Albatroz@companhia: A COMÉDIA DA MORTE - THÉOPHILE GAUTIER

PORTAIL

Não ache estranho, homem do mundo, artista,
Quem quer que seja, para ver este novo volume
Esse novo volume fatalmente aberto.
Ai de mim! Todo monumento que eleva teu cume ao céu
Empurra teus pés para baixo tanto quanto ergue tua cabeça.
Antes de se elevar, todo campanário é um domo:
Abaixo, o pássaro noturno, a sombra úmida dos túmulos;
Acima, o ouro do sol, a neve das pombas,
Sinos e canções em cada viga;
No alto, minaretes e frágeis rosáceas,
Onde pequenos pássaros emaranham tuas asas,
Anjos inclinados, usando escudos;

O acanho e o lótus abrindo tua flor de pedra
Como um lírio seráfico no jardim da luz;
Abaixo, o arco baixo, os pesados pilares saxões;
Os cavaleiros reclinados, de mãos dadas,
Teus olhos na cúpula e ambos os pés nas pontas;
A água correndo e caindo com latejos.
Meu trabalho está pronto, e tua primeira fundação
É apenas uma placa estreita de cor cinza
Com palavras esculpidas cheias de musgo.
Deus permita que, ao passar sobre essa pobre pedra
Os pés dos peregrinos não apaguem inteiramente
Essa humilde inscrição e o nome que lemos nela.
Pálidas sombras dos mortos, eu tenho para tuas caminhadas,
pacientemente, transformei a pedra em colunatas;
Em meu Campo Santo fiz uma cama para ti!
Você tem ao teu lado, como um companheiro fiel,
Um anjo que lhe faz uma cortina com tua asa,
Um travesseiro de mármore e vestes de chumbo.
No jaspe deitado de tuas tumbas reais,
Vemos as irmãs teólogas se beijando
Com tua auréola e tua longa vestimenta.
Lindas crianças nuas, baixando tua tocha apagada,
Empurram ao teu redor tua eterna queixa;
Um galgo esculpido lambe teu calcanhar.
O caprichoso arabesco, após as colunatas,
Enrola teus galhos e pendura teus sinos
Qual videira florida faz depois da espaldeira.

Nos reflexos dos vitrais, o túmulo se alegra,
Sob essa flor que sempre floresce,
Com um ar doce e encantador, sorri para a tristeza.
A morte se faz de coquete e assume o tom de uma rainha,
E tua fronte apenas sob teus cabelos de ébano,
Como um encanto a mais, retém um pouco de palidez.
Os esmaltes mais intensos reluzem nas armas,
O alabastro amolece e se derrete em lamúrias alvas;
O bronze parece ter perdido tua dureza.
Em tuas camas, os cônjuges estão dispostos em pares,
Tuas cabeças se dobram nas almofadas macias,
E tua beleza floresce no mármore esculpido.
Festões, rendas e coroas,
trevos e pingentes e grupos de colunas
Onde a fantasia ri livremente.
É tanto uma cama de desfile quanto um túmulo,
É um trono, um altar, um bufê, um estrado;
É o que quiser que ele seja.
Mas se, movido por algum capricho vão,
Na nave, à meia-noite, pela lua auspiciosa,
Você levantasse a tampa com teu dedo,
Sempre encontraria, sob essa arquitetura,
Em meio à lama e à decadência,
Na mortalha gasta, o cadáver em linha reta,
Hedionda verde, sem um raio de luz,
Nenhuma chama interna fulgurando o esquife,
Como vemos nos Cristos nos túmulos.

Entre teus braços finos, como uma esposa carinhosa,
a morte os mantém firmes em teu leito ciumento
E não soltará um único de teus pedaços.
Eles dificilmente levantarão a cabeça no último dia
Quando os céus tremerem ao som da trombeta,
E um vento desconhecido soprará as tochas.
Após o julgamento, o anjo, fazendo tua ronda
Encontrará teus ossos nas ruínas do mundo;
Pois nenhum deles ressuscitará.
O próprio Cristo iria, como fez com Lázaro,
Para lhes dizer: Levantai-vos, e o sepulcro miserável
Não se abriria para deixá-los ressuscitar.
Meus versos são túmulos bordados com esculturas;
Escondem um cadáver, e sob teus enfeites
Muitas vezes choram enquanto parecem cantar.
Cada um é o caixão de uma ilusão morta;
Eu enterro ali os corpos que a frisagem me traz
Quando um de meus navios afunda no mar;
Belos sonhos abortados, ambições frustradas,
Ardores subterrâneos, paixões sem saída,
Tudo o que é íntimo e amargo na vida.
Todos os dias o oceano devora um navio;
Um recife, perto da costa, com tua ponta rasga
Teus costados revestidos de cobre e tua quilha de ferro.
Quantos eu lancei cheios de embriaguez e alegria,
Tão belos e coqueteis sob tuas chamas de seda,
Para nunca mais serem vistos no porto!

Que passageiros sedutores, cabeças frescas e redondas,
Desejos com seios inchados, esperanças, quimeras loiras!
Tantos filhos do meu coração amontoados no convés!
O mar cobriu tudo com tua mortalha esverdeada,
E a rosa se ruboriza, e o alabastro se empalidece,
E a estrela e a flor em cada fronte.
A correnteza joga o corpo da foca na praia,
E os destroços dos mastros que a onda sacode,
Meus sonhos naufragados, todos inchados e verdes;
Para esses buscadores de um mundo estranho e magnífico,
Colombinas que não arrumaram achar tua América,
Em cúpulas fúnebres vós cavam, ó meus vermes!
Então se erguem prontamente quais catedrais,
Estendam-se em torres, torçam em espirais,
Afundem teus pinhões no coração dos céus abertos.
Teus pássaros do amor e da fantasia,
Sonetos, oh pássaros brancos do céu poético,
Deitem teus pés cor-de-rosa no teto do meu campanário.
Mensageiros de abril, pequenas andorinhas,
Não batam tuas asas nas janelas, tenho buracos
em meus baixos-relevos onde podem fazer teus ninhos:
Minhas virgens os levarão em uma dobra de teus vestidos,
O imperador deixará cair teu globo de propósito,
O lótus abrirá teu coração para escondê-lo.
Bordei minhas redes com os mais ricos desenhos,
esvaziei meus pilares, botei santos em meus nichos,
assentei minha caixa de órgão e pintei meu cofre de azul.

Pedi a Santo Eloi que me fizesse um cálice:
O sábio rei Gaspard, para o santo sacrifício,
Deu-me a canela e o carvão de fogo.
As pessoas estão de joelhos, o capelão veste
O brocado radiante da pesada casula;
A igreja está pronta; tu virás, meu Deus?