Alexander Pushkin (1799-1837) é, de comum acordo dos seus compatriotas o maior escritor da Rússia. Ele é para a Rússia o que Shakespeare é para a Inglaterra, Goethe para a Alemanha, Dante para a Itália. Viveu na primavera da literatura russa que tinha adquirido a sua língua independente apenas uns quarenta anos antes do seu nascimento. Não existia uma língua, língua antes de Mikhail Lomonosov a ter formulado na sua famosa gramática de 1755. Antes disso, o eslavo eclesiástico coexistia com os dialetos díspares da função pública e da comunidade empresarial. Com o crescimento de um Estado centralizado surgiu uma língua nacional. Neste novo período, os escritores russos apoiaram-se fortemente nos modelos ocidentais, e a nobreza, à qual Pushkin falava francês antes de falar russo.
A fraseologia francesa, muitas vezes na sua forma mais líricas, deixou a sua marca de dramaturgos, romancistas e poetas durante o reinado da imperatriz alemã Catarina, a Grande (1762-96), que gostava de tudo o que era francês, correspondia-se com Voltaire e convidou Diderot para São Petersburgo. Libertou a nobreza do serviço que lhes era imposto por Pedro, o Grande (1672-1725) e encoraja-os a dedicar os seus tempos livres à literatura e nas artes, desde que não pusessem em causa os fundamentos do Estado russo, em particular a servidão. As figuras do Iluminismo no seu país eram presas ou enviadas para Sibéria.
Embora seja incorreto dizer que Pushkin foi o primeiro escritor autentico russo, uma vez que antecessores como o como o fabulista Ivan Krylov e o dramaturgo Denis Fonvizin já incorporavam o vernáculo nas suas obras, no entanto, foi o primeiro a tratar os grandes acontecimentos da história e da sociedade russa de uma forma acessível. Ele emprestou temas e estilos da literatura ocidental apenas para lhes dar novos contornos a partir de uma perspectiva russa. Embora tenha experimentado a maioria dos géneros, era essencialmente um poeta como vemos nesta Elegia em nossa tradução;
Ai de mim! Dizei, porque é que ela brilha tanto
De terna beleza breve, que logo
Tão visível se desvanece, declinando
No viço, assim como mais floresce?
Ofuscar-se! A vida que a teu viço possui
Não será dela por muito tempo.
Não por muito tempo ela estará a chover bênçãos,
A maior alegria do seu círculo familiar,
Com uma sagacidade despreocupada, cativante,
As nossas conversas vão-se alegrando doces,
E com a sua alma tão calma, tudo cura,
Alivia a minha alma que está a sofrer.
A minha melancolia, ocultando
Com pensamentos nervosos, eu, sobrecarregado, corro
Para ouvir e escutar tuas frases que animam
E não me canso de olhar para ela!
Observo cada movimento que ela inicia,
Cada som que ela pronuncia, tomo-o por inteiro:
O mais pequeno momento de separação
É o maior tormento para a minha alma.
As nuvens esvoaçantes estão a diminuir,
espalhando-se para longe. Ó estrela da melancolia,
ó brilhante estrela da noite! O teu raio ensombra
as planícies, a vasta estepe que se desvanece a passo,
Da baía que dorme silente, os negros penhascos trajados de prata,
Eu amo a tua luz fraca na altura do céu cintilando,
Desperta em mim pensamentos que há muito estavam dormidos,
A vossa ascensão agarra-se a mim, esfera viva caseira,
Acima dessa terra pacífica, onde tudo é prezado para o meu coração,
Onde choupos graciosos brotam altos em vales íngremes,
Onde murtas tenras e ciprestes escuros dormem,
E carinhoso suave é o som das ondas do sul,
Lá, naquelas montanhas, eu, envolto no bater do meu coração,
"fiquei pensativo, e olhei para o mar,
E vi a suave sombra da noite a dormir as cabanas,
E por meio das brumas, ó estrela, para ti, buscando o éter,
Com o teu próprio nome, uma moça chamou-te às namoradas ansiosas.
Alexander Pushkin - Ttad: Eric Ponty
Eric Ponty-POETA-TRADUTOR-LIBRETISTA
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