Albatroz@companhia: OBRAS - Jules Lemaître

AO LEITOR

Um poeta inédito, cujas rimas ninguém conhece,
Sofre em meu coração estreito, medita sob minha fronte.
Tem sonhos, às vezes, que me parecem sublimes.

E tristezas sombrias que parecem sem fundo.
Eu gostaria, como outro, de expressar a alma humana,
Questionar a Esfinge, buscar qual Deus nos conduz.
Desvendar a Lenda onde os mortos voltam a viver.

Os sábios indianos rejuvenescem os símbolos, guiam os
Varistor por caminhos verdes e frescos... Mas, assim
que quero traduzi-lo em palavras,
A ideia fugidia escapa do abraço do verso.

Minha língua gagueja, desigual às minhas palavras.
E sua beleza nunca floresceu senão em mim.
Meu objetivo é muito alto para vidas muito breves.
E me falta fôlego, e quem sabes talvez fé.

Por que, com mais esforço, trair mais impotência?
Meu poema me esmaga, mal começou.
Então meu sonho é, sem dúvida, uma reminiscência;
Outros já disseram tudo o que eu pensei...

Então quero olvidar esse poeta íntimo
Tão vago e tão oculto que só, infeliz, eu acredito nele;
E, essa labuta desgastando meu sofrimento inquieto,
arquiva sonetos engenhosos e frios.

PHTHISICA

Criança minúscula, fantasma gentil,
Oh, fale baixo e seja poupado em sua respiração ,
O drama invisível está se consumando lentos;
A morte está secretamente roendo seu corpo amaciado.

Vós deveras chorar? Por que deveríamos chorar?
Querido anjo mal orientado, tu logo partirá,
tendo conhecido as melhores e mais castas coisas do homem
Sendo uma graça terna simpatia, e a santa piedade.

Vós se varrerá s como a alma das rosas.
Vós não será afrontada por anos de tristeza,
Nem a maternidade a definhará.

Mas partirá, pura de todo arrependimento profano,
Nos corações daqueles que a conheceram aqui embaixo.
A leve lembrança de uma sombra diáfana.

LES MOUETTES

I
Nos calmos e serenos entardeceres, as gaivotas
Fazem teu voo entrelaçado sobre o mar:
Como lembranças cinzentas cheias de secreta doçura
Vibrando em um coração que sofre, mas se acalma.
Uma, no brilho vermelho e violeta
De um pôr do sol, divide o céu em chamas;
Outra, como um golpe, mergulha nas ondas silenciosas
Ou se pendura em um riacho que balança lentamente.
Nenhum pássaro errante tem asas mais longas,
Destinos mais livres, nem amores mais fiéis
Para a terra das ondas negras, de cobre, azuis ou verdes.
E eu adoro tuas brincadeiras, pois as gaivotas cinzentas
Balançadas pela maré e intoxicadas pela brisa
São as grandes borboletas que se alimentam dos mares.

II
Em direção ao grande sol dourado que, insultado pela sombra
Traz de volta à tua testa a púrpura que ele espalha,
Ali, em direção ao enorme fogo que arde
Sob a tela púrpura da lareira sem limites,
Ele voa, ele voa, apaixonado por um desejo indomável,
O pássaro cinzento que se deleita no abismo e nas ondas;
Nessa púrpura ardente ele afunda, ele se afoga,
E quem o vê da praia, o vê na luz.
Ele nunca alcançará a estrela divina: o que isso importa?
- Assim, em direção ao Ideal, um santo amor me leva,
Feliz se eu pudesse, em meus rápidos dias,
Longe das realidades humanas e da feiura,
Sem jamais alcançá-lo, mas sempre me aproximando dele,
Aparecer banhado em teu brilho distante!

III
Estranho pôr do sol. Acima, o céu cor de tijolo;
Abaixo, listrando a parede do palácio eterno,
Em uma reluzente madrepérola
Linhas finas de fogo fosfórico.
Com um rigor quase geométrico
Esses fios luminosos seguem em frente,
Paralelos uns aos outros, vermelhos e violetas,
Regulando o céu como papel de música.
Gaivotas ali, espíritos das ondas amargas,
Amarrando e desamarrando as escamas
Essa imensa extensão de linhas arroxeadas,
Em teu voo cadenciado, espalhando-o com pontos negros
E notam a triste e divina canção das belas noites,
Lentamente decifrada pela brisa do mar.

IV
Água, repetir
O céu sem graça.
A calma plana,
Mar silencioso.
A gaivota,
brinca
No mastro,
Completa-o,
Simulando
Com um voo lento
E perplexo
Um acento
Circunflexo
De passagem.

La Lyre d’Orphée

Quando Orfeu perdeu tua amante para sempre,
Ele disse: "Vou cantar, para exaurir minha tristeza,
Um treno harmonioso para aquela que eu amava."
Fugindo do hebreu fatal e de tua margem desumana,
Para o bosque escuro, onde às vezes soa um rugido,
Ele caminhou pelas canções da lira de ébano.
Mas ele sentiu que a queixa não era igual ao tormento.
Ele gritou: "A arte é vã e não pode dizer tudo.
O ar vibrante não é nada, e a Musa mente para nós.
Ele arrancou os três fios da lira com um só golpe,
E, como um acorde supremo e de cortar o coração
Explode e na madeira melancólica expira,
Ele se deitou na grama e desejou a morte.

II
Era uma deusa? Era um deus? Um mistério.
Uma forma etérea, um fantasma azul claro,
Quem sabe de onde veio, desceu à Terra.
Ele voou até o semideus
E, abrindo tuas asas brancas sobre ele,
Abriu o peito de Orfeu com um dedo de fogo.
Então, para substituir as três cordas que faltavam
Tirou de teu coração três fibras, - e de repente
Ao alaúde silencioso as fixou, trêmulas.
Despertando o poeta, colocou em tua mão
A maravilhosa lira de cordas vermelhas e quentes,
E disse: "Toque agora, mestre, e siga teu caminho!
À tua voz, o príncipe dos Aedes se levantou,
E teu alaúde animado, cheio de sopros ardentes,
Vibrava tão dolorosamente sob teus dedos rígidos,
Que os tigres listrados e os leões rugindo
o seguiram ternamente em teu rastro,

Suavemente, com pedaços de carne entre teus dentes.
Um coro monstruoso liderado por um Chorège divino!
Os altos pinheiros, para melhor ver a estranha procissão,
Abatiam tuas sobrancelhas carregadas de neve em cadência.
As gotas de teu sangue no alaúde estrelado
Brilhavam intensamente.
Encantando tua tristeza ao som de notas lentas.
O Aède, filho do Céu, sentiu-se confortado:
Pois todo o teu coração cantava nas cordas sangrentas.

Jules Lemaître - TRAD. ERIC PONTY