P/Waldemar José Solha,Dirce Waltrick Do Amarante
Minha senhora não é uma leoa ilustre:
A moça, de minha alma, toma emprestado todo o seu brilho;-
Invisível aos olhos do mundo zombeteiro,
Sua beleza floresce apenas em meu triste coração.
Por sapatos ela vendeu sua alma;
Mas Deus riria se, perto dessa mulher infame,
Eu cortasse o Tartu fé e imitasse a altura,
Eu, que vendo meus pensamentos e quero ser um autor.
Um vício muito mais grave: ela usa peruca.
Todos os seus belos cabelos negros fugiram de sua nuca branca;
O que não impede que beijos carinhosos
chovam em sua testa, descascada como um leproso.
Ela aperta os olhos, e o efeito desse estranho olhar
Sombreado por cílios negros mais longos que os de um anjo,
É tal que todos os olhos pelos quais alguém é condenado
Não valem para mim seu olho judeu anelado.
Ela tem apenas vinte anos; sua garganta já é baixa
Pendurada em ambos os lados como uma cabaça,
E ainda assim, me arrastando todas as noites sobre seu corpo,
Como um bebê recém-nascido, eu a amamento e mordo;
E embora muitas vezes ela não tenha nem mesmo um óbolo
Para esfregar sua carne e ungir seu ombro,
Eu a lambo em silêncio com mais fervor
Do que Madalena, que incendeia os dois pés do Salvador.
A pobre criatura, sem fôlego de prazer,
Com soluços roucos, seu peito inchado,
E pelo som de seu hálito áspero, imagino
Que ela já mordeu muitas vezes o pão do hospital.
Seus grandes olhos preocupados, durante a noite cruel,
Acham que estão vendo dois outros olhos no fim do beco,
Porque, tendo aberto demais seu coração a todos,
Ela tem medo sem luz e acredita em fantasmas.
O que significa que ela gasta mais livros com sebo
Do que um velho estudioso que se deita dia
e noite sobre seus livros,
E teme muito menos a fome e seus tormentos
Do que a aparição de seus amantes mortos.
Se você a encontrar, estranhamente adornada,
Na esquina de uma rua desordenada,
E cabeça e olhos baixos como um pombo ferido,
Arrastando seu calcanhar pelos riachos,
Senhores, não cuspam palavrões ou lixo
No rosto pintado dessa pobre mulher impura
A quem a Deusa Fome, em uma noite de inverno,
Forçou o uso de suas anáguas ao ar livre.
Essa boemia é meu tudo, minha riqueza,
Minha pérola, minha joia, minha rainha, minha duquesa,
Aquela que me embalou em seu colo vitorioso,.
Minha senhora não é uma estrela da sociedade: se ela brilha, a vagabunda, é na luz refletida de minha alma; invisível aos olhos do universo zombeteiro, sua beleza floresce apenas em meu triste coração. Para comprar sapatos, ela vendeu sua alma; mas Deus, lá em cima, riria se, quando eu estiver com essa criatura desgraçada, eu me fizer de hipócrita e fingir princípios elevados, quando eu vender minha mente e quiser ser um autor. O que é muito pior, ela usa peruca. Todo o seu lindo cabelo preto fugiu de sua nuca branca, mas isso não impede que chovam beijos amorosos em sua testa, mais calva do que a de um leproso. Ela aperta os olhos, e o efeito de seu estranho olhar, sombreado por cílios negros mais longos do que os de um anjo, é tal que todos os olhos pelos quais os homens se condenaram não se igualam, para mim, ao seu olho judeu com seu círculo negro. Ela tem apenas vinte anos; seu seio já caído pende de ambos os lados como uma cabaça, e ainda assim, arrastando-me sobre seu corpo todas as noites, como um bebê recém-nascido, eu o chupo e mordo; e mesmo que ela muitas vezes não tenha nem mesmo uma moeda de cobre para esfregar sua carne e untar seu ombro, eu a lambo silenciosamente, com mais fervor do que a Madalena ardente os dois pés do Salvador. A pobre criatura, ofegante de prazer, tem o peito inchado por soluços roucos, e posso dizer, pelo som de sua respiração áspera, que ela já mordeu muitas vezes o pão do pobre hospital. Seus olhos arregalados e ansiosos, durante a noite cruel, imaginam ver dois outros olhos no espaço ao lado da cama, pois, tendo aberto seu coração com muita frequência para todos, ela tem medo do escuro e acredita em fantasmas. É por isso que ela consome mais quilos de sebo do que um velho acadêmico que se debruça dia e noite sobre seus livros, e teme muito menos a fome e seus tormentos do que a aparição de seus amantes mortos. Se os senhores a encontrarem, bizarramente arrumada, passando pela esquina de alguma rua esquecida, com a cabeça e os olhos baixos como um pombo ferido e arrastando um pé descalço na sarjeta, Senhores, não cuspam palavrões ou palavras obscenas no rosto pintado dessa pobre criatura caída que a deusa Fome reduziu, em uma noite de inverno, a levantar as saias ao ar livre. Essa cigana que os senhores veem é meu tudo, meu tesouro, minha pérola, minha joia, minha rainha, minha duquesa; foi ela que me embalou em seu colo conquistador e, entre suas duas mãos, aqueceu meu coração de volta à vida.
CHARLES BAUDELAIRE - TRAD. Eric Ponty
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