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quarta-feira, maio 29, 2024

Estes versos, meu leitor - Sor Juana de La Cruz - Trad. Eric Ponty

Estes versos, meu leitor
que eu dedico ao teu deleite,
e são apenas bons
Eu sei que são maus,
Não os quero desculpar
nem quero recomendá-los,
porque isso seria querer
querer dar-lhes demasiada importância.
Não vos sou grato:
Pois não deves, bem considerado,
estimar o que eu nunca
julguei estar em vossas mãos.
Na vossa liberdade vos ponho,
se os censurardes;
Porque, afinal de contas, tu estás
que, afinal, tu estás nela, eu estou muito nela.
Não há nada mais livre do que
o entendimento humano;
Pois o que Deus não viola
por que o violaria eu?
Dizei o que quiserdes sobre eles,
que, quando sois mais desumanos
os mordeis, então
mais obrigados estais a mim,
Porque tu ofereces à minha Musa
o prato mais temperado,
que é a murmuração, de acordo com
um adágio cortês.
E eu sempre vos sirvo, porque
ou gostais de mim, ou não gostais de mim:
se gostas de mim, divertes-te;
murmurais, se eu não vos pintar.
Eu bem podia dizer-vos
que não lhes deste espaço para os corrigir.
espaço para os corrigir
a pressa das transferências;
que são de várias letras,
e que algumas delas, de rapazes,
matam o sentido de tal maneira,
que a palavra é um cadáver;
e que, quando as tenho feito,
foi no curto espaço
que eles eram ferianos no lazer das
as precisões do meu estado;
que tenho pouca saúde
e com gravidezes contínuas,
que, mesmo dizendo isto, levo a minha pena a trote.
Mas tudo isso é inútil,
Porque pensareis que me vanglorio
Que talvez fossem bons
Para os ter feito lentamente;
e eu não quero que penseis assim
mas apenas que é para os dar
à luz, só para obedecer a uma ordem.
Isto é, se quiseres acreditar,
não me vou matar por causa disso,
porque, no final, farás o que
te puserem nos cascos.
E adeus, porque isto não é mais do que
dar-vos a amostra do pano:
se não gostardes da peça,
não desembrulhes o embrulho.

Este livro é oferecido aos vossos olhos
este livro, por ser
ilustrado por tanto sol,
digno de tanta divindade.
Para vos divertirem um pouco
é o máximo que podeis esperar,
que seria demasiado empreender
Ousar empreender.
Como ousar servir-vos
é uma temeridade cortês,
Defendido na sua intenção
Ele consagra-se ao vosso altar.
Reverente a vossos pés
pede, em seu disfarce,
Não para vos dar o que falar,
mas apenas o que explicar.
Tão feliz será lido
que, orgulhoso, dilatará
os momentos de atenção
a séculos de vaidade;
Tornar-se imortal proporciona,
que favor celestial
é medido em estima
ao preço da eternidade.
Tudo o que ela encerra em si
Ele dá-o por decifrado,
Porque não é erro de fé
Não é erro de fé propor, mas duvidar.
O cuidado com que é apresentado
não espera que lhe agradeçais;
que, no vosso culto, o crer
começa por não esperar.
Assim, o respeito resignado
aos vossos altares,
Que a primeira oblação
é não querer.
A audácia da ousadia
não pretende desculpar,
Que ao procurar-vos, sua razão
levantou a sua indignidade.
Um descuido vossa pergunta,
que, sendo o livro tal,
a atenção não fosse deixada
Com erros de ociosidade.
Muito quereis, pois não ignorais
Que, por piedade natural
Mais cuidado é devido ao céu
O descuido do que o cuidado.
Mas nem o esquecimento nem as atenções
Este livro pode alcançar,
porque não é digno das primeiras
e vós sois incapazes destes.
Como divindades ele acredita em vós;
mas, vendo a vossa beleza,
como ele encontra mais para acreditar,
ele se desculpa da ignorância.
Tanto ele infere que, acreditando
mais do que já é possível
ele até presume que é a sua fé
menos que sua loucura.
E se, por natureza
quanto oculto penetras,
tudo o que há para saber
deixará de ser adivinhação.

Este, que vês, que de colorido engano,
Que desta arte ostentando os primores,
com falsos silogismos destas cores
É um cauteloso engano do sentido;

Que deste em quem a lisonja fingiu
para desculpar os horrores dos anos
e, vencendo os rigores do tempo,
triunfar sobre a velhice e o olvido,

é um artifício vão de cuidado,
Sendo-lhe uma flor delicada ao vento,
é um abrigo inútil para o destino:
É uma tola desta diligência errante,

É uma vã diligência, é um vão cuidado, 
Sendo-lhe de uma vã flor ao vento,
é um cadáver, é pó, é sombra, é nada.

Sor Juana de La Cruz - Trad. Eric Ponty
ERIC PONTY - POETA - TRADUTOR - LIBRETTISTA

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