa noite que se seguiu a um dia como esse.
Enquanto minhas têmporas ainda doíam com o frio ardente
Do granizo e do vento, e ainda as prímulas 5
Rasgadas pelo granizo estavam cobertas por ele,
O sol encheu a terra e o céu com uma grande luz
E uma ternura, quase calor, onde o granizo pingava,
Como se o poderoso sol chorasse lágrimas de alegria.
Mas era tarde demais para o calor. O pôr do sol empilhou 10
Montanhas e mais montanhas de neve e gelo no oeste:
Em algum lugar entre suas dobras, o vento se perdeu,
E ainda assim estava frio, e embora eu soubesse que a primavera
Viria antes, eu sabia que ela não tinha chegado,
Que ela também estava perdida naquelas montanhas geladas. 15
O que sabiam os tordos? Chuva, neve, granizo e saraiva,
Os mantinham quietos como as prímulas.
Eles tinham apenas uma hora para cantar. Nos galhos cantavam,
Nos portões, no chão; cantavam enquanto mudavam de poleiro
E enquanto lutavam, se lembravam de lutar: 20
Tão tomados estavam em reunir naquela hora
Sua relutante coleção de canções antes que a lua
Ficasse mais intensa que as nuvens. Então não era hora
Para cantar apenas. Para que pudessem manter o silêncio
E à noite, não se importavam com o que cantavam ou gritavam; 25
Se era rouco ou doce, feroz ou suave;
E para mim tudo era doce: eles não podiam fazer nada de errado.
Algo que eles sabiam - eu também, enquanto cantavam
E depois. Só quando a noite já tinha metade de suas estrelas
E nunca uma nuvem, eu estava ciente do silêncio 30
Manchado com todas as canções daquela hora, um silêncio
Dizendo que a primavera volta, talvez amanhã.
A terra de novembro é suja,
Esses trinta dias, do primeiro ao último;
E as coisas mais bonitas no chão são os caminhos
Com as unhas da manhã e da tarde pintadas, 5
Com o pé e a ponta da asa impressos
Ou caracterizados separadamente,
De pequenos animais e pequenos pássaros.
Os campos são esmagados por ovelhas, as estradas
São as piores, e as melhores, os bosques 10
Onde as folhas mortas se espalham para cima e para baixo.
Poucos se importam com a mistura de terra e água,
Galho, folha, pedra, espinho,
Palha, pena, tudo o que os homens desprezam,
Que o dilúvio tenha batido e encharcado, 15
Condenado como lama.
Mas de todos os meses em que a terra é mais verde
Não há um que tenha o céu mais limpo.
Limpo e claro, doce e frio,
Eles brilham sobre a terra tão antiga, 20
Enquanto a nuvem pós tempestade
Navega em silêncio, embora os ventos sejam fortes,
Até que a lua cheia no leste
Olha para o planeta no oeste
E a terra é silenciosa como é negra, 25
Mas não infeliz por sua falta.
Os homens olham para cima da terra suja:
Imagina-se um refúgio lá
Acima da lama, no brilho puro
Da luz celestial sem nuvens: 30
Outro ama mais a terra e novembro
Porque, sem eles, ele vê claramente,
O céu não seria nada mais para seus olhos
Do que ele, em todo caso, é para o céu;
Ele ama até mesmo a lama, cujos corantes 35
Renunciam a todo brilho para os céus.
Nenhum comentário:
Postar um comentário