Este poema dramático de Pushkin é baseado na lenda de que Salieri envenenou Mozart por ciúmes. É para a literatura o que "Die Meistersinger" é para a música: a dramatização clássica do conflito entre o génio natural e a mediocridade realizada. Este conflito e Salieri nunca deixa de desempenhar o seu papel, quer como crítico de idade, seja como crítico, académico, professor ou artista de segunda categoria de sucesso (note-se que ele assume o ponto de vista que está a prestar um serviço público ao proteger um interesse pessoal, e que só se permite apreciar a música de Mozart mas só depois Mozart só depois de se ter certificado de que o matou).
SALlERIHá quem diga: não há direito na terra.
Nem nos céus! Isto para mim
Parece-me tão claro como uma simples balança.
Vim para este mundo apaixonado pela arte.
Mas num dia de infância, quando nas alturas
Da nossa velha igreja os altos tubos ressoavam,
Eu ouvia, e perdia-me na escuta - as lágrimas
E as lágrimas jorravam, involuntárias, doces!
Nos primeiros anos, eu rejeitava todos os passatempos ociosos;
Todas as ciências alheias à música
Desgostavam-me; com obstinado desdém
E com obstinado desdém, logo as rejeitei e me entreguei
Difícil o passo inicial, e monótono o caminho inicial.
Eu superei as primeiras adversidades. Coloquei a arte
Para constituir o pedestal da arte.
Transformei-me num artesão: aos meus dedos
Ensinei a destreza submissa e seca;
Meu ouvido, precisão. Tendo abafado sons,
Eu cortei a música como um cadáver. Medi a
A harmonia por aritmética. Só então,
Bem versado na ciência, atrevi-me a entregar-me
À doce languidez da fantasia criativa.
Comecei a compor, mas ainda em silêncio,
Ainda em segredo, não sonhando ainda com a glória.
Muitas vezes, tendo ficado na minha cela muda
Durante dois, três dias - o sono e a comida esquecidos,
A emoção e as lágrimas da inspiração saboreadas -
Queimava o meu trabalho, e frigidamente observava
Como as minhas ideias, os sons que eu tinha gerado,
se inflamavam e desapareciam com o leve fumo.
E que dizer disto? Quando Gluck, encantado pelas estrelas
Surgiu e nos abriu novos segredos
(Que segredos lealmente profundos, que segredos atraentes!),
Será que não deixei tudo o que tinha conhecido antes,
e amava tanto, e confiava com tanto fervor,
para o seguir, submissa e alegremente,
Como alguém que se perdeu e encontra
Um homem que o leva a um rumo diferente?
Por uma constância árdua, sempre esforçada
Finalmente, no infinito da arte
Cheguei a um alto grau. Agora a glória sorriu-me
E a glória sorriu-me finalmente; no coração das pessoas
Encontrei cordas que se adaptavam às minhas criações.
Estava contente; em paz, deleitava-me
Com o meu trabalho, sucesso e glória - também
Nas obras e nos sucessos dos meus amigos,
Meus gentis camaradas na maravilhosa arte.
Não, nunca conheci o aguilhão da inveja!
Oh, nunca! -- Nem mesmo quando Puccini
Sabia como encantar os ouvidos selvagens de Paris,
Nem quando ouvi pela primeira vez
As harmonias iniciais de "Ifigénia"...
Quem diria que o orgulhoso Salieri, em vida
Ser uma serpente repelente, uma serpente
Pisoteada pelo povo, roendo areia e poeira
Em impotência? Ninguém! E agora - digo-o eu -
Eu sou um invejoso. Invejo; dolorosamente,
Profundamente agora invejo. -- Orai, ó Céu!
Onde, onde está a retidão? Quando o dom sagrado,
O génio imortal, não vem em recompensa
Pelo amor fervoroso, pelo total auto rejeição,
Pelo trabalho, pelo esforço e pelas orações,
mas lança a sua luz sobre a cabeça de um louco,
A testa de um ocioso vadio... Ó Mozart, Mozart!
Estou à espera; não me falhes!
Não, não posso resistir mais,
Resiste ao meu destino: Eu fui escolhido
Para o deter, caso contrário, todos nós morremos!
Todos nós, sacerdotes e eleitores da música,
Não eu sozinho com a minha glória de som fraco...
De que serve a Mozart continuar a viver
E chegar ainda a novas e maiores alturas?
Será que ele vai assim elevar a arte? Nem por isso: a arte
Voltará a cair assim que ele desaparecer.
Não nos deixará nenhum herdeiro.
Para que é que ele serve? Como um querubim celestial,
Veio trazer-nos várias melodias do céu,
Ele veio trazer-nos várias melodias do céu,
Para despertar em nós, criaturas do pó,
O desejo sem asas e voar em seguida.
Então voem! Quanto mais cedo melhor.
Aqui está o veneno, o último presente da falecida Isora.
Durante dezoito anos carreguei-o comigo,
E a vida desde então tem-me parecido muitas vezes
Uma ferida insuportável; e muitas vezes me sentei
Na mesma mesa com um inimigo despreocupado,
E nunca ao sussurro da tentação
Nunca me inclinei - embora não seja um cobarde,
Embora eu possa sentir profundamente a ofensa,
Embora pequeno o meu amor pela vida. Continuei a adiar,
enquanto a sede de morte me atormentava.
Porquê morrer? Pensei: talvez a vida ainda traga
Alguns presentes repentinos dos seus tesouros;
Talvez, eu seja visitado por arrebatamentos
E uma noite criativa e de inspiração;
Talvez outro Haydn crie
Novas grandezas - onde me deleitarei...
Enquanto me banqueteava com um hóspede odioso.
Talvez, pensei eu, ainda esteja para encontrar um pior,
Mais cruel inimigo; talvez, uma ofensa pior
Despenhe-se sobre mim das alturas desdenhosas.
Então não estarás perdido, presente de Isora.
E eu tinha razão! E encontrei afinal
O meu maior inimigo, e agora o outro Haydn
Encheu-me magnífica com o meu entusiasmo!
Chegou a hora! Dádiva profética do amor,
Transfere hoje para o cálice da amizade.
PUSHKIN - TRAD. Eric Ponty
ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA
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