Como em si mesmo, final a eternidade o transforma,
Com uma espada nua o poeta desperta
Seu século assustado por não ter sabido
Que a morte triunfava nessa estranha voz!
Eles, qual uma vil hidra, uma vez ouviram o Anjo
Para dar um significado mais puro às palavras da tribo
Proclamaram em voz alta o feitiço da embriaguez
No fluxo não honrado de alguma mistura negra.
De solo hostil e nudez, oh, sofrimento!
Se nossa ideia não esculpir um baixo-relevo
Com o qual o túmulo deslumbrante de Poe é adornado.
Calmo bloco aqui embaixo de um desastre obscuro,
Que este granito pelo menos mostre seus limites para sempre
Para os negros voos da blasfêmia espalhados no futuro.
Stéphane Mallarmé - TRAD.Eric Ponty
ERIC PONTY POETA-TRADUTOR-LIBRETTISTA
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