P/ Moema apareça
[Já vi algumas das suas composições:Sou ignorante, mas diria que já as vi
todas elas antes nas obras de Platão;
ele é um novo Apolo, um novo Apeles:
calai-vos por uma vez, violetas pálidas
e cristais líquidos e bestas ágeis:
ele diz coisas enquanto vós dizeis palavras].
O meu coração ainda arde, na sombra só eu
Quando o sol se vai embora.
Outros gozam a frescura; eu, desanimado,
Deito-me no chão, e só choro e gemo.
Se o meu martelo tosco dá um rosto humano
A este ou àqueles blocos duros que esperam,
É outro ferreiro que me faz criar, controlando
cada movimento meu, cada ritmo meu.
Mas aquele martelo alto, para além
das estrelas e do espaço faz com que eu e os outros,
a cada golpe, se tornem mais grandes
E brilhante; e como o primeiro deve gerar
Todos os martelos, que dá vida a todos, sempre.
E como o mais eficaz é aquele golpe
Que cai do mais alto na ferraria, o meu
Não cairá mais - o meu martelo voou.
Agora aqui estou eu, sem jeito, e não sei
Como continuar, a não ser que o ferreiro divino
Ensina-me como, que estou só na terra.
Tendo evitado vossa senhoria rude e azeda,
Grato e feliz vivi por muitos anos,
Mas agora, infeliz, também eu tenho de viver em fúcsia,
e perfilhar, para meu pesar, o vosso poder.
Pensando que as vossas setas fatais em momento algum
Que não podiam atingir este meu coração, não tive receio.
Vingai-vos: esses olhos, que o amor enternece,
Apontai e conquistai e a eles também devorai.
Depois de escapar a muitas armadilhas e ser abatido,
Um doce e pequeno pássaro acaba numa gaiola
Para ter uma morte muito pior: Que sorte cruel!
Assim o Amor, minhas Senhoras, como bem sabeis,
Poupou-me a sua aflição até esta idade
Para me fazer perecer cá, como prevejo.
Como parece estar contente essa grinalda, e como
Bem formada de flores, nos teus cabelos de ouro!
Um pouco adiante, cada flor (eu juraria)
Que a sua fronte lúcida, a primeira a beijar.
Ó feliz vestido de vinte e quatro horas e agora,
Que prende os seios e para baixo flui o ar de deboche,
E feliz renda de ouro que parece não se importar
Mas para essas faces e para esse pescoço (eu juro)!
Olha, no teu peito essa fita é muito alegre,
Não pela tua beleza ou pela sua borda dourada,
mas pelo descanso e pela brincadeira.
E essa cinta fina - ó doce encontro -
Diz para si mesma: Aqui mesmo, deixai-me envelhecer!
Compreendeis agora o que os meus braços fariam.
Desenvolvi um bócio, com este desgosto,
Como se eu tivesse, como os gatos na Lombardia,
bebida água suja em grande quantidade, -
O que faz com que o estômago se alargue até ao queixo.
Barba até às estrelas, e uma nuca que prendo
Nos ombros, um peito de harpia - sou assim;
E, pingando ainda, o pincel, como vedes,
Fez do meu rosto um chão manchado por fora e por dentro.
Na barriga entraram as minhas ancas,
E com o assento contraponho a corcunda
E, como não posso olhar, em vão vou.
Na frente, a minha pele é esticada, e quase se vira,
Mas atrás as rugas fazem um cacho,
E curvado ando como um arco sírio.
É por isso que, curvado e sorridente
Até o meu pensamento emerge da minha cabeça:
Atirar num arcabuz torto é mau.
Defender o meu quadro morto,
Giovanni, e a minha honra que está a enfraquecer:
Este lugar é mau; além disso, eu não sou pintor.
Meu Senhor, de todos os nossos provérbios antigos, um
É verdadeiro: os meios existem, mas não a vontade.
Acreditastes em todas as palavras vãs, e fizestes
E favores aos inimigos da verdade, - a tua única emoção.
Eu fui vosso fiel servidor, e ainda sou
Teu como cada raio é do alto sol:
E no entanto, quanto mais suo e mostro a minha destreza,
menos pareceis importar-se com o que fiz.
Porque tu eras o mais alto, a minha esperança era alta:
Julguei que a vossa justiça e o vosso poder
se adaptariam à minha precisão e ouviriam a minha súplica.
Mas o céu não quer que o valor frutifique
Na terra, se nos pedem para colher um fruto
Dos ramos nus de uma árvore estéril.
Que é o único que me atrai para ti sempre,
Ai de mim, ai de mim, ai de mim,
Um escravo em grilhões, enquanto ainda livre e solto?
Se sem cadeias és de fato tão esperto
Que acorrenta todos os homens, não vale a pena
Fugir do teu belo rosto.
Como é possível que eu já não seja eu?
Ó meu, meu, meu!
Quem me roubou de mim e assim pôde estar
Mais perto, claro, de mim
Do que eu mesmo posso tentar?
Ó meu, meu, meu!
Como é que alguém pode perfurar o meu coração
Quem não toca na minha pele de forma alguma?
O que é então, ó Amor? Parece começar
Nos olhos, depois agita-se e queima o sangue.
Dentro, o espaço é estreito, mas cresce:
E se ele se inundar?
Aquele que fez tudo, criou primeiro cada parte,
Depois escolheu a mais bela e brilhante,
Para aí mostrar o limite do teu poder
E o feito divino da tua arte.
Cá, para fazer espadas e capacetes, a guerra devora
Os nossos cálices, e aqui o sangue de Cristo é vendido
A pinta, e a cruz e os espinhos são moldados
Para escudos e lanças, e ainda assim a paciência de Cristo chove.
Mas que Ele não volte a esta nossa terra.
Porque cá em Roma, onde o pecado é incontrolado
Seu sangue jorraria para as estrelas. A tua pele seria vendida
Por qualquer preço em todas as ruas e a todas as horas.
No dia em que quis ser pobre, vim
Cá mesmo para trabalhar: hoje um no teu manto faz
O que antes fazia a Medusa na Mauritânia.
Mas se, acima, a pobreza do homem não é vergonha.
Como podemos parar esse ímpeto maligno
Que para por sua vez essa outra vida de que precisamos?
Michelangelo-Trad. Eric Ponty
ERIC PONTY - POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA
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