Muitas vezes ouvi falar de Lucy Gray,
E quando atravessei a selva,
vi ao romper do dia a criança solitária.
Não conhecia companheiro, nem camarada:
Vivia numa charneca selvagem,
A coisa mais doce que alguma vez cresceu
Junto a uma porta humana!
Mas podeis espiar o cervo a brincar,
A lebre no campo, Mas o doce rosto
de Lucy Gray Nunca mais será visto.
Hoje vai ser uma noite de tempestade,
Tens de ir à cidade, E leva uma lanterna,
filha, para iluminar a tua mãe pelo meio da neve.
“Isso, pai, farei de bom grado,
pois ainda não é tarde! O relógio da catedral
acaba de bater duas horas, e lá está a lua.
O pai ergueu o anzol e partiu
numa corda de paneleiros;
fez o seu trabalho, e Lúcia tomou
a lanterna na mão.
Não é a caganeira que é a montanha:
Os seus pés dispersam a neve pulverulenta
Que se levanta como fumo.
A tempestade chegou antes do tempo;
Ela andou para cima e para baixo,
e muitas colinas Lucy subiu,
mas nunca chegou à cidade.
Os pais infelizes, durante toda essa noite,
gritaram por toda a parte,
Mas não havia som nem
visão que lhes servisse de guia.
Ao amanhecer estavam num monte
que dava para a charneca,
e dali viam a ponte de madeira
a 40 metros da sua porta.
E agora voltaram para casa e gritaram:
“No Céu todos nos descobriremos” –
Quando na neve a mãe viu
a marca dos pés de Lucy.
Depois, descendo da íngreme colina,
seguiram as pegadas pequenas,
e por meio do espinheiro quebrado,
e pelo longo muro de pedra.
E depois atravessaram um campo aberto –
As marcas eram ainda as mesmas –
Seguiram-nas, sem nunca se perderem,
E à ponte chegaram.
Seguiram do banco de neve As marcas dos pés,
uma a uma, Até ao meio da tábua,
E mais longe não havia.
No entanto, há quem afirme que, até hoje,
ela é uma criança viva,
Para que possais ver a doce Lucy Gray
Na solidão selvagem.
Por entre o agreste e o liso ela caminha
E nunca olha para trás,
E canta uma canção solitária
Que assobia ao vento.
Estranhos esta de paixão conheci,
E atrevo-me a contar Mas só ao ouvido
do amante O que uma vez me aconteceu.
Quando ela, que eu amava, era forte e alegre
E, como uma rosa em junho, eu me dirigia
à sua casa de campo Sob a lua do entardecer.
A lua, que eu tinha no olhar,
Por todo o largo leito; o meu cavalo ia a passo,
e aproximávamo-nos Dos caminhos
que me eram tão caros.
E agora chegámos ao terreno do pomar,
E enquanto subíamos a colina
Em direção ao telhado do berço
de Lucy A lua descia ainda
Num desses doces sonhos eu dormia,
A mais gentil dádiva da Natureza,
E todo o tempo meus olhos mantinham
Na lua que descia.
O meu cavalo avançava –
casco após casco Levantava-se e nunca parava –
Quando por detrás do telhado da cabana
O planeta caiu de repente.
Que pensamentos carinhosos e desgarrados
deslizarão na cabeça de um amante:
“Oh, misericórdia”, gritei para mim mesmo,
“Se Lucy estivesse morta!
Vivia nos caminhos desconhecidos
Junto às fontes da Pomba,
Uma donzela que ninguém louvava
E muito poucos amavam
Uma violeta junto a uma pedra de musgo
Meio escondida do olhar,
Bela como uma estrela
quando só uma brilha no céu.
Viveu desconhecida, e poucos poderiam
saber Quando Lucy deixou de ser;
Mas ela está no seu túmulo,
e oh, a diferença para mim!
WILLIAM WORDSWORTH – trad,Eric Ponty
ERIC PONTY - POETA TRADUTOR LIBRETTISTA
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