PRIMEIRA VOZ (bem baixinho)
Para começar do início:
É primavera, noite sem lua na pequena cidade, sem estrelas e negra como a Bíblia, as ruas de paralelepípedos silenciosas e os coelhos mancando invisíveis até a floresta negra e mar negro, lento, negro, negro, negro de corvo, de barcos de pesca.
As casas são cegas como toupeiras (embora as toupeiras enxerguem bem esta noite nos dingles de veludo e focinho) ou cegas como o Capitão Gato lá no meio abafado, perto da bomba e do relógio da cidade, as lojas de luto, o Welfare Hall com ervas daninhas das viúvas.
E todas as pessoas da cidade, que está entorpecida e atordoada, estão dormindo agora.
Silêncio, os bebês estão dormindo, os fazendeiros, os pescadores, os comerciantes e aposentados, sapateiros, professores, carteiro e publicano, o coveiro e a mulher elegante, o bêbado, a costureira, o pregador, o policial, o pé-de-meia, as rameiras e as esposas arrumadas. As moças se deitam suavemente na cama ou deslizam em seus sonhos, com anéis e enxovais, guiadas por vaga-lumes pelos corredores do bosque dos órgãos. Os meninos estão sonhando com a maldade ou com os ranchos da noite e com o mar alegre. E as estátuas de antracite dos cavalos dormem nos campos, e as vacas nos estábulos, e os cachorros nos pátios e os gatos cochilam nos cantos inclinados ou dão voltas, ou se esgueiram sorrateiramente, correndo e agulhando, na única nuvem dos telhados.
Você pode ouvir o orvalho caindo e a respiração silenciosa da cidade. Somente seus olhos estão abertos para ver a cidade preta e dobrada cidade adormecida, rápida e lentamente. E só você pode ouvir o invisível cair das estrelas, o mais escuro antes do amanhecer, minuciosamente orvalhado agitação do mar negro e cheio de manchas onde a Arethusa, o o maçarico e a cotovia, Zanzibar, Rhiannon, o Rover,
o Cormorão e a Estrela de Gales se inclinam e cavalgam.
Ouça. É noite se movendo nas ruas, a procissão salgado vento musical lento em Coronation Street e Cockle Row, é a grama crescendo em Llaregyb Hill, o cair do orvalho, o cair das estrelas, o sono dos pássaros em Milk Wood.
Ouça. É noite na capela fria e atarracada, cantando hinos em e broche e bombazine preta, gargantilha de borboleta e laço de bota, tossindo como cabras babás, chupando os dedos dos pés, quarenta piscadas de aleluia; noite no four-ale, silenciosa como um dominó nos lofts de Ocky Milkman como um rato com luvas; na padaria de Dai Bread, voando como farinha preta. É hoje à noite na Donkey Street, trotando silenciosamente, com algas em seus nos cascos, ao longo dos paralelepípedos cobertos de galos, passando por um fernpot com cortinas, texto e bugiganga, harmônio, cômoda sagrada, aquarelas feitas à mão, cachorro de porcelana e carrinho de chá de lata rosada. É noite entre os aconchegos dos bebês.
Veja. É noite, burra e majestosa, serpenteando entre as cerejeiras da cerejeiras da Coroação; atravessando o cemitério de Bethesda, com ventos enluvados e dobrados, e orvalho desbotado; passando pelos Sailors Arms.
O tempo passa. Ouça. O tempo passa .Chegue mais perto agora. Só você pode ouvir as casas dormindo nas ruas na noite lenta, profunda, salgada e silenciosa, negra e enfaixada. Somente você pode ver, nos quartos cegos, os cômodos e anáguas sobre as cadeiras, os jarros e as bacias, os copos de dentes, não é permitido na parede, e as fotos amareladas dos pássaros que observam fotos amareladas dos mortos. Somente você pode ouvir e ver, por trás dos olhos dos que dormem, os movimentos, os países e os labirintos e cores e desânimos e arco-íris e melodias e desejos e voo e queda e desespero e grandes mares de seus sonhos.
Veja. É noite, burra e majestosamente serpenteando pelas cerejeiras da Coroação; passando pelo cemitério de Bethesda, com ventos enluvados e dobrados, e orvalho recolhido; passando pelas Sailors Arms.
O tempo passa. Ouça. O tempo passa.
Chegue mais perto agora. Só você pode ouvir as casas dormindo nas ruas na lenta, profunda, salgada e silenciosa, negra e enfaixada. Só você pode ver, nos quartos cegos, os cômodos e anáguas sobre as cadeiras, os jarros e as bacias, os copos de dentes,
Não é permitido na parede, e as fotos amareladas dos pássaros que observam fotos amareladas dos mortos. Somente você pode ouvir e ver, por trás dos olhos dos que dormem, os movimentos, os países e os labirintos e cores e desânimos e arco-íris e melodias e desejos e voo e queda e desespero e grandes mares de seus sonhos.
De onde você estiver, poderá ouvir os sonhos deles.
Capitão Cat, o capitão de mar cego aposentado, dormindo em seu beliche no melhor lugar em forma de navio, com conchas, engarrafado e em forma de navio com cabine da Schooner House dreams para
SEGUNDA VOZ
nunca houve mares como os que inundaram o convés de seu S.S. Kidwelly, que se espreguiçava sobre as roupas de cama e as águas-vivas escorregadias sugando-o para as profundezas salgadas do escuro Davy, onde os peixes saem mordendo e o mordiscam até a espinha, e os longos afogados se aconchegam a ele.
PRIMEIRO AFOGADO
Lembra de mim, capitão?
CAPITÃO GATO
Você está dançando, Williams!
PRIMEIRO AFOGADO
Perdi meu passo em Nantucket.
SEGUNDO AFOGADO
Está me vendo, capitão? o osso branco falando? Eu sou Tom-Fred o burro... uma vez dividimos a mesma garota... seu nome era
Sra. Probert...
VOZ DE MULHER
Rosie Probert, 33 Duck Lane. Subam, rapazes,
Estou morta.
TERCEIRO AFOGADO
Me segure, capitão, sou Jonah Jarvis, tive um fim ruim, muito agradável.
QUARTO AFOGADO
Alfred Pomeroy Jones, advogado marítimo, nascido em Mumbles, cantava cantou como um pintarroxo, coroou você com um cálice, tatuado com sereias, tinha sede como uma draga, morreu de bolhas.
PRIMEIRO AFOGADO
Essa caveira no buraco de sua orelha é
QUINTO AFOGADO
Curly Bevan. Diga à minha tia que fui eu quem penhorou o relógio de ormolu. relógio.
CAPITÃO GATO
Sim, sim, Curly.
QUARTO AFOGADO
Sim, eles se afogaram.
QUINTO AFOGADO
E quem traz cocos, xales e papagaios para a minha
Gwen agora?
PRIMEIRO AFOGADO
Como estão as coisas lá em cima?
SEGUNDO AFOGADO
Há rum e pão de lava?
SEGUNDO AFOGADO
Diga à minha senhora que não, eu nunca
TERCEIRO AFOGADO
Eu nunca fiz o que ela disse, eu nunca.
DYLAN THOMAS - TRAD. ERIC PONTY
ERIC PONTY - POETA - TRADUTOR - LIBRETISTA
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