Goethe, o Govenador de si mesmo - (Ensaio) - Eric Ponty

 

Encontro na constituição do mundo uma disposição para o escritor ou secretário, que deve relatar os atos do milagroso espírito de vida que por toda a parte palpita e trabalha. O seu ofício é a resseção dos factos na mente, e depois uma mente, e depois uma seleção das experiências eminentes e características. A natureza será relatada. Todas as coisas estão empenhadas em escrever a sua história. O planeta, o seixo, é acompanhado pela sua sombra. A pedra que rola deixa O rio, o seu canal no solo; o animal, os seus ossos no estrato; o feto e a folha o seu modesto epitáfio no carvão.

A gota que cai faz a sua escultura na areia ou na pedra. Nem um pé na neve, ou ao longo do solo, mas imprime em caracteres mais ou menos duradouros, um mapa da sua marcha. Cada ato do homem inscreve-se na memória dos seus semelhantes, nas suas maneiras e no seu rosto. O ar está cheio de sons; o céu, de sinais; o chão é todos memorandos e assinaturas; e todos os objetos estão cobertos de sugestões, que falam ao inteligente.

Na natureza, esse auto Registro é incessante, e a narrativa é a impressão do selo. Não excede nem fica aquém do fato. Mas a natureza esforça-se, e, no homem, o relatório é algo mais do que a impressão do selo. É uma forma nova e mais fina do original. O registo é vivo, tal como aquilo que gravado está vivo. No homem, a memória é uma espécie de óculo, que, tendo recebido as imagens dos objetos circundantes, é tocada de vida e, as dispõe numa nova ordem. Os fatos ocorridos não ficam nela. mas alguns se apagam e outros brilham, de modo que logo temos um novo quadro, composto das experiências eminentes. O homem coopera. Ele adora comunicar; e aquilo que lhe cabe dizer fica como um fardo no seu coração até que seja entregue. Mas, para além da alegria universal da conversação, alguns homens nascem com poderes exaltados para esta segunda criação. Os homens nascem para escrever. O jardineiro guarda cada pedaço, cada semente, cada caroço de pêssego.

A sua vocação é ser um plantador de plantas. O escritor não se ocupa menos dos seus assuntos. O que quer que ele veja ou experimente, vem a ele como um modelo, e senta-se para o seu retrato. Ele considera um disparate tudo o que dizem, que algumas coisas são indescritíveis. Ele acredita que tudo o que pode ser pensado pode ser escrito, primeiro ou último; e ele relataria o Espírito Santo, ou tentaria fazê-lo. Nada tão amplo, tão subtil, ou tão caro, que não venha por isso encomendado à sua pena, - e ele escreverá. Aos seus olhos, o homem é a faculdade de relatar, e o universo é a possibilidade de ser relatado. Na conversa, na calamidade, ele encontra novos materiais; como disse o nosso poeta alemão, "um deus deu-me o poder de pintar o que sofro". Ele tira as suas rendas da raiva e da dor. 

Ao agir precipitadamente, ele compra o poder de falar sabiamente. Vexações, e uma tempestade de paixão, só lhe enchem as velas; como escreve o bom Lutero: "Quando estou zangado, posso se conhecêssemos a génese dos golpes de eloquência, eles poderiam recordar a complacência do Sultão Amurath, que cortou algumas cabeças persas, para que o seu médico Vesalius pudesse ver os espasmos nos músculos do pescoço. Os seus fracassos são a preparação das suas vitórias. Um novo pensamento, ou uma crise de paixão, faz-lhe ver que tudo o que aprendeu e escreveu é exotérico - não é o fato, mas um rumor do fato. E então? Deita fora a caneta? Não; ele recomeça a descrever sob a nova luz que o iluminou, - se, por algum meio, ele ainda pode salvar alguma palavra verdadeira. A natureza conspira. Tudo o que pode ser pensado pode ser falado, e ainda se levanta para ser dito, embora a órgãos rudes e gaguejantes. Se eles não conseguem, ele espera e trabalha, até que, finalmente, molda-os e se articula.

Este esforço de expressão imitativa, que se encontra por todo o lado, é significativo do objetivo da natureza, mas é mera estenografia. Há graus mais elevados, e a natureza tem dotes mais esplêndidos para aqueles que ela para a que elege para um cargo superior; para a classe dos académicos ou escritores, que veem a conexão onde a multidão vê fragmentos, e que são impelidos a multidão vê fragmentos, e que são impelidos a expor os factos em ordem, e assim fornecer o eixo sobre o qual a estrutura das coisas. A natureza tem muito a peito a formação do homem especulativo, ou erudito. É um fim nunca perdido de vista, e é preparado no a forma original das coisas. Ele não é uma aparência permissiva ou acidental, mas um agente orgânico, uma das propriedades do reino, fornecido e preparado desde a antiguidade e desde a eternidade, na trama e no contexto das coisas.

De uma natureza tão rara e complexa como a de Goethe é difícil formar uma correta compreensão verdadeira; difícil até de exprimir a compreensão que se formou. No pensamento de Goethe, o primeiro aspeto que nos impressiona é a sua calma, depois a sua beleza; uma inspeção mais profunda revela-nos a sua vastidão e, força desmedida. Este homem governa e não é governado. As energias severas e ardentes de uma alma apaixonadíssima repousam silenciosas no centro do seu ser; uma sensibilidade trémula foi habituada a suportar, sem vacilar ou murmurar, as provações mais agudas. Nada exterior, nada interior, agita ou controla. A fantasia mais brilhante e caprichosa, o intelecto mais penetrante, e inquisitiva, a mais selvagem e profunda imaginação; as mais altas emoções, de alegria, as dores mais amargas da tristeza: tudo isso é dele, ele não é deles. Enquanto de todos os corações, o seu é firme e tranquilo: as palavras que perscrutam o mais íntimo da nossa natureza, ele pronuncia-as com frieza e equanimidade; no mais profundo pathos ele não chora, ou suas lágrimas são como água escorrendo de uma rocha de adamantino. Ele é rei de si mesmo e do seu mundo.

Pressentimentos, impulsos, animam-no. Há um certo calor no peito, que acompanha a percepção de uma verdade primária, que é o brilho do sol espiritual no poço da mina. Todo o pensamento que se levanta na mente, no momento de sua emergência, anuncia sua própria categoria, - se é um capricho, ou se é um poder.

Se eles não conseguem compreendê-lo, ela espera e trabalha, até que, finalmente, molda órgãos. Se eles não o conseguem alcançar, ele espera e trabalha, até que, por fim, os molda à sua perfeita vontade, e se articula:

Canções

Tarde ressoa a tensão precoce;

A alegria e a desgraça jazem no canto.

Se ele tem os seus incitamentos, há, por outro lado, convite e necessidade suficiente do seu dom. A sociedade tem, em todos os momentos, a mesma necessidade, nomeadamente, de um homem são com poderes de expressão adequados para sustentar cada objeto de e ele escreverá. Aos seus olhos, o homem é a faculdade de relatar, e o universo é a possibilidade de ser relatado. 

Na conversa, na calamidade, ele encontra novos materiais; como disse o nosso poeta alemão, "um deus deu-me o poder de pintar o que sofro". Ele tira as suas rendas da raiva e da dor. Ao agir precipitadamente, ele compra o poder de falar sabiamente. Vexações, e uma tempestade de paixão, só lhe enchem as velas; como escreve o bom Lutero: "Quando estou zangado, posso, eles se conhecêssemos a génese dos golpes de eloquência, eles poderiam recordar a complacência do Sultão Amurath, que cortou algumas cabeças persas, para que o seu médico Vesalius pudesse ver os espasmos nos músculos do pescoço. Os seus fracassos são a preparação das suas vitórias. Um novo pensamento, ou uma crise de paixão, faz-lhe ver que tudo o que ele tudo o que aprendeu e escreveu é exotérico - não é o fato, mas um rumor do fato. E então? Deita fora a caneta? Não; ele recomeça a descrever sob a nova luz que o iluminou, - se, por algum meio, ele ainda pode salvar alguma palavra verdadeira. A natureza conspira. Tudo o que pode ser pensado pode ser falado, e ainda se levanta para ser pronunciado, embora por órgãos rudes e gaguejantes.

ERIC PONTY-POETA-MESTRE-TRADUTOR-LIBRETISTA